La Seconde Vie de Chloé : Revanche sur le Marbre

J'étais sur le point de fêter mes vingt ans, la vie devant moi, avec un stage de rêve dans une galerie d'art new-yorkaise qui m'attendait.

C'est là que Manon, ma colocataire que je pensais être mon amie, m'a poussée sans pitié dans les escaliers de la bibliothèque Sainte-Geneviève.

Ma tête a heurté le marbre de plein fouet, et la dernière chose que j'ai vue, c'était son visage déformé par la jalousie, juste avant que l'obscurité ne m'engloutisse.

Pourquoi m'a-t-elle fait ça ? À cause d'un simple stage, elle a ruiné mon projet, elle m'a volé mon style, elle a voulu me voler ma vie.

Je pensais que notre amitié était sincère, mais tout n'était que manipulation, copie grossière et trahison mortelle.

Puis, j'ai rouvert les yeux. Non pas à l'hôpital, mais dans ma chambre universitaire, le jour de la rentrée des classes, exactement au moment où tout avait commencé, comme si la mort n'avait été qu'un très mauvais rêve.

Je suis morte le jour de mes vingt ans, poussée dans les escaliers de la bibliothèque Sainte-Geneviève par ma colocataire, Manon.

Ma tête a heurté violemment les marches en marbre. Avant de perdre conscience, j'ai vu son visage déformé par la jalousie et la haine.

« Chloé, si je ne peux pas avoir ce que tu as, alors tu ne l'auras pas non plus ! »

C'était à cause d'un stage dans une prestigieuse galerie d'art à New York. J'avais travaillé des mois pour l'obtenir. Manon, elle, avait saboté mon projet final en y versant un produit chimique. Elle voulait ma place, elle voulait ma vie.

Elle copiait tout de moi. Mes robes vintage chinées avec soin dans le Marais, mon maquillage "effortless chic", ma façon de parler. Elle achetait des contrefaçons sur Vinted, se vantant d'avoir un "œil" pour la mode, alors qu'elle ne faisait que me piller.

J'étais trop naïve. Je viens d'une famille de "nouveaux riches", mon père a fait fortune dans la tech, mais j'ai toujours voulu être discrète. Je vivais à la Cité Internationale Universitaire, comme elle. Je travaillais comme guide au Louvre pour mon argent de poche. Je pensais que notre amitié était sincère.

Quand je me suis réveillée, ce n'était pas à l'hôpital.

J'étais dans ma chambre de la Cité U. La lumière de septembre filtrait par la fenêtre. J'ai regardé mes mains, puis mon reflet dans le miroir. J'étais vivante.

La porte du couloir s'est ouverte. Manon est entrée, se pavanant. Elle portait une imitation bon marché de ma robe Courrèges préférée, une pièce unique que j'avais mis des semaines à trouver.

C'était le jour de la rentrée. Le jour où tout avait commencé.

Je suis revenue au début.

Dans ma vie précédente, j'avais souri, mal à l'aise, et j'avais simplement dit :

« Oh, jolie robe, Manon. »

Elle avait répondu avec un air suffisant :

« Merci, je l'ai dénichée dans une petite friperie. J'ai l'œil pour ça. »

Cette fois, je ne l'ai pas laissée s'en tirer.

Je me suis levée, j'ai croisé les bras et je l'ai regardée de haut en bas avec un sourire glacial.

« Manon, tu as du culot. »

Elle a figé, son sourire a disparu. Notre autre colocataire, Leila, est sortie de sa chambre, attirée par le bruit.

« Qu'est-ce qui se passe ? »

J'ai pointé la robe de Manon du doigt.

« Cette robe. C'est une contrefaçon, et une mauvaise en plus. Regarde les coutures, elles sont grossières. Le tissu est du polyester bas de gamme, l'original est en laine. »

Le visage de Manon est devenu blême.

« De quoi tu parles ? Je ne sais pas de quoi tu parles ! »

Leila a immédiatement pris sa défense.

« Chloé, arrête, tu es méchante. C'est juste une robe. »

« Non, ce n'est pas "juste une robe". C'est mon style, mon travail, qu'elle vole et qu'elle salit avec des imitations. »

Manon a éclaté en sanglots, des larmes de crocodile coulant sur ses joues.

« Je ne comprends pas pourquoi tu es si cruelle avec moi ! C'est parce que je suis boursière ? Parce que je n'ai pas les moyens de m'acheter des vêtements de luxe comme toi ? Je t'admirais, c'est tout ! »

Leila m'a fusillée du regard.

« Tu vois ce que tu as fait ? Tu es une snob arrogante. »

L'affaire a vite fait le tour de l'étage. Le tuteur de la résidence, un homme d'une quarantaine d'années qui se voyait comme un grand justicier social, m'a convoquée dans son bureau. Manon était déjà là, pleurant à chaudes larmes.

Comme dans ma vie passée, il n'a même pas cherché à comprendre. Il a immédiatement pris le parti de la "pauvre petite étudiante boursière".

« Mademoiselle Chloé, votre comportement est inacceptable. Ce mépris de classe est indigne d'une étudiante de la Sorbonne. Vous devez présenter des excuses à Manon immédiatement. »

Je l'ai regardé, un calme effrayant s'emparant de moi.

« Des excuses ? Pour avoir dit la vérité ? »

Le tuteur a tapé du poing sur son bureau.

« Assez ! Soit vous vous excusez, soit je rédige un rapport qui aura de graves conséquences sur votre dossier universitaire ! »

Manon m'a regardé à travers ses larmes, un éclair de triomphe dans les yeux. Elle pensait avoir gagné.

Elle se trompait lourdement.