Le Plan de Divorce à Cent Points

Pendant trois ans, j'ai consigné la lente agonie de mon mariage dans un journal intime. C'était mon plan de divorce en 100 points : chaque fois que mon mari, Blake, choisissait son premier amour, Ariana, plutôt que moi, je retirais des points. Quand le score atteindrait zéro, je partirais.

Tout s'est évanoui la nuit où il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture. J'étais enceinte de huit semaines de l'enfant que nous avions tant désiré.

Aux urgences, les infirmières l'appelaient frénétiquement – le chirurgien vedette de l'hôpital même où j'étais en train de mourir.

« Docteur Santos, nous avons une patiente non identifiée, de groupe sanguin O négatif, qui se vide de son sang. Elle est enceinte et nous sommes sur le point de perdre le bébé et la mère. Nous avons besoin de votre autorisation pour une transfusion sanguine d'urgence. »

Sa voix, froide et impatiente, parvint à travers le haut-parleur.

« Je ne peux pas. Ma priorité, c'est Mlle Whitfield. Faites ce que vous pouvez pour la patiente, mais je ne peux rien détourner pour le moment. »

Il a raccroché. Il a condamné son propre enfant à mort pour s'assurer que son ex-petite amie dispose de ressources après une intervention mineure.

Chapitre 1

Blake Santos ne s'attendait pas à trouver ce carnet.

Il cherchait ses boutons de manchette en platine préférés, un cadeau de son père, au fond du placard commun. Ses doigts effleurèrent un carnet relié cuir, rangé dans une boîte à chaussures, dissimulé derrière les bottes d'hiver de Caroline. Ce n'était pas le sien ; ses carnets étaient toujours colorés, remplis de croquis d'architecture. Celui-ci était noir uni. La curiosité, une émotion rare chez lui, le saisit. Il l'ouvrit.

La première page portait le titre suivant, écrit de la main soignée et précise de Caroline : Le plan de divorce en 100 points.

Blake fronça les sourcils. Il lut les règles écrites en dessous.

Points de départ : 100.

Pour chaque action prouvant que ce mariage est une erreur, des points seront déduits.

Lorsque le score atteindra zéro, je demanderai le divorce. Sans exception.

Il laissa échapper un rire bref et sans joie. Un jeu. Ce devait être un de ces jeux idiots auxquels sa femme jouait. Il feuilleta les pages. Chaque entrée était datée, un registre méticuleux de ses prétendues transgressions.

-1 point : Il a encore oublié notre anniversaire. Il dînait avec Ariana.

-2 points : Il a annulé nos vacances parce que le chien d'Ariana était malade. Il a passé le week-end chez elle.

-1 point : Il m'a appelée Ariana par erreur.

-3 points : Il a acheté la dernière bouteille d'un vin millésimé que je recherchais, pour finalement l'offrir à Ariana pour son anniversaire.

La liste s'allongeait, page après page. Une chronique détaillée et douloureuse de sa négligence. Blake ressentit une pointe d'agacement, non de culpabilité. Il y voyait non pas le reflet de ses échecs, mais la preuve de l'obsession de Caroline pour son amitié avec Ariana Whitfield. Ariana était son premier amour, celle qui l'avait brisé en le quittant des années auparavant.

Caroline le savait. Il l'avait épousée par dépit, un choix pratique et stable, issue d'une bonne famille, une personne capable de gérer le foyer Santos pendant qu'il se concentrait sur sa carrière et, à vrai dire, pansait son cœur brisé.

Il referma le carnet, son agacement se muant en une froide indifférence. Il le jeta dans la boîte. Une liste ridicule, puérile. Elle ne signifiait rien. Il prit ses boutons de manchette et ferma la porte du placard, le carnet s'effaçant déjà de son esprit. Il avait des choses plus importantes à penser. Il avait un collier fait sur mesure pour Ariana dans sa mallette. L'inauguration de sa galerie d'art avait lieu, et il se devait d'y être.

Il entra dans le salon. Caroline était assise sur le canapé, en train de dessiner sur un grand bloc-notes, le front plissé par la concentration. Elle leva les yeux à son entrée, une lueur d'espoir dans le regard qu'il avait depuis longtemps cessé de remarquer.

« Tu es rentrée tôt », dit-elle d'une voix douce.

« Je dois ressortir bientôt », répondit-il en desserrant sa cravate. « Le vernissage de la galerie d'Ariana. »

La lumière dans ses yeux s'est éteinte. « Oh. C'est vrai. »

Il aperçut le carnet sur la table basse, un autre, un de ses carnets de croquis. Il jeta un coup d'œil à une page ouverte. C'était le dessin d'une chambre d'enfant, détaillé et baigné d'une douce lumière. Un berceau, un mobile orné de minuscules étoiles, un fauteuil à bascule. Il ressentit une étrange douleur à la poitrine, une émotion inconnue qu'il ne parvenait pas à identifier. Ils essayaient d'avoir un enfant depuis plus d'un an.

« C'est pour un client ? » demanda-t-il d'une voix monocorde.

Caroline referma rapidement son carnet de croquis. « Juste une idée. »

Il n'insista pas. Cela lui était égal. Il pensait à Ariana. Il regarda l'horloge. Il devait bientôt partir. Il voulait être le premier arrivé, voir son visage lorsqu'elle verrait le collier.

Il restait là, un mur silencieux entre eux, lorsque son téléphone sonna. C'était son meilleur ami, Mark.

"Blake ! Allume les infos ! Maintenant !" La voix de Mark était frénétique.

Blake s'empara de la télécommande et alluma la télévision. Un reportage en direct s'affichait à l'écran. Un immeuble était en flammes. Une épaisse fumée noire s'élevait dans le ciel nocturne. La voix du journaliste était alarmante.

« Les pompiers sont sur place à la nouvelle galerie Whitfield, en centre-ville, où un violent incendie s'est déclaré une heure seulement avant son inauguration prévue... »

Blake sentit le sang se glacer.

Ariana.

Le monde se réduisit à cette seule pensée. Il attrapa ses clés, son manteau et se précipita vers la porte sans dire un mot à Caroline. Il ne se retourna pas. Il ne vit pas le désespoir absolu qui se lisait sur son visage tandis qu'elle le regardait partir.

Caroline le suivit. Elle ne savait pas pourquoi. Une part d'elle, désespérée et insensée, avait besoin de le voir de ses propres yeux. Elle traversa la ville en voiture, les mains crispées sur le volant, le cœur battant la chamade.

À son arrivée, c'était le chaos. Des barricades de police, des gyrophares, le grondement des flammes. Blake avait abandonné sa voiture et se disputait avec un pompier, le visage déformé par une panique extrême.

« Elle est là-dedans ! Je dois la récupérer ! » cria Blake en essayant de se frayer un chemin à travers l'homme.

« Monsieur, c'est trop dangereux ! La structure est instable ! » a crié le pompier en retour.

« Je m'en fiche ! Elle est piégée ! »

Mark était là, essayant de le retenir. « Blake, calme-toi ! Ils vont l'attraper ! »

« Ils ne sont pas assez rapides ! » La voix de Blake était rauque, empreinte d'un désespoir que Caroline ne lui avait jamais entendu. Pas pour elle. Jamais pour elle. Il contemplait l'immeuble en flammes comme s'il abritait tout son univers. À cet instant, Caroline sut que c'était le cas.

Il repoussa Mark et courut vers l'entrée.

« Mes mains ! » hurla-t-il au pompier qui lui avait saisi le bras. « Vous savez qui je suis ? Je suis Blake Santos ! Mes mains sont assurées pour des millions ! Elles font des miracles ! Mais je les échangerais, j'échangerais toute ma carrière, juste pour savoir qu'elle est en sécurité ! Lâchez-moi ! »

C'était une déclaration. Un aveu. Une vérité si brutale qu'elle ressemblait à un coup physique.

Mark aperçut alors Caroline, debout dans l'ombre, le visage pâle. Il parut horrifié.

« Caroline... je... »

Elle entendit Sarah, la femme de Mark, lui murmurer : « Mon Dieu, Mark, il est obsédé par Ariana depuis le lycée. Je pensais qu'épouser Caroline le guérirait, mais il n'a fait qu'empirer les choses. »

Les paroles de Sarah ont tout confirmé. Ce n'était pas seulement de la négligence. C'était une histoire d'amour à laquelle elle n'avait pas participé. Elle n'était qu'un obstacle. Un détail négligé.

Pendant trois ans, elle avait essayé. Elle l'avait aimé de tout son cœur, espérant qu'un jour il la remarquerait. Elle avait décoré leur maison, géré ses obligations sociales, l'avait réconforté après ses longues opérations et supporté le regard froid de sa famille. Elle avait cru que son amour finirait par guérir ses vieilles blessures, que cela suffirait.

C'était un mensonge qu'elle s'était raconté. La vérité était là depuis le début, dans chaque anniversaire manqué, chaque projet annulé, chaque fois qu'il la regardait comme si elle était de verre.

Ce plan en 100 points n'était pas un jeu. C'était une bouée de sauvetage. Une façon de quantifier l'agonie de son amour. Une façon de se fixer une ligne d'arrivée, une échappatoire à un mariage qui la vidait de toute substance. Et ce soir, en le voyant prêt à se consumer pour une autre, elle sentit une part immense de ces points s'effondrer.

Des acclamations s'élevèrent de la foule. Blake émergea de la fumée, portant Ariana dans ses bras. Elle était consciente, toussait, mais semblait autrement indemne. Il la serra contre lui comme si elle était la chose la plus précieuse au monde, le visage enfoui dans ses cheveux. Il la porta jusqu'à l'ambulance, lui murmurant des mots que seule elle pouvait entendre.

Il n'a jamais cherché Caroline.

Après s'être assuré qu'Ariana était en sécurité avec les ambulanciers, Blake a finalement cédé. L'adrénaline est retombée et il s'est effondré au sol, inconscient après avoir inhalé de la fumée.

Dans la salle d'attente immaculée de l'hôpital, l'odeur âcre d'antiseptique lui piquait les narines, Caroline laissa ses pensées vagabonder. Elle se souvint du gala de charité où elle l'avait rencontré pour la première fois. Il était l'homme le plus brillant et le plus captivant qu'elle ait jamais vu. Un neurochirurgien de renom, issu de la puissante famille Santos. Elle, jeune architecte prometteuse, avait osé. Elle l'avait courtisé.

Il était en deuil du mariage d'Ariana avec un autre homme. Elle le savait. Mais lorsqu'il la demanda en mariage six mois plus tard, elle crut avoir gagné. Elle pensait que son amour avait enfin percé sa carapace.

L'illusion s'est brisée un an après leur mariage. Lors d'une soirée, elle a surpris une conversation entre un ami de Blake, ivre et bavard, qui révélait la vérité : « Blake ne l'a épousée que parce qu'Ariana s'est mariée. Il avait besoin d'une distraction, d'une femme pour satisfaire sa famille. La pauvre fille croit qu'il l'aime vraiment. »

Ce jour-là, Ariana devint une épine dans son cœur, une présence constante et douloureuse dans son mariage. Ce jour-là, elle alla acheter ce simple carnet noir. C'était son dernier acte de survie. Une façon de mesurer la douleur jusqu'à ce qu'elle devienne insupportable.

Le retour d'Ariana à Boston après son divorce, un an auparavant, avait tout accéléré. Les points de sa liste s'étaient effacés à une vitesse effrayante. Son cœur, jadis plein d'espoir, s'était glacé et alourdi.

Un médecin s'approcha d'elle, la tirant de ses pensées. « Madame Santos ? Votre mari est dans un état stable. Il a inhalé beaucoup de fumée, mais il s'en remettra. Mademoiselle Whitfield va bien également, elle n'a que quelques égratignures. »

Mark et Sarah s'approchèrent, le visage empreint de pitié. « Caroline, il finira par se ressaisir », dit Sarah en posant une main sur son bras. « La famille Santos veillera à ce qu'il te traite bien. »

Caroline les regarda, un goût amer dans la bouche. Elle se leva et quitta la salle d'attente, les laissant derrière elle.

De retour chez elle, dans la maison silencieuse et vide, elle se dirigea vers le placard et sortit le journal noir. Elle l'ouvrit à la dernière page.

-5 points : Il s'est précipité dans un immeuble en flammes pour la sauver.

-10 points : Il a dit qu'il renoncerait à sa carrière pour elle.

Elle déboucha son stylo. Sa main était stable.

-10 points : Il s'est effondré après l'avoir sauvée, et sa première et dernière pensée a été pour elle, pas pour moi.

Elle fit le calcul. Il ne restait que quelques points. Très peu. La fin était proche.

Le lendemain matin, Caroline n'alla pas à l'hôpital. Elle alla voir un avocat. Son cabinet se trouvait au 30e étage d'un gratte-ciel de verre, avec une vue imprenable sur toute la ville. Cela lui convenait parfaitement. Elle commençait enfin à avoir une nouvelle perspective.

Elle a remis un dossier contenant son contrat prénuptial et un récapitulatif de son patrimoine.

« Je veux demander le divorce », a-t-elle déclaré d'une voix calme et posée. « Je veux préparer les documents dès maintenant, afin qu'ils soient prêts à être signés dès que j'aurai pris ma décision. »

L'avocate, une femme brillante nommée Mme Davis, la regarda avec une sympathie professionnelle. « Bien sûr, Mme Santos. Nous avons tout préparé et nous attendons votre signal. »

En sortant du cabinet de l'avocat, Caroline ressentit une étrange sensation de légèreté. Ce n'était pas du bonheur, mais plutôt un soulagement. Elle s'arrêta dans un petit café et acheta un bol de soupe au poulet et aux nouilles ainsi qu'un thermos de thé chaud, celui que Blake aimait boire lorsqu'il était malade. C'était un réflexe, l'écho d'un devoir accompli depuis des années.

Arrivée à l'hôpital, elle s'arrêta devant la chambre de Blake. À travers la vitre de la porte, elle aperçut Ariana assise à son chevet. Elle essayait de lui donner de la soupe, mais ses gestes étaient maladroits. Elle en renversa une cuillerée sur sa blouse d'hôpital, puis une autre sur les draps blancs immaculés.

« Oh, je suis vraiment désolée, Blake ! » s'écria Ariana en tamponnant le dégât avec une serviette. « Je suis vraiment nulle. »

« Ça va aller », dit Blake d'une voix rauque mais douce. Il leva la main et essuya une larme sur sa joue. « Ce n'est que de la soupe. »

« Mais tu es blessé à cause de moi », sanglota-t-elle, les épaules tremblantes. « Le médecin a dit que l'inhalation de fumée était grave. Cela aurait pu endommager tes poumons, tes mains... ta carrière... »

« Chut », la rassura-t-il. « Ça en valait la peine. Du moment que tu es en sécurité. »

Ariana le regarda, les yeux grands ouverts et brillants d'adoration. « Tu as toujours voulu être neurochirurgien. Tu as abandonné ton rêve de devenir peintre pour cela. »

Le regard de Blake s'adoucit. « Je n'y ai pas renoncé. Je suis devenu chirurgien grâce à toi. »

Ariana semblait perplexe. « Que veux-tu dire ? »

« Tu te souviens de ce jour au lycée ? » demanda-t-il d'une voix basse. « Tu es tombé des gradins et tu t'es cogné la tête. Tu as perdu connaissance pendant près d'une minute. Je n'ai jamais eu aussi peur de ma vie. C'est ce jour-là que j'ai décidé de devenir médecin. Le meilleur médecin. Pour pouvoir toujours être là pour te sauver si tu avais besoin de moi. »

Le récipient à soupe glissa des mains de Caroline et tomba lourdement sur le sol. Elle ne s'en aperçut pas. Les mots résonnèrent dans sa tête comme un rugissement assourdissant.

Toute sa carrière. L'ambition de sa vie. Tout cela, c'était pour Ariana.

Ariana eut un hoquet de surprise, sa main se portant instinctivement à sa bouche. « Blake... Je ne l'ai jamais su. »

Elle se jeta dans ses bras, enfouissant son visage dans sa poitrine. « Oh, Blake. »

Il hésita un instant, son regard se portant furtivement vers la porte comme s'il pressentait quelque chose. Puis il l'enlaça, la serrant fort contre lui. Un tableau d'amour et de dévotion à la fois parfait et poignant.

Caroline ressentit une douleur aiguë et suffocante à la poitrine. Sa vision se brouilla. Elle se retourna et s'éloigna, ses pas silencieux et engourdis. Elle laissa la soupe et le thé sur le sol, devant sa porte.

En bas, dans le hall de l'hôpital, elle croisa un collègue de Blake, le docteur Evans. Il était pressé, une pile de dossiers à la main.

« Caroline ! Je venais justement voir Blake. Comment va-t-il ? »

« Il va bien », dit-elle d'une voix creuse.

« Bien, bien. Écoutez, j'ai une opération d'urgence. Pouvez-vous lui donner ça ? » Il lui fourra un dossier manille dans les mains. « C'est son document de démission du comité de recherche. Il doit le signer. »

« Démission ? » demanda Caroline, perplexe. Blake adorait son poste au sein du conseil de recherche.

« Oui, il démissionne pour financer une nouvelle clinique privée. Dingue, non ? Il sacrifie ses propres recherches... mais il a dit que c'était pour quelqu'un d'important. » Le bipeur du Dr Evans sonna. « Je dois y aller ! »

Il disparut au bout du couloir. Caroline resta seule dans le hall animé, le dossier à la main. Ses mains tremblaient lorsqu'elle l'ouvrit. À l'intérieur se trouvait la lettre de démission officielle de Blake. Et, agrafée à celle-ci, la proposition commerciale pour la nouvelle clinique.

Il s'agissait d'un établissement de pointe en matière de santé mentale et de bien-être. La principale bénéficiaire et directrice mentionnée dans la proposition était Ariana Whitfield.

Le monde bascula sur son axe. Ce n'était pas seulement son passé, c'était aussi son avenir. Toute sa vie était construite autour d'Ariana. Il était devenu médecin pour elle. À présent, il renonçait à son poste prestigieux de chercheur pour lui bâtir un refuge.

Caroline n'était qu'un nom sur un certificat de mariage. Un nom de remplissage. Un fantôme dans sa propre vie.

Elle repensait au jour où il avait été célébré pour une technique chirurgicale révolutionnaire. Elle avait été si fière, le cœur débordant d'amour pour cet homme brillant et dévoué. À présent, elle comprenait avec une clarté écœurante que même cet instant appartenait à Ariana. Chaque réussite, chaque succès, n'était qu'une étape de plus sur le chemin qui le ramenait à son premier amour.

Il était temps de quitter cette voie. Il était temps pour elle de trouver la sienne.

Elle sortit de l'hôpital et se retrouva face à la lumière crue et impitoyable du soleil. Elle prit son téléphone et composa un numéro qu'elle n'avait pas appelé depuis des années.

Bridget Kelly. Sa meilleure amie de l'école d'architecture. Celle qui lui avait toujours dit qu'elle était destinée à bien plus que d'être simplement Mme Blake Santos.

Bridget décrocha à la deuxième sonnerie. « Caroline ? C'est toi ? »

« C'est moi », dit Caroline d'une voix étonnamment posée. « Vous savez, ce cabinet d'architecture dont nous rêvions toujours d'ouvrir ? »

Il y eut un silence, puis la voix de Bridget, pleine d'excitation : « Tu es sérieux ? »

« Je suis sérieuse », dit Caroline, un léger sourire effleurant ses lèvres pour la première fois depuis ce qui lui semblait une éternité. « Je quitte Blake. Je suis prête à commencer. »

« Oh, merci mon Dieu ! » s'écria Bridget. « Je vais commencer à chercher un espace de bureau ! Quelque chose à Boston, près de chez toi, pour que ce soit pratique pour toi ? »

Caroline leva les yeux vers l'horizon, vers les immeubles imposants qu'elle avait autrefois rêvé de concevoir.

« Non », dit-elle d'une voix claire et ferme. « Pas Boston. Quelque part de nouveau. Quelque part loin d'ici. »

Caroline annonça à Bridget son divorce et son intention de fonder leur entreprise, « Phoenix Arch », à San Francisco. Bridget, toujours fidèle, ne posa aucune question et se mit aussitôt à l'œuvre. Le nom lui semblait parfait. Une nouvelle vie renaissait des cendres de l'ancienne.

La semaine suivante, Caroline vécut dans un tourbillon d'activités. Elle acheta des livres sur le design moderne, les normes de construction et la gestion d'entreprise. Elle passa des heures en ligne à étudier le travail des plus grands architectes, son esprit vibrant à nouveau de l'énergie créative qu'elle avait réprimée pendant des années. Elle sentait une partie d'elle-même, longtemps endormie, se réveiller.

Elle n'a pas appelé Blake. Elle n'est pas allée à l'hôpital. Elle a ignoré les messages de sa mère qui exigeait de savoir pourquoi elle n'était pas auprès de son mari. Elle érigeait un rempart autour de son cœur, brique par brique.

Une semaine plus tard, le jour de leur troisième anniversaire de mariage, Blake rentra à la maison. Il la trouva dans le bureau, entourée de piles de livres et de plans.

Il parut surpris. « Qu'est-ce que c'est que tout ça ? »

« Je retourne au travail », dit Caroline sans lever les yeux de sa table à dessin. « Bridget et moi allons créer notre propre entreprise. »

« C'est... super », dit-il, l'air plus perplexe que ravi. Il était habitué à ce que sa vie tourne autour de lui. « J'imagine que tu n'auras plus le temps de me préparer mes repas après l'opération. »

Caroline finit par le regarder. Son regard était froid, distant. « Non. Je ne le ferai pas. »

Il se souvenait de la façon dont elle s'occupait de lui, d'une simple coupure de papier qui lui valait un pansement et une semaine de ses attentions inquiètes. Son indifférence soudaine était étrange, mais il n'y prêta pas attention. Il était fatigué.

« Eh bien, je te soutiens », dit-il, mais même lui trouvait ces mots creux. « C'est bien d'avoir un passe-temps. »

Un passe-temps. Trois ans de mariage, et il considérait toujours sa passion de toujours comme un simple passe-temps.

« Blake, commença-t-elle d'une voix basse, si je te disais que je voulais divorcer, tu t'y opposerais ? »

Avant qu'il puisse répondre, son téléphone sonna. Il jeta un coup d'œil à l'écran. C'était Ariana.

« Excusez-moi », dit-il en entrant dans son bureau et en fermant la porte.

Caroline entendait le murmure de sa voix, ce ton doux et apaisant qu'il n'employait jamais avec elle. Elle n'avait pas besoin d'entendre les mots. Elle le savait. Elle se replongea dans ses plans, sa détermination se figeant comme l'acier.

Plus tard dans la soirée, il sortit du bureau. « Je t'emmène dîner pour notre anniversaire », annonça-t-il.

Elle accepta. Il y avait une dernière chose qu'elle devait voir.

Il les conduisit jusqu'à un restaurant chic du centre-ville. Il se gara le long du trottoir. « Je vais me garer. Entrez. »

Elle sortit de la voiture et le regarda s'éloigner. Quelques minutes plus tard, il revint, accompagné. Il portait un énorme bouquet de gardénias blancs et un magnifique coffret cadeau. Pendant une seconde, son cœur s'emballa. Il ne lui avait jamais offert de fleurs. Jamais.

« Blake... » commença-t-elle, une lueur d'espoir, vieille et naïve, s'allumant en elle.

Puis Ariana apparut à ses côtés, passant son bras dans le sien.

« Caroline ! Quel plaisir de te voir ! » s'exclama Ariana, le sourire aux lèvres, rayonnante et triomphante. « Blake m'a dit que tu te joignais à nous pour fêter la réouverture réussie de ma galerie. C'est vraiment gentil de ta part. »

La lueur d'espoir s'est éteinte, se transformant en cendres.

Blake ne sembla pas remarquer l'expression figée de Caroline. Il sourit à Ariana.

« Ceci est pour toi », dit-il en lui tendant les fleurs et le cadeau. « Un petit quelque chose pour fêter ça. »

C'était pour Ariana. Évidemment, c'était pour Ariana. Le dîner, les fleurs, le cadeau. Elle n'était que le troisième larron. Un accessoire dans leur histoire d'amour parfaite.

« Oh, Blake, tu t'en es souvenu ! » s'exclama Ariana en enfouissant son visage dans les gardénias. « Ce sont mes préférées. » Elle déballa le cadeau et dévoila le collier de diamants qui l'avait tant enthousiasmé. « Et ça... c'est exactement celui que j'avais épinglé sur mon tableau d'inspiration le mois dernier. Comment as-tu deviné ? »

« Un simple coup de chance », dit Blake, les yeux rivés sur Ariana, un sourire doux et affectueux aux lèvres.

Caroline sentit l'air lui manquer. Elle suffoquait. Elle tendit la main et prit le bouquet des mains d'Ariana, forçant un sourire sur son visage.

« Laissez-moi les tenir pour vous », dit-elle d'une voix faible et rauque. Ses mains tremblaient.

Ariana rayonnait. « Merci, Caroline. Tu es une si bonne épouse. »

Ces mots sonnaient faux. Caroline comprit alors que Blake ne l'avait pas seulement emmenée avec lui. Il s'était servi d'elle. Il avait utilisé leur anniversaire comme prétexte pour faire la fête avec la femme qu'il aimait vraiment. Elle n'était pas sa femme. Elle était son excuse.