Le bon moment de l'amour

01

Rylie ~ Présent

Je me précipite au travail, en retard comme d'habitude, car être à l'heure n'a jamais été mon truc. C'est une soirée pluvieuse, et des gouttelettes d'eau glissent sur mon visage alors que je claque la porte arrière du bar.

"Tu es encore en retard, Rylie."

"Je sais. Pardon!"J'appelle mon manager. Elle m'aime secrètement, mais elle s'en prend à moi devant tout le monde. Pourtant, je dois faire mieux dans ma gestion du temps. Je ne peux profiter de sa gentillesse.

Je tape mon code temporel à l'ordinateur, puis je m'arrête dans la salle de bain pour corriger tout ce que la pluie a taché. Heureusement, mon maquillage est toujours intact. Je ne porte pas beaucoup, mais le week-end, je fais un smoky eye. Les hommes semblent aimer ce regard.

Toute ma vie, j'ai entendu des gars dire: "Les filles n'ont pas besoin de tout ce maquillage. Nous les voulons naturels."

Eh bien, tout d'abord, va te faire foutre avec ces hommes. Deuxièmement, dites-moi pourquoi on me donne un meilleur pourboire quand j'ai un visage plein de maquillage, alors?

"Quoi de neuf, bébé?"Sabrina passe devant moi alors que je sors derrière le bar, s'occupant déjà des premiers clients.

"Pas grand-chose. Je me suis retrouvé à peindre à nouveau."

"Combien de foutus murs y a-t-il dans cet appartement?"

Je ris alors qu'elle n'attend pas ma réponse, mais se dirige plutôt vers l'autre bout du long bar. Sabrina pense que j'ai peint mes murs, et je n'ai pas le cœur de lui dire que je peins des toiles. De plus, ce n'est pas comme si je montrais mon art à qui que ce soit. C'est juste un passe-temps amusant. Cela me fait arriver en retard au travail plus souvent que je ne voudrais l'admettre.

Je prends une profonde inspiration, regardant autour de moi. Harold's est l'un des plus anciens bars d'Atlanta. Il a réussi à rester quelque part entre un joint de bière et un salon VIP. Oprah ne viendrait pas ici, mais le drogué en bas de la rue non plus. C'est un bel équilibre.

Une fine bande de miroirs est accrochée à chaque mur, ce qui donne à l'endroit un aspect plus grand qu'il ne l'est. Des lumières tamisées définissent l'ambiance. Un juke-box moderne est niché dans un coin et est ignoré plus qu'il n'est utilisé. Cependant, nous avons un flux constant de musique diffusée par les haut-parleurs entendus. Typiquement, une pop plus alternative.

Nous avons également des téléviseurs suspendus dans toutes les directions, donc peu importe de quel côté le client regarde, il peut voir quelque chose. Quelques-uns sont programmés pour des rediffusions constantes de ridicule; certains sont des épisodes sous-titrés de The Office. La plupart des téléviseurs, cependant, présentent le sport en saison.

Malchanceux pour moi, en ce moment, c'est le basket-ball.

Non pas que j'ai quelque chose contre le basket, par exemple. Le sport en lui-même est bien. En fait, pour ne pas ressembler à une salope de base, mais c'est à peu près le seul sport que je comprends parfaitement.

Le problème est de savoir qui est projeté à l'écran plus souvent que je ne le souhaiterais.

Maxwell Rossi. Numéro cinq. Dans sa quatrième année de la NBA. Il travaille déjà son chemin vers le hall of fame. Les gens l'aiment pour son talent, et s'ils ne l'aiment pas pour cela, ils le détestent pour cela.

De toute façon, quoi qu'il fasse, ça marche. Ils jouent en finale de la conférence Est, et ça a été des victoires aller-retour. Ce soir, c'est le septième match.

Je connaissais Maxwell avant qu'il soit une star. Je me souviens des jours où il parlait de se rendre là où il est maintenant. Quand il parlait de m'emmener avec lui...

Je m'occupe de la vague de gens qui arrivent, essayant, comme je le fais toujours quand c'est un soir de match, de me vider l'esprit. J'apprécie quand cet endroit est plein et que je n'ai pas à lever les yeux vers l'écran. Ça fait toujours un peu mal.

Il ressemble à un dieu quand il joue. Cheveux foncés fanés sur les côtés et longs sur le dessus. Des muscles hors de ce monde. Tatouages sur ses bras et sa poitrine. Le sourire narquois qu'il avait l'habitude de tirer à ma façon qu'il tire maintenant sur des mannequins dans les tribunes. Ça me fait encore plus chier.

Pour cette raison, mes yeux restent rivés sur la tâche à accomplir. Pas besoin de m'énerver, alors je l'ignore du mieux que je peux.

"Que puis-je t'apporter ce soir?"

"Corona et citron vert, s'il vous plait."

Je saute le dessus et attrape le citron vert tranché, donnant à l'homme son verre en moins de trente secondes avant de passer au suivant.

*********************

"C'est juste moi ou cet endroit est-il plus fou que d'habitude ce soir?"

Je hoche la tête à Sabrina, trop pressé de répondre. Elle a raison. Cet endroit est plein à craquer. Le match de basket est tendu, d'après ce que je n'arrête pas d'entendre. Je n'ai osé regarder qu'une seule fois, au cours du premier trimestre. À part ça, j'ai été trop occupé pour même faire une pause pipi.

Mes cheveux sont devenus une queue de cheval et la sueur recouvre mon front. Même si je ne regarde pas le match, je ressens l'énergie de la pièce. La plupart des gens ici sont collés à la télé. Certains tirent pour l'équipe de Maxwell, quelques-uns tirent pour l'autre. Il fait chaud ici, et pas seulement à cause de tous les gens. Vous pouvez couper la tension dans l'air avec un couteau à beurre.

Je prépare un soda à la vodka et verse un coup de boule de feu. La précipitant au bout du bar, je la remets aux filles et me retourne rapidement pour récupérer la bière demandée il y a quelques minutes que j'oublie sans cesse.

Alors que j'atteins la glacière, tout l'endroit halète collectivement.

Cela me fait sursauter et je lève rapidement les yeux pour voir ce qui s'est passé. Tout le monde a les yeux rivés sur le jeu, alors j'ose un pic.

Mon ventre bascule quand je regarde l'écran.

Maxwell est au sol. Le jeu s'est arrêté. Il est de son côté, serrant son bras contre sa poitrine. Un médecin se précipite dehors. Plus de silence, même de la part des commentateurs.

Après encore quelques respirations, il parvient à se lever et à s'éloigner. Ils l'applaudissent, tout comme les gens du bar.

Avant que Maxwell ne soit escorté dans les vestiaires, la caméra montre son visage.

Il souffre, c'est évident. Il serre son bras gauche, et je grimace pour lui. Il est gaucher. Ce n'est pas bon.

Pour qu'il soit devant des millions de personnes, l'air sacrément prêt à pleurer, ça doit être douloureux. Ce que je sais que peut-être pas tout le monde fait, c'est que Maxwell peut en prendre un coup. Il peut supporter un peu de douleur.

Sortant de ma transe, je continue à servir les gens. J'ai collé un sourire sur mon visage, malgré le fait que tout ce dont tout le monde veut parler, c'est de ce qui va arriver à Maxwell Rossi.

Tu as vu ça?

Je n'arrive pas à y croire.

Quelle honte.

Ils disent qu'il pourrait être absent pour la saison.

Poignet cassé, je pense.

Entre les gens et la télé, je ne peux m'échapper.

Le match touche à sa fin et l'équipe de Maxwell perd. Ils sont éliminés et n'iront pas en finale.

"Et un match mordant pour la Nouvelle-Orléans se termine par une défaite bouleversante."Le commentateur dit:" Rossi s'est blessé et nous entendons parler d'une entorse au poignet avec une possible fracture. Il ira bien, mais quelle tournure dévastatrice des événements pour l'équipe. Nous ne pouvons tous nous empêcher de nous demander si le résultat aurait été différent si Rossi était resté?"

"Je pense absolument que ça l'aurait fait. Quelle perte dévastatrice pour la Nouvelle-Orléans. J'étais sûr qu'ils avaient celui-ci dans le sac."

Je suis contrarié qu'une partie de moi-même se sente mal pour Maxwell. Je ne devrais pas, Il ne mérite pas ma sympathie.

Pourtant, l'adolescente qui reste cachée dans mon moi de vingt-deux ans me fait mal pour le garçon que j'ai connu autrefois, qui rêvait de finir dans le championnat et de le gagner.

02

Rylie ~ Il y a six ans

Le bruit d'un ballon de basket qui dribble dans le couloir me fait sortir de ma transe. Rachel et moi décorons la chambre d'amis de la maison de ses parents-maintenant ma chambre-depuis plusieurs heures.

"Si Max est à la maison, cela signifie que le dîner est presque prêt."Rachel se lève," Je vais appeler Jerrod avant de manger."

Je rentre dans la salle, satisfait de nos progrès jusqu'à présent.

Mon frère, Hudson, m'a donné de l'argent et M. Et Mme Rossi m'ont donné la permission de faire de cette pièce ce que je voulais qu'elle soit.

J'ai une couette violet foncé avec des garnitures et des oreillers blancs. Une table de nuit blanche qui tient une photo de Hudson et moi à l'un de ses concerts l'année dernière. Un tapis moelleux tapisse la pièce et un immense miroir se trouve sur la porte du dressing dont mes vêtements ne prennent qu'un quart.

Trois murs sont blancs. Un mur est peint avec de la peinture pour tableau, et quelques-unes de mes citations préférées sont déjà sur le mur.

"La lumière est facile à aimer. Montre-moi tes ténèbres."

Je regarde mon préféré. C'est ce que je ressens. Sombre.

Je ne suis pas déprimé. Du moins, je ne pense pas l'être.

Je sais qu'il y a encore un but pour moi. Je ne me sens pas inutile ou j'aime aller me coucher et ne jamais me lever. Je me sens juste sombre. Comme s'il y avait ce nuage qui m'a entouré toute ma vie et je ne peux l'ébranler.

Le nuage s'est transformé en orage la semaine dernière lorsque ma mère a fait une overdose devant moi sur le sol du salon.

Elle avait lutté contre une dépendance à la drogue aussi longtemps que je me souvienne. Hudson me dit qu'il y avait des moments où elle jouait avec nous et mettait de la nourriture sur la table. À l'époque, nous avions aussi notre père.

J'étais trop petite pour me souvenir du jour où mon père est parti. Je suppose que d'une certaine manière, quand on l'a perdu, on l'a perdue aussi. À partir de là, ma mère a pris des pilules et a même utilisé des trucs plus durs de temps en temps. Elle dormait tout le temps, volait l'argent que j'avais caché le plus souvent et il y avait beaucoup de gens dans notre immeuble qui pouvaient lui fournir pour qu'elle n'ait jamais à quitter son espace.

Hudson, ayant huit ans de plus que moi, a vraiment pris les rênes. Il m'a élevé tout en s'élevant lui-même, et c'est une dette que je ne pourrai jamais rembourser.

Depuis que je suis au lycée, Hudson a profité de ma capacité à prendre soin de moi pour voir s'il pouvait lancer sa carrière musicale. Sur le papier, cela peut sembler égoïste, mais ce n'est pas le cas.

Il ne me l'avouera pas, mais je sais qu'il pense que s'il gagne gros et gagne beaucoup d'argent, il peut me donner tout ce que j'ai toujours voulu.

Je veux qu'il ait tout. Il le mérite. Et j'apprécie le besoin implacable de mon frère de me protéger, mais au fond de moi, je suis prêt à commencer à prendre soin de moi.

C'est le cauchemar de tous les seize ans de grandir trop vite, mais ce navire a navigué pour moi il y a longtemps.

Alors, j'ai demandé à Hudson si je pouvais être émancipé au lieu que les deux dernières années de mon adolescence soient transférées à sa responsabilité, ou que les services à l'enfance retirent mon père de la vie qu'il menait pour lui faire élever un enfant dont il ne voulait même pas en premier lieu.

Ouais, non merci.

Je veux voir mon frère vivre une vie avec moins de stress et je veux savoir qui diable je suis, à part la fille avec une mère droguée qui vit dans un appartement de merde.

C'est mon nouveau départ. Je suis triste que ma mère soit décédée. En colère contre elle, même. J'ai toujours gardé l'espoir qu'un jour elle deviendrait propre et qu'elle voudrait me connaître.

Ça n'allait jamais arriver. Je n'ai pas de mère à pleurer.

Elle ne m'a pas emmené à mon premier jour d'école, ni ne m'a rentré la nuit. Elle ne m'a pas peint les ongles, ni ne m'a emmené pour une glace. Elle ne me connaissait pas. Je ne connaissais pas sa version sobre.

C'est ce que c'est.

Les Rossi ont eu la gentillesse de me laisser emménager pour le reste du semestre. Rachel et moi sommes amies depuis quelques années, et passer du temps dans cette maison n'est pas nouveau pour moi. La seule différence est que maintenant je ne dormirai plus dans la chambre de Rachel ni ne m'écraserai dans leur sous-sol entièrement meublé lorsque ma meilleure amie et moi aurons des marathons cinématographiques. Maintenant, j'aurai ma propre chambre.

Je sors de ma chambre et tends la main vers la porte de la salle de bain de l'autre côté du couloir pour me laver avant de manger. Je gèle quand de la vapeur épaisse frappe mon visage et je trouve Maxwell sortant de la douche. Heureusement, la serviette recouvre sa taille, mais ce n'est pas ce qui attire mon attention.

Des ecchymoses, violettes et jaunes, jonchent sa poitrine. Je vois une entaille sur son ventre de quelques centimètres de long, et une empreinte de main claire comme le jour.

Je lève les yeux vers le sien, et il semble aussi gelé.

"Quel bonheur-"

Comme si ma voix le sortait de son choc, il vole à travers la pièce et serre une main sur ma bouche.

"Ne pose pas de questions auxquelles tu ne veux pas de réponse, petite fille."

Il m'a appelé comme ça avant. Je connais Maxwell aussi bien que quiconque connaît le frère aîné populaire et séduisant de leur meilleur ami. Nous avons été ensemble, mais jamais trop longtemps. Il a toujours pensé que Rachel et moi étions ennuyeux, même si nous n'avions qu'un an de moins.

De plus, le basket-ball est toute sa vie. Il est dehors du lever au coucher du soleil, moins les heures où il est obligé d'être à l'école. J'ai même remarqué que le week-end, il n'est jamais là. Quand j'ai demandé à Rachel à ce sujet, elle a haussé les épaules, mais maintenant je me demande s'ils savent ce que Maxwell fait vraiment. Ces bleus ne viennent pas du basket. Il n'y a aucun moyen.

"N'as-tu jamais entendu parler de putain de coups?"Ses yeux sombres me transpercent, et une gouttelette d'eau de ses cheveux humides couleur charbon frappe mon front et glisse sur mon visage. Je n'ose pas tendre la main pour l'essuyer, et je ne peux répondre à sa question car sa main me serre toujours la bouche. "Tu n'en parleras à personne. Compris?"J'acquiesce. "Parce que je le jure, Rylie, si tu le fais, je vais ruiner ta vie."

Il bouge enfin sa main, mais pas son corps. J'ai toujours pensé que Maxwell était beau. Une mâchoire acérée qui est serrée en ce moment, des dents blanches droites, des muscles ridicules pour un enfant de dix-sept ans. Cheveux ondulés foncés qui correspondent à ses yeux. Il est beau faible aux genoux.

C'est le meilleur basketteur de notre équipe scolaire, et tout le monde dit que la NBA va l'arracher après sa première année d'université.

Qu'est-ce qu'il fait tout battu comme ça?

"Je ne le dirai à personne."J'arrive enfin à chuchoter, réalisant seulement maintenant que ma voix est devenue rauque de ma gorge sèche.

"Tu as raison, tu ne le feras pas." Maxwell s'éloigne, " Maintenant va te faire foutre, Rylie, et frappe la prochaine fois."

J'avais oublié que le deuxième étage n'a qu'une seule salle de bain. Sa chambre est juste à côté de la mienne et celle de Rachel est au bout du couloir. Nous partageons tous. Je ne ferai pas cette erreur deux fois. Mes mains tremblantes tombent à mes côtés alors que je me précipite dans les escaliers.

Mme Rossi a des lasagnes prêtes et Rachel prépare déjà son assiette. J'emboîte le pas et m'assois, essayant de calmer mon esprit de course. Ça ne marche pas, surtout quand Maxwell descend.

Je ne peux m'empêcher de lui jeter un coup d'œil furtif. Il a mis un t-shirt noir qui couvre toutes les preuves, et un air renfrogné est assis sur son visage.

Quels secrets caches-tu, Maxwell? Je me dis à moi-même. Vivre ici est devenu beaucoup plus intéressant.

03

Je suis assis la tête dans les mains, seul dans ma suite d'hôtel. J'allaite une tasse de café pour contrer la gueule de bois que j'ai gagnée de ma nuit de beuverie.

Je n'ai pas fait la fête. J'ai bu. Il y a une différence.

L'un est ce que vous faites lorsque vous célébrez, l'autre est ce que vous faites pour oublier. C'est ce que je voulais faire. Oublie.

Ça aurait dû être une fête. J'aurais dû passer la nuit dernière sur un nuage, boire avec mes coéquipiers et être félicité.

Non. J'ai passé la majeure partie de ma nuit à faire des radiographies au poignet.

Mon poignet va bien. Ma fierté ne l'est pas.

Putain, je l'ai gâché.

Si je n'étais pas tombé, j'aurais emmené mon équipe en finale.

Maintenant, la saison est terminée et nous nous préparons tous à prendre deux mois de congé.

ESPN joue doucement à la télé, ajoutant à ma fête de pitié.

"Maxwell Rossi a mal atterri hier soir au quatrième quart du septième match. Les deux équipes étaient au coude à coude, jusqu'à ce que Rossi soit éliminé et que Houston ait plusieurs points d'avance."

"C'est vrai, Jackie. Les fans se déchaînent sur les réseaux sociaux sur la façon dont la Nouvelle-Orléans aurait remporté la victoire, si le numéro cinq n'avait pas été blessé."

"Et il va bien, non?"

"Oui."L'homme dit:" Il va bien. Une légère entorse et c'est tout. Mais c'est malheureux pour la Nouvelle-Orléans, et surtout pour Rossi. C'est sa quatrième année en NBA, son contrat est à l'étude. La Nouvelle-Orléans décidera s'ils veulent le garder ou non, tandis que d'autres entraîneurs décident s'ils voudraient essayer de le prendre."

"D'accord. Ça n'a pas l'air bien pour Rossi. Une blessure aussi simple a coûté le match, et peut-être aussi son avenir en NBA."

J'ai appuyé sur le bouton d'alimentation de la télécommande, tuant le téléviseur.

Putain.

Putain, putain, putain.

Je suis un grand joueur et ils le savent. Je suis précieux pour l'équipe. La nuit dernière était un coup de chance, et pas de ma faute. Ils le sauront.

J'espère.

Le bourdonnement de mon téléphone me sort de mes pensées. Je prends une profonde inspiration, ne voulant pas répondre, mais sachant que j'en ai besoin.

"Maman."

"Oh, Max. Je suis vraiment désolé. Tu vas bien?"

"Je vais bien."

"Ce qui s'est passé était horrible, chérie, mais ce n'était pas de ta faute."

"Merci."

"Tout ce qui compte, c'est que tu ailles bien. Que vas-tu faire maintenant?"

"Rentrer à la maison."

"À La Nouvelle-Orléans?"

Je soupire doucement. Ça fait trop longtemps que je ne suis pas allé à Atlanta. Je sais que je manque à ma famille.

J'ai débattu pour y retourner pendant un moment. C'est peut-être mon signe. C'est peut-être le moment.

Ce serait bien pour moi de m'éloigner un peu des projecteurs.

Je repense à une conversation que j'ai eue l'autre jour, et ma poitrine se serre.

"Quand le moment sera venu, tu sauras."

"En fait, maman."Je me décide et je le dis avant de pouvoir le changer", je pense que je viendrai à Atlanta."