L'Héritière condamnée: Épouser le milliardaire

Le bruit sourd du tampon encreur frappant le papier résonna comme un coup de feu dans la petite pièce de béton.

Le directeur Thompson ne leva pas les yeux. Il se contenta de faire glisser le dossier sur le bureau métallique.

« C'est fini, Haynes. Dehors. »

Camille Haynes resta immobile. Son cœur ne s'emballa pas. Ses paumes ne suèrent pas. Cinq ans plus tôt, elle aurait tremblé, les larmes coulant sur son visage, suppliant qu'on lui dise que c'était une erreur.

À présent, elle se contenta de prendre le sac en plastique que l'Officier Grant lui tendait.

Il était léger. D'une légèreté désespérante. Un baume à lèvres périmé depuis trois ans et un manuel de médecine dont le dos était brisé en trois endroits.

« Signez ici », dit Grant, blasé.

Camille signa. Son écriture avait changé. Elle était autrefois ronde, enfantine. Maintenant, c'était des lignes acérées, dentelées, qui semblaient capables de déchirer la peau.

Elle se dirigea vers la lourde porte d'acier. La sonnerie retentit, un long bourdonnement furieux qui lui fit vibrer les dents. La porte s'ouvrit en coulissant.

Camille sortit.

Le soleil la frappa comme un coup de poing. Elle tressaillit, levant le bras pour protéger ses yeux. L'air ne sentait plus le désinfectant et le chou rance. Il sentait la poussière, les gaz d'échappement et quelque chose de terrifiant d'immensité.

Elle baissa le bras. Elle s'attendait à des caméras. Elle s'attendait au flash des objectifs qui l'avaient aveuglée cinq ans plus tôt, lorsqu'on l'avait emmenée menottée.

Il n'y avait rien.

Juste une route vide et une seule limousine noire garée sur le bas-côté.

Les vitres étaient si teintées qu'elles ressemblaient à des flaques d'huile. La voiture restait là, menaçante et silencieuse. Elle avait l'air d'un corbillard.

Camille ajusta le col de son trench-coat. C'était le même qu'elle portait le jour de son arrestation. L'ourlet était effiloché, et le tissu lui serrait les épaules. Elle était alors une brindille. La prison lui avait enlevé le gras et avait bâti du muscle à la place.

Elle marcha vers la voiture.

Le chauffeur en sortit. Il portait des gants blancs. Il ne la regarda pas en face. Il ouvrit la porte arrière et fixa l'horizon, comme si la regarder pouvait le contaminer.

Camille se glissa à l'intérieur.

La climatisation la frappa instantanément, gelant la sueur sur sa nuque. La porte se referma avec un bruit sourd, l'enfermant dans un cocon imprégné de l'odeur du cuir.

En face d'elle se trouvaient sa mère, Victoria, et sa sœur, Mia.

Victoria tenait une flûte de champagne en cristal. Elle n'en proposa pas à Camille. Elle regarda le manteau usé de Camille avec un dédain qui suggérait qu'elle sentait quelque chose de pourri.

Mia se recroquevilla dans le coin du siège en cuir. Elle semblait terrifiée.

« Ferme les rideaux », dit Victoria. C'était la première chose qu'elle avait dite à sa fille en cinq ans. « Je ne veux pas que les paparazzis prennent une photo de ton visage. »

Camille tendit la main et fit glisser le rideau de velours. Ses gestes étaient fluides, maîtrisés. Elle se rassit, le dos ne touchant pas le siège.

« Tu ressembles à un fantôme », dit Mia. Sa voix était aiguë, cassante. « La nourriture là-dedans devait être dégueulasse. Tu es squelettique. »

Camille regarda sa sœur. Elle ne cilla pas. Elle se contenta d'observer le battement de pouls dans la gorge de Mia.

Mia frissonna et détourna le regard.

Victoria ouvrit son sac en peau de crocodile. Elle en sortit un épais document et le jeta sur la petite table en noyer entre elles.

Il atterrit avec un lourd claquement.

« Signe-le », dit Victoria. « La famille a arrangé une allocation. Tu prends l'argent, tu vas en Europe, et tu ne reviens jamais à New York. Tu es morte pour cette ville. »

Camille baissa les yeux. Accord de renonciation au fonds fiduciaire. Accord de non-divulgation.

« Et si je ne le fais pas ? » demanda Camille. Sa voix était rauque d'inutilisation.

« Gavin et moi allons nous fiancer le mois prochain », lâcha Mia, un sourire cruel effleurant ses lèvres. « Il n'a pas besoin que son ex-fiancée criminelle traîne dans les parages. » Elle fouilla dans son propre sac, en sortit une carte de crédit noire et la lança sur la table. Elle glissa sur le bois poli et s'arrêta à côté des documents. « Tiens. Pour un billet de bus hors de la ville. Ne dis pas qu'on ne t'a jamais rien donné. »

Le doigt de Camille tressaillit. Juste une fois.

« Tu n'as aucun levier », claqua Victoria, prenant une gorgée de son champagne. « Tu es une honte pour cette famille. Tu signes, ou tu crèves de faim. »

Camille se pencha en avant. L'air dans la voiture se fit lourd, suffocant. Une vague de nausée lui traversa le corps, une compagne familière ces dernières semaines. Elle la repoussa, transformant cette faiblesse en glace.

« C'est vous qui m'avez envoyée là-bas », dit Camille doucement. « Vous et Gavin. Nous avons beaucoup de comptes à régler. »

Le visage de Victoria devint rouge écarlate. Elle ouvrit la bouche pour hurler.

La voiture fut violemment percutée sur le côté.

Le métal gronda contre le métal. L'impact projeta Camille contre le panneau latéral. Le verre de champagne de Victoria se brisa, projetant du liquide et des éclats partout.

« Madame ! » la voix du chauffeur crépita dans l'interphone, paniquée. « On nous rentre dedans ! Trois SUV ! Pas de plaques ! »

Une autre secousse violente frappa la limousine par-derrière.

Mia poussa un cri strident qui hérissa les nerfs de Camille. Victoria s'accrochait désespérément à l'accoudoir en cuir, le visage déformé par une terreur absolue.

« Appelez la police ! » hurla Victoria. « Faites quelque chose ! »

La limousine vira brusquement. Le chauffeur perdait le contrôle. Camille sentait le lourd châssis tanguer, le centre de gravité basculer dangereusement.

Camille jeta un coup d'œil dans le rétroviseur. Elle vit la calandre noire d'un SUV modifié remplir tout le champ de vision.

Ils n'essayaient pas de les pousser hors de la route. Ils les encerclaient. C'était une extraction par kidnapping.

« Bouge », dit Camille.

Elle n'attendit pas de réponse. Elle détacha sa ceinture. La voiture fit un bond, mais Camille bougea avec l'agilité d'un chat. Elle franchit la cloison qui séparait l'habitacle passager du poste de conduite.

Le chauffeur hyperventilait, les jointures blanches sur le volant.

Camille attrapa son col et tira. « Sur le siège passager. Tout de suite. »

La férocité dans sa voix brisa sa paralysie. Il se précipita par-dessus la console, tombant sur le siège passager.

Camille se glissa derrière le volant.

C'était différent des simulateurs qu'elle avait construits dans l'atelier de la prison, mais la physique restait la même. Masse, vitesse, friction.

« Tu es folle ! » hurla Victoria depuis l'arrière. « Tu vas nous tuer ! »

Camille l'ignora. Elle serra le volant. Ses yeux balayaient les rétroviseurs. Une voiture sur le flanc gauche, une autre derrière. La troisième arrivait à toute vitesse sur la droite.

Elle enfonça l'accélérateur à fond.

Le moteur lourd rugit. La limousine s'élança en avant.

« Accrochez-vous », murmura Camille.

Elle vit la bretelle de sortie approcher. C'était un virage serré à droite. Trop serré pour un véhicule de cette longueur à cette vitesse. Mais le SUV sur sa droite synchronisait parfaitement son approche, prêt à la coincer contre la glissière de sécurité.

Elle ne freina pas.

Au lieu de cela, elle attendit que le SUV soit presque parfaitement aligné avec ses roues arrière. Puis elle donna un coup sec de volant à droite, directement dans la trajectoire de l'attaquant, tout en freinant brutalement.

Les pneus crissèrent. Le poids massif de la limousine agit comme un mur d'acier. Ce n'était pas un dérapage contrôlé ; c'était un choc frontal. Le SUV sur sa droite ne s'attendait pas à ce qu'une manœuvre défensive se transforme en une attaque brutale. Il y eut un bruit métallique répugnant lorsque le coin arrière renforcé de la limousine s'écrasa contre l'aile avant du SUV.

Le SUV partit en tête-à-queue, son chauffeur perdant tout contrôle. Il traversa la glissière de sécurité et dégringola le talus.

Au loin, une Rolls Royce Phantom argentée roulait tranquillement sur la voie lente. À l'intérieur, Horatio Melton observa la limousine noire exécuter une manœuvre PIT d'une efficacité brutale avec une précision impossible.

« Blake », dit Horatio d'une voix basse.

« Monsieur ? » répondit son assistant depuis le siège avant.

« Cette limousine. Le chauffeur vient d'utiliser un véhicule de trois tonnes comme un bélier. »

« Impressionnant, monsieur. »

« Découvrez qui est dans cette voiture. »

Camille redressa le volant. La limousine se stabilisa, filant en avant. Deux SUV étaient toujours à leurs trousses.

Devant, un camion de grumes peinait à monter la côte.

Camille calcula l'écart. C'était serré.

Elle relâcha l'accélérateur.

« Qu'est-ce que tu fais ? » cria le chauffeur à côté d'elle. « Ils nous rattrapent ! »

« Tais-toi », dit Camille.

Elle attendit. Le SUV derrière eux accéléra, pensant qu'elle perdait de la puissance. Il arriva à toute vitesse, prêt à percuter.

À la dernière seconde, Camille donna un coup de volant. La limousine vira dans la voie de droite, coupant directement devant l'angle mort du camion de grumes.

Le chauffeur du SUV n'eut pas les réflexes nécessaires. Il percuta de plein fouet l'arrière du camion de grumes.

Le métal s'écrasa. Des grumes se répandirent sur la route. Derrière eux, la route devint un chaos de débris, bloquant le troisième poursuivant.

Camille expira. Elle ralentit la voiture et se gara sur le bas-côté un kilomètre plus loin.

Son pouls était stable à soixante-dix battements par minute.

Elle mit la voiture en mode stationnement et se tourna pour regarder à l'arrière.

Victoria et Mia étaient blotties l'une contre l'autre, couvertes de champagne et de verre brisé. Elles regardaient Camille avec des yeux écarquillés, sous le choc.

Puis le choc se transforma en rage.

Victoria ouvrit la porte et trébucha sur l'herbe. Elle s'approcha de la fenêtre du conducteur.

« Espèce de folle ! » hurla-t-elle, tendant la main pour gifler Camille. « Tu as failli nous tuer ! »

Camille attrapa le poignet de sa mère. Sa prise était de fer.

« Je viens de vous sauver la vie », dit Camille. Sa voix était froide, dépourvue de toute chaleur. « La prochaine fois, je pourrais les laisser vous emmener. »

Elle repoussa la main de Victoria.

La Rolls Royce argentée passa lentement devant eux. À travers les vitres teintées, Horatio Melton vit la femme au volant. Ses cheveux étaient en bataille, son manteau était vieux, mais ses yeux brûlaient d'une intensité rare.

Il mémorisa son visage.

« C'est Camille Haynes », dit Blake, regardant sa tablette. « Elle vient de sortir de prison fédérale aujourd'hui. »

Horatio la regarda dans le rétroviseur jusqu'à ce qu'elle disparaisse.

« Intéressant », dit-il.

La limousine était morte. La boîte de vitesses avait rendu l'âme, victime des mauvais traitements que Camille lui avait infligés.

Victoria avait immédiatement appelé un service de voiture privée. Quand la Mercedes noire arriva, elle et Mia montèrent à bord.

« Il n'y a pas de place pour toi », lança Victoria, remontant la vitre avant même que Camille n'ait pu faire un pas en avant.

Elles la laissèrent sur le bord de la route avec le chauffeur de la dépanneuse.

Camille s'en fichait. Elle fit du stop avec la dépanneuse pour rejoindre la ville. Elle avait besoin de réfléchir. Elle avait besoin de vêtements qui ne sentaient pas la prison.

Elle entra chez Bergdorf Goodman.

L'air à l'intérieur était frais et embaumait le parfum de luxe. C'était une odeur qu'elle connaissait bien autrefois. Maintenant, elle lui semblait étrangère.

Une vendeuse la regarda, son trench-coat usé et ses bottes de combat. Elle fronça le nez et lui tourna le dos, faisant semblant de réorganiser un présentoir d'écharpes.

Camille l'ignora. Elle se dirigea vers le rayon homme. Elle voulait un costume. Quelque chose de structuré. Une armure.

« Camille ? »

La voix l'arrêta net. C'était une voix qui avait hanté ses cauchemars pendant cinq ans.

Elle se retourna lentement.

Gavin Lloyd se tenait là. Il n'avait pas changé. Beau d'une manière superficielle et soignée. Il portait un costume sur mesure qui coûtait probablement plus que ce que la plupart des gens gagnaient en un an.

Il n'était pas avec Mia.

« C'est bien toi », dit Gavin, un sourire narquois se dessinant sur son visage. Il s'approcha, envahissant son espace personnel. « J'ai entendu dire qu'ils t'avaient libérée. Je ne pensais pas que tu aurais le cran de te montrer en public. »

« Bouge », répondit Camille.

« Toujours aussi insolente », ricana Gavin. Il tendit la main et lui saisit le bras. Ses doigts s'enfoncèrent dans son biceps. « Écoute-moi bien, Camille. Tu es une ex-taularde maintenant. Tu es une moins que rien. Reste loin de Mia. Reste loin de la famille. Si tu causes le moindre problème, je ferai en sorte que tu retournes en prison pour le reste de ta vie. »

Camille fixa sa main sur son bras.

« Lâche-moi », dit-elle. « Je compte jusqu'à trois. »

« Ou quoi ? » Gavin ricana. « Un. Deux... »

Camille n'attendit pas le trois.

Sa main droite jaillit, se refermant sur le poignet de Gavin. Son pouce s'enfonça dans le point de pression entre ses tendons.

Gavin haleta, sa prise se relâchant.

Camille fit un pas en avant, sa jambe gauche accrochant sa cheville droite. Elle tordit son bras derrière son dos, utilisant son propre élan contre lui.

Elle pivota ses hanches.

Gavin fut projeté en l'air.

Il s'écrasa sur le sol de marbre avec un bruit sourd et répugnant. L'air quitta ses poumons dans un sifflement.

Les clients hurlèrent. Les agents de sécurité se mirent à courir depuis l'entrée.

Camille posa son genou sur la poitrine de Gavin. Elle se pencha, sa main se refermant autour de sa gorge. Pas assez pour tuer, juste assez pour terrifier.

« C'était un avertissement », murmura-t-elle. Ses yeux étaient des gouffres sombres. « La prochaine fois, je te brise un os. »

Gavin la regardait, le visage pâle, les yeux exorbités. Il ne pouvait ni parler ni respirer.

« Hé ! Lâchez-le ! » cria un garde, atteignant son taser.

Depuis la mezzanine, Horatio Melton observait. Il tenait une tasse d'espresso, les coudes posés sur la balustrade.

Il avait reconnu la technique. Krav Maga. Efficace. Brutale.

« Arrêtez », dit Horatio au directeur du magasin qui se tenait à côté de lui.

Le directeur cligna des yeux. « Monsieur ? Cette femme agresse un client. »

« Cette femme se défend », répondit Horatio calmement. « Dites à vos gardes de se tenir à carreau. Et dites à Monsieur Lloyd de partir. »

Le directeur déglutit difficilement. On ne discutait pas avec Horatio Melton. Il saisit sa radio. « Retirez-vous. Laissez-la partir. Escortez cet homme dehors. »

En bas, Camille relâcha Gavin. Elle se releva et épousseta son manteau comme si de rien n'était. Elle acheta un costume blanc éclatant et une mallette en cuir structurée pour contenir les seules choses qui lui restaient de son ancienne vie. Elle n'acheta pas de sac à main.

Les gardes s'arrêtèrent à quelques mètres, l'air confus.

« Madame, vous êtes libre de partir », dit le chef des gardes. Il regarda Gavin, qui gémissait sur le sol. « Monsieur, vous devez quitter les lieux. »

« Elle m'a attaqué ! » Gavin siffla, se tenant le dos.

« Nous avons vu les images, monsieur. Vous l'avez saisie en premier », mentit le garde avec aisance.

Camille fronça les sourcils. Elle leva les yeux.

Sur le balcon, un homme en costume anthracite la regardait. Il ne sourit pas. Il ne fit pas de signe. Il se contenta de hocher la tête, une fois, puis se détourna.

Camille plissa les yeux. Elle ne savait pas qui il était, mais elle savait une chose.

Elle n'aimait pas devoir des faveurs à qui que ce soit.