L'adorer, fouetté par lui

Je n'étais qu'une étudiante de 20 ans en histoire de l'art à la Sorbonne, stagiaire dans l'agence immobilière de mon père. Mais en secret, mon monde tournait autour de Marc Fournier, le séduisant et brillant associé de mon père. Mon béguin pour lui était pur, dévorant, totalement naïf. Il avait toujours été si gentil, un vrai gentleman.

Lors d'un gala de charité, j'ai observé Isabelle Valois, l'associée de Marc, lui servir subtilement verre après verre. Quand j'ai essayé de le raccompagner à sa suite, Isabelle nous a « trouvés », son hoquet parfaitement synchronisé et le flash discret de son téléphone scellant mon destin.

Le lendemain matin, les gros titres hurlaient : « Olivia Tran, stagiaire à la Sorbonne, surprise en position compromettante avec Marc Fournier ». Des photos floues et accablantes accompagnaient l'article. L'appel glacial de Marc a suivi : « Isabelle t'a surprise en train de profiter de moi ! Ma réputation est en lambeaux à cause de ta gaminerie ! » Il l'a crue. Totalement.

Les chuchotements et les regards hostiles au bureau de mon père sont devenus insupportables. L'homme bienveillant que j'avais adoré me regardait maintenant avec un dégoût absolu. Mes rêves se sont brisés. Comment pouvait-il être si aveugle ? Si cruel ? Ce n'était pas le Marc que je connaissais. C'était d'une injustice brutale.

Cette semaine-là, la jeune fille naïve qui l'idolâtrait est morte. À sa place, une conscience plus froide est née : le monde n'était pas bienveillant, les gens n'étaient pas ce qu'ils semblaient être. Il pensait que je jouais à des jeux, mais j'en avais fini. C'était mon point de rupture.

Chapitre 1

Olivia Tran, Liv, traça le bord de sa tasse de café.

Vingt ans, étudiante en histoire de l'art à la Sorbonne.

Elle était aussi stagiaire dans l'agence immobilière de son père.

Mais surtout, elle était juste une fille amoureuse.

Un béguin énorme et dévorant pour Marc Fournier.

Marc avait trente-huit ans.

Un architecte, brillant, couronné de succès.

L'associé de son père, son ami.

Il avait toujours été gentil avec elle, un sourire chaleureux, un mot doux.

Liv gardait une petite pierre lisse qu'il lui avait donnée un jour sur un chantier, un morceau de vieux granit haussmannien.

Elle pensait que cela symbolisait sa force, sa nature ancrée.

Elle était naïve.

Le gala de charité était un tourbillon de paillettes et de faux sourires.

Marc en était le co-organisateur. Il ressemblait à une star de cinéma.

Liv le regardait de loin, son cœur faisant des bonds stupides.

Isabelle « Isa » Valois, son « amie d'enfance » et associée, était toujours près de lui.

Isa, trente-sept ans, décoratrice d'intérieur avec un sourire qui n'atteignait jamais tout à fait ses yeux.

Liv vit Isa guider subtilement les flûtes de champagne dans la main de Marc, l'une après l'autre.

Il buvait trop, trop vite.

Son rire devenait trop fort, son équilibre un peu précaire.

L'inquiétude serra la poitrine de Liv.

Elle s'approcha de lui alors que la foule s'éclaircissait.

« Marc, ça va ? »

Il cligna des yeux, essayant de la fixer. « Liv. Petite Liv. Je... je vais bien. »

Ce n'était pas le cas.

« Laissez-moi vous aider à rejoindre votre suite », proposa-t-elle, sa voix fluette. « Vous pourrez vous y reposer. »

Il s'appuya sur elle, plus lourd qu'elle ne l'avait imaginé.

La suite privée était calme, loin du bruit. Elle l'aida à s'asseoir sur un canapé.

Isa les trouva quelques minutes plus tard.

Son hoquet était parfaitement synchronisé, parfaitement joué.

« Marc ! Olivia ? Qu'est-ce qui se passe ici ? »

Marc était affalé sur le canapé, les yeux fermés. Liv était juste en train de border une couverture sur lui.

Rien ne s'était passé. Rien ne se serait passé.

Mais le téléphone d'Isa était déjà sorti, un flash rapide et discret.

L'estomac de Liv se noua. « Isa, ce n'est pas ce que tu crois. Il était juste ivre. »

L'expression d'Isa était un chef-d'œuvre de choc et d'inquiétude feints.

« Oh, mon pauvre Marc », roucoula Isa, ignorant Liv.

Marc s'agita en gémissant. « Qu'est-ce qui... qu'est-ce qui s'est passé ? »

La voix d'Isa était un poison suave. « Olivia... t'aidait. Tu étais très vulnérable. »

Le sous-entendu pesait lourdement dans l'air.

Le lendemain matin, un magazine à scandales avait l'histoire.

« La jeune stagiaire de la Sorbonne Olivia Tran, fille du magnat de l'immobilier David Tran, surprise en position compromettante avec l'architecte plus âgé et en état d'ébriété Marc Fournier. »

Des photos, floues mais accablantes, accompagnaient l'article. Liv, penchée sur Marc sur le canapé.

Son visage brûlait de honte.

Marc était furieux. Humilié.

Il appela Liv, sa voix glaciale. « Qu'est-ce que tu as fait ? »

« Marc, je n'ai rien fait ! C'est Isa qui déforme tout ! »

« Isa t'a surprise en train de profiter de moi ! » gronda-t-il. « Ma réputation est en lambeaux à cause de... ta gaminerie ridicule. »

Il croyait Isa. Totalement.

Liv essaya d'expliquer à son père, à Marc, à quiconque voulait bien l'écouter.

Personne n'écouta.

Marc était froid, distant, ses yeux pleins de mépris chaque fois qu'il était forcé de la voir au bureau de son père.

Son stage devint un cauchemar de chuchotements et de regards hostiles.

L'humiliation publique était implacable. Les commentaires en ligne étaient brutaux.

Liv se sentait comme un insecte sous un microscope.

Son monde soigneusement construit, ses rêves de Marc, tout s'était effondré.

Le Marc qu'elle idolâtrait, l'homme gentil et sophistiqué, avait disparu.

À sa place se trouvait un étranger cruel qui la regardait avec dégoût.

C'était son premier aperçu de sa vraie nature, cachée sous le charme.

La douleur était une souffrance aiguë et physique dans sa poitrine.

Les lumières de la ville derrière sa fenêtre semblaient dures, moqueuses.

Une partie de Liv est morte cette semaine-là.

La jeune fille naïve qui croyait aux contes de fées et vénérait Marc Fournier.

Elle avait disparu.

À sa place, une nouvelle conscience, plus froide, commença à se former.

Le monde n'était pas bienveillant. Les gens n'étaient pas ce qu'ils semblaient être.

Elle regarda la pierre de granit qu'il lui avait donnée. Elle semblait être un mensonge dans sa main.

Un mensonge lourd et froid.

C'était une renaissance, mais pas celle qu'elle voulait.

C'était une plongée dans une réalité froide et sombre.

Elle regrettait chaque instant de son adoration aveugle, chaque fantasme idiot.

Un petit nœud dur de quelque chose – pas de l'espoir, mais un refus de se briser complètement – se forma au plus profond d'elle.

Elle pensa à Marc, à son charme facile.

Comme elle avait été facilement dupée. Comme elle avait été prompte à ne voir que le bien en lui.

Et Isa.

Liv repassa dans son esprit d'innombrables petits moments.

La main possessive d'Isa sur le bras de Marc.

Ses piques subtiles à toute femme qui s'approchait trop de lui.

Son attention laser sur Marc, toujours.

La vérité cachée était l'ambition impitoyable d'Isa, sa jalousie.

Isa voulait Marc, et Liv avait été une menace naïve et sans artifice.

Facilement neutralisée.

Liv essaya de parler à nouveau à Marc lors d'un dîner de famille une semaine plus tard. Son père et Marc avaient encore des affaires en commun.

C'était inévitable.

« Marc, s'il vous plaît, vous devez me croire », murmura-t-elle, le coinçant près de la terrasse.

Il la regarda de haut, son visage un masque d'indifférence.

« Olivia, vos tentatives de manipuler davantage cette situation sont pathétiques. »

Isa glissa à ses côtés, passant son bras sous le sien.

« Chéri, ne la laisse pas te contrarier », dit Isa, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie pour lui. « Elle est juste jeune et ne comprend pas les conséquences. »

Marc hocha la tête, ses yeux fixés sur Liv avec un dédain glacial.

Liv était seule. Isolée. Isa l'avait complètement gagné à sa cause.

Ils formaient un front uni.

Isa a même parlé à un journaliste mondain, sa voix pleine de « tristesse ».

« C'est tellement décevant quand les jeunes femmes essaient d'utiliser leurs relations de manière inappropriée. Marc est un tel gentleman, on a complètement profité de lui. »

Les mots étaient comme de petites pierres acérées qui la lapidaient.

Liv resta dans sa chambre pendant des jours.

Elle repassa ses interactions avec Marc, son admiration ouverte, ses sourires pleins d'espoir.

Elle grimaça. Elle avait été si évidente, si vulnérable.

Une idiote.

Son cœur, qui avait autrefois battu pour lui, ressemblait maintenant à une chose lourde et meurtrie.

Une autre rencontre, au bureau de son père, fut le coup de grâce à ses illusions.

Elle avait besoin que Marc signe des papiers de stage, une formalité.

Il la fit attendre une heure.

Quand elle entra enfin dans son bureau temporaire, il ne leva pas les yeux.

« Laissez-les là », dit-il, sa voix plate.

« Marc, pouvons-nous juste parler une minute ? »

Il la regarda enfin, ses yeux vides. « À propos de quoi, Olivia ? De vos délires ? Ou de votre manque de jugement ? »

Manipulation. Indifférence glaciale.

L'image de son héros se brisa en un million de morceaux.

Il y avait une finalité douloureuse à cela.

Les murmures du scandale la suivaient partout. L'« intimité » du front uni de Marc et Isa était un spectacle public.

C'était sa libération – la mort d'un rêve insensé.

Liv cessa d'aller à son stage. Elle cessa d'aller en cours.

Elle resta dans son appartement, les rideaux tirés.

La ville à l'extérieur était trop bruyante, trop lumineuse, trop pleine de jugement.

C'était son évasion, une évasion dans l'obscurité.

Ce n'était pas un nouveau départ qu'elle voulait, mais c'était le début de quelque chose.

Une épreuve.

Marc et Isa étaient vus partout ensemble, l'image d'une amie solidaire aidant un homme lésé.

Leur version des faits était gravée dans le marbre.

Son père, David Tran, vint à son appartement.

Son visage était marqué par l'inquiétude et une colère silencieuse qu'elle n'avait jamais vue auparavant.

« Liv, ma chérie, tu ne peux pas continuer comme ça. »

Il savait qu'elle souffrait. Il n'en comprenait pas encore la profondeur.

Mais il voyait l'injustice.

« Prends un peu de temps », dit-il doucement. « Pour le stage, pour la fac si tu en as besoin. On peut... on peut aller quelque part. S'éloigner de tout ça. »

Liv le regarda, ses yeux ternes.

Elle pensa à tout le temps qu'elle avait perdu.

Toutes ces heures à rêver de Marc, à esquisser son profil dans ses carnets.

Du temps qu'elle aurait pu consacrer à sa photographie, à ses études, à sa vie.

Le regret avait un goût amer dans sa bouche.

David lui prit la main. Elle tremblait.

« Je suis là, Liv. Pour tout ce dont tu as besoin. »

Il n'offrait pas de solutions, juste du soutien.

Il était en colère contre Marc, contre Isa, contre l'injustice de tout cela.

Mais sa première préoccupation était sa fille.

« Peut-être un voyage ? » suggéra-t-il. « L'Europe ? Ou juste... loin de Paris pour un moment. »

La perspective n'était pas excitante. C'était juste un flou.

Mais c'était une main tendue vers elle dans l'obscurité.

La survie. C'était le seul avenir qu'elle pouvait voir.

Un paysage gris et morne où il s'agissait simplement de passer au jour suivant.

Liv fit un seul sac. Des vêtements, des articles de toilette. Rien d'autre n'avait d'importance.

Elle quittait sa chambre d'étudiante, se rendant pour un temps dans la maison de campagne tranquille de son père en Normandie.

Alors qu'elle attendait la voiture, Marc Fournier sortit de l'ascenseur dans l'immeuble de bureaux de son père.

Il était avec Isa.

La main d'Isa était sur son bras, possessive.

Marc portait un nouveau costume, cher, parfaitement taillé.

Une légère trace de rouge à lèvres, une teinte qu'Isa portait souvent, était visible sur son col.

Les yeux de Liv la balayèrent, puis se détournèrent rapidement.

Une douleur sourde, familière maintenant.

« Olivia », dit Marc. Sa voix était froide, formelle.

Il s'arrêta, lui barrant légèrement le chemin. Isa se tenait à côté de lui, un petit sourire suffisant aux lèvres.

« J'espère que vous n'allez pas causer d'autres... perturbations. »

Ses mots étaient un avertissement, vif et clair.

Il parlait de sa présence, de son existence même.

Liv baissa les yeux. « Non, Monsieur Fournier. »

Elle utilisa son nom de famille. C'était étrange, mais juste.

Il se raidit. Une lueur de quelque chose – surprise ? agacement ? – traversa son visage.

Il était habitué à son « Marc » adorateur.

Isa choisit ce moment pour s'avancer, se pressant plus près de Marc.

Il passa automatiquement son bras autour de sa taille, la rapprochant.

Une démonstration publique. Une revendication.

« Chéri », dit Isa, sa voix douce comme le miel, « nous devrions y aller. La réunion de planification pour la nouvelle aile. »

Elle regarda Liv, puis de nouveau Marc.

« Marc est si occupé, tu sais. Il prend tellement de responsabilités dans l'entreprise maintenant. »

Elle marquait son territoire.

« Isa va être un grand atout », déclara Marc, les yeux sur Liv. « Elle a un goût impeccable. Elle supervisera toute la décoration intérieure de mes futurs projets. Et, bien sûr, de notre maison. »

Le message non dit : Isa était la maîtresse de maison, la future Mme Fournier, en tout sauf le nom.

Liv sentit une vague de froid la submerger. Diminuée. Insignifiante.

« Vous êtes une étrangère ici maintenant, Olivia », dit Marc, sa voix dénuée de toute chaleur.

Pas un ton cruel, juste un constat.

Comme lui dire que le ciel était bleu.

Liv réussit un petit sourire d'autodérision. Il n'atteignit pas ses yeux.

« Je comprends, Monsieur Fournier. »

Elle partirait. Pas seulement de la ville pour un temps, mais de tout ce monde toxique. Définitivement.

Le chauffeur de son père arriva. Elle fit un signe de tête à Marc et Isa, puis s'éloigna.

Elle ne se retourna pas.

Les semaines suivantes furent un flou de calme forcé.

Son père essaya de la protéger.

Elle resta en Normandie, marchant dans les bois, essayant de respirer.

Elle évitait les nouvelles de la ville, mais des bribes lui parvenaient.

Marc et Isa étaient inséparables.

Dîners somptueux, événements caritatifs, soirées de l'industrie.

Il était apparemment aux petits soins pour Isa, attentif à ses moindres caprices.

De nouvelles boucles d'oreilles en diamant pour Isa, « juste comme ça ».

Un week-end à Paris pour l'« inspiration » d'Isa.

Cela confirmait leur lien profond, ou du moins, le lien qu'Isa avait réussi à forger et que Marc embrassait maintenant.

Liv ressentit un étrange détachement. C'était comme regarder un film sur la vie d'autres personnes.

Un après-midi, Liv commença à nettoyer son ancienne chambre dans l'appartement parisien de son père, où elle était brièvement retournée avant de décider de partir en Normandie.

Elle trouva une boîte de souvenirs.

Des croquis de Marc. De vieilles invitations à des galas où elle avait espéré qu'il la remarquerait.

La pierre de granit.

Elle la ramassa, puis la laissa tomber dans un sac poubelle avec le reste.

Il était temps de lâcher prise.

Elle portait le sac vers le vide-ordures de l'immeuble quand les portes de l'ascenseur s'ouvrirent.

Marc Fournier en sortit.

Il rendait visite à son père.

Il vit le sac dans sa main. Il la vit.

« Olivia. Vous avez été... silencieuse. »

Son ton était indéchiffrable. Ni hostile, ni amical. Juste observateur.

« Je ne vous ai pas évité, Monsieur Fournier », dit Liv, sa voix égale.

Il haussa un sourcil. « Vraiment ? Vous avez disparu. Pas d'appels, pas de messages. Après... l'incident. »

Son regard était scrutateur, intense.

« Je ne vous aime plus », déclara calmement Liv.

C'était la vérité. L'engouement s'était transformé en autre chose – une compréhension amère.

Un muscle tressaillit dans la mâchoire de Marc. Irritation. Incrédulité.

« Ne soyez pas ridicule, Olivia. »

Il vit le sac poubelle qu'elle tenait. Le coin d'un croquis, son profil, était visible.

« Est-ce un autre de vos jeux ? » accusa-t-il, sa voix se durcissant. « Essayer d'attirer mon attention avec des scènes ? »

Il la considérait toujours comme une jeune fille éperdue jouant à des jeux manipulateurs.

Il ne pouvait concevoir qu'elle puisse sincèrement ne plus être amoureuse de lui.

Son arrogance était stupéfiante.

« Je ne joue pas à des jeux, Monsieur Fournier. »

La frustration de Liv était une bande serrée autour de sa poitrine.

« Mes sentiments étaient sincères. Et maintenant, ils ont sincèrement disparu. »

Elle plongea la main dans le sac, en sortit une poignée de vieilles lettres qu'elle lui avait écrites mais jamais envoyées.

Des confessions stupides et puériles d'adoration.

Elle les déchira en deux, puis en quatre, et laissa les morceaux voleter dans le sac.

« Vous voyez ? Disparus. »

Marc la regardait, son expression indéchiffrable mais tendue.

Il pensait probablement que ce n'était qu'une tactique plus élaborée.

Sa mâchoire se serra. « Vous êtes puérile. »

Il ne pouvait pas, ou ne voulait pas, voir la vérité.

Une semaine passa. Silence.

Liv n'avait plus rien à lui dire.

Marc, entendit-elle par les mises à jour réticentes de son père, restait convaincu qu'elle ne faisait que jouer la comédie.

Il s'attendait à ce qu'elle craque, qu'elle revienne en courant, mendiant son attention.

Il avait tort.

Un dîner de famille fut organisé par la famille de son père. L'anniversaire d'une tante.

Marc était là, invité par son père. Isa était, bien sûr, à son bras.

Liv était une pensée après coup, la jeune cousine « à problèmes ».

Isa, cependant, était traitée comme une reine.

La fiancée non officielle de Marc.

Une vieille grand-tante pressa même un héritage familial, un délicat pendentif en saphir, dans la main d'Isa.

« Pour quand tu rejoindras officiellement notre famille, ma chère. Il appartenait à ma grand-mère. »

Isa rayonna, ses yeux se posant sur Liv une fraction de seconde. Une petite lueur triomphante.

Liv ne ressentit qu'une lassitude sourde.

La conversation du dîner tourna inévitablement vers Marc et Isa.

« Alors, c'est pour quand l'heureux événement ? » demanda un autre parent en clignant de l'œil.

Marc sourit, un sourire charmant et étudié. « Nous pensons au printemps. Isa adore les cerisiers en fleurs. »

Isa appuya sa tête sur son épaule. « Ce sera parfait. »

La nouvelle réalité se solidifiait, devenait officielle.

Liv s'excusa, prétextant un mal de tête.

Plus tard dans la soirée, alors que Liv emballait les dernières de ses affaires de l'appartement parisien pour déménager plus durablement en Normandie, la mère de Marc, une femme sévère et soucieuse des convenances sociales nommée Éléonore Fournier, la coinça.

« Olivia », dit Éléonore, sa voix tranchante. « Je pense qu'il est temps que vous compreniez quelque chose. »

Liv attendit.

« Marc n'a jamais été pour vous. Il a besoin d'une femme de substance, de sophistication. Pas d'une... écervelée. »

Sa désapprobation du béguin passé de Liv était claire. Elle avait toujours été là, tacite.

« Vous le laisserez tranquille. Vous laisserez cette famille tranquille. »

Les mots étaient durs, un ordre clair.

Liv ressentit une lointaine pointe de douleur, un écho de blessures passées.

« Je pars, Madame Fournier », dit Liv tranquillement.

« Je déménage en Normandie. Et ensuite, je prévois d'étudier à l'étranger. »

Elle avait déjà postulé, été acceptée dans un programme de photographie à Florence. Loin.

« En fait », ajouta Liv, fouillant dans son sac à main, « je vais me fiancer. »

Elle sortit un e-mail imprimé. Une acceptation très récente, très impulsive, d'une demande en mariage d'un jeune homme gentil et stable que son père lui avait discrètement présenté des mois auparavant, quelqu'un qu'elle avait d'abord écarté mais avec qui elle avait récemment renoué en ligne. Un choix sûr. Un chemin différent. Il s'appelait Étienne.

Les yeux d'Éléonore Fournier s'écarquillèrent légèrement, puis se plissèrent de suspicion. Mais l'e-mail semblait légitime.

Une vague de soulagement envahit le visage d'Éléonore. « Eh bien. C'est... sensé. »

Soudain, Marc était là. Il était entré dans la pièce en silence.

Il avait entendu. Son visage était un masque de choc.

« Fiancée ? » dit-il, sa voix tendue.

Puis, à l'étonnement de tous, surtout de Liv, il dit : « Olivia, si vous avez besoin de quoi que ce soit... absolument n'importe quoi... pour votre nouvelle vie, je vous le fournirai. Considérez cela comme un... cadeau de mariage. Sans limites. »

Isa, qui l'avait suivi, haleta. Ses yeux, fixés sur Marc, étaient grands ouverts d'incrédulité et d'un éclair de jalousie brute.

Liv dévisagea Marc. Était-ce un autre jeu ? Ou une étrange culpabilité possessive ?