L'Héritière condamnée: Épouser le milliardaire

Le bruit sourd du tampon encreur s'abattant sur le papier résonna comme un coup de feu dans la petite pièce en béton.

Le directeur Thompson ne leva pas les yeux. Il se contenta de faire glisser le dossier sur le bureau en métal.

« C'est fini, Haynes. Sortez. »

Camille Haynes resta immobile. Son rythme cardiaque ne s'accéléra pas. Ses paumes ne devinrent pas moites. Cinq ans plus tôt, elle aurait tremblé, les larmes coulant sur son visage, suppliant qu'on lui dise que tout cela n'était qu'une erreur.

Maintenant, elle se contenta de tendre la main vers le sac en plastique que lui tendait l'agent Grant.

Il était léger. Pathétiquement léger. Un tube de baume à lèvres périmé depuis trois ans et un manuel de médecine à la tranche brisée en trois endroits.

« Signez ici », dit Grant d'un ton las.

Camille signa. Son écriture avait changé. Autrefois pleine de boucles et juvénile, elle n'était plus que des lignes acérées, déchiquetées, qui semblaient pouvoir taillader la peau.

Elle se dirigea vers la lourde porte d'acier. Le vibreur retentit, un bourdonnement long et rageur qui lui fit vibrer les dents. La porte s'ouvrit en coulissant.

Camille sortit.

Le soleil la frappa comme un coup. Elle tressaillit, levant le bras pour protéger ses yeux. L'air n'avait plus l'odeur d'eau de Javel et de chou rassis. Il sentait la poussière, les gaz d'échappement et quelque chose de terriblement vaste.

Elle baissa le bras. Elle s'attendait à des caméras. Aux flashs qui l'avaient aveuglée cinq ans plus tôt, quand on l'avait emmenée, menottes aux poignets.

Il n'y avait rien.

Juste une route déserte et une unique limousine noire, moteur tournant sur le bas-côté.

Les vitres étaient si sombres qu'elles ressemblaient à des nappes de pétrole. La voiture était là, menaçante et silencieuse. On aurait dit un corbillard.

Camille ajusta le col de son trench-coat. C'était celui qu'elle portait le jour de son arrestation. L'ourlet était effiloché et le tissu lui serrait les épaules. Elle n'était qu'une brindille à l'époque. La prison avait fait fondre la graisse pour la remplacer par du muscle.

Elle se dirigea vers la voiture.

Le chauffeur sortit. Il portait des gants blancs. Il ne la regarda pas. Il ouvrit la portière arrière et fixa l'horizon, comme si la regarder risquait de le contaminer.

Camille se glissa à l'intérieur.

La climatisation la saisit instantanément, figeant la sueur sur sa nuque. La portière se referma dans un bruit sourd, l'enfermant dans un huis clos parfumé au cuir.

En face d'elle se trouvaient sa mère, Victoria, et sa sœur, Mia.

Victoria tenait une flûte de champagne en cristal. Elle n'en proposa pas à Camille. Elle dévisagea le manteau usé de sa fille avec une moue qui laissait entendre qu'elle sentait une odeur de charogne.

Mia se tassa dans le coin du siège en cuir. Elle paraissait terrifiée.

« Tirez les rideaux », dit Victoria. C'étaient les premiers mots qu'elle adressait à sa fille en cinq ans. « Je refuse que les paparazzis aient une photo de votre visage. »

Camille tendit la main et tira le rideau de velours. Ses mouvements étaient fluides, maîtrisés. Elle se rassit, le dos droit, sans toucher le dossier.

« On dirait un fantôme », dit Mia d'une voix aiguë et cassante. « La nourriture là-bas devait être infâme. Tu es squelettique. »

Camille regarda sa sœur. Sans ciller. Elle se contenta d'observer le pouls de Mia battre à son cou.

Mia frissonna et détourna le regard.

Victoria ouvrit son sac à main en peau de crocodile. Elle en sortit un épais document qu'elle jeta sur la petite table en noyer entre elles.

Il atterrit dans un claquement sec.

« Signez », dit Victoria. « La famille a prévu une allocation. Vous prenez l'argent, vous partez pour l'Europe et vous ne revenez jamais à New York. Vous êtes morte pour cette ville. »

Camille baissa les yeux. Accord de désinvestissement du fonds fiduciaire. Accord de non-divulgation.

« Et si je refuse ? » demanda Camille, la voix rauque à force de ne pas avoir servi.

« Gavin et moi, nous nous fiançons le mois prochain », lâcha Mia, un sourire cruel aux lèvres. « Il n'a pas besoin que son ex-fiancée taularde traîne dans les parages. » Elle plongea la main dans son sac, en sortit une carte de crédit noire et la lança sur la table. La carte glissa sur le bois poli et s'immobilisa près des documents. « Tiens. Pour un billet de bus. Ne viens pas dire qu'on ne t'a jamais rien donné. »

Le doigt de Camille tressaillit. Une seule fois.

« Vous n'avez aucun moyen de pression », lança Victoria d'un ton sec en buvant une gorgée de champagne. « Vous êtes une tache sur le nom de cette famille. Vous signez, ou vous crevez de faim. »

Camille se pencha en avant. L'atmosphère dans la voiture changea, devint lourde, suffocante. Une vague de nausée, compagne familière de ces dernières semaines, la submergea. Elle la refoula, transformant cette faiblesse en glace.

« C'est vous qui m'avez envoyée là-bas », dit doucement Camille. « Vous et Gavin. Nous avons des comptes à régler. »

Le visage de Victoria s'empourpra. Elle ouvrit la bouche pour crier.

La voiture fut percutée de côté.

Du métal crissa contre du métal. Le choc projeta Camille contre la paroi. La flûte de champagne de Victoria vola en éclats, projetant partout du liquide et des tessons.

« Madame ! » crépita la voix paniquée du chauffeur dans l'interphone. « On nous percute ! Trois SUV ! Sans plaques ! »

Un autre choc percuta la limousine par l'arrière.

Mia hurla, un cri strident qui hérissa les nerfs de Camille. Victoria s'agrippait à l'accoudoir en cuir, le visage figé par une terreur absolue.

« Appelez la police ! » cria Victoria d'une voix perçante. « Faites quelque chose ! »

La limousine fit une violente embardée. Le chauffeur perdait le contrôle. Camille sentit le lourd châssis tanguer, le centre de gravité basculer dangereusement.

Camille regarda dans le rétroviseur. Elle y vit la calandre noire d'un SUV modifié emplir son champ de vision.

Ils n'essayaient pas de les faire sortir de la route. Ils les prenaient en tenaille. C'était une opération d'enlèvement.

« Poussez-vous », dit Camille.

Elle n'attendit pas de réponse. Elle détacha sa ceinture. La voiture fit une nouvelle embardée, mais Camille se déplaça avec une agilité féline. Elle franchit d'un bond la cloison qui séparait l'habitacle du poste de conduite.

Le chauffeur était en hyperventilation, les jointures de ses doigts blanchies sur le volant.

Camille l'attrapa par le col et tira d'un coup sec. « Siège passager. Maintenant. »

La férocité dans sa voix le sortit de sa paralysie. Il se hissa par-dessus la console et se laissa tomber sur le siège passager.

Camille se glissa derrière le volant.

Les sensations étaient différentes de celles des simulateurs qu'elle avait construits dans l'atelier de la prison, mais les lois de la physique restaient les mêmes. Masse, vitesse, friction.

« Vous êtes folle ! » hurla Victoria depuis l'arrière. « Vous allez nous tuer ! »

Camille l'ignora. Elle agrippa le volant. Ses yeux balayaient les rétroviseurs. Une voiture sur le flanc gauche, une derrière. La troisième arrivait vite sur la droite.

Elle écrasa l'accélérateur au plancher.

Le lourd moteur rugit. La limousine bondit en avant.

« Accrochez-vous », marmonna Camille.

Elle vit la bretelle de sortie approcher. Un virage serré à droite. Trop serré pour un véhicule aussi long à cette vitesse. Mais le SUV à sa droite synchronisait son approche à la perfection, avec l'intention de la coincer contre la glissière de sécurité.

Elle ne freina pas.

Au lieu de ça, elle attendit que le SUV soit presque parfaitement aligné avec ses roues arrière. Puis elle donna un coup de volant sec vers la droite, directement dans la trajectoire de l'assaillant, tout en pilant net.

Les pneus crissèrent. Le poids massif de la limousine agit comme un mur d'acier. Ce n'était pas un dérapage ; c'était un coup de bélier. Le conducteur du SUV à sa droite ne s'attendait pas à ce qu'une manœuvre défensive se transforme en une attaque aussi brutale. Il y eut un bruit écœurant de métal broyé lorsque le coin arrière renforcé de la limousine percuta l'aile avant du SUV.

Le SUV partit en tête-à-queue, son conducteur perdant tout contrôle. Il défonça la glissière de sécurité et dévala le talus.

Au loin, une Rolls Royce Phantom argentée roulait sur la voie de droite. À l'intérieur, Horatio Melton observait la limousine noire exécuter une manœuvre PIT d'une efficacité brutale et d'une précision impossible.

« Blake », dit Horatio à voix basse.

« Monsieur ? » répondit son assistant depuis le siège avant.

« Cette limousine. Le conducteur vient d'utiliser un véhicule de trois tonnes comme un bélier. »

« Impressionnant, monsieur. »

« Découvrez qui est dans cette voiture. »

Camille redressa le volant. La limousine se stabilisa et fila droit devant. Deux SUV étaient toujours à leur poursuite.

Devant eux, un camion grumier grimpait péniblement la pente.

Camille calcula l'intervalle. Il était mince.

Elle relâcha l'accélérateur.

« Qu'est-ce que vous faites ? » hurla le chauffeur à côté d'elle. « Ils nous rattrapent ! »

« La ferme », dit Camille.

Elle attendit. Le SUV derrière eux accéléra, pensant qu'elle perdait de la puissance. Il se rapprocha rapidement, se préparant à la percuter.

À la dernière seconde, Camille donna un coup de volant. La limousine déboîta sur la voie de droite, se plaçant directement dans l'angle mort du camion grumier.

Le conducteur du SUV n'eut pas les mêmes réflexes. Il percuta de plein fouet l'arrière du camion grumier.

Le métal se froissa. Des rondins de bois se déversèrent sur la chaussée. La route derrière eux se transforma en un chaos de débris, bloquant le troisième poursuivant.

Camille expira. Elle ralentit la voiture et se gara sur la bande d'arrêt d'urgence un kilomètre et demi plus loin.

Son pouls était stable, à soixante-dix battements par minute.

Elle passa en mode stationnement et se tourna pour regarder à l'arrière.

Victoria et Mia étaient blotties l'une contre l'autre, couvertes de champagne et de verre. Elles regardaient Camille avec des yeux écarquillés de stupeur.

Puis la stupeur se mua en rage.

Victoria ouvrit la portière à la volée et trébucha sur l'herbe. Elle marcha d'un pas décidé jusqu'à la fenêtre du conducteur.

« Espèce de folle ! » hurla-t-elle en passant le bras par la fenêtre pour gifler Camille. « Vous avez failli nous tuer ! »

Camille attrapa le poignet de sa mère. Sa poigne était de fer.

« Je viens de vous sauver la vie », dit Camille. Sa voix était froide, dénuée de toute chaleur. « La prochaine fois, je les laisserai peut-être vous emmener. »

Elle repoussa vivement la main de Victoria.

La Rolls Royce argentée passa lentement à leur hauteur. À travers les vitres teintées, Horatio Melton vit la femme assise au volant. Ses cheveux étaient en désordre, son manteau était usé, mais son regard était incandescent.

Il mémorisa son visage.

« C'est Camille Haynes », dit Blake en regardant sa tablette. « Libérée de la prison fédérale aujourd'hui même. »

Horatio la suivit du regard dans le rétroviseur latéral jusqu'à ce qu'elle disparaisse.

« Intéressant », dit-il.

La limousine était morte. La boîte de vitesses était fichue, à cause des mauvais traitements que Camille lui avait fait subir.

Victoria avait aussitôt appelé un service de VTC. Quand la Mercedes noire arriva, elle et Mia montèrent à l'intérieur.

« Il n'y a pas de place pour toi », dit Victoria en remontant la vitre avant même que Camille ait pu faire un pas.

Elles la laissèrent sur le bord de la route avec le chauffeur de la dépanneuse.

Camille s'en fichait. Elle se fit emmener en ville par la dépanneuse. Elle avait besoin de réfléchir. Elle avait besoin de vêtements qui ne sentent pas la prison.

Elle entra chez Bergdorf Goodman.

L'air à l'intérieur était frais et sentait le parfum de luxe. C'était une odeur qu'elle avait bien connue. Maintenant, elle lui semblait étrangère.

Une vendeuse regarda son trench-coat élimé et ses rangers. Elle plissa le nez et lui tourna le dos, feignant de réorganiser un présentoir à foulards.

Camille l'ignora. Elle se dirigea vers le rayon homme. Elle voulait un costume. Quelque chose de structuré. Une armure.

« Camille ? »

La voix l'arrêta net. C'était une voix qui avait hanté ses cauchemars pendant cinq ans.

Elle se retourna lentement.

Gavin Lloyd était là. Il n'avait pas changé. Beau, d'une manière lisse et superficielle. Il portait un costume sur mesure qui coûtait probablement plus que le salaire annuel d'une personne moyenne.

Il n'était pas avec Mia.

« C'est bien toi », dit Gavin, un sourire narquois s'étalant sur son visage. Il s'approcha, envahissant son espace personnel. « J'ai entendu dire qu'ils t'avaient relâchée. Je ne pensais pas que tu aurais le culot de te montrer en public. »

« Dégage », dit Camille.

« Toujours aussi hargneuse », rit Gavin. Il tendit la main et lui attrapa le haut du bras. Ses doigts s'enfoncèrent dans son biceps. « Écoute-moi bien, Camille. Tu es une ex-taularde maintenant. Un déchet. Reste loin de Mia. Reste loin de la famille. Si tu crées des problèmes, je m'assurerai que tu retournes en prison pour le restant de tes jours. »

Camille baissa les yeux sur la main qui lui serrait le bras.

« Lâche-moi », dit-elle. « Je compte jusqu'à trois. »

« Sinon quoi ? », ricana Gavin. « Un. Deux... »

Camille n'attendit pas jusqu'à trois.

Sa main droite jaillit, se refermant sur le poignet de Gavin. Son pouce s'enfonça dans le point de pression entre ses tendons.

Gavin eut un hoquet de surprise, sa prise se desserrant.

Camille fit un pas vers lui, sa jambe gauche crochetant sa cheville droite. Elle lui tordit le bras dans le dos, utilisant son propre élan contre lui.

Elle pivota sur ses hanches.

Gavin décolla du sol.

Il s'écrasa sur le sol en marbre dans un bruit sourd et écœurant. L'air s'échappa de ses poumons dans un sifflement.

Des clients hurlèrent. Des agents de sécurité se mirent à courir depuis l'entrée.

Camille laissa tomber son genou sur la poitrine de Gavin. Elle se pencha, sa main se refermant sur sa gorge. Pas assez pour tuer, juste assez pour terrifier.

« C'était un avertissement », murmura-t-elle. Ses yeux étaient des gouffres sombres. « La prochaine fois, je brise l'os. »

Gavin la dévisagea, le visage blême, les yeux exorbités. Il ne pouvait ni parler, ni respirer.

« Hé ! Lâchez-le ! », hurla un agent en portant la main à son taser.

Depuis la mezzanine, Horatio Melton observait la scène. Il tenait une tasse d'expresso, les coudes appuyés sur la balustrade.

Il reconnut la technique. Du Krav Maga. Efficace. Brutal.

« Arrêtez », dit Horatio au directeur du magasin qui se tenait à côté de lui.

Le directeur cligna des yeux. « Monsieur ? Cette femme agresse un client. »

« Cette femme est en train de se défendre », dit calmement Horatio. « Dites à vos agents de ne pas intervenir. Et dites à M. Lloyd de partir. »

Le directeur déglutit difficilement. On ne discutait pas avec Horatio Melton. Il saisit sa radio. « N'intervenez pas. Laissez-la partir. Reconduisez cet homme à la sortie. »

En bas, Camille relâcha Gavin. Elle se releva et épousseta une poussière invisible sur son manteau. Elle paya pour un tailleur d'un blanc immaculé et un attaché-case en cuir rigide pour y ranger les seules choses qui lui restaient de son ancienne vie. Elle n'acheta pas de sac à main.

Les agents s'arrêtèrent à quelques mètres, l'air confus.

« Madame, vous pouvez y aller », dit le chef de la sécurité. Il regarda Gavin, qui gémissait sur le sol. « Monsieur, vous devez quitter les lieux. »

« Elle m'a attaqué ! », siffla Gavin d'une voix rauque, se tenant le dos.

« Nous avons vu les images, monsieur. Vous l'avez attrapée en premier », mentit l'agent avec aplomb.

Camille fronça les sourcils. Elle leva les yeux.

Sur le balcon, un homme en costume anthracite l'observait. Il ne sourit pas. Il ne fit aucun signe. Il se contenta de hocher la tête, une seule fois, avant de se détourner.

Camille plissa les yeux. Elle ne savait pas qui il était, mais elle savait une chose.

Elle n'aimait pas devoir des faveurs à qui que ce soit.