La Fiancée rejetée: l'obsession du milliardaire impitoyable

« Regarde ça. »

Jeannette lui colle l'écran de son téléphone sous le nez à la seconde où la lourde portière du Range Rover noir claque. Elle ignore le vent glacial d'automne de Boston qui vient de s'engouffrer sous son manteau fin à l'aéroport international Logan. Elle ignore l'épuisement qui lui brûle les yeux après son vol transatlantique.

Eleanor, qui vient de monter sur le trottoir et d'ignorer trois agents de sécurité pour se garer là, se fige. Ses mains agrippent le volant en cuir. Elle regarde l'écran lumineux.

Jeannette voit la poitrine de sa meilleure amie cesser de se soulever. La photo est en haute définition. Pas de flou. Aucune place au malentendu. C'est Devyn, le fiancé de Jeannette, enlacé dans des draps blancs avec Zara.

Eleanor a un hoquet de stupeur, un son sec et déplaisant. Son pied glisse de la pédale de frein, et le lourd SUV fait une embardée, les pneus crissant sur l'asphalte avant qu'elle n'écrase à nouveau le frein, manquant de peu une barrière en béton.

« Roule », dit Jeannette. Sa voix est complètement blanche. On ne dirait pas la sienne. On dirait celle d'une inconnue.

Eleanor jure. Elle passe la première et écrase l'accélérateur. Le Range Rover s'engage sur l'autoroute à une vitesse fulgurante. « Cette ordure d'hypocrite et de menteur ! La famille Langley le trimbale partout comme si c'était un saint. Je vais le tuer, Jeannette. Je vais le démolir physiquement. »

Jeannette tend la main et baisse le chauffage de la voiture. L'air chaud qui souffle sur son visage lui donne la nausée. Son estomac se noue douloureusement, mais elle refuse de laisser ses mains trembler. Elle enfonce l'ongle de son pouce dans le côté de son index, se raccrochant à la piqûre aiguë de la douleur.

« Mes larmes ont séché quelque part au-dessus de l'Atlantique », dit Jeannette, le regard perdu dans les feux arrière flous des voitures devant elle. « Pleurer ne sert à rien. Il me faut un couteau. Le plus aiguisé que je puisse trouver. »

Eleanor lui jette un regard, un frisson parcourant son échine devant le vide absolu dans les yeux de Jeannette.

Le SUV plonge dans le parking souterrain et sombre du penthouse d'Eleanor à Back Bay. L'absence soudaine de lumière est pesante. Jeannette détache sa ceinture de sécurité dans un clic sec. Ses mouvements sont mécaniques, précis. Comme un soldat qui charge son arme.

Quelques minutes plus tard, l'ascenseur privé s'ouvre directement dans l'appartement d'Eleanor. Jeannette se débarrasse de ses talons. Elle pose ses pieds nus sur le moelleux tapis persan, ignorant complètement la vue nocturne à couper le souffle sur la Charles River à travers les baies vitrées.

Eleanor se dirige droit vers le bar. Elle sort une bouteille de Macallan millésimé et verse deux doigts de whisky sec dans de lourds verres en cristal. Elle en fourre un dans la main de Jeannette, cherchant désespérément à briser la tension suffocante qui règne dans la pièce.

Jeannette bascule la tête en arrière et avale le liquide ambré d'une seule traite. L'alcool trace un chemin de feu dans sa gorge, avant de se déposer comme des braises ardentes dans son estomac. Cela alimente la rage silencieuse qui pulse dans ses veines.

« On envoie la photo à la presse, tout de suite », dit Eleanor en faisant les cent pas.

« Non. » Jeannette secoue la tête. Elle pose le verre vide avec un bruit sourd. « Une photo ne suffit pas. La machine de relations publiques des Langley va déformer la vérité. Ils diront que c'est photoshopé. Ils diront que c'est un deepfake créé par une IA. Il me faut plus. »

Elle sort son ordinateur portable de son bagage à main et l'ouvre. La lumière bleue et crue illumine son visage pâle. Ses doigts volent sur le clavier, affichant la liste détaillée des actifs qu'elle avait exigée du comptable de Devyn des mois plus tôt, sous prétexte de préparer le contrat de mariage.

« Qu'est-ce que tu cherches ? » demande Eleanor en se penchant par-dessus son épaule.

« Un angle mort », murmure Jeannette. Ses yeux parcourent les lignes de données jusqu'à se fixer sur une adresse précise. Un appartement de luxe privé dans l'Upper East Side à Manhattan. Non enregistré au nom du trust principal de la famille Langley.

Jeannette pointe l'écran du doigt. Puis elle affiche la photo compromettante sur son téléphone et zoome sur l'arrière-plan. « Regarde la tête de lit. Regarde la table de chevet sur mesure. Ça correspond au portfolio de l'architecte d'intérieur pour cette adresse précise à Manhattan. »

Elle plonge la main dans la fermeture éclair dissimulée de son portefeuille et en sort une carte magnétique noire et élégante. Elle la plaque sur la table basse en verre. Le plastique émet un claquement sec.

« Il m'a donné ça il y a six mois pour me prouver qu'il n'avait pas de secrets », dit Jeannette, un rire amer et creux s'échappant de ses lèvres. « Il a oublié qu'il me l'avait donnée. »

Eleanor fixe la carte, les yeux écarquillés. « Jeannette... qu'est-ce que tu fais ? Et s'il te plaît, dis-moi que tu ne vas pas nous refaire le même coup de folie que tu utilisais pour t'incruster aux fêtes sur les yachts de milliardaires à Monaco. Dieu merci, tu laisses enfin tomber ton rôle de gentille fiancée, mais là, c'est dangereux. »

Jeannette ne répond pas. Elle ouvre un nouvel onglet crypté, se connectant à un réseau de messagerie sécurisé qu'elle n'a pas utilisé depuis la mort de son grand-père. Elle tape rapidement un message à un vieil homme de main de la famille, quelqu'un spécialisé dans les zones grises de la haute société. Elle demande du matériel de surveillance compact, puissant et totalement intraçable. Des caméras sténopé de qualité militaire. Des micros espions haute-fidélité.

Eleanor inspire brusquement. « C'est un crime. Tu enfreins les lois sur les écoutes illégales. »

« Dans les cercles des vieilles fortunes, c'est le gagnant qui écrit les lois », dit Jeannette, sa voix s'abaissant en un murmure dangereux. « J'ai besoin que tu utilises tes contacts dans les médias. Trouve-moi le plan de sécurité du gala de charité des Langley la semaine prochaine. »

Eleanor hésite, se mordillant la lèvre inférieure. « La sécurité là-bas est démente. »

Jeannette tourne la tête. Elle plante son regard dans celui de sa meilleure amie. L'intensité de son regard est terrifiante.

« D'accord », souffle Eleanor. « Je te le trouverai. »

Jeannette se retourne vers l'écran. Elle réserve un billet en première classe sur le premier vol du matin de Boston à New York. Le départ est à l'aube, ce qui lui laisse juste assez de temps pour se préparer mentalement à l'infiltration.

« Dors au moins une nuit », la supplie Eleanor. « On dirait que tu vas t'évanouir. »

Jeannette saisit son verre de whisky vide et le claque sur la table, le cristal résonnant bruyamment. « Le feu brûle en moi maintenant, El. Je ne vais pas le laisser s'éteindre. »

La sonnette retentit. Le coursier local.

Jeannette se dirige vers la porte. Elle signe sur la tablette numérique. Sa main ne tremble pas d'un iota. Elle prend le paquet noir, le déchire sur l'îlot de la cuisine et vérifie avec expertise les batteries et les signaux de transmission des minuscules objectifs.

Elle fourre le matériel dans un sac à dos noir quelconque. Elle se débarrasse de ses vêtements de voyage et enfile un legging noir, un sweat à capuche noir et une casquette de baseball sombre.

Avant de franchir la porte, elle s'arrête devant le miroir de l'entrée. Elle fixe la femme qui la regarde en retour : froide, épuisée et létale. Elle baisse les yeux sur sa main gauche. Elle attrape la bague de fiançailles en diamant de cinq carats, la retire de son doigt et la jette nonchalamment sur le meuble à chaussures. Elle atterrit dans un bruit mat.

La lourde porte d'entrée se referme derrière elle. Jeannette s'avance seule dans la nuit glaciale de Boston.

Le taxi jaune s'arrête brusquement sur la Fifth Avenue.

Il est plus de minuit. L'air de Manhattan est lourd et humide. Jeannette descend sur le trottoir, rabattant la visière de sa casquette de baseball noire sur ses yeux. Elle paie en espèces, tourne le dos à l'entrée principale de l'immeuble résidentiel ultra-luxueux et se dirige d'un pas rapide vers la ruelle latérale.

Son cœur martèle ses côtes, un rythme frénétique et lourd qui l'empêche de respirer. Elle trouve la porte latérale discrète, réservée aux résidents. Ses doigts sont glacés lorsqu'elle sort de sa poche la carte magnétique noire de Devyn.

Elle la plaque contre le lecteur.

Une petite lumière verte clignote. La lourde serrure magnétique s'ouvre dans un déclic.

Jeannette pousse la porte et se glisse à l'intérieur. Le couloir est faiblement éclairé, une odeur de cire coûteuse pour parquet flotte dans l'air. Elle fait deux pas en avant et se fige.

Un agent de sécurité de nuit en costume sur mesure arrive au coin du couloir, une lampe de poche à la main.

La panique saisit Jeannette à la gorge. Ses muscles des jambes se tétanisent. Elle baisse aussitôt la tête, fouillant frénétiquement dans son sac à dos comme si elle cherchait quelque chose.

« Excusez-moi, mademoiselle ? » La voix de l'agent est sèche, méfiante.

Jeannette force ses poumons à se dilater. Elle se pince violemment la cuisse pour sortir de sa torpeur. Lorsqu'elle relève la tête, elle lève le menton avec arrogance et adopte un accent traînant parfait de l'Upper East Side.

« Il était temps », lance-t-elle en levant les yeux au ciel. « Ça fait dix minutes que je cherche mon gloss. Dites à la réception que l'éclairage de ce couloir est atroce. J'en parlerai à la prochaine réunion du conseil. »

L'agent cligne des yeux, décontenancé par l'arrogance pure qui émane d'elle. Il abaisse sa lampe de poche. « Mes excuses, madame. Je vais le noter dans le registre. »

Il hoche la tête et passe à côté d'elle.

Jeannette ne souffle pas avant qu'il ait tourné au coin du couloir. Elle court presque jusqu'à la batterie d'ascenseurs privés et appuie sur le bouton du penthouse. Les portes se referment. L'ascenseur file vers le haut à une vitesse écœurante qui lui tord violemment l'estomac. Elle plaque sa main contre son abdomen, se forçant à respirer par le nez.

Les portes s'ouvrent directement sur un vaste foyer sombre. Elle passe la carte une dernière fois sur la lourde porte en acajou. Elle se déverrouille.

Elle entre.

L'air de l'appartement la frappe comme un coup. Il empeste le parfum Bvlgari. L'odeur signature de Zara. Une brûlure acide ronge le fond de la gorge de Jeannette. Elle ravale sa bile.

Elle sort de sa poche une paire de gants en caoutchouc médicaux et les enfile d'un geste sec. Elle allume la lampe de poche de son téléphone, en gardant le faisceau dirigé vers le sol. Le salon est immense. Elle balaie de sa lumière le coûteux tapis persan blanc et le canapé italien sur mesure.

Là, nonchalamment jeté sur l'accoudoir, se trouve un dessous en dentelle noire.

Une douleur aiguë tord la poitrine de Jeannette. Ses doigts se serrent en poings si forts que ses ongles s'enfoncent dans ses paumes à travers les gants. Elle a envie de crier. Elle a envie de prendre une batte de baseball et de briser chaque objet en verre dans cette pièce.

Au lieu de ça, elle monte sur le canapé. Elle tend la main vers la base de l'imposant lustre en cristal suspendu au centre de la pièce. Elle sort la première micro-caméra de son sac.

L'interstice métallique entre la base et le plafond est incroyablement étroit. Elle force le minuscule appareil à l'intérieur. Le bord tranchant de la fixation en métal lui entaille l'index à travers le mince gant en caoutchouc.

Une goutte de sang perle, lourde et sombre. Elle reste en suspens, sur le point de tomber directement sur le tapis blanc immaculé en dessous.

Jeannette a un hoquet de surprise. Elle lâche la caméra, attrape un mouchoir de sa poche avec son autre main et intercepte la goutte de sang en plein vol. Elle enroule fermement le mouchoir autour de son doigt qui saigne, ignorant la douleur lancinante. Elle force la caméra dans l'interstice, orientant l'objectif à la perfection.

Elle saute à bas du canapé, sort son récepteur et vérifie le flux. Une vue grand angle et d'une clarté cristalline du salon remplit son écran.

Elle se dirige vers la chambre principale. Pousser la porte, c'est comme entrer sur un champ de bataille. Le lit king-size est un enchevêtrement de draps. Des préservatifs usagés traînent bien en vue sur la table de chevet. C'est une confirmation visuelle et brutale de chaque mensonge.

Ses mains tremblent tandis qu'elle installe la deuxième caméra – celle avec le micro – derrière l'œil d'un portrait d'art moderne accroché juste au-dessus du lit.

Elle est en train de tester le flux audio lorsqu'un « ding » sonore retentit depuis le couloir.

L'ascenseur privé est arrivé.

Le sang de Jeannette se glace. Son rythme cardiaque s'accélère si vite qu'elle se sent prise de vertiges. Elle éteint instantanément la lampe de poche de son téléphone. Elle traverse la pièce en courant et se jette dans l'immense dressing, refermant les portes à persiennes juste au moment où la porte d'entrée de l'appartement s'ouvre.

« Mon Dieu, le bazar qu'ils laissent », se plaint bruyamment une voix de femme. Le claquement de talons hauts résonne sur le parquet. C'est le service de ménage de nuit exclusif de l'immeuble.

Les lumières du salon s'allument. Une lumière vive et crue traverse les lattes de la porte du dressing, frappant le visage de Jeannette. Elle plaque son dos contre le mur du fond du dressing, enfouissant son visage dans une rangée de costumes coûteux de Devyn pour étouffer sa respiration. Elle serre la petite bombe de gaz poivré dans sa poche.

La femme de ménage entre dans la chambre principale. Ses pas sont lourds. Elle commence à défaire le lit en marmonnant dans sa barbe. Elle est à moins de deux mètres de la porte du dressing.

Les mollets de Jeannette commencent à se crisper à force d'être accroupie. La douleur est atroce, une sensation de déchirure aiguë dans ses muscles. Elle se mord l'intérieur de la lèvre si fort qu'elle sent un goût de cuivre, refusant de faire le moindre bruit.

La femme de ménage finit le lit. Elle se retourne et marche droit vers le dressing. Sa main se tend. Ses doigts s'enroulent autour de la poignée en laiton de la porte à persiennes.

Jeannette retient son souffle. Son pouce plane au-dessus de la gâchette de la bombe de gaz poivré.

Soudain, Jeannette se souvient du téléphone secondaire que Devyn garde pour son travail de « consultant ». Son pouce vole sur son propre écran, composant rapidement son numéro secret. Une seconde plus tard, une sonnerie forte et agaçante retentit de la poche d'un blazer jeté négligemment sur un fauteuil voisin.

La femme de ménage grogne en lâchant la poignée du dressing. « Ces gosses de riches et leurs alarmes », marmonne-t-elle en se détournant pour trouver la source du bruit. Elle repère le blazer, éteint le téléphone qui sonne et secoue la tête.

Elle éteint la lumière de la chambre et sort précipitamment. La lourde porte d'entrée claque. La serrure s'enclenche.

Jeannette s'effondre sur le sol du dressing. Une sueur froide trempe son sweat à capuche noir, collant à sa colonne vertébrale. Elle cherche son souffle, la poitrine violemment soulevée, en attendant que son cœur ralentisse.

Elle se force à se relever. Elle essuie la poignée de la porte, vérifie les flux des caméras une dernière fois et se glisse hors de l'appartement.

Lorsqu'elle sort de l'immeuble et débouche sur la Fifth Avenue, les premières lueurs de l'aube teintent le ciel de New York. Le vent glacial du matin sèche la sueur sur son visage. Elle monte dans un taxi en direction de l'aéroport JFK.

Elle jette un dernier regard à l'imposant immeuble de luxe, sort son téléphone et appuie sur le bouton d'activation de l'application de surveillance. Le piège est tendu.

La tasse de café noir brûle les paumes de Jeannette, mais elle ne la lâche pas.

Elle est assise en tailleur sur le luxueux canapé du salon d'Eleanor à Boston, les yeux rivés sur l'immense télévision de quatre-vingt-cinq pouces fixée au mur. L'écran est divisé en deux. À gauche, le salon silencieux et vide du penthouse de Manhattan. À droite, le lit parental parfaitement fait.

Pendant trois jours, Jeannette ne quitte pas l'appartement. Elle mange à peine. Elle reste assise là, telle une statue, les cernes sous ses yeux se creusant jusqu'à devenir des ombres violacées. Eleanor l'observe, se rongeant les ongles nerveusement, terrifiée à l'idée que sa meilleure amie soit en train de perdre la raison.

Le quatrième soir, l'événement se produit.

L'écran de gauche s'illumine soudainement. Le bruit d'une clé tournant dans la serrure crépite dans les enceintes haute-fidélité du salon d'Eleanor.

La colonne vertébrale de Jeannette se redresse d'un coup. Son pouce s'abat sur le bouton d'enregistrement de son ordinateur portable. Eleanor lâche son magazine et se précipite vers le canapé, les yeux écarquillés.

Sur l'écran, Devyn entre en titubant par la porte d'entrée. Sa cravate est dénouée. Il rit, d'un rire pâteux et aviné. Son bras est enroulé fermement autour de la taille de Zara. Zara glousse, refermant la porte d'un coup de talon avant de jeter ses bras autour de son cou. Ils s'écrasent contre le mur, s'embrassant avec avidité.

« Mon Dieu, quand est-ce que tu vas larguer cette pimbêche coincée et ennuyeuse ? » geint Zara, sa voix résonnant sèchement dans la pièce silencieuse.

Devyn a un sourire narquois, ses mains parcourant le corps de la jeune femme. « Bientôt, bébé. Dès que le paiement final du trust de la famille Beaumont sera viré sur mon compte. Ensuite, je jetterai Jeannette comme une ordure. »

Les mots frappent Eleanor comme un coup de poing. Elle attrape un coussin en velours et le lance violemment contre l'écran de télévision. « Espèce de parasite et de profiteur de merde ! » hurle-t-elle, le visage rouge de fureur.

Jeannette ne cille pas. Son visage est un masque de calme absolu et terrifiant. Ses yeux sont morts, complètement vides d'émotion, alors qu'elle regarde l'homme qu'elle était censée épouser traîner une autre femme sur le canapé. Elle tapote le trackpad, zoomant sur leurs visages pour s'assurer que la résolution est parfaite.

La conversation qui suit est ignoble. Ils se moquent des vêtements conservateurs de Jeannette. Ils rient de la façon dont ils se sont retrouvés dans la voiture de Devyn pendant que Jeannette l'attendait à l'intérieur d'un restaurant.

Le flux de la caméra bascule sur la chambre parentale. L'objectif sténopé capture chaque seconde écœurante et indéniable de leur trahison.

Deux heures plus tard, l'enregistrement s'arrête.

Jeannette expire lentement. Ses doigts volent sur le clavier, cryptant l'énorme fichier vidéo. Elle le télécharge sur trois serveurs cloud distincts et sécurisés, basés en Suisse et à Singapour. Elle en télécharge une copie sur une clé USB cryptée.

Elle se dirige vers le coffre-fort mural, y enferme la clé USB et se tourne vers Eleanor. Un lent sourire glacial se dessine sur le visage de Jeannette.

« La chasse est terminée », murmure Jeannette.

Eleanor frissonne. « Qu'est-ce que tu vas en faire ? Cette vidéo est une bombe nucléaire. »

Jeannette se dirige vers le comptoir de la cuisine et saisit l'épaisse enveloppe couleur crème qui s'y trouve. C'est l'invitation au gala de charité annuel de la famille Langley. Elle passe son ongle sur le blason des Langley estampé en feuille d'or sur le devant.

« Je vais leur faire un cadeau », dit Jeannette, sa voix aussi lisse que du verre. « Devant absolument toutes les personnes qui comptent à Boston. »

Eleanor laisse échapper un rire bref et excité. Elle saisit immédiatement son téléphone. « J'appelle mon styliste. Il nous faut une armure. »

Le lendemain après-midi, une équipe de stylistes fait entrer des portants de haute couture dans l'appartement. Jeannette passe devant les robes blanches, douces et éthérées, sans même un regard.

Son regard se pose sur une robe au bout du portant. C'est une robe vintage dos nu au décolleté plongeant, en lourd velours rouge. La couleur est violente. On dirait du sang fraîchement versé.

Quand Jeannette sort de la cabine d'essayage en la portant, le silence se fait dans la pièce. La robe épouse ses courbes comme une seconde peau. Le maquillage sévère et prononcé que l'artiste a appliqué a effacé toute trace de la fiancée douce et docile. Elle a une allure fatale.

Eleanor pousse un sifflement long et admiratif. « Boston va brûler ce soir. »

Jeannette enfile une paire de longs gants en velours noir qui montent jusqu'aux coudes. Elle glisse son téléphone – chargé du logiciel de piratage – dans une élégante pochette noire.

Au moment où elle s'apprête à partir, son téléphone vibre. Un SMS de Devyn.

Tu me manques tellement, ma chérie. J'espère que l'Europe te traite bien. N'oublie pas de prendre tes vitamines. Je t'aime.

Jeannette fixe l'écran. Une vague de pur dégoût lui soulève l'estomac. Elle bloque le numéro.

Elle sort de l'immeuble et se glisse à l'arrière de la limousine Lincoln noire qu'Eleanor a réservée. Une bruine froide et continue tombe sur Boston. Jeannette appuie sa tête contre la vitre teintée, fermant les yeux, repassant chaque étape de son plan.

La limousine s'engage dans le parking souterrain VIP du Boston Plaza Hotel. Jeannette ouvre elle-même la portière. Son talon aiguille éclabousse une petite flaque, projetant des gouttelettes d'eau.

Elle refuse d'un geste l'aide du chauffeur qui lui propose un parapluie. Elle marche seule vers l'ascenseur privé menant à la grande salle de bal, la posture rigide, son aura exigeant qu'on lui laisse de l'espace.

Alors qu'elle approche de la rangée d'ascenseurs, elle perçoit un mouvement dans sa vision périphérique. Un mur d'hommes massifs en costumes noirs identiques se dirige vers le même ascenseur, entourant une silhouette imposante en leur centre.

Jeannette n'en a que faire. Elle accélère le pas, appuie sur le bouton « HAUT » et entre à l'intérieur alors que les portes métalliques commencent à se refermer.