La mortelle épouse de substitution du milliardaire

La pluie était trop forte. Elle martelait le pare-brise, couvrant le son de ses propres cris. Puis vinrent les phares - des faisceaux blancs, aveuglants, perçants, qui fendaient l'obscurité et fonçaient droit sur son visage.

Harley Vance se débattit sur le matelas étroit et rigide. Ses mains griffaient les draps de coton bon marché. Sa poitrine se soulevait, aspirant des bouffées d'air courtes et saccadées qui lui brûlaient la gorge. L'odeur de caoutchouc brûlé et de sang métallique emplit ses narines, l'étouffant.

Elle sursauta violemment, ses yeux s'ouvrant d'un coup.

Une alarme aiguë et stridente perça instantanément la pièce. Dans sa panique, Harley avait arraché les électrodes de l'ECG de sa poitrine. Le moniteur à côté du lit clignotait en rouge, hurlant dans l'air stérile de la clinique de désintoxication du centre de Manhattan.

La porte s'ouvrit à la volée. L'infirmière Patel se précipita à l'intérieur, ses chaussures à semelles de caoutchouc crissant sur le linoléum.

« Harley ! Tout va bien, vous êtes en sécurité... » L'infirmière tendit les mains, visant les épaules de Harley.

L'instinct de survie de Harley prit le dessus. Ses muscles se contractèrent, et elle repoussa l'infirmière d'un coup sec de la paume de sa main contre sa poitrine. L'infirmière Patel recula en titubant, heurtant le cadre de porte en métal avec un bruit sourd.

Harley cligna des yeux, les phares aveuglants dans son esprit s'estompant pour laisser place aux dures lumières fluorescentes de la clinique. Elle vit le regard terrifié sur le visage de l'infirmière. Harley déglutit difficilement, forçant son cœur qui s'emballait à ralentir. Elle enfonça ses ongles dans ses paumes, accueillant la piqûre vive de sa propre peau qui se déchirait. La douleur physique la ramenait à la réalité, mais c'était le souvenir de l'accident - la prise de conscience soudaine et terrifiante que ses freins avaient été délibérément sabotés - qui l'empêcha d'enrouler ses mains autour de la gorge d'Alyssa sur-le-champ.

« Je vais bien », dit Harley, la voix rauque et sèche.

Elle attrapa le petit gobelet en carton sur la table de chevet. Sa main tremblait légèrement alors qu'elle le portait à ses lèvres, avalant d'une traite l'eau froide et croupie. Le froid lui saisit l'estomac, la ramenant à la réalité.

L'infirmière Patel laissa échapper un souffle tremblant et se dirigea vers la télévision murale. Elle saisit la télécommande et monta le volume, essayant de combler le silence gênant.

« Regardons un peu les informations », marmonna l'infirmière, en évitant le regard de Harley.

Harley reposa le gobelet en carton. Elle leva les yeux vers l'écran. C'était une chaîne d'informations financières.

La caméra fit un panoramique sur l'aéroport JFK. Un homme en costume anthracite sur mesure traversait le terminal, entouré d'une nuée de journalistes. C'était Colvin Gaines. Son ex-mari.

Les doigts de Harley se resserrèrent autour du gobelet en carton. Le matériau bon marché s'écrasa instantanément, l'eau se déversant sur ses phalanges et s'égouttant sur la fine couverture.

La voix du présentateur grésillait depuis les haut-parleurs. « Colvin Gaines revient à New York aujourd'hui, apportant d'énormes capitaux européens pour soutenir le trust de la famille Vance... »

Une douleur fantôme et soudaine traversa la jambe gauche de Harley. C'était une sensation aiguë, brûlante, exactement là où les tiges de métal avaient été implantées chirurgicalement cinq ans plus tôt. Elle se pencha, sa main agrippant fermement sa cuisse, essayant de chasser la douleur par la pression.

La porte s'ouvrit de nouveau. Le Dr Ramsey entra, un presse-papiers à la main. Il jeta un coup d'œil aux chiffres rouges sur le moniteur de l'ECG, puis baissa les yeux vers Harley.

« Votre rythme cardiaque est catastrophique, Harley », dit le Dr Ramsey, d'une voix plate et sérieuse. « Je vous l'ai dit le mois dernier. Vous devez arrêter les cascades à haut risque. Votre corps ne peut pas supporter un autre choc comme celui-là. »

Harley relâcha sa jambe. Elle regarda le docteur, le visage complètement vide d'expression.

« J'ai besoin de l'argent », dit-elle simplement.

Avant qu'il ne puisse protester, Harley tendit la main vers son bras droit. Elle pinça l'embase en plastique de l'aiguille de la perfusion et l'arracha de sa veine d'un seul mouvement fluide.

Une grosse goutte de sang rouge foncé perla et coula sur le ruban adhésif médical blanc. Harley ne cilla pas. Elle attrapa son sweat à capuche noir bon marché sur la chaise et l'enfila, dissimulant les bandages sur ses côtes.

« Vous allez vous tuer là-dehors », l'avertit le Dr Ramsey.

Harley l'ignora. Elle attrapa son sac de sport en toile usée.

Puis, elle l'entendit. Le claquement sec et rythmé de talons chers sur le sol bon marché de la clinique. Ce son était complètement déplacé ici. Il avait sa place sur la Fifth Avenue, pas dans un centre de désintoxication délabré.

La porte fut poussée violemment. Elle heurta le mur avec un grand bruit.

Alyssa Christian entra. Elle avait abandonné le nom de Vance des années auparavant pour construire sa propre marque, mais elle portait toujours en elle la cruauté de la famille. Elle portait un tailleur en tweed Chanel d'un blanc immaculé. Ses cheveux blonds étaient parfaitement coiffés, tombant sur ses épaules. L'odeur entêtante de son parfum sur mesure submergea instantanément l'odeur d'alcool à friction de la pièce.

L'infirmière Patel s'avança. « Excusez-moi, vous ne pouvez pas... »

Un garde du corps massif en costume noir sortit de derrière Alyssa. Il attrapa l'infirmière par le bras, la poussa brutalement dans le couloir et referma la porte. Le verrou cliqueta.

Alyssa tourna son regard froid vers le Dr Ramsey, qui se tenait figé dans un coin. « Docteur, sortez. Maintenant », lança-t-elle sèchement. Le docteur ne discuta pas. Il passa rapidement devant le garde du corps, et la lourde porte se referma dans un clic, les laissant dans une intimité absolue.

Alyssa s'approcha du lit. Elle portait des gants de cuir noir souple. Elle tendit la main et passa un doigt ganté le long de la rambarde en métal rouillé du lit de Harley. Elle regarda la rouille sur son gant et laissa échapper un rire dégoûté.

« Regarde-toi », ricana Alyssa. « Tu vis dans le caniveau. »

Harley resta parfaitement immobile. Elle fixait Alyssa, le visage dur comme la pierre. Elle ferma la fermeture éclair de son sac en toile, le son strident du métal déchirant le silence de la pièce.

Le sourire d'Alyssa s'effaça. Le silence absolu de Harley l'avait toujours irritée.

« Colvin est de retour », dit Alyssa, la voix suintant le venin. « Tu as vu ? Il est plus riche que jamais. Et il est à moi. »

La main de Harley s'arrêta sur la fermeture éclair une fraction de seconde. Puis, elle laissa échapper un petit rire sec et bas.

« Félicitations, Alyssa », dit Harley, la voix glaciale. « Tu as toujours été douée pour ramasser mes déchets. »

Le visage d'Alyssa devint rouge. Les muscles de sa mâchoire se contractèrent. Elle s'approcha tout près de Harley, envahissant son espace personnel.

Alyssa se pencha, ses lèvres à quelques centimètres de l'oreille de Harley. « Tu sais », murmura Alyssa, « il y a cinq ans, dans ces escaliers... Je n'ai pas glissé. Je me suis jetée en bas. Juste pour le regarder te mettre à la porte. »

Les pupilles de Harley se réduisirent à la taille d'une tête d'épingle. L'air quitta ses poumons. Le souvenir de cette nuit - la pluie froide, les cris, l'humiliation absolue d'être chassée de la famille Vance - la frappa en pleine poitrine comme un coup physique.

Ses mains retombèrent le long de son corps. Elle serra les poings si fort que ses jointures blanchirent.

Alyssa se recula, un sourire triomphant s'étalant sur son visage. Elle plongea la main dans son sac Hermes Birkin et en sortit un papier impeccable. Elle le jeta par terre, juste aux pieds des baskets usées de Harley.

C'était un chèque. Cent mille dollars.

« Prends-le », ordonna Alyssa. « Dégage de New York. Si jamais Colvin revoit ton visage, je te détruirai. »

Harley baissa les yeux sur le chèque. Puis, elle plia lentement les genoux et le ramassa.

Le sourire d'Alyssa s'élargit. Elle adorait voir Harley se soumettre.

Harley se releva, tenant le chèque entre ses doigts. Elle regarda Alyssa droit dans les yeux.

D'un geste rapide et violent, Harley déchira le chèque en deux. Puis elle le déchira encore. Et encore. Elle jeta les morceaux de papier déchiquetés directement au visage d'Alyssa. Les confettis blancs pluivaient sur le coûteux tailleur Chanel.

Alyssa hurla, tapotant ses vêtements comme si le papier la brûlait. « Salope ! »

Le garde du corps s'avança instantanément, sa main se tendant pour saisir Harley à la gorge.

Harley ne recula pas. Elle pivota, sa main s'enroulant autour du lourd plateau médical en métal sur la table. Elle l'arracha de son support et le leva bien haut, ses yeux brûlant de la violence brute et sauvage d'un animal acculé.

Le garde du corps s'arrêta net, surpris par le meurtre pur qu'il lisait dans ses yeux.

Alyssa recula vers la porte, la poitrine soulevée par la colère. « Tu es finie dans ce milieu ! Je vais m'assurer qu'aucun studio à Hollywood ne t'engage plus jamais comme cascadeuse ! »

Harley abaissa légèrement le plateau, sa respiration lourde. « Tu ferais mieux de prier pour ne jamais tomber de ton petit trône, Alyssa. Parce que je ne serai pas là pour te rattraper. »

Alyssa laissa échapper un ricanement méprisant. Elle tourna les talons. « On y va », lança-t-elle au garde du corps. Ils sortirent en claquant la porte derrière eux.

Harley resta seule dans la pièce silencieuse. L'adrénaline quitta son corps, la laissant avec les jambes tremblantes. Elle laissa tomber le plateau en métal. Il s'écrasa bruyamment sur le sol.

Elle appuya son dos contre le mur froid et se laissa glisser jusqu'au sol. Elle sortit son téléphone de sa poche et ouvrit l'application bancaire. Elle vérifia le compte secret d'Atelier L.A.N.

Le solde était presque à zéro.

Harley ferma les yeux et prit une profonde inspiration tremblante. Elle ouvrit ses contacts et lança un appel.

« Brenda », dit Harley lorsque la communication fut établie. « Cette audition pour la cascade à haut risque au club de Manhattan ce soir. Dis-leur que je la prends. »

La rame de métro tressauta violemment, projetant Harley, l'épaule la première, contre le siège en plastique dur. Elle ne sentit pas le choc. Ses yeux étaient fixés sur la vitre sombre en face d'elle.

Dehors, le ciel de New York se déchira. De lourdes nappes de pluie commencèrent à s'abattre contre la vitre. Le martèlement rapide et agressif vrillait les oreilles de Harley.

Sa respiration se bloqua. Le bruit de la pluie était un déclencheur. Son esprit la projeta violemment en arrière, l'entraînant dans les ténèbres.

Cinq ans plus tôt. Le domaine des Vance à Long Island.

Harley se tenait en haut du grand escalier de marbre aux courbes majestueuses. La lourde poignée en bois de sa valise s'enfonçait dans sa paume. Elle partait. Elle voulait juste s'enfuir.

Alyssa se tenait sur la marche supérieure, lui barrant le passage. Elle portait une robe d'un blanc immaculé. Un sourire doux et innocent était plaqué sur son visage, mais ses yeux étaient froids et morts.

« Tu pensais vraiment avoir ta place ici ? » murmura Alyssa, sa voix un sifflement venimeux. « Tu n'es qu'un chien errant qu'ils ont recueilli. Colvin ne t'aime pas. Il a pitié de toi. »

Harley sentit un nœud serré se former dans sa gorge. Elle ne voulait pas se battre. Elle voulait juste partir.

Elle se tourna de côté, essayant de se faufiler devant Alyssa sur le palier étroit. Dans son mouvement, son coude effleura légèrement l'épaule d'Alyssa. C'était à peine un contact.

Soudain, Alyssa poussa un cri à glacer le sang.

Harley se figea. Elle regarda, horrifiée, Alyssa lever les bras, cambrer le dos et se jeter intentionnellement en arrière. Alyssa dévala la longue et raide volée de marches en marbre, son corps heurtant la pierre dure avec des bruits sourds et écœurants.

À cette seconde précise, les massives portes d'entrée en chêne s'ouvrirent à la volée.

Colvin Gaines entra, secouant la pluie froide de son manteau. Il leva les yeux juste à temps pour voir le corps d'Alyssa heurter le bas de l'escalier. Du sang provenant d'une coupure sur son front forma une flaque sur le marbre blanc.

« Alyssa ! » rugit Colvin.

Il laissa tomber sa mallette et traversa le hall en courant. Il glissa à genoux, prenant la tête ensanglantée d'Alyssa dans ses bras. Puis, il leva les yeux.

Son regard se riva sur Harley, qui se tenait en haut de l'escalier. Le regard dans ses yeux n'était pas seulement de la colère. C'était de la haine pure, sans mélange.

L'estomac de Harley se noua. « Colvin, je n'ai pas... » commença-t-elle, la voix tremblante.

Elle dévala les escaliers, ses pieds glissant sur le marbre. Elle tendit la main pour toucher son épaule, désespérée de s'expliquer.

Colvin balança son bras en arrière et repoussa sa main avec une force brutale. La claque résonna dans le grand hall. Harley recula en trébuchant, son poignet lui lançant une vive douleur.

Alyssa gémit dans les bras de Colvin. Elle enfouit son visage dans sa poitrine, ses larmes se mêlant au sang. « Ne sois pas en colère contre elle, Colvin, » pleura faiblement Alyssa. « Elle était juste en colère. Elle ne voulait pas me pousser. »

La mâchoire de Colvin se crispa. Il foudroya Harley du regard. « Espèce de garce vicieuse et jalouse, » cracha-t-il. « Tu as essayé de tuer ta propre sœur. »

La bouche de Harley s'entrouvrit. L'air quitta ses poumons. C'était l'homme avec qui elle avait grandi. L'homme qu'elle était censée épouser dans deux mois. Il n'a même pas demandé ce qui s'était passé. Il l'a juste condamnée.

Colvin tendit la main et attrapa sa mallette en cuir sur le sol. Il l'ouvrit d'un coup sec, en sortit une épaisse liasse de documents juridiques et les jeta directement au visage de Harley.

Le papier lourd frappa sa joue, lui piquant la peau, avant de s'éparpiller sur le sol ensanglanté.

Harley baissa les yeux. Les lettres noires et grasses sur la première page disaient : Prenuptial Asset Forfeiture Agreement & Family Trust Relinquishment.

« Je ne t'ai jamais aimée, » dit Colvin, sa voix froide et sans expression. « J'aime Alyssa. Les fiançailles, c'était juste pour contenter les vieux du conseil d'administration. Signe ça et dégage. »

Le cœur de Harley cessa de battre. C'était comme si un bloc de glace s'était logé dans sa poitrine. Elle regarda Colvin tenant Alyssa. La vérité la frappa si fort que ses genoux se dérobèrent. Toute sa vie, sa famille, son fiancé... tout n'était qu'un énorme mensonge orchestré.

Des bruits de pas précipités résonnèrent dans le couloir. Ses parents adoptifs, M. et Mme Vance, se précipitèrent dans le hall. Ils virent Alyssa en sang et se laissèrent immédiatement tomber à genoux à côté d'elle. Mme Vance leva les yeux vers Harley, le visage tordu de dégoût.

« Monstre, » siffla Mme Vance. « Sors de ma maison. »

Harley regarda la femme qui l'avait élevée. Il n'y avait pas d'amour dans ses yeux. Seulement de la haine.

La poitrine de Harley se vida. Elle se pencha. Ses doigts étaient engourdis alors qu'elle ramassait un stylo par terre. Elle s'agenouilla au-dessus des papiers éparpillés et signa son nom sur chaque ligne. Elle renonça à l'argent, au trust, au nom. Elle coupa les ponts.

Elle se releva, attrapa sa valise et sortit par la porte d'entrée, sous la pluie glaciale et torrentielle.

Harley jeta sa valise à l'arrière de sa berline Ford cabossée. Elle monta à la place du conducteur. Ses vêtements étaient trempés, collant à sa peau glacée. Ses mains tremblaient violemment alors qu'elle tournait la clé dans le contact.

Elle quitta l'allée, dévalant à toute vitesse la route de montagne sinueuse de la côte de Long Island.

Les larmes vinrent enfin. Elles lui brûlaient les yeux, brouillant sa vision. Elle s'essuya le visage avec rage, mais les larmes ne s'arrêtaient pas.

Un virage serré apparut devant elle sous la pluie battante. Harley déplaça son pied sur la pédale de frein et appuya.

La pédale s'enfonça jusqu'au plancher. Il n'y avait aucune résistance. Rien. Quelqu'un les avait sabotés. Alyssa. Colvin. Peu importait qui avait appuyé sur la gâchette ; ils avaient tous les deux pointé l'arme.

La panique lui serra la gorge. Elle pompa frénétiquement sur les freins. « Non, non, non ! » hurla-t-elle.

La voiture allait trop vite. Elle donna un grand coup de volant vers la droite. Les pneus perdirent leur adhérence sur l'asphalte mouillé. La voiture partit en tête-à-queue, défonçant la glissière de sécurité en métal.

Apesanteur.

La voiture fit un tonneau dans les airs. Harley fut projetée en avant, sa tête heurtant violemment le volant. Un flash de lumière blanche aveuglante explosa derrière ses yeux.

Le bruit du métal qui se tordait et se déchirait était assourdissant alors que la voiture s'écrasait dans les arbres en contrebas de la falaise. Le pare-brise vola en un million d'éclats, faisant pleuvoir du verre sur son corps.

Du sang chaud coula sur son front, dégoulinant dans ses yeux. Le monde devint noir. La dernière chose qu'elle entendit fut le hurlement faible et lointain des sirènes de police.

« Prochain arrêt, 14th Street. »

La voix dure et robotique de l'interphone du métro arracha Harley à son souvenir.

Harley eut un hoquet sonore, ses yeux s'ouvrant en grand. Une sueur froide coulait le long de son cou. Elle baissa les yeux sur ses mains. Ses ongles étaient si profondément enfoncés dans ses paumes que quatre petits croissants de sang s'étaient formés sur sa peau.

Elle s'essuya le front avec le dos de sa manche. Sa respiration était rapide et superficielle. Elle se leva alors que le train s'arrêtait dans un crissement.

Elle descendit du train dans la nuit humide de New York. Elle leva les yeux vers les néons de Manhattan. La vulnérabilité dans ses yeux disparut, remplacée par un acier froid et inébranlable. Elle remonta sa capuche et se mit en marche vers le club.

Les basses lourdes du club faisaient vibrer le trottoir en béton, une vibration qui remontait le long des bottes de Harley jusqu'à ses os. Elle se tenait dans la ruelle sombre et remplie d'ordures derrière « The Apex », le club underground le plus select de Manhattan.

Elle ouvrit la lourde porte de service en acier. Une odeur de bière éventée, de sueur et d'eau de Cologne bon marché lui frappa le visage.

Harley s'engagea dans le couloir du personnel faiblement éclairé, en gardant la tête baissée. Elle esquiva deux hommes ivres en costumes coûteux qui sortaient en titubant des toilettes. Elle sortit son téléphone de sa poche et ouvrit ses messages.

Elle tapa : Je suis à l'intérieur. Où est la salle d'audition ?

Quelques secondes plus tard, Brenda répondit : VVIP 9. C'est dans la section non terminée au troisième étage. Dépêche-toi.

Harley fronça les sourcils. Son pouce plana au-dessus de l'écran. Pourquoi un grand studio organiserait-il une audition pour cascadeurs dans une section non terminée et abandonnée d'un club ? Un frisson de malaise lui parcourut l'échine. Mais elle pensa au solde nul sur le compte en banque de son studio. Elle avait besoin de cet argent.

Elle fourra de nouveau son téléphone dans sa poche et se dirigea vers les escaliers.

Lorsqu'elle poussa la lourde porte acoustique menant au troisième étage, la musique assourdissante disparut instantanément. Le silence était saisissant. L'air ici était glacial et sentait fort la poussière de placo et la moisissure.

Harley avança dans le couloir sombre. Tout au bout, se tenant nerveusement près d'une porte, se trouvait Brenda.

Brenda serrait son téléphone à deux mains. Elle n'arrêtait pas de regarder par-dessus son épaule, les yeux écarquillés et paniqués.

Harley s'approcha d'elle. « Où est le réalisateur ? » demanda Harley d'une voix basse.

Brenda sursauta, surprise. Elle n'osait pas regarder Harley dans les yeux. Elle fixait les chaussures de Harley. « Il est... il est à l'intérieur. Il vous attend. »

L'estomac de Harley se noua. Les mains de Brenda tremblaient. Les sirènes d'alarme hurlaient maintenant dans sa tête.

Harley tendit la main et poussa la lourde porte coupe-feu à verrouillage automatique du VVIP 9. Elle entra.

Il faisait noir complet. Pas de lumières, pas de caméras, pas d'équipe technique. Juste un immense espace vide, semblable à un entrepôt, rempli de débris de construction.

Harley se retourna brusquement.

Brenda reculait déjà dans le couloir. Elle attrapa la lourde poignée métallique de la porte et la referma de tout son poids.

« Brenda ! » hurla Harley.

Le lourd mécanisme du pêne dormant, conçu pour se verrouiller automatiquement de l'extérieur, s'enclencha dans un CLANG assourdissant.

Le son résonna dans la pièce sombre. Harley était enfermée.

Elle se précipita vers la porte et frappa de ses poings contre l'acier froid. « Brenda ! Ouvre la porte ! Qu'est-ce que tu fais ?! »

À travers le métal épais, la voix de Brenda parvint, étouffée et étranglée par les larmes. « Je suis désolée, Harley. Alyssa a menacé de mettre toute mon agence sur liste noire. Il faut bien que je mange. Je n'ai pas le choix. »

Le bruit des pas de Brenda s'estompa rapidement dans le couloir.

Harley jura entre ses dents. Elle sortit son téléphone. Pas de réseau. Les épais murs de béton et les portes d'acier formaient une parfaite cage de Faraday.

Elle ferma les yeux, se forçant à ralentir sa respiration. Paniquer ne ferait que gaspiller de l'oxygène. Elle alluma la lampe de poche de son téléphone et balaya la pièce du faisceau lumineux.

C'était un vrai capharnaüm. Des piles de plaques de plâtre, des palettes en bois cassées et des canapés abandonnés jonchaient le sol. L'air était stagnant et glacial.

Elle retourna vers la porte et retira une épingle à cheveux en métal de sa coiffure. Elle s'agenouilla et l'enfonça dans le trou de la serrure, essayant de la crocheter. Elle la tourna, mais le mécanisme interne était complètement rouillé et bloqué. L'épingle se cassa en deux.

Harley jeta le morceau cassé par terre.

Soudain, elle perçut un son. Il était faible. Une respiration sifflante, faible et irrégulière.

Harley se figea. Elle tourna lentement la tête. Le son venait d'un coin sombre de la pièce, sous une grande bâche bleue et poussiéreuse.

Ses muscles se tendirent. Elle se pencha silencieusement et ramassa un lourd tuyau d'acier rouillé sur le sol. Elle le serra fermement dans sa main droite, les jointures blanches. Elle s'avança en silence vers la bâche.

Elle tendit la main gauche, attrapa le bord du plastique et l'arracha d'un coup sec. Elle leva le tuyau, prête à frapper.

Elle s'arrêta net.

Roulé en boule sur le sol en béton se trouvait un petit garçon. Il devait avoir cinq ou six ans. Il portait un costume miniature sur mesure, incroyablement cher, maintenant couvert de poussière.

Le garçon leva les yeux vers elle. Ses yeux étaient écarquillés, remplis d'une terreur pure et paralysante. Il ressemblait à un animal piégé. Il se mordait la lèvre inférieure si fort qu'elle en devenait blanche. Il ne fit pas un bruit.

Harley laissa immédiatement tomber le tuyau d'acier. Il heurta le sol dans un grand bruit, faisant sursauter le garçon qui se blottit encore plus fort dans le coin.

Harley leva les deux mains, paumes ouvertes. Elle s'accroupit lentement.

« Hé, » murmura Harley, sa voix prenant un ton doux et apaisant. « Je ne vais pas te faire de mal. Promis. »

Le garçon ne bougea pas. Sa poitrine se soulevait au rythme de respirations rapides et courtes. Il était au bord de la crise de panique.

Harley remarqua que ses joues étaient d'un rouge profond, anormal. Elle tendit lentement la main. Le garçon ferma les yeux très fort, s'attendant à un coup. Harley posa doucement le dos de sa main sur son front.

Son souffle se coupa. Sa peau était brûlante. C'était comme toucher un radiateur.

« Tu es brûlant, » marmonna Harley. Elle le regarda dans ses yeux terrifiés. « Comment tu t'appelles ? Où sont tes parents ? »

Le garçon se contenta de la fixer. Il gardait sa lèvre fermement serrée entre ses dents. Il refusait de parler.

Harley regarda autour d'elle la pièce glaciale et hermétique. S'ils restaient enfermés ici toute la nuit, une fièvre aussi élevée pourrait provoquer des convulsions. Le gamin pourrait mourir.

Elle attrapa sa lampe de poche et la pointa droit vers le haut.

À trois mètres au-dessus du sol, près du plafond, se trouvait une grande grille métallique rouillée recouvrant un conduit de ventilation CVC.

Harley baissa les yeux sur son sweat à capuche épais. Elle l'ouvrit et le jeta par terre, se retrouvant en simple brassière de sport noire et moulante. L'air froid mordit les cicatrices sur sa taille.

Elle regarda le garçon, son regard se durcissant d'une détermination absolue. « On va sortir d'ici. »