L'Héritière Indésirable: Son Retour de Milliardaire

Après huit ans de séquestration, j'ai enfin été libérée. Je pensais que c'était le début d'une nouvelle vie avec ma mère.

Mais elle ne m'a même pas regardée. Elle a couru dans les bras d'un bel inconnu, son véritable mari, et j'ai été traitée comme un secret honteux de son passé.

Ils m'ont appelée une souillure, un rappel de leur traumatisme. Ma nouvelle demi-sœur a lâché son Doberman sur moi, et alors que les crocs du chien se sont plantés dans mon bras, j'ai levé les yeux et j'ai vu ma mère qui observait depuis la fenêtre.

Elle a croisé mon regard une seconde, puis a lentement tiré les rideaux.

À cet instant, la dernière lueur d'espoir en moi s'est éteinte. Le lien fragile de la famille avait complètement disparu, et j'ai finalement abandonné.

Mais ils ont commis une erreur. Le patriarche de la famille, méfiant après un accident de voiture, a ordonné un test ADN secret.

Les résultats sont arrivés le jour de la fête d'anniversaire de ma demi-sœur, révélant une vérité qui allait réduire leur monde parfait en cendres.

Chapitre 1

Point de vue d'Élisa :

Je suis née en captivité, fille du monstre qui avait enlevé ma mère huit ans plus tôt.

Pendant huit ans, Bertrand Mercier avait fait de nos vies un véritable enfer. Ses poings et son venin étaient les seules constantes que j'aie jamais connues.

Mais aujourd'hui, tout allait s'arrêter. Le plan que j'avais passé des mois à murmurer à ma mère dans le noir était simple : échanger son médaillon en argent ancien contre notre liberté.

Le médaillon était la seule belle chose que nous possédions. Lourd et frais, il ressemblait à de l'espoir dans ma petite main crasseuse. Je me tenais sous les néons vacillants de la station-service isolée, l'air épais d'une odeur d'essence et de pins, et je l'ai tendu au gendarme. Ses yeux, bienveillants mais fatigués, se sont légèrement écarquillés quand il a vu la délicate gravure sur sa surface.

Il ne l'a pas pris. Au lieu de ça, il s'est agenouillé, sa voix un grondement sourd.

« Reste ici, ma puce. Ne bouge pas. »

Je l'ai regardé parler d'urgence dans sa radio, et un nœud froid de peur s'est serré dans mon estomac. Ce n'était pas comme ça que je l'avais imaginé. Dans ma tête, il était censé prendre le médaillon, nous emmener, et nous serions libres.

Mais c'était mieux. Plus rapide.

En quelques minutes, la route tranquille des Alpes-Maritimes a été envahie de 4x4 noirs aux vitres teintées. Des hommes en tenue d'intervention, aux visages sombres et impénétrables, en sont sortis. Ils se sont déplacés avec une efficacité terrifiante, prenant d'assaut la masure délabrée que j'appelais ma maison. J'ai entendu des cris, un fracas de bois brisé, puis un son unique et sec qui a fait taire les oiseaux dans les arbres environnants.

Ils ont sorti ma mère. Éléonore. Son visage était pâle, ses vêtements déchirés, mais elle marchait. Elle était en sécurité. Une vague de soulagement si puissante qu'elle a failli me faire plier les genoux m'a submergée. J'ai fait un pas vers elle, ma bouche s'ouvrant pour l'appeler.

Mais elle ne m'a pas vue. Ses yeux, écarquillés par une terreur que je ne connaissais que trop bien, étaient fixés sur quelque chose derrière moi. Un homme est sorti du 4x4 de tête. Il était beau, d'une propreté irréelle, et se déplaçait comme s'il possédait l'air même qu'il respirait.

« Nora », a-t-il soufflé, la voix brisée.

Le sang-froid de ma mère s'est effondré. Un cri brut, blessé, s'est arraché de sa gorge, et elle a couru, s'effondrant dans ses bras. Il l'a tenue comme si elle était faite de verre, son visage enfoui dans ses cheveux emmêlés. Je suis restée figée, une petite statue oubliée au milieu du chaos. C'était Damien de Courcy. Je connaissais ce nom. Mon ravisseur, Bertrand Mercier, le crachait comme une malédiction.

Ma mère s'accrochait à lui, ses sanglots secouant tout son corps. Elle n'a pas une seule fois regardé dans ma direction. Elle n'a pas une seule fois demandé où j'étais.

Dans ses murmures, elle m'avait promis : « Nous serons ensemble, Élisa. Toujours. Rien que toi et moi. »

Maintenant, en la regardant dans les bras de cet étranger, ces mots sonnaient comme un mensonge.

Soudain, des éclairs de lumière ont jailli autour de nous. Des appareils photo. Des journalistes semblaient sortir des bois, criant des questions, leurs objectifs pointés sur la scène comme des armes.

La tête de Damien de Courcy s'est relevée d'un coup, son expression se durcissant en un masque de fureur glaciale. Ses yeux ont balayé la foule, et pour la première fois, ils se sont posés sur moi. Une lueur de quelque chose – de l'agacement, du dégoût – a traversé son visage.

« Et la gamine ? » a crié un journaliste. « C'est la fille de Bertrand Mercier ? »

La mâchoire de Damien s'est crispée. Il ne pouvait pas me laisser ici. Pas avec eux qui regardaient. Le scandale serait impensable.

Il a fait un signe de tête sec à l'un de ses gardes du corps.

« Faites-la monter dans la voiture. »

L'ordre était plat, dénué de toute chaleur. J'étais un problème à gérer. Un bagage indésirable.

L'intérieur du 4x4 était un autre monde. L'odeur de cuir riche a rempli mes narines, un contraste saisissant avec l'odeur humide et terreuse de la masure qui s'accrochait à mes vêtements. Les sièges étaient si moelleux que j'avais l'impression de m'enfoncer.

Ma mère était déjà à l'intérieur, blottie contre Damien de Courcy, son visage caché de moi. On m'a placée sur le siège en face d'eux, mes pieds nus n'atteignant même pas le sol. J'ai serré mes genoux contre ma poitrine, essayant de me faire la plus petite possible. Le silence dans la voiture était plus lourd que n'importe quel son que j'aie jamais entendu. Mon cœur battait à tout rompre contre mes côtes, un oiseau frénétique pris au piège dans une cage.

Les portes se sont verrouillées, nous scellant à l'intérieur. Le convoi de 4x4 s'est éloigné de la station-service, laissant derrière lui les gyrophares et les voix criardes.

À l'avant, deux des gardes du corps parlaient à voix basse, mais j'ai entendu chaque mot.

« On va devoir mettre tout ce véhicule à la ferraille », a dit l'un, ses yeux croisant les miens dans le rétroviseur avec un mépris non dissimulé. « Un 4x4 à plus de cent mille euros, complètement contaminé. Impossible de faire partir la puanteur de cet endroit. »

« M. de Courcy a dit qu'il ne voulait plus le revoir », a répondu l'autre. « Il a dit qu'à la minute où on arriverait au domaine, il fallait l'envoyer à la casse. Il ne veut pas que Mme de Courcy ait à s'en souvenir. »

Leurs mots étaient comme des pierres, me lapidant. J'étais la puanteur. J'étais la contamination. J'étais le souvenir qu'ils voulaient écraser.

Une vague de nausée a baratté mon estomac, un mélange familier de faim et de peur. L'odeur de cuir riche, le mouvement doux de la voiture, le silence suffocant – c'était trop. Une bile chaude et acide est montée dans ma gorge.

J'ai plaqué une main sur ma bouche, les yeux écarquillés de panique. J'ai essayé de la ravaler, sachant ce qui allait arriver, sachant que je ne pouvais pas faire de saletés. Pas ici.

Mais mon corps m'a trahie. J'ai basculé en avant, vomissant le contenu aqueux de mon estomac sur le tapis de sol immaculé de couleur crème.

« Merde ! » a juré le chauffeur, faisant une légère embardée. « C'est une blague ? »

J'ai reculé, me pressant plus profondément dans le siège, tout mon corps tremblant.

« Je suis désolée », ai-je murmuré, les mots à peine audibles.

La tête de Damien de Courcy s'est tournée lentement. Il n'a pas regardé moi, mais la saleté sur le sol. Ses lèvres se sont retroussées en une grimace de pur dégoût. Ma mère a tressailli à côté de lui mais ne s'est pas retournée. Elle n'a pas émis un son.

Quand nous sommes enfin arrivés, ce n'était pas une maison, mais un palais. Une immense villa blanche surplombait la Méditerranée, entourée de pelouses parfaitement entretenues. Alors que Damien aidait ma mère à sortir de la voiture, une fille de mon âge est sortie en courant des immenses portes d'entrée. Elle était magnifique, vêtue d'une robe rose, ses cheveux blonds attachés avec un ruban assorti.

« Maman ! » a-t-elle crié, jetant ses bras autour des jambes de ma mère.

Ma mère s'est agenouillée et a serré la fille fort contre elle, ses sanglots reprenant de plus belle.

« Oh, Chloé », a-t-elle murmuré. « Ma douce Chloé. »

Mon cœur a eu l'impression d'être serré dans un étau. Ma douce fille. C'est comme ça qu'elle m'appelait avant.

Une femme plus âgée avec un visage aussi dur et froid que le marbre a suivi la fille. Elle a examiné la scène, ses yeux se posant sur moi avec dédain.

« Damien, qu'est-ce que cette créature fait ici ? » a-t-elle exigé, sa voix dégoulinant de venin.

C'était Diane de Courcy, la mère de Damien.

« C'était une complication, Mère », a dit Damien, la voix tendue d'irritation. « La presse était là. Je n'avais pas le choix. »

Le regard de Diane m'a de nouveau balayée, me faisant me sentir comme quelque chose qu'elle aurait trouvé collé sous sa chaussure.

« Eh bien, occupe-t'en », a-t-elle lancé sèchement. « Fais-la passer par l'entrée de service. Et pour l'amour de Dieu, garde-la hors de vue. »

Point de vue d'Élisa :

Une femme de chambre au visage pincé et mécontent m'a attrapé le bras et m'a éloignée de l'entrée principale, me dirigeant vers un chemin étroit qui contournait le côté de la villa. Les pierres étaient froides sous mes pieds nus. Elle ne m'a pas parlé, me tirant juste comme si j'étais un animal désobéissant.

Nous sommes entrées par une lourde porte en acier dans un garage caverneux. L'air sentait l'huile et le désinfectant. Avant que je puisse admirer la flotte de voitures rutilantes, un grognement sourd a résonné du coin.

Un énorme Doberman, son corps une arme noire et élégante, s'est avancé vers moi. Ses dents étaient découvertes, un grondement menaçant vibrant dans sa poitrine. Je me suis figée, mon sang se glaçant. La femme de chambre a simplement reculé, sa main volant à sa bouche, ne faisant aucun geste pour m'aider.

Le chien, Zeus, m'a acculée contre un mur de pneus, son souffle chaud balayant mon visage. J'ai fermé les yeux très fort, attendant la morsure.

« Zeus ! Au pied ! »

L'ordre sec a fendu l'air. J'ai ouvert les yeux pour voir Chloé, la fille en robe rose, debout dans l'embrasure de la porte qui menait à la maison. Elle m'a regardée, le nez plissé de dégoût.

« Il ne fait jamais ça », a-t-elle dit, sa voix pleine d'accusation. « Tu dois sentir horriblement mauvais. »

La femme de chambre s'est précipitée à ses côtés.

« Mademoiselle Chloé, tout va bien ? Je ne sais pas pourquoi il se comporte ainsi. »

Chloé a caressé la tête du chien, qui était maintenant pressée avec adoration contre sa jambe.

« Il a probablement besoin d'un bain maintenant. Éloignez-le de... elle. »

Elle a dit « elle » comme si c'était un gros mot.

La femme de chambre et un jardinier m'ont traînée jusqu'à un évier de service et m'ont arrosée d'eau froide, me frottant la peau à vif avec une brosse dure destinée au nettoyage des sols. Je frissonnais, serrant la mâchoire pour empêcher mes dents de claquer, ma fine robe collée à mon corps. L'humiliation était un poids physique, m'écrasant, m'étouffant.

Alors qu'ils me séchaient avec un chiffon rugueux, un souvenir a fait surface, vif et urgent. Ma mère. Les cacahuètes. Bertrand lui avait un jour, dans un rare moment de ce qu'il appelait de la gentillesse, donné un bonbon. Sa gorge s'était refermée. Son visage avait enflé. Je me souvenais d'elle, haletante, sa peau devenant rouge et tachetée. Bertrand avait ri, mais j'avais été terrifiée.

Grave allergie aux arachides.

L'odeur de la nourriture flottait depuis la maison. Ils allaient lui préparer le dîner. Je devais les avertir.

Ignorant le « Hé ! » sec de la femme de chambre, j'ai foncé à travers la porte ouverte, dans la maison principale. J'ai traversé une buanderie immaculée et suis entrée dans une cuisine étincelante en acier inoxydable, plus grande que toute notre cabane.

Des chefs en toque blanche s'affairaient, criant des ordres. L'air était épais d'une odeur de viande rôtie et d'herbes. Sur un comptoir, un chef broyait quelque chose dans un bol. Des cacahuètes.

« Arrêtez ! » ai-je crié, ma voix fine et fluette. « Vous ne pouvez pas utiliser ça ! Ma maman... elle ne peut pas en manger. Elle va mourir ! »

L'un des chefs, un homme corpulent au visage rouge, s'est tourné vers moi.

« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Dégage d'ici, petite voleuse ! Déjà en train de voler de la nourriture ? »

Il n'a pas écouté. Il s'en fichait. Il m'a poussée violemment, et j'ai trébuché en arrière, ma tête heurtant le coin d'une table en acier. La douleur a explosé derrière mes yeux. Alors que je glissais au sol, étourdie, il m'a donné un coup de pied dans le flanc.

« J'ai dit, dégage ! »

Juste à ce moment-là, un homme en costume, le majordome, est entré.

« Que signifie tout ce vacarme ? » a-t-il exigé. Il m'a vue par terre et a ricané. « Enlevez-moi ça. »

« Elle essayait de voler de la nourriture, Monsieur Dubois », a dit le chef.

M. Dubois a alors commencé à énumérer les besoins alimentaires de ma mère au chef cuisinier.

« Mme de Courcy a une liste d'allergies graves. Pas d'arachides, pas de crustacés, pas de fraises. Ses repas doivent être préparés dans un environnement complètement stérile. Utilisez uniquement les ustensiles désignés. M. de Courcy ne tolérera aucune erreur. »

Mon avertissement avait été inutile. Ils savaient déjà. Mais le coup de pied me lançait toujours dans le flanc.

J'ai été bannie sur un petit patio à l'extérieur de la salle à manger. À travers les portes-fenêtres, je les regardais manger. La table était chargée de nourriture, scintillant de cristal et d'argenterie. Ils riaient et parlaient. Damien était assis à côté de ma mère, sa main couvrant la sienne sur la table. Il s'est penché et a montré une légère cicatrice argentée sur son avant-bras. Son sourire a vacillé. Toute la famille l'a remarqué. Diane a tendu la main et a tapoté son autre main. Chloé a appuyé sa tête sur son épaule. Damien a embrassé sa tempe. Ils formaient une forteresse de réconfort, et j'étais à l'extérieur, à regarder.

Une seule larme chaude a tracé un chemin à travers la crasse sur ma joue. Je l'ai rapidement essuyée. Ma mère n'avait jamais touché mes cicatrices.

Plus tard dans la nuit, la faim est devenue une bête rongeuse dans mon ventre. La cuisine était sombre et vide. Je suis revenue à pas de loup, mes pieds nus silencieux sur le carrelage froid. J'ai trouvé la poubelle, mes mains tremblant en sortant le sac. À l'intérieur, il y avait des petits pains à moitié mangés, des morceaux de steak et une cuillerée de purée de pommes de terre crémeuse. C'était plus de nourriture que je n'en avais vu depuis des jours.

J'ai tout mangé, blottie dans l'obscurité du garage, enfournant le festin jeté dans ma bouche avec mes doigts. Pour la première fois depuis que j'avais quitté la masure, mon estomac était plein. C'était une sensation étrange, lourde.

Je me suis réveillée quelques heures plus tard avec de violentes crampes dans le ventre. Un feu faisait rage à l'intérieur de moi. Je suis sortie en titubant du garage, pliée en deux par la douleur, et j'ai de nouveau été malade, cette fois sur les pierres blanches immaculées du patio. Les sons que je faisais, misérables et gutturaux, résonnaient dans la nuit silencieuse.

Des lumières se sont allumées dans toute la villa. Des portes se sont ouvertes brusquement.

Bientôt, un médecin était agenouillé au-dessus de moi, son visage un mélange de pitié et de préoccupation professionnelle.

« C'est le syndrome de renutrition », a-t-il expliqué à Damien et à une Diane endormie, qui se tenaient sur les marches, serrant leurs robes de chambre en soie. « Son système est gravement dénutri. Il ne peut pas traiter une nourriture aussi riche. C'est un choc pour l'organisme. » Il m'a regardée. « Qu'as-tu mangé, mon enfant ? »

Je ne pouvais pas parler, j'ai juste pointé un doigt tremblant vers la poubelle de la cuisine.

Depuis le couloir, où on m'avait laissée sur un banc froid, j'entendais les sanglots brisés de ma mère venant de l'étage.

« Je ne peux pas faire ça, Damien ! » pleurait-elle. « Chaque fois que je la regarde... je vois ses yeux dans son visage ! Je ne peux pas oublier ! Je ne peux pas respirer ! »

Une lame de parquet a grincé au-dessus de moi. J'ai levé les yeux. Damien se tenait en haut des escaliers, son visage un masque de rage froide et contrôlée. Ses yeux m'ont trouvée, et l'air dans mes poumons s'est transformé en glace.

« Qu'est-ce que tu as entendu ? » a-t-il demandé, sa voix dangereusement basse.

Point de vue d'Élisa :

Avant que je puisse répondre, Damien descendait les escaliers, ses mouvements rapides et silencieux. Il m'a attrapé le haut du bras, ses doigts s'enfonçant dans ma peau comme des griffes, et m'a mise debout. Je n'ai pas émis un son, mon souffle se coupant dans ma gorge.

Il m'a traînée à travers la maison silencieuse et caverneuse jusqu'à un bureau sombre aux murs lambrissés qui sentait le cuir et le whisky. Il m'a poussée sur une chaise devant un bureau massif et a allumé un grand écran.

L'écran s'est illuminé avec le flux en direct d'une caméra de sécurité. La pièce était austère et blanche, clinique. Au centre, attaché à un lit à cadre métallique, se trouvait Bertrand Mercier. Ses yeux étaient ouverts, fixant le plafond d'un air vide. Des tubes entraient et sortaient de son corps. Il était paralysé, une statue vivante.

Pendant que je regardais, un aide-soignant costaud est entré dans la pièce. Il a changé brutalement l'une des poches de perfusion de Bertrand, lui frappant le bras avec une force inutile. Puis, il a pris un verre d'eau, l'a tenu à quelques centimètres du visage de Bertrand, et l'a lentement versé sur le sol. Un sourire cruel jouait sur ses lèvres. Bertrand ne pouvait pas bouger, ne pouvait pas parler, ne pouvait même pas cligner des yeux pour chasser la seule larme qui coulait le long de sa tempe.

« C'est un établissement privé », a dit Damien, sa voix un murmure bas et glaçant juste à côté de mon oreille. « Très cher. Je les paie pour le maintenir en vie. Exactement comme ça. Pour qu'il puisse sentir chaque seconde de sa misérable existence. »

Il s'est penché plus près, son souffle froid contre ma joue.

« Il est un rappel constant de ce qui arrive aux gens qui font du mal à ma femme. Toi », a-t-il dit, sa voix baissant encore plus, « tu es aussi un rappel constant. Chaque fois qu'elle te regarde, elle le voit. Elle revit huit ans d'enfer. »

Il s'est redressé, son ombre planant au-dessus de moi.

« Alors voici le marché. Tu resteras hors de sa vue. Tu ne lui parleras pas. Tu ne la regarderas pas. Tu te rendras invisible. Si tu lui causes une seconde de plus de douleur, si je l'entends crier ton nom dans son sommeil une fois de plus... je te ferai disparaître. Tu me comprends ? »

L'image de Bertrand, impuissant et tourmenté sur l'écran, était gravée dans mon esprit. Je ne pouvais qu'acquiescer, mon corps tremblant si fort que je pensais que j'allais me briser. Il n'était pas mon père. Il était mon ravisseur. Mais le voir comme ça... c'était une promesse. Une menace de ce que cet homme puissant et impitoyable pouvait faire.

J'ai été confinée dans les quartiers du personnel, une petite chambre stérile au sous-sol à côté de la buanderie. Ma vie est devenue une existence de fantôme. Je prenais mes repas dans une gamelle de chien en acier laissée par terre devant ma porte – du riz fade et des légumes vapeur, ce que le médecin avait prescrit. Je n'ai jamais vu ma mère. Je n'ai jamais vu Damien. Je ne voyais que les visages rancuniers du personnel et le sourire cruel et moqueur de Chloé.

Un après-midi ensoleillé, j'étais assise sur les marches arrière, essayant de profiter d'un peu de chaleur. Chloé est sortie d'un pas décidé, Zeus trottant sur ses talons. Elle tenait une nouvelle gamelle de chien étincelante en céramique.

« Je la cherchais », a-t-elle dit, pointant un doigt vers ma simple gamelle en acier par terre.

« C'est... c'est ma gamelle », ai-je murmuré.

« Menteuse ! » a-t-elle hurlé. « Tu as volé la gamelle de Zeus ! Tu es dégoûtante ! Tu as probablement des maladies ! »

Avant que je puisse réagir, elle a attrapé un lourd vase en cristal sur une table de patio voisine et l'a fait s'écraser sur ma tête. Un éclair de lumière blanche a explosé derrière mes yeux, suivi d'une chaleur sourde et diffuse. J'ai touché mon front et mes doigts sont revenus collants de sang.

Le visage de Chloé était tordu par une rage terrifiante et joyeuse.

« Tu es un monstre, tout comme lui ! J'aimerais que tu sois morte ! »

Elle m'a pointée du doigt, sa voix résonnant à travers la pelouse parfaitement entretenue.

« Zeus ! Attrape-la ! »

Le Doberman, entraîné et loyal, n'a pas hésité. Il a bondi, son corps puissant me faisant tomber des marches. J'ai atterri lourdement sur l'herbe, le souffle coupé. Les dents du chien se sont refermées sur mon poignet, pas une morsure joueuse, mais une vraie morsure. La douleur, vive et immédiate, a parcouru mon bras.

Je n'ai pas crié. Je ne pouvais pas. Tout ce que je pouvais faire, c'était lever les yeux, mon regard cherchant, suppliant. Je l'ai vue. Ma mère, Éléonore, se tenait à une fenêtre du premier étage, regardant la scène. Nos yeux se sont croisés pendant une fraction de seconde. J'ai vu une lueur de quelque chose – du choc, peut-être même de l'horreur. Un appel à l'aide désespéré et silencieux s'est formé dans mon cœur. Maman, s'il te plaît.

Puis, lentement, délibérément, elle a tendu la main et a tiré les rideaux, plongeant sa chambre, et mon monde, dans l'obscurité.

La dernière lueur d'espoir en moi s'est ratatinée et est morte.

Zeus a commencé à me traîner sur la pelouse, ses dents toujours verrouillées sur mon bras. L'herbe était fraîche contre ma tête ensanglantée. Je me sentais étrangement calme. C'était donc ça. C'était comme ça que ça se terminait.

Soudain, une voiture a freiné brusquement dans l'allée. Une portière a claqué.

« Mais qu'est-ce qui se passe ici, bon Dieu ?! » a tonné une voix profonde et autoritaire.

Un homme plus âgé, grand et imposant avec une tignasse de cheveux argentés, traversait la pelouse à grandes enjambées. Il a attrapé le chien par le collier et, avec une force qui m'a surprise, a ouvert ses mâchoires.

Il s'est agenouillé à côté de moi, son visage un masque de fureur et d'inquiétude.

« Ça va, mon enfant ? »

C'était Henri de Courcy, le père de Damien. Le patriarche.

La chose suivante que je sais, c'est que j'étais à l'hôpital. Les lumières étaient trop vives, l'odeur d'antiseptique trop forte. Une infirmière suturait la coupure sur mon front, son contact doux. Je n'ai pas pleuré. Je n'ai même pas tressailli. La douleur dans mon poignet due à la morsure du chien était une pulsation sourde, mais la blessure dans mon cœur causée par les rideaux fermés de ma mère était un canyon vaste et vide. Je ne sentais rien.

Tard cette nuit-là, la porte de ma petite chambre s'est ouverte brusquement. Diane, Éléonore et Chloé se sont précipitées à l'intérieur, leurs visages pâles de panique. Les yeux de ma mère étaient cerclés de rouge et affolés. Pendant un instant fou et impossible, j'ai pensé qu'elles étaient là pour moi.

Mais Chloé a couru droit devant mon lit.

« Grand-mère, est-ce que Papa va bien ? Est-ce qu'il va s'en sortir ? »

Éléonore regardait fixement, non pas moi, mais l'espace vide à côté de mon lit, ses mains se tordant.

« Où est-il ? Ils ont dit qu'il avait eu un grave accident. »

Une infirmière s'est dépêchée d'entrer derrière elles.

« La famille de Damien de Courcy ? » a-t-elle demandé.

Elles n'étaient pas là pour moi. Elles étaient là pour lui.