L'Héritière Choyée par Quatre Frères et un PDG Diabolique

Dans une cellule de prison humide et sombre.

Une femme frêle aux cheveux emmêlés était recroquevillée dans un coin, ses manches vides là où ses bras auraient dû être, la tête enfouie profondément dans ses genoux.

Des pas approchaient - légers, joyeux, presque excités.

La porte de la cellule grinça en s'ouvrant. Une femme vêtue d'une robe en dentelle ivoire entra, accrochée au bras d'un homme élégant tenant un coffret rectangulaire.

"Ma sœur, tu ne trouves pas que je suis splendide aujourd'hui ?" Elle tourna sur elle-même devant la femme allongée, relevant fièrement son ourlet. Sa voix était douce et légère, comme le tintement des cloches. "C'est un grand jour pour toi, alors je me suis dit qu'il fallait bien quelque chose de lumineux et festif. Cette dentelle ivoire... elle semble parfaite, non ? Idéale pour un mariage ! Et devine quoi ? Wyatt et moi venons de recevoir notre certificat de mariage aussi ! N'est-ce pas un timing parfait ?"

Peu à peu, la femme recroquevillée releva la tête. Son visage était sale, marqué par des cicatrices malignes ressemblant à des parasites rampants.

Soudain, elle se jeta en avant, se précipitant vers la femme en ivoire avec toute la force qui lui restait.

Mais avant même de l'atteindre, elle reçut un violent coup de pied. Son corps s'envola comme un cerf-volant déchiré, s'écrasant contre le mur de pierre glacée.

Tordue de douleur, elle grimaça tandis qu'un sang frais s'échappait de ses lèvres cousues.

Ses yeux, injectés de sang et remplis de haine, se fixèrent sur le couple satisfait qui se dressait au-dessus d'elle.

L'homme souffla, épousseta son pantalon comme si elle l'avait contaminé, puis attira la femme en ivoire plus près de lui et l'embrassa.

Il regarda la femme au sol comme si elle n'était que déchet. Sa voix ne portait que du mépris. "Megan, toujours à faire la forte quand tu es à deux doigts de la mort ? Molly est venue en personne pour te dire adieu, et voilà comment tu la remercies ?"

Molly serra la taille de Wyatt, levant des yeux humides vers lui. "Elle a toujours été ainsi avec moi, j'y suis habituée..."

Le cœur de Megan se serra. Elle émit un rire brisé qui ne fit que tirer sur les points de suture de ses lèvres, les rouvrant. La douleur n'effleurait même pas la blessure bien plus profonde que la trahison de sa sœur avait laissée dans son âme.

Non, Molly ne comptait même pas comme de la famille.

Se libérant, Molly s'accroupit devant elle et murmura avec un sourire en coin : "Tu te croyais impitoyable ? Alors j'ai pris tes bras. Tu te pensais belle ? J'ai brisé ton visage. Langue bien pendue ? J'ai cousu ta fichue bouche. Franchement, ça m'a fait un bien fou."

Elle sortit son téléphone et parcourut la galerie de photos. "Regarde les derniers moments de ta charmante famille. Désormais, tout de la famille Shaw m'appartient."

Megan la fixait, les yeux brûlant de colère.

Molly ne cilla pas. Elle se pencha en murmurant juste assez fort pour que Megan l'entende : "Même Tristan Reid, l'homme que tu n'as même pas su apprécier, il sera bientôt à moi. Imagine son visage quand il découvrira que c'est toi qui l'a détruit..."

Elle laissa échapper un rire moqueur. "Qui aurait cru que tu étais aussi un génie du hacking ? Tellement jalouse que j'en hurlerais."

À l'évocation de Tristan Reid, un profond remords envahit la poitrine de Megan.

Elle avait cru chaque mensonge de Molly-cru que Tristan était un monstre détraqué qui l'avait enfermée pour la torturer, sans jamais lui laisser le bénéfice du doute. Molly avait même piégé Tristan, poussant Megan à croire qu'il était responsable de la mort de leur grand-père. Ce mensonge l'avait aveuglée de haine.

Alors, elle avait fait tomber son entreprise, ruiné l'héritage centenaire de la famille Reid. Elle l'avait précipité du sommet aux ténèbres. Elle l'avait détruit.

Ses yeux, ternes et sans vie, perdaient lentement leur dernière lueur d'espoir.

Soudain, Molly s'effondra au sol, simulant la terreur et l'agitation.

Wyatt Reid se précipita immédiatement pour la relever, la protégeant derrière lui. Puis, sans crier gare, il piétina violemment la tête de Megan, écrasant son talon avec acharnement.

Il ricana cruellement. "Devine quoi ? Toutes ces entreprises Reid que tu as fini par prendre ? Ouais, elles ont fini par être à moi de toute façon. Tristan n'a plus rien maintenant, que dalle."

Il ouvrit une boîte rectangulaire étroite et en sortit un poignard militaire, jetant négligemment la boîte de côté.

Sous la lueur pâle de la lune, la lame scintillait froidement. Il leva alors son bras et enfonça le couteau droit dans son flanc. Le froid tranchant la transperça comme de la glace. La douleur rendait sa respiration difficile.

Megan savait que ses deux poumons avaient été perforés. Elle n'avait plus beaucoup de temps devant elle. Pourtant, pas une seule larme ne coula. Elle n'avait simplement pas la capacité de produire des larmes.

Wyatt retira la lame et continua à poignarder - encore et encore. Le sang éclaboussait le mur terne de la prison comme des éclats de prunus rouges s'épanouissant en plein hiver. Megan restait là, engourdie par la douleur.

Son esprit commença à s'estomper. Elle perçut vaguement le bruit d'une lutte, puis-pang! pang!-deux coups de feu brisèrent le silence.

"Megan ! Megan !" appela une voix. Megan se sentit recueillie dans une étreinte chaude. Elle lutta pour soulever ses lourdes paupières, essayant de voir qui l'appelait par son nom.

Juste au moment où sa vision s'éclaircit brièvement, une unique larme glissa du coin de son œil. Tristan tenait son corps ensanglanté contre lui, des larmes coulant sur ses joues. "Megan, réveille-toi. Regarde-moi. Je t'ai vengée."

Avec les forces qui lui restaient, Megan jeta un dernier regard vers les deux qui l'avaient torturée il y a quelques secondes. Ils gisaient maintenant sans vie dans des mares de sang, une balle dans la tête chacun.

Tristan appuyait fermement sur ses plaies, ses mains tremblant alors qu'il essayait d'arrêter le saignement-mais elles étaient trop nombreuses.

"Megan... je suis désolé. Je suis arrivé trop tard. Je vais te conduire à l'hôpital tout de suite", dit-il d'une voix étouffée.

Mais Megan sentait sa vie s'échapper. Elle secoua légèrement la tête.

Elle entrouvrit ses lèvres abîmées par les sutures, essayant de dire quelque chose.

Tristan comprit instantanément. Il sortit un couteau et coupa doucement les points de suture.

Sa voix était rauque et à peine audible. "Pardon... Tristan..."

Il enlaça son visage meurtri comme si c'était la chose la plus précieuse au monde, ses larmes chaudes tombant sur ses joues. "Ne dis pas ça. Tu n'as pas besoin de t'excuser."

Elle aurait voulu plus que tout essuyer ses larmes de ses mains, toucher une dernière fois son visage charmant. Mais ses bras n'étaient plus là.

Sa vue commença de nouveau à se troubler. "Je... ne peux pas... S'il y a... une prochaine vie, je... t'aimerai mieux..."

Alors que la lumière quittait les yeux de Megan, Tristan saisit le poignard, et sans hésitation, le planta dans sa propre poitrine.

Les lèvres de Megan bougèrent à peine, murmurant son dernier mot, "Non..."

Tristan berça son corps immobile, les yeux remplis de larmes, et s'effondra à côté d'elle.

Avec son dernier souffle de force, il tendit la main et ferma doucement ses yeux.

Un sourire discret apparut sur ses lèvres. "Nous n'avons pas pu vivre ensemble... mais au moins nous mourrons ensemble. S'il y a une prochaine vie, je t'aimerai encore..."

"Non !"

La femme ouvrit brusquement les yeux, haletante, fixant le plafond rose pâle au-dessus d'elle. Ses sourcils se froncèrent et ses longues cils ondulèrent légèrement de confusion. Elle leva lentement les bras, les mains entravées par des chaînes sur mesure qui frémissaient tout autant que ses pensées désordonnées.

"Mes bras. Molly les a coupés, non ?" pensa Megan, les doigts tremblants effleurant une peau intacte. "Lèvres douces. intactes. Est-ce que. je rêve ?"

Des pas approchèrent. Instinctivement, elle se redressa, mais son corps affaibli la fit vaciller dès le moindre mouvement.

Baigné dans la douce lumière de l'après-midi, une silhouette élancée se profila, enveloppée d'un éclat doré. Son visage était aiguisé, presque éthéré-à la fois séduisant et spectral avec ses sourcils épais, ses yeux profonds, un nez droit et des lèvres fines serrées. On aurait dit qu'il sortait tout droit d'un mythe-avec une pâleur morbide qui lui donnait un air hanté.

"Tu me détestes à ce point, hein ?"

L'homme se tenait près du lit, ses yeux plongés dans les siens, une voix basse et mêlée de lassitude.

Megan sentit ses yeux picoter. Elle tendit les bras et l'enlaça, enfouissant son visage délicat contre sa taille ferme.

"Tristan. Tristan."

Le corps de Tristan se figea. Jamais elle n'avait prononcé son nom ainsi, avec une telle chaleur. D'ordinaire, elle était habile-rusée et pleine de stratagèmes, essayant tout pour s'évader.

Il avait même fait fabriquer ces menottes-répondant uniquement à son empreinte digitale-juste pour l'empêcher de fuir à nouveau.

Elle avait entamé une grève de la faim à cause de cela.

"Alors, quelle est la suite ? Adopter une nouvelle approche ? Le pouvoir doux ?"

La chaleur humide traversait sa chemise, s'infiltrant jusqu'à ses muscles abdominaux. Il fronça rapidement les sourcils, posant ses mains sur ses épaules pour créer une distance entre eux. "Est-ce que... tu pleures ?" Avait-il vraiment poussé cette femme, habituellement sans larmes, au point de pleurer ?

Une colère sourde monta en lui. L'haïssait-elle à ce point qu'elle préférait se désintégrer ? Il était sur le point de lui dire-larmes ou pas, elle ne partirait pas. Il ne laissait jamais s'échapper ce qui lui appartenait.

Mais avant qu'il ne puisse parler, elle le serra à nouveau dans ses bras, plus fermement cette fois. "Tristan, Tristan... c'est vraiment toi ? Suis-je en train de rêver ?"

N'était-ce pas le même jour, trois mois auparavant, quand elle avait cessé de s'alimenter ? N'était-elle pas... morte ? Son dernier souvenir avait été celui de lui... plongeant une lame dans sa poitrine.

Était-il possible qu'elle soit vraiment revenue ?

Tristan leva une main, voulant lui tapoter délicatement le dos. Mais au dernier moment, il s'arrêta. Non-il ne céderait pas à nouveau.

Sa voix était profonde, aussi douce qu'un violoncelle, mais assez glaciale pour blesser. "Ne te fais pas d'illusions. Tu ne te débarrasseras jamais de moi."

Megan releva brusquement la tête, se saisit le bras et y enfonça violemment ses dents.

La douleur.

Si réelle.

Bien trop réelle.

Le visage de Tristan s'assombrit et ses yeux se plissèrent. "Tu essaies encore de te faire du mal ?"

Elle grimpa sur le lit, s'agenouilla, puis passa ses bras autour de son cou. Sa voix s'adoucit presque jusqu'à un murmure : "Non, ce n'est pas ça. Je devais juste savoir si c'était réel. Si tu es réel. J'arrête de fuir. Tristan, tu m'as tellement manqué. vraiment."

Lui avait-il manqué ?

N'était-ce pas de la haine ?

Ne le détestait-elle pas pour l'avoir enfermée ?

C'était la Megan qu'il avait espérée revoir. Une version d'elle qu'il n'aurait jamais pensé vraiment rencontrer. Mais ce bonheur soudain semblait trop irréel. Il resta là, figé, ne sachant comment réagir.

Megan pleura un moment avant de desserrer son étreinte autour de son cou et leva les yeux vers lui.

Ses yeux étaient bouffis et cernés de rouge, comme deux cerises meurtries. Cela fit naître une douleur aiguë dans la poitrine de Tristan. Sa pomme d'Adam trembla légèrement alors qu'il levait une main vers ses lèvres. "Si tu veux vérifier si c'est un rêve, ne te mords pas-ça fait mal. Mord-moi à la place."

Megan fixa ses doigts fins et propres, puis entoura ses mains des siennes et les porta à ses lèvres.

Juste au moment où Tristan pensait qu'elle allait le mordre, elle embrassa doucement sa main à la place.

"Que fais-tu ?" Sa voix était basse. "Tu essaies de me séduire avec des paroles que tu ne penses même pas ? Pour que je te laisse partir ?"

Elle secoua la tête et pressa sa main contre son visage, sa voix étouffée. "Tristan, ne pourrions-nous pas simplement essayer de mener une vie normale ensemble ?"

Vivre une vie normale. Il avait attendu bien trop longtemps pour entendre ces mots.

"Tu. le penses vraiment ?" demanda Tristan, toujours incrédule.

"Absolument. J'en ai terminé avec la fuite. Nous sommes déjà fiancés. Je suis ta fiancée. Je resterai avec toi, quoi qu'il arrive." Megan hocha la tête avec conviction.

Ses yeux sombres brillèrent un instant, mais le doute s'installa rapidement après. "Tu as dit ça la dernière fois aussi. Ça ne t'a pas empêchée de fuir."

Megan savait qu'elle l'avait déçu-encore et encore.

Dans sa vie passée, ce jour précis s'était déroulé de manière presque identique. Elle avait tout fait pour gagner la confiance de Tristan.

Et cela avait fonctionné. Il avait levé toutes les restrictions et avait cessé d'essayer de la garder sous contrôle.

Mais elle avait rompu sa promesse, avait disparu, et s'était cachée dans une pièce secrète souterraine que Molly avait préparée.

Peu de temps après, elle avait appris que Tristan avait perdu pied et avait fini par tuer son grand-père dans sa colère.

C'est à ce moment-là qu'elle lui avait envoyé un message privé, déclarant la guerre et exigeant vengeance.

Tristan avait essayé de la retrouver, mais elle était comme un fantôme, complètement hors réseau.

Elle avait utilisé ses compétences en informatique pour pirater les systèmes internes de la Reid Corp, siphonner leurs fonds et divulguer de faux rapports financiers.

Le cours de la Reid Corp s'était effondré du jour au lendemain-des milliards en actifs perdus.

Toutes les collaborations stratégiques avec les entreprises internationales avaient été annulées. La société toute entière était plongée dans le chaos.

Elle saisit l'opportunité de prendre le contrôle.

Et pendant tout ce temps, en tant que PDG, Tristan ne fit même pas l'effort de riposter. On aurait dit qu'il la laissait faire.

Il ne lui a fallu que deux mois pour faire tomber Reid Corp de son piédestal.

Les souvenirs envahirent l'esprit de Megan en quelques secondes. Un profond sentiment de culpabilité l'envahit. Elle prit son visage ciselé entre ses mains, le regarda dans les yeux et murmura doucement : "Je sais, pour toi, toute cette joie semble arriver bien trop vite, comme un coup en pleine poitrine. Mais Tristan, pour une fois, peux-tu me faire confiance ?"

Le regard profond de Tristan se fixa sur son visage pâle, un soupir s'échappant discrètement de ses narines. "Je vais te faire confiance... juste cette fois-ci."

Megan cligna des yeux, ceux-ci remplis d'une innocence feinte, tout en secouant doucement le bracelet encore attaché au montant du lit.

Ses sourcils expressifs se froncèrent, trahissant une hésitation palpable.

Après un court instant de silence, il se décida enfin, posant ses deux pouces sur le dispositif de reconnaissance d'empreintes des menottes.

Un léger "bip" retentit, et les menottes s'ouvrirent avec un cliquetis, retombant sur le lit.

Libre désormais, Megan frotta ses poignets rougis et les étira légèrement.

Elle se demanda : "Bon sang. Même moi, je n'aurais pas pu les ouvrir-ça, c'est du haut niveau. Et la dernière fois... c'est moi qui l'avais roulé pour qu'il les ouvre... Je vais devoir lui redemander. Ugh.."

Megan esquissa soudain un sourire. "Où tu as trouvé ces menottes ? Je te jure, si je découvre qui les a conçues, je veillerai à ce qu'ils ne créent plus jamais rien."

Tristan toussota légèrement. "Un gars du milieu de la tech."

Oui, même réponse, même ton. Lâche, comme d'habitude.

Peu importe. L'essentiel, c'est qu'elles sont ouvertes.

Megan se pencha et effleura rapidement ses lèvres froides d'un baiser. "Merci de me faire encore confiance."

Ce baiser envoya une décharge à travers tout son être, son sang affluant brusquement. Sa pomme d'Adam monta et descendit nerveusement.

Son premier vrai baiser.

En supposant que l'incident de la réanimation ne compte pas.

Il sembla soudain gêné, ses oreilles prenant une légère teinte rouge. "Euh... Je vais demander à Mme Jones de te préparer quelque chose. Elle te l'apportera plus tard. J'ai une réunion au bureau-je dois y aller maintenant."

Il se retourna rapidement et se dirigea vers la porte. Sa main s'immobilisa sur la poignée alors qu'il atteignait la porte. Il jeta un dernier regard vers elle-celle qu'il aimait par-dessus tout -, puis se précipita dehors comme s'il fuyait.

Les yeux de Megan s'embuèrent en le regardant partir, sa silhouette élancée disparaissant de sa vue. Dieu lui avait vraiment offert une seconde chance dans la vie. Une seconde chance pour arranger les choses avec lui. Son regard s'assombrit, une intention meurtrière grandissant en elle. Les dettes de sa vie passée-elle allait toutes les régler.

♥

Une élégante Maybach noire filait sur la route en direction de Reid Corp. Au volant, Cameron Brooks réajustait ses lunettes à monture dorée et jeta un coup d'œil dans le rétroviseur intérieur pour se retrouver face à une vision stupéfiante. Le patron habituellement impassible... souriait ?

C'était plus rare que de gagner à la loterie. Il travaillait comme l'assistant de Tristan depuis cinq ans et n'avait jamais vu cet homme esquisser le moindre sourire.

Le patron était-il en train de perdre pied à cause de cette drama queen au domaine ?

"Cameron, concentre-toi sur la conduite", lança une voix monotone depuis l'arrière. "Tu n'es pas un mème sur internet."

Les lèvres de Cameron esquissèrent un léger sourire. Était-il si transparent ?

Le petit sourire de Tristan resta figé sur son visage jusqu'à l'entrée de l'entreprise.

Une fois stationnés, Cameron sauta de la voiture et ouvrit la porte pour lui.

Tous deux pénétrèrent dans le bâtiment et se dirigèrent vers l'ascenseur réservé au PDG.

Juste avant que les portes ne se referment, une pochette de créateur apparut pour les bloquer.

Une beauté voluptueuse et séduisante avança, sa voix suave comme du miel chaud. "Monsieur Reid, attendez !"

La température semblait avoir chuté instantanément de dix degrés. Le sourire de Tristan s'évanouit comme une volute de fumée, et ses yeux lançaient des éclairs.

Sa voix était aussi froide que la glace, empreinte de colère. "Dégage."

Évidemment dépourvue du moindre instinct de survie, la femme glissa une jambe dans l'ascenseur.

"Vire-la."

"Compris", répondit Cameron, sans hésitation, adoptant pleinement son rôle de garde du corps.

Il l'agrippa sans une once de compassion et la poussa hors de l'ascenseur.

Puis il appuya calmement sur le bouton de fermeture.

"Mieux vaut désinfecter tout l'ascenseur."

"J'y vais."

Honnêtement, ce genre d'incident arrivait si souvent qu'il en avait perdu le compte. Désinfecter l'ascenseur était devenu une tâche quotidienne.

Quelle énigme que cette Megan. Elle était aussi imprévisible qu'elle avait envoûté le patron. Et on parlait du plus riche homme de l'empire-il pouvait avoir n'importe quelle femme qu'il désirait.

Mais non. Il a fallu qu'il tombe amoureux de quelqu'un qui ne l'aimait même pas en retour.

Alors que Cameron s'efforçait toujours de déchiffrer cette énigme, une voix froide le ramena brusquement à la réalité.

"Le 88ème étage. L'as-tu sélectionné ?"

Cameron se racla la gorge maladroitement, serrant le poing. "Euh, pardon, monsieur. Je m'en occupe tout de suite."

"Si la prochaine fois tu te présentes au travail avec uniquement ta tête, inutile de venir."

"Oui, monsieur !"

Un frisson parcourut l'échine de Cameron au son de ces mots. Des gouttes de sueur perlèrent instantanément dans son dos.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent. Tristan Reid, habillé avec élégance dans un costume sur mesure, se dirigea d'un pas assuré vers la salle de réunion.

Au centre de la pièce spacieuse trônait une table ovale en bois de rose, chaque siège autour était déjà occupé.

À l'entrée de Tristan, tous se levèrent rapidement et saluèrent : "Bonjour, Monsieur Reid."

Il fit un léger signe de tête alors que la réunion commençait.

Mais honnêtement, Tristan n'avait pratiquement pas prêté attention pendant toute la réunion. Son esprit était ailleurs, revenant sans cesse sur le comportement étrange de Megan plus tôt. Essayait-elle de le pousser à baisser sa garde ? Prévoyait-elle de s'enfuir à nouveau ? Elle était vraiment prête à faire n'importe quoi pour s'échapper. Mais peu importe où elle irait, il la retrouverait. Même si elle se réfugiait au bout du monde, il la ramènerait lui-même.

Cette pensée fit glacer ses yeux sombres. Sa mâchoire se crispa, et ses deux poings se serrèrent sur la table. La pièce devint soudain silencieuse. Personne n'osa prononcer un mot, et celui qui parlait à l'instant se figea, les lèvres tremblantes. Puis soudainement, Tristan se leva et, sans dire un mot, quitta la salle de réunion d'un pas long et déterminé. Cameron se précipita pour le rattraper.

♥

À Dreamscape Manor.

Megan se tenait devant le miroir impeccable, contemplant son visage encore ruisselant après un lavage à l'eau froide. Après des jours sans manger ni boire, son teint éclatant s'était transformé en une pâleur maladive. Cheveux ébouriffés, peau terne-elle ressemblait à un fantôme tout droit sorti d'un film d'horreur. Et elle avait embrassé Tristan dans cet état ?

Elle a en fait laissé échapper un petit rire. Aurait-il des cauchemars cette nuit à cause de cela ?

Elle sortit de la salle de bains et s'appuya contre le mur, se sentant épuisée. Son regard parcourut la chambre. Des teintes roses partout-sa couleur préférée. Depuis que Tristan l'avait enfermée ici, il avait entièrement réaménagé la pièce. Autrefois tout en noir et blanc, froid et moderne-mais maintenant ? Draps roses, tapis rose, tout était rose. Il avait même rempli l'endroit de peluches-toutes roses aussi-comme s'il essayait de remplir le silence par de l'affection.

En regardant tout cela, Megan ne pouvait le nier : Tristan la gâtait vraiment, mais à sa manière imparfaite. Le problème était que cet homme ne savait pas aimer. Eh bien, dans ce cas, elle lui apprendrait.

"Toc, toc !" On frappa à la porte. "Entrez," dit-elle, à peine audible.

Mme Jones entra, portant un plateau de croissants et de biscuits. Dès qu'elle vit Megan, ses yeux s'écarquillèrent d'inquiétude. Déposant le plateau sur la table de chevet, elle se retourna rapidement pour aider Megan à se relever du sol.

"Oh, jeune Madame, s'il vous plaît, réconcilez-vous simplement avec le jeune maître. Regardez-vous-vous vous êtes affaiblie ces derniers jours." Mme Jones l'aida doucement à s'installer sur le lit et tira un plaid léger sur elle.

Puis elle tendit un biscuit à Megan. "Tu ne sais pas, mais le jeune maître a cessé de manger aussi. Il travaille sans relâche et n'a pas pris de pause. Son estomac s'est remis à le torturer." Les sourcils de Megan se froncèrent. C'est pour cela qu'il avait l'air si pâle ces derniers temps-il se punissait comme elle. Cet idiot. Une sensation étrange s'installa dans sa poitrine, et même le biscuit au beurre avait un goût un peu amer. Elle laissa échapper un soupir. "Madame Jones, j'arrête de me disputer avec Tristan. Je veux repartir à zéro avec lui." Malgré les paroles de Megan, Madame Jones semblait encore inquiète. Après avoir vu Megan finir tout le croissant, elle plia ses mains, la regardant avec des yeux sincères. "Mademoiselle, je vous en prie... ayez un peu de compassion pour le jeune maître. Il vous aime vraiment, même si sa façon de le montrer est un peu excessive." Megan tendit la main et saisit les mains ridées et calleuses de Madame Jones, esquissant un doux sourire. "Cette fois, je suis sérieuse. Je veux arranger les choses avec Tristan et prendre soin de lui." Les yeux de Madame Jones s'embuèrent, le nez légèrement piquant. "Bien... bien. Je l'ai vu grandir. Quand il était petit, il vivait avec sa mère à la campagne. Il n'est revenu dans la famille Reid qu'à huit ans. Pauvre enfant." Megan n'avait vu que le côté public et poli de Tristan. Elle n'avait aucune idée du passé qui se cachait derrière lui. Elle regarda Madame Jones avec une pointe de confusion dans les yeux. "Attendez, je ne comprends pas-Madame Jones, sa mère n'est-elle pas Madame Reid ?" Madame Jones secoua la tête, sur le point d'expliquer, quand elles entendirent toutes les deux un coup sec à la porte.