La mariée mal-aimée devient la reine de la ville

J'étais la fille de rechange de la famille Vitiello, un clan du Milieu Marseillais. Née dans le seul but de fournir des organes à ma sœur adorée, Isabella.

Il y a quatre ans, sous le nom de code « Sept », j'ai soigné Dante Moretti, le Parrain de Marseille, dans une planque jusqu'à ce qu'il soit remis sur pied. C'est moi qui l'ai veillé dans l'obscurité.

Mais Isabella a volé mon nom. Mon histoire. Et l'homme que j'aimais.

Maintenant, Dante me regardait avec un dégoût glacial, croyant à ses mensonges.

Quand une enseigne au néon s'est décrochée dans la rue, Dante a protégé Isabella de son corps, me laissant être écrasée sous l'acier tordu.

Pendant qu'Isabella pleurait pour une simple égratignure dans une suite de luxe, j'étais là, brisée, à écouter mes parents se demander si mes reins étaient encore exploitables.

Le coup de grâce a eu lieu à leur gala de fiançailles. Quand Dante m'a vue porter le bracelet en pierre de lave que j'avais au poignet dans la planque, il m'a accusée de l'avoir volé à Isabella.

Il a ordonné à mon père de me punir.

J'ai reçu cinquante coups de fouet dans le dos pendant que Dante couvrait les yeux d'Isabella, la protégeant de la vilaine vérité.

Cette nuit-là, l'amour dans mon cœur est finalement mort.

Le matin de leur mariage, j'ai tendu à Dante une boîte cadeau contenant une cassette audio – la seule preuve que j'étais Sept.

Puis, j'ai signé les papiers reniant ma famille, j'ai jeté mon téléphone par la fenêtre de la voiture et j'ai embarqué sur un vol aller simple pour Sydney.

Le temps que Dante écoute cette cassette et réalise qu'il a épousé un monstre, je serai à des milliers de kilomètres. Et je ne reviendrai jamais.

Chapitre 1

Point de vue de Seraphina Vitiello

L'écho glacial du scalpel qui avait découpé mon cœur dans ma vie précédente n'était rien comparé au regard de mon père en cet instant.

Il me tendait un aller simple pour Londres, me disant en substance d'aller mourir en silence pour que ma sœur puisse briller.

J'ai cligné des yeux, et la vibration fantôme d'une scie chirurgicale a résonné contre mes côtes.

L'odeur âcre de l'antiseptique et du sang qui s'écoulait a disparu, brusquement remplacée par l'odeur suffocante des cigares de luxe et du vieux cuir.

Je n'étais plus sur la table d'opération.

Je n'étais plus en train de regarder ma propre vie s'écouler sur le sol pendant que Dante Moretti échangeait ses vœux avec ma sœur.

J'étais de retour.

J'ai baissé les yeux sur mes mains.

Elles n'avaient aucune cicatrice.

Mes ongles étaient rongés jusqu'au sang – une vieille manie nerveuse que j'avais perdue il y a des années.

« Prends ce billet, Seraphina », a dit mon père.

Sa voix était un grondement sourd, le genre qui faisait autrefois trembler mes os de peur.

Il était assis derrière son immense bureau en chêne, le Parrain du clan Vitiello, me considérant comme une tache tenace sur son tapis immaculé.

« La fête de fiançailles d'Isabella et Dante a lieu le mois prochain », a ajouté ma mère depuis le fauteuil en velours dans le coin.

Elle ne me regardait pas. Elle était trop occupée à ajuster l'énorme diamant à son doigt, captant la lumière juste comme il faut.

« Nous ne pouvons pas t'avoir ici, à créer... des tensions », a-t-elle dit. « Tu sais combien ta sœur est sensible. Ta présence la perturbe. »

*Des tensions.*

C'était une façon polie de le dire.

Dans ma vie passée, j'avais supplié.

Je m'étais jetée à genoux sur ce même tapis persan.

J'avais attrapé la main de mon père et juré sur ma vie que c'était moi qui avais sauvé Dante.

J'avais essayé de leur dire qu'Isabella mentait, qu'elle avait volé mon nom de code, « Sept ».

Qu'elle avait volé l'homme que j'avais soigné dans cette planque quand il était aveugle, en sang et brisé.

Ils m'avaient regardée avec dégoût à l'époque.

Ils me regardaient avec dégoût maintenant.

Mais cette fois, le désespoir dans ma poitrine avait disparu.

Il avait été découpé en moi, en même temps que mes organes, sur une table en acier froid pendant qu'ils trinquaient au bonheur du couple.

J'ai regardé le billet d'avion.

Classe économique.

Bien sûr.

Isabella voyageait en jet privé. La fille de rechange avait de la chance de ne pas être expédiée en soute.

« Londres », ai-je dit. Ma voix me semblait étrange. Creuse. Écorchée.

« C'est pour le mieux », a dit mon père, son ton final. « Tu y resteras jusqu'à la fin du mariage. Peut-être plus longtemps. Nous t'enverrons une pension. Ne reviens pas avant qu'on te le demande. »

Je me souvenais de ce moment.

Je me souvenais avoir hurlé que j'aimais Dante.

Je me souvenais de mon père me giflant si fort que ma lèvre s'était fendue, me faisant goûter le cuivre de mon propre sang.

Je me souvenais être restée, m'être battue, avoir essayé de prouver ma valeur, pour finir comme une banque d'organes littérale pour ma sœur adorée quand ses reins ont lâché.

Dante Moretti.

Le Parrain du Milieu Marseillais. L'homme qui contrôlait la moitié des vices de la ville.

L'homme qui m'avait tenu la main dans le noir et m'avait promis le monde, pour ensuite me regarder à la lumière et ne voir qu'une menteuse.

J'ai pris le billet.

Le papier était net et tranchant contre mon pouce, me ramenant à la réalité.

« D'accord », ai-je dit.

Le silence dans la pièce était assourdissant.

Mon père cligna des yeux, son masque d'indifférence se fissurant une fraction de seconde. « Quoi ? »

« J'ai dit d'accord », ai-je répété. « J'irai. »

Ma mère a enfin levé les yeux. Ses yeux se sont plissés, méfiants face à ma soudaine docilité.

« Tu ne vas pas faire de scène ? » a-t-elle demandé. « Tu ne vas pas courir voir Dante et répandre tes mensonges à nouveau ? »

*Mensonges.*

C'est comme ça qu'ils appelaient la vérité ici.

« Non », ai-je dit. « Je n'irai pas voir Dante. »

Parce que Dante Moretti était mort pour moi.

Il est mort au moment où il les a laissés m'entraîner dans cette salle d'opération.

Il est mort au moment où il a choisi le beau mensonge plutôt que la vilaine vérité.

Je me suis retournée et j'ai marché vers les lourdes portes en bois.

« Seraphina », a appelé mon père.

Je me suis arrêtée, ma main planant sur la poignée en laiton.

« Ne rate pas ton vol », a-t-il prévenu.

Je n'ai pas regardé en arrière.

« Je ne le raterai pas », ai-je murmuré.

Je suis sortie du bureau et j'ai descendu le long couloir de marbre.

Je suis passée devant le portrait d'Isabella accroché dans le hall. Elle souriait, radieuse, parfaite.

L'enfant chérie.

Je n'étais que les pièces de rechange.

Mais les pièces de rechange avaient un avantage.

Personne ne remarquait quand elles cessaient de fonctionner.

Personne ne remarquait quand elles cessaient de s'en soucier.

J'ai monté les escaliers jusqu'à ma chambre, le fantôme de ma mort traînant derrière moi.

Je n'allais plus me battre pour une place dans cette famille.

J'allais les laisser pourrir.

Point de vue de Seraphina Vitiello

Mon téléphone a vibré sur la table de chevet, une vibration dure et insistante qui a fait claquer mes dents.

J'ai fixé l'écran, la lueur illuminant le creux sombre de ma chambre.

*Dante Moretti.*

Ce nom faisait autrefois faire des acrobaties à mon cœur. Maintenant, il me donnait juste la nausée.

*Penthouse. Suite 1808. Maintenant.*

Un ordre. Pas une demande.

Dans ma vie passée, je me serais précipitée, à bout de souffle, pensant qu'il voulait enfin parler. Pensant qu'il s'était souvenu de la vérité.

Je savais mieux maintenant.

Mais je devais jouer le jeu. La petite sœur obéissante. Le punching-ball.

Si je déviais trop, trop vite, ils m'enfermeraient avant que je puisse m'échapper.

J'ai enfilé une simple robe noire. Pas de maquillage. Pas de bijoux.

Je ressemblais à une ombre. C'est ce que j'étais.

L'immeuble était une forteresse appartenant au clan – un gratte-ciel à usage mixte où les derniers étages servaient de suites de convalescence privées pour l'élite.

J'ai pris l'ascenseur, regardant les chiffres monter.

18...

Les portes se sont ouvertes avec un doux carillon.

Deux gardes se tenaient devant la suite. Ils ne m'ont même pas fouillée pour des armes.

Après tout, qui craint la fille de rechange ?

J'ai poussé la lourde porte.

La suite sentait le lys et le bois de santal – l'odeur des funérailles de luxe.

Dante était là.

Il était appuyé contre le bureau en acajou, sa veste de costume jetée, sa chemise blanche déboutonnée au col pour révéler la peau hâlée de sa gorge.

Il était d'une beauté dévastatrice. Cheveux sombres, mâchoire carrée, des yeux comme de la glace brisée.

Et Isabella était sur ses genoux.

Elle gloussait, traçant la ligne de sa mâchoire avec un doigt manucuré. Sa robe était relevée haut sur ses cuisses.

Ils ressemblaient à la couverture d'un magazine de luxe et de vice.

Isabella a haleté en me voyant, feignant le choc. Elle a enfoui son visage dans le cou de Dante.

« Dante, tu ne m'avais pas dit qu'elle venait », a-t-elle gémi.

Dante ne l'a pas regardée. Il m'a regardée.

Son regard était froid. Prédateur.

« Je voulais qu'elle voie », a-t-il dit. Sa voix était un baryton grave qui vibrait à travers le plancher.

« Voir quoi ? » ai-je demandé. Ma voix était stable. Morte.

« Ça. » Dante a désigné Isabella, le luxe qui les entourait, le pouvoir qu'il portait comme une seconde peau. « Je voulais que tu voies ce qu'est la loyauté. Ce qu'est la perfection. »

Il s'est levé, mettant doucement Isabella de côté.

Il a marché vers moi. Il me dominait, rayonnant de chaleur et de violence contenue.

« Tu as dit à ton père que tu partais », a-t-il dit. « Que tu allais à Londres. »

« Oui. »

« Bien », a-t-il ricané. « Parce que j'en ai marre de tes tentatives désespérées pour t'attribuer le mérite de m'avoir sauvé. J'en ai marre de ta jalousie. »

Il a fouillé dans sa poche et en a sorti une lourde enveloppe crème.

Il me l'a fourrée dans la main. Le coin s'est enfoncé brusquement dans ma paume.

« L'invitation au mariage », a-t-il dit. « Considère ça comme un ordre. Je te veux là-bas. Je veux que tu nous regardes échanger nos vœux. Je veux que tu comprennes, une bonne fois pour toutes, que tu n'es rien. »

J'ai baissé les yeux sur l'invitation.

*Dante Moretti & Isabella Vitiello.*

La calligraphie était exquise. Comme une belle épitaphe.

« Compris », ai-je dit.

Dante a marqué une pause. Il s'attendait à des larmes. Il s'attendait à ce que je crie que j'étais Sept, la fille qui l'avait sorti de l'enfer.

« Compris ? » a-t-il répété, ses yeux se plissant.

« Message reçu », ai-je dit. « Je vous souhaite un long règne. »

Je me suis retournée pour partir.

« Attends », a aboyé Dante.

Je me suis arrêtée.

« Tu es pathétique », a-t-il craché. « Regarde-toi. Tu n'as même pas le feu pour te battre pour toi-même. »

« Le feu brûle, Dante », ai-je dit doucement, refusant de me retourner. « J'ai fini de brûler. »

Je suis sortie.

J'ai entendu Isabella rire derrière moi. Un son cruel et tintant comme du verre brisé.

Dante l'a raccompagnée un instant plus tard. Ils se dirigeaient vers le club au pied de la tour.

Je les ai suivis hors du bâtiment, en gardant mes distances, un fantôme hantant les vivants.

Le vent de Marseille a traversé ma fine robe comme un couteau.

Ils se tenaient sur le trottoir, attendant le voiturier. Dante avait son bras autour de sa taille, la protégeant du froid.

Je me tenais à trois mètres de là, grelottant.

Au-dessus de nous, la vieille enseigne au néon du club de jazz clignotait de manière inquiétante.

*Le Sax Bleu.*

J'ai entendu le grincement du métal avant de le voir.

Un boulon rouillé a cédé.

Le lourd cadre en acier de l'enseigne a gémi et s'est détaché de la façade en briques.

Il a chuté.

« Dante ! » a crié Isabella.

Dante a levé les yeux.

Il avait une fraction de seconde.

J'étais à sa gauche. Isabella était à sa droite.

L'enseigne était large. Elle allait nous frapper tous.

Il a bougé avec la vitesse surnaturelle d'un tueur.

Il a bondi.

Mais il n'a pas bondi vers moi.

Il s'est jeté sur Isabella, la plaquant au sol, la protégeant de son propre dos large.

Il m'a laissée là.

Le métal s'est écrasé sur moi.

La douleur a anéanti mon épaule, mon dos, mes jambes.

Le monde est devenu blanc, puis rouge.

J'étais coincée. Écrasée sous l'acier tordu et le verre brisé.

Je ne pouvais plus respirer.

J'ai tourné la tête contre l'asphalte granuleux. Le sang s'accumulait, chaud et collant, autour de mon visage.

J'ai vu Dante.

Il se relevait, époussetant son costume. Il était indemne.

Il aidait Isabella à se relever.

« Tu es blessée ? » lui a-t-il demandé, sa voix frénétique. « Bella, regarde-moi. »

« Je... je crois que je me suis éraflé le genou », a-t-elle sangloté.

Il l'a serrée fort dans ses bras. « Je te tiens. Tu es en sécurité. »

Il n'a pas regardé à gauche.

Il n'a pas regardé le tas de débris à un mètre cinquante.

Il ne m'a pas regardée.

J'ai fermé les yeux alors que l'obscurité m'emportait.

Le garçon que j'avais sauvé dans la planque était vraiment mort.

Et cette fois, j'espérais l'être aussi.

Point de vue de Seraphina Vitiello

Je me suis réveillée au son rythmé et implacable d'une machine.

Mon corps semblait pulvérisé, comme si j'avais été traînée sur des kilomètres d'asphalte et laissée pourrir.

Mon bras gauche était enserré dans un lourd plâtre. Mes côtes étaient bandées si serrées que ma respiration superficielle était limitée. Ma tête battait d'une douleur sourde et lourde qui se synchronisait parfaitement avec le pouls du moniteur.

J'ai ouvert les yeux.

La chambre était blanche. D'une stérilité aveuglante. Et complètement vide.

Pas de fleurs. Pas de cartes. Pas de parents.

Une infirmière est entrée en coup de vent, vérifiant un presse-papiers. Elle a sursauté légèrement en me voyant éveillée.

« Oh, vous êtes réveillée », a-t-elle dit. Sa voix était gentille, mais ses yeux contenaient une pitié lourde et suffocante. « Vous avez été dans le coma pendant deux jours. »

Deux jours.

« Où est ma famille ? » ai-je croassé. Ma gorge était comme si j'avais avalé du papier de verre.

L'infirmière a hésité. Elle a tripoté la perfusion, évitant mon regard.

« Ils sont... au bout du couloir », a-t-elle finalement admis. « Dans la suite de luxe. »

« Isabella ? »

« Elle est traitée pour un état de choc », a dit l'infirmière, son ton soigneusement neutre. « Et une légère écorchure au genou. »

J'ai failli rire, mais le spasme a trop fait mal à mes côtes.

État de choc.

J'avais été écrasée par une enseigne au néon, et ma sœur était dans la suite de luxe pour un état de choc.

« Je dois marcher », ai-je dit.

« Vous ne devriez pas... »

« Je dois marcher. »

Je me suis forcée à me lever. La douleur était aveuglante, brûlante et vive, mais je l'ai accueillie. Elle me faisait me sentir réelle.

J'ai traîné mon porte-perfusion dans le couloir, les roues métalliques grinçant contre le linoléum comme un animal mourant.

Je les ai entendus avant de les voir.

Des rires. Des rires vifs et insouciants.

La porte de la suite de luxe était ouverte.

Ma mère épluchait un raisin. Mon père versait du vin.

Isabella était assise dans son lit, radieuse dans une robe de chambre en soie, tenant la main de Dante.

« Pauvre bébé », a roucoulé ma mère. « Cette enseigne aurait pu te tuer. »

« Dante m'a sauvée », a dit Isabella, le regardant avec une adoration étudiée. « C'est mon héros. »

Dante lui a souri. C'était un sourire doux. Le genre de sourire qu'il me donnait dans le noir, à l'époque où je pensais que je comptais.

« Toujours », a-t-il dit.

Un serveur a poussé un chariot. Une soupière en argent contenant de la soupe.

« Bisque de fruits de mer », a annoncé le serveur. « Avec du caviar. »

Isabella a plissé le nez. « Je n'en veux pas. C'est trop riche. »

Elle a levé les yeux et m'a vue debout dans l'embrasure de la porte, un fantôme brisé en blouse d'hôpital.

Ses yeux se sont illuminés d'une malice vive et scintillante.

« Oh, Seraphina ! » a-t-elle gazouillé. « Tu es réveillée ! Regarde, Dante, elle va bien. »

Dante s'est retourné. Son expression s'est durcie instantanément, la chaleur disparaissant comme si elle avait été éteinte par de l'eau glacée.

« Tu marches », a-t-il noté, sa voix plate. « Clairement pas si blessée que ça. »

« Isabella ne veut pas de sa soupe », a dit ma mère, agitant une main avec dédain. « Donne-la à Seraphina. Elle a l'air pâle. Elle a besoin de protéines. »

J'ai fixé la soupe.

Crémeuse. Rose. Létale.

« Je suis allergique aux crustacés », ai-je dit doucement.

La pièce est devenue silencieuse.

« Ne sois pas ingrate », a claqué mon père, posant violemment son verre de vin. « C'est cinquante euros le bol. »

« Elle a toujours été difficile », a soupiré Isabella, se penchant en arrière contre ses oreillers. « Tout comme quand elle a refusé de manger les restes à Noël. »

Dante m'a regardée avec dégoût. « Ta sœur t'offre de la gentillesse, et tu lui jettes ça au visage ? Mange la soupe, Seraphina. »

« Ça va me tuer », ai-je dit.

« Arrête d'être dramatique », a dit Dante, sa mâchoire se crispant. « Tu essaies juste d'attirer l'attention parce que je l'ai sauvée elle et pas toi. »

Je l'ai regardé. Vraiment regardé.

« Tu as raison », ai-je dit, ma voix creuse. « Je suis dramatique. »

Je me suis retournée et je suis partie.

J'ai navigué dans les couloirs dans un état second, forçant mon corps brisé à aller moi-même au comptoir de la pharmacie pour obtenir mes analgésiques.

Plus tard, je me suis assise près de la fontaine de l'hôpital dans la cour. L'eau était froide et claire.

Je voulais juste cinq minutes de paix.

« On dirait un cadavre », a dit une voix.

Isabella se tenait là. Elle portait sa robe de chambre en soie, fumant une cigarette fine, semblant totalement déplacée dans ce décor stérile.

« Qu'est-ce que tu veux, Isabella ? »

« Je veux que tu saches qu'il est à moi », a-t-elle sifflé. Elle s'est approchée, la fumée s'échappant de ses lèvres. « Il m'a choisie. Il m'a sauvée. Tu n'étais qu'un débris sur la route. »

« Je sais », ai-je dit. « Tu peux l'avoir. »

« Menteuse », a-t-elle craché. « Tu le veux toujours. Je le vois dans tes yeux. »

« Je ne veux pas des ordures », ai-je dit.

Son visage s'est tordu, le joli masque glissant.

Elle s'est jetée sur moi.

Elle m'a attrapé les épaules et m'a poussée.

J'étais faible. Mon équilibre avait disparu. Je n'avais plus rien pour me battre.

Je suis tombée en arrière dans la fontaine en pierre.

L'eau était glaciale.

Mon plâtre l'a absorbée instantanément, entraînant mon bras vers le bas comme une ancre.

Mes points de suture se sont déchirés.

Un nuage de sang rouge a fleuri dans l'eau claire, tourbillonnant comme de la fumée.

« À l'aide ! » a crié Isabella.

Elle a déchiré sa propre robe de chambre, s'est griffé le cou avec une précision maniaque.

« À l'aide ! Elle essaie de me noyer ! »

Dante a fait irruption dans la cour.

Il m'a vue dans l'eau. Il a vu le sang.

Puis il a vu Isabella crier.

Il n'a pas demandé. Il n'a pas réfléchi.

Il a couru vers Isabella.