La serveuse n'est autre que la reine de la mafia

J'ai passé un an à récurer les sols du club de mon fiancé, cachant mon identité de fille du Patriarche.

Je devais savoir si Hugo Lambert était un Roi digne de fusionner nos empires, ou juste un pantin.

La réponse est arrivée, vêtue d'une robe rose fluo.

Cindy Royer, une civile dont il était entiché, ne m'a pas seulement traitée comme une domestique ; elle a délibérément versé un expresso brûlant sur ma main parce que je refusais de jouer les voiturières.

La douleur était fulgurante, ma peau cloquant instantanément.

J'ai appelé Hugo en visio, lui montrant la brûlure, m'attendant à ce qu'il applique le code de notre monde.

Au lieu de ça, voyant ses investisseurs le regarder, il a été pris de panique.

Il a choisi de me sacrifier pour sauver la face.

« À genoux », a-t-il hurlé à travers le haut-parleur. « Supplie-la de te pardonner. Montre-lui le respect qu'elle mérite. »

Il voulait que la fille de l'homme le plus dangereux de France s'agenouille devant sa maîtresse.

Il pensait faire preuve de force.

Il ne réalisait pas qu'il regardait une femme qui pouvait réduire son monde en cendres d'un simple coup de fil.

Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas supplié.

J'ai simplement raccroché et verrouillé les portes de la cuisine.

Puis, j'ai composé le seul numéro que tout le Milieu craignait.

« Papa », ai-je dit, ma voix froide comme l'acier. « Code Noir. Apporte les papiers. »

« Et envoie les loups. »

Chapitre 1

Point de vue de Blake

À la seconde où le texto de mon fiancé a vibré contre ma hanche, m'ordonnant de « gérer la situation », j'ai su que l'année passée à récurer les sols pour prouver ma loyauté allait se terminer dans le sang.

Parce que la femme qui forçait le passage devant la sécurité n'était pas juste une cliente difficile.

Elle était l'erreur qui allait coûter son empire à Hugo Lambert.

J'ai tiré sur le tablier en polyester rêche et bon marché qui me cisaillait la taille.

Un contraste saisissant avec la soie et le cuir italien dans lesquels j'avais été élevée.

J'étais Blake Roux.

Fille de David Roux.

Le Patriarche.

L'homme qui faisait trembler les tueurs les plus endurcis dans leur sommeil.

Mais ici, entre les murs sombres et enfumés du Dôme Écarlate, j'étais juste Blake, la serveuse.

Une moins que rien.

Un fantôme dans l'engrenage du clan Lambert.

J'avais accepté cette mascarade.

C'était un pacte que Hugo et moi avions conclu.

Avant de porter sa bague en public, avant que nos familles ne fusionnent les territoires du Grand Paris dans un mariage de fer et de sang, je voulais voir son organisation de l'intérieur.

Je devais savoir si l'homme que j'allais épouser était un Roi, pas un pantin.

J'ai levé les yeux alors que les portes à double battant s'ouvraient en grand.

Cindy Royer n'est pas entrée ; elle a envahi l'espace.

Elle portait une robe rose fluo qui hurlait « nouvelle riche » et traînait un manteau de vison derrière elle comme une charogne.

Elle a ignoré le cordon de velours et la file de clients qui payaient.

Elle a bousculé un videur qui aurait pu lui briser la nuque avec deux doigts.

Et il l'a laissée faire.

C'était la première fissure dans les fondations.

Une civile touchant un soldat sans conséquence.

Hugo Lambert était censé être le nouveau visage du Milieu.

Impitoyable.

Moderne.

Respectable.

Mais en regardant Cindy, je ne voyais que de la faiblesse.

Elle a marché jusqu'au bar, ses yeux balayant la pièce avec la faim d'un chien affamé à qui on a jeté un os.

« Toi », a-t-elle aboyé, pointant une griffe manucurée vers le chef barman. « Espresso Martini. Maintenant. Et n'utilise pas la vodka bas de gamme. Je sais ce que tu caches derrière. »

Le barman s'est figé.

Il a jeté un regard à Marc, le directeur de salle.

Marc était un Affranchi.

Un homme de notre monde.

En théorie, il aurait dû la gifler rien que pour le ton qu'elle employait.

Au lieu de ça, Marc s'est précipité, l'échine courbée si bas que j'ai cru qu'elle allait se briser.

« Mademoiselle Royer », a dit Marc, sa voix dégoulinant d'un désespoir pathétique qui m'a donné la chair de poule. « Tout de suite. Je vous en prie, installez-vous dans le carré VIP. »

J'ai eu la nausée.

Ce n'était pas du respect.

C'était de la peur.

Cindy s'est retournée, son regard se posant sur moi.

J'étais en train d'essuyer une table haute, la tête baissée, respectant le code.

L'omertà.

Le silence.

« Hé, toi », a-t-elle lancé.

Je n'ai pas bougé tout de suite.

« C'est à toi que je parle, la serveuse », a-t-elle claqué.

J'ai lentement relevé la tête.

Ses yeux se sont plissés.

Elle ne me connaissait pas.

Elle n'avait aucune idée que le sol qu'elle éraflait avec ses talons faisait techniquement partie de ma dot.

« Il faut que tu ailles à ma voiture », a-t-elle dit, jetant un jeu de clés sur la table collante que je venais de nettoyer. « J'ai oublié mes cigarettes. »

J'ai fixé les clés.

Puis j'ai regardé Marc.

Il transpirait.

Il m'a lancé un regard suppliant, une prière silencieuse pour que j'obéisse.

« Je ne suis pas voiturière », ai-je dit, ma voix calme.

Le silence s'est fait dans la salle.

La bouche de Cindy s'est ouverte, peinte d'un rouge criard.

« Pardon ? » a-t-elle ri, un son strident qui m'a écorché les nerfs comme du papier de verre. « Tu sais qui je suis ? »

« Je sais que vous perturbez le service », ai-je répliqué.

Marc s'est jeté en avant, m'attrapant le bras.

Sa poigne était forte.

Trop forte.

« Blake », a-t-il sifflé à mon oreille. « Fais-le. Maintenant. »

« C'est une civile, Marc », ai-je chuchoté en retour, ma voix dure comme la pierre. « Pourquoi tu te couches devant elle ? »

« Ce n'est pas n'importe quelle civile », a dit Marc, le visage blême. « Elle a sauvé la sœur du Patron. Il a une dette de sang envers elle. Si tu la touches, tu manques de respect à Hugo. Maintenant, vas-y. »

La dette de sang.

Une vie pour une vie.

C'était un lien sacré dans notre monde.

Mais Hugo la laissait en abuser.

Il laissait une faveur passée justifier un manque de respect présent.

J'ai regardé Cindy.

Elle souriait d'un air suffisant, savourant ce pouvoir qu'elle n'avait pas mérité.

J'ai arraché les clés de la table.

Pas parce que j'avais peur.

Mais parce que je devais voir jusqu'où Hugo laisserait cette mascarade aller.

« Oui, Madame », ai-je dit, les mots ayant un goût de cendre dans ma bouche.

Je suis sortie, l'air froid de la nuit me frappant le visage.

J'ai sorti mon téléphone.

J'ai envoyé un texto à Hugo.

Ton invitée est là. Elle teste les limites.

Sa réponse est arrivée trois secondes plus tard.

C'est la famille, Blake. Gère ça. Ne fais pas de vagues.

J'ai fixé l'écran.

Il n'a pas demandé si j'allais bien.

Il n'a pas demandé ce qu'elle avait fait.

Il m'a juste dit de me soumettre.

J'ai serré le téléphone jusqu'à ce que mes jointures blanchissent.

L'homme que je prenais pour un Roi n'était qu'un gamin qui jouait au caïd.

Et j'étais sur le point de réduire son costume en cendres.

Point de vue de Blake

Le bar de service était un boyau claustrophobique d'acier inoxydable et de stress à haute tension.

L'air empestait le café brûlé et les zestes d'agrumes acides.

Je me suis forcée à rentrer, les mains tremblantes – non pas de peur, mais d'une rage explosive que j'avais du mal à contenir.

J'avais déjà récupéré ses cigarettes.

Je les avais posées délicatement sur sa table.

Elle n'avait même pas daigné me regarder.

Maintenant, l'imprimante à bons crachait de nouveau.

Table 4 (VIP) : 1 Espresso Martini. Extra Mousse. Chaud.

« Elle a renvoyé les deux premiers », a marmonné le barman, vidant un cocktail parfaitement bon dans l'évier avec une grimace.

« Elle dit qu'ils sont froids. Elle veut que ce soit toi qui lui apportes celui-ci. »

« Moi ? »

« Elle a demandé "l'incompétente", en me nommant. »

J'ai pris une inspiration vive et profonde pour me calmer.

Je pouvais tourner les talons.

Je pouvais prendre mon téléphone et appeler mon père tout de suite.

Un seul appel, et ce bâtiment serait envahi par des hommes qui se feraient un plaisir d'écorcher vif quiconque me regarderait de travers.

Mais je n'avais pas besoin d'être sauvée ; j'avais besoin d'un levier.

Mon père ne fonctionnait pas aux sentiments blessés.

Il fonctionnait aux preuves, froides et tangibles.

Si je voulais démanteler l'alliance avec les Lambert, je devais démontrer que Hugo était inapte à diriger.

Il fallait que Hugo se pende avec sa propre corde.

J'ai attrapé la soucoupe.

La tasse était brûlante.

J'ai traversé le couloir VIP.

Les lumières se sont tamisées, l'acier industriel laissant place à des murs tapissés d'un velours qui coûtait plus cher que ce que la plupart des gens gagnaient en un an.

Cindy m'attendait.

Elle n'était pas à sa table.

Elle était adossée au mur dans le goulot d'étranglement du couloir, bloquant de fait mon passage.

Elle était seule.

« Enfin », a-t-elle traîné, se décollant du mur avec une langueur étudiée.

« Votre verre, Mademoiselle Royer », ai-je dit, gardant ma voix neutre en tendant le plateau.

Elle n'a pas pris la tasse.

Au lieu de ça, ses yeux sont tombés sur mes mains.

J'avais une petite callosité distincte sur le pouce, due à des années à tenir un pinceau.

Antoine, le chef, l'avait remarquée une fois. Il appelait ça la marque d'une créatrice.

Cindy s'est contentée de ricaner.

« Tu te crois meilleure que moi, n'est-ce pas ? » a-t-elle murmuré, le venin à peine dissimulé.

« Je fais juste mon travail », ai-je répondu.

« Tu me regardes comme si j'étais une merde », a-t-elle craché en se rapprochant. « Je le vois. Tu crois que parce que tu travailles ici, tu fais partie de la famille ? Tu n'es rien. »

Elle a tendu la main.

Mes muscles se sont tendus, m'attendant à ce qu'elle prenne la soucoupe.

Au lieu de ça, elle a frappé le dessous du plateau.

Le temps a semblé se fracturer.

La tasse en porcelaine a basculé.

Le liquide bouillant, noir comme la poix, a giclé par-dessus le bord.

Il n'a pas touché le sol.

Il a recouvert ma main.

La douleur a été instantanée et aveuglante – un fer rouge porté à blanc qui me cautérisait la chair.

J'ai eu un hoquet de surprise, le plateau glissant de ma prise.

Il s'est brisé sur le sol, un fracas violent qui a résonné dans le couloir silencieux.

Ma main virait déjà à un rouge colérique et marbré.

Des cloques ont commencé à apparaître sous mes yeux.

Je me suis agrippée le poignet, le souffle court.

Cindy a ri.

C'était un son cruel et déchiqueté.

« Oups », a-t-elle dit, enjambant délicatement les éclats de porcelaine. « Tu es vraiment maladroite. Je devrais dire à Hugo de te virer. Pour le risque et tout ça. »

Je l'ai regardée.

Des larmes piquaient au coin de mes yeux, mais je refusais de les laisser couler.

« Vous avez fait ça exprès », ai-je dit, ma voix tremblant sous le choc.

« Qui va te croire ? » a-t-elle demandé, se penchant jusqu'à ce que je puisse sentir son parfum de luxe. « Le personnel ? Ou la femme qui a sauvé la sœur du Patron ? »

Marc est arrivé en courant au coin du couloir.

Il a compris la scène instantanément.

Il a vu le verre brisé.

Il a vu Cindy debout au-dessus de moi.

Il m'a vue, serrant ma main ébouillantée.

« Qu'est-ce qui s'est passé ? » a exigé Marc.

« Elle me l'a jeté dessus ! » a immédiatement crié Cindy, reculant dans une performance de victimisation. « Elle a essayé de me brûler parce que je me suis plainte du service ! »

J'ai regardé Marc.

Son regard est tombé sur ma main.

Il a vu les cloques se former.

Il savait.

Il devait savoir.

Mais il m'a tourné le dos.

« Je suis tellement désolé, Mademoiselle Royer », a dit Marc, inclinant la tête en signe de déférence. « Vous êtes blessée ? »

« Marc », ai-je dit, ma voix basse et dangereuse. « Ma main. »

Il ne m'a même pas regardée.

« Nettoie ça, Blake », a-t-il claqué, sa voix dénuée de toute chaleur. « Et dégage de sa vue avant que je ne te fasse jeter dehors par la sécurité. »

Je suis restée là, l'agonie dans ma main pulsant au rythme de mon cœur.

La douleur physique était vive, distincte.

Mais la trahison ?

C'était une douleur sourde qui se propageait dans ma poitrine.

Marc était un Affranchi.

Il avait juré de protéger les intérêts de la famille.

Et il me jetait aux loups pour sauver sa propre peau.

« J'ai besoin de glace », ai-je dit, ma voix ferme.

« En cuisine », a aboyé Marc. « Maintenant. »

Je me suis retournée et je suis partie.

Je n'ai pas couru.

Je n'ai pas pleuré.

J'ai marché avec la colonne vertébrale d'acier d'une Roux.

Chaque pas était une marque mentale.

Une pour le manque de respect.

Une pour la brûlure.

Et une pour Hugo, qui avait laissé un serpent entrer dans notre jardin.

Point de vue de Blake

La cuisine était habituellement une symphonie de chaos contrôlé.

Le rythme staccato des couteaux sur les planches, les poêles grésillant dans des éclats de flammes, les appels et réponses rythmés de la brigade.

Mais quand Cindy Royer a poussé les portes battantes, la musique s'est arrêtée.

Elle m'avait suivie.

La brûlure ne lui avait pas suffi.

Elle voulait la mise à mort.

J'étais à l'évier de préparation, passant ma main cloquée sous l'eau froide. La peau pelait, d'un rouge colérique et suintant.

« C'est dégoûtant ici », a annoncé Cindy, plissant le nez à l'odeur riche d'ail et de demi-glace.

Elle s'est approchée du passe, où des assiettes de bœuf de Kobé étaient dressées à la pince.

« Toi », a-t-elle dit en pointant un sous-chef. « Mets ça sur mon steak. »

Elle a sorti un pot de caviar de supermarché de son sac à main.

Le silence s'est fait dans la pièce.

Ce n'était pas seulement impoli ; c'était une profanation.

Antoine Gordon est sorti de l'ombre de la chambre froide.

C'était une montagne d'homme, les bras couverts de tatouages qui disparaissaient sous sa veste de chef. Il n'avait pas l'air d'un cuisinier. Il avait l'air d'une arme qui avait été mise à la retraite mais pas désactivée.

Il se déplaçait avec une grâce silencieuse qui criait le danger.

« Pas de nourriture extérieure en cuisine », a dit Antoine.

Sa voix était profonde, un grondement qui semblait vibrer à travers le sol.

« Pardon ? » a ricané Cindy.

« Code de l'hygiène », a dit Antoine, sans la quitter des yeux. « Et respect du métier. Enlève cette merde de mon passe. »

Le visage de Cindy est devenu violet. Elle n'avait pas l'habitude qu'on lui dise non.

Elle a sorti son téléphone.

« Hugo va entendre parler de ça ! » a-t-elle crié.

Elle a lancé un appel vidéo.

Un instant plus tard, le visage de Hugo a rempli son écran.

Il était assis dans une salle de réunion. Je pouvais voir le bord de la table en acajou. Je pouvais voir les épaules des hommes assis autour de lui.

Les investisseurs.

Le conglomérat Véga.

Il était en pleine réunion au sommet. Une réunion sacrée.

Et il a répondu à son appel.

« Cindy, ma chérie, je suis en réunion », a dit Hugo, la voix tendue.

« Ils me harcèlent, Hugo ! » a-t-elle gémi, tournant la caméra vers le personnel de la cuisine. « Le chef ! Et cette connasse de serveuse ! Ils se liguent contre moi ! »

Elle a pointé la caméra sur mon visage.

Je n'ai pas détourné le regard. J'ai fixé l'objectif. J'ai fixé les yeux de Hugo.

J'ai levé ma main.

La peau rouge et cloquée était impossible à manquer.

« Hugo », ai-je dit.

Il m'a vue. Il a vu la blessure.

Pendant une seconde, j'ai vu une lueur de reconnaissance. Peut-être même d'inquiétude.

Mais ensuite, il a regardé les hommes autour de lui.

Ils l'observaient. Le jugeaient.

Un Patron qui ne pouvait pas contrôler sa femme ? Un Patron qui laissait son personnel lui répondre ?

Il a paniqué. Il a choisi la voie de la facilité. Il a choisi la voie du lâche.

« Donnez-lui ce qu'elle veut », a dit Hugo, sa voix métallique à travers le haut-parleur.

« Hugo », ai-je dit en me rapprochant du téléphone. « Elle m'a brûlée. »

« Je n'ai pas le temps pour ça, Blake ! » a-t-il claqué. « Excuse-toi auprès d'elle. Vous tous. Maintenant. »

Le silence est devenu total dans la cuisine.

Antoine a regardé le téléphone, la mâchoire serrée.

« Vous voulez qu'on s'excuse auprès de la femme qui a agressé votre personnel ? » a demandé Antoine.

« Je vous ai donné un ordre ! » a hurlé Hugo. « Faites-le, ou vous êtes tous virés. Blake, à genoux et supplie-la de te pardonner. Montre-lui le respect qu'elle mérite. »

L'air a semblé se vider de la pièce.

À genoux.

Il voulait que la fille de David Roux s'agenouille devant une arriviste.

Il voulait que je me soumette. Devant ses investisseurs. Devant son personnel. Devant la femme qui m'avait blessée.

J'ai regardé l'écran.

J'ai regardé l'homme que j'avais accepté d'épouser. L'homme que je pensais capable de m'aider à moderniser les familles.

Je n'ai pas vu un partenaire.

J'ai vu un handicap.

Le pacte était rompu. Pas par moi. Mais par lui.

« Tu es sûr de cet ordre, Don Lambert ? » ai-je demandé doucement.

« Fais-le ! » a-t-il rugi.

J'ai hoché lentement la tête.

« D'accord », ai-je dit.

J'ai tendu ma main valide.

Cindy a souri, pensant que j'allais lui prendre la main pour la baiser.

J'ai attrapé le téléphone.

Et j'ai mis fin à l'appel.

L'écran est devenu noir.

Cindy a cligné des yeux. « Qu'est-ce que tu crois que tu... »

« Antoine », ai-je dit, ma voix changeant.

Ce n'était plus la voix d'une serveuse.

C'était la voix que mon père utilisait juste avant de signer un arrêt de mort.

« Verrouille les portes. »