La mauvaise femme, au bon moment

« Bravo ! Je vous salue. Nous sommes faits du même bois, mon ami. Heart and Soul - vous admirez les femmes, vous les estimez. Mieux encore, vous avez cette confiance rare qui vous permet d'être véritablement leur égal, malgré cette propension naturelle que vous avez à vouloir mener la danse. Oui, je vous le dis, je ne détecte en vous aucune trace de cette suffisance masculine si courante. Et croyez-moi, cela vous honore. Compris ? »

- André Chevalier, à Kurt Nielsen

Qu'est-ce que je fiche ici ?

Encore une fois, la question cogna dans l'esprit de Kurt Nielsen, tournoyant comme une mouette perdue au-dessus d'une mer d'incertitudes. Le dos tendu, les mâchoires crispées, il était arrivé deux heures en avance, emporté par une fébrilité qu'il s'obstinait à contenir. Drapé d'un peignoir en tissu éponge blanc fourni par l'hôtel, il arpentait la suite luxueuse du Ritz-Carlton New York avec l'agitation d'un fauve captif.

Il s'était préparé comme un gentleman, avec un respect quasi sacré pour cette inconnue qu'il allait bientôt rencontrer. Rasé de près, lavé à l'eau brûlante, il s'était laissé aller sous la douche, le front contre la céramique, comme s'il pouvait y rincer ses doutes autant que sa peau. Pas question de se présenter fébrile ou en manque. Tout devait rester sous contrôle. En retrait.

On lui avait proposé un peignoir de soie ou un modèle en peluche. Il avait opté pour le plus absorbant, pratique jusqu'au bout des ongles. Le luxe l'indisposait. À ses yeux, c'était un gaspillage d'argent, surtout quand il s'agissait simplement d'un rendez-vous sexuel, aussi coûteux fût-il.

Le lieu, pourtant, en imposait : gravures originales aux murs, moquette orientale, salle de bains en marbre aussi vaste qu'un appartement new-yorkais, et surtout cette vue imprenable sur Central Park, qui enflammait ses couleurs sous le souffle léger de l'automne. Début octobre, l'été indien s'attardait, et à son arrivée vers 14 heures, le thermomètre affichait un doux 65 degrés. Mais cette clarté extérieure tranchait avec le tumulte qu'il contenait en lui.

Avec un soupir las, il s'affala sur le canapé trois places recouvert de soie aux teintes or et crème, les coussins en plumes l'accueillant comme des bras indulgents. On pouvait y dormir comme un roi. Le lit king-size restait inutile. Ses yeux se posèrent sur la table basse, où trônaient, incongrus et pragmatiques, une boîte de préservatifs et un tube de lubrifiant au bouchon applicateur. Il esquissa un sourire cynique. L'image jurait avec l'opulence du décor, comme une tache de vin sur une nappe immaculée. Le genre de détail qu'on trouverait dans un jeu pour enfants : Quel objet n'a rien à faire ici ?

Qu'importe. Le lieu restait somptueux.

Il attrapa la télécommande, alluma le système de divertissement dernier cri, laissa défiler les chaînes avant de couper le son au premier spot publicitaire. Le silence lui convenait mieux. Kurt Nielsen, un peu plus grand que la moyenne, arborait une crinière blonde attachée le plus souvent en queue-de-cheval, et des yeux verts qui semblaient raconter mille histoires vikings. Ancien architecte et ingénieur, il avait conservé une musculature de boxeur affûté, robuste sans excès, tendue d'une force calme.

Il bossait sur le terrain, pas d r »ière'un bureau, et ses cheveux longs avaient souvent fait l'objet de moqueries amicales. Il s'en fichait. Il les aimait longs. Cela faisait partie de lui, comme ses silences, comme sa méfiance.

Un sifflement, étouffé par la cloison, émergea de la salle de bains. Son téléphone. Il se leva d'un bond, le récupéra à temps.

- Laura Thomas, indiquait l'écran.

Un grondement sourd monta en lui. Sans hésiter, il appuya sur rejeter, le pouce dur, le cœur plus encore.

Et maintenant, elle veut parler ? pensa-t-il, le visage figé. Pourquoi maintenant, après des mois de silence, après avoir ignoré tous mes appels, mes messages, mes lettres ?

Il tapa un message sec, hurlé en majuscules : ARRÊTE DE M'APPELER. SI TU VEUX ME CONTACTER, PASSE PAR MON AVOCAT.

Tout avait été tenté, plaidé, négocié, supplié. Elle avait son argent, et pour lui, l'enfer avait suivi. Ces deux dernières semaines, elle l'avait appelé vingt fois, sans jamais laisser un seul message. Il avait refusé de décrocher. Laura savait ce qu'elle avait fait.

Trois mois plus tôt, ils s'étaient déchirés dans une séparation à vif. Depuis, il n'avait ni couché, ni flâné, ni même jeté un regard appuyé sur une femme. Et voilà qu'une plainte civile l'accusait de violences physiques et de souffrances morales. Rien que de penser à ces mots, abus, souffrance, le sang lui montait au crâne. Il devait contenir une rage noire qui dormait sous ses côtes comme un animal blessé.

Son image publique avait explosé. Les hommes le fixaient avec suspicion, les femmes détournaient les yeux. Des contrats perdus, des clients envolés, et ce n'était sans doute que le début. Le mot « agresseur » s'était greffé à son nom comme une tumeur.

Il avait dépensé une fortune pour que le pire n'éclabousse pas les journaux. Mais dans les couloirs du pouvoir, dans les clubs et les dîners, il n'était plus que l'homme accusé.

Il n'avait même pas rappelé André Chevalier, qui l'aurait pourtant écouté, soutenu, peut-être même fait rire. Mais non. Trop de honte, trop de lassitude. Il voulait juste se terrer, attendre que tout ça s'éteigne.

Mais est-ce que ça s'éteint, vraiment ? Les paparazzis guettaient. Un seul faux pas, une photo compromettante, et sa ruine serait totale. Il avait pris ses précautions. Personne ne savait où il était. Pas encore.

Et Laura ? Comment avait-elle pu... ?

Mais il connaissait la réponse. Laura aimait la fessée. Aimait ça fort, avec ce mélange trouble de peur et d'excitation. Une fois, sa mère – femme glaciale, au jugement acéré – avait aperçu des marques sur les fesses de Laura. Et Laura, soumise au lit, soumise dans la vie, n'avait pas su lui tenir tête. Alors sa mère avait flairé le scandale. Elle avait vu une opportunité. Poursuivre un homme riche. Monnayer l'indignation. Exiger des comptes.

Kurt changea encore de chaîne. « Liens familiaux ». « I Love Lucy ». Des sitcoms qui lui donnaient la nausée.

Je suis en train d'attendre une prostituée de luxe, se rappela-t-il, mi-choqué, mi-résigné.

C'était Brett et Maria Jones, ses plus proches amis, qui avaient tout organisé. Maria gérait ses finances. Brett supervisait ses chantiers. Tous deux mariés, heureux, et comme lui, membres du même club BDSM. C'était d'ailleurs là qu'il avait rencontré Laura. Il n'avait plus remis les pieds là-bas. Trop de souvenirs.

Brett et Maria, excédés de le voir sombrer, avaient voulu lui changer les idées. Lui offrir un peu de plaisir, un souffle. Un corps. Une nuit. Ils avaient tout payé, même cette suite absurde.

- Tu dois te remettre en selle, mon vieux, avait dit Brett. Ou plutôt sur une femme.

Kurt n'était pas convaincu. Une part de lui savait que ce n'était peut-être qu'un mauvais pas de plus. Mais une autre, plus ténébreuse, avait faim. Faim de contact, faim d'oubli.

Est-ce que je pourrai encore faire confiance à une femme ?

Il ne savait pas. Il doutait même de le vouloir.

Il jeta un regard à sa main.

Elle, au moins, ne l'avait jamais trahi.

Ses amis avaient mis du temps à le convaincre, à coups de sourires entendus et de sous-entendus graveleux. L'escort, affirmaient-ils, valait chaque centime de son tarif exorbitant. « C'est la meilleure, mec. » Kurt, lui, n'avait jamais payé pour ça. Pas vraiment. Pas cette fois non plus, en vérité. Son esprit vacillait entre une gêne persistante et une curiosité trouble. Ce genre de femme avait-elle des limites ?

« Aucune », avait-on assuré.

« Fais ce que tu veux avec son copain », avait ajouté Brett avec un clin d'œil. « Elle est au courant pour ton côté dominant. Elle adore se soumettre. Elle viendra déguisée en femme de chambre – elle a toute une mise en scène prévue – tu vas kiffer. Elle vient avec un type, juste pour la sécurité, mais t'en fais pas pour ça. »

Rien du tout ? Vraiment ? Kurt avait bien une ou deux idées qui lui trottaient en tête. Bon, tant qu'il restait à mains nues, sans accessoires ni jouets, difficile de faire de véritables dégâts. En théorie.

Il continua de zapper sans vraiment regarder, puis tomba à nouveau sur une chaîne d'actualités. Et là, son propre visage lui renvoya son reflet à l'écran.

Putain.

Il coupa le son aussitôt, figé, les yeux rivés sur la présentatrice à la chevelure blonde et au visage joliment contrarié.

- La violence envers les femmes est-elle en train de devenir socialement acceptable ? interrogea-t-elle, l'air grave, les sourcils froncés d'indignation.

- Kurt Nielsen, magnat de la construction new-yorkaise, a été poursuivi il y a trois mois par une ex-petite amie pour violences physiques, poursuivit-elle. Les détails de l'affaire ont été étouffés, mais des sources évoquent un arrangement financier conséquent à l'amiable.

Furieux, Kurt claqua la télécommande contre la table et se leva d'un bond.

Nom de Dieu, pensa-t-il. Ces charognards de journalistes vont-ils un jour me lâcher la grappe ? L'affaire est close depuis des mois, et ils continuent de racler le fond comme si c'était du caviar.

Il jeta un regard autour de lui. Que foutait-il ici, au juste ?

À quoi bon ? Même le sexe avait fini par lui sembler fade, mécanique. Où trouverait-il une femme qui comblerait ce vide autrement qu'en lui arrachant son énergie vitale ?

Il avait sincèrement tenu à Laura. Ils s'étaient bien entendus, complices même. Il ne l'avait pas aimée au point d'en perdre la tête, mais il avait envisagé un avenir, peut-être même un mariage. Peut-être que l'amour viendrait avec le temps. Peut-être qu'ils auraient pu bâtir quelque chose.

Mais Laura l'avait trahi. Et avec elle, c'était tout son rêve naïf d'amour fidèle et d'union paisible qui s'était effondré.

L'amour, c'est pour les idiots, se dit-il avec amertume. Et moi, je suis le roi des crétins.

Pourtant, comme un croyant acharné, Kurt continuait d'espérer. Il voulait encore croire à l'amour véritable, au mariage, à cette fusion rare entre deux âmes qui se reconnaissent. Il n'avait jamais voulu d'un contrat prénuptial. Il s'imaginait plutôt offrir tout, sans condition.

Ses grands-parents l'avaient eu, cet amour indestructible. Pourquoi pas lui ?

Kurt n'aimait pas sortir pour aligner des conquêtes sans lendemain. Il n'était pas ce genre d'homme. Il n'était plus ce garçon obsédé de sexe qu'il avait été adolescent. Il avait dépassé ça. Ce qu'il cherchait désormais, c'était une femme avec qui il pourrait être lui-même. Quelqu'un qui embrasserait ses zones d'ombre. Quelqu'un de drôle, d'intelligent, et de sexuellement compatible.

Existe-t-elle, quelque part, cette femme-là ? se demanda-t-il. Est-ce qu'elle me cherche aussi, elle, espérant me trouver ?

Et alors que cette pensée achevait de flotter dans son esprit, la porte de la suite s'ouvrit doucement.

Elle entra.

La femme de chambre.

Kurt resta immobile, cloué par un désir brut, instantané. Son corps réagit avant lui, tendu comme un arc, prêt à rompre.

Elle portait une robe beige à col sage, un tablier blanc à volants et tenait dans les bras une pile de serviettes impeccablement pliées. Toute en courbes, elle avançait d'un pas décidé, les hanches oscillant avec une assurance troublante. Elle dégageait une fraîcheur charnelle, une vigueur presque insolente.

Kurt ne parvenait pas à y croire. Ce n'était pas du tout son genre habituel – pas même proche. Lui, il préférait les grandes blondes filiformes. Celle-ci faisait probablement un bon quarante-deux. Une peau couleur café au lait, des cheveux châtain foncé ramenés en un chignon strict, elle lui faisait penser à une version plus pulpeuse d'Eva Longoria.

Et cette femme savait jouer.

Son regard s'agrandit d'une fausse surprise en l'apercevant. Elle laissa tomber ses serviettes dans un sursaut de frayeur parfaitement exécuté. Ce simple geste réveilla en Kurt un frisson animal, une pulsion crue, prédatrice.

Il eut envie de la saisir, de la plaquer contre un mur et de la dominer.

Cette fille était brillante. Parfaite.

L'escort de luxe que ses amis lui avaient offert était une bombe, et elle savait exactement quoi faire. Il la voulait. Là. Maintenant. Sans détour.

Aucune raison de ne pas y céder.

Carmen Wilson, vingt-deux ans, venait de faire irruption dans un rêve éveillé... ou un cauchemar, elle n'aurait su dire.

On lui avait dit d'apporter des serviettes dans cette suite, prétendument vide.

Elle n'était pas vide.

Le colosse aux yeux verts et aux cheveux blonds planté là l'avait foudroyée du regard. Grand, massif, terrifiant de puissance contenue.

Putain de merde.

Elle avait eu l'impression de se retrouver face à une version vivante de Thor. Son cœur avait bondi dans sa poitrine, battant un tempo affolé. Son corps entier s'était mis en alerte.

Le regard de l'homme n'avait rien d'amical. Il était froid, féroce. Et étrangement... électrisant.

Et alors que la peur lui montait à la gorge, une autre pensée plus brûlante la traversa : sexe.

Pas juste une envie passagère. Du vrai sexe, sans censure, intense, haletant, sauvage. Du sexe qui laisse des marques sur la peau et des tremblements dans les jambes.

Leurs regards s'accrochèrent, et le monde sembla se rétrécir autour d'eux. L'air était devenu lourd, saturé d'une tension érotique presque insoutenable. La chair de poule s'éveilla sur ses bras, son ventre se noua, et quelque chose au creux d'elle-même se tendit, réclamant.

Bon sang... Comment résister à ça ?

Elle sentait la chaleur lui monter au visage. Elle savait qu'elle rougissait sous l'effet de cette présence masculine écrasante. Elle se mordilla la lèvre inférieure, maladroitement. Cela faisait bien trop longtemps qu'elle n'avait pas connu ce genre de frisson.

Quatre mois. Quatre longs mois depuis son dernier amant – un homme toxique, manipulateur, brutal.

Un monstre à double visage, charmant le jour, tortionnaire la nuit.

Carmen rêvait depuis des semaines de tout oublier, de s'abandonner enfin à une nuit sans peur, sans barrière. De sentir son corps s'exprimer, exulter.

Et là, ce géant blond la regardait comme une proie.

Un frisson l'envahit.

Était-ce ses phéromones à elle qui l'attiraient ? Est-ce qu'il les sentait ? Est-ce qu'il comprenait à quel point elle était prête à exploser ?

Elle leva une main tremblante à sa poitrine, là où son cœur battait la chamade, et les serviettes glissèrent de ses bras.

Son réflexe fut de parler espagnol, instinct de protection ancré dans son sang.

- Lo siento mucho, señor, dit-elle, la voix à peine audible. Je suis vraiment désolée, monsieur.

Carmen avait dilapidé ses cent derniers billets dans l'achat d'un numéro de sécurité sociale falsifié. Cela lui offrait un sursis de quelques mois, tout au plus, avant que le subterfuge ne soit découvert. En vérité, elle était citoyenne américaine, mais feignait le contraire. Les pourboires étaient généreux, et elle possédait les atouts nécessaires pour entretenir l'illusion. Invisible aux yeux du monde, oubliée de tous – elle croyait dur comme fer que ses ennuis finiraient par s'évanouir.

En attendant, elle demeurait hors d'atteinte, introuvable, dissimulée là où aucune autorité ne pensait à chercher.

Sa mère et sa grand-mère s'exprimaient couramment en espagnol. Carmen, elle, avait appris dès l'enfance, si bien qu'endosser le rôle d'une immigrée clandestine était un jeu d'enfant. Sur la côte Est, elle prétendait venir du Mexique ; sur la côte Ouest, elle devenait portoricaine. Depuis plus de quatre mois, elle vagabondait sous un nom d'emprunt, disparaissant avec brio dans les interstices d'un pays aveugle.

Elle n'était arrivée à New York que récemment. Elle avait toujours rêvé de découvrir cette ville mythique. Et maintenant qu'elle fuyait, cela lui semblait le moment idéal pour s'y perdre.

Le nom de Lucille Guzman, inscrit sur sa fausse identité, lui assurait une forme d'anonymat. Le sien – Carmen Wilson – ne lui offrirait que l'arrestation, la détention et, peut-être, une fin brutale. Elle n'avait pas hésité. C'était une évidence.

Je suis Lucille Guzman, se rappela-t-elle, en silence.

Puis tout bascula.

Tout alla trop vite.

En trois foulées précises, l'homme fondit sur elle. Il l'attrapa avec une brutalité mesurée, plaquant son visage et son ventre contre le mur froid. Une pression constante la maintenait prisonnière du contact glacé du carrelage. De grandes mains calleuses saisissaient ses poignets, les bloquant au-dessus de sa tête.

Merde, putain !

Un cri s'échappa de sa gorge, instinctif, désordonné. Le torse de l'inconnu la recouvrait presque entièrement. Il enveloppait ses épaules, son dos, ses hanches, ses cuisses, jusqu'à ses fesses. Elle ne pouvait rien contre cette masse virile, et par un tour cruel de son propre corps, elle sentit cette étreinte masculine la troubler jusqu'à l'échauffement. Il dégageait une odeur sauvage, primitive, d'homme sain et puissant.

Son bas-ventre pulsa violemment. Une chaleur moite s'y répandit, brutale et familière.

- Non, je... enfin, quoi... ? bredouilla-t-elle, submergée, la respiration haletante. Son esprit chavira. L'arôme de son corps, la sensation de sa peau, tout brouillait ses pensées. Elle en oublia son accent espagnol et laissa échapper le phrasé californien de ses origines.

- Chut, souffla une voix grave, juste contre son oreille. Ne parle que si je te l'ordonne.

Le ton était sans appel, rugueux, autoritaire. Il ponctua ses mots d'une poussée lente de son sexe durci contre ses reins.

- Non, attends... Quel est ton nom ?

- Carmen, répondit-elle, incapable de mentir.

Lucille Guzman s'effaça aussitôt de sa mémoire. L'homme l'avait saisie, corps et esprit. Elle n'était plus que Carmen, dénudée de toute ruse, suspendue au son rauque de cette voix masculine, à la sensation brûlante de ce corps contre le sien.

- Carmen, répéta-t-il, traînant chaque syllabe dans un murmure chargé.

Elle ferma les yeux, inspirant profondément. L'air lui manquait, sa poitrine se soulevait rapidement. Même sa voix la faisait vibrer, une voix de mâle absolu, impérieuse. Elle en devenait fiévreuse. Elle voulait l'entendre encore, encore.

- J'aime bien, souffla-t-il en continuant de presser son torse contre son dos.

Il défit lentement la ceinture de son peignoir. Carmen jeta un coup d'œil de biais. Lorsqu'il le fit glisser, sa gorge se serra. L'homme était magnifique. Une peau dorée, parfaite, des muscles nets, tendus, une masculinité éclatante. Et son érection... large, dure, s'imposait entre les deux moitiés de ses fesses, l'écrasant contre le mur.

Un gémissement lui échappa.

Thor - car il n'avait pas besoin d'un autre nom - émit un rire grave, suave, presque joueur.

Seigneur...

Depuis combien de temps n'avait-elle pas ressenti ça ? Trop longtemps. Elle le voulait. Peu importait qui il était. Elle avait besoin d'oublier, de se perdre dans le plaisir brut d'un inconnu. Pourquoi pas ?

Il rassembla ses poignets d'une seule main, les maintenant fermement levés. De l'autre, il explora son corps. Ses doigts effleurèrent sa poitrine, son flanc, glissèrent à sa taille, puis longèrent sa cuisse jusqu'à l'ourlet de son uniforme de femme de chambre. Elle haleta. Son rythme cardiaque s'accéléra tandis qu'il remontait la robe, laissant sa main râpeuse explorer la peau nue de sa hanche, de son ventre, et de l'intérieur de sa cuisse.

Il atteignit l'élastique de sa culotte.

Elle ne pensait plus qu'à ses doigts, à ce qu'ils allaient faire. Là où ils passaient, une chaleur électrisante irradiait sous sa peau.

Elle sentit la tension du tissu se tendre sous sa main, puis ses doigts se faufiler dessous. Ils franchirent la toison soignée de son sexe, trouvèrent les plis cachés et palpèrent son intimité en feu. Il l'explora sans hâte, caressant son mont de Vénus d'un geste assuré.

Un frisson la traversa toute entière.

Haletante, elle entrouvrit ses jambes.

- C'est bien, ma jolie, murmura-t-il d'un ton rauque. Offre-moi ces cuisses douces. Je veux te sentir.

Ses genoux tremblèrent. Elle s'abandonnait. Mais qu'était-ce que tout cela ?

Elle ne connaissait pas cet homme, et pourtant elle désirait ses louanges, elle voulait s'offrir à lui, tout lui donner pour entendre encore ce ton approbateur, voir la satisfaction sur son visage.

Ses doigts s'enfoncèrent entre ses lèvres intimes, explorant l'endroit sensible et creux qui n'attendait que lui. L'estomac de Carmen se noua. Son sexe pulsa, se contracta dans une onde de chaleur moite.

Il rit à nouveau, surpris et ravi.

- Tu es déjà trempée, petite salope, constata-t-il, la voix étouffée de stupéfaction amusée. Tu dégoulines. C'est comme une rivière qui sort de son lit.

Ce mot - salope - prononcé avec autant de désir, l'enflamma. Elle l'était, oui. Et lui ? Il était tout aussi excité. Son érection n'était pas un mirage.

Il enduisit ses doigts de cette moiteur avant de l'étaler sur ses chairs gonflées, la massant, la caressant, la plongeant dans une volupté irrépressible. Sa verge continuait de se frotter contre elle, brûlante.

- Oh, mon Dieu, gémit-elle, appuyée faiblement au mur. Son corps entier vibrait. Comment faisait-il ? En quelques instants, elle était devenue une mare de désir brûlant.

La caresse entre ses jambes, à la fois précise, ferme et apaisante, la consumait. Elle était sienne. Il la dominait entièrement.

Et c'était un soulagement de céder ainsi.

De n'avoir plus à décider.

Elle, qui n'avait connu que le stress, la peur et l'urgence, se fondait dans les mains d'un homme qui savait exactement où toucher, où faire fondre.

Elle ne résista plus.

- Mmmh, souffla-t-elle, l'air saturé de l'odeur brute du sexe.

- C'est ça, Carmen, murmura-t-il en percevant son abandon. Lâche prise. Je m'occupe de toi.

Deux doigts s'enfoncèrent en elle. Sa paume, elle, s'écrasa contre son bouton enflammé. Il le cerna avec le pouce, jouant de son rythme, tandis que ses doigts la possédaient lentement.

- Oui... oh oui, s'il te plaît, gémit Carmen. Elle savait qu'elle paraissait offerte, presque indécente, mais elle s'en moquait.

Thor détacha le nœud de son tablier blanc. Il glissa au sol dans un bruissement mat, les clés de la chambre s'échappant d'une poche. Puis, d'un geste précis, il ôta les épingles de ses cheveux, libérant sa nuque.

Son corps massif l'enveloppa à nouveau. Il enfouit son visage dans sa chevelure, respira sa peau, sa gorge, son parfum.

Peut-être que ce n'était que son shampooing.

Ou peut-être qu'il voulait s'imprégner d'elle.

Pendant un instant suspendu, il relâcha sa prise sur ses poignets, ses doigts glissant le long de ses bras jusqu'à plonger dans l'épaisseur chaude de ses tresses. Il s'attarda dans cette matière dense et souple, caressant lentement les mèches libres comme s'il lisait un secret dans leur texture. Puis, sans prévenir, il la tira doucement d'un côté, inclinant sa tête. Sa bouche, alors, s'abattit sur sa nuque offerte. Il l'embrassa, la lécha, la frappa de ses lèvres comme une sentence. Et puis, là où son cou rencontrait la courbe délicate de son épaule, il la mordit - profondément, avec une faim à peine contenue.

Un gémissement s'échappa des lèvres de Carmen, rauque et instinctif. Tout son corps se tendit en un arc parfait contre lui, et la chair de poule la traversa comme une onde.

Il la fit pivoter d'un geste ferme, manipulant son corps avec une aisance dominatrice jusqu'à ce qu'elle lui fasse face. Lorsqu'elle tenta de baisser les bras, un grondement guttural s'éleva de sa gorge.

- Garde-les levés.

Le ton n'admettait aucune discussion. Elle obéit, le souffle court, les yeux plantés dans la masse puissante de son torse. Il semblait fait d'acier et de feu, de muscles parfaitement dessinés sous une peau chaude, légèrement dorée, comme cuivrée par un soleil qui ne brillait que pour lui. Immense. Brutal. Irrésistible.

Son esprit était noyé dans une brume de désir pur, incontrôlable. Elle ne pensait plus. Elle brûlait. Et elle voulait le satisfaire. Le combler. Lui offrir tout ce qu'il daignerait prendre.

Thor s'empara de sa bouche avec violence, un baiser sauvage, consumant. Ses grandes mains rugueuses glissèrent partout - son flanc, sa taille, ses hanches - et quand elles remontèrent, elles emprisonnèrent ses seins à travers le tissu comme des serres brûlantes. Il serra, modela, posséda. Tout en lui était exigence, ordre, conquête. Il prenait, sans demander. Sans hésiter.

Et elle, elle lui appartenait.

- Bordel... est-il même réel ? pensa-t-elle, son esprit vacillant sous le poids du plaisir. Est-il né pour moi, ou est-ce que je délire totalement ?

Contre le mur, les mains toujours levées, elle ressemblait à une captive docile, offerte. Une prisonnière ravie de sa condamnation. Ce n'était plus la loi des hommes qui s'exerçait ici, mais une loi ancienne, viscérale, venue du fond des âges : la soumission au mâle alpha. Thor incarnait cette loi. Il n'en était pas le détenteur, il en était l'essence.

Ses pouces effleurèrent sa poitrine jusqu'à trouver les pointes dressées sous le tissu. Il les pinça, les tordit, les tira sans ménagement. Carmen haleta. Puis ses mains descendirent et empoignèrent ses fesses, la tirant contre lui avec une brutalité impérieuse. Elle sentit son érection, dure et massive, presser son entrejambe avec une insistance sauvage. Il ne la pénétrait pas encore, mais elle le sentait, comme s'il entrait déjà dans sa chair la plus intime, comme s'il était déjà en elle.

La respiration de Thor était déchirée, soufflée par le désir. Il bougeait contre elle, impitoyablement.

- Oh... humm... soupira-t-elle en se frottant à lui. Son clitoris pulsa sous la pression. Oui, là... encore...

Il avait sans doute récemment brossé ses dents, mais ce n'était ni la fraîcheur mentholée ni une quelconque hygiène qui la rendait folle. C'était lui. Son goût brut, sa chaleur, son odeur de mâle. Carmen se laissa faire, complètement. Il écrasa sa bouche sur la sienne, et sa langue vint chercher la sienne, fouiller, s'approprier. Quand elle répondit à son baiser, il grogna de contentement, et sa main descendit entre ses cuisses, la trouvant humide, prête, offerte. Deux doigts la pénétrèrent, la préparant sans douceur, la dominant de l'intérieur.

Elle se cambra davantage, se mouvant contre lui, avide, sans pudeur. Son corps réagissait tout seul, happé par la puissance animale de l'instant.

- Oui, souffla-t-il contre son oreille. C'est ça, Carmen. Tu veux vraiment être prise, pas vrai ? Sois sage, et je réaliserai ton vœu.

Elle gémit, sa promesse gravée dans son esprit comme une prière silencieuse. Elle allait être bonne. Tellement bonne. Il était devenu, l'espace d'un instant, une sorte de divinité sensuelle, une incarnation féroce du Père Noël païen, et elle, son offrande.

Et Noël, cette année-là, arrivait en avance.