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L'Héritière réincarnée: Le pacte de vengeance du Loup
Chapitre 1
La pluie s'abattait contre la vitre du sanatorium, un martèlement rythmé qui ressemblait à des clous sur un cercueil.
Celeste Franco gisait, paralysée, sur les draps blancs et rêches.
Son corps lui semblait lourd, comme s'il était rempli de plomb au lieu de sang.
Elle essaya de lever un doigt.
Rien ne se produisit.
Ses muscles s'étaient atrophiés des mois auparavant, la laissant prisonnière de sa propre peau.
La porte de sa chambre privée s'ouvrit dans un grincement.
Son père, Elmore Franco, entra.
Il ne regarda pas son visage.
Il regarda le presse-papiers qu'il tenait à la main.
Il regarda le moniteur cardiaque qui émettait un bip au rythme régulier et monotone.
Ce son était la seule chose qui prouvait qu'elle était encore en vie.
« Il est temps », dit Elmore dans le vide.
Il sortit un stylo de la poche de sa veste.
Le clic du stylo résonna dans la pièce silencieuse.
Il signa le papier sur le presse-papiers.
Ne Pas Réanimer.
Celeste voulait hurler.
Elle voulait se débattre, supplier, demander pourquoi.
Mais sa gorge était une caverne sèche, ses cordes vocales inutiles.
Ophelia, sa belle-mère, sortit de derrière Elmore.
Elle portait le collier de perles préféré de Celeste.
Ophelia se pencha sur le lit, son parfum écœurant et sucré masquant l'odeur d'antiseptique.
« Pauvre petite fille riche », murmura Ophelia.
Elle lissa les cheveux en arrière sur le front moite de Celeste.
« Tu pensais vraiment que c'était l'accident de voiture, n'est-ce pas ? »
Les yeux de Celeste s'écarquillèrent, la seule partie d'elle qui pouvait encore bouger.
« C'était le thé, ma chérie », murmura Ophelia, ses lèvres effleurant l'oreille de Celeste. « Tout comme ta mère. Un poison lent et sans goût. Il imite à la perfection une insuffisance cardiaque. »
Le cœur de Celeste martelait contre ses côtes.
Le moniteur se mit à biper plus vite.
Aigu.
Frénétique.
Ophelia eut un petit rire, un son bas et cruel. « Et tu étais si aveugle. Si préoccupée par ton mariage avec Bryce. Tu pensais vraiment qu'il resterait fidèle ? Le fils de Daniela a déjà sept ans. Et ce compte offshore que Bryce a ouvert avec l'aide de ton père... ton héritage a payé pour leur petit nid d'amour aux Caïmans. Tu as tout payé, idiote, idiote fille. »
Les mots étaient comme de l'acide, dissolvant ses dernières illusions. Un fils. Un fils de deux ans. Le blanchiment d'argent. Tout s'effondra sur elle en même temps.
« Arrêtez ce bruit », lança Elmore d'un ton sec.
Il tendit la main et arracha le cordon du mur.
Les bips cessèrent.
Le silence s'engouffra, lourd et suffocant.
La vision de Celeste commença à se brouiller sur les bords.
Des points noirs dansaient devant ses yeux.
Ses poumons brûlaient, en quête d'un air qui ne venait pas.
La panique, froide et vive, transperça sa conscience déclinante.
Ils avaient tué sa mère.
Ils étaient en train de la tuer.
L'obscurité l'engloutit tout entière.
Et puis, elle haleta.
L'air s'engouffra dans ses poumons, violent et soudain.
Celeste se redressa d'un bond dans son lit, la poitrine haletante.
Elle se griffa la gorge, s'attendant à sentir le tube fantôme, la sécheresse de la mort.
Sa peau était chaude.
Sa gorge était lisse.
Elle n'était pas dans la chambre blanche et stérile.
Elle était entourée de draps de soie.
Au-dessus d'elle pendait un lustre en cristal, captant la lumière du matin en un millier de prismes.
C'était une chambre d'hôtel.
Une chambre d'hôtel très chère.
Son cœur battait si fort qu'elle pouvait l'entendre dans ses oreilles.
Elle regarda ses mains.
Elles n'étaient pas décharnées et fines.
Elles étaient manucurées, la peau éclatante de vie.
Un téléphone vibra sur la table de chevet.
Elle le saisit, ses doigts tremblant si fort qu'elle faillit le laisser tomber.
L'écran s'alluma.
12 septembre.
Cinq ans plus tôt.
Le jour de son mariage.
Celeste fixa la date, le souffle coupé.
Elle n'était pas morte.
Elle était de retour.
Un grognement sourd s'éleva de l'autre côté de l'immense lit.
Celeste se figea.
Son sang se glaça.
Elle tourna lentement la tête, les vertèbres de son cou craquant.
Un homme était allongé à côté d'elle.
Il était étalé sur le ventre, le drap ramené à sa taille.
Son dos était un paysage de muscles et d'encre, un grand tatouage de loup s'étendant sur son omoplate.
Il bougea, roulant sur le dos.
Basile Delgado.
L'ennemi de la famille Franco.
L'homme qui détruirait l'entreprise de son père dans trois ans.
L'homme que tout le monde appelait le Loup de Wall Street.
Des souvenirs de sa vie passée - sa première vie - déferlèrent dans son esprit.
La veille de son mariage.
Elle avait été droguée à son enterrement de vie de jeune fille.
Elle s'était réveillée ici.
Elle avait hurlé.
Elle était sortie en courant dans le couloir, enroulée dans un drap, pour se heurter à un mur de paparazzis.
Le scandale l'avait privée de son héritage.
C'était le premier domino de la série qui avait mené à sa mort dans ce sanatorium.
Basile ouvrit les yeux.
Ils étaient d'un gris d'orage, vifs et instantanément éveillés.
Il n'y avait aucune somnolence dans son regard, seulement une évaluation froide et prédatrice.
Il la regarda comme si elle était une intruse.
« Sortez », dit-il.
Sa voix était un grondement profond, rauque de sommeil.
« Sortez, Miss Franco. »
Celeste se mordit la lèvre.
Elle la mordit fort, jusqu'à sentir le goût métallique du sang.
La douleur l'ancrait dans la réalité.
C'était réel.
Cette fois, elle ne s'enfuirait pas.
Elle pensa à Elmore débranchant la prise.
Elle pensa au murmure d'Ophelia.
La peur était un luxe qu'elle ne pouvait plus se permettre.
Elle remonta le drap de soie jusqu'à sa clavicule, couvrant sa nudité.
Elle croisa le regard de Basile.
Elle ne cilla pas.
« Non », dit Celeste.
Sa voix était rauque, mais elle ne trembla pas.
« Je ne pars pas, Basile. »
Chapitre 2
Basile plissa les yeux.
Il la regarda comme si elle était une énigme qu'il ne parvenait pas à résoudre, ou peut-être un insecte qu'il n'avait pas encore décidé d'écraser.
« Comme tu voudras », marmonna-t-il.
Il rejeta les couvertures et se leva.
Il était complètement nu.
Celeste sentit la chaleur lui monter aux joues, mais elle se força à ne pas détourner le regard.
Elle vit son regard balayer les draps de soie où elle était allongée, une lueur de dégoût dans ses yeux. Il contourna délibérément le lit, en gardant ses distances comme s'il était contaminé.
Elle le regarda se diriger vers la salle de bain, ses mouvements fluides et sans gêne.
Il s'arrêta sur le seuil, jetant un regard par-dessus son épaule.
« Tu as cinq minutes pour disparaître avant que j'appelle la sécurité », dit-il. « Et ne touche à rien. J'ai une phobie des microbes. »
La porte de la salle de bain se referma dans un déclic.
Le bruit de la douche se fit entendre un instant plus tard.
Celeste se leva précipitamment du lit.
Ses jambes semblaient faibles, mais elles la soutenaient.
Elle balaya la pièce du regard, désespérée.
Sa robe de la veille – un modèle de cocktail argenté – gisait en tas sur la moquette.
Elle était en lambeaux.
La fermeture éclair était arrachée.
Daniela.
Ça ne pouvait être que sa sœur.
Elle ne pouvait pas sortir du Plaza Hotel dans une robe déchirée.
Pas avec la presse qui attendait en bas.
Il lui fallait une armure.
Celeste entra dans le dressing.
Des rangées de costumes impeccablement coupés étaient suspendues, agencées avec précision par couleur.
Elle attrapa une chemise blanche impeccable sur un cintre.
Elle l'enfila.
Elle flottait dedans, l'ourlet lui arrivant à mi-cuisse.
Elle la boutonna jusqu'au cou, retroussant les manches sur ses bras.
Elle avait son odeur.
Bois de santal et tabac de luxe.
Elle plongea la main dans la poche d'une veste gris anthracite suspendue à proximité.
Ses doigts effleurèrent un paquet de cigarettes et un briquet.
Elle les en sortit.
Elle ne fumait pas.
Elle détestait cette odeur.
Mais ses mains s'étaient remises à trembler.
Il fallait qu'elle en fasse quelque chose.
Elle alluma une cigarette, tira une bouffée légère et toussota lorsque la fumée atteignit ses poumons.
La montée de nicotine lui donna le vertige, mais calma ses nerfs.
La porte de la salle de bain s'ouvrit.
Basile sortit, une serviette blanche nouée bas sur ses hanches.
Des gouttelettes d'eau perlaient sur les poils de son torse et coulaient le long de son abdomen.
Il se figea en la voyant.
Celeste était assise dans le fauteuil en velours, une jambe croisée sur l'autre.
La fumée s'enroulait entre ses doigts.
Elle avait l'air d'un désastre, mais d'un désastre maîtrisé.
Basile s'adossa à l'encadrement de la porte, croisant les bras.
« Le cosplay est terminé ? » demanda-t-il, la voix dégoulinante de moquerie. « Ton fiancé t'attend devant l'autel. »
Celeste écrasa sa cigarette dans le cendrier en cristal.
Elle se leva.
« Bryce Colon est une ordure », dit-elle.
Basile haussa un sourcil.
Ça, c'était nouveau.
La Celeste Franco qu'il connaissait – ou croyait connaître – était une marionnette, une riche héritière qui buvait les paroles de Bryce.
« Je sais que vous rachetez les actions dispersées du Franco Group », dit Celeste.
La moquerie disparut du visage de Basile.
Son expression se durcit.
Il se détacha de l'encadrement de la porte et fit un pas vers elle.
L'air de la pièce sembla soudain plus lourd.
« Qui vous a dit ça ? » demanda-t-il doucement.
Trop doucement.
« Peu importe », dit Celeste. « Je possède quinze pour cent de l'entreprise. Ma grand-mère me les a légués dans un fonds en fiducie qui se débloque aujourd'hui. »
Elle fit un pas vers lui.
Ils n'étaient plus qu'à quelques centimètres l'un de l'autre.
Elle devait pencher la tête en arrière pour le regarder dans les yeux.
« Je peux vous les donner », dit-elle.
Basile tendit la main.
Sa main était grande, ses doigts calleux.
Il lui saisit le menton, lui relevant davantage le visage.
Son pouce effleura sa lèvre inférieure.
« Et le prix ? » demanda-t-il.
Celeste ne cilla pas.
« Épousez-moi », dit-elle. « Tout de suite. Aujourd'hui. »
La prise de Basile se resserra légèrement.
Il étudia son visage, y cherchant le mensonge, le piège.
« Vous êtes droguée », dit-il. « Ou alors vous êtes encore saoule de ce qu'on vous a mis dans votre verre hier soir. »
Il lâcha son menton et se détourna, tendant la main vers un pantalon posé sur une chaise.
« Sortez, Celeste. Avant que je perde patience. »
Celeste bougea.
Elle se plaça entre lui et le pantalon.
Elle ressemblait à un animal acculé, désespérée et dangereuse.
« Compte numéro 744-Bravo-X-Ray », dit-elle. « Cayman Islands. La société-écran est "Orion Holdings". »
Basile se figea.
Sa main plana au-dessus du tissu de son pantalon.
Lentement, très lentement, il se retourna pour lui faire face.
Ce compte était un secret.
Un secret qui pourrait l'envoyer en prison fédérale s'il était mal géré.
Un secret que seules trois personnes au monde connaissaient.
Et elle n'en faisait pas partie.
Jusqu'à maintenant.
Il la regarda, la regarda vraiment, pour la première fois.
La peur avait disparu de ses yeux.
À la place, il y avait quelque chose de froid.
Quelque chose de brûlant.
« Parlez », dit Basile.
Chapitre 3
Basile enfila son pantalon et remonta la fermeture Éclair d'un bruit sec et définitif.
Il ne prit pas la peine d'enfiler une chemise pour l'instant.
Il se tenait là, torse nu, rayonnant d'autorité.
« Où avez-vous eu ces codes ? » exigea-t-il.
Celeste s'adossa à la porte du placard, essayant de conserver une façade de calme.
« J'ai vu des papiers sur le bureau de mon père », mentit-elle.
C'était un piètre mensonge.
Elmore Franco était prudent.
Mais elle ne pouvait pas lui dire qu'elle avait vécu son procès pour faillite, trois ans dans le futur.
Basile la dévisagea un long moment.
Il ne la croyait pas.
Elle pouvait lire le scepticisme sur sa mâchoire crispée.
Mais il jeta un coup d'œil à la Rolex sur la table de chevet.
« Vous avez une heure avant d'être censée remonter l'allée de St. Patrick's », dit-il.
« Je ne vais pas à St. Patrick's », dit Celeste. « Je vais à la mairie. »
Elle soutint son regard.
« Avec vous. »
Basile resta silencieux.
Le silence s'étira, tendu et cassant.
Puis, il attrapa le téléphone fixé au mur.
Il composa un seul chiffre.
« Alfredo », dit-il dans le combiné. « Montez la boîte. »
Il raccrocha.
Celeste expira, sans s'être rendu compte qu'elle retenait son souffle.
« Quelle boîte ? » demanda-t-elle.
Basile l'ignora.
Il passa devant elle, entra dans le placard et choisit une chemise blanche.
Il l'enfila, la boutonnant avec des gestes précis et efficaces.
On frappa à la porte.
« Entrez », lança Basile.
Un homme plus âgé, aux cheveux argentés et vêtu d'un uniforme impeccable, entra.
Il portait une grande boîte blanche et plate, nouée d'un ruban noir.
Il vit Celeste, debout dans la chemise trop grande de Basile.
Son expression ne cilla pas.
« Bonjour, monsieur. Mademoiselle », dit Alfredo avec un hochement de tête poli.
Il posa la boîte sur le lit et se retira, refermant doucement la porte derrière lui.
Basile désigna la boîte d'un mouvement du menton.
« Ouvrez-la. »
Celeste s'approcha du lit.
Ses doigts s'embrouillèrent avec le ruban.
Elle souleva le couvercle.
À l'intérieur, nichée dans des épaisseurs de papier de soie, se trouvait une robe.
Elle était blanche.
Vintage.
Longueur thé, avec de longues manches en dentelle et un col montant.
Celeste eut le souffle coupé.
Elle tendit la main et toucha le tissu.
C'était du crêpe de soie.
« Cette... » murmura-t-elle.
Elle sortit la robe de la boîte.
Elle était identique à un croquis qu'elle avait dessiné durant sa troisième année d'école de stylisme.
Un croquis qu'elle avait perdu.
Un croquis qu'elle n'avait jamais montré à personne.
Elle leva les yeux vers Basile, le regard écarquillé d'incompréhension.
« Comment avez-vous eu ça ? » demanda-t-elle.
Basile ajustait ses boutons de manchette dans le miroir.
Il croisa son regard dans le reflet.
Pendant une seconde, une fraction de seconde, quelque chose s'adoucit sur son visage.
Puis le masque retomba.
« Ma société d'acquisition a racheté la société mère qui sponsorisait le concours de design de votre université l'année dernière », dit-il avec indifférence. « Ceci était dans leur portefeuille d'actifs. Un design intéressant. Je l'ai fait réaliser. Ça prenait la poussière. »
C'était un mensonge.
Elle savait que c'était un mensonge.
Basile Delgado ne rachetait pas des entreprises pour des portfolios d'étudiants.
Et il ne faisait certainement pas confectionner des robes à partir de ceux-ci juste pour les laisser prendre la poussière.
« Mettez-la », dit-il. « À moins que vous ne vouliez vous marier dans ma chemise. »
Celeste emporta la robe dans la salle de bain.
Elle l'enfila.
Elle lui allait parfaitement.
Pas seulement bien.
Parfaitement.
Elle épousait sa taille, les manches en dentelle s'arrêtant exactement à ses poignets.
C'était comme s'il avait mémorisé ses mensurations.
Elle se contempla dans le miroir.
Elle ressemblait à une mariée.
Mais pas la mariée que Bryce voulait qu'elle soit.
Elle avait l'air d'être elle-même.
Elle retourna dans la chambre.
Basile enfilait sa veste de costume.
Il s'arrêta en la voyant.
Ses mains s'immobilisèrent sur les revers.
Sa gorge bougea alors qu'il déglutissait.
L'air entre eux crépitait d'une tension qui n'était pas que professionnelle.
« Prenez votre pièce d'identité, Miss Franco », dit Basile, la voix plus rauque qu'auparavant.
Il attrapa ses clés de voiture sur la commode.
« Si c'est un piège », dit-il en se dirigeant vers la porte, « vous regretterez le jour de votre naissance. »
« C'est déjà le cas », murmura Celeste.
Elle le suivit dehors.
La descente en ascenseur fut silencieuse.
Celeste observait leurs reflets sur les portes en métal poli.
Ils formaient un couple puissant.
Dangereux.
Magnifiques.
Un couple formé en enfer.
Les portes s'ouvrirent.
Le directeur du hall s'inclina.
Basile ne lui accorda aucune attention.
Il saisit le poignet de Celeste.
Sa main était chaude, sa prise ferme mais pas douloureuse.
Il la conduisit vers la sortie de côté, en direction d'une élégante Maybach noire qui attendait, moteur allumé, le long du trottoir.