La cruelle tromperie du fiancé

J'ai été enlevée avec mon fiancé, Charles-Henri de Montaigne. Dans cette pièce sombre et humide, il était mon héros, me protégeant de nos ravisseurs et me murmurant des promesses de sécurité.

Après notre libération, il m'a demandée en mariage devant les caméras du monde entier. Mais ce conte de fées n'était qu'un mensonge. L'enlèvement était une mascarade qu'il avait orchestrée avec mon propre père, un complot cruel pour ruiner ma réputation.

Je n'étais qu'un pion, un paria public pour que sa famille accepte son véritable amour, Giulia. Ils m'ont humiliée avec une vidéo dégradante, m'ont fait interner dans un asile psychiatrique où j'ai failli être agressée, puis j'ai découvert que j'étais enceinte.

Ils m'ont forcée à avorter de l'enfant que je portais en secret – son enfant. Ils pensaient m'avoir brisée, que je disparaîtrais tranquillement avec ma honte après m'avoir pris ma dignité, ma réputation et mon bébé.

Mais le jour de leur mariage, je leur ai envoyé un cadeau : les restes conservés de l'enfant qu'ils m'avaient forcée à tuer. Puis, j'ai réduit mon ancienne vie en cendres et j'ai acheté un aller simple pour Londres. Ils pensaient que l'histoire était terminée. Ils n'avaient aucune idée que ma vengeance ne faisait que commencer.

Chapitre 1

On me disait insolente, une riche héritière à la langue bien pendue, mais sous ce comportement sauvage, je n'étais que Chiara de Martel, une fille qui utilisait sa réputation comme un bouclier. Maintenant, face aux visages flous de mes ravisseurs, ce bouclier me semblait inutile. Mon corps me faisait mal, chaque muscle hurlant de protestation à chaque nouveau coup qui pleuvait sur moi.

Le sac en toile de jute sur ma tête sentait la poussière et le désespoir. J'essayais de me concentrer, d'identifier quelque chose, n'importe quoi, dans l'obscurité. Mes poignets, à vif à cause des cordes, me brûlaient à chaque tentative de me débattre.

Une voix, basse et rauque, a aboyé un ordre. J'ai trébuché, tirée en avant par des mains invisibles. Mes pieds nus raclaient le béton rugueux, envoyant des éclats de douleur le long de mes jambes.

L'air est devenu lourd, épais, chargé de l'odeur d'eau stagnante et de quelque chose de métallique. Une terreur glaciale s'est installée dans mon estomac. Où m'emmenaient-ils ?

Une poussée soudaine, et je suis tombée en avant, heurtant durement le sol. Ma tête a résonné. On m'a arraché le sac de la tête, et une lumière crue et soudaine m'a aveuglée.

Mes yeux se sont lentement adaptés, révélant une pièce humide et faiblement éclairée. De l'eau gouttait du plafond, formant des flaques troubles sur le sol en béton. Enchaînée à un tuyau dans un coin, une silhouette a bougé.

Mon souffle s'est coupé. Charles-Henri de Montaigne. L'héritier soi-disant irréprochable, l'air aussi débraillé et terrifié que moi. Son costume parfait était déchiré, son visage couvert de bleus.

Il m'a regardée, les yeux écarquillés d'une peur qui reflétait la mienne. Nous étions piégés, deux compagnons improbables dans ce cauchemar.

Un homme, le visage dissimulé par une cagoule, s'est approché de nous. Il tenait une barre de fer rouillée. Mon cœur martelait contre mes côtes.

Il a levé la barre. J'ai tressailli, me préparant à l'impact. Mais ce n'était pas pour moi.

La barre s'est abattue sur le bras de Charles-Henri avec un bruit sourd et écœurant. Il a hurlé, un son guttural de pure agonie. Son corps a convulsé, mais il n'a pas cédé.

L'homme masqué a ri, un son dur et grinçant. Il a parlé, sa voix déformée : « Ça, c'est pour ta famille, Montaigne. Ils vont payer. »

Charles-Henri l'a foudroyé du regard, le visage pâle, des perles de sueur sur le front. Il a serré les dents, une défiance silencieuse dans les yeux.

Ils nous ont laissés là, seuls dans le froid, le silence seulement ponctué par le goutte-à-goutte de l'eau et la respiration saccadée de Charles-Henri. Ma terreur initiale s'est mêlée à une étrange et troublante admiration. Il était blessé, mais il n'avait pas supplié.

Les heures ont passé. Ou peut-être les jours. Le temps se brouillait dans l'obscurité. Ils revenaient, de temps en temps, pour frapper Charles-Henri, pour lui rappeler la dette de sa famille. Chaque fois, je regardais, impuissante, l'estomac noué par la bile.

Une fois, ils m'ont traînée en avant, me plaquant au sol. Mon cœur s'est glacé. C'était la fin.

Mais Charles-Henri, malgré ses blessures, s'est projeté en avant, faisant cliqueter ses chaînes. « Laissez-la tranquille ! » a-t-il hurlé, la voix rauque. « Elle n'a rien à voir avec ça ! »

L'homme masqué a ricané : « Ah, le protecteur. Très touchant. » Il a frappé Charles-Henri à nouveau, plus fort cette fois.

Charles-Henri s'est affalé contre le mur, la tête ballante. Mais ses yeux, même à travers la douleur, ont trouvé les miens. Ils contenaient un message silencieux : Je suis désolé. J'essaie.

C'était un étrange réconfort, une lueur d'humanité dans cette obscurité brutale. C'était un étranger, mais il me défendait.

Puis est venue l'humiliation. Ils m'ont attachée à une chaise, les bras et les jambes immobilisés. Charles-Henri regardait, ses yeux les suppliant, mais ils se sont contentés de rire.

Ils ont braqué une caméra sur moi, sa lumière vive me brûlant les yeux. Mes vêtements de marque, ou ce qu'il en restait, étaient en lambeaux. Mes cheveux, habituellement parfaitement coiffés, n'étaient qu'un enchevêtrement de nœuds.

Ils m'ont forcée à supplier. Pas pour ma vie, mais pour... d'autres choses. Des choses qui me retournaient l'estomac. Des choses qui me donnaient envie de disparaître.

Des larmes coulaient sur mon visage, chaudes et humiliantes. J'ai essayé de me débattre, mais leur emprise était de fer. Ma voix se brisait à chaque mot.

Charles-Henri a hurlé, un son brut, animal, se débattant contre ses chaînes. « N'osez pas ! Ne la touchez pas ! »

Mais ils l'ont ignoré. Ils se délectaient de sa rage, de son impuissance. Ils se délectaient de mon désespoir.

Après ce qui a semblé une éternité, ils ont éteint la caméra. Ils m'ont laissée là, en sanglots, ma dignité brisée. Charles-Henri était silencieux, la tête baissée, les épaules secouées de tremblements.

Je pensais que je ne pouvais pas me sentir plus mal. J'avais tort.

Ils m'ont ramenée quelques heures plus tard, traînant mon corps inerte jusqu'à l'endroit où Charles-Henri était enchaîné. Ils avaient une aiguille, épaisse et menaçante.

Je me suis débattue, mais mon corps était faible, mon esprit brisé. Une piqûre vive dans mon bras, et une vague de somnolence m'a envahie.

Ma vision s'est brouillée. Le visage de Charles-Henri, gravé d'inquiétude, flottait devant mes yeux. Il disait quelque chose, sa voix lointaine.

Puis, une main froide sur ma peau. Une autre. J'ai senti une présence, lourde, importune. Un murmure, rauque et inconnu.

Mon esprit luttait contre le brouillard, contre la violation. Mais mon corps n'était plus le mien. Il me trahissait.

Je dérivais entre conscience et inconscience, des fragments de mémoire comme du verre brisé. Le goût métallique de la peur, la pression lourde d'un corps, le poids écrasant de la honte.

Quand je me suis finalement réveillée, Charles-Henri fixait le mur d'un air absent, son visage un masque de dégoût. Il ne voulait pas me regarder. Le silence dans la pièce était plus lourd qu'avant, rempli d'horreurs inexprimées.

Une nouvelle vague de nausée m'a submergée. Mon corps me semblait... étranger. Profondément, irrévocablement étranger.

J'ai recommencé à pleurer, des larmes silencieuses qui me brûlaient les joues. Charles-Henri, d'une voix à peine audible, a finalement parlé. « Chiara... Je... » Il s'est interrompu, incapable de croiser mon regard.

Je ne voulais pas de sa pitié. Je ne voulais pas de ses mots. Je voulais juste disparaître.

Les jours se sont transformés en semaines. Du moins, c'est ce qu'il me semblait. Nous mangions des restes, buvions de l'eau croupie. Nous parlions, d'abord de rien, puis de tout. Il m'a parlé de sa famille, des pressions, des attentes. Je lui ai parlé de ma mère, de l'ambition froide de mon père, du vide sous ma façade rebelle.

Nous nous blottissions l'un contre l'autre pour nous réchauffer dans la pièce froide et humide. Son bras cassé, maintenant grossièrement bandé, était étonnamment fort quand il m'enlaçait. Sa présence, autrefois terrifiante, est devenue un étrange réconfort.

Il me racontait des histoires, des anecdotes stupides de son enfance, essayant de me faire rire. Et parfois, je riais. Un rire faible, pathétique, mais un rire quand même.

Nous étions des survivants, liés par un traumatisme partagé, par une confiance tacite qui s'était formée dans les recoins les plus sombres de cette pièce. Il était mon protecteur, et moi, sa confidente réticente.

Un matin, la porte a grincé en s'ouvrant, laissant entrer un rayon de soleil aveuglant. Des hommes masqués sont entrés, mais cette fois, ils ne portaient pas d'armes.

Ils portaient des sacs. Des vêtements propres. Des bouteilles d'eau.

Ils nous ont détachés, brutalement. Mes jambes ont fléchi, faibles à force d'inactivité. Charles-Henri m'a rattrapée, son contact étonnamment doux.

« C'est fini », a grogné l'un d'eux. « Ta famille a payé, Montaigne. »

On nous a poussés dans une camionnette qui attendait, nos yeux protégés de la lumière du soleil. Le soulagement était écrasant, presque vertigineux. C'était enfin fini. Nous étions libres.

Mais la liberté a apporté une nouvelle forme de terreur.

La camionnette s'est arrêtée, les portes se sont ouvertes, et nous avons été projetés dans un déluge de flashs d'appareils photo. Des journalistes, hurlant des questions, nous ont assaillis. Leurs visages étaient un flou d'agressivité et de curiosité morbide.

« Mademoiselle de Martel, est-ce que Monsieur de Montaigne vous a protégée ? »

« Monsieur de Montaigne, quelles étaient leurs exigences ? »

« Chiara, ça va ? »

Mes yeux balayaient la foule, submergée. J'ai senti la main de Charles-Henri dans mon dos, me guidant, me protégeant de l'assaut.

Puis, un écran au-dessus de nous a vacillé et s'est allumé. Mon sang s'est glacé. C'était la vidéo. La vidéo humiliante, dégradante. Diffusée publiquement.

Un hoquet collectif de la foule, suivi de chuchotements, de murmures et de railleries ouvertes. Mon visage me brûlait. Mon estomac s'est noué.

« Regardez-la ! » a crié quelqu'un. « C'est dégoûtant ! »

« L'héritière de Martel, enfin révélée pour ce qu'elle est vraiment ! »

Charles-Henri a serré ma main, sa poigne ferme. Il m'a tirée plus près de lui, son corps formant une barrière entre moi et les regards accusateurs.

Ma vision s'est à nouveau brouillée de larmes. Le monde tournait. J'entendais la voix déçue de mon père, le fantôme de ma mère murmurant « Je te l'avais bien dit ».

Les chuchotements se sont faits plus forts, chaque mot une fléchette empoisonnée. « Pute. » « Sans-gêne. » « Elle l'a bien mérité. »

Je voulais courir, me cacher, cesser d'exister. Chaque paire d'yeux était une condamnation. Chaque flash d'appareil photo, une exécution publique.

Soudain, Charles-Henri s'est avancé, m'entraînant avec lui. Il a fait face aux caméras, son visage meurtri figé dans une expression déterminée.

« Cette femme », a-t-il déclaré, sa voix forte et claire, tranchant dans le vacarme, « est une victime. Elle a subi des horreurs indicibles, et je ne resterai pas les bras croisés pendant que vous la couvrez de honte publiquement. »

J'ai relevé la tête d'un coup sec. Il me défendait. Pas seulement en privé, mais publiquement, devant le monde entier.

« J'assume l'entière responsabilité de sa sécurité », a-t-il poursuivi, son regard balayant les journalistes. « J'ai échoué à la protéger adéquatement pendant notre captivité. Et pour cela, je passerai le reste de ma vie à me racheter. »

La foule s'est tue, choquée par ses paroles. Il prenait le blâme, sacrifiant son image impeccable pour moi.

Un journaliste, plus audacieux que les autres, a ricané : « Vous racheter, Monsieur de Montaigne ? Qu'est-ce que ça veut dire au juste ? »

Charles-Henri m'a regardée, ses yeux remplis d'une intensité brute que je n'avais jamais vue auparavant. Il a pris ma main, la portant à ses lèvres.

Puis, il a posé un genou à terre. Là, devant tout le monde.

Mon souffle s'est coupé. Mon esprit vacillait. Qu'est-ce qu'il faisait ?

« Chiara de Martel », a-t-il dit, sa voix résonnant d'une sincérité inattendue, « me ferez-vous l'honneur de devenir ma femme ? »

Les flashs ont crépité. La foule a haleté. Mon monde a basculé. Mon cœur, si récemment brisé, a ressenti un étrange et vertigineux battement. Il m'offrait une bouée de sauvetage, un moyen d'échapper à l'humiliation publique.

Mais c'était aussi un piège. Il m'offrait tout, et je n'avais plus rien à donner que mon être brisé.

Mon père, Jérôme Lambert, est apparu à travers la cohue des journalistes, son visage un mélange de choc et de triomphe calculateur. Il m'a fait un signe de tête subtil, un ordre silencieux. Dis oui.

Mes yeux ont croisé ceux de Charles-Henri. Son regard était inébranlable, presque désespéré. Il avait besoin que je dise oui. Pour quoi, je l'ignorais.

Mon esprit hurlait non. Mon cœur, cependant, murmurait un appel désespéré à l'évasion, à la protection, à une chance de retrouver un semblant de dignité.

« Oui », je me suis entendue dire, le mot à peine un murmure, perdu dans le rugissement de la foule.

Une acclamation a éclaté. Charles-Henri m'a glissé une bague au doigt, un diamant éblouissant qui semblait incroyablement lourd. Il s'est relevé, m'attirant dans une étreinte serrée, me protégeant du monde, des conséquences de ma propre détresse.

C'était une fin de conte de fées. Du moins, en apparence. Mais au fond de moi, un nœud froid d'angoisse s'est installé dans mon estomac. Ce n'était pas une histoire d'amour. C'était un marché. Et je venais de vendre mon âme.

Mon père était déjà au téléphone, sa voix trop forte, trop joyeuse. « Oui, le Groupe Montaigne et le Groupe Lambert... une fusion de familles, une alliance pour les siècles à venir ! »

La poigne de Charles-Henri s'est resserrée sur ma taille. Ses lèvres étaient à mon oreille, un murmure qui m'a glacée jusqu'aux os. « Tu es à moi, maintenant, Chiara. Ne l'oublie jamais. »

Ces mots étaient une promesse, et une menace. Mon estomac s'est retourné. Je venais d'échanger une prison contre une autre.

Les fiançailles furent un tourbillon de faux sourires et de politesses forcées. Charles-Henri jouait parfaitement le fiancé dévoué, ses démonstrations d'affection publiques étaient d'une conviction écœurante. Je jouais la future mariée reconnaissante, ma gratitude n'étant qu'un mince voile sur un sentiment de terreur grandissant.

Notre relation était une performance bizarre, une charade morbide pour la consommation publique. Après la frénésie médiatique initiale, la famille de Montaigne, une dynastie de la vieille noblesse menée par une matriarche redoutable, a clairement exprimé sa désapprobation.

« Cette... Chiara de Martel », avait ricané la matriarche, Éléonore de Montaigne, lors d'un dîner de famille, ses yeux me parcourant avec un mépris non dissimulé, « n'est guère le parti qui convient à un héritier de Montaigne. Sa réputation la précède, et pas d'une manière qui serve notre héritage. »

Charles-Henri m'avait défendue, publiquement, bien sûr. « Mère, Chiara est une femme forte. Elle a traversé une épreuve terrible. Elle mérite notre respect. »

Mais ses mots me semblaient creux. Une performance calculée, conçue pour pousser sa famille encore plus loin dans ses retranchements.

La famille de Montaigne a lancé une campagne à grande échelle contre notre union. Ils ont coupé l'accès de Charles-Henri au trust familial, menacé sa position dans le groupe. Ils m'ont bannie des événements familiaux, ont répandu des rumeurs sur mon « inadéquation ».

Charles-Henri, à son tour, a utilisé leurs objections pour alimenter son récit. Il est devenu l'amant rebelle, prêt à tout sacrifier pour la femme qu'il « aimait ». Il a mis en scène des disputes publiques avec sa famille, faisant délibérément fuiter leurs paroles dures à la presse.

J'étais son arme, son pion. Chaque scandale, chaque humiliation publique, était conçu pour provoquer sa famille, pour les rendre si désespérés de se débarrasser de moi qu'ils accepteraient le « moindre mal ».

Giulia Rossi. Le nom était un murmure constant dans les conversations feutrées de la famille de Montaigne. L'amour de jeunesse de Charles-Henri, la fille « nouvelle riche » qu'ils méprisaient encore plus que moi.

J'ai essayé de lui parler, de comprendre son jeu. « Charles-Henri, de quoi s'agit-il vraiment ? » lui ai-je demandé un soir, après une querelle publique particulièrement méchante avec sa tante. « Pourquoi fais-tu tout ça ? »

Il m'a regardée, ses yeux froids et impénétrables. « Tu sais pourquoi, Chiara. Nous sommes dans le même bateau. Nous avons survécu à quelque chose d'horrible. Nous méritons le bonheur. »

Ses mots étaient un mensonge soigneusement construit. Je pouvais le sentir, comme un frisson le long de ma colonne vertébrale.

Un soir, après une autre confrontation familiale épuisante, Charles-Henri m'avait laissée seule dans notre immense penthouse, prétendant qu'il devait « gérer les choses ». J'étais fatiguée, à bout de nerfs et complètement misérable.

J'ai erré sans but, mes pas me menant à son bureau. La porte était entrouverte. Un faible murmure de voix s'en échappait. La voix de Charles-Henri. Et une autre, celle d'une femme.

La curiosité, une émotion dangereuse, m'a tiraillée. Je me suis approchée furtivement, pressant mon oreille contre la porte.

« ... tu te débrouilles très bien, Charles-Henri. Ils sont presque brisés. » C'était une voix douce et mélodieuse. Giulia Rossi.

Mon cœur s'est emballé. J'ai retenu mon souffle, tendant l'oreille.

Charles-Henri a gloussé, un son sec et sans humour. « Ils le seront. Ils me supplieront de t'épouser, mon amour. »

Mon monde s'est arrêté. L'air a quitté mes poumons.

La voix de Giulia, maintenant teintée d'une satisfaction cruelle : « Et Chiara ? La petite mondaine ? Elle remplit son rôle, je suppose. Une distraction commode, un paria utile. »

Une vague de nausée m'a submergée. Mes mains se sont crispées, mes ongles s'enfonçant dans mes paumes. Paria. Outil. Pion.

La voix de Charles-Henri, dépourvue de toute chaleur : « Elle n'est rien. Un moyen pour arriver à une fin. Une fois qu'ils auront accepté notre mariage, elle sortira du tableau. Éliminée. »

Éliminée. Les mots résonnaient dans ma tête, froids et cliniques. J'ai reculé de la porte, mes jambes soudainement faibles. Ma tête tournait.

Ce n'était pas seulement un enlèvement mis en scène. C'était une vie mise en scène. Ma vie.

Un meuble a raclé à l'intérieur de la pièce. Je me suis figée, me pressant contre le mur, espérant qu'ils ne m'avaient pas entendue.

La voix de Charles-Henri à nouveau, plus proche cette fois. « Et mon père ? Il résiste toujours. »

Giulia a soupiré de manière enjouée. « Oh, le vieil homme. Ne sait-il pas encore que tu obtiens toujours ce que tu veux, chéri ? Surtout quand tu as une raison si convaincante de le punir. »

Le punir ? Mon père ? De quoi parlait-elle ?

« Il a essayé de me doubler une fois de trop, Giulia. En essayant de bloquer notre mariage, en utilisant cette fille de Martel comme sa propre distraction. Il pensait pouvoir me déjouer. Il avait tort », la voix de Charles-Henri était venimeuse, glaçante.

Mon sang s'est glacé. Mon père. Complice.

La porte s'est ouverte soudainement. J'ai haleté, reculant d'un pas.

Charles-Henri se tenait là, ses yeux s'écarquillant en me voyant. Son visage, habituellement si composé, a été momentanément mis à nu, révélant une lueur de panique.

« Chiara ? » a-t-il demandé, sa voix perdant sa chaleur fabriquée, devenant vive, méfiante.

Mes yeux me brûlaient. Ma gorge était serrée. Un nom, un nom qui n'avait pas été prononcé depuis des semaines, s'est frayé un chemin hors de ma poitrine. « Giulia ? »

Il s'est raidi. Derrière lui, Giulia est apparue, une vision d'élégance discrète dans un peignoir de soie. Ses yeux, habituellement si doux, étaient maintenant durs, calculateurs. Un sourire triomphant jouait sur ses lèvres.

« Chiara », a-t-elle ronronné, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. « Quelle surprise. Tu cherchais Charles-Henri ? »

Mon regard est revenu sur Charles-Henri. Son visage était à nouveau un masque, mais le tremblement de ses mains, la légère crispation de sa mâchoire, le trahissaient.

« Tout n'était qu'un mensonge, n'est-ce pas ? » ai-je murmuré, ma voix rauque, brisée. « Tout. L'enlèvement. L'héroïsme. La demande en mariage. Tout. »

Il n'a pas répondu. Il me fixait simplement, ses yeux comme des éclats de glace.

Giulia s'est avancée, son sourire s'élargissant. « Bien sûr que oui, ma chérie. Pensais-tu vraiment que quelqu'un comme Charles-Henri s'intéresserait un jour vraiment à quelqu'un comme toi ? » Elle a ri, un son cassant et moqueur.

L'air autour de moi crépitait de trahison. Mon cœur, qui avait bêtement osé espérer, s'est brisé en un million de morceaux. L'humiliation, la terreur, l'intimité forcée – tout n'était qu'un jeu. Et j'étais le jouet involontaire.

Ma vision s'est brouillée, non pas de larmes, mais d'une rage soudaine et dévorante. Mes mains se sont serrées en poings. Je voulais crier, les déchirer en morceaux.

Mais une autre voix, froide et ferme, a percé la brume. Ne leur donne pas cette satisfaction.

J'ai regardé Charles-Henri, je l'ai vraiment regardé. Le gentleman parfait. L'héritier de principe. Tout n'était qu'une façade. C'était un monstre, drapé dans des costumes chers et un sourire charmant.

Mon regard s'est porté sur Giulia. La gentille et gracieuse chérie. La femme qui tirait secrètement les ficelles. Elle était tout aussi cruelle, tout aussi manipulatrice.

Un rire amer s'est échappé de mes lèvres. « Bien joué, Charles-Henri. Bien joué. » Ma voix était étonnamment stable, un calme arctique s'installant en moi.

Ses yeux se sont rétrécis, une lueur de quelque chose d'illisible dans leurs profondeurs. « Chiara, parlons. Tu ne comprends pas... »

« Je comprends parfaitement », l'ai-je coupé, ma voix gagnant en force, teintée d'un mépris glacial. « J'étais un pion. Une distraction commode. Un paria. Et maintenant que j'ai rempli mon rôle, je dois être éliminée, n'est-ce pas ? »

Giulia a gloussé : « Quelle élève rapide. »

Je l'ai ignorée, mes yeux rivés sur Charles-Henri. « Tu as exploité mon traumatisme. Tu m'as exhibée comme une sorte de marchandise endommagée, tout ça pour obtenir ce que tu voulais. » Ma voix s'est brisée sur le dernier mot, mais j'ai refusé de laisser les larmes couler.

Il a fait un pas vers moi. « Chiara, je n'ai jamais voulu que tu sois blessée... »

« Non ? » ai-je ricané. « Tu as mis en scène un enlèvement, Charles-Henri. Tu m'as laissé croire que j'étais violée. Tu m'as fait supplier devant une caméra. Tu as utilisé l'ambition de mon père contre moi. Et tu te tiens là et tu me dis que tu n'as jamais voulu que je sois blessée ? » Ma voix s'est élevée, rauque d'incrédulité et de fureur.

Il a tressailli. Bien. Qu'il ressente quelque chose.

Je me suis tournée vers Giulia, un sourire venimeux sur le visage. « Et toi. Le 'véritable amour'. La 'victime' de la grande méchante famille de Montaigne. Tu es tout aussi tordue que lui. »

Son sourire a vacillé. « Comment oses-tu ! Tu n'es qu'une femme facile, un jouet jetable pour des hommes comme Charles-Henri. N'oublie pas ta place ! »

Mon sang a bouilli. « Ma place ? » J'ai ri, un son dur et sans humour. « Ma place est loin de vous deux, serpents pathétiques et manipulateurs. »

J'ai balayé du regard le penthouse opulent, le monde soigneusement organisé de Charles-Henri. Mes yeux se sont posés sur un vase de Sèvres inestimable, posé sur un piédestal près de la fenêtre. Sans réfléchir, j'ai balayé le bras dessus.

Le vase s'est écrasé au sol, se brisant en mille morceaux, le son résonnant dans le silence stupéfait.

Charles-Henri a haleté. « Chiara ! Qu'est-ce que tu fais ? »

J'ai pris une lourde statue de bronze sur une table voisine et je l'ai lancée sur un tableau, déchirant un trou béant dans la toile. « Voilà ce que je fais, Charles-Henri ! » ai-je hurlé, ma voix rauque de fureur déchaînée. « Je suis en train d'anéantir ton petit monde parfait, tout comme tu as anéanti le mien ! »

J'ai attrapé une pile de papiers sur son bureau, les déchirant en lambeaux, les éparpillant comme des confettis. « Tu veux te débarrasser de moi ? Très bien. Mais je m'assurerai qu'il ne reste plus rien pour que tu en profites quand je serai partie ! »

Giulia a hurlé, reculant. Charles-Henri s'est précipité en avant, me saisissant le bras. « Arrête ça, Chiara ! Tu es folle ! »

Mes yeux ont croisé les siens, flamboyants d'un feu que je ne me connaissais pas. « Bien sûr que je suis folle, Charles-Henri ! C'est toi qui m'as rendue comme ça ! Et tu sais quoi ? Je regrette chaque seconde que j'ai perdue à t'aimer. C'est fini entre nous. »

Il m'a regardée, sa prise se desserrant, une lueur de quelque chose qui ressemblait presque à de la peur dans ses yeux.

J'ai arraché mon bras de sa prise, me tournant pour partir. En m'éloignant, j'ai entendu la voix triomphante de Giulia : « Bon débarras, Chiara. Tu n'as jamais été de sa trempe. »

Je me suis arrêtée à la porte, me retournant. Mon regard les a balayés, deux silhouettes figées dans leur tromperie. Une résolution froide et dure s'est installée dans mon cœur.

« Vous pensez que c'est fini ? » ai-je dit, ma voix à peine un murmure, mais imprégnée d'une promesse glaçante. « Vous n'avez aucune idée de ce qui vous attend. »

Les jours suivants furent un flou d'abandon autodestructeur. Je me suis noyée dans le champagne, j'ai dansé sur les tables et j'ai flirté avec des inconnus, tout cela dans une tentative désespérée d'engourdir la douleur lancinante de la trahison. Chaque rire était creux, chaque sourire un mensonge.

Un soir, je me suis retrouvée dans un club branché des beaux quartiers. La basse pulsait, les lumières clignotaient, et l'air était épais de l'odeur de parfum cher et de désespoir. J'en étais à mon troisième verre de quelque chose de fort quand je l'ai vue.

Giulia Rossi. Radieuse dans une robe argentée scintillante, entourée d'un entourage obséquieux. Elle était absolument magnifique, absolument triomphante. Et absolument diabolique.

Mon sang s'est glacé. Mon estomac s'est retourné. C'était sa fête de bienvenue. La famille de Montaigne, se pliant maintenant à la volonté de Charles-Henri, l'avait officiellement acceptée.

Comme si elle sentait mon regard, Giulia s'est tournée, ses yeux se fixant sur les miens. Un sourire narquois a joué sur ses lèvres. Elle a murmuré quelque chose à ses amis, et ils se sont tous tournés, leurs visages déformés par des sourires moqueurs.

« Regardez la gueuse », a ricané l'un d'eux, assez fort pour que je l'entende. « Toujours à traîner dans les parages, à ce que je vois. »

Un autre a gloussé : « Elle n'a pas reçu le mémo ? Charles-Henri en a fini avec elle. Maintenant, il a une vraie femme. »

Mes mains se sont crispées, les jointures blanches. La colère, qui couvait sous la surface, a commencé à bouillir.

Giulia, sa voix amplifiée par le silence soudain dans son cercle, a parlé : « Oh, Chiara, ma chérie. Toujours à traîner dans les bas-fonds ? Je pensais qu'à l'heure qu'il est, tu aurais trouvé un autre pauvre type à qui t'accrocher. » Ses yeux brillaient de malice. « Mais encore une fois, qui voudrait de toi après... tout ça ? »

Ses mots ont été comme un coup physique. La honte, l'humiliation, le souvenir de cette vidéo dégradante, ont défilé devant mes yeux.

Mais cette fois, je n'allais pas me recroqueviller. Cette fois, je n'allais pas craquer.

Un cri primal m'a déchirée. J'ai attrapé la bouteille de champagne la plus proche, son verre lourd un poids réconfortant dans ma main. « Tu crois que tu as gagné, sale manipulatrice ? » ai-je grondé, ma voix rauque et dangereuse. « Tu crois que tu peux parader ta victoire devant moi ? »

Je me suis précipitée vers elle, la bouteille levée. Ses amis ont haleté, se dispersant comme des oiseaux effrayés. Le sourire triomphant de Giulia a disparu, remplacé par une expression de pure terreur.

« Chiara, non ! » a-t-elle crié, reculant.

Mais j'étais au-delà de la raison. La rage m'a consumée. J'ai bondi, mais juste au moment où je l'atteignais, une main s'est refermée sur mon bras, forte et inflexible.

Charles-Henri.

Il se tenait là, le visage pâle, un bleu frais fleurissant sur sa joue. Il avait l'air d'avoir traversé l'enfer. Ses yeux, cependant, brûlaient d'une fureur froide dirigée uniquement contre moi.

« Qu'est-ce que tu crois faire ? » a-t-il exigé, sa voix basse et dangereuse.

« À ton avis, Charles-Henri ? » ai-je craché, me débattant contre sa prise. « Je rappelle à ta précieuse Giulia que certaines personnes ne disparaissent pas simplement quand on en a fini avec elles ! »

Giulia, tremblante, s'est accrochée au bras de Charles-Henri. « Elle est folle, Charles-Henri ! Elle a essayé de m'attaquer ! »

Il l'a ignorée, son regard fixé sur le mien. « Tu te donnes en spectacle, Chiara. Ce n'est pas toi. »

« Oh, vraiment ? » J'ai ri, un son amer et brisé. « C'est toi qui m'as faite comme ça, Charles-Henri. Toi et ta petite amie manipulatrice. Vous m'avez tout pris, et maintenant vous vous attendez à ce que je sois une victime silencieuse et digne ? »

Il a essayé de m'éloigner, mais j'ai résisté, mes yeux se portant sur Giulia. « Reste loin d'elle, Chiara », a-t-il averti, sa voix un faible grognement. « Tu ne veux pas savoir ce que je ferai si tu la blesses. »

Sa protection m'a exaspérée encore plus. J'ai arraché mon bras, le surprenant par ma force. Ma main a jailli, non pas avec la bouteille, mais avec ma paume ouverte.

CLAC !

Le son a retenti dans le club silencieux. Sa tête a basculé sur le côté, une marque cramoisie fleurissant sur sa joue, juste à côté du bleu.

Ses yeux, quand ils ont de nouveau croisé les miens, étaient remplis d'un choc qui s'est rapidement transformé en une fureur terrifiante.

« Tu es un salaud malade, Charles-Henri », ai-je murmuré, ma voix tremblant de dégoût. « Tu mens, tu manipules, tu utilises les gens. Et ensuite tu as l'audace de prétendre que tu te soucies de moi ? »

Il m'a saisi les bras, sa prise meurtrissante. « Tu veux parler de maladie ? C'est toi qui ne peux pas lâcher prise, Chiara. C'est toi qui es obsédée. »

« Obsédée ? » ai-je ricané. « Je suis écœurée ! Et tu sais quoi d'autre, Charles-Henri ? Tout ce que nous avions ? C'était sans importance. Un mensonge. N'ose pas prétendre que c'était plus que ça. »

Sa mâchoire s'est crispée. « Ce n'était pas sans importance pour moi, Chiara. » Ses mots étaient un grognement bas et dangereux. « Pas entièrement. »

« Ne te flatte pas », ai-je ricané. « Maintenant, lâche-moi, avant que je ne fasse une scène plus grande que celle que tu as déjà orchestrée. »

Il m'a tirée plus près, ses lèvres effleurant mon oreille. « Tu te crois si intelligente, n'est-ce pas ? Tu crois tout savoir. » Son souffle était chaud contre ma peau. « Mais tu n'es toujours qu'un pion, Chiara. Et si tu ne joues pas le jeu, ton père en paiera le prix. »

Mon sang s'est glacé. « Mon père ? Qu'est-ce qu'il a à voir avec ça ? »

« Tout », a-t-il murmuré, un sourire cruel effleurant ses lèvres. « Il est fortement investi dans la nouvelle entreprise technologique de ma famille. Une entreprise qui pourrait facilement... disparaître, si je n'obtiens pas ce que je veux. Et ce que je veux, pour l'instant, c'est que tu joues le rôle de ma fiancée éplorée et abandonnée jusqu'à ce que ma famille annonce officiellement mes fiançailles avec Giulia. »

Il a reculé, ses yeux glacialement dépourvus d'émotion. « Une fois que ce sera fait, tu seras libre. Tu pourras aller où tu veux. Mais si tu causes d'autres problèmes, je te promets que ton père perdra tout. »

Mon estomac s'est soulevé. C'était vraiment un monstre. Il utiliserait mon père, ma seule famille restante, contre moi.

Une alarme incendie stridente a retenti, coupant le silence tendu. Des lumières rouges ont clignoté, et les gens ont commencé à paniquer, se précipitant vers les sorties.

La tête de Charles-Henri s'est relevée d'un coup sec. Ses yeux, auparavant si froids, avaient maintenant une lueur frénétique. Il m'a poussée de côté, son regard fixé sur Giulia.

« Giulia ! » a-t-il hurlé, se frayant un chemin à travers la foule déferlante.

Il n'a même pas jeté un regard en arrière vers moi. Il était parti, avalé par le chaos, se précipitant pour protéger sa précieuse Giulia.

« Charles-Henri ! » ai-je crié, ma voix avalée par le vacarme de l'alarme et les cris de la foule. Il était parti. Encore.

De la fumée a commencé à s'échapper du plafond, âcre et suffocante. L'air est devenu épais, rendant la respiration difficile. Les gens me bousculaient, leurs visages déformés par la peur.

J'ai trébuché, toussant, mes poumons en feu. Les lumières clignotantes me désorientaient. Ma tête a heurté quelque chose de dur, et une douleur sourde s'est propagée dans mon crâne. L'obscurité m'a enveloppée.

La chose suivante que j'ai sue, c'est que je me réveillais dans une chambre blanche stérile, l'odeur antiseptique me brûlant les narines. Ma tête me lançait. Une infirmière s'affairait, son visage gentil mais distant.

« Vous êtes à l'hôpital, ma chère », a-t-elle dit, sa voix douce. « Inhalation de fumée. Heureusement, rien de grave. »

Mes yeux se sont ouverts. Charles-Henri. Giulia. L'incendie.

« Je peux partir ? » ai-je demandé, ma voix rauque.

L'infirmière a secoué la tête. « Pas encore. Vous devez vous reposer. »

« Je dois y aller », ai-je insisté, me redressant malgré la douleur lancinante. « Il le faut. »

J'ai signé ma sortie contre l'avis médical, les protestations de l'infirmière tombant dans l'oreille d'une sourde. Mon corps me faisait mal, mais une nouvelle résolution m'animait. Je devais savoir.

J'ai hélé un taxi, donnant l'adresse de ma maison. Le trajet a été un flou. Quand je suis arrivée, la maison, habituellement si calme, bourdonnait d'activité. Des voitures bordaient l'allée. Des lumières brillaient à chaque fenêtre.

Je me suis glissée par une entrée latérale, attirée par le son des voix provenant du salon. La voix de mon père. Et celle de Giulia.

« ... c'était terrifiant, Monsieur Lambert », la voix de Giulia, théâtralement larmoyante, flottait dans l'air. « Charles-Henri m'a sauvée, de justesse. Chiara... elle était assez agitée. »

Mon sang s'est glacé. Je me suis pressée contre le mur, écoutant.

« Ma pauvre Giulia », la voix de mon père, suintant d'inquiétude, un ton qu'il utilisait rarement avec moi. « Cette Chiara, toujours à causer des problèmes. Elle me tuera. »

Une autre voix, douce et inconnue, mais possédant indéniablement un air de famille avec Giulia, est intervenue. « Ne vous inquiétez pas, Jérôme. Giulia est en sécurité maintenant. Et bientôt, nos familles seront unies. Ma fille et la vôtre. »

Mon esprit vacillait. La vôtre ?

J'ai jeté un coup d'œil au coin du mur. Mon père, debout à côté d'une femme glamour que je reconnaissais vaguement des pages mondaines, caressait les cheveux de Giulia. Il la regardait avec une affection que je n'avais jamais vue dirigée vers moi.

« Oui », a dit mon père, sa voix débordant de satisfaction. « Giulia fera une merveilleuse fille. Un honneur pour la famille Lambert-Rossi. »

Lambert-Rossi ? Le nom de jeune fille de ma mère. Mon nom.

Ma vision a nagé. Ce n'était pas possible.

La femme glamour, la mère de Giulia, a souri doucement. « Et Charles-Henri, bien sûr. Un jeune homme si charmant. Il fera un mari des plus dévoués à Giulia. Un couple parfait, vraiment. »

Les pièces se sont assemblées, formant une mosaïque horrifiante de trahison. Giulia n'était pas seulement le « véritable amour » de Charles-Henri. Elle était la future belle-fille de mon père. Ma future demi-sœur.

L'univers avait vraiment un sens de l'humour tordu.

Un hoquet étranglé s'est échappé de mes lèvres. Mon père, relevant la tête d'un coup sec, m'a vue. Son visage, initialement rouge d'un contentement suffisant, s'est vidé de sa couleur.

« Chiara », a-t-il dit, sa voix tombant à un ton bas et menaçant. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

Giulia s'est tournée, ses yeux s'écarquillant, puis se rétrécissant avec une joie malveillante. « Oh, regardez qui est là. Le paria de la ville, de retour pour plus de drame. »

Les mots de mon père, son ton attentionné envers Giulia, les déclarations suffisantes de sa mère – tout s'est heurté dans un rugissement assourdissant dans ma tête.

« Toi », ai-je étouffé, pointant un doigt tremblant vers mon père, « Tu savais ! Tu faisais partie de ça ! »

Il a ricané, son visage se durcissant. « Chiara, ne sois pas ridicule. Tu es surmenée. Tu es toujours si dramatique. »

Mes yeux se sont portés sur Giulia, puis sur sa mère. Les trois, un front uni et suffisant contre moi.

La rage, froide et absolue, m'a consumée. J'ai attrapé l'objet le plus proche – un lourd vase en cristal – et je l'ai lancé contre le mur.

Il s'est brisé avec un fracas assourdissant, éparpillant des éclats sur le sol poli.

« Dramatique ? » ai-je hurlé, ma voix rauque d'angoisse et de fureur. « Vous venez de me remplacer ! Vous l'avez choisie ! Vous les avez choisis ! »

Le visage de mon père s'est assombri, sa mâchoire se crispant. Il a fait un pas vers moi, ses yeux brûlant de colère.

« Espèce de gamine ingrate », a-t-il grondé. « Toujours à causer des problèmes ! Toujours à tout gâcher ! »

Mais ses mots n'ont fait qu'attiser mon feu. Mon monde avait implosé. Et j'allais m'assurer qu'ils ressentent chaque secousse.