Le Milliardaire m'a choisi

Tout commence un matin grisâtre, où l'air lourd du tribunal du comté de Multnomah semblait peser plus qu'à l'accoutumée. Les bancs vides résonnaient sous les pas des quelques employés présents, et le silence solennel du lieu ne faisait qu'accentuer la tension palpable.

« Veuillez vous lever. La session du tribunal du comté de Multnomah est maintenant ouverte, sous la présidence de l'honorable juge Kaden Saunders », déclara d'une voix morne la greffière, son ton monocorde trahissant un ennui évident.

« Vous pouvez vous rasseoir », ordonna le juge, familièrement. « Les apparences, s'il vous plaît. »

C'est alors que Badria, la procureure en tailleur strict et chemisier blanc cassé, se leva. Son visage se teinta de rouge tandis que ses yeux rencontrèrent les miens. Trois mois s'étaient écoulés depuis que je l'avais mise à sa place, et pourtant, son embarras était encore perceptible. Je ne comprenais pas pourquoi elle semblait encore si mal à l'aise ; après tout, nous nous étions croisés plusieurs fois depuis.

« L'État est représenté par Badria Lindsey », prononça-t-elle d'une voix qu'elle tentait de rendre ferme.

Mon avocat, un type que je payais bien trop cher pour ce qu'il valait, se leva à son tour. « Nolan Becker, présent en personne, représenté par Darius Gross », déclara-t-il avec la même désinvolture habituelle.

Le juge hocha la tête. « Encore une fois ici, M. Becker, pour une accusation d'ivresse sur la voie publique et de voies de fait aggravées, n'est-ce pas ? »

Un sourire narquois se dessina sur mon visage. Le juge leva les yeux au-dessus de ses lunettes, me jetant un regard sévère, tandis que Darius, mon avocat, me donna un coup de coude pour me rappeler de me tenir à carreau. Franchement, ce type n'avait pas assez de tripes pour faire ce job.

Je me levai, ignorant le soupir exaspéré de Darius. « Si je peux, votre Honneur... » commençai-je.

« Allez-y, M. Becker. Dites-nous donc ce qui s'est passé cette fois-ci. Je dois dire que c'est presque divertissant, ces histoires de frasques récurrentes avec si peu de conséquences. »

Je pris une profonde inspiration. « C'est simple, je passais du bon temps avec des amis quand ce type a commencé à s'en prendre à sa copine. »

Le greffier se mit à tapoter sur sa machine, un sourire en coin. Le juge me lança un regard glacial.

« Alors, j'ai pensé qu'il était temps de lui donner une bonne leçon. »

« Et pour cela, vous l'avez frappé avec un coup de poing américain ? » demanda le juge en jetant ses lunettes sur le banc.

Je levai les yeux au ciel. « Non, monsieur, c'était juste mon poing. Ce mec invente n'importe quoi. »

Le visage du juge s'assombrit. « M. Gross, je veux voir votre client en privé, tout de suite. »

Darius hocha la tête. « Oui, Monsieur. »

Je savais ce qui allait se passer. La porte se referma avec un bruit sourd derrière nous, et je me préparai à la tempête qui approchait. Kaden Saunders, avec son air de parrain, se tourna vers moi.

« Bon sang, Nolan, tu dois te ressaisir. Je ne tolérerai pas que tu fasses de ma salle d'audience une farce », me lança-t-il, son poing frappant le bureau.

Je levai les mains. « Désolé, Kaden. Je ne voulais pas en arriver là. Mais tout ça, c'est des conneries. »

« Nolan, tu me déçois. T'as 26 ans, un master en compta en poche, et un job qui t'attend avec un salaire à sept chiffres dans l'entreprise de ton père. T'as un héritage que n'importe qui tuerait pour avoir. » Il secoua la tête, visiblement frustré. « Et tu fais quoi ? Tu bois, tu te bats, et tu baises. Voilà ce que tu fais. »

Mon sang bouillonnait. « Comment tu crois que j'ai eu cet héritage, hein ? »

Le juge Saunders secoua la tête avec lassitude. « Ça fait deux ans, Nolan. Deux ans que t'es sur cette pente glissante. »

« Et alors ? Deux ans, c'est le temps limite pour que la douleur s'en aille, c'est ça ? »

Il poussa un soupir et se leva. « Je vais me retirer de cette affaire. Ce n'est plus éthique pour moi de la continuer. »

Je levai les bras, désespéré. « Kaden, s'il te plaît. Donne-moi une autre chance. Je t'en prie, je ferai n'importe quoi. »

Mais il ne se retourna pas, se contentant de murmurer : « C'est fini, Nolan. J'ai promis à tes parents, et je compte bien tenir cette promesse. Retourne là-bas et attends. »

Quand l'audience reprit, les discussions se firent sans moi. Kaden semblait avoir un plan.

« L'affaire 14CR1932 est rappelée », déclara le juge.

« L'État demande un ajournement de 90 jours », annonça Badria.

« 90 jours ? » m'exclamai-je, surpris.

Le juge m'interrompit sèchement. « M. Becker, votre avocat est là pour vous représenter. Pas d'interruptions. »

Je me penchai vers Darius pour lui parler, mais il se leva avant que je n'aie pu dire quoi que ce soit. « Nous acceptons les 90 jours et la condition provisoire. »

« Quelle condition ? » protestai-je.

« Parfait », conclut le juge. « Badria, rédigez une ordonnance pour une thérapie obligatoire, 48 heures de détention en cas de nouvelle infraction, et planifiez une audience de révision dans 90 jours. »

« Thérapie ? » répétai-je, incrédule. Je n'avais pas besoin de cette foutue thérapie.

Mais quand le marteau frappa, Kaden sourit en quittant le banc, et Darius signa les documents que Badria lui tendait. Je compris alors que j'étais dans de sales draps.

Quatre jours plus tard, me voilà, bouillant de rage, dans une salle d'attente d'un blanc clinique, entouré de trois autres personnes qui, soyons honnêtes, ont visiblement besoin d'une thérapie. Ma nervosité montait à l'idée de rencontrer ma nouvelle "thérapeute", Rachelle Doyle. À ma gauche, un gars tellement couvert de vêtements qu'on pourrait croire qu'il préparait une expédition au pôle Nord : quatre chemises, deux foulards, et des pantalons rentrés dans ses deux paires de chaussettes. Le type marmonnait sans cesse dans sa barbe : « Un, deux, trois... Un, deux, trois... » comme s'il était coincé dans une boucle.

Plus loin, une femme plus âgée éclatait de rire en fixant ses mains, et franchement, je ne voulais pas savoir ce qui la faisait marrer. Puis, il y avait une jeune femme qui, à première vue, n'était pas désagréable à regarder, mais elle ne cessait de croiser et décroiser ses jambes. C'était un vrai spectacle de tics nerveux.

« Un, deux, trois... », répétait encore le type, tandis que la vieille dame laissait échapper un autre ricanement. Sérieusement, quelqu'un pourrait-il m'épargner ce supplice ?

J'ai poussé un soupir, me penchant en avant, les mains frottant mes yeux comme pour chasser ce cauchemar. Quel enfer !

"Monsieur Becker ?"

J'ai levé les yeux pour voir une rousse pâle m'appeler. Ah, les rousses... j'en avais déjà croisé quelques-unes dans ma vie. Celle-ci, plus précisément une blonde vénitienne avec des sourcils plus foncés. Un instant, je me suis demandé si elle était vraiment rousse de nature.

Soulagé d'échapper à cette ambiance de folie, j'ai suivi l'assistante, une petite bombe en talons hauts, me sentant déjà un peu mieux hors de cette salle.

"Salut, comment ça va ?" Ai-je lancé, ma voix rauque, celle qui faisait chavirer tant de filles.

"Bien, merci. Et vous ? Comment allez-vous aujourd'hui ?"

En marchant derrière elle, j'observais la manière dont son pantalon beige moulait son petit derrière. Presque trop petit.

«Je vais bien. Et toi, c'est quoi ton nom?"

Elle a secoué la tête en voyant mes mouvements maladroits.

« C'est pas bien de te demander ton nom ? Ton patron va m'en vouloir ? » dis-je en riant.

Elle a souri légèrement, et j'ai su que j'obtiendrais son numéro avant la fin de la journée.

"C'est juste ici, s'il vous plaît," dit-elle en m'ouvrant la porte.

« Tu peux m'appeler Rachelle Doyle, ça ne devrait pas poser de problème. »

Evidemment, c'était elle la psy ! C'est bien ma veine.

"C'est toi la thérapeute ?" dis-je en levant les yeux au ciel en m'affalant sur le canapé.

Elle s'est assise non loin de moi après avoir fermé la porte. "Non, je ne suis pas psychiatre."

Le bureau était petit, mais confortable, avec une odeur agréable... féminine. Les murs étaient nus, et une petite bibliothèque était à moitié remplie de bouquins.

"Alors, c'est quoi ton job ?" ajoutai-je, toujours dubitatif.

« Je suis psychologue avec un master. »

Je lui lançai un regard sarcastique.

"Une maîtrise, hein ?"

"Exact," dit-elle en croisant ses jambes fines, ses yeux ne me quittant jamais. Après un long moment de silence, elle demanda : « De quoi voudriez-vous parler aujourd'hui ? »

"Quel âge as-tu?"

"Monsieur Becker, pourquoi mon âge serait-il important ?" dit-elle sans ciller.

Je me détendis dans le fauteuil, posant une botte sur l'accoudoir.

«Tu parais jeune. C'est étrange de raconter mes histoires à une fille de ton âge. Depuis combien de temps fais-tu ça ? »

Elle griffonnait quelque chose sur un carnet, sûrement à propos de moi.

« Je vous assure que si je ne pense pas pouvoir vous aider, je vous orienterai vers quelqu'un d'autre. »

Cela m'a fait sourire. Il était temps de lui montrer qui était le vrai Nolan. Je me suis penché en avant, rapprochant mon visage du sien, mes yeux balayant son corps mince pour s'arrêter sur ses lèvres roses.

« Doc, je n'ai aucun doute que tu peux m'aider. Et je pourrais sûrement t'aider aussi. » dis-je, avec un clin d'œil.

Ses cheveux étaient suffisamment longs pour couvrir ses seins si elle était nue. Mes pensées dérapaient tandis que je scrutais le moindre détail sous son chemisier. Ces seins étaient réels, c'était sûr. De taille moyenne, mais réels. Et je savais que j'adorerais sentir leur texture sous mes doigts.

"Je suis flattée, Monsieur Becker, mais votre sexe n'est pas ma spécialité."

Elle était futée. Esprit vif. Je lui ai fait mon sourire le plus charmeur. Celui que je n'avais pas souvent besoin d'utiliser, mais qui semblait nécessaire ici. J'ai espéré, un instant, en voyant ses joues se teinter de rose.

"Peut-être qu'un jour, je te montrerai ce que je fais de mieux," ajoutai-je.

Un rire discret échappa de sa gorge. Elle reprit son écriture, ce qui m'irrita. Elle ne pouvait pas ne pas être attirée par moi. Je jetai un coup d'œil à mes vêtements. Jeans, bottes, une chemise Harley bleu marine. Lentement, mes yeux revinrent vers elle, mais elle était concentrée sur ce maudit carnet.

"Tu écris quoi ? Arrogant ? Prétentieux ? Connard ? Vas-y, dis-moi ce que tu penses de moi."

Ses longs cils battirent et ses yeux gris se posèrent sur les miens. Gris. C'était une première pour moi. Elle me fixait comme si elle voyait à travers moi, et je finis par détourner le regard, mal à l'aise.

"Est-ce que ce que je pense de toi a vraiment de l'importance ?" demanda-t-elle d'un ton glacial.

"Pas vraiment. Je m'en fous. Je suis ici parce que je suis obligé."

Quatre-vingt-dix jours.

Elle hocha la tête. «Je pense que c'est une excellente manière de voir les choses, Monsieur Becker. Pourquoi voudriez-vous utiliser cette opportunité pour changer ? Pourquoi ne pas rester en colère ? Pourquoi surmonter la perte de vos parents ? Pourquoi ne pas finir en prison ? » lança-t-elle avant de se détourner, m'ignorant complètement. "C'est un plan mature que vous avez là."

Mon sang ne fit qu'un tour. Je n'allais pas la laisser me manipuler, peu importe à quel point elle était douée pour ça. Je me suis approché d'elle, contournant son bureau, sa chevelure ondulant au-dessus des papiers, alors qu'elle continuait à m'ignorer.

« Demande-moi combien je m'en fiche de ce que tu penses. Au mieux, ça pourrait se finir par une partie de jambes en l'air, si ça t'intéresse. Mais n'ose pas prétendre me connaître à cause de quelques lignes sur un foutu dossier. Compris, Doc ? »

J'ai saisi la poignée de la porte, l'ouvrant brusquement, ses yeux perçants me clouant sur place.

Pour une rousse, elle n'avait que très peu de taches de rousseur. Quelques-unes seulement parsemaient sa peau claire que je mourais d'envie de toucher. Ses lèvres étaient irrésistiblement pleines et rondes. Bordel, qu'elle était sexy !

"Je ne suis pas docteur. Vous pouvez m'appeler Rachelle ou Madame Doyle."

Je tournai de nouveau la poignée, et elle poussa contre la porte. Pensait-elle vraiment pouvoir me tenir tête ?

"Tu es mignonne quand tu es en colère," lâchai-je, un sourire en coin.

« Ne vous faites pas d'illusions, Monsieur Becker. Votre visage est un peu trop parfait pour moi. Et pour information, si vous ne venez pas vendredi, un mandat d'arrêt sera émis. Libre à vous d'obéir ou non, ça m'est égal. »

Cette fois, je forçai un peu plus la porte, et elle céda.

« Ça a été un plaisir. À la prochaine, Doc. » Je fermai la porte délicatement, lui montrant qu'elle n'avait aucun pouvoir sur moi.

À travers la porte, j'entendis sa voix cinglante : « Parfait. Nous parlerons de dysfonctionnement érectile vendredi. »

Même en souriant, je sentais une rage monter en moi. Au diable cette foutue thérapie, Kaden !

La porte se fermait si lentement que j'avais envie de l'arracher. Une fois qu'elle s'est verrouillée en silence, ce qui m'a agacé, j'ai crié à travers le bois : « Parfait. On commencera vendredi par discuter de ta dysfonction érectile. »

En retournant à mon bureau, je me suis effondrée sur ma chaise, le corps encore secoué par la tension. Mes mains tremblaient tellement que je ne pouvais même pas écrire un mot sur la séance. Et de toute façon, que pourrais-je bien écrire ? Attirée sexuellement par un nouveau client masculin, corps imposant et sculpté, des yeux marron à couper le souffle. Cet homme était un vrai Dieu grec.

Bon sang, la manière dont ses yeux bruns semblaient vouloir dévorer chaque parcelle de mon être, c'était insupportable. Je suis restée impassible devant lui, sans montrer le moindre signe de trouble, mais il était clair qu'il avait noté ma jeunesse. Mais il n'avait que trois ans de plus que moi, ce qui n'est rien du tout.

Jusqu'à maintenant, je n'avais suivi que quelques clients grâce à l'aide de Kaden Saunders, qui m'avait recommandé et m'avait permis de décrocher ce boulot grâce à une subvention du tribunal. Mais Nolan, lui, c'était une autre histoire. Il n'était pas seulement le plus intéressant, mais aussi le plus attirant.

Je me suis frottée les yeux, agacée par la tournure des événements. Nolan Becker me faisait peur, Nolan Becker m'intimidait, et pire encore, Nolan Becker me troublait profondément. Comment pourrais-je être une bonne conseillère si je me laissais déstabiliser par des types comme lui ? Et pourtant, je ne pouvais pas me permettre de refuser les clients que Kaden m'envoyait. Ma situation financière était déjà précaire.

En rentrant chez moi, je suis passée devant les habituels voyous du quartier, qui me saluèrent d'un hochement de tête. Au début, ils se méfiaient de la fille blanche qui envahissait leur territoire, mais avec le temps, ils semblaient m'accepter un peu plus.

En entrant dans l'immeuble, j'ai aperçu Darryl, assis sur sa chaise habituelle devant son appartement. Un sentiment de soulagement m'envahit. J'ai ajusté la sangle de mon sac et me suis dirigée vers ma porte.

« Hé, petite mademoiselle. »

« Salut, Darryl, » répondis-je avec un sourire.

« Pas besoin de te presser, ils savent qu'il ne faut pas t'embêter, » dit-il en hochant la tête vers le coin de la rue. « Aussi dangereux que soit ce quartier, on protège les nôtres. »

Je lui ai souri. « Je sais, mais je me démarque vraiment. »

« Tu ne veux pas t'intégrer ici, » répliqua-t-il. « Maintenant, rentre chez toi. »

Alors que je glissais ma clé dans la serrure, j'ai entendu Bradley, mon jeune voisin de onze ans, m'appeler depuis sa fenêtre.

« Salut, Rachelle ! Comment s'est passée ta journée à l'école ? »

« Je n'y suis pas allé aujourd'hui, » répondit-il tristement. « Maman dormait. »

Mon cœur se serra. Sa mère buvait tout autant que mon père. Je savais trop bien ce que c'était que de tenter de réveiller un parent ivre.

« Demande-lui si je peux t'emmener demain, d'accord ? » proposai-je.

Il hocha la tête, un petit sourire illuminant son visage, et fit un signe de la main pour me dire qu'il m'aimait, geste auquel je répondis immédiatement.

En fermant la porte derrière moi, je me sentais plus en sécurité dans cet appartement délabré, sachant que Darryl veillait sur moi. Le juge Kaden et moi avions un accord. J'avais signé un bail de six mois ici, et j'étais déjà dans le deuxième mois. Kaden n'appréciait pas l'endroit où je vivais, mais Darryl était un de ses anciens clients, et il semblait avoir un œil sur moi pour une raison quelconque.

Je savais que je devais me débrouiller seule et partir d'ici, mais pour cela, il me fallait plus de clients. Et c'est pourquoi je ne pouvais pas perdre Nolan Becker.

Cependant, en me déshabillant pour la nuit, j'ai senti une humidité inhabituelle entre mes jambes, ce qui a provoqué un dernier cri de frustration.

Être videur chez Chris avait son lot de petits privilèges. Les filles sexy en faisaient définitivement partie. Je me retrouvais souvent assigné à l'entrée arrière, car Chris se plaignait que les filles ralentissaient la file pour me parler. Alors, il m'avait placé à l'arrière du bar, prétextant que ça ferait avancer les choses. Je travaillais pour lui depuis des années maintenant, d'abord comme barman, puis comme videur. Chris allait fêter ses 60 ans dans quelques semaines, et une grosse fête se préparait.

Chris était devenu, en dehors de Kaden, la figure paternelle la plus proche que j'avais. Il avait perdu sa femme d'un cancer de l'ovaire alors qu'elle n'avait que 48 ans. Quand je l'avais rencontré, il était complètement déboussolé, et son bar était devenu un véritable cirque, moitié boîte de nuit, moitié club de baston.

Mon pote Carlos et moi avions fait nos études ensemble et, depuis cinq ans, on s'était donné la mission de remettre ce bar sur pied. Et on y était parvenus. Chris nous en était éternellement reconnaissant pour les changements qu'on avait apportés.

Carlos était diplômé en droit, et moi, j'avais un master en comptabilité, mais travailler pour Chris nous amusait toujours autant. Ni l'un ni l'autre n'était prêt à lâcher ça.

Une fille aux cheveux noirs avec une manchette de tatouages m'a bousculé en passant, puis m'a lancé un sourire aguicheur – un joli piercing ornait sa langue. Elle faisait partie des groupies du groupe qui jouait ce soir-là. Le bar accueillait souvent des groupes locaux, et avec un peu de marketing, l'endroit s'était transformé en un lieu de vie animé. Franchement, être assis près de la scène était bien plus sympa que de surveiller l'entrée. D'où j'étais, je pouvais observer tout le bar, comme un terrain de jeu.

Le bar portait certes le nom de Chris, mais c'était devenu une institution. Chris souffrait du syndrome de Tourette, et il clignait des yeux sans arrêt. Il n'était pas du genre à hurler des obscénités, mais il avait ses tics. Sa femme, à l'époque où ils s'étaient rencontrés, pensait qu'il lui faisait des clins d'œil et trouvait ça adorable... jusqu'à ce qu'elle réalise que c'était incontrôlable. D'où le surnom Chris. Je ne suis même pas sûr de connaître son véritable prénom.

Quand une rousse est entrée dans le bar, j'ai su que je voulais la conquérir ce soir-là. Elle était avec un groupe d'amis. Ils semblaient jeunes, mais s'ils étaient ici, c'est qu'ils étaient majeurs. Carlos avait sûrement vérifié leurs cartes d'identité. Depuis quelques jours, j'étais obsédé par les rousses. Aussi prétentieux que ça puisse paraître, je n'avais jamais eu de mal à mettre une fille dans mon lit, mais cette obsession pour Mme Doyle commençait à m'agacer. Peut-être qu'en couchant avec une rousse, j'arriverais à l'oublier.

Le groupe de la soirée, un groupe alternatif, s'installait sur scène. La rousse se dirigea vers le bar, se prit un cocktail coloré, puis m'aperçut, assis sur mon tabouret d'observation. Je l'ai regardée avec un sourire en coin, du genre "qu'est-ce que tu veux ?". Je n'étais pas du genre à m'inquiéter des sentiments des filles. Froid ? Peut-être. Mais si une adulte veut finir dans le lit d'un gars qu'elle connaît à peine, est-ce vraiment ma faute ?

Après quelques discussions avec ses amies, elle se dirigea enfin vers moi. Quelques chansons et verres plus tard, on se retrouvait à l'arrière du bar, sur une table de pique-nique. Quand elle m'a dit que je n'avais pas besoin de préservatif car elle prenait la pilule, j'ai failli tout arrêter. Combien d'autres gars avaient entendu ça ? Mais j'ai préféré assurer ma sécurité avec un morceau de latex. Le pire, c'est que je n'étais même pas intéressé – je m'ennuyais tellement que j'ai eu du mal à finir.

Quand je suis retourné à l'intérieur, j'ai trouvé la salle d'attente vide. Un soulagement. Pas besoin de compter les clients ou de supporter leurs ricanements. Parfait. Je me suis installé sur une chaise à l'écart, écoutant la musique diffusée dans les haut-parleurs, observant l'horloge avec impatience. L'idée de la revoir me fatiguait déjà. Était-ce à cause d'elle ou du tribunal qui m'avait ordonné de suivre ces séances ?

Mon téléphone a vibré. Un message de Stacy. Attendez... non, une photo de ses seins. J'ai souri. Ce n'était pas quotidien, mais ça arrivait plusieurs fois par semaine.

"M. Becker."

Je me suis empressé de verrouiller mon téléphone et me suis levé.

"Salut," dis-je.

Elle m'a offert un sourire poli et je l'ai suivie.

"Comment allez-vous aujourd'hui?" demanda-t-elle en s'installant, son bloc-notes en main. Sa jupe était courte, et je n'ai pas pu m'empêcher de vérifier si je pouvais en voir un peu plus.

"Bien. Et toi ?"

"Bien aussi, merci."

Je remarquai ses mains délicates alors qu'elle se grattait le nez.

"M. Becker. Où avez-vous grandi ?"

Pas de bavardages inutiles. Toujours professionnelle.

"Ici."

"Vous suivez le sport ?"

"Un peu. Oui. Et toi ?"

"Un peu aussi," répondit-elle, mais j'avais l'impression qu'elle se moquait de moi.

J'ai croisé ma cheville sur mon genou et l'ai regardée. Pensait-elle que j'allais m'ouvrir comme ça ? Parler aux filles était naturel pour moi, mais m'ouvrir à une femme aussi belle, c'était paralysant.

Elle écrivait sur son bloc-notes, ce qui m'agaçait encore plus. Finalement, je me suis résigné à basculer la tête en arrière et à fermer les yeux... de cette façon, je n'avais pas à la regarder ni à voir ce qu'elle écrivait. Je détestais être jugé.