La patronne de ma femme m'a embrassé

01

Une jeune femme aux longs cheveux bruns foncés, aux yeux noisette profonds et à la peau aussi pâle que la neige d'hiver est assise près des fenêtres embuées du restaurant, vêtue d'une chemise blanche à carreaux, le devant rentré dans un jean noir bien usé, une paire de lunettes rectangulaires brunes perchées sur son nez.

Polly Nichols, une pute de Whitechapel, était profondément reconnaissante envers gin. ~ Le Gin l'a aidée. Ça l'a guérie. Cela lui enleva la faim et chassa le froid de ses articulations. Cela calmait les douleurs dans ses dents pourries et engourdissait les douleurs de tranchage qu'elle ressentait à chaque fois qu'elle pissait. Ça la faisait se sentir mieux que n'importe quel homme. Ça l'a calmée. Ça l'a apaisée.

Ramassant la tasse en céramique sur la table devant elle, les yeux de la jeune femme bougent le long de la page s'enfouissant dans les papiers épais sur ses genoux, totalement fascinée, elle brûle légèrement le bout de sa langue lorsqu'elle aspire inconsciemment une gorgée particulièrement importante du liquide chaud fumant de la tasse.

Se Balançant ivre dans l'obscurité d'une ruelle, elle porta une bouteille à ses lèvres et la vida. L'alcool brûlait comme le feu. Elle toussa, perdit son emprise sur la bouteille et jura alors qu'elle s'écrasait.

Au loin, l'horloge de Christ Church sonnait deux heures, son carillon résonnant étouffé dans le brouillard qui s'épaississait. Polly plongea sa main dans la poche de son manteau et chercha les pièces de monnaie qui s'y trouvaient.

Sautant de la sonnerie soudaine de sa mûre sur la table devant elle, ses doigts doux agrippant ses papiers, l'air froid du climatiseur au-dessus d'elle dispersant les papiers partout, marmonnant quelque chose à propos des vaches sacrées, la jeune femme se met à genoux et commence à rassembler ses papiers, ne donnant à aucun des clients du café une chance de marcher sur les papiers blancs immaculés.

Cette maladroite enveloppée dans son propre monde, c'est moi.

Je m'appelle Janetta Summers et je suis la rédactrice en chef de Blueburg Publishing House, une maison d'édition dans laquelle j'avais effectué un stage à l'université. Au début de mon travail, je n'étais qu'un rédacteur adjoint parmi tant d'autres bien sûr, mais notre principal rédacteur en chef de la commission avait décidé de mettre mon nom dans le bol lorsque le rédacteur en chef de l'époque avait décidé de démissionner, et grâce à un peu de chance et trois auteurs à succès plus tard, me voici maintenant à l'âge tendre de vingt-deux ans en tant que rédacteur en chef.

Un travail auquel jusqu'à aujourd'hui malgré mes réalisations, je me sens toujours incompétent.

Me démenant pour récupérer le manuscrit bien éparpillé sur le sol carrelé, j'arrive à peine à localiser la majeure partie du manuscrit cinq minutes après le début de la recherche, mais un grand reste d'une trentaine de pages reste en liberté.

En me levant, je pousse mes longs cheveux derrière mon oreille, regardant frénétiquement autour du café au cas où je ne serais pas le seul à ramasser des papiers. Balayant des yeux la foule légèrement occupée de l'heure du déjeuner, mon cœur se serre quand je vois que je suis le seul à ne pas acheter de nourriture qui se tient debout avec une pile de papiers légèrement épaisse.

« Excusez-moi », demande une voix virile profonde, un long doigt élancé me tape légèrement sur l'épaule. »Je crois que ce sont les vôtres ? »

Tourbillonnant de surprise que quelqu'un s'approche de moi, je me rends compte qu'un homme aux riches cheveux ébouriffés brun chocolat, aux sourcils fortement arqués et aux yeux gris orageux profonds et catastrophiques dans une chemise blanche impeccable avec un pantalon d'affaires bleu foncé, la veste du costume gracieusement drapée sur l'un de ses bras, les papiers manquants de mon manuscrit sont fermement saisis dans sa main libre de veste.

Regardant mes pieds, j'évite le contact visuel avec l'étranger, rougissant en retirant le papier de sa main, marmonnant un rapide merci, retournant rapidement à ma table, rassemblant mes affaires, je quitte précipitamment le café pour éviter tout embarras supplémentaire, rappelant le numéro qui m'a surpris.

« Allô ? »Je marmonne au téléphone, évitant les gens pendant leur pause déjeuner. « J'ai eu une erreur d'appel de ce numéro... »

« Hé, Etta », chante Mon patron, le principal rédacteur en chef susmentionné, Lucifer King, de l'autre ligne. « Que fait mon éditeur préféré ? »

Soupirant doucement au son de la voix de mon patron, je contourne le coin du pâté de maisons en direction d'un immeuble de bureaux de dix étages au milieu de la rue avec Bloomsburg Publishing House écrit discrètement sur les portes vitrées en acier.

« Je suis sur le chemin du retour aux bureaux », réponds-je, haletant un peu de la pression de marcher, de parler et de porter l'épaisse pile de papiers. « Y a-t-il quelque chose dont tu as besoin ? »

Se tournant vers l'énorme – et toujours intimidant – hall d'entrée en verre, en acier et en grès blanc, je me dirige vivement vers la banque d'ascenseurs devant deux agents de sécurité dont l'un me fait un signe de tête lorsque j'affiche ma carte de sécurité.

Scannant ma carte pour appeler un ascenseur, les lourdes portes en acier s'ouvrent presque immédiatement, m'envoyant au neuvième étage.

« Merveilleux », répond joyeusement M. King sur la ligne, la joie d'entendre mon retour est plaquable par téléphone. « J'ai quelqu'un qui vient me rencontrer et je veux que tu sois là. »

Les portes de l'ascenseur s'ouvrent et je raccroche, entrant dans le bureau par les portes vitrées séparant le hall de l'ascenseur et les bureaux d'une vingtaine d'années faisant face à deux portes à l'autre bout de l'étage, traversant les postes de travail, passant devant mes assistants rédacteurs qui tous se bousculent pour retourner au travail pendant que je passe devant eux.

Jetant mon sac dans mon bureau, je me dirige vers le bureau de M. King qui est à côté, sans prendre la peine de frapper, j'entre.

« La voilà ! »s'exclame-t-il en entrant, le regardant avec surprise. « Pourquoi revenez-vous toujours quinze minutes après votre pause déjeuner ? Ces pauvres éditeurs juniors... »

Je ris un peu et je réponds : « Ils n'ont pas à reprendre le wok à la seconde où j'entre dans le bureau...ils le font tout simplement... »

« D'accord », bourdonne-t-il, comme s'il ne s'en rendait compte que maintenant, et je lui fais un petit sourire. « Je me demande pourquoi ils ne font jamais ça pour moi...Étrange.. ! Maintenant, j'ai fait quelques réflexions extrêmes à ce sujet et j'ai décidé de « prêter » vos merveilleuses compétences de nounou à un de mes amis, en fait, c'est lui qui vient me rencontrer. »

« Hein ? »Je penche la tête de côté dans la confusion. « Prêter...compétences de nounou ? »

Laissez-moi vous expliquer : Pendant que je faisais mon stage ici, la femme de M. King, Elaine, l'avait forcé à être « responsable » en prenant soin de leur fils de trois mois, Leo, de peur qu'il ne reconnaisse pas son propre père avec M. King étant au travail si souvent. Avec ce nouvel arrangement irritant, M. King avait du mal à faire à la fois son travail et à être père.

C'est là que je suis entré en jeu.

Naturellement attirée par le bébé, j'avais totalement pris sur moi une journée de travail fatidique alors que M. King était en réunion et que Leo pleurait à l'extérieur de la salle de réunion, pour le réconforter et prendre soin de lui tout en terminant mon propre travail en même temps et cela a fonctionné et après avoir commencé à faire cela, M. King m'a laissé prendre soin de son bébé, me surnommant sa Nounou, donc « compétences de nounou ».

« C'est un gars vraiment gentil et il a désespérément besoin de l'aide d'une femme », poursuit M. King, n'entendant pas ma confusion, plaçant son menton sur sa paume dans un geste innocent. »Il est divorcé depuis environ trois mois maintenant et il ne cherche une nounou que depuis peu parce que son enfant est jeune et qu'il doit travailler. »

« Il n'a pas trop réussi à en trouver un, alors je vous ai recommandé cet appel téléphonique en particulier », gazouille-t-il, innocemment, les yeux brillants de fierté de ce qu'il a fait. « Je veux dire, je suis sûr que ça ne te dérangera pas puisque tu aimes les bébés. »

« Quoi ? »Je grince, mes yeux s'écarquillent. L'idée de travailler pour quelqu'un d'inconnu me terrifie pour plus que des raisons évidentes. « M. King...I...Je »

« Tout va bien », rigole M. King, battant sciemment des mains vers moi. « Je pensais que c'était une excellente occasion de gagner un revenu supplémentaire puisque vous avez dit que vous vouliez quitter votre espace de vie actuel et il a également mentionné qu'il serait préférable que vous emménagiez avec lui pour vous occuper de son bébé à plein temps. »

Avalant nerveusement, fixant mon patron comme s'il venait de faire pousser des cornes sur sa tête. Si c'est l'un des siens, je-vais-trouver-cette-fille-un-petit-ami-avant-d'avoir-trente-ans-même-si-c'est-la-dernière-chose-que-je-fais, je préfère mourir plutôt que de participer.

Je me souviens encore du dentiste horrible avec qui il m'a mis en place le mois dernier. Bon Sang, le gars n'arrêtait pas de regarder mes dents tout au long du dîner. Je frémis à la mémoire.

« M. King, je... »

« Lucifer », une voix vaguement familière sort de la porte du bureau alors qu'elle s'ouvre. « J'ai besoin de cette fille dont tu parlais. Où est-elle ? »

M. King sourit avec enthousiasme, me montrant du doigt, et j'ai l'impression que je viens de recevoir une condamnation à mort, me retournant lentement, je me retrouve face à face avec l'homme qui avait ramassé mes papiers pour moi au café, ses yeux sont uniquement entraînés sur les miens me faisant rougir et me détourner immédiatement.

Oh non.

Alors, c'est comme ça que je l'ai rencontré. Alexandre Holt. PDG de Haven & Holts Incorporated et le dernier plan de mon patron « configurez mon éditeur avec un gars ».

02

« Alors, tu es Janetta Summers », commente Alexander Holt, assis derrière mon bureau dans mon bureau. « J'espère que vos papiers vont bien. »

« Tu peux m'appeler Jane si tu veux », marmonne-je en regardant mes doigts enlacés sur mes genoux, toujours gêné par la façon dont j'ai agi envers lui au café. « Les papiers sont bien...désolé de t'avoir fui si vite, j'espère que je ne t'ai offensé d'aucune façon. »

« Lucifer a dit que tu aimais les enfants », poursuit – il comme si je n'avais rien dit, son ton est froid et sans émotion comme la façon dont j'imagine que quelqu'un de son statut parlerait. « Et tu t'occupais de son enfant chaque fois qu'Elaine lui demandait d'amener Théo au travail. »

« Oui », je reviens avec hésitation, me forçant à croiser son regard que je regrette instantanément lorsque ses yeux gris froids fixent les miens, décuplant ma nervosité. Comment puis-je toujours être encordé dans des choses avec lesquelles je ne devrais rien avoir à faire ?

« Je comprends que Lucifer vous ait recommandé à votre insu », ajoute-t-il, me regardant curieusement à travers son comportement général ne change pas. « Le travail exige que vous viviez chez moi pour pouvoir vous occuper de l'enfant à plein temps. »

L'enfant ? C'est comme ça qu'il appelle son bébé ? Comme c'est étrange... « Je vais bien avec ça. M. King a au moins mentionné cette partie avant que vous n'entriez dans son bureau, « Je propose, hochant la tête pendant que je parle. « Je cherchais de toute façon à quitter mon espace de vie actuel. »

« Le salaire est assez élevé, autour de vingt mille dollars par mois », mentionne-t-il en me regardant comme s'il attendait une réaction et quand je n'en donne aucune, il ajoute. « Jongler entre votre jon habituel et en prendre soin, j'aimerais savoir comment ça va se passer, et s'il y a quelque chose que je peux faire pour vous aider. »

Ça ?! « Si je peux suggérer quelque chose, ce serait mieux si vous ne vous référiez pas à votre bébé comme un » ça « ou « l'enfant » ? Je sens juste que c'est un little...um...appalling ?...As le père de votre bébé, je veux dire qu'il ou elle appelle quelque chose comme ça...sans émotion ? »

Serrant mes mains ensemble, je regarde dans ses yeux, « Pas ça, je dis que tes manières parentales sont bad...it c'est juste pas...conseillé ? »

Ses yeux s'assombrissent à cela, et je sens un frisson descendre dans ma colonne vertébrale comme si j'étais enterré six pieds sous terre par son seul regard. Ce sentiment ne peut pas être bon.

« Je n'ai pas besoin que tu me dises comment être père », parle-t-il froidement, son ton à l'opposé total de l'éclat de mort qu'il m'envoie. « J'ai juste besoin que tu t'en occupes. »

Grimaçant à sa dureté face à ma suggestion, j'essaie de me corriger en m'excusant rapidement : « Je suis désolé...Je n'ai pas mea –«

« Vous savez quoi », déclare calmement M. Holt, se levant. « Je ne pense pas que tu sois le seul pour le travail. J'ai juste besoin de quelqu'un qui fait juste son travail. »

Serrant mes lèvres l'une contre l'autre, je rassemble le peu de courage que j'ai pour lui dire : « La personne que tu cherches n'est pas humaine, c'est un chien. Je n'ai jamais demandé ce travail, j'ai été bénévole et en tant que personne, je devrais être en mesure de donner des suggestions qui sont ouvertes à la négociation. »

« Tu ne veux pas de moi pour ce foutu boulot, d'accord. Je n'ai aucun scrupule à ce sujet, je serais désolé pour le chien que vous employez pour s'occuper de « l'enfant ». »

Il est sur le point de me casser autre chose mais je l'ai brusquement coupé en ouvrant mon bras vers la porte : « Si vous voulez bien m'excuser, contrairement à vous qui pouvez donner vingt mille dollars par mois, j'ai un travail au salaire minimum pour. »

Sans l'adrénaline qui coulait dans mes veines, j'aurais juré qu'en quittant mon bureau, les coins de ses lèvres étaient légèrement levés d'amusement, ajoutant à mon embarras d'avoir réellement parlé à quelqu'un comme ça, s'enfonçant dans ma chaise qui sent légèrement quelque chose de cher, mes membres et mes mains tremblent visiblement alors que j'essaie de calmer mes nerfs.

Honnêtement, je n'ai jamais rencontré un homme tout à fait comme lui...et je ne veux plus jamais rencontrer quelqu'un comme lui.

« Hé, Etta, » M. King me salue alors que je me prépare pour la journée, ses doigts accrochent sa veste de costume sur son épaule lui donnant l'air d'un homme très accompli. « Est-ce que je veux savoir pourquoi » »

Je secoue la tête avec mes lèvres serrées l'une contre l'autre, sachant qu'il fait référence à la rencontre entre Alexander Holt et moi. Si M. King est l'homme que je connais depuis près de deux ans, il aurait écouté contre les minces murs qui séparent nos bureaux.

« Si mauvais ? »Demande-t-il, pointant après moi, scannant sa carte pour un ascenseur avant même que je puisse retirer ma carte de sécurité. « Je pensais que vous vous entendriez bien tous les deux... »

Secouant la tête d'exaspération, j'ignore sa dernière phrase en répondant à sa remarque « Cette mauvaise », « Ce serait mieux si tu lui demandais pourquoi je l'ai jeté hors de mon bureau. »

« Je ne vous ai pas vu aussi bouleversé depuis que vous savez quand », murmure M. King, faisant référence au moment où un auteur potentiel s'est fait arracher de ma portée par notre entreprise rivale, alors que nous quittions le bâtiment. « Je sais que c'est un âne mais il est juste cassé. »

Cassé...ce n'est pas le mot que j'utiliserais pour décrire un homme qui appellerait son enfant un « ça », déformé le décrit mieux.

« Même s'il l'est...il n'est pas nécessaire d'appeler un enfant innocent » ça » », réponds-je froidement, ne prenant pas son excuse pour son ami. « Un enfant est un enfant, il est né dans ce monde pour être aimé, pas pour être objectivé avec un pronom sujet vide. »

L'ascenseur arrive, nous emmenant au niveau du hall où seuls les gardes de sécurité de nuit patrouillent, sortant dans la rue où M. King avait garé sa voiture près du parcmètre, je monte sur le siège passager alors que M. King contourne le capot de la voiture pour se rendre au siège du conducteur.

« Eh bien, si vous le dites ainsi, je ne peux rien dire contre vous, c'est votre conviction », dit M. King en démarrant le moteur. « Rappelez – vous simplement qu'il s'est marié il y a trois mois, si j'étais lui, je qualifierais également Leo de pronom sujet vide car il me rappelle la femme que j'aimais. »

Décollant avant que je puisse répondre, je me mords la lèvre pour m'empêcher de commencer une dispute avec lui. En toute honnêteté, la seule raison pour laquelle je suis avec lui dans sa voiture en ce moment est celle d'une routine entre nous lorsque nous quittons le travail tard, me renvoyer chez lui dans sa voiture est sa façon de dire « merci d'être resté avec moi jusqu'au petit matin ».

Essayant d'occuper mon esprit trop actif, je sors ma mûre de mon sac, vérifiant la liste d'épicerie que j'avais compilée plus tôt dans la journée. Œufs, bacon, pain, farine, margarine, confiture et fraises...bien...

Dire à M. King de me déposer devant le supermarché ouvert 24 heures sur 24 à côté du complexe d'appartements où je séjourne, descendre de la voiture et le remercier pour le trajet. Je vais au supermarché, attrapant un panier alors que les chines automatiques sonnent mon arrivée, je prends rapidement tout ce dont j'ai besoin et juste au moment où j'envisage d'acheter des céréales, j'entends le son le plus particulier.

Gémir ? Non, pleurer...

En me déplaçant dans les allées, je regarde dans chacune d'elles, essayant de localiser le son rempli en détresse. Marchant vivement vers la dernière allée qui range les produits pour bébés, j'identifie enfin une petite poussette bleue avec la housse tirée au milieu de la passerelle, le son aigu des gémissements des précédents émets de la poussette, le son déchirant résonne à travers le supermarché vide.

Plaçant mon panier près du landau, je regarde à l'intérieur pour voir le bébé le plus adorable, aux joues potelées, aux yeux gris et aux cheveux bruns chocolat vêtu d'une grenouillère bleue et rouge. Notant qu'il est seul, je me surprends à le ramasser en le berçant contre mon corps, le berçant doucement d'avant en arrière, l'apaisant. Comme prévu, ses gémissements forts et prolongés se transforment en gargouillis doux et en bruits d'amour de bébé.

Quels parents irresponsables laissent un bébé seul au supermarché ? Décidant que je devrais aller à la caisse pour annoncer l'enfant perdu, je viens de me retourner lorsqu'un bras avec une manche de chemise blanche enroulée jusqu'au coude du propriétaire me saisit par l'épaule. En me retournant pour faire face à la personne, un cri atteint mes lèvres mais je l'avale quand je me rends compte que je reconnais le propriétaire de la main. Avec sa chemise de bureau blanche ample et décolletée, assortie à un jean noir, à une heure du matin... c'est Alexandre Holt.

« Bonjour », dit-il froidement, son corps tendu alors qu'il regarde le bébé dans mes bras. « Je vois que tu as rencontré mon fils. »

Attends, recule...Cette adorable baby...is LE SIEN ?!

03

Remplaçant le bébé dans la poussette avec beaucoup de réticence, je me redresse pour faire face à M. Holt, mon cœur battant à mille à la minute alors qu'il me fixe simplement de ses yeux gris sans émotion. Je laisse mes yeux vagabonder d'eux – mêmes, regardant au-delà de son apparence pour évaluer son panier qui contient des aliments pour bébés transformés...plus d'aliments transformés pour bébés...une boîte de craquelins pour bébé...des trucs plus transformés...un lait...lait gériatrique....attends, quoi ?

« C'est tout ça pour lui ? »Je demande doucement sous le choc à quel point ses connaissances en matière de soins aux nourrissons sont limitées et ce n'est que mon hypothèse à travers lui appelant son fils un » ça « et son choix dans l'épicerie pour bébés. « Le lait gériatrique ? »

Pendant une fraction de seconde, je vois un éclair de confusion s'enflammer dans ses yeux avant qu'il ne le cache en le remplaçant par un regard neutre, contrant : « Non, le lait est pour ma gouvernante. »

Le sortant de son panier bien qu'il ait déclaré que c'était pour sa gouvernante, je secoue la tête avec un amusement silencieux alors que ses joues deviennent rose pâle. Poussant la poussette vers l'avant après mûre réflexion, je lui passe mon panier.

« Je vais t'aider », propose-je doucement, mes joues s'échauffant un peu à quel point je suis audacieux, en avançant. « Mais d'abord, nous allons devoir remettre toutes ces choses traitées. Les bébés ne peuvent pas manger autant de choses préfabriquées. »

Espérant dans mon esprit qu'il me suivrait réellement, je pousse un énorme soupir de soulagement lorsque j'entends le doux cliquetis de ses chaussures de travail derrière moi. Dieu merci...L'embarras s'il ne me suivait pas, cela m'aurait hanté pour le reste de ma vie.

Quinze minutes après avoir choisi différents produits pour bébé sur les étagères et les lui avoir transmis, je commence à me demander comment je me suis toujours mis dans des situations délicates comme celle-ci, vous savez aider les autres même quand vous ne devriez pas les aider, en toute honnêteté, je pensais juste à me coucher et à dormir le week-end mais comme d'habitude, rien ne se passe jamais comme prévu, du moins pour moi.

Allant sur la pointe des pieds en cherchant une boîte de lait en poudre située sur l'étagère du haut et destinée aux enfants d'un à trois mois, je m'arrête, me tournant une minute vers M. Holt au moment où il commence à examiner un paquet de carottes que j'avais mis dans son panier, demandant curieusement : « Quel âge a votre fils ? »

« Trois mois », répond-il instantanément, continuant d'examiner les carottes en les comparant à une bouteille d'aliments transformés pour bébés sur l'étagère devant lui. « Je pense. »

Soupirant doucement, je prends silencieusement le paquet de carottes de sa main, le remplaçant par une boîte de lait en poudre pour bébé d'une tranche d'âge de deux à trois mois, décidant que nous devrions dépêcher les choses, je finis par lui passer quelques choses de plus alors que nous terminons toute l'allée en direction de la caisse enregistreuse.

Avec moi poussant la poussette dans la rue et M. Holt tenant nos sacs d'épicerie, aucun de nous ne se dit plus rien alors que nous marchons jusqu'à une élégante Audi A4 garée sur le trottoir à côté d'un parcmètre, ce qui m'arrête dans mon élan. Eh bien, n'est-ce pas un bon rappel pour moi qu'il est plus riche que Crésus ? Sautant légèrement lorsqu'il ouvre la botte, M. Holt place soigneusement des sacs en papier à l'intérieur.

« Euh...cela devrait vous durer tout le week-end...et probablement aussi le début de la semaine », murmure-je avec désinvolture alors qu'il range la poussette, son bébé dormant profondément sur mon épaule. « Je vais juste mettre ce petit gars dans la voiture et je serai en route... »

En ouvrant la porte de la banquette arrière, je me fige quand je ne vois pas de siège d'auto pour bébé...il a un siège auto pour bébé, non ? En fermant la portière avec mes fesses, j'ouvre le siège passager, espérant intérieurement qu'il y a un siège auto mais à ma grande surprise, il n'y en a pas.

« M. Holt, où est votre siège auto ? »Je demande, la voix plus haute que d'habitude alors qu'il ferme la botte. « Je ne pense pas qu'il puisse encore s'asseoir sur une chaise aussi grande... »

Frottant sa lèvre inférieure avec son index en pensant, il répond : « Je n'ai jamais investi dans un. Habituellement, je le pose simplement sur le siège et je mets la ceinture de sécurité dessus. »

Tu dois te moquer de moi...

Mordant ma lèvre inférieure, je lui offre doucement : » Je peux te prêter ma voiture seat...my l'appartement est juste là-bas... »

Hochant la tête, il porte mon sac d'épicerie en papier alors que je me dirige vers le complexe d'appartements, monte au troisième niveau par les escaliers, passant devant M. Holt mes clés, il déverrouille la porte, révélant l'appartement de taille moyenne et confortable.

Vérifiant les signes de ma colocataire de l'université, je pousse un soupir de soulagement quand je ne vois aucune indication qu'elle soit à la maison alors qu'il suit dans l'appartement après moi, plaçant le bébé dans le lit que j'avais toujours dans le coin du salon, je me retourne pour lui faire face.

« Mets-toi à l'aise », je blablate nerveusement, déposant mon sac sur le canapé pour deux personnes, ramassant des brésiliens et des culottes égarés pendant que je me glisse près de lui. « Euh...il y a de l'eau sur la table de la cuisine..les toilettes sont juste là au milieu de la passerelle...ouais...Je reviens tout de suite... »

Courant dans l'appartement, je cherche haut et bas le siège auto que j'arrive à trouver quinze minutes après le début de ma recherche dans ma chambre faisant office de porte-papier. En enlevant les papiers, je porte rapidement le siège d'auto à M. Holt qui le retire de ma main lorsque je suis visible, nos doigts se frottant momentanément l'un contre l'autre, faisant battre mon cœur d'un battement.

« Yeah...so maintenant, vous êtes prêt pour le week-end », bégaie-je, me balançant nerveusement sur mes talons alors qu'il se dresse juste au-dessus de moi. « Euh...Je vais chercher le bébé et tu pourras probablement rentrer à la maison...Oh...Si vous avez besoin d'aide pendant le week-end sur la façon de préparer des aliments frais pour bébés ? Vous pouvez demander mon numéro à M. King... »

Se retournant pour prendre le bébé dans le lit, je le tiens doucement contre ma poitrine, alors qu'il gémit doucement dans son sommeil, mes lèvres se tirent doucement dans un doux sourire lorsque sa petite main trapue jaillit pour saisir le devant de mon chemisier.

« Danny », dit soudain M. Holt derrière moi, me faisant me tourner pour le regarder sous le choc. « Son nom est Danny. »

Oubliant momentanément que je ne suis pas seulement en compagnie d'un homme qui n'a aucune idée de la façon de prendre soin d'un bébé mais aussi de tenir ce bébé, je souris largement, regardant en arrière le petit ange qui a maintenant un nom, gloussant doucement, « Danny...gentil petit Danny... »

Soudain, une sonnerie nette et nette retentit dans l'appartement, réveillant le bébé de la manière la plus dure et la plus inattendue, diable la sonnerie m'a même fait sauter et encore moins le bébé qui gémissait. Posant doucement le siège d'auto pour bébé sur le sol, M. Holt grimace profondément en répondant à l'appel.

« C'est mieux d'être bien », s'enclenche-t-il dans le récepteur, son ton est grossier et menaçant, faisant même tenir les poils à l'arrière de mon cou.

Tapotant le dos de Danny pour tenter de le calmer, je finis par entrer dans la cuisine où les gémissements de Danny sont moins susceptibles d'être entendus. En le faisant rebondir sur ma hanche, j'émets de doux roucoulements dans une très mauvaise tentative de le clamer vers le bas vu qu'il n'a que trois mois.

« C'est bon », murmure-je doucement, doutant qu'il puisse ou non m'entendre sur ses pleurs. « Danny, shush...it c'est bon... »

Répétant cela encore et encore, les gémissements de Danny se transforment lentement en petits gémissements, ses jolis yeux gris me regardent curieusement alors que je frotte son dos de manière apaisante. À en juger par les petites vibrations que je ressens contre ma poitrine, je décide qu'il se serait réveillé en pleurant, que le téléphone de M. Holt ait sonné ou non.

Versant de l'eau chaude sur une bouteille de lait que j'avais descendue de l'une des étagères, je l'ai laissée s'infiltrer pendant environ trois minutes avant de mettre une partie du lait maternisé que je voulais pour les enfants de trois mois dans la bouteille, me demandant brièvement pourquoi j'ai même une formule dans cette tranche d'âge dans mon garde-manger.

Peut-être que je l'ai acheté par erreur une fois et que je ne l'ai jamais ramené au magasin... Je raisonne avec moi-même, me rappelant que le fils de M. King avait dix mois lorsque j'ai pris soin de lui, ce qui me donne maintenant une excuse pour expliquer pourquoi j'ai encore un siège d'auto parmi quelques autres produits pour bébé comme des couches et des lingettes humides dans ma chambre. Nous apportions parfois notre travail à l'appartement, ce qui signifiait à l'époque que Leo devait venir aussi, alors là, j'ai résolu l'énigme.

« D'accord, » je soupire doucement, tenant Danny sur le côté, frottant la tétine du biberon sur ses lèvres, essayant de le faire rentrer. « L'heure de maman...ahh... »

Tendant la main pour tenir la bouteille de lait avec moi pendant qu'il boit, Danny aspire avidement le liquide crémeux, émettant de petits bruits de siphonage lorsqu'il avale, sortant dans le salon où M. Holt a presque terminé son appel, je ne manque pas de remarquer qu'il a l'air moins amusé.

« Mlle Summers, si je peux vous déranger ce soir », déclare-t-il précipitamment en s'approchant de moi, ses yeux gris orageux et irrités. « Je vais devoir te confier la tâche de t'en occuper ce soir. Si possible, je le récupérerai vers dix heures demain matin, sinon je vous le ferai savoir demain. »

Avant que je puisse lui répondre ou l'interroger sur cette demande soudaine, M. Holt s'est déjà précipité par la porte de l'appartement avec son téléphone portable appuyé contre son oreille, sa voix grave s'estompant rapidement en partant. Abasourdi, je me tiens dans le salon avec Danny qui boit encore volontiers à la bouteille.

Qu'est-ce qui vient de se passer ?