L'Ombre de la Jalousie

Mon cœur battait la chamade, trempé de sueur froide, hanté par le même cauchemar : Claire riait, le jury prononçait mon échec à l'école d'art et ma place m'était arrachée.

Puis, la sonnette retentit, brisant le silence du matin parisien.

Ma mère ouvrit : c'était Claire, mon amie d'enfance, mais défigurée par les larmes, affirmant d' une voix étranglée qu' elle était leur véritable fille, échangée à la naissance.

Elle brandissait un bracelet jauni, me lançant un regard venimeux: "C'est la vie que j'aurais dû avoir."

Le monde de Jeanne Dubois, fille de la célèbre galeriste, s'écroulait, réduite à n'être plus personne.

Mais alors que Claire pensait me briser, une étrange prescience, née de ce rêve lancinant, me soufflait : la guerre venait de commencer.

Je me suis réveillée en sursaut, le cœur battant à tout rompre dans ma poitrine, mon pyjama en soie collé à ma peau par une sueur froide. Le rêve était encore là, vif et terrifiant, gravé derrière mes paupières. J'étais dans la grande salle de l'école d'art, devant mon chevalet, mais mes mains refusaient de bouger. À côté de moi, Claire ricanait, son visage déformé par la haine. "Tu vois, Jeanne," disait-elle, "cette place m'appartient." Puis, le verdict des examinateurs tombait comme un couperet : "Jeanne Dubois, recalée."

Ce n'était qu'un rêve, mais il me hantait depuis des semaines, chaque nuit plus précis, plus réel.

Je me suis levée pour boire un verre d'eau, essayant de chasser ces images. La sonnette de la porte d'entrée a retenti dans le silence de notre grand appartement parisien. Il était à peine huit heures du matin. Qui pouvait bien venir si tôt ?

Ma mère, Madame Dubois, déjà habillée avec son élégance habituelle, est allée ouvrir. J'ai entendu des voix basses dans le couloir, puis un sanglot étouffé. Intriguée, je suis sortie de ma chambre.

Dans l'entrée, une jeune femme se tenait debout. Elle portait des vêtements simples, presque usés, et son visage était baigné de larmes. Elle me semblait vaguement familière. Mon père, Monsieur Dubois, venait de sortir de son bureau, l'air perplexe.

"Jeanne," a dit ma mère d'une voix étrange, "voici... Claire."

Claire. Ma meilleure amie d'enfance. Je ne l'avais pas vue depuis des années, depuis qu'elle avait déménagé avec sa famille. Mais la jeune femme qui se tenait là n'avait plus rien de l'enfant joyeuse que j'avais connue. Elle semblait brisée.

"Madame Dubois," a sangloté Claire en se tournant vers ma mère, "je suis désolée de débarquer comme ça, mais je n'en peux plus. Je dois vous dire la vérité."

Elle a pris une profonde inspiration, ses yeux remplis de larmes fixant ma mère.

"Je suis votre véritable fille. Nous avons été échangées à la naissance."

Le silence qui a suivi a été total, assourdissant. J'ai regardé ma mère, son visage habituellement si maîtrisé s'était figé dans une expression de choc total. Mon père a froncé les sourcils, son regard passant de Claire à moi, l'incrédulité se lisant sur ses traits.

"Qu'est-ce que vous racontez ?" a finalement articulé mon père, sa voix dure.

"C'est la vérité," a insisté Claire, sortant de son sac un vieux bracelet de naissance en plastique jauni. "Regardez. 'Bébé fille Dubois'. On me l'a donné quand j'ai quitté l'orphelinat où mes parents... ceux qui m'ont élevée... m'ont abandonnée. J'ai grandi dans la misère, j'ai tout enduré, pendant qu'elle..."

Son regard s'est posé sur moi, plein d'un venin que je ne lui connaissais pas.

"...elle a eu ma vie. La vie que j'aurais dû avoir."

Ma mère a chancelé, et mon père l'a soutenue par le bras. Elle fixait le bracelet, puis le visage de Claire, comme si elle cherchait une ressemblance, une preuve.

"C'est impossible," a murmuré ma mère.

"Nous ferons un test ADN," a déclaré mon père d'un ton sans appel. "En attendant, vous pouvez rester ici."

Son ton était pragmatique, mais je voyais bien qu'il était autant secoué que ma mère. Il a toujours été plus méfiant.

Claire a hoché la tête, un air de martyre sur le visage. "Merci, Monsieur. C'est tout ce que je demande. La vérité."

Je me sentais comme une spectatrice d'une pièce de théâtre absurde. Mon monde venait de basculer. J'étais la fille de la célèbre galeriste Madame Dubois, destinée à suivre ses traces. Et soudain, je n'étais peut-être personne.

Conformément à mon rêve, je devais sembler dévastée. Je me suis donc retournée sans un mot, le visage fermé, et je suis allée m'enfermer dans ma chambre. J'ai collé mon oreille à la porte. C'était la seule façon de survivre à ce qui allait suivre : prétendre être faible pour observer l'ennemi.

J'entendais Claire parler à mes parents d'une voix douce et plaintive.

"Je ne veux pas perturber Jeanne. Vraiment. Elle a eu une vie si facile, si protégée. Ça doit être un choc terrible pour elle. Je me sens si coupable. Mais j'ai tellement souffert..."

Elle se posait en victime, tout en me dénigrant subtilement. Elle plantait les graines du doute et de la pitié dans l'esprit de mes parents. C'était exactement comme dans mon rêve.

Plus tard dans la soirée, Claire a frappé à ma porte.

"Jeanne ? Je peux entrer ? Je voulais juste voir si tu allais bien."

Je ne lui ai pas répondu. Elle est entrée quand même, tenant une tasse de tisane.

"Je t'ai fait ça pour t'aider à dormir," a-t-elle dit doucement. "Je sais que tout ça est de ma faute."

Je suis restée allongée, le dos tourné. Elle a posé la tasse sur ma table de chevet et est restée un instant, silencieuse. Je sentais son regard sur moi. Puis, elle est repartie en fermant doucement la porte.

J'ai attendu quelques minutes. Puis je me suis levée et j'ai vérifié mon téléphone. Le réveil pour mon concours d'entrée à la prestigieuse école des Beaux-Arts, le lendemain matin à 7h, était bien activé. J'ai soupiré, me disant que mon rêve était peut-être juste un cauchemar absurde. Mais une petite voix m'a poussée à vérifier à nouveau avant de me coucher.

Juste avant de m'endormir, j'ai rallumé l'écran.

Le réveil était désactivé.

Claire était passée par là. Le rêve n'était pas un rêve. C'était un avertissement. Et la guerre venait de commencer.

Le lendemain matin, je n'ai pas bougé quand l'heure a filé. J'ai attendu. Je savais que Claire attendait aussi, de l'autre côté de la porte, savourant sa victoire. Je devais comprendre sa stratégie, voir jusqu'où elle était prête à aller. Rester calme était ma seule arme.

À huit heures passées, on a frappé violemment à ma porte.

"Jeanne ! Jeanne, réveille-toi !"

C'était la voix de Claire, faussement paniquée. J'ai ouvert les yeux lentement et j'ai ouvert la porte, en bâillant.

"Qu'est-ce qui se passe ?" ai-je demandé d'un air endormi.

Le visage de Claire était une parfaite composition de choc et d'inquiétude.

"Mais... ton concours ! Il est à neuf heures ! Ton réveil n'a pas sonné ?"

"Non," ai-je menti calmement. "C'est bizarre."

"Oh mon Dieu, c'est de ma faute," a-t-elle dit en se tordant les mains. "Hier soir, en posant la tisane, j'ai peut-être heurté ton téléphone sans faire exprès. Je suis tellement désolée, Jeanne !"

Dans ses yeux, je pouvais voir une lueur de triomphe à peine dissimulée. Elle pensait m'avoir eue. Elle pensait que j'allais paniquer, pleurer, et rater la plus grande opportunité de ma vie.

Mais c'est à ce moment-là que ma mère est apparue dans le couloir, déjà habillée et prête à partir.

"Qu'est-ce que c'est que ce bruit ?" a-t-elle demandé, l'air contrarié.

"Maman, le réveil de Jeanne n'a pas sonné, elle va rater son concours !" s'est exclamée Claire. "Je vais l'emmener, je vais conduire vite !"

"Pas la peine," a dit ma mère d'un ton sec, en me tendant mes vêtements. "Habille-toi. Je t'emmène. On a le temps."

Le visage de Claire s'est décomposé une fraction de seconde avant qu'elle ne retrouve sa mine contrite. Son plan de me voir échouer lamentablement était contrarié. Le soutien indéfectible de ma mère, même en plein doute, était quelque chose qu'elle n'avait pas anticipé.

Dans la cuisine, pendant que je me préparais en vitesse, Claire s'affairait.

"Tiens, Jeanne, mange au moins ce croissant. Et j'ai fait un café spécial, bien fort, pour te réveiller."

Elle m'a tendu la tasse et le croissant avec un sourire encourageant. C'était la deuxième étape de son plan, celle que j'avais vue dans mon rêve. Le café était rempli de laxatifs. Dans mon rêve, je l'avais bu, et j'avais passé l'épreuve de dessin de trois heures à me tordre de douleur, incapable de me concentrer.

J'ai pris la tasse. J'ai regardé Claire droit dans les yeux.

"Merci, Claire. C'est gentil."

Puis je me suis tournée vers l'évier et j'ai vidé le contenu de la tasse d'un coup.

"Oh, zut, j'ai tout renversé. Je suis trop stressée," ai-je dit avec un faux air désolé. "Tant pis, je prendrai une bouteille d'eau."

Le sourire de Claire s'est figé. Elle a bafouillé quelque chose, mais je ne l'écoutais déjà plus. J'ai attrapé une pomme et j'ai suivi ma mère vers la porte.

Alors qu'on sortait, j'ai entendu ma mère dire à mon père, resté à l'intérieur : "Tu as vu ce croissant ? Il avait une drôle de couleur. Je l'ai jeté, au cas où."

Un petit sourire a étiré mes lèvres alors que je montais dans la voiture. Claire était peut-être manipulatrice, mais elle avait sous-estimé deux choses : mon rêve, et l'amour inconditionnel de ma mère adoptive. La partie n'était pas encore perdue. Loin de là.