La Cigogne et le Secret du Vignoble

Je suis Juliette Fowler, sommelière le jour et "La Cigogne" la nuit, offrant un service unique et extrêmement rare.

Pour 5 millions d'euros, je devais prélever le sperme de Joseph Moore, le fils « noyé » d'une dynastie viticole.

Mais en arrivant au château, ce n'était pas un simple client qui m'attendait, mais un cadavre d'une beauté troublante.

Puis, une minuscule micro-caméra cachée dans une bouteille de Petrus de collection.

Ils voulaient voler mon secret, cette technique ancestrale transmise par ma grand-mère.

Le pire ? Après des heures de procédure, j'ai senti une infime vibration sous la peau de Joseph.

Il n'était pas mort.

Il était vivant, catalepsie induite, piégé dans un linceul de glace par sa propre famille.

Son père et son frère Kyle avaient simulé sa mort, puis c' est Kyle qui avait tenté de le noyer.

J' étais tombée au cœur d' un nid de vipères, une famille capable de crimes monstrueux pour la richesse et le pouvoir.

En étant découverte, le père Moore, Kyle et Darlene, la fiancée de Joseph, nous ont emprisonnés.

Ils m'ont forcée à devenir la "mère porteuse" de Joseph, menaçant de nous incinérer tous les deux si je ne tombais pas enceinte sous un mois.

Comment pouvais-je survivre à une telle horreur, et protéger cet homme dont la vie m'avait liée ?

Pour gagner du temps, nous avons dû céder à leur demande, dans une union de désespoir.

Nous devions nous échapper, et vite, avant l'incinération programmée du « corps » de Joseph.

Je suis Juliette Fowler, sommelière dans un restaurant trois étoiles à Paris. Mais mon vrai métier, celui que personne ne connaît, est beaucoup plus rare.

Je suis "La Cigogne".

Pour 500 000 euros minimum, je propose un service unique : la cryoconservation de sperme post-mortem. Une technique secrète, transmise par ma grand-mère apicultrice, qui utilise des enzymes d'une lignée rare d'abeilles de Provence.

Cela permet de préserver la lignée d'un homme juste après sa mort.

Mon téléphone professionnel, celui réservé à ce service, a sonné. C'était Madame Dixon, une cliente fidèle dont j'avais sauvé la lignée familiale l'année dernière.

« Juliette, ma chérie, j'ai une urgence pour vous. Une très, très grosse affaire. »

Sa voix était pressée.

« La famille Moore, de Bordeaux. Leurs vignobles sont immenses. Leur fils cadet, Joseph, vient de mourir. Noyé. »

Je suis restée silencieuse. Les Moore étaient une dynastie, presque une royauté dans le monde du vin.

« Ils sont désespérés, Juliette. Leur fils aîné, Kyle, est en fauteuil roulant et stérile après un accident. Joseph était leur seul espoir de continuer le nom. Ils vous paieront n'importe quel prix. »

N'importe quel prix. Ces mots ont résonné. Le rucher de ma grand-mère, en Provence, tombait en ruine. Les abeilles, ma seule famille, étaient en danger.

« Madame Dixon, mon prix de base est de 500 000 euros. Mais pour une famille comme les Moore, et une telle urgence... »

Je fis une pause, calculant rapidement.

« Ce sera 5 millions d'euros. »

Il y eut un silence à l'autre bout du fil, puis un petit rire.

« Vous avez bien raison, ma chère. Connaissez votre valeur. Je leur transmets. Préparez-vous, ils vous enverront un jet privé. »

Une heure plus tard, un virement de 2,5 millions d'euros est arrivé sur mon compte offshore. L'acompte.

J'ai regardé par la fenêtre de mon petit appartement parisien. Le neveu de Madame Dixon m'attendait en bas avec un bouquet de fleurs, comme tous les soirs. Je l'ai ignoré et j'ai commencé à faire ma valise.

L'amour ne m'intéressait pas. Seul l'argent pouvait sauver mes abeilles.

Le jet privé m'a déposée directement sur une piste d'atterrissage appartenant au domaine Moore. Un château immense, presque arrogant dans sa richesse, se dressait au milieu de vignes parfaitement alignées.

Un homme en fauteuil roulant m'attendait sur le tarmac, le visage ravagé par un chagrin qui semblait presque trop parfait, trop théâtral. C'était Kyle Moore, le frère aîné.

À côté de lui se tenait un homme plus âgé, grand et froid, le patriarche de la famille Moore.

« Mademoiselle Fowler, » dit le père, sa voix tranchante comme du verre brisé. « Merci d'être venue si vite. Chaque minute compte. »

Kyle a éclaté en sanglots bruyants.

« Mon frère... Joseph... Il est parti... »

Le père lui a posé une main sur l'épaule, mais son regard était fixé sur moi, dur et calculateur.

« Pour garantir une discrétion absolue, nous devons vous demander votre téléphone. Pas d'appels, pas de messages. Rien ne doit sortir de ce domaine. »

J'ai hoché la tête et lui ai tendu mon téléphone personnel, celui que j'utilisais pour mes clients du restaurant. Mon téléphone secret, celui de "La Cigogne", était bien caché dans le double fond de ma mallette d'intervention.

Ils m'ont conduite dans une immense chambre froide, aménagée à la hâte. Le corps de Joseph Moore était allongé sur une table en marbre, entouré de blocs de glace.

Il était magnifique, même dans la mort. Un visage parfait, des muscles dessinés sous une peau pâle. Il ressemblait à une statue grecque.

« Nous vous laissons, » dit le père. « Faites ce que vous avez à faire. »

Ils sont partis, fermant la lourde porte derrière eux. Je me suis approchée du corps. J'ai sorti mes instruments, mais quelque chose me dérangeait. L'atmosphère était pesante.

Mon instinct, affûté par des années de travail dans le secret, s'est mis en alerte. J'ai scanné la pièce du regard. Mon attention a été attirée par une bouteille de vin de collection posée sur une étagère. Un Petrus 1982. Une bouteille à plus de 50 000 euros, étrangement placée dans une chambre froide.

Je me suis approchée. Le bouchon avait été légèrement modifié. J'ai sorti une petite pince de ma mallette et j'ai délicatement extrait une micro-caméra, pas plus grosse qu'un grain de riz.

Ces salauds. Ils voulaient voler ma technique.

J'ai souri froidement. J'ai placé la caméra dans ma poche et l'ai remplacée par un petit morceau de chewing-gum noir. Puis, j'ai commencé ma procédure.

J'ai posé mes mains sur le torse de Joseph. Il était froid, mais pas aussi froid qu'il aurait dû l'être. La température de son corps était étrangement bien conservée pour un homme noyé depuis plusieurs heures.

J'ai commencé le massage rituel pour stimuler les tissus. Mais au moment où j'allais utiliser mes aiguilles spéciales, j'ai senti quelque chose. Une vibration infime, presque imperceptible, sous sa peau.

Mon sang s'est glacé.

J'ai pressé plus fort. Rien. J'ai vérifié son pouls, son rythme cardiaque. Absolument rien. C'était un cadavre.

Pourtant... cette sensation.

J'ai recommencé la procédure, en essayant d'extraire ce pour quoi j'étais payée. Impossible. Les tissus étaient comme bloqués, inertes d'une manière que je n'avais jamais vue.

J'ai réalisé que quelque chose clochait. Gravement. Ce n'était pas la mort. C'était autre chose.