Le divorce du milliardaire était sa plus grande erreur

La date était gravée dans sa mémoire : mai 2018.

La pluie noyait les avenues de Fort City tandis que le jour abandonnait lentement le ciel. Les phares d'une Maybach découpaient le rideau d'eau en direction du quartier des affaires. Plus le véhicule approchait du restaurant Platinum, plus l'agitation de la ville semblait s'effacer, comme si le silence préparait déjà ce qui attendait sa passagère.

Bella, installée à l'avant, ne prêtait aucune attention au paysage. Ses yeux restaient rivés sur l'écran de son téléphone où brillait un message de Tristan. Une simple invitation avait suffi à illuminer toute sa soirée. En quatre années de mariage, jamais son époux ne lui avait proposé de célébrer leur anniversaire ensemble dans un restaurant. Elle avait voulu y voir un nouveau départ.

La voiture s'immobilisa sans qu'elle s'en aperçoive.

- Madame...

Elle releva enfin la tête lorsque le chauffeur lui ouvrit la portière. Rassemblant son sac Birkin contre elle, elle descendit précipitamment.

- Vous pouvez repartir. Je rentrerai avec mon mari.

Son sourire ne l'avait pas quittée lorsqu'elle franchit les portes du bâtiment et se dirigea vers le salon privé indiqué dans le message.

Il disparut pourtant dès qu'elle entra.

À la place de Tristan, un inconnu l'attendait. Un homme d'une cinquantaine d'années, impeccablement vêtu d'un costume sombre, se leva aussitôt qu'il la vit.

Bella s'arrêta net.

- Je... je me suis trompée de salle ?

Son regard glissa vers le numéro inscrit sur la porte avant de revenir vers lui.

- Non, Madame Arabella Donovan. Vous êtes exactement là où vous devez être. Je vous en prie, asseyez-vous.

Le son de son nom complet lui fit froncer les sourcils.

Depuis son mariage, presque tout le monde l'appelait Madame Sinclair. Entendre son ancien patronyme réveillait une étrange sensation, comme si les quatre dernières années venaient soudain d'être effacées.

L'homme, lui, l'observait discrètement. Il se souvenait de la jeune femme élégante rencontrée plusieurs années auparavant. Celle qui se tenait aujourd'hui devant lui avait changé : les rondeurs avaient remplacé sa silhouette d'autrefois, son apparence témoignait davantage des habitudes d'une épouse vivant à l'écart du monde que de la femme raffinée qu'elle avait été. Pourtant, son visage conservait une douceur impossible à ignorer.

Bella ne bougea toujours pas.

- Excusez-moi... mais qui êtes-vous ?

L'homme esquissa un sourire professionnel.

- Je manque à tous mes devoirs. John Turner, avocat de Monsieur Tristan Sinclair.

Il lui tendit la main.

Elle répondit à son geste avec hésitation, sans parvenir à comprendre pourquoi Tristan avait choisi d'envoyer son avocat plutôt que de venir lui-même.

Une fois assise, elle regarda John déposer calmement une feuille devant elle.

Au premier regard, elle crut avoir mal lu.

Puis elle recommença.

Encore une fois.

Les mots restaient les mêmes.

Demande de dissolution du mariage.

Son souffle se coupa.

Avant même qu'elle ne puisse parler, John rompit le silence.

- Ce document a été rédigé à la demande de mon client. Lorsque vous aurez terminé votre lecture, veuillez le signer.

Le monde sembla se vider de tout bruit.

Pendant quelques secondes, Bella demeura immobile, incapable de donner un sens à ce qu'elle avait sous les yeux.

Pourquoi ?

Quelques heures plus tôt encore, elle préparait cette soirée avec enthousiasme. Rien ne laissait présager une telle décision.

- C'est impossible...

Sa voix n'était plus qu'un murmure.

Elle releva lentement les yeux vers l'avocat.

- Il doit y avoir une erreur.

À l'intérieur, la douleur montait déjà, mais elle refusait de la laisser paraître.

Après avoir reposé les papiers avec précaution, elle demanda d'un ton remarquablement calme :

- Où est Tristan ?

- Monsieur Sinclair ne peut pas se déplacer aujourd'hui. Son emploi du temps est chargé.

L'explication lui parut presque insultante.

- Il est donc trop occupé pour annoncer lui-même qu'il veut divorcer ?

John conserva son expression neutre.

- Je vous demanderais simplement de signer afin que cette procédure puisse avancer.

Les doigts de Bella se refermèrent lentement sur eux-mêmes.

- Vous oubliez une chose, Maître Turner.

Son regard devint glacial.

- Tant que je n'ai pas signé, je suis toujours Madame Sinclair. Je vous conseille de vous en souvenir.

L'avocat sentit son assurance vaciller.

Bella poursuivit sans lui laisser le temps de répondre.

- Je ne signerai absolument rien avant d'avoir entendu ces mots de la bouche de votre client. Appelez-le.

- Je crains que ce ne soit impossible.

Elle laissa échapper un petit rire sans joie.

- Vous êtes devenu son coursier ?

John encaissa la remarque.

- Monsieur Sinclair m'a chargé de...

- Je n'ai aucune envie d'entendre ce qu'il vous a demandé. Je veux lui parler.

Chaque syllabe était parfaitement maîtrisée.

Pour Bella, la blessure était bien réelle. Recevoir des papiers de divorce précisément le jour de leur quatrième anniversaire dépassait tout ce qu'elle avait imaginé.

Elle sortit son téléphone et composa directement le numéro de Tristan.

L'appel échoua immédiatement.

Elle recommença.

Même résultat.

Son visage se décomposa.

Il l'avait bloquée.

Une colère brûlante traversa enfin la carapace qu'elle s'efforçait de maintenir.

- Tristan... comment as-tu pu faire ça ?

Elle remit son téléphone dans son sac avec un geste brusque avant de se lever.

- Cette conversation est terminée.

John s'interposa aussitôt devant la porte.

- Je suis désolé, Madame, mais vous ne pouvez pas partir sans signer.

Cette fois, le masque courtois avait disparu. Son attitude rappelait davantage celle d'un homme chargé d'empêcher une fuite que celle d'un avocat.

Bella croisa les bras.

- Écartez-vous.

- Impossible.

- C'est votre dernier mot ?

- Vous ne quitterez pas cette pièce avant d'avoir signé.

Elle le détailla quelques secondes, puis un sourire amusé apparut au coin de ses lèvres.

- Êtes-vous certain d'exercer le métier d'avocat ?

Il fronça les sourcils.

- Évidemment.

- C'est curieux. Vous avez davantage l'air d'un voyou portant un costume.

La remarque le frappa de plein fouet.

Avant qu'il ne trouve une réponse, Bella reprit :

- Je me répète une dernière fois. Sans conversation avec Tristan, il n'y aura aucune signature.

John soupira.

- Pourquoi insistez-vous ? Monsieur Sinclair ne souhaite plus vous voir.

Ces mots furent plus douloureux qu'une gifle.

Bella inspira profondément afin de contenir la tempête qui menaçait d'éclater.

Puis, avec un calme presque inquiétant, elle déclara :

- Si vous continuez à bloquer le passage, je vais appeler à l'aide et affirmer que vous me retenez contre mon gré.

John ne prit pas la menace au sérieux.

Il sourit.

Erreur.

Bella leva légèrement le menton.

- Très bien.

Sans prévenir davantage, elle lança d'une voix suffisamment forte pour traverser les murs :

- Au secours ! Quelqu'un !

L'avocat pâlit.

Dans sa tête, une seule pensée tournait.

Pourquoi commence-t-elle directement à crier ?

- Ça suffit ! Arrêtez !

Il leva aussitôt les mains en signe de reddition.

- D'accord. Je vais appeler Monsieur Sinclair.

Bella retrouva immédiatement son calme.

- Vous voyez ? Nous aurions gagné beaucoup de temps si vous aviez commencé par là. À force de crier, je vais finir par perdre ma voix. Je pourrais presque vous demander des dommages et intérêts.

John resta muet.

Elle retourna tranquillement s'asseoir pendant qu'il composait le numéro de son patron.

En le voyant parler à voix basse, elle tenta une nouvelle fois d'appeler Tristan depuis son propre téléphone.

Toujours bloquée.

Une amertume silencieuse lui serra la poitrine.

Pour masquer son trouble, elle vida lentement un verre d'eau.

Quelques minutes plus tard, John s'approcha.

- Monsieur Sinclair accepte de vous parler.

Il lui tendit son téléphone.

Bella sentit ses mains trembler en le prenant.

Elle inspira profondément avant de porter l'appareil contre son oreille.

Elle n'eut même pas le temps de prononcer un mot.

La voix de Tristan tomba, froide, distante.

- Tu voulais me parler. Alors parle.

En une seconde, tout espoir de le convaincre de renoncer au divorce disparut.

Elle ravala sa peine.

- Pourquoi m'envoyer des papiers de divorce par l'intermédiaire de ton avocat ?

Un silence.

Puis la réponse arriva, sèche.

- Dis-moi directement ce que tu veux. Tu trouves que la pension proposée n'est pas suffisante ?

Chaque mot s'enfonça dans son cœur.

Bella serra les dents.

- Tu crois vraiment que je t'ai épousé pour ton argent ?

- Dis-moi ce qu'il te faut, Bella. Peu importe la somme. Je te donnerai tout ce que tu réclameras.

Ces mots tombèrent avec une froideur implacable.

Si personne ne l'avait vue, Bella se serait sans doute abandonnée aux larmes. Pourtant, elle resta immobile, s'obligeant à respirer lentement afin de contenir la douleur qui lui serrait la poitrine.

- Tristan...

Sa voix se brisa malgré elle.

- Avant que tout s'arrête... réponds-moi. Pourquoi veux-tu mettre fin à notre mariage ?

Un bref silence s'installa.

Puis il reprit, sans répondre directement :

- Tu te rappelles dans quelles circonstances nous sommes devenus mari et femme ?

Comment aurait-elle pu l'oublier ?

Quatre années n'avaient pas suffi à effacer le souvenir de cette décision prise bien avant qu'ils aient leur mot à dire. Deux patriarches avaient conclu un accord. Les Donovan cherchaient à assurer leur avenir. Les Sinclair avaient leurs propres exigences. L'amour n'avait jamais figuré parmi les conditions.

Son grand-père lui avait demandé d'accepter ce mariage comme on accepte un devoir. Si elle donnait un héritier à la famille Sinclair, les Donovan bénéficieraient d'un soutien financier capable de transformer leur modeste entreprise en un véritable empire.

Bella n'avait jamais souhaité devenir l'instrument d'un tel marché.

Mais elle avait cédé.

Puis, avec le temps, elle avait commis la seule erreur qu'elle regrettait aujourd'hui : offrir son cœur à l'homme qu'on lui avait imposé.

La voix de Tristan la ramena brutalement au présent.

- Les anciens voulaient avant tout assurer la descendance des Sinclair. Quatre ans ont passé, Bella... et il n'y a toujours pas d'enfant. Combien de temps suis-je censé attendre ? Une année de plus ? Ce n'est plus possible.

Chaque mot frappait plus durement que le précédent.

Elle leva une main, incapable d'entendre davantage.

- Ça suffit... j'ai compris.

Elle connaissait déjà cette vérité.

Depuis leur mariage, elle avait tout tenté pour devenir mère. Chaque mois apportait le même espoir, suivi de la même déception. Aucune volonté ne pouvait changer ce que le destin refusait de lui accorder.

Cette absence d'enfant avait transformé son quotidien en épreuve.

Sa belle-mère ne manquait jamais une occasion de la rabaisser, comme si son incapacité à concevoir faisait d'elle une épouse sans valeur.

Le plus cruel restait pourtant le regard de ses propres parents. À leurs yeux aussi, elle avait échoué : elle n'avait ni assuré la succession des Sinclair, ni gagné l'amour de son mari.

Une pensée traversa son esprit.

Au moins... tout cela va enfin prendre fin.

L'idée était fragile, presque réconfortante.

Mais Tristan l'écrasa aussitôt.

- Signe les papiers. Inutile de compliquer les choses. Je veillerai à ce que tu ne manques jamais de rien. Tu recevras assez d'argent pour vivre confortablement jusqu'à la fin de tes jours.

La colère remplaça instantanément la tristesse.

Ainsi, il croyait pouvoir solder quatre années de mariage avec un simple virement bancaire.

Elle eut envie de lui répondre qu'elle n'avait jamais eu besoin de sa fortune pour exister.

C'est alors qu'une étrange voix résonna dans son esprit.

Accepte.

Prends tout ce qu'il t'offre.

Ne refuse rien.

Bella resta figée un instant.

Puis son expression retrouva son calme.

- Très bien. Je signerai.

Elle inspira profondément avant d'ajouter :

- Mais souviens-toi d'une chose, Tristan. Si un jour tu changes d'avis... si tu cherches à revenir vers moi...

Il ne la laissa pas terminer.

- Ce jour n'arrivera jamais.

La communication fut interrompue aussitôt.

Le silence qui suivit sembla assourdissant.

L'écran noir de son téléphone se brouilla derrière les larmes qu'elle refusait toujours de laisser couler.

Elle serra les dents.

- Arabella Donovan... ne gaspille pas tes larmes pour un homme qui ne les mérite pas.

Elle rendit le téléphone à John Turner avec un calme qu'elle ne ressentait pas.

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John poursuivit méthodiquement les explications concernant la procédure de divorce.

Bella entendait sa voix sans réellement l'écouter.

Son esprit flottait ailleurs.

Tout ce qu'elle avait imaginé pour son avenir venait de s'effondrer en quelques minutes.

Jamais elle n'avait envisagé une séparation.

Tristan s'était toujours montré poli, attentif, presque bienveillant. Elle avait fini par croire qu'avec le temps cette distance disparaîtrait, qu'un véritable amour finirait par naître entre eux.

Elle découvrait aujourd'hui qu'elle avait confondu courtoisie et affection.

Quelle naïveté.

Que vais-je devenir maintenant ?

Retourner auprès de ma famille ?

Ou rester ici... recommencer seule ?

Les réponses demeuraient hors de portée, comme noyées dans un brouillard épais.

Elle fixait John sans comprendre la moindre phrase. Ses lèvres bougeaient, les documents défilaient devant elle, mais tout paraissait irréel.

Finalement, quelques mots réussirent à percer cette torpeur.

- Madame Donovan, il ne manque plus que votre signature.

Le stylo glissa entre ses doigts.

La pointe s'immobilisa juste au-dessus du papier.

John prit la parole de nouveau.

- Concernant les compensations, Monsieur Sinclair transférera les fonds sur votre compte. La résidence vous reviendra également, ainsi que les actions...

Bella leva la tête.

- Tout devra être envoyé sur ce compte.

Elle inscrivit soigneusement un numéro bancaire qu'elle n'avait plus utilisé depuis son mariage.

John parcourut les informations avant de relever les yeux, surpris.

- Une banque suisse ?

- Exactement.

Sa voix était parfaitement posée.

- J'aurai aussi besoin que vous mettiez en vente tous les biens immobiliers ainsi que tout ce qu'il me cède. Les actions comprises. Je ne conserverai rien. Convertissez tout en liquidités et versez-les sur ce compte.

Elle refusait catégoriquement de vivre dans cette maison.

Chaque pièce lui rappellerait Tristan.

Pire encore, la résidence de sa belle-mère se trouvait à quelques pas seulement.

Cet endroit n'était plus un foyer.

C'était un mausolée.

John hésita.

- Vous souhaitez réellement vendre cette propriété ?

Il connaissait la valeur de ces demeures. Elles faisaient partie des quartiers les plus prestigieux du pays, réservés à une poignée de familles immensément riches.

Peu de gens auraient renoncé à un tel patrimoine.

Bella, elle, ne manifesta aucune hésitation.

- Oui.

Elle soutint son regard.

- Cela vous étonne ?

Il resta silencieux quelques secondes avant de demander, presque malgré lui :

- Vous êtes certaine ?

- Absolument. Dès mon départ, cette maison ne m'appartiendra plus.

Sans ajouter un mot, elle inscrivit son nom au bas des documents.

L'encre acheva officiellement quatre années de mariage.

Elle reposa le stylo et regarda John une dernière fois.

- Vous pouvez transmettre un dernier message à Monsieur Sinclair.

Sa voix demeurait calme.

- Si nos chemins se croisent un jour, qu'il fasse comme s'il ne me connaissait pas. C'est exactement ce que je ferai.

Elle détourna aussitôt les yeux.

Elle refusait que quiconque assiste à l'effondrement qu'elle s'efforçait encore de cacher.

Le claquement de la porte résonna quelques secondes avant que le silence ne reprenne possession de la pièce. Bella resta immobile. Le masque d'assurance qu'elle avait opposé à John Turner se fissura enfin, laissant apparaître une fatigue bien plus profonde que la colère. Ses jambes perdirent de leur fermeté, ses épaules s'affaissèrent, et les larmes qu'elle s'était obstinée à retenir glissèrent librement sur son visage.

Elle ne fit aucun bruit. Les sanglots restèrent enfermés dans sa poitrine tandis qu'une seule certitude s'enracinait en elle : jamais elle n'effacerait ce que Tristan Sinclair lui avait infligé. Pardonner était devenu impossible.

Lorsque ses yeux cessèrent enfin de produire des larmes, une brûlure désagréable remplaça le chagrin. Il ne lui restait qu'un désir : disparaître sous des couvertures, dormir jusqu'à ce que la douleur cesse d'exister, même pour quelques heures.

Elle se leva avec précaution. Son équilibre vacilla aussitôt, comme si le sol refusait de la porter. Malgré la faiblesse qui gagnait son corps, elle quitta le salon privé en traînant presque les pieds.

Une fois dehors, elle leva instinctivement les yeux vers le ciel. Les nuages s'y accumulaient, lourds et menaçants, pareils au tumulte qui agitait son cœur. Un sourire sans joie effleura ses lèvres.

Les rues étaient désertes. Pas un taxi. Pas même un passant pressé. Chacun semblait avoir trouvé refuge avant que l'orage n'éclate.

Bella continua pourtant d'avancer.

La pluie finit par tomber, d'abord timidement, puis avec une violence qui détrempa rapidement ses vêtements et colla ses cheveux contre son visage. Les lampadaires diffusaient une lumière pâle qui dessinait sa silhouette solitaire sur le trottoir. Les rares personnes qui l'apercevaient la regardaient avec étonnement, mais aucune ne ralentissait.

Le vent sifflait entre les immeubles, mordant sa peau à travers sa robe trempée. Chaque rafale semblait vouloir la repousser, pourtant elle poursuivait sa marche sans destination. L'important n'était plus d'arriver quelque part.

Elle voulait seulement continuer d'avancer.

Peut-être que cette pluie finirait par laver les souvenirs de Tristan. Peut-être emporterait-elle aussi le poids insupportable que sa famille avait laissé dans sa vie.

Au milieu de cette errance, une idée revint sans cesse.

Rentrer chez ses parents ?

À peine cette possibilité surgit-elle qu'elle la repoussa. Elle connaissait déjà leurs reproches. Ils lui rappelleraient son incapacité à donner un héritier à son mari. Ils transformeraient son échec en humiliation. Non... retourner auprès d'eux ne ferait qu'ajouter une nouvelle souffrance aux précédentes.

Ses pas ralentirent lorsqu'elle atteignit un grand carrefour. Son esprit semblait vidé de toute pensée cohérente. Une étrange torpeur enveloppait désormais sa conscience.

Le feu piéton était rouge.

Elle l'observa quelques secondes avant de laisser échapper un murmure presque imperceptible.

- Avance...

Ses paupières se fermèrent.

Elle fit un pas.

Puis un second.

Son genou céda brutalement.

Son corps bascula vers l'avant.

Au dernier instant, avant que son visage ne heurte le bitume détrempé, une vive lumière surgit dans son champ de vision. Un véhicule venait de freiner brusquement à quelques mètres d'elle.

Une pensée confuse traversa son esprit.

Pourquoi s'arrêter...

Puis tout disparut.

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Une odeur d'antiseptique accueillit Bella lorsqu'elle reprit connaissance.

Le plafond blanc au-dessus d'elle lui était inconnu.

En tournant légèrement la tête, elle aperçut un médecin aux cheveux grisonnants qui consultait son dossier. La blouse qu'il portait affichait clairement le logo de l'hôpital Promise.

Sa voix, encore faible, rompit le silence.

- Où suis-je... ?

Elle promena son regard autour d'elle. Plusieurs lits occupaient la salle des urgences. Quelques patients recevaient des soins tandis que des infirmières circulaient rapidement entre les rangées.

Ses souvenirs demeuraient flous.

La pluie.

Le restaurant.

Puis...

Plus rien.

Elle reporta son attention sur le médecin.

- Que s'est-il passé ? Pourquoi suis-je ici ?

Le praticien lui adressa un sourire rassurant.

- Vous voilà enfin réveillée, madame Donovan.

Deux infirmières présentes à ses côtés lui offrirent également un sourire discret.

Bella répondit machinalement avant que les images ne reviennent progressivement.

John Turner.

Les papiers du divorce.

Tristan.

Son nom suffit à raviver une douleur qu'elle croyait momentanément anesthésiée.

Elle sentit son souffle se raccourcir.

Son mariage venait d'être réduit à néant.

L'homme auquel elle avait consacré son amour l'avait abandonnée parce qu'elle n'avait jamais réussi à lui donner l'enfant qu'il désirait.

Cette pensée lui écrasa littéralement la poitrine.

Elle inspira difficilement.

Sa main chercha instinctivement à calmer cette oppression, mais plus elle tentait de reprendre le contrôle, plus les souvenirs du restaurant devenaient insupportables.

Le médecin réagit aussitôt.

- Préparez de l'oxygène.

Une infirmière s'exécuta immédiatement.

Bella leva faiblement la main pour l'arrêter.

- Ce n'est pas nécessaire... ça va passer...

Elle respirait mal, non parce que son corps défaillait, mais parce que son cœur refusait encore d'accepter ce qui venait de se produire.

Quelques heures plus tôt, elle était encore une épouse.

À présent, elle avait tout perdu.

Comment annoncer cela à sa famille ?

Comment supporter leurs regards ?

Cette simple perspective accentua encore la douleur qui serrait sa poitrine.

- Je vous assure... je vais bien..., souffla-t-elle en esquissant un sourire fragile.

Le médecin resta prudent.

- Vous en êtes certaine ?

- Oui...

Elle tenta de se redresser.

À peine avait-elle quitté son oreiller que le monde sembla pivoter autour d'elle.

Elle referma aussitôt les yeux.

- Tout tourne...

Le médecin conserva un ton calme.

- Vous vous êtes relevée trop rapidement. Respirez profondément. Gardez les yeux fermés quelques instants, puis ouvrez-les lentement. N'essayez pas de vous lever d'un seul coup.

Bella suivit chacune de ses indications.

Quelques respirations plus tard, le vertige diminua.

Elle put finalement s'asseoir au bord du lit sans ressentir cette impression de chute permanente.

- Mieux ?

Elle acquiesça avec un léger sourire.

Le médecin reprit alors son interrogatoire.

- Vous souvenez-vous des circonstances de votre arrivée ?

Elle secoua doucement la tête.

- Pas vraiment.

Il referma son dossier.

- Vous avez perdu connaissance après avoir été retrouvée sous la pluie. Les examens n'ont révélé aucune anomalie sérieuse. Votre organisme était simplement épuisé, et l'exposition prolongée au froid a aggravé votre état.

Les mots du médecin réveillèrent soudain un souvenir qui glaça Bella.

Elle revit le carrefour.

Le feu rouge.

Cette pensée fugace qui lui avait traversé l'esprit.

Elle avait voulu abandonner.

Elle resta figée.

Comment avait-elle pu envisager une telle chose ?

Ce n'était pas elle.

Jamais auparavant elle n'avait laissé le désespoir prendre une telle place.

Elle se sentit honteuse.

Quelle absurdité...

Le médecin remarqua enfin qu'elle retrouvait quelques couleurs.

Avec un sourire amusé, il lança :

- Si vous tenez vraiment à danser sous la pluie une prochaine fois, évitez d'y passer toute la soirée.

Bella esquissa cette fois un sourire sincère.

- Je suivrai votre conseil.

Après un court silence, une autre question lui vint immédiatement.

- Savez-vous qui m'a conduite ici ?

Une infirmière aux cheveux courts répondit :

- Un jeune homme. Nous ignorons son identité. Il s'est contenté de remplir les formalités administratives avant de repartir.

Bella fronça les sourcils.

- Est-il encore dans l'hôpital ?

- Non. En revanche, il a laissé un message pour vous. Notre infirmière en chef le conserve. Elle devrait revenir dans une trentaine de minutes.

Bella hocha la tête.

- Alors j'attendrai.

Puis elle se tourna vers le médecin.

- Puis-je rentrer ensuite ?

Elle voulait quitter cet endroit au plus vite, récupérer ses affaires et tourner définitivement la page.

Le médecin échangea un regard avec les infirmières avant de répondre.

- C'est envisageable. Mais je préférerais que votre mari vienne vous raccompagner. Il est tard, et il serait imprudent que vous rentriez seule.

Le mot « mari » lui traversa le cœur comme une lame.

Elle détourna aussitôt les yeux.

En levant la tête vers l'horloge murale, elle découvrit qu'il était presque minuit.

Le temps avait filé sans qu'elle s'en aperçoive.

Elle chercha instinctivement son sac afin de retrouver son téléphone. Elle devait appeler tante Mika, la femme qui l'avait élevée.

Avant qu'elle ne puisse poser la moindre question, le médecin reprit la parole d'un ton inhabituellement chaleureux.

- Toutes mes félicitations, madame Donovan.

Bella le fixa sans comprendre.

- Pardon... ?

Le praticien sourit davantage.

- Les analyses sont formelles.

Un silence suspendit le temps.

- Vous attendez un enfant.

Le monde sembla s'arrêter.

Son cœur s'emballa si violemment qu'elle crut l'entendre résonner dans toute la pièce. Son souffle resta bloqué tandis que les mots continuaient d'échoir dans son esprit.

Enceinte... ?