Le Cœur Brisé du Mafieux

Prologue

Il y a douze ans

Point de vue de Mikhail

Une porte qui s'ouvre brusquement perce ma conscience embrumée, suivie de la sensation d'une chute au ralenti. Des voix inconnues murmurent quelque part au loin, devenant de plus en plus fortes, jusqu'à ce que je n'entende plus que des cris précipités.

Un halètement à ma gauche : « Mon Dieu. »

J'essaie d'ouvrir les yeux, mais je n'y parviens pas. Il me faut plusieurs essais avant de réussir à écarter mes paupières, mais tout ce que je vois, ce sont des formes floues.

Et puis vient la douleur.

J'ai l'impression d'avoir été poignardé par mille couteaux, dont les lames se sont enfoncées dans ma chair. Cette sensation aiguë, brûlante, qui envahit tout mon corps, m'envahit.

J'étouffe et j'essaie de parler, mais la seule chose qui sort est un halètement douloureux et sifflant. Le vide se referme à nouveau, les sons s'estompent lentement et je me laisse flotter. La dernière chose dont je me souviens, ce sont des phrases brisées qui brisent ma conscience, qui s'estompe jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien. Seulement la douleur.

« Nathan ! . . . Mikhail est toujours vivant ! »

« Jésus... appuie quelque chose sur son visage... »

« Je ne suis pas sûr qu'il y parvienne... »

« Quelqu'un d'autre ? »

« Non, ils sont tous morts. »

Chapitre 1

Présent

Point de vue de Mikhail

Mes chaussures résonnent dans l'antichambre vide du Chicago Opera Theater, se mêlant aux notes d'ouverture du Lac des Cygnes provenant du couloir de gauche. Le ballet a déjà commencé, l'entrée est vide. Je salue l'agent de sécurité, puis me retourne et suis le long du couloir en direction des doubles portes en bois au fond, où une affiche accrochée au mur attire mon attention.

Ils ont changé la photo. La précédente montrait toute la troupe au milieu du saut collectif, prise de loin pour que l'on puisse voir toute la scène, mais la nouvelle ne montre qu'une seule danseuse, la prise de vue étant agrandie. Je m'approche d'un pas jusqu'à me retrouver juste devant l'image. Sans y penser consciemment, ma main se lève et trace le contour de son visage - ses pommettes saillantes, sa bouche en fleur de cerisier, le long de son cou fin, puis remonte sur le contour de ses yeux qui semblent me regarder droit dans les yeux. Les grandes lettres en haut de l'affiche annoncent le spectacle de ce soir comme sa dernière représentation. On dirait que la saison se termine.

Parfois, je m'imagine l'approcher, peut-être après l'un de ses spectacles. Nous échangerions quelques mots et je l'inviterais à dîner. Rien d'extraordinaire, peut-être cette taverne confortable du centre-ville. Ils ont le meilleur vin et... J'aperçois mon reflet visible sur la vitre qui recouvre l'affiche, et je laisse aussitôt retomber ma main, avec l'impression que mon contact l'a en quelque sorte souillée. Je suppose que c'est le maximum que quelqu'un comme moi, hideux à l'intérieur comme à l'extérieur, devrait être autorisé à atteindre une telle perfection.

J'ouvre avec précaution la grande porte en bois et me glisse discrètement à l'intérieur. La seule source de lumière vient de la scène, l'espace est plutôt obscur, mais je reste tout de même au fond, là où l'obscurité est la plus épaisse. J'ai été extrêmement prudent dans la poursuite de mon obsession, en veillant toujours à arriver après le début de la pièce et à partir avant la fin. Il vaut mieux rester discret. Dire que je ne me fond pas dans la foule serait un euphémisme.

Mon apparence ne m'a jamais vraiment dérangé. Dans mon domaine, plus on a l'air effrayant, plus il est facile de faire parler les gens. Parfois, il suffisait que j'entre dans une pièce pour qu'ils racontent tout ce qu'ils savent. Ma réputation a également joué un rôle.

Trouver un partenaire approprié était généralement difficile, mais cela n'avait rien à voir avec mon visage. Beaucoup de femmes de notre entourage étaient impatientes d'attirer le Boucher de la Bratva dans leur lit, mais elles sont devenues beaucoup moins enthousiastes lorsque je leur ai présenté les règles : retirer seulement assez de vêtements pour faire le travail, strictement par derrière, et ne pas toucher d'aucune sorte.

Les civils ont eu des réactions différentes. La plupart avaient tendance à éviter de me regarder directement. D'autres préféraient me fixer du regard. Les deux approches me convenaient parfaitement.

Alors, pourquoi est-ce que ça me dérange maintenant ? Pourquoi est-ce que je me cache dans des coins sombres, traquant cette fille que je n'ai vue que de loin, comme un psychopathe ? Je suis encore en train de débattre de ma santé mentale lorsque le thème du violon solo commence et que mes yeux se tournent vers la scène. Je ne connais rien à la musique, mais je n'ai raté aucun de ses concerts depuis des mois, et maintenant, je reconnais exactement quand son rôle arrive. Lorsque mon regard la trouve en train de glisser vers le centre de la scène, je sens mon souffle se bloquer dans ma poitrine.

Elle est une vision, elle tourne sur scène dans cette longue jupe vaporeuse, et je suis hypnotisé en suivant chacun de ses mouvements. Ses cheveux blonds clairs sont torsadés sur la nuque, mais au lieu de lui donner un air sévère, cette coiffure sévère ne fait qu'accentuer ses traits parfaits de poupée. Elle est comme un petit oiseau, gracieuse et fragile, et Dieu... si douloureusement jeune. Je m'appuie contre le mur derrière moi et secoue la tête. Si je ne sors pas de cette folie, je vais devenir fou.

Une fois sa partie terminée, je m'en vais, mais au lieu d'aller directement à la sortie, je fais un détour par la grande table près de la porte des coulisses. Elle est remplie de compositions florales que les visiteurs ont laissées pour être envoyées dans les loges des danseurs. Une configuration étrange, mais qui me convient. Comme toujours, je laisse une seule rose et me dirige vers la sortie.

Point de vue de Bianca

- « Ton père veut te parler, » dit ma mère depuis la porte.

Je l'ignore et enveloppe le dernier de mes costumes dans du papier blanc fin, en traçant le tissu vaporeux de la jupe en tulle au passage. Puis je le range dans la grande boîte blanche sur mon lit, où j'ai déjà rangé le reste de mes tenues de scène, et je ferme le couvercle dessus. Tout ce qui reste de ma carrière de danseuse professionnelle, prête à ramasser la poussière. Je ne m'attends pas à ce que cela se termine si vite. La star du Chicago Opera Theater, devenue danseuse principale de sa compagnie à seize ans. Aujourd'hui, à la retraite, à peine vingt et un ans. Quinze années de dur labeur envolées à cause d'une stupide blessure. Alors que je me retourne pour déposer la boîte au fond du placard, j'ai envie de pleurer, mais je me retiens de pleurer. À quoi bon, de toute façon ?

- « Il est dans son bureau, » continue ma mère. « Ne le fais pas attendre, Bianca. C'est important. »

J'attends qu'elle parte, puis je me dirige vers la porte, pour m'arrêter devant ma coiffeuse et regarder le vase en cristal contenant une rose jaune. D'habitude, je donne toutes les fleurs que je reçois après un spectacle à l'hôpital pour enfants. C'est la seule que j'ai gardée. Je tends la main et trace le contour de la longue tige sans épines enveloppée dans un ruban de soie jaune aux détails dorés. Il m'en reste une après chaque spectacle depuis six mois. Pas de message. Pas de signature. Rien. Eh bien, c'est la dernière que je recevrai.

Je sors de ma chambre et descends dans la partie la plus éloignée de la maison où se trouvent les bureaux de mon père et de mon frère. La douleur sourde dans mon dos a presque disparu maintenant, mais j'ai arrêté de me faire des illusions sur le fait que ce n'était qu'un phénomène passager il y a des mois. Je ne pourrai plus jamais supporter des entraînements de six heures, cinq jours par semaine.

La porte du bureau de mon père est ouverte, alors j'entre sans frapper, je ferme la porte derrière moi et je me place devant son bureau. Il ne me salue pas, il continue juste à griffonner des notes dans son agenda en cuir. Bruno Scardoni ne salue jamais les personnes qu'il considère comme inférieures à lui plus tôt qu'il ne le pense. Il aime les voir s'agiter pendant qu'il exerce sa puissance sur elles. Malheureusement, je ne me suis jamais vraiment souciée de ses jeux de pouvoir, alors je m'assois sur la chaise en face de lui sans y être invitée et je croise les bras sur ma poitrine.

- « Comme d'habitude, tu te comportes mal, » dit-il sans lever la tête de l'organisateur. « Je suis content que ta désobéissance devienne bientôt le problème de quelqu'un d'autre. »

Mon cœur bat plus vite à ses mots, mais je me force à ne pas réagir. Mon père est comme un prédateur, il attend que sa proie montre une faiblesse pour pouvoir attaquer, visant la jugulaire.

- « Nous signons une trêve avec les Russes, » dit-il en levant les yeux vers moi. « Et tu vas épouser un des hommes de Petrov la semaine prochaine. »

Il me faut quelques secondes pour me ressaisir du choc, puis je regarde mon père droit dans les yeux et je dis :

- « Non. »

- « Ce n'était pas une question, Bianca. Tout est déjà convenu : une fille de capo pour un de ses hommes. Félicitations, cara mia (ma chère). » Un sourire venimeux se dessine sur son visage.

Je prends un papier et un stylo sur son bureau, j'écris rapidement les mots et je le lui passe. Il regarde la note et grince des dents.

- « Je ne peux pas t'y obliger ? » ricane-t-il.

Je commence à me lever, mais il se penche vers moi, me saisit le bras et me gifle avec son autre main si fort que ma tête bascule sur le côté. Mes oreilles bourdonnent, mais je prends une grande inspiration, me tourne à nouveau vers mon père et prends lentement le papier qu'il a jeté de l'autre côté du bureau. J'en redresse les bords, le pose sur le bureau devant lui, pointe du doigt les mots qui y sont écrits et me retourne pour partir. Je ne me laisserai pas marier, surtout à une brute russe.

- « Si tu ne le fais pas, je leur donnerai Milene. »

Ses paroles m'arrêtent net. Il n'oserait pas. Ma petite sœur n'a que dix-huit ans. C'est encore une enfant. Je me retourne, regarde mon père dans les yeux et je le vois. Il le ferait.

- « Je vois que cela a retenu ton attention. Bien. » Il désigne la chaise que je viens de quitter. « Reviens ici. »

Les cinq pas que j'ai faits pour arriver jusqu'à cette chaise sont probablement la deuxième chose la plus difficile que j'ai faite dans ma vie. J'ai l'impression que mes pieds sont faits de plomb tout le long du chemin du retour.

- « Maintenant que c'est réglé, il reste quelques détails à régler. Tu seras une épouse docile et dévouée envers ton mari. Je ne sais pas encore qui ce sera, mais cela n'a pas d'importance. Ce qui compte, c'est qu'il appartienne au cercle intime de Petrov. »

Je le regarde alors qu'il s'adosse à sa chaise et prend un cigare dans la boîte devant lui.

- « Tu vas te maîtriser, le laisser te baiser autant qu'il veut et t'assurer qu'il te fait confiance. Il va probablement te sous-estimer, comme le font généralement les gens quand ils découvrent que tu ne peux pas parler, et il va commencer à s'ouvrir, à parler de business. » Il pointe son cigare dans ma direction. « Tu te souviendras de tout ce qu'il dit, de chaque détail sur la façon dont ils sont organisés, les voies de distribution qu'ils utilisent, de tout ce qu'il pourrait mentionner. »

Ouvrant un tiroir de son bureau, il en sort un téléphone jetable et le fait glisser vers moi.

- « Tu m'enverras un message pour tout ce que tu apprendras. Tout. Est-ce que tu comprends, Bianca ? »

Tout a plus de sens maintenant. Quelle mise en scène parfaite il a mise en place : se débarrasser de son enfant problématique et rentrer dans les bonnes grâces du Don en sacrifiant l'une de ses filles à la Bratva, tout en s'assurant d'être celui qui obtiendra les informations privilégiées sur les Russes. Brillant, vraiment.

- « Je t'ai posé une question ! » grogne-t-il.

Je penche la tête sur le côté et le regarde, j'aimerais avoir une arme et je m'imagine la pointer entre ses yeux et appuyer sur la gâchette. Je ne raterais pas mon coup. Au fil des années, mon frère s'est assuré que je visais parfaitement en m'emmenant secrètement avec lui lors de ses entraînements de tir. Je ne suis pas sûre que j'aurais le courage de tuer mon père, mais l'imaginer me faisait vraiment du bien.

J'acquiesce, je récupère le téléphone sur le bureau et je quitte le bureau, apercevant du coin de l'œil son sourire satisfait. Qu'il croie ce qu'il veut. Je vais peut-être épouser une Bratva, mais je le fais pour ma sœur, pas parce qu'il me l'a ordonné. Et je ne joue pas son espion. Je ne vais pas mourir à cause de lui, encore une fois.

Point de vue de Mikhail

Quand Nathan Petrov, le chef de la Bratva, entre dans la salle à manger, tout le monde se lève et reste debout jusqu'à ce qu'il s'assoie à la tête de la table. Il appuie sa canne sur sa chaise et nous fait signe de nous rasseoir. La première chaise à sa droite reste vide. Sa femme se sent sans doute de nouveau mal. Je pensais que les femmes enceintes n'étaient malades que le matin, mais d'après ce que j'ai entendu dans la cuisine, Nina Petrova vomit sans arrêt depuis des semaines.

Nathan se tourne vers la femme de chambre et fait un geste de la tête vers la porte.

- "Sors et ferme la porte, Valentina. Je t'appellerai quand nous aurons fini."

Elle hoche rapidement la tête et sort précipitamment de la pièce, fermant la double porte derrière elle. On dirait que nous allons discuter affaires avant le dîner. Nathan se penche en arrière sur sa chaise, et je me demande quel genre de bombe il va nous balancer aujourd'hui. La dernière fois qu'il nous a tous convoqués, il nous a informés qu'il s'était marié en secret deux jours après avoir rencontré sa femme.

- "Comme vous le savez déjà, nous avons conclu une trêve avec les Italiens", dit-il. "Ils ont accepté mes conditions, j'ai accepté les leurs, et il ne reste plus qu'à organiser un mariage pour conclure l'affaire." Il lève les sourcils. "Alors, qui voudrait se porter volontaire pour être l'heureux marié ?"

Personne ne dit un mot. On ne fait pas de mariages arrangés à la Bratva. C'est une coutume italienne depuis toujours, et personne ne veut se retrouver avec un cheval de Troie. C'est ce que serait cette femme, et tout le monde le sait. Je me demande qui il choisira. Ce ne sera pas moi, parce que Nathan connaît trop bien mes problèmes. Ce ne sera pas non plus Sergei. Personne dans son état normal ne confierait un grille-pain à ce fou, encore moins un être humain. Maxim est trop vieux, alors je parie sur Kostya ou Ivan.

- "Quoi, personne ne veut d'une jolie Italienne ? Peut-être que cela t'aidera à changer d'avis." Il fouille dans la poche de sa veste, en sort une photo et la passe à Maxim. "Bianca Scardoni, la fille cadette d'un capo italien Bruno Scardoni, et jusqu'à récemment, la première ballerine du Chicago Opera Theatre."

Je sens mon corps devenir immobile. C'est impossible.

- "Ils veulent vraiment cette alliance", sourit Nathan. "La plus belle femme de la mafia italienne est en jeu."

Maxim passe le tableau à Kostya, croise les bras sur sa poitrine et regarde Nathan.

- "Quel est le piège ?"

- "Pourquoi penses-tu qu'il y aurait un piège ?"

- "Les Italiens n'abandonneraient jamais la fille d'un capo, surtout si elle ressemble à ça, à la Bratva. Peu importe à quel point ils veulent une alliance. Il doit y avoir quelque chose qui ne va pas chez elle."

- "Bon, il y a un petit hic, mais je préfèrerais l'appeler un bonus." Nathan sourit.

Je prends la photo que Kostya me passe et je la regarde. Elle est encore plus belle avec ses cheveux détachés encadrant son visage parfait, tandis que ses yeux marron clair sourient à l'objectif. En grinçant des dents, je passe la photo à Ivan. Rien que de penser qu'un de mes camarades va la prendre, une vague de rage m'envahit, et j'attrape les bras du fauteuil de toutes mes forces pour ne pas finir par heurter quelque chose.

Ivan regarde l'image, les sourcils levés, puis donne un coup de coude à Dimitri et lui passe la photo.

- "Elle n'a pas l'air... extrêmement italienne." Dimitri hoche la tête en direction de la photo qu'il tient dans ses mains. "Je pensais que toutes les filles italiennes avaient les cheveux noirs. A-t-elle été adoptée ?"

- "Non. Ma grand-mère maternelle était norvégienne", ajoute Nathan.

Sergueï est le suivant, mais il passe simplement la photo à Pavel sans même la regarder.

- "Putain, elle est canon." Pavel siffle et secoue la tête. "Tu as une autre photo ? De préférence avec moins de vêtements."

En me concentrant sur le mur en face de moi, je serre encore plus fort la chaise, essayant de contrôler l'envie de me lever et de frapper Pavel au visage ou de faire quelque chose de pire, comme la revendiquer pour moi. Pavel continue de regarder la photo, et pendant un instant, je l'imagine poser ses mains sur elle et mon contrôle se désintègre en une fraction de seconde.

- "Je la prends", dis-je.

Le silence absolu règne dans la pièce, tous les regards se tournent vers moi, la surprise et l'incrédulité se lisent sur tous les visages. Je me tourne vers Nathan qui me regarde en haussant les sourcils.

- "C'est une évolution intéressante", dit-il. "J'avais prévu de la donner à Kostya si personne ne se portait volontaire. Il est plus proche de son âge."

- "Eh bien, il ne l'aura pas."

- "Tu n'as toujours pas entendu le message, Mikhail. Tu peux changer d'avis."

- "Je ne changerai pas d'avis."

- "Bon," Nathan hausse les épaules et prend une gorgée de sa boisson. "C'est réglé alors."

Le dîner se déroule dans un silence inhabituel. Au lieu de discuter affaires et de rires de temps en temps, ce soir, tout le monde semble préoccupé par son repas, mais je remarque que les gars me jettent des regards de temps en temps. Ils se demandent probablement ce qui m'a pris de m'approprier la fille italienne, mais je me fiche de ce qu'ils pensent. Elle est à moi, quoi qu'il arrive.

Une fois le repas terminé, Nathan me fait un signe de tête et je le suis dans le long couloir qui mène à son bureau. Il s'assoit sur le fauteuil inclinable dans le coin tandis que je reste debout et m'appuie contre le mur derrière moi.

- "Elle a vingt et un ans. Tu es trop vieux pour elle, Mikhail."

- "Dix ans, ce n'est pas beaucoup. Tu as onze ans de plus que ta femme."

- "J'ai une personnalité extrêmement jeune", dit-il en souriant.

- "Bien sûr."

- "Toujours aussi éloquente", dit-il en secouant la tête. "Elle est à peine adulte. Que feras-tu quand elle commencera à te harceler pour que tu sortes tous les soirs ? Et si elle veut faire la fête et que tu dois lui dire que tu dois travailler ? Tu devras l'emmener voir des films pour ados chaque semaine. Même Nina adore ce genre de conneries. Je peux lui demander de t'envoyer des recommandations, tu sais."

- "Merci, je passe mon tour."

Nathan soupire et se penche en arrière.

- "Les filles de son âge veulent un homme qui dira plus de cinq phrases par jour, Mikhail. Elles s'attendent à des baisers, des câlins. Tu y as pensé ?"

- "Nous allons y arriver."

Silence. Il me regarde simplement, la tête penchée sur le côté, et je sais exactement ce qu'il pense.

- "Elle n'est pas une de tes connasses habituelles. Comment veux-tu qu'une fille de vingt et un ans gère tes... problèmes ?"

- "Elle n'aura pas à le faire. Je réglerai mes problèmes moi-même."

- "Oh ? Quand as-tu volontairement touché quelqu'un d'autre que Lena pour la dernière fois ?"

Je le regarde sans répondre. Non pas que je ne le veuille pas, mais parce que je ne m'en souviens pas.

- "Je m'en occuperai, Nathan."

- "Es-tu sûr ?"

- "Oui."

- "Très bien, alors." Il soupire et continue : "Tu sais qu'elle va probablement nous espionner et faire des rapports aux Italiens. Tu es responsable de la plupart de nos opérations de drogue, donc je veux que tu fasses très attention à ce que tu dis devant elle. Assure-toi également de supprimer toutes les informations sensibles de ton bureau au cas où elle déciderait de fouiner pendant ton absence."

- "Je vais."

- "Il y a encore une chose que tu dois savoir à son sujet, et si tu décides de changer d'avis, je la confierai à Kostya."

- "Je ne changerai pas d'avis."

- "Elle ne parle pas, Mikhail."

Je me raidis et regarde Nathan, pas sûr d'avoir bien entendu.

- "Elle ne peut pas être sourde", dis-je. "Elle est danseuse."

- "Elle n'est pas sourde. Elle a eu un accident de voiture quand elle était adolescente. Je n'ai pas de détails. C'est tout ce que Scardoni a raconté."

- "Comment communique-t-elle ?"

- "Je n'en ai aucune idée. Il écrit dans un cahier ou en langue des signes, je suppose. Tu es toujours là ?"

- "Oui."

Nathan lève un sourcil mais ne commente pas ma décision.

- "Veux-tu que j'organise un rendez-vous avant de célébrer le mariage ?"

Je me sens immobile.

- "Non."

- "Pourquoi ?" demande-t-il, comme s'il ne connaît pas déjà la réponse à cette question.

- "Elle ne peut pas dire non. Tout est déjà réglé."

- "Pas de réunion."

Nathan me regarde, puis secoue la tête.

- "Alors organisons le mariage."