La Voix d'Amélie : Mon Blog d'Outre-Tombe

Cela fait deux ans que je suis morte, mais ce soir, ma prétendue « meilleure amie » Chloé reçoit un prix prestigieux, diffusé en direct à la télévision.

Dans la foule, mon amour, Julien, la regarde avec la même adoration aveugle qu' il me portait jadis.

Soudain, un incident inattendu révèle mon vieux smartphone, tombé du sac de Chloé, son écran s' allumant sur la page de mon blog privé.

Un silence glacial s' abat alors que Julien hurle son dégoût pour mes « affaires de morte », sa haine palpable à travers l' écran.

Les réseaux sociaux explosent, m' accusant de harcèlement, tandis que Chloé, faussement dévastée, me décrit comme une âme « compliquée » jalouse de leur bonheur.

La présentatrice, saisissant mon téléphone, le déverrouille avec la date de ma première rencontre avec Julien, ouvrant mon journal intime au monde entier.

Morte, je ressens une injustice brûlante face à leurs mensonges, à cette trahison minutieusement orchestrée qui a détruit ma réputation.

Comment suis-je devenue la harceleuse, l'incomprise, quand la vérité est si différente, si lourde de leurs crimes ?

Mon cœur de morte hurle silencieusement, assoiffé de rétablir ma vérité face à leur image falsifiée.

Maintenant, alors que la présentatrice s' apprête à lire mes mots, ma vindication posthume et la chute de Chloé ne sont plus qu' une question de secondes.

Je suis morte depuis deux ans.

C'est un fait.

Ce soir, ma "meilleure amie" Chloé reçoit le "Prix National de la Solidarité" à l'Hôtel de Ville de Paris.

La cérémonie est retransmise en direct à la télévision.

Je la regarde, d'où que je sois. Elle est magnifique dans sa robe de créateur, souriante, parfaite.

Elle parle de son travail caritatif, de son amour pour les banlieues, de son dévouement pour les jeunes en difficulté.

Elle ment.

Dans le public, au premier rang, il y a Julien.

Mon Julien.

Enfin, plus maintenant. Il est son fiancé. Il la regarde avec des yeux pleins d'admiration. Il la croit. Il croit chaque mot qui sort de sa bouche.

Il y a deux ans, ces yeux me regardaient de la même façon.

La présentatrice, une journaliste célèbre, pose une question à Chloé. En se penchant, elle fait un geste maladroit.

Son prompteur, une tablette, bascule de son pupitre.

En tombant, il heurte son sac à main posé au sol. Un objet en glisse.

Un vieux smartphone, mon smartphone.

L'écran s'allume, usé mais fonctionnel. Il affiche la page de connexion d'un blog. Mon blog privé.

Un silence gêné parcourt la salle.

Julien se lève à moitié, le visage contracté par le dégoût.

« Les affaires d'une morte n'ont rien à faire ici. C'est de mauvais augure. »

Sa voix est dure, froide. La haine qu'il a pour moi est palpable, même à travers le temps et l'espace.

Sur les réseaux sociaux, les commentaires explosent.

"C'est qui cette Amélie ? La morte ?"

"Elle harcelait Chloé et son fiancé, c'est une histoire connue."

"Quelle obsédée, même après sa mort elle vient gâcher la fête."

Chloé prend un air peiné, une larme perle au coin de son œil.

« Amélie était... compliquée. Elle avait du mal à accepter mon bonheur avec Julien. Pardonnons-lui. »

Elle est si douée. Une sainte.

La présentatrice ramasse le téléphone. Elle le regarde avec une curiosité intense.

« Un blog privé... La curiosité journalistique est un vilain défaut, mais... essayons quelque chose. »

Elle tape quelque chose sur l'écran.

Le mot de passe.

Une date. La date de notre rencontre, à Julien et moi, sur un banc du parc des Buttes-Chaumont. Il y a quinze ans.

L'écran se déverrouille.

Le blog s'ouvre.

La présentatrice lève les yeux vers la caméra.

« Mesdames et messieurs, ce soir, il semblerait que nous ayons une histoire inattendue à raconter. L'histoire d'Amélie. »

La présentatrice commence à lire. Sa voix est claire, sans émotion.

« Publication du 15 juin 2020. "Nouveau projet ! J'ai enfin lancé mes ateliers d'art dans le quartier. Voir les sourires des gamins quand ils tiennent un pinceau pour la première fois... ça n'a pas de prix. Chloé est géniale, elle m'aide pour toute l'organisation, elle a des contacts partout. Sans elle, je n'y arriverais jamais." »

Des photos apparaissent sur le grand écran derrière la scène. Des photos de moi, le visage barbouillé de peinture, entourée d'enfants rieurs. Des dessins, des lettres de remerciement. "Merci Amélie, grâce à toi j'aime le dessin." "Amélie, tu es la meilleure."

Puis, la présentatrice affiche des captures d'écran du compte Instagram de Chloé, datant de la même période.

Les mêmes histoires, les mêmes anecdotes. Mais mon nom n'apparaît nulle part.

C'est Chloé qui pose avec les enfants sur ses photos. C'est Chloé qui parle de "ses" ateliers. C'est Chloé qui a lancé sa carrière d'influenceuse sur mon travail.

Chloé se lève, le visage décomposé par une tristesse feinte.

« C'est terrible de devoir dire ça... Amélie était très fragile. Elle vivait dans son monde. Parfois, elle s'appropriait les choses... Je l'ai laissée faire, pour la protéger. Je lui disais que c'était notre projet à toutes les deux. »

Elle regarde Julien, cherchant son soutien.

« Mon amour, tu te souviens, je te disais qu'il fallait être patient avec elle. »

Julien hoche la tête, le regard plein de compassion pour Chloé et de mépris pour moi.

« Je sais. Tu as toujours été trop bonne. »

Les commentaires en ligne s'enflamment de nouveau.

"La pauvre Chloé, même sa meilleure amie profitait d'elle."

"Cette Amélie était vraiment une manipulatrice."

"Heureusement que la vérité éclate enfin."

La présentatrice ne se laisse pas démonter. Elle fait défiler les publications.

« Passons à une autre entrée. Plus personnelle, semble-t-il. »