Le Contrat avec le Diable : L'Amour enchaîné

J'ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu'il envoyait des textos à la femme qu'il aimait vraiment.

Il n'a même pas jeté un œil à l'en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran.

« C'est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion.

Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d'annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt.

Pendant trois ans, j'ai frotté le sang sur ses chemises. J'ai sauvé l'alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s'est enfuie avec un civil.

En retour, il m'a traitée comme un meuble.

Il m'a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d'un ongle cassé. Il m'a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m'a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça.

Je n'étais qu'un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison.

Alors, j'ai arrêté d'attendre. J'ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève.

Je pensais être enfin libre. Je pensais m'être échappée de la cage.

Mais j'avais sous-estimé Dante.

Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu'il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n'a pas accepté la défaite.

Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l'idée de récupérer la femme qu'il avait déjà jetée.

Chapitre 1

Point de vue d'Elena Vitiello

J'ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu'il envoyait des textos à la femme qu'il aimait vraiment.

Il n'a même pas jeté un œil à l'en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié du Milieu à Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran.

« C'est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion.

Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Le Faucheur. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d'annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt.

J'étais assise en face de Mia dans ce café haute sécurité, regardant la pluie strier la vitre blindée. Mes mains étaient jointes sur mes genoux, parfaitement immobiles. On m'avait appris à être immobile. J'étais le Canari en Cage, la femme silencieuse de Moretti.

« Il les a signés ? » a murmuré Mia, les yeux écarquillés, un mélange d'horreur et d'admiration tordue. « Juste comme ça ? »

« Il était distrait », ai-je dit doucement. « Sofia avait une crise à cause d'un talon cassé ou d'un ongle ébréché. Je ne me souviens plus. »

Mia a violemment reposé sa tasse de café. « C'est un monstre, Elena. Un monstre aveugle et arrogant. Ça fait trois ans que tu nettoies le sang sur ses chemises. Tu as sauvé l'alliance de sa famille quand cette petite peste s'est barrée avec un civil. Et il te traite comme un meuble. »

« Un meuble, c'est utile », l'ai-je corrigée en buvant une gorgée de mon thé. Il avait un goût de cendre. « Je suis moins que ça. Je suis purement décorative. Un bouche-trou. »

J'ai regardé par la fenêtre. Un convoi de SUV blindés noirs s'est arrêté net sur le trottoir avec une précision chirurgicale. Les piétons se sont dispersés comme des pigeons. Ils connaissaient cette formation. Ils savaient qui était à l'intérieur.

Dante Moretti n'entrait pas simplement dans une pièce ; il la conquérait. C'était le prédateur le plus mortel de la ville, un homme qui avait pris la tête de la branche armée du clan marseillais à vingt-deux ans pour en faire une machine de terreur absolue. Il avait tué des hommes pour m'avoir mal regardée, mais il était incapable de me regarder lui-même.

« Il est là », ai-je dit.

Mia a attrapé ma main. « Tu as le plan de sortie ? »

« Genève », ai-je soufflé. « Isabelle a trouvé l'appartement. Le vol est dans deux semaines. D'ici là, je joue mon rôle. »

La porte du café s'est ouverte. La pression dans la pièce a semblé chuter. Deux de ses hommes sont entrés les premiers, balayant le périmètre de leurs yeux froids et morts. Puis Dante est entré.

Il portait un costume anthracite qui coûtait plus cher que cet immeuble. Ses cheveux sombres étaient coiffés en arrière, révélant un visage beau comme un orage – destructeur et captivant. Il s'est dirigé droit vers ma table, ignorant tout le monde.

« Elena », a-t-il dit. Ce n'était pas une salutation. C'était un ordre.

« Dante », ai-je répondu en me levant avec fluidité.

« On s'en va. Ma mère nous attend pour dîner. »

Il n'a pas regardé Mia. Il s'est retourné et est sorti, s'attendant à ce que je le suive. Je suivais toujours.

J'ai adressé un petit sourire triste à Mia et je suis sortie sous la pluie. Un soldat tenait un parapluie au-dessus de moi, mais Dante était déjà dans le SUV. Je me suis glissée sur le siège en cuir à côté de lui. La voiture sentait le parfum de luxe, l'huile d'arme à feu et la vague odeur écœurante de parfum à la vanille.

Le parfum de Sofia.

Le convoi s'est mis en route. Le silence dans la voiture était lourd, suffocant. Dante tapait sur son téléphone, le front plissé.

« Le dossier que j'ai signé il y a quelques semaines », a-t-il dit soudainement, sans lever les yeux. « Le contrat avec le fournisseur pour les lignes maritimes. Tu l'as classé ? »

Mon cœur a martelé mes côtes. « Oui », ai-je menti. « Il est en cours de traitement. »

Il a émis un bourdonnement, une basse vibration dans sa poitrine. « Bien. Je ne veux aucun problème en suspens avant la transition. »

Il allait bientôt devenir le Parrain. Il voulait faire table rase. Je lui offrais la table la plus rase possible : une vie sans moi.

Son téléphone a sonné. La sonnerie était spécifique. Elle a percé le silence comme une sirène.

Dante a répondu immédiatement. « Sofia. »

J'ai regardé par la fenêtre, comptant les gouttes de pluie.

« Calme-toi », a dit Dante, sa voix passant d'un ordre glacial à quelque chose de plus doux, de plus urgent. « Où es-tu ? Qui est là ? »

Il a écouté un instant, la mâchoire crispée. La température dans la voiture a chuté de dix degrés.

« Je me fiche de qui est son père », a-t-il grondé dans le téléphone. « S'il t'a touchée, il perd sa main. Reste là. J'arrive. »

Il a raccroché. Il a tapoté la vitre de séparation. « Changement de plan. Allez dans le quartier du Cours Julien. »

« Dante », ai-je dit calmement. « Ta mère. »

Il m'a enfin regardée. Ses yeux étaient comme de la glace, bleus et impénétrables. « Sofia a des ennuis. Une petite frappe l'a coincée. »

« C'est la fille d'un Capo », ai-je dit, la voix stable. « Elle a ses propres gardes. »

« Elle m'a appelé », a-t-il dit, comme si cela expliquait tout. Comme si cela justifiait d'abandonner sa femme au milieu de la ville.

La voiture s'est rangée sur le bas-côté. Ce n'était pas le domaine. C'était un coin de rue à cinq pâtés de maisons de chez nous.

« Prends la deuxième voiture pour rentrer », a ordonné Dante. « J'ai besoin de l'équipe avec moi. »

Il me mettait dehors. Pour aller sauver la femme qui l'avait planté devant l'autel, la femme dont j'avais nettoyé les dégâts pendant trois ans.

J'ai ouvert la portière. La pluie tombait plus fort maintenant.

« Dante », ai-je dit, m'arrêtant avec un pied sur le trottoir. « Tu as signé les papiers. »

Il m'a regardée, impatient, l'esprit déjà tourné vers elle. « Je sais, Elena. Tu me l'as dit. »

« Je voulais juste m'assurer que tu t'en souvenais », ai-je dit.

Je suis sortie. La portière a claqué derrière moi, et le convoi a démarré en trombe, les pneus projetant de l'eau sale sur mes chaussures. Je suis restée là un instant, regardant les feux arrière disparaître, réalisant que pour la première fois en trois ans, je ne sentais pas les larmes me monter aux yeux. Je n'ai ressenti que le froid.

Point de vue d'Elena Vitiello

Le penthouse était silencieux. C'était une immense cage de verre dans le ciel, surplombant une ville qui ressemblait à un circuit imprimé d'or et de ténèbres.

Mon téléphone a vibré sur le comptoir en marbre. Un texto de Dante.

*Je ne rentrerai pas. Je gère la situation. Ne m'attends pas.*

Je n'ai pas répondu. J'ai supprimé la conversation. Puis, je suis allée dans mes contacts et j'ai supprimé son numéro. Je ne l'ai pas bloqué – cela attirerait l'attention – j'ai juste enlevé le nom. Il n'était plus qu'une suite de chiffres maintenant.

Je suis allée dans le dressing principal, un mausolée rempli de robes de créateurs, de chemisiers en soie et de chaussures qui coûtaient plus cher qu'une berline de taille moyenne. Je les ai dépassés pour atteindre le petit coffre-fort au fond. J'ai composé le code et j'ai sorti un téléphone prépayé et une clé USB.

Voilà la vraie Elena. Le reste n'était qu'un costume.

Je me suis assise par terre et j'ai commencé le nettoyage numérique. Je me suis connectée aux comptes joints et j'ai supprimé mon autorisation. J'ai annulé les commandes récurrentes de son Côte-Rôtie préféré. J'ai déconnecté mon e-mail des notifications de sécurité du domaine. Morceau par morceau, octet par octet, je m'effaçais de l'infrastructure des Moretti.

Mon doigt a survolé l'icône Instagram sur mon téléphone personnel. Je ne devrais pas. Je savais que je ne devrais pas.

Je l'ai ouverte.

La story de Sofia était en haut de la liste. Bien sûr qu'elle y était.

J'ai tapé dessus. Une photo du pont d'un yacht. Un seau de champagne frappé. Et dans le coin du cadre, une main posée sur la rambarde. Je connaissais cette main. Je connaissais la cicatrice sur l'articulation, la lourde chevalière en or portant le blason des Moretti.

*Saine et sauve*, disait la légende. *Mon héros.*

Il ne gérait pas une crise. Il buvait du champagne sur un bateau pendant que sa femme était assise seule dans un appartement vide.

C'était mon anniversaire.

J'ai fermé l'application. J'ai marché jusqu'à la cuisine, le silence amplifiant le claquement de mes talons sur le carrelage. Le personnel était parti pour la nuit ; je les avais renvoyés plus tôt. J'ai ouvert le frigo. Il n'y avait rien de préparé. Dante commandait habituellement au meilleur restaurant italien de la ville le vendredi, mais il n'était pas là pour commander.

J'ai trouvé une boîte de pâtes sèches et un pot de sauce. J'ai fait bouillir l'eau. La vapeur m'a frappé le visage, chaude et humide, imitant les larmes que je refusais de verser.

La porte d'entrée a bipé.

Je me suis figée. Il n'était pas censé rentrer.

Dante est entré. Il avait l'air débraillé, un état rare pour lui. Sa cravate était desserrée, son bouton du haut défait, ses manches retroussées pour révéler les avant-bras auxquels je m'accrochais autrefois. Mais alors qu'il s'approchait, l'odeur m'a frappée. Il sentait le sel de mer et ce parfum vanillé et écœurant.

Il s'est arrêté quand il m'a vue debout devant la cuisinière. Il tenait une petite boîte blanche à la main. Une boîte de pâtisserie.

« Tu cuisines ? » a-t-il demandé en fronçant les sourcils.

« J'avais faim », ai-je dit, la voix plate, en remuant les pâtes.

Il s'est approché et a posé la boîte sur l'îlot central. « J'ai pris ça. En rentrant. »

Il l'a ouverte. C'était un petit gâteau à la vanille. Générique. Sans inscription. On aurait dit quelque chose qu'un assistant achèterait dans une supérette cinq minutes avant la fermeture.

« Joyeux anniversaire », a-t-il dit. Les mots semblaient lourds, forcés.

J'ai fixé le gâteau. Il s'en était souvenu. Ou plutôt, son calendrier le lui avait rappelé, et il avait ressenti une pointe d'obligation assez forte pour s'arrêter dans une pâtisserie, mais pas assez pour rester à la maison.

« Merci », ai-je dit.

Il a regardé la casserole d'eau bouillante, qui bouillonnait violemment. « C'est ça le dîner ? Pour un anniversaire ? »

« Ça va, Dante. »

« C'est pathétique », a-t-il marmonné. Il a passé une main dans ses cheveux, expirant brusquement. « Habille-toi. On va sortir. »

« J'ai vu la photo », ai-je dit.

Il s'est arrêté. Sa main est retombée le long de son corps. « Quelle photo ? »

« Le yacht. La story de Sofia. »

Il n'a même pas sourcillé. « Elle était secouée. On devait la sortir de la ville quelques heures jusqu'à ce que la menace soit neutralisée. C'était le protocole. »

« Le protocole inclut du champagne ? »

Ses yeux se sont rétrécis, les éclats dorés se durcissant. « Ne commence pas, Elena. Je suis fatigué. J'ai passé les quatre dernières heures à nettoyer un merdier pour que la Famille n'ait pas l'air faible. Je suis rentré pour passer la dernière heure de ton anniversaire avec toi. Ne me fais pas le regretter. »

Le faire regretter. Comme si mon existence était un fardeau qu'il tolérait gracieusement.

« Je n'ai plus faim », ai-je dit. J'ai tendu la main et j'ai éteint la cuisinière. Le bouillonnement s'est arrêté instantanément.

Son téléphone a de nouveau sonné. La sonnerie stridente a déchiré la tension. Il a regardé l'écran et a soupiré – un son d'épuisement pur et total.

« Je dois prendre cet appel », a-t-il dit. « C'est le Consigliere. C'est à propos de l'équipe de sécurité de Sofia. »

« Vas-y », ai-je dit.

« Elena... »

« Vas-y, Dante. Ce n'est pas grave. »

Il a hésité. Pendant une seconde, j'ai cru qu'il allait peut-être me voir. Vraiment me voir. Voir la femme qui l'aimait depuis ses seize ans, la femme qui avait écrit son nom dans des journaux et prié pour sa sécurité quand il partait en guerre.

Mais il a juste hoché la tête. « Je me rattraperai. »

Il s'est retourné et est sorti.

Je suis restée dans le silence de la cuisine. J'ai regardé le gâteau à la vanille bon marché avec son glaçage blanc cireux. J'ai cherché dans le tiroir et j'ai sorti une seule allumette. Je l'ai frottée contre la boîte. La flamme a jailli, vive et chaude, consumant l'oxygène.

J'ai planté l'allumette au centre du gâteau comme une bougie.

« Je souhaite », ai-je murmuré à la pièce vide, regardant la flamme descendre vers le glaçage. « Je souhaite arrêter de t'aimer. »

J'ai soufflé. La fumée s'est enroulée dans l'air, grise et évanescente, tout comme nous.

Point de vue d'Elena Vitiello

Le rythme lourd de la musique pulsait à travers le plancher du salon VIP. C'était un club privé, un terrain soi-disant neutre pour les Familles, mais ce soir, les Moretti avaient loué tout l'étage supérieur.

J'étais assise à côté de Dante sur le canapé en velours écrasé. Son bras était drapé le long du dossier derrière moi – sans jamais me toucher, mais revendiquant agressivement l'espace.

C'était une démonstration territoriale. *Ceci est à moi. Ne pas toucher.*

La pièce était épaisse de fumée et du tintement sec des verres en cristal de luxe. Les Capos riaient, tandis que les soldats se tenaient comme des statues près des portes. C'était une célébration de l'anniversaire de l'alliance.

« Allez, sortez-la ! » a crié quelqu'un par-dessus le bruit.

Une lourde boîte en bois a été hissée sur la table centrale. La Capsule Temporelle.

Il y a cinq ans, lors d'une fête de trêve, la jeune génération des Familles avait écrit des lettres à leur futur moi. C'était une tradition stupide, quelque chose sur laquelle Sofia avait insisté à l'époque où elle était le centre du monde de Dante.

J'ai senti une sueur froide perler sur ma nuque. J'avais oublié ça.

« Voyons qui a prédit l'avenir ! » a ri Marco, un des soldats de Dante, en brisant le sceau.

Il a sorti un morceau de papier plié. « Sofia... veut être une star de cinéma. »

Des rires ont parcouru la pièce. Sofia n'était pas encore là. Elle était toujours en retard.

Marco a plongé la main et en a sorti un autre. Il l'a déplié, puis il s'est figé.

Il a marqué une pause. Il m'a regardée, puis a regardé Dante. Le sourire d'ivrogne s'est effacé de son visage.

« Lis-le », a ordonné Dante, en prenant une lente gorgée de son cognac.

Marco s'est raclé la gorge, se tortillant mal à l'aise. « C'est... c'est d'Elena. »

Dante m'a jeté un coup d'œil. Je fixais droit devant moi, mes ongles creusant des croissants dans mes paumes.

« Lis-le », a répété Dante, sa voix plus basse, ne laissant aucune place à la discussion.

Marco a déplié complètement le papier. Sa voix était hésitante. « Je ne sais pas s'il me verra un jour. Je ne suis qu'une ombre dans un coin de la pièce. Mais aujourd'hui, il m'a regardée. Il m'a sauvée de l'émeute dans les quartiers Est. Il ne connaît pas mon nom, mais je connais le sien. Je l'aime. J'aime Dante Moretti. Je prie pour qu'un jour, je puisse être celle qui lavera le sang de ses mains, même s'il ne m'aime jamais en retour. »

Le silence dans la pièce était absolu. Il était plus lourd que la basse, plus fort que les cris de tout à l'heure.

Je me sentais mise à nu. Il y a cinq ans, j'étais une fille naïve avec un journal intime. Maintenant, ces mots flottaient dans l'air comme l'aveu d'un crime.

Dante a lentement posé son verre. Il a tourné la tête pour me regarder. Son expression était indéchiffrable, mais ses yeux étaient grands ouverts, stupéfaits. C'était la première fois que je le voyais vraiment sonné, comme s'il venait de recevoir un coup de poing dans le ventre.

Il a ouvert la bouche pour parler. « Elena... »

Mon téléphone n'a pas sonné. Le sien, si.

Ça a brisé l'instant comme du verre. Dante a sursauté. Il a regardé l'écran.

Il n'a pas répondu immédiatement. Il m'a regardée à nouveau, cherchant sur mon visage, cherchant la fille qui avait écrit cette lettre.

Le téléphone a sonné encore. Et encore.

« Patron », a murmuré Marco, la tension palpable. « C'est peut-être urgent. »

Dante a répondu. Il a mis le haut-parleur.

« Dante ! Aide-moi ! S'il te plaît ! » La voix de Sofia a hurlé dans la pièce silencieuse. « Ils ont des fusils ! Je suis dans le quartier des entrepôts ! Ils vont me tuer ! »

Le choc a disparu du visage de Dante. Il a été instantanément remplacé par le masque du Faucheur. La bête s'est réveillée.

Il s'est levé si vite que la table a tremblé. « Marco, rassemble l'équipe. Maintenant. »

« Dante », ai-je dit, ma voix à peine un murmure.

Il ne m'a pas entendue. Il était déjà en mouvement, vérifiant le chargeur de son pistolet. Il était un éclair de mouvement mortel.

« Reste ici », m'a-t-il aboyé par-dessus son épaule. « Ne bouge pas. »

Il est sorti en courant, ses soldats grouillant derrière lui. La pièce était soudainement vide, à l'exception de quelques serveurs confus.

Je suis allée sur le balcon. La pluie avait cessé. J'ai regardé la rue en bas.

J'ai vu Dante jaillir de l'entrée du club. J'ai vu son pistolet s'abattre sur un videur trop lent à s'écarter. Il a sauté dans sa voiture, les pneus fumant alors qu'il démarrait en trombe.

Je l'ai regardé partir.

Il avait entendu la profondeur de mon âme, la vérité brute et saignante de mon amour pour lui. Et à l'instant où une autre femme a crié au loup, il m'a laissée dans le silence.

Il ne s'est pas précipité pour sauver la famille. Il s'est précipité parce qu'il ne pouvait pas respirer si elle ne respirait pas.

J'ai pris la lettre sur la table. Je l'ai déchirée en deux. Puis encore en deux.

J'ai laissé tomber les morceaux dans un cendrier et j'y ai mis le feu.

« Adieu, Dante », ai-je murmuré.