Le Collier de Saphirs Volé

J'ai traversé les flammes pour sauver mon fiancé, Thibault, ce qui m'a laissé des cicatrices indélébiles sur tout le corps.

Pourtant, à quelques jours de notre mariage, il a décidé de changer le lieu de la cérémonie, car sa « meilleure amie », Tiffany, trouvait notre chapelle symbolique trop ennuyeuse.

Pire encore, j'ai découvert qu'il avait offert le collier de saphirs, héritage sacré de sa famille destiné à la mariée, à Tiffany.

Son excuse ?

« Avec tes brûlures, ma chérie, un bijou aussi voyant ne ferait qu'attirer l'attention sur tes défauts. Il sublime bien mieux l'élégance de Tiffany. »

Lors de l'essayage, Tiffany paradait avec mon collier cousu sur sa robe, sous le regard admiratif de Thibault.

Quand j'ai protesté, il m'a humiliée devant tout le monde, affirmant que je devrais m'estimer heureuse qu'il m'épouse malgré mon apparence, et que ma jalousie était pathétique.

J'ai alors compris que je n'étais pour lui qu'un trophée de sa fausse bonté, une victime qu'il tolérait tant qu'elle restait dans l'ombre.

Le jour J, alors qu'il m'attendait impatiemment au luxueux Crillon à Paris, je lui ai répondu calmement au téléphone depuis la petite Chapelle de Grâce en Normandie.

« Tu as raison, Thibault, le mariage a bien lieu. »

« Mais c'est le mien, avec l'homme qui a soigné mes cicatrices, et il se fera sans toi. »

Chapitre 1

Alise POV:

La voix de Thibault résonnait dans mes oreilles, une mélodie stridente qui déformait les mots qu'il prononçait. "La Chapelle de Grâce ? Alise, soyons sérieux."

J'ai senti mon corps se raidir, chaque fibre de mon être se tendant comme une corde prête à rompre. Il était là, devant moi, son sourire insouciant tordant son visage parfait. Il avait déchiré un morceau de mon cœur, une fois de plus.

"J'ai déjà tout arrangé," a-t-il poursuivi, son ton empli d'une nonchalance désarmante. "La cérémonie aura lieu au Crillon. C'est bien plus chic, à Paris. Tiffany trouve Honfleur... ennuyeux."

Le sol s'est dérobé sous mes pieds. La Chapelle de Grâce à Honfleur. Ce n'était pas juste un lieu. C'était l'écho de notre première rencontre, l'endroit où nos regards s'étaient croisés au milieu des flammes, où ma vie avait failli s'éteindre en le sauvant. C'était le symbole de notre survie, de notre amour, du sacrifice qui avait gravé nos noms dans les annales de notre histoire. Et maintenant, il le balayait d'un revers de main, pour Tiffany.

Mes mains ont tremblé. J'ai serré les poings, mes ongles s'enfonçant dans ma paume. Une douleur sourde a commencé à irradier dans ma poitrine, une douleur familière, celle du mépris. La Chapelle de Grâce, c'était notre secret, notre refuge. C'était là que tu m'avais promis l'éternité, Thibault.

"Mais... la Chapelle de Grâce," ma voix n'était qu'un murmure, étranglée par une émotion que je m'efforçais de contenir. "C'est là que tout a commencé. C'est là que tu m'as demandé en mariage."

Thibault a haussé un sourcil, une expression d'impatience traversant son visage. "Alise, tu dramatises. Ce n'est qu'un bâtiment. Le Crillon, c'est une déclaration. C'est ce que notre statut exige."

Une déclaration. Chaque mot qu'il prononçait était une lame, s'enfonçant plus profondément. Il ne voyait pas. Jamais. Il ne voyait que la surface, l'image, le paraître.

J'ai senti mes larmes piquer mes yeux. J'ai cligné des paupières, les repoussant. Je ne devais pas pleurer, pas devant lui. Il le prendrait pour une faiblesse, une énième capitulation.

"Tu devrais au moins lui en parler, Thibault," a dit Charles, l'un de ses amis, qui était présent. Son regard, un instant, a trahi une gêne.

Thibault a ricané. "Parler ? Pour qu'elle me fasse sa scène habituelle ? Tu sais bien comment elle est, Charles. Toujours à se morfondre, à voir le négatif partout. Elle est si... fragile." Il a utilisé le mot "fragile" comme une insulte, comme si ma résilience, ma capacité à survivre et à aimer après l'incendie, n'était qu'une faiblesse pathétique.

Mon cœur s'est serré. Fragile. J'avais risqué ma vie pour lui. J'avais survécu aux flammes, à la douleur, aux regards. J'avais porté ces cicatrices, visibles et invisibles, comme des médailles. Et il appelait ça de la fragilité.

"Elle m'aime," a-t-il ajouté, un sourire suffisant aux lèvres. "Elle finira par comprendre. Elle finira toujours par accepter ce que je décide. C'est Alise. Elle est dévouée."

Dévouée. Ou stupide. Ou les deux.

Les amis de Thibault ont hoché la tête, certains avec un sourire contraint, d'autres avec une admiration non dissimulée pour son arrogance. "C'est vrai, Thibault. Tu sais toujours ce qui est le mieux pour tout le monde," a lancé Marc, l'un des plus flagorneurs.

Un autre, Pierre, a ajouté, "En plus, Tiffany a raison. Honfleur, c'est charmant, mais pour un mariage de l'envergure des Bossard, il faut du clinquant. Et Tiffany, avec son sens du chic, elle s'y connaît."

Mon regard s'est posé sur Thibault. Il y avait une lueur dans ses yeux, une fierté mal placée, un désir d'impressionner. Il avait changé notre lieu sacré pour une femme qui ne voyait que l'ennui dans la province.

"C'est pour ça, n'est-ce pas ?" ai-je pensé, la fureur montant en moi, froide et tranchante. "C'est pour Tiffany."

"Tiffany, elle, au moins, elle sait ce qu'elle veut," a continué Pierre, sans se soucier de ma présence. "Elle n'a pas peur de briller. Pas comme certaines, qui préfèrent se cacher derrière leurs..." Il s'est arrêté, son regard glissant vers la manche de ma chemise, là où mes cicatrices étaient visibles.

Thibault a toussé, une toux sèche. "Ça suffit, Pierre. Alise a sa propre élégance." Une fausse protection, un instant de pitié. Il ne défendait pas ma dignité, il protégeait l'image de son mariage, de notre mariage.

C'est à ce moment-là que son téléphone a vibré. L'écran a affiché un nom. "Tiffany Mandeville". Le nom a brillé comme un néon rouge dans l'obscurité grandissante de mon cœur.

Il a décroché, son visage s'est adouci instantanément. Le sourire suffisant a disparu, remplacé par une tendresse que je n'avais pas vue depuis... depuis toujours. "Tiffany ? Mon ange, ça va ? Qu'est-ce qui se passe ?"

Mes mains ont recommencé à trembler. J'entendais le murmure de Tiffany à l'autre bout du fil, doux, plaintif. Puis la voix de Thibault, pleine de sollicitude. "Le collier ? Ah oui, le saphir. Il est magnifique, n'est-ce pas ? Je savais qu'il t'irait à merveille."

Le saphir. Le collier de saphirs. C'était l'héritage de la famille Bossard, destiné à la mariée. Mon collier de mariage.

J'ai senti un frisson glacial me parcourir l'échine. Le sang s'est retiré de mon visage.

"Mais chérie, ne t'inquiète pas pour ça," a dit Thibault, sa voix empreinte de douceur. "C'est un petit détail. Tu le porteras au gala, et tout le monde verra la splendeur. Alise... enfin... ses cicatrices... ça ne ferait que détourner l'attention avec un bijou aussi voyant. Elle préfère la discrétion, n'est-ce pas ?" Ses yeux, pour la première fois, se sont posés sur moi, cherchant une approbation silencieuse. Un regard qui ne voyait pas ma douleur, mais attendait ma soumission.

J'ai ri, un rire amer qui m'a écorché la gorge. Discrétion. Il y a trois ans, quand j'étais allongée sur un lit d'hôpital, le corps brûlé, il avait tenu ma main et m'avait dit que je serais toujours la plus belle. Il avait juré que ces cicatrices étaient les marques de ma bravoure, et qu'il les aimerait plus que tout.

Et aujourd'hui, il les utilisait comme excuse pour offrir mon héritage, mon parure de mariée, à une autre femme. Et il justifiait ce vol, cette trahison, au nom de ma "discrétion", de mes "cicatrices".

"Oui ! Je le mettrai au gala ! Et pour ton mariage aussi, Thibault, s'il est assez chic pour moi," la voix de Tiffany, stridente et joyeuse, a traversé le téléphone.

"Bien sûr, mon cœur. Le Crillon sera à la hauteur de ton éclat," a répondu Thibault, son regard rempli d'admiration pour la femme invisible au bout du fil. "Et pour la robe... je vais demander au designer de te créer quelque chose d'absolument spectaculaire pour le Crillon. Quelque chose qui mette en valeur ce saphir, bien sûr."

Mes yeux se sont posés sur ma bague de fiançailles, un simple anneau d'or blanc serti d'un petit diamant. Il m'avait dit à l'époque que la vraie valeur était dans l'amour, pas dans la taille de la pierre. Il avait dit qu'il préférait économiser pour notre appartement, notre avenir. Et j'avais cru. J'avais accepté, sans poser de questions, convaincue de la pureté de son intention.

Maintenant, il promettait une robe spectaculaire, une robe pour Tiffany, qui mettrait en valeur mon saphir.

"Pourquoi pas... pourquoi ne pas l'y intégrer directement ?" a lancé Charles, avec une soudaine illumination, ses yeux pétillants d'une idée qu'il pensait brillante. "Le saphir, directement serti sur la robe de Tiffany ? Ce serait unique, un véritable coup de maître !"

Le monde autour de moi a cessé de tourner. La suggestion, d'abord une blague, s'est figée dans l'air. Thibault a hésité un instant, puis un sourire lent, froid, et calculé a étiré ses lèvres. "Charles, tu es un génie. Tiffany, tu entends ? Le saphir, cousu sur ta robe. Ce sera la pièce maîtresse. Personne n'aura jamais vu une telle audace."

Mon saphir. L'héritage de sa famille. Mon symbole d'engagement. Il allait le faire coudre sur la robe de sa meilleure amie, la femme pour qui il avait déplacé notre mariage.

Mes amis, les mêmes qui m'avaient vu souffrir, les mêmes qui avaient été témoins de mon sacrifice, ont échangé des regards embarrassés.

"Thibault, c'est... c'est peut-être un peu trop," a murmuré Marc, l'air mal à l'aise.

"Trop ? C'est de l'art !" a rétorqué Thibault, avec un rire rauque. "De toute façon, Alise ne porte pas de bijoux trop voyants, n'est-ce pas, mon cœur ? Avec ses... particularités... une bague discrète lui suffit amplement."

Mon cœur a cessé de battre un instant. Mes particularités. Mes cicatrices. Mes cicatrices que j'avais reçues en le sauvant. Il les utilisait pour justifier cette insulte ultime.

J'ai regardé mes mains, puis la bague à mon doigt. Un simple anneau. Et le saphir, la pièce maîtresse, allait embellir une autre femme. Une femme qui, à ses yeux, était sans "particularités".

J'ai alors compris. Non, je n'étais pas "dévouée". J'étais une relique. Un trophée. Une preuve de son pouvoir, de sa capacité à transformer même la tragédie en opportunité. Il m'avait gardée parce que j'étais une preuve vivante de sa "bravoure" à lui, d'avoir été sauvé, pas parce qu'il m'aimait.

Une amertume glaciale a rempli ma bouche. La pièce maîtresse. Mon histoire, mon sacrifice, ma vie, mon avenir avec lui... tout cela allait devenir une simple décoration sur la robe de Tiffany.

Une décoration pour une femme qu'il plaçait au-dessus de tout.

"Alise ?" a demandé Thibault, son regard me sondant d'un air interrogateur. "Tu as l'air... pâle. Tu ne te sens pas bien ?"

J'ai levé les yeux vers lui, un sourire triste et froid sur les lèvres. "Je vais parfaitement bien, Thibault."

Mais à cet instant précis, je savais que plus rien n'irait jamais bien avec lui. Mon cœur, ou ce qu'il en restait, s'était transformé en pierre.

Alise POV:

La porte de notre appartement s' est refermée derrière moi avec un claquement sec, un son qui a résonné dans le vide de mon âme. J'ai laissé tomber mon sac, mes genoux ont cédé. Je me suis écroulée sur le sol froid, les mains sur mon visage, retenant un cri. Les larmes ont finalement trouvé leur chemin, brûlantes et amères, inondant mes joues. Mon corps entier tremblait, secoué par des hoquets incontrôlables.

La Chapelle de Grâce. Il y a un an, Thibault m'avait emmenée là-bas. Le soleil couchant peignait les murs de pierre d'une teinte dorée. Il avait mis un genou à terre, l'anneau discret brillant dans sa main. "Alise, ma survivante, mon amour. Épouse-moi dans ce lieu qui nous a vus renaître. Que notre mariage soit le symbole de notre force, de notre amour indéfectible." Ses mots avaient été un baume sur mes blessures, une promesse de renouveau.

J'avais risqué ma vie pour lui, trois ans plus tôt. C'était un soir d'été, un incendie dans la galerie où nous avions exposé nos projets d'architecture. Je l'avais vu piégé. Sans réfléchir, j'avais foncé dans les flammes, le traînant hors de l'enfer. Mes bras, mon cou, avaient payé le prix. Mes cicatrices, des rappels constants de ce jour. Dans les semaines qui avaient suivi, à l'hôpital, il avait été mon ombre. Ses mains n'avaient jamais reculé devant mes pansements, ses yeux n'avaient jamais cillé devant mes brûlures. "Tu es ma lumière, Alise. Je te serai éternellement reconnaissant. Je t'aimerai toujours."

Ces souvenirs, autrefois réconfortants, étaient maintenant des épines, me lacérant de l'intérieur. Ses promesses étaient creuses, ses mots, des mensonges.

Le téléphone a vibré dans ma poche. Je l'ai décroché, les doigts engourdis par le froid et le chagrin. C'était Thibault.

"Alise ? Je ne rentrerai pas ce soir. Tiffany a eu une crise d'angoisse. Il faut que je reste avec elle." Sa voix était hâtive, un mélange d'ennui et d'obligation. "Ne m'attends pas. À demain." Il a raccroché avant que je puisse articuler un mot.

Mon souffle s'est coupé. Une crise d'angoisse. Tiffany. Toujours Tiffany.

Je suis restée là, recroquevillée sur moi-même, le téléphone toujours à l'oreille, écoutant le silence. Les larmes avaient séché, laissant un goût salé et amer sur mes lèvres. Une carapace commençait à se former autour de mon cœur, dure et infranchissable.

Le lendemain matin, un appel de ma meilleure amie, Clara, m'a tirée de ma torpeur. "Alise ! Tu as vu ça ? C'est... c'est scandaleux !"

J'ai allumé mon téléphone, mon esprit embrumé. Clara m'a envoyé une capture d'écran. C'était une photo de Thibault et Tiffany, souriants, attablés dans un restaurant branché de Paris. Tiffany tenait un verre de champagne, sa robe scintillante, et à son cou... à son cou brillait le collier de saphirs. Mon collier.

La légende sous la photo disait : "Nuit magique avec mon protecteur préféré ! Thibault est le meilleur ! #GalaDeCharité #SoiréeParisienne #MerciThibault"

Les commentaires défilaient. "Oh mon dieu, le collier ! C'est la parure Bossard, non ? Incroyable !"

"Tiffany et Thibault forment un si beau couple ! La mariée sera jalouse !"

"Attendez, Thibault ne doit pas se marier la semaine prochaine ? C'est qui cette femme ?"

Puis, une réponse de Thibault lui-même, sous son compte vérifié : "Une femme qui ne comprend pas la valeur du sacrifice et de la loyauté ne mérite pas mon nom. La jalousie est la preuve de l'immaturité."

J'ai senti mon estomac se tordre. Le vomi m'est monté à la gorge. Il avait posté ça. Il avait osé. Et il m'avait bloquée pour que je ne le voie pas. Mais Clara, elle, l'avait vu.

"Alise, c'est un monstre !" la voix de Clara était pleine de rage. "Il faut que tu le quittes. Immédiatement. Tu n'es pas sa chose, tu n'es pas un trophée à exhiber quand ça l'arrange !"

Mon corps était froid, étrangement vide. "Je sais, Clara," ai-je murmuré. Ma voix était un filet presque inaudible. "Je sais."

Je n'avais pas besoin de plus de mots, pas plus de larmes. La décision était prise, gravée dans ma chair comme une nouvelle cicatrice.

Ce matin-là, j'avais un rendez-vous à l'hôpital. Un contrôle de routine pour mes cicatrices, une petite intervention pour examiner une zone qui me préoccupait. J'y suis allée seule, comme toujours. L'infirmière, une femme douce aux yeux bienveillants, a froncé les sourcils. "Votre fiancé n'est pas venu avec vous, mademoiselle Colas ?"

J'ai forcé un sourire. "Non, il est très occupé."

Puis, alors que je marchais dans le couloir après mon examen, la scène s'est déroulée devant moi, comme un mauvais film. Thibault. Il était là, son bras enroulé autour de Tiffany. Elle était pâle, ses yeux rouges. "Mon cœur, ça va aller. Ce n'était qu'un petit malaise. Je suis là." Ses mots étaient si doux, si emplis d'une attention que je n'avais pas vue depuis... depuis toujours. Il l'a embrassée sur le front. "Je vais annuler toutes mes réunions. Je reste avec toi, toute la journée."

J'ai ri, un rire sec et sans joie. L'ironie était si crue, si brutale. Il ne pouvait pas venir avec moi pour une simple consultation, mais il annulait tout pour une Tiffany en pleine crise d'angoisse médiatique.

J'ai évité leur regard, traversant le couloir comme une ombre, transparente. Arrivée à la maison, l'appartement était vide. Vide de sa présence, vide de son amour.

Trois jours plus tard, Thibault est rentré. Il a agi comme si de rien n'était, son visage impassible, ses manières hâtives. "Je suis débordé, Alise. Le mariage, le bureau..."

L'odeur de parfum de femme flottait autour de lui, un sillage doux et sucré que je connaissais trop bien.

J'ai posé le petit rapport médical sur la table. "Je suis allée à l'hôpital l'autre jour. Pour mes contrôles."

Il s'est figé. Son regard a balayé le rapport, puis mon visage. "Ah, oui. Comment ça s'est passé ? Tout va bien ?" Son ton était absent, forcé.

"J'y ai croisé Tiffany," ai-je continué, ma voix calme, presque détachée. "Elle était avec toi. Elle semblait avoir eu un petit malaise. Tu as l'air de t'être bien occupé d'elle."

Son visage s'est tordu de rage. "Tu me suis maintenant ? Tu me fliques ?"

"Non, Thibault. Je n'ai pas besoin de te suivre. J'étais là pour... mes propres raisons." J'ai marqué une pause. "Pour une petite intervention. Rien de grave."

Sa rage s'est estompée, remplacée par une expression de confusion. "Une intervention ? Quoi ? Quand ?" Il semblait sincèrement ne pas se souvenir.

"Il y a trois jours," ai-je répondu. "Le jour où tu es resté avec Tiffany pour sa crise d'angoisse."

Il a plissé les yeux, un éclair de colère rejaillissant. "Tu me fais des reproches maintenant ? Tu es si... vindicative, Alise. Et fragile. Tu ne peux pas te débrouiller seule ?"

Mon rire, cette fois, était encore plus amer. "Tu as raison, Thibault. Je suis sans défense." Le sarcasme n'a pas atteint ses oreilles.

Le téléphone a sonné à nouveau. C'était Tiffany. Sa voix perçait le combiné, des sanglots étouffés. "Thibault ! J'ai... j'ai encore des vertiges ! Je ne peux pas faire ça toute seule !"

Sans un mot, Thibault a attrapé ses clés. Il s'est tourné vers moi, le regard froid. "Ne fais pas de scène, Alise. Ne sois pas jalouse. Elle a besoin de moi."

J'ai regardé la porte se refermer derrière lui. Les larmes ne sont pas venues. Mon cœur était devenu un désert.

J'ai marché jusqu'à notre calendrier et j'ai barré d'un trait rageur la date de notre mariage. Puis, je me suis approchée du miroir, j'ai levé ma main et j'ai touché mes cicatrices. Mes "particularités".

Je n'étais plus la femme qui attendait, qui tolérait, qui espérait. J'étais la femme qui avait pris une décision. Le compte à rebours avait commencé. Non pas pour notre mariage, mais pour ma liberté.

Alise POV:

Le silence dans la voiture était plus pesant que n'importe quelle dispute. Thibault conduisait, les mains crispées sur le volant, son profil tendu. Moi, je regardais défiler le paysage parisien, un voile d'indifférence sur le visage. Nous nous rendions chez la styliste, pour ce qui était censé être mon dernier essayage de robe de mariée.

"Le Crillon est magnifique, tu sais," a brisé Thibault, sa voix trahissant une nervosité inhabituelle. Il a jeté un coup d'œil vers moi, cherchant une réaction, un signe. "C'est un lieu d'une élégance rare, chargé d'histoire. Un mariage là-bas, c'est... c'est une bénédiction."

Une bénédiction. J'ai réprimé un sourire amer. La bénédiction de qui ? De Tiffany ?

"Mhm," ai-je murmuré, sans le regarder. Ma voix était neutre, dénuée de toute émotion.

Il a froncé les sourcils, piqué par mon manque d'enthousiasme. "Tu ne trouves pas ? C'est tout de même une occasion unique. Un des plus beaux palaces de Paris."

J'ai tourné la tête vers lui, mes yeux vides de reproche, mais remplis d'une tristesse profonde. "La Chapelle de Grâce, à Honfleur, était unique aussi, Thibault. Elle était chargée de notre histoire. De notre histoire."

Il a serré la mâchoire. "Alise, s'il te plaît. On en a déjà parlé. Ce n'était pas pratique pour les invités. Et Tiffany, avec ses angoisses..."

Ses excuses sonnaient creux, un refrain usé. Ses angoisses. Toujours Tiffany.

"Y a-t-il autre chose que tu voudrais me dire, Thibault ?" ai-je demandé, ma voix douce, presque implorante. Une dernière chance. Une toute petite fissure pour la vérité.

Il a hésité, son regard fuyant. Puis il a secoué la tête. "Non, Alise. Rien du tout. Je... je te fais confiance. Je sais que tu feras le bon choix."

Le bon choix. Mes poings se sont serrés. Il ne dirait rien. Il ne s'excuserait pas. Il ne reconnaîtrait jamais sa trahison. À cet instant, la dernière étincelle d'espoir en moi s'est éteinte. Mon cœur était en ruines, mais mon esprit était clair.

Nous sommes arrivés à l'atelier de haute couture. L'air était empli de l'odeur du tissu précieux et des promesses brisées. La styliste, une femme élégante aux gestes précis, nous a accueillis avec un sourire professionnel.

"Alors, Mademoiselle Colas, j'ai préparé quelques options somptueuses, parfaites pour la grandeur du Crillon !" Elle a déployé des robes en soie, en dentelle, brodées de perles.

Thibault s'est penché vers moi, un sourire forcé. "Celle-ci serait magnifique, Alise. Elle mettrait en valeur ta silhouette, même avec... la discrétion que tu préfères."

Je n'ai pas eu le temps de répondre. La porte de l'atelier s'est ouverte et Tiffany Mandeville a fait une entrée spectaculaire, vêtue d'une robe de soirée vert émeraude, scintillante de mille feux.

"Oh, Thibault ! Quelle coïncidence !" Sa voix était un peu trop forte, ses yeus, un peu trop brillants. Son regard s'est posé sur moi, teinté d'une fausse surprise. "Alise ! Tu es là aussi ? Je ne m'y attendais pas !"

Puis, sa main s'est portée à son cou, où brillait le collier de saphirs. Mon collier. Mon sang s'est glacé.

"Thibault m'a offert ce rêve éveillé ! Le designer l'a incorporé directement à ma robe. N'est-ce pas merveilleux ? C'est tellement original, et ça met vraiment en valeur... le saphir." Elle s'est approchée, tournant légèrement sur elle-même, comme pour mieux exposer le bijou, ma bague de fiançailles, sur sa robe.

Thibault a toussé, mal à l'aise. Il a jeté un regard furtif vers moi, puis a tenté de changer de sujet. "Tiffany, ma chère, tu es splendide. Mais... Alise est là pour sa robe de mariée."

Je n'ai rien dit. J'ai gardé mon visage impassible. Mes yeux ont scanné les robes, puis j'ai pointé du doigt la plus simple, la moins ornée, une robe en satin blanc pur, sans fioritures. "Celle-ci. Je la prends."

La styliste a cligné des yeux, surprise. "Mais... Mademoiselle, vous ne voulez pas l'essayer ? Nous avons des ajustements à faire..."

"Non, ça ira," ai-je coupé court, ma voix ferme. "Je dois partir. Veuillez juste la préparer."

"Oh, Alise ! Tu es fâchée ?" a feint Tiffany, ses yeux de biche emplis d'une fausse contrition. "Je peux m'en aller, si cela te dérange tant..."

"Non, Tiffany, ne t'en va pas," a dit Thibault, sa voix empreinte d'une irritation à peine masquée. Il a posé une main sur le bras de Tiffany, son regard me fusillant. "Alise est juste... un peu sensible. Tu sais, elle est si fragile." Il m'a traitée de la même façon que les hommes qui l'entouraient, comme une enfant capricieuse.

Il a serré Tiffany contre lui, comme pour la protéger de ma supposée fureur. "Elle est un peu têtue, parfois. Mais elle passera outre, comme toujours."

Tiffany a levé les yeux vers Thibault, un petit sourire triomphant aux lèvres. "C'est vrai qu'Alise a été... beaucoup éprouvée. Et puis, avec toutes ses cicatrices, elle peut être un peu... difficile."

Thibault a regardé Tiffany, puis moi. Un long soupir a échappé de ses lèvres. "Elle a raison, Alise. Tu es difficile. Tu as des cicatrices, oui. Mais c'était il y a longtemps. Tu ne peux pas juste..." Il a fait un geste vague avec sa main. "Passer à autre chose ? Tu as eu de la chance. C'est moi qui ai failli y passer. Tu as survécu. C'est toi qui l'as voulu, après tout." Ses mots, lâchés avec dégoût, étaient un coup de poignard.

J'ai fermé les yeux un instant. Mes "particularités". Mon "choix". J'avais plongé dans les flammes pour lui. J'avais enduré la douleur, la honte, les regards, les moqueries, pour lui. Et il me disait que c'était mon choix, que j'étais difficile.

La douleur à ma poitrine était si intense qu'elle m'a coupé le souffle. Une douleur plus profonde, plus insidieuse que n'importe quelle brûlure physique. Mes cicatrices, qui témoignaient de ma survie et de mon amour, étaient devenues, à ses yeux, la preuve de ma faiblesse, de ma maladresse. Et mon "héritage" était une parure pour la femme qu'il protégeait et chérissait.

J'ai rouvert les yeux. Un calme étrange m'a envahie. La rage avait cédé la place à une froide détermination. J'ai tendu ma carte de crédit à la styliste. "Prenez ma bague de fiançailles. Le diamant est petit, mais il doit bien y avoir un peu de valeur. Pour couvrir le reste." Mon cœur était glacé.

Thibault m'a regardée, stupéfait par mon calme. "Alise... qu'est-ce que tu fais ?"

J'ai souri, un sourire qui n'a pas atteint mes yeux. "Je te fais confiance, Thibault. Je fais le bon choix."

J'ai pris la robe emballée, sans un regard en arrière. J'ai laissé Thibault et Tiffany dans l'atelier, la voix de Tiffany s'élevant, "Elle est vraiment fâchée, n'est-ce pas ? Tu penses qu'elle..."

"Elle ne fera rien," la voix de Thibault était emplie d'une certitude arrogante. "Alise est trop attachée à moi. Elle est comme ça, elle boude. Elle reviendra."

Je n'ai pas ralenti le pas. Je me suis dirigée vers ma voiture, mes pas résonnant dans le silence de ma propre décision. Je ne reviendrais pas. Jamais. Ma dignité, ma valeur, n'étaient pas à vendre, ni à piétiner. Et Thibault, il avait fait son choix. Il avait choisi Tiffany, les paillettes, le paraître. Et il avait choisi d'enterrer mon amour sous les cendres de sa propre arrogance.