La Punition des Cinq Ans

Depuis cinq ans, chaque goutte de crème que je préparais était un acte d'amour, dédié à Brandon Moore, mon mentor et l'homme que j'aimais en secret. Je veillais sur lui, persuadée de soulager ses douleurs nerveuses, même sous les pires orages parisiens.

Mais ce soir-là, sous un déluge impitoyable, derrière un pilier froid, j'ai entendu la vérité. « Pitié ? C'est un mot qu'elle ne mérite pas. C'est la 98ème fois. Il n'en reste plus qu'une. » Brandon, ma raison de vivre, riait de ma dévotion. Mon "amour" n'était qu'une punition, une mascarade cruelle orchestrée pour une erreur commise cinq ans plus tôt. Ses mains, l'homme que je soignais chaque jour, tout n'était que mensonge.

Le choc fut si violent que le sol se déroba sous mes pieds. L'humiliation, la trahison, la douleur... Comment avait-il pu être si monstrueux ? Comment ma vie entière avait-elle pu n'être qu'un jeu pervers dans ses mains ?

Pourtant, au milieu de ce chaos et de cette souffrance atroce, une résolution inébranlable naquit. Très bien. S'il voulait cette dernière "punition", je la lui offrirais. Mais ce serait la dernière. Ensuite, Juliette Larson disparaîtrait à jamais.

La pluie battante frappait violemment les fenêtres de l'atelier. Dehors, Paris était noyé sous un orage d'une rare violence. Je tenais fermement un petit pot en porcelaine dans mes mains. À l'intérieur, une crème spéciale que j'avais passée toute la journée à préparer, une formule à base de lavande et de camomille censée apaiser les douleurs nerveuses. C'était pour Brandon Moore, mon mentor, mon gardien, l'homme que j'aimais en secret depuis cinq ans.

Son assistant m'avait appelée, paniqué, disant que la "maladie" de Brandon s'aggravait avec l'humidité, et qu'il avait un besoin urgent de sa crème. Il m'attendait dans un club privé du Marais.

Je suis arrivée trempée jusqu'aux os, mes vêtements collés à ma peau, mes cheveux dégoulinant sur mon visage. La porte cochère était entrouverte. J'allais entrer quand j'ai entendu des voix familières provenant d'une cour intérieure, à l'abri de la pluie.

C'était Brandon et son meilleur ami, Kyle Scott.

« Encore une fois, tu la fais venir sous ce déluge ? Tu n'as pas pitié ? » a demandé Kyle, un ricanement dans la voix.

Le cœur battant, je me suis cachée derrière un pilier de pierre, retenant mon souffle.

La voix de Brandon, habituellement si calme et profonde, était glaciale et pleine de mépris.

« Pitié ? C'est un mot qu'elle ne mérite pas. C'est la 98ème fois. Il n'en reste plus qu'une. »

Mon corps s'est raidi. De quoi parlait-il ?

Kyle a ri. « 99 fois. Tu es vraiment un homme de parole. Tout ça parce qu'il y a cinq ans, cette petite idiote a renversé un flacon et t'a fait rater ton avion pour Vienne ? Tu crois vraiment qu'elle l'a fait exprès pour t'empêcher de retrouver Camille ? »

Vienne. Camille. Ces mots ont explosé dans ma tête. Cinq ans plus tôt, j'avais accidentellement renversé un solvant essentiel alors que Brandon achevait la restauration d'un chef-d'œuvre. Il devait prendre un vol pour Vienne le soir même pour rejoindre Camille, sa petite amie de l'époque, une violoncelliste de renom, qui menaçait de le quitter. Il avait manqué son vol. Elle était partie.

« Exprès ou non, elle a ruiné ma vie, » a rétorqué Brandon, sa voix tranchante comme du verre brisé. « Elle a détruit la seule chose qui comptait pour moi. Alors, ces cinq années, cette "blessure" à la main, chaque course sous la pluie, chaque humiliation, c'est sa punition. 99 fois, et nous serons quittes. »

Le petit pot en porcelaine a failli me glisser des mains. Mes jambes tremblaient si fort que j'ai dû m'appuyer contre le mur froid et humide pour ne pas m'effondrer.

Ses mains. Ses mains prétendument abîmées par l'accident, que je soignais chaque jour avec dévotion. Un mensonge. Tout était un mensonge. Cinq ans de ma vie, de mon amour, de mon dévouement... n'étaient qu'une vaste et cruelle mise en scène. Une vengeance.

Les larmes se sont mélangées à la pluie sur mon visage. Une douleur si profonde s'est emparée de moi, bien plus vive que le froid qui me glaçait les os.

Mais une étrange résolution a pris forme au milieu de ce chaos. Très bien. S'il voulait 99 punitions, il les aurait. Je jouerais le jeu jusqu'au bout. Une dernière fois.

Et ensuite, je disparaîtrais de sa vie pour toujours.

J'ai ravalé mes larmes, lissé mes vêtements trempés et suis entrée dans la cour, mon visage arborant une expression inquiète et soumise, celle qu'il attendait de moi.

« Monsieur Moore, Kyle. »

Kyle m'a dévisagée avec un sourire mauvais. « Tiens, la voilà enfin. Tu as pris ton temps, Juliette. Brandon souffre le martyre à cause de toi. »

Avant que je puisse répondre, il s'est approché et m'a bousculée violemment. « Fais attention où tu mets les pieds, idiote. »

J'ai perdu l'équilibre sur le sol pavé et glissant. En tombant, mon coude a heurté durement le sol. Une vive douleur a parcouru mon bras. Plus tôt dans la soirée, en me précipitant pour venir, un cycliste m'avait renversée. La plaie, à peine refermée, s'est rouverte et a commencé à saigner.

Brandon s'est approché, un masque d'inquiétude sur son visage parfaitement sculpté. « Juliette, ça va ? Montre-moi ton bras. »

Il a pris mon bras avec une douceur feinte. Ses doigts, censés être dépourvus de sensibilité, ont effleuré ma peau. C'était un test. Il voulait voir si j'avais entendu, si je réagirais.

J'ai baissé les yeux, cachant la haine qui montait en moi. « Ce n'est rien, monsieur. Je suis juste un peu maladroite. L'important, c'est votre crème. »

J'ai tendu le pot de ma main tremblante. Il a observé mon visage, cherchant une fissure dans mon masque. Il n'en a trouvé aucune. Satisfait, il a lâché mon bras.

« Bien. Tu peux rentrer maintenant. Sois prudente. »

J'ai hoché la tête et suis partie sans un mot, le sang de mon coude se mêlant à l'eau de pluie sur mon manteau.

Quelques jours plus tard, alors que je préparais son petit-déjeuner dans son immense appartement de Saint-Germain-des-Prés, Brandon est rentré. Il n'était pas seul.

Une femme se tenait à ses côtés. Grande, mince, avec de longs cheveux blonds et un port de tête altier. Elle ressemblait de manière troublante à Camille, la violoncelliste sur les vieilles photos que Brandon gardait.

« Juliette, je te présente Darlene, » a dit Brandon d'un ton neutre. « Elle est ma nouvelle kinésithérapeute. Elle va m'aider pour la rééducation de mes mains. »

Darlene m'a adressé un sourire condescendant. « Enchantée. »

Puis, Brandon a ajouté, sans même me regarder : « Darlene va s'installer ici pour un moment. Prépare-lui la chambre d'amis. Tu déménageras tes affaires dans la petite chambre de service, à côté de la cuisine. »

La chambre d'amis. Ma chambre. Celle où je vivais depuis cinq ans, entourée des livres sur la parfumerie qu'il m'avait offerts, de mes carnets de formules, de tout mon univers.

J'ai senti le sol se dérober sous mes pieds, mais j'ai gardé mon calme. « Bien, monsieur. »

Les jours suivants ont été un enfer. Je devais les servir, les regarder flirter ouvertement sur le canapé, entendre leurs rires à travers la porte de la chambre voisine. Darlene portait les robes de Camille que Brandon gardait précieusement. Elle jouait mal du violoncelle, mais Brandon l'écoutait avec une tendresse que je n'avais jamais reçue.

Chaque instant était une torture calculée, une humiliation de plus.

Cette nuit-là, j'ai attendu qu'ils s'endorment. J'ai rassemblé tous les livres, tous les carnets, tous les échantillons de parfum qu'il m'avait donnés. Je les ai emportés dans la cour de l'immeuble.

Dans une vieille poubelle en métal, j'ai tout jeté. J'ai allumé une allumette.

Les flammes ont dévoré les pages, consumant cinq ans de rêves, d'espoirs et d'amour. En regardant le feu crépiter, j'ai senti une étrange paix m'envahir.

Il ne me restait plus rien de lui. Bientôt, je serais libre.