Le Scientifique de l'Ombre : La Vengeance de l'Épouse Trahie

Pendant trois ans, j'ai caché mon identité de scientifique de renommée mondiale et de riche héritière, me faisant passer pour une simple étudiante en master. Tout ça pour développer en secret un remède à la maladie génétique mortelle de mon mari, Grégoire.

Puis, dans son sommeil, il a murmuré le nom d'une autre femme : Chloé.

J'ai vite découvert qu'elle était son ex-petite amie et, horreur suprême, mon sosie.

Il l'a fait entrer dans notre maison, prenant son parti alors qu'elle m'attaquait, provoquant une chute qui m'a fait perdre notre enfant à naître. Il n'a montré aucun remords.

Au lieu de ça, il m'a humiliée publiquement, m'a accusée d'avoir simulé ma grossesse et a demandé l'annulation de notre mariage pour l'épouser.

L'homme pour qui j'ai sacrifié ma carrière, ma fortune et mon identité ne me voyait que comme un simple substitut. Il a détruit ma vie, tout ça pour une pâle imitation de moi-même.

Il pensait m'avoir brisée. Mais il a oublié qui je suis vraiment. Aujourd'hui, en tant que véritable directrice de l'Institut Morton, je suis prête à reprendre mon nom. Lors de la conférence de presse mondiale pour son remède, je dévoilerai chacun de leurs mensonges.

Chapitre 1

Mon estomac se noua. Une boule de glace se formait dans mes entrailles tandis que ses mains, autrefois une source de réconfort, me semblaient maintenant être une cage. Chaque contact était une nouvelle vague de trahison, un rappel effroyable du nom qu'il avait murmuré dans son sommeil, un nom qui n'était pas le mien.

« Ma chérie », murmura Grégoire, sa voix un grondement sourd contre mon oreille, me serrant plus fort. « Tu es si tendue ce soir. Qu'est-ce qui ne va pas ? »

Je tressaillis, mon corps se raidissant. La question sonnait comme une accusation, une exigence de performance déguisée. Ma respiration se bloqua. Comment pouvait-il ne pas savoir ? Comment pouvait-il faire semblant ?

« Rien », réussis-je à dire, le mot un murmure fragile. J'essayai de m'écarter, mais son emprise se resserra.

« Allez, Élise », insista-t-il, ses doigts traçant un chemin le long de ma colonne vertébrale. Sa voix avait cette intonation séductrice familière, celle qui me faisait autrefois fondre. Maintenant, elle ne faisait que m'irriter. « Détends-toi un peu. On pourrait commander du champagne, mettre un peu de musique. »

Il se pencha, ses lèvres effleurant mon cou. Je reculai, un cri silencieux montant dans ma poitrine. Cette intimité me semblait fausse, souillée. C'était une comédie, et je n'étais plus disposée à jouer mon rôle. Mes muscles hurlaient en signe de protestation, un avertissement, un appel désespéré à l'évasion. J'avais besoin d'air, d'espace, de n'importe quoi pour m'arracher au mensonge suffocant qu'était notre mariage.

Je fermai les yeux, essayant de bloquer la sensation, de me détacher. Mais le souvenir était trop vif, trop frais. La semaine dernière, dans ce même lit, dans la faible lueur de l'aube, il s'était réveillé d'un sommeil profond, son bras encore lourd autour de moi. Sa voix, pâteuse de rêves, avait marmonné un nom, un nom qui avait résonné dans la pièce silencieuse comme un coup de feu.

« Chloé », avait-il chuchoté.

Pas mon nom. Jamais mon nom. Il m'appelait toujours « ma chérie », ou « mon cœur », ou parfois, s'il se sentait particulièrement affectueux, « ma petite scientifique ». Des surnoms génériques, assez doux, mais totalement dépourvus de la reconnaissance spécifique et intime que je désirais. Maintenant, je savais pourquoi. J'étais une doublure, une remplaçante commode.

Le choc avait été un coup brutal, me laissant incapable de respirer. Mon cœur avait martelé contre mes côtes, un oiseau affolé pris au piège. J'étais restée là, parfaitement immobile, écoutant sa respiration régulière, sentant la lente et angoissante progression du froid dans mes veines. L'illusion de notre vie parfaite, soigneusement construite sur trois ans, s'était brisée en un million de morceaux irréparables.

Il bougea de nouveau, se pressant contre moi. La chaleur de son corps, autrefois réconfortante, me répugnait maintenant. Ma mâchoire me faisait mal à force de la serrer. Je ne pouvais pas faire ça. Plus maintenant. Je devais connaître la vérité, même si elle me détruisait. J'avais besoin de preuves.

Plus tard, alors que Grégoire était absorbé par un appel vidéo tardif, sa voix un murmure sourd provenant du bureau, je me glissai hors du lit. Mes pieds nus ne firent presque aucun bruit sur le marbre froid. Je me déplaçais comme un fantôme à travers la vaste maison silencieuse, mon cœur battant un rythme effréné contre mes côtes.

Je récupérai mon vieux téléphone prépayé de sa cachette sous une lame de parquet descellée dans le placard. C'était une relique de ma vie d'avant Grégoire, un outil que je pensais ne plus jamais avoir à utiliser. Mes doigts tremblaient légèrement alors que je composais un numéro que je connaissais par cœur, un numéro que je n'avais pas touché depuis des années.

Je me réfugiai dans la salle de bain principale, verrouillant la porte et ouvrant le robinet pour couvrir ma voix. La porcelaine froide du lavabo contre ma joue m'offrit une petite mesure de réconfort. Je pressai le téléphone contre mon oreille, écoutant la sonnerie familière.

« Corentin », murmurai-je quand il répondit, ma voix rauque de larmes non versées. « C'est Élise. Je... je crois que Grégoire me trompe. »

Il y eut un silence stupéfait à l'autre bout du fil. Corentin, mon protecteur d'enfance, mon roc, perdait rarement son sang-froid.

« Élise ? Tu es blessée ? » Sa voix était vive, l'inquiétude immédiate l'emportant sur toute surprise. « Où es-tu ? J'arrive tout de suite. »

« Non, je ne suis pas blessée », m'empressai-je de le rassurer, bien que mon cœur se tordît dans ma poitrine. « Pas physiquement. Mais... je l'ai entendu. Il a appelé un nom. »

« Quel nom ? » La voix de Corentin était d'acier, dangereuse.

« Chloé », m'étranglai-je, le nom ayant un goût de cendre sur ma langue. « Chloé Nguyen. »

Le nom flotta dans l'air entre nous, un poids lourd et suffocant. Ma main vola à ma bouche, essayant d'étouffer un sanglot. La douleur était encore fraîche, encore brûlante. La honte, l'humiliation, menaçaient de me consumer. Mon corps tremblait sous la force de l'émotion.

« Chloé Nguyen », répéta Corentin, un grognement sourd dans sa voix. « Je vais passer quelques appels. Donne-moi une heure. Ne fais rien, Élise. Ne le confronte pas. Reste... en sécurité. »

« D'accord. » Ma voix était à peine un murmure. Je mis fin à l'appel, mes doigts engourdis.

Juste au moment où je sortais de la salle de bain, Grégoire apparut au coin du couloir, les yeux écarquillés alors qu'il m'enveloppait dans une étreinte soudaine et serrée. Mon téléphone, oublié dans ma main, tomba sur le sol avec un cliquetis.

« Ma chérie ! Qu'est-ce que tu fais debout si tard ? » demanda-t-il, son ton empreint d'une fausse inquiétude. Il ramassa mon téléphone, les sourcils froncés. « Et qu'est-ce que c'est que ça ? Un vieux téléphone ? »

Avant que je puisse répondre, il me ramena dans notre chambre, ses mains déboutonnant déjà ma nuisette en soie. « Tu es si froide, mon amour. Laisse-moi te réchauffer. »

Il me poussa sur le lit, son poids m'écrasant. Ses lèvres trouvèrent mon cou, puis descendirent plus bas. Je fermai les yeux, une prière silencieuse pour me détacher. Chaque fibre de mon être hurlait en signe de protestation. Ce n'était pas de l'amour. C'était une profanation.

J'essayai de tourner la tête, résistant instinctivement. Il interpréta mal ma lutte, un sourire narquois jouant sur ses lèvres. « Tu te fais désirer ce soir, hein ? J'aime ça. » Ses mouvements devinrent plus brusques, plus insistants, sa force écrasant la mienne. Ma respiration se bloqua, un cri silencieux mourant dans ma gorge.

Puis, un son soudain et discordant provenant de la table de chevet. La tablette coûteuse de Grégoire, laissée ouverte, s'anima bruyamment. Un reportage.

« ...de retour en France après des années de recherches révolutionnaires à l'étranger », annonça une voix féminine et polie depuis la tablette. « Le Dr Chloé Nguyen, la scientifique prodige, s'apprête à rejoindre le très acclamé institut de recherche de l'ENS de Lyon, apportant son travail novateur sur les troubles neurodégénératifs génétiques à la pointe de la science médicale. »

Je me figeai, mon sang se glaçant. Grégoire, lui aussi, s'arrêta, sa tête se relevant légèrement.

La journaliste continua : « Le Dr Nguyen, réputée pour sa carrière universitaire accélérée et ses théories révolutionnaires, a déclaré hier dans une interview exclusive qu'elle était "impatiente de contribuer à l'avancement scientifique de la nation et d'explorer de nouvelles collaborations". »

Un frisson me parcourut l'échine, froid et vif. Je connaissais cet institut de recherche. J'en étais la directrice secrète.

Les mains de Grégoire s'immobilisèrent complètement. Sa respiration se bloqua. Il s'écarta de moi, les yeux écarquillés et fixés sur l'écran.

« Chloé », souffla-t-il, le nom un murmure révérencieux, empreint d'un désir qui me transperça plus que n'importe quelle douleur physique.

À ce moment précis, mon téléphone caché, que Grégoire avait replacé sur la table de chevet, vibra avec un nouveau message. Mes yeux se portèrent dessus.

`Corentin : Chloé Nguyen. Je viens de confirmer. C'est son ex. Celle d'avant toi.`

Mon regard revint sur la tablette de Grégoire. À l'écran, une image promotionnelle du Dr Chloé Nguyen. Son visage me fixait, brillant et posé, ses yeux pétillant d'ambition. Et puis, la terrible prise de conscience.

Ce n'était pas seulement le nom. La femme à l'écran, Chloé Nguyen, était mon sosie. Une version plus jeune, légèrement plus soignée de moi-même. Les mêmes yeux sombres et intelligents. Les mêmes pommettes saillantes. Les mêmes longs cheveux noirs. J'étais le substitut. Une pâle imitation.

Des larmes piquèrent mes yeux, chaudes et cuisantes, mais je refusai de les laisser couler. Pas ici. Pas devant lui. Je restai là, parfaitement immobile, mon corps engourdi, mon âme hurlant. Grégoire, totalement inconscient, tomba dans un sommeil agité à côté de moi, son bras toujours drapé sur ma taille, son odeur un rappel suffocant de sa trahison.

Mon téléphone vibra de nouveau, un nouveau message de Corentin. Je l'attrapai avec précaution, mes doigts effleurant le bras de Grégoire. Il ne bougea pas.

`Moi : C'est fini. Après avoir terminé le projet, c'est terminé entre nous.`

Le projet. Le remède pour son « Syndrome de Harvey », la maladie génétique mortelle qui l'emporterait avant ses trente ans. Le remède auquel j'avais secrètement consacré les trois dernières années de ma vie, sacrifiant ma propre identité, ma carrière, ma fortune, me faisant passer pour une simple étudiante en master pour sauver l'homme que je pensais aimer. L'homme qui ne me voyait que comme une doublure commode.

Je me souvins du jour où je l'avais rencontré, il y a quatre ans, lors d'un gala de charité auquel j'assistais à contrecœur au nom de la Fondation Morton. Il était charismatique, charmant, tout ce à quoi ma vie protégée ne m'avait pas préparée. Il m'avait courtisée avec une ferveur qui avait fait naître en moi un fragile espoir. Il m'avait dit que j'étais différente, spéciale.

Je me souvins de l'incendie, un an après notre mariage. Un petit accident de laboratoire à l'institut. Il s'était précipité, tel un héros, me sortant de la fumée et des flammes, toussant et me serrant fort. « J'ai cru que je t'avais perdue », avait-il murmuré, sa voix rauque d'émotion. « Je ne pourrais pas vivre sans toi, Élise. »

Ses mots avaient maintenant un goût de poison. Tout. Les grands gestes, les mots doux murmurés, les promesses d'éternité. Tout n'était qu'un mensonge, une performance. Il ne m'avait pas vue, moi. Il avait vu un fantôme, une procuration pour son « unique véritable amour ». Et moi, stupide et aveuglée par l'amour, j'étais entrée de mon plein gré dans sa cage dorée.

Le bruit des casseroles venant d'en bas m'arracha à un sommeil léger et sans rêves. La lumière du soleil, faible et aqueuse, filtrait à travers les lourds rideaux, ne faisant que peu pour dissiper le froid qui s'était installé au plus profond de mes os. Grégoire était dans la cuisine. C'était un son inhabituel. Il cuisinait rarement, préférant les repas de traiteur ou mes propres plats soigneusement préparés.

Je me traînai hors du lit, chaque mouvement raide et lourd. Quand j'entrai dans la cuisine, il se tenait près de la cuisinière, retournant quelque chose dans une poêle avec un air de domesticité théâtrale. Il portait un tablier à motifs de chefs de dessins animés, une image absurde qui m'aurait presque fait rire si mon cœur n'avait pas été si vide. La scène semblait mise en scène, une tentative désespérée de normalité.

Il se tourna, son visage s'illuminant d'un large sourire, presque trop éclatant. « Bonjour, ma belle au bois dormant ! Regarde ce que ton mari extraordinaire t'a préparé ! » Il désigna fièrement une assiette remplie de ce qui ressemblait étrangement à des crêpes brûlées et des saucisses pas assez cuites.

Mon estomac se serra, non pas de faim, mais de la pure fausseté de tout cela. « Ça a l'air délicieux, Grégoire », dis-je, ma voix soigneusement neutre, un masque d'affection bien rodé. Le mensonge sortit facilement, un témoignage des années que j'avais passées à perfectionner ce rôle.

Il rayonna, visiblement satisfait de lui. Il se pencha, déposant un baiser rapide et possessif sur ma tempe. « Tu vois ? Je t'avais dit que je pouvais le faire quand je m'y mettais. Tu as juste besoin d'avoir confiance en moi, ma chérie. » Il me tapota la tête, un geste que je trouvais autrefois attachant. Maintenant, il me semblait condescendant.

Il s'installa dans sa chaise, sortant son téléphone. Je l'observai, une boule froide se formant dans ma poitrine. Il parcourait les réseaux sociaux, un léger sourire jouant sur ses lèvres, inconscient de l'offrande brûlée qu'il venait de présenter. Il attendait quelque chose. Ou quelqu'un.

Quelques minutes plus tard, il s'excusa, marmonnant quelque chose à propos d'un « appel professionnel très important » et disparut dans son bureau. Ma fourchette cliqueta contre l'assiette, le son résonnant bruyamment dans le silence soudain. Je poussai la nourriture, une légère odeur métallique flottant dans l'air. Ce n'était pas seulement brûlé. Ça sentait mauvais.

J'attendis d'entendre le murmure sourd de sa voix depuis le bureau, puis je me levai doucement. Ma formation m'avait donné une ouïe fine, une compétence que j'avais affinée pour la précision dans les laboratoires silencieux. Cela signifiait aussi que je pouvais souvent surprendre des bribes de conversations qui ne m'étaient pas destinées. Je m'approchai de la porte du bureau, pressant mon oreille contre le bois poli.

« ...oui, mon amour », la voix de Grégoire était douce, empreinte d'une intimité qui me frappa en plein cœur. Ce n'était pas le « ma chérie » désinvolte qu'il utilisait avec moi. C'était quelque chose de plus profond, de plus possessif. « Tu me manques aussi. Tellement. »

Mon sang se glaça.

« Bien sûr que je me souviens de cette nuit », gloussa-t-il, un son qui m'irrita les nerfs. « Comment pourrais-je l'oublier ? Tu as été incroyable. »

Une pause. Puis, sa voix baissa, conspiratrice. « Non, non, Élise est parfaitement inconsciente. Un peu simplette, honnêtement. Elle fait juste... tout ce que je lui dis de faire. Elle est trop absorbée par son petit monde d'étudiante en master pour remarquer quoi que ce soit. »

Un rire amer m'échappa. Inconsciente ? Simplette ? Il n'avait aucune idée de l'étendue de mon « petit monde d'étudiante en master ». Et aucune idée à quel point j'étais terriblement consciente.

« Elle est utile, cependant », continua-t-il, une pointe de calcul dans son ton. « L'investissement dans ses recherches était une bonne décision. Ça l'occupe, ça la fait taire. Et elle est... coopérative. Exactement ce dont j'ai besoin en ce moment. »

Ma vision se brouilla. Utile. Coopérative. C'est tout ce que j'étais pour lui. Un moyen pour arriver à ses fins.

« Retrouve-moi à l'appartement demain », chuchota-t-il, l'excitation colorant sa voix. « Élise sera au laboratoire toute la journée. On aura tout l'endroit pour nous. Comme au bon vieux temps. »

Mon cœur, déjà fracturé, semblait se transformer en glace. L'appartement. Notre sanctuaire. L'endroit qu'il avait juré être « à nous ».

Je reculai en titubant, m'appuyant contre le mur froid pour me soutenir. Mes yeux se posèrent sur une petite photo encadrée sur la console du couloir – une photo de notre jour de mariage. Nous étions sous une pluie de pétales de rose, souriants, les yeux pleins de promesses. C'était un beau mensonge.

Une rage soudaine et incontrôlable m'envahit. Ma main jaillit, balayant le cadre photo de la console. Il s'écrasa sur le sol, le verre se brisant. Le son résonna dans la maison silencieuse, vif et violent.

Les murmures de Grégoire s'arrêtèrent brusquement dans le bureau. Un instant plus tard, la porte grinça en s'ouvrant. Il apparut, les yeux écarquillés, puis se rétrécirent en apercevant le cadre brisé.

« Élise ! Qu'est-ce qui s'est passé ? » Il se précipita, non pas vers moi, mais vers le verre brisé. « C'est ma grand-mère qui nous l'a offert ! Tu vas bien ? Tu t'es coupée ? »

« Je vais bien », dis-je, ma voix plate, dépourvue d'émotion. Je fis un vague geste vers les éclats. « Il a glissé. »

Il soupira, secouant la tête. « Eh bien, il faudra le faire remplacer. C'était une pièce de collection, tu sais. Très précieuse. » Il me regarda, une trace d'agacement dans les yeux. « Fais plus attention, ma chérie. »

Il tendit la main, essayant de me prendre dans ses bras. Je reculai, mes yeux fixés sur les siens. Un léger tremblement me parcourut.

« Grégoire », dis-je, ma voix à peine un murmure. « Qui vient ce soir ? »

Ses yeux s'écarquillèrent, puis se rétrécirent rapidement. « De quoi tu parles, Élise ? Personne ne vient ce soir. » Il força un sourire. « Juste toi et moi, pour fêter mon appel réussi ! »

Mon sang se glaça. Il mentait. Droit dans les yeux. Quelle audace.

« En fait », continua-t-il, son ton changeant, « Chloé passe. Juste pour une petite discussion sur l'institut. Tu sais, des trucs professionnels. »

Ma respiration se bloqua. Chloé. Ici ? Dans notre maison ? Le mépris flagrant, le manque de respect ouvert. C'était une gifle.

« C'est une scientifique si brillante », s'enthousiasma Grégoire, complètement inconscient de la tempête qui se préparait en moi. « Et elle en sait tellement sur la recherche génétique. J'ai pensé que ce serait bien pour toi de la rencontrer. Tu pourrais apprendre une chose ou deux. »

Apprendre une chose ou deux de Chloé ? La « scientifique prodige » qui avait abandonné ses études et s'était construit une fausse personnalité ? L'ironie avait un goût amer dans ma bouche.

Juste à ce moment-là, la sonnette retentit, un son clair et joyeux qui semblait cruellement déplacé. Le visage de Grégoire s'illumina. Il se précipita presque vers la porte, l'ouvrant avec un empressement qu'il ne m'avait pas montré depuis des mois.

Sur notre seuil se tenait Chloé Nguyen. Elle était encore plus stupéfiante en personne, une image d'élégance sans faille. Ses yeux, identiques aux miens, pétillaient d'un amusement presque prédateur en me balayant du regard. Elle portait une robe en soie, d'un rouge cramoisi vibrant qui moulait ses courbes. C'était la même robe que Grégoire m'avait offerte pour notre premier anniversaire. Je ne l'avais jamais portée, la jugeant « trop voyante ».

« Grégoire, mon chéri ! » ronronna Chloé, sa voix dégoulinant d'une douceur artificielle qui me fit grincer des dents. Elle l'enlaça, une étreinte longue et intime qui en disait long.

Grégoire, la tenant toujours, se tourna vers moi, son sourire figé. « Élise, voici Chloé. Chloé, voici ma femme, Élise. »

Chloé se détacha enfin de Grégoire, son regard me parcourant, une évaluation silencieuse. « Ah, oui. La charmante Mme Harvey. J'ai tellement entendu parler de vous. » Son sourire se crispa sur les bords. « Grégoire a mentionné que vous êtes... étudiante en master, je crois ? Comme c'est mignon. »

Ma mâchoire se serra. Mignon. Elle balayait toute mon existence d'un seul mot.

« Peut-être », continua Chloé, sa voix mielleuse, « pourriez-vous nous faire du thé, ma chère ? Toutes ces discussions académiques donnent terriblement soif. »

Une veine pulsa à ma tempe. Nous faire du thé ? Dans ma propre maison ? L'audace était à couper le souffle.

« Je pense que je vais passer », répondis-je, ma voix dangereusement calme. « Je ne me sens pas particulièrement hospitalière ce soir. »

Les yeux de Chloé s'écarquillèrent de fausse surprise. Elle se tourna vers Grégoire, sa lèvre inférieure tremblant légèrement. « Oh, Grégoire. Ta femme est... si directe. Je voulais juste une simple tasse de thé. »

Le visage de Grégoire s'assombrit. Il me lança un regard furieux. « Élise, c'est incroyablement impoli ! Chloé est notre invitée. » Il se retourna vers Chloé, sa voix s'adoucissant. « Ne fais pas attention à elle, Chloé. Elle est juste un peu stressée par ses études. Je vais te chercher du thé. »

Il se dirigea vers la cuisine, me laissant là, exposée et humiliée. Il la choisissait toujours. Il prenait toujours son parti, même contre moi. Mes épaules s'affaissèrent. La colère fut rapidement remplacée par une prise de conscience glaçante : il ne me défendrait pas. Jamais.

Soudain, Chloé s'approcha, ses yeux brillant d'une satisfaction malveillante. « Tu sais », chuchota-t-elle, sa voix à peine audible. « Grégoire ne t'a épousée que parce que tu me ressembles tellement. Il me l'a dit. Il a dit que tu étais une remplaçante commode. »

Mon estomac se serra. C'était vrai. Tout. La confirmation était une nouvelle blessure, se tordant dans mes entrailles.

Avant que je puisse réagir, Chloé se jeta sur moi, sa main se tendant vers mon téléphone, que j'avais inconsciemment serré dans ma main. « Qu'est-ce qu'il y a dessus ? Des preuves, peut-être ? Quelque chose pour ruiner ma réputation ? »

Je resserrai ma prise, reculant. « Ce n'est rien qui te concerne. »

« Oh, mais si ! » siffla-t-elle, son visage déformé par un masque de fureur. « Tu crois que tu peux juste enregistrer des choses et t'en tirer comme ça ? Je vais te détruire ! » Elle griffa ma main, ses ongles s'enfonçant dans ma peau. La douleur était vive, mais le choc était plus grand. Elle m'attaquait réellement.

Juste à ce moment-là, Grégoire rentra dans le salon, un plateau avec des tasses de thé dans les mains. Il s'arrêta net, les yeux écarquillés à la vue de Chloé se débattant avec moi.

« Chloé ! Qu'est-ce qui se passe ? » s'exclama-t-il, laissant tomber le plateau avec un fracas. La porcelaine se brisa sur le sol en marbre. Il se précipita, non pas vers moi, mais vers Chloé, la prenant protecteur dans ses bras.

« Elle m'a attaquée, Grégoire ! » gémit Chloé, serrant sa main et faisant une moue dramatique. « Elle a essayé de me frapper ! Et elle a quelque chose sur son téléphone ! Elle essaie de me piéger ! »

Grégoire se tourna vers moi, les yeux flamboyants de fureur. « Élise, qu'est-ce qui te prend, bon sang ? Attaquer notre invitée ? As-tu complètement perdu la tête ? » Il regarda la main de Chloé, où une légère marque rouge se formait déjà. « Oh, ma pauvre Chloé ! Elle t'a fait mal ? »

Il berça sa main, son visage empreint d'inquiétude. Ma propre main me lançait, une coupure profonde saignant abondamment là où l'ongle de Chloé avait déchiré ma peau. Mais il ne me jeta même pas un regard. Il s'en fichait.

Une sensation froide et morte se répandit dans ma poitrine. La trahison était absolue. Ma vision se brouilla, ma tête tournait. Je ne pouvais pas rester ici. Pas une seconde de plus.

« Je dois partir », dis-je, ma voix plate, distante, comme si elle appartenait à quelqu'un d'autre. Je me tournai, titubant vers la porte.

« Partir ? Où crois-tu aller ? » lança Grégoire, sa voix vive et autoritaire. « Tu ne vas nulle part tant que tu ne t'es pas excusée auprès de Chloé ! »

Je l'ignorai, mon esprit confus. Je devais juste m'échapper de cette pièce suffocante, de ce mensonge suffocant. Alors que j'atteignais la porte d'entrée, Grégoire se mit devant moi, me barrant le chemin.

« Élise, arrête ce comportement ridicule ! » exigea-t-il, sa voix se durcissant. Il tendit la main pour saisir mon bras.

« Ne me touche pas », l'avertis-je, mes yeux lançant des éclairs. La douleur brute cédait la place à quelque chose de plus froid, de plus dur.

Il s'arrêta, puis soupira, son expression s'adoucissant légèrement. « Écoute, ma chérie, je sais que tu es contrariée. Mais ne faisons pas de scène. Allez, on en parlera plus tard. Tiens, bois un peu d'eau. » Il me tendit un verre du plateau de thé brisé, récupéré sur le sol.

J'avais la gorge sèche et, sans réfléchir, je pris une grande gorgée. L'eau avait un goût étrangement sucré, écœurant. Une vague de vertige m'envahit, désorientante et soudaine. La pièce tourna. Mes genoux fléchirent. L'obscurité m'enveloppa, rapide et absolue.

Une douleur sourde pulsait derrière mes yeux, un rythme constant et irritant luttant contre les bords flous de ma conscience. Ma bouche était sèche, mes membres lourds et lents. Une étrange odeur doucereuse et écœurante imprégnait la pièce, contrastant avec le parfum familier et coûteux que Grégoire portait toujours. C'était un parfum de femme, un que je ne reconnaissais pas.

J'entendis alors des voix, chuchotées et intimes, tout près. Le murmure sourd de Grégoire, suivi d'un léger gloussement. Chloé. Mon estomac se serra.

« Elle est complètement inconsciente, n'est-ce pas ? » La voix de Chloé, légère et aérienne, portait clairement. « Tu t'es assuré qu'elle ne se réveillerait pas ? »

« Ne t'inquiète pas, mon amour », la voix de Grégoire était empreinte d'une tendresse qu'il ne m'avait pas montrée depuis des mois. « Elle ne bougera pas. Elle est assez lourde pour dormir à travers n'importe quoi. » Une pause. « D'ailleurs, elle est si pathétique quand elle est comme ça. Si faible. »

Faible ? Pathétique ? Mes yeux, toujours fermés, brûlaient de larmes non versées. La douleur de ses mots était un écho sourd dans mon état drogué.

« Bien », ronronna Chloé. « Parce que tu es à moi, Grégoire. Seulement à moi. Tu me le promets ? »

« Toujours », souffla-t-il, un son de dévotion absolue. « Tu es mon unique véritable amour, Chloé. Elle ne signifie rien pour moi. Juste une distraction commode. »

Une distraction commode. Les mots me frappèrent comme un coup physique, même à travers le brouillard. Ma dernière lueur d'espoir, qu'il y ait peut-être un malentendu, une explication à sa cruauté, s'évapora. Elle avait disparu. Remplacée par un vide immense et retentissant.

Je sentis un tremblement dans le lit, un léger bruissement de draps. Une vague de nausée m'envahit. Mon corps, malgré son état drogué, reconnaissait l'intimité familière qui commençait à se dérouler à côté de moi. Les sons, les mouvements, l'odeur oppressante. Mon cœur martelait, mais c'était un battement froid et détaché. J'étais engourdie. Totalement, complètement engourdie.

Lentement, terriblement lentement, le brouillard dans mon cerveau commença à se dissiper. Mes membres semblaient moins lourds. Je pouvais sentir la texture rugueuse des draps contre ma peau. Je pouvais entendre plus clairement maintenant, les voix plus distinctes.

« Tu es sûr qu'elle n'a rien sur son téléphone ? » demanda Chloé, sa voix empreinte d'une anxiété soudaine. « Cet enregistrement de tout à l'heure... si elle a quelque chose, ça pourrait me ruiner. Notre contrat est en béton, Grégoire. Si ma réputation en prend un coup, c'est une énorme pénalité financière. »

Grégoire gloussa, un son dédaigneux. « Détends-toi, Chloé. J'ai pris son téléphone. Et elle est trop stupide pour faire quoi que ce soit d'intelligent avec de toute façon. C'est juste une petite étudiante en master naïve. Qu'est-ce qu'elle pourrait bien avoir qui compte ? »

Ma respiration se bloqua. Mon téléphone. Mon vieux téléphone prépayé. Il était coincé entre le matelas et la tête de lit, où je l'avais caché avant qu'il ne revienne dans la pièce. Mais mon téléphone professionnel... celui avec toutes les données de recherche... il était toujours dans ma poche. Je devais le protéger. Il contenait le remède. Son remède. Le travail de ma vie.

Je bougeai légèrement, testant mes capacités motrices. Encore lentes, mais en amélioration. La voix de Chloé était plus proche maintenant. J'entendis le bruissement de sa robe. Elle sortait du lit.

« Où est-il ? » exigea Chloé, son ton vif. « Son téléphone professionnel. Elle le tenait tout à l'heure. Donne-le-moi. »

« Chloé, détends-toi », marmonna Grégoire, encore à moitié endormi. « Il est probablement dans son sac ou quelque chose comme ça. Ça n'a pas d'importance. »

« Si, ça a de l'importance ! » siffla-t-elle, sa voix montant de panique. « Et si elle avait enregistré quelque chose d'important ? L'institut pourrait être impliqué ! Je ne peux pas me permettre d'autres scandales ! »

Je sentis une main tâtonner à mon côté, fouillant mes poches. Mon cœur bondit dans ma gorge. Je devais agir. Avec une poussée d'adrénaline, je plaquai ma main sur ma poche, protégeant l'appareil.

« Qu'est-ce que tu fais ? » dis-je, ma voix rauque, étonnamment forte.

Chloé hurla, reculant d'un bond. « Elle est réveillée ! »

Grégoire se redressa d'un coup, les yeux écarquillés de choc. « Élise ? Comment... comment es-tu réveillée ? »

Je l'ignorai, mon regard fixé sur Chloé. Elle se jeta de nouveau sur moi, les yeux fous, désespérés. « Donne-le-moi ! Donne-moi ce téléphone ! »

Je me tortillai, roulant hors du lit. Ma tête tournait, mais je tenais le téléphone avec une poigne de fer. Chloé attrapa mon bras, ses ongles s'enfonçant, essayant d'ouvrir mes doigts. Nous trébuchâmes, une danse chaotique de panique et de désespoir. La pièce bascula. J'entendis un craquement sinistre.

Nous avons traversé la balustrade du balcon du premier étage.

Une sensation terrifiante de chute libre. L'air sifflait à mes oreilles. Mon esprit, même dans son état drogué, bougea instinctivement pour protéger. Mes bras volèrent vers mon abdomen, protégeant la vie fragile qui grandissait en moi.

Un choc brutal, fracassant. La douleur explosa dans mon corps, une agonie brûlante qui consuma tout. Je haletai, un son rauque et désespéré.

À travers le brouillard de la douleur, je vis Grégoire. Il se précipitait, non pas vers moi, mais vers Chloé, qui gisait en gémissant à quelques mètres de là, serrant son bras. « Chloé ! Tu es blessée ? Mon amour, tu vas bien ? »

Il ne me regarda même pas. Pas une seule fois. J'étais un tas froissé de douleur et de désespoir, saignant sur le patio en pierre froide, et il regarda à travers moi. L'abandon, l'indifférence totale, fut un coup final et écrasant.

Mon monde devint noir.

Quand j'ouvris de nouveau les yeux, l'odeur stérile d'antiseptique emplit mes narines. J'étais dans un lit d'hôpital, les draps blancs et impeccables contrastant vivement avec la douleur lancinante dans mon bas-ventre. L'horloge numérique sur le mur indiquait 3h47 du matin.

Grégoire était assis sur une chaise de visiteur, la tête baissée, le visage pâle et tiré. Il leva les yeux, son regard rencontrant le mien. Une lueur de quelque chose – regret ? culpabilité ? – traversa son visage.

« Élise », chuchota-t-il, sa voix rauque. « Dieu merci, tu es réveillée. Tu m'as fait une de ces peurs. » Il se leva, venant à mon chevet. « Tu es tombée. C'était un accident. Chloé... elle t'a accidentellement bousculée. »

Un accident. Ses mots étaient un mensonge écœurant. « Ne fais pas ça », râpai-je, ma voix faible. « Ne me mens pas. »

Il tressaillit. « Élise, s'il te plaît. N'en faisons pas toute une histoire. Tu vas t'en sortir. Juste quelques bleus, une légère commotion. Les médecins ont dit que tu te remettras complètement. » Ses mots étaient précipités, dédaigneux, passant sous silence l'horreur de ce qui s'était passé.

Mon regard se durcit. Je ne le laisserais pas contrôler ce récit. Je ne le laisserais pas ignorer ma douleur. Je me remettrais. Et puis, je le détruirais. Je protégerais mes biens, chaque centime de l'héritage Morton qu'il avait si négligemment rejeté. J'engagerais une séparation stratégique, puis je divorcerais de lui, le coupant de ma vie, totalement et complètement.

Grégoire soupira, passant une main dans ses cheveux. Il se dirigea vers la porte, sortant son téléphone. « Je dois passer un appel », marmonna-t-il, sortant dans le couloir.

Sa voix était basse, mais je l'entendis. « Non, non, mon amour, ne t'inquiète pas. Élise va bien. Elle fait juste... sa dramatique. Elle voulait quelque chose, une sorte de règlement. Mais je vais m'en occuper. Elle n'aura pas un centime. »

Il m'offrait de l'argent pour arranger les choses. Pour ignorer la violence, la trahison, la perte. Je serrai les dents. Il pensait pouvoir acheter mon silence, mon pardon. Il avait tort.

« Mon téléphone », dis-je, ma voix plus forte maintenant, quand il rentra dans la pièce. « Où est-il ? »

Il hésita, évitant mon regard. « Ton... téléphone ? Oh, il a probablement été endommagé dans la chute. Ne t'inquiète pas, je t'en achèterai un nouveau. Le dernier modèle. »

« Le contenu », insistai-je, ma voix une lame d'acier froid. « Les données sur mon téléphone professionnel. S'il arrive quoi que ce soit à ça, Grégoire, je te tiendrai personnellement responsable. Ce n'est pas seulement ma réputation qui est en jeu. C'est quelque chose de bien plus important. »

Son expression passa d'une inquiétude feinte à une suspicion froide. « De quoi tu parles ? Qu'est-ce qui pourrait bien être si important sur ton téléphone d'étudiante en master ? »

« Tu le découvriras », promis-je, ma voix dépourvue d'émotion. « Tu découvriras exactement ce qu'il y a dessus. »

Il me fixa, ses yeux se rétrécissant. « Tu me menaces, Élise ? Après tout ce que j'ai fait pour toi ? »

« Je constate un fait », répliquai-je, le regardant droit dans les yeux. « Et si tu continues à rendre les choses difficiles, tu le regretteras. »

« Difficiles ? » se moqua-t-il. « C'est toi qui es difficile ! Tu es une croqueuse de diamants, Élise, qui se fait passer pour une innocente universitaire. Je te vois maintenant. Tu essaies juste de m'extorquer de l'argent ! »

Je fermai les yeux, une vague d'épuisement m'envahissant. « Je veux sortir », dis-je, ma voix à peine plus qu'un murmure. « Maintenant. »

Il hésita, puis hocha la tête à contrecœur. « Très bien. Mais ne pense pas une seconde que tu vas t'en tirer comme ça. »

Il sortit, marmonnant quelque chose dans sa barbe. Une infirmière entra, le visage grave. Elle tenait un presse-papiers, ses yeux remplis d'une pitié profonde et troublante.

« Mme Harvey », commença-t-elle, sa voix douce. « Nous... nous avons fait tout ce que nous pouvions. Mais la chute... et l'impact... vous avez fait une fausse couche. »

Le monde bascula de nouveau. Fausse couche. Le mot résonna dans la pièce stérile, brut et dévastateur. Mon bébé. Notre bébé. Parti. La vie que j'avais instinctivement protégée, la petite lueur d'espoir que j'avais inconsciemment nourrie dans mon heure la plus sombre, éteinte.

Une larme glissa du coin de mon œil, traçant un chemin sur ma tempe. Mais ce n'était pas un cri de désespoir. C'était une larme de sombre résolution. Il n'y avait plus de retour en arrière possible. Pas de compromis. Pas de seconde chance.

Je passai la main sous mon oreiller, sortant mon vieux téléphone prépayé. Avec des doigts tremblants, je supprimai le message accablant de Corentin, celui confirmant l'identité de Chloé. Celui prouvant la trahison de Grégoire. Personne n'aurait jamais ça. Personne ne comprendrait jamais vraiment la profondeur de sa cruauté.

Un réconfort cruel et sombre s'installa en moi. Il n'y avait plus rien à perdre. Aucune vie innocente à protéger en secret. Seulement le chemin froid et dur de la vengeance.