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L'Héritière réincarnée: Le pacte de vengeance du Loup
Chapitre 1
La pluie s'abattait contre la vitre du sanatorium, un martèlement régulier qui résonnait comme un glas.
Céleste Franco gisait, paralysée, sur les draps raides et blancs.
Son corps semblait lourd, comme rempli de plomb au lieu de sang.
Elle tenta de lever un doigt.
Rien ne se produisit.
Ses muscles s'étaient atrophiés des mois auparavant, la laissant prisonnière de sa propre peau.
La porte de sa chambre privée s'ouvrit en grinçant.
Son père, Elmore Franco, entra.
Il ne la regarda pas dans les yeux.
Il fixait le dossier qu'il tenait à la main.
Il regardait le moniteur cardiaque qui émettait un bip régulier, monotone.
Ce son était la seule preuve qu'elle était encore en vie.
« Il est temps », dit Elmore dans le vide.
Il sortit un stylo de sa poche de veste.
Le clic du stylo résonna dans le silence de la pièce.
Il signa le document sur le dossier.
Ne pas réanimer.
Céleste voulait crier.
Elle voulait se débattre, supplier, demander pourquoi.
Mais sa gorge était un désert aride, ses cordes vocales inutiles.
Ophélia, sa belle-mère, apparut derrière Elmore.
Elle portait le collier de perles préféré de Céleste.
Ophélia se pencha au-dessus du lit, son parfum entêtant et sucré masquant l'odeur d'antiseptique.
« Pauvre petite fille riche », murmura Ophélia.
Elle lissa les cheveux en arrière sur le front moite de Céleste.
« Tu croyais vraiment que c'était l'accident de voiture, n'est-ce pas ? »
Les yeux de Céleste s'écarquillèrent, la seule partie de son corps qui pouvait encore bouger.
« C'était le thé, ma chérie », murmura Ophélia, ses lèvres effleurant l'oreille de Céleste. « Comme ta mère. Un poison lent, insipide. Il imite à merveille une crise cardiaque. »
Le cœur de Céleste tambourinait contre ses côtes.
Le moniteur se mit à biper plus vite.
Un son aigu.
Affolé.
Ophélia gloussa, un rire bas et cruel. « Et tu étais si aveugle. Si préoccupée par ton mariage avec Bryce. Tu pensais vraiment qu'il te serait fidèle ? Le fils de Daniela a déjà sept ans. Et ce compte offshore que Bryce a ouvert avec l'aide de ton père... ton héritage a payé leur petit nid d'amour aux Caraïbes. Tu as tout financé, pauvre idiote. »
Ces mots étaient comme de l'acide, dissolvant les dernières illusions. Un fils. Un fils de deux ans. Le blanchiment d'argent. Tout s'effondra sur elle d'un coup.
« Arrête ce bruit », claqua Elmore.
Il tendit la main et débrancha le moniteur du mur.
Le bip s'éteignit.
Le silence s'engouffra, lourd et suffocant.
La vision de Céleste commença à se troubler sur les bords.
Des taches noires dansaient devant ses yeux.
Ses poumons brûlaient d'un air qui ne venait pas.
La panique, glaciale et tranchante, transperça sa conscience qui s'éteignait.
Ils avaient tué sa mère.
Ils la tuaient.
Les ténèbres l'engloutirent entièrement.
Et puis, elle haleta.
L'air s'engouffra dans ses poumons, violent et soudain.
Céleste se redressa brusquement dans le lit, sa poitrine se soulevant.
Elle porta les mains à sa gorge, s'attendant à sentir le tube fantôme, la sécheresse de la mort.
Sa peau était chaude.
Sa gorge était lisse.
Elle n'était pas dans la chambre blanche et stérile.
Elle était entourée de draps de soie.
Au-dessus d'elle pendait un lustre en cristal, captant la lumière du matin en mille éclats.
C'était une chambre d'hôtel.
Une chambre d'hôtel très luxueuse.
Son cœur battait si fort qu'elle l'entendait dans ses oreilles.
Elle regarda ses mains.
Elles n'étaient pas maigres et décharnées.
Elles étaient soignées, la peau pleine de vie.
Un téléphone vibra sur la table de chevet.
Elle le saisit, ses doigts tremblant si fort qu'elle faillit le laisser tomber.
L'écran s'illumina.
12 septembre.
Il y a cinq ans.
Le jour de son mariage.
Céleste fixa la date, le souffle coupé.
Elle n'était pas morte.
Elle était revenue.
Un grognement sourd vint de l'autre côté du lit immense.
Céleste se figea.
Son sang se glaça.
Elle tourna lentement la tête, les vertèbres de son cou craquant.
Un homme était allongé à côté d'elle.
Il était étendu sur le ventre, le drap rassemblé à sa taille.
Son dos était un paysage de muscles et d'encre, un grand tatouage de loup couvrant son omoplate.
Il bougea, se retournant sur le dos.
Basile Delgado.
L'ennemi de la famille Franco.
L'homme qui détruirait l'entreprise de son père dans trois ans.
Celui que tout le monde appelait le Loup de Wall Street.
Des souvenirs de sa vie passée-sa première vie-envahirent son esprit.
La nuit avant son mariage.
Elle avait été droguée lors de son enterrement de vie de jeune fille.
Elle s'était réveillée ici.
Elle avait crié.
Elle avait couru dans le couloir enveloppée d'un drap, tombant directement sur un mur de paparazzi.
Le scandale l'avait dépouillée de son héritage.
C'était le premier domino dans la série qui avait mené à sa mort dans ce sanatorium.
Basile ouvrit les yeux.
Ils étaient gris comme un ciel d'orage, perçants et immédiatement éveillés.
Il n'y avait aucune somnolence dans son regard, seulement une évaluation froide et prédatrice.
Il la regardait comme une intruse.
« Sors d'ici », dit-il.
Sa voix était un grondement profond, rauque de sommeil.
« Sors d'ici, Mademoiselle Franco. »
Céleste se mordit la lèvre.
Elle la mordit fort, jusqu'à sentir le goût métallique du sang.
La douleur la ramenait à la réalité.
C'était réel.
Cette fois, elle ne fuirait pas.
Elle pensa à Elmore débranchant le moniteur.
Elle pensa au murmure d'Ophélia.
La peur était un luxe qu'elle ne pouvait plus se permettre.
Elle remonta le drap de soie jusqu'à son cou, couvrant sa nudité.
Elle rencontra le regard de Basile.
Elle ne cilla pas.
« Non », dit Céleste.
Sa voix était rauque, mais elle ne tremblait pas.
« Je ne pars pas, Basile. »
Chapitre 2
Basile plissa les yeux.
Il la regardait comme une énigme qu'il n'arrivait pas à résoudre, ou peut-être un insecte qu'il n'avait pas encore décidé d'écraser.
« Comme tu veux », murmura-t-il.
Il rejeta les couvertures et se leva.
Il était complètement nu.
Céleste sentit la chaleur monter à ses joues, mais elle se força à ne pas détourner le regard.
Elle observa son regard balayer les draps de soie où elle était allongée, une lueur de dégoût dans les yeux. Il contourna délibérément le lit, le contournant largement comme s'il était contaminé.
Elle le regarda marcher vers la salle de bain, ses mouvements fluides et décomplexés.
Il s'arrêta à la porte, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule.
« Tu as cinq minutes pour disparaître avant que j'appelle la sécurité », dit-il. « Et ne touche à rien. Je suis maniaque de la propreté. »
La porte de la salle de bain se referma avec un clic.
Le bruit de la douche commença un instant plus tard.
Céleste se précipita hors du lit.
Ses jambes étaient faibles, mais elles la soutenaient.
Elle scruta la pièce désespérément.
Sa robe de la veille - une robe de cocktail argentée - gisait en tas sur le tapis.
Elle était en lambeaux.
La fermeture éclair était arrachée.
Daniela.
Ce devait être sa sœur.
Elle ne pouvait pas sortir de l'Hôtel Plaza dans une robe déchirée.
Pas avec la presse qui attendait en bas.
Elle avait besoin d'une armure.
Céleste entra dans le dressing.
Des rangées de costumes impeccablement taillés étaient suspendues avec une précision coordonnée par couleur.
Elle attrapa une chemise blanche impeccable sur un cintre.
Elle l'enfila.
Elle l'engloutissait, l'ourlet lui arrivant à mi-cuisse.
Elle la boutonna jusqu'au cou, retroussant les manches sur ses bras.
Elle sentait son parfum.
Bois de santal et tabac de luxe.
Elle plongea la main dans la poche d'une veste gris anthracite accrochée à proximité.
Ses doigts effleurèrent un paquet de cigarettes et un briquet.
Elle les sortit.
Elle ne fumait pas.
Elle détestait l'odeur.
Mais ses mains tremblaient à nouveau.
Elle devait en faire quelque chose.
Elle alluma une cigarette, prenant une bouffée superficielle, toussant légèrement alors que la fumée atteignait ses poumons.
La montée de nicotine lui fit tourner la tête, mais elle calma ses nerfs.
La porte de la salle de bain s'ouvrit.
Basile en sortit, une serviette blanche enroulée bas autour de ses hanches.
Des gouttelettes d'eau s'accrochaient à ses poils de torse et coulaient le long de son abdomen.
Il s'arrêta net en la voyant.
Céleste était assise dans le fauteuil en velours, une jambe croisée sur l'autre.
La fumée s'enroulait entre ses doigts.
Elle ressemblait à un désastre, mais un désastre maîtrisé.
Basile s'appuya contre le cadre de la porte, croisant les bras.
« Le jeu est terminé ? » demanda-t-il, sa voix dégoulinant de moquerie. « Ton fiancé t'attend à l'autel. »
Céleste écrasa la cigarette dans le cendrier en cristal.
Elle se leva.
« Bryce Colon est une ordure », dit-elle.
Basile haussa un sourcil.
C'était nouveau.
La Céleste Franco qu'il connaissait - ou croyait connaître - était une marionnette, une enfant gâtée qui idolâtrait Bryce.
« Je sais que tu rachètes les actions dispersées du Groupe Franco », dit Céleste.
La moquerie disparut du visage de Basile.
Son expression se durcit comme de la pierre.
Il se détacha du cadre de la porte et fit un pas vers elle.
L'air dans la pièce devint soudainement plus lourd.
« Qui te l'a dit ? » demanda-t-il doucement.
Trop doucement.
« Ça n'a pas d'importance », dit Céleste. « Je possède quinze pour cent de l'entreprise. Ma grand-mère me les a légués dans un trust qui s'active aujourd'hui. »
Elle fit un pas vers lui.
Ils étaient maintenant à quelques centimètres l'un de l'autre.
Elle devait lever la tête pour le regarder dans les yeux.
« Je peux te les donner », dit-elle.
Basile tendit la main.
Sa main était grande, ses doigts calleux.
Il lui saisit le menton, relevant encore son visage.
Son pouce effleura sa lèvre inférieure.
« Et le prix ? » demanda-t-il.
Céleste ne cligna pas des yeux.
« Épouse-moi », dit-elle. « Tout de suite. Aujourd'hui. »
La prise de Basile se resserra légèrement.
Il étudia son visage, cherchant le mensonge, le piège.
« Tu es défoncée », dit-il. « Ou tu es encore ivre de ce qu'ils t'ont fait boire hier soir. »
Il lâcha son menton et se détourna, attrapant un pantalon drapé sur une chaise.
« Sors, Céleste. Avant que je ne perde patience. »
Céleste bougea.
Elle se plaça entre lui et le pantalon.
Elle ressemblait à un animal acculé, désespéré et dangereux.
« Numéro de compte 744-Bravo-X-Ray », dit-elle. « Îles Caïmans. La société écran est "Orion Holdings". »
Basile se figea.
Sa main resta suspendue au-dessus du tissu de son pantalon.
Lentement, très lentement, il se retourna pour lui faire face.
Ce compte était un secret.
Un secret qui pourrait le conduire en prison s'il était mal géré.
Un secret que seulement trois personnes au monde connaissaient.
Et elle n'en faisait pas partie.
Jusqu'à maintenant.
Il la regarda, la regarda vraiment, pour la première fois.
La peur avait disparu de ses yeux.
À sa place, il y avait quelque chose de froid.
Quelque chose qui brûlait.
« Commence à parler », dit Basile.
Chapitre 3
Basile enfila son pantalon, le fermant d'un geste sec et définitif.
Il ne prit pas la peine de mettre une chemise tout de suite.
Il se tenait là, torse nu, dégageant une aura d'autorité.
« Où as-tu trouvé ces codes ? » demanda-t-il d'un ton tranchant.
Céleste s'adossa à la porte du placard, essayant de garder son calme.
« J'ai vu des papiers sur le bureau de mon père », mentit-elle.
C'était un mensonge fragile.
Elmore Franco était prudent.
Mais elle ne pouvait pas lui dire qu'elle avait vécu son procès en faillite trois ans dans le futur.
Basile la fixa longuement.
Il ne la croyait pas.
Elle pouvait voir le scepticisme dans le plissement de sa mâchoire.
Mais il jeta un coup d'œil à la Rolex sur la table de nuit.
« Tu as une heure avant de devoir marcher vers l'autel à Saint-Patrick », dit-il.
« Je ne vais pas à Saint-Patrick », répondit Céleste. « Je vais à la mairie. »
Elle soutint son regard.
« Avec toi. »
Basile resta silencieux.
Le silence s'étira, tendu et fragile.
Puis, il attrapa le téléphone mural.
Il composa un seul chiffre.
« Alfredo », dit-il dans le combiné. « Apporte la boîte. »
Il raccrocha.
Céleste laissa échapper un souffle qu'elle ne savait pas retenir.
« Quelle boîte ? » demanda-t-elle.
Basile l'ignora.
Il passa devant elle pour entrer dans le placard et choisit une chemise blanche.
Il l'enfila, boutonnant avec des gestes précis et efficaces.
On frappa à la porte.
« Entrez », appela Basile.
Un homme plus âgé aux cheveux argentés et à l'uniforme impeccable entra.
Il portait une grande boîte blanche plate, nouée d'un ruban noir.
Il vit Céleste là, dans la chemise trop grande de Basile.
Son expression ne vacilla pas.
« Bonjour, monsieur. Mademoiselle », dit Alfredo avec un hochement de tête poli.
Il posa la boîte sur le lit et se retira, refermant doucement la porte derrière lui.
Basile désigna la boîte du menton.
« Ouvre-la. »
Céleste s'approcha du lit.
Ses doigts tâtonnèrent avec le ruban.
Elle souleva le couvercle.
À l'intérieur, nichée dans des couches de papier de soie, se trouvait une robe.
Elle était blanche.
Vintage.
Longueur thé, avec de longues manches en dentelle et un col haut.
Céleste haleta.
Elle tendit la main et toucha le tissu.
C'était du crêpe de soie.
« Ça... » murmura-t-elle.
Elle sortit la robe.
Elle était identique à un croquis qu'elle avait dessiné en deuxième année d'école de design.
Un croquis qu'elle avait perdu.
Un croquis qu'elle n'avait jamais montré à personne.
Elle leva les yeux vers Basile, les yeux écarquillés de confusion.
« Comment as-tu ça ? » demanda-t-elle.
Basile ajustait ses boutons de manchette dans le miroir.
Il croisa son regard dans le reflet.
Pendant une seconde, juste une fraction de seconde, quelque chose s'adoucit sur son visage.
Puis le masque retomba brutalement.
« Mon cabinet d'acquisition a racheté la société mère qui sponsorisait le concours de design de ton université l'année dernière », dit-il d'un ton indifférent. « C'était dans leur portefeuille d'actifs. Un design intéressant. Je l'ai fait réaliser. Il prenait la poussière. »
C'était un mensonge.
Elle savait que c'était un mensonge.
Basile Delgado n'acquérait pas des entreprises pour des portfolios d'étudiants.
Et il ne faisait certainement pas fabriquer des robes à partir de ceux-ci juste pour les laisser prendre la poussière.
« Mets-la », dit-il. « À moins que tu ne veuilles te marier dans ma chemise. »
Céleste emporta la robe dans la salle de bain.
Elle l'enfila.
Elle lui allait parfaitement.
Pas juste bien.
Parfaitement.
Elle épousait sa taille, les manches en dentelle s'arrêtant exactement à ses poignets.
C'était comme s'il avait mémorisé ses mesures.
Elle se regarda dans le miroir.
Elle ressemblait à une mariée.
Mais pas la mariée que Bryce voulait qu'elle soit.
Elle ressemblait à elle-même.
Elle retourna dans la chambre.
Basile enfilait sa veste de costume.
Il s'arrêta en la voyant.
Ses mains s'immobilisèrent sur les revers.
Sa gorge bougea alors qu'il avalait.
L'air entre eux crépita d'une tension qui dépassait le simple cadre professionnel.
« Prends ta pièce d'identité, Mademoiselle Franco », dit Basile, sa voix plus rauque qu'avant.
Il attrapa ses clés de voiture sur la commode.
« Si c'est un piège », dit-il en se dirigeant vers la porte, « tu regretteras le jour de ta naissance. »
« Je le regrette déjà », murmura Céleste.
Elle le suivit dehors.
La descente en ascenseur fut silencieuse.
Céleste observa leurs reflets dans les portes métalliques polies.
Ils ressemblaient à un couple puissant.
Dangereux.
Magnifique.
Un duo infernal.
Les portes s'ouvrirent.
Le responsable du hall s'inclina.
Basile ne le remarqua pas.
Il saisit le poignet de Céleste.
Sa main était chaude, sa prise ferme mais pas douloureuse.
Il la conduisit par la sortie latérale, vers une Maybach noire élégante qui attendait au bord du trottoir.
