LA SERVANTE ET LE CHEF DE LA MAFIA

La pluie caresse lentement le sol froid du monde extérieur. Assise près de la fenêtre tordue, j'observe ce spectacle. Les gouttes arrivent en sprintant par la fenêtre alors que de nouvelles se joignent à la course.

Pluie. À ce stade, ce phénomène naturel est la seule constante dans ma vie. J'ai réalisé très tôt que la pluie accompagne toujours un drame.

Est-ce une sorte de symbolisme raté ? Je n'en sais rien.

Tout ce que je sais, c'est que lorsque ma mère est morte, il pleuvait. Quand ma sœur s'est enfuie avec un inconnu sans abri, il a plu une fois de plus. Même quand mon père est parti, il pleuvait. Je suppose que c'est ce qui m'amène ici aujourd'hui.

L'enterrement de Sarah.

Je soupire en regardant autour de moi la réception funéraire. Les invités ravis remplissent la salle relativement adéquate. Il y a une table rectangulaire en bois remplie de toutes sortes de petites décorations d'animaux en origami que j'ai créées en mangeant les restes de la nourriture non consommée que nous appelons le déjeuner. J'ai eu la chance d'avoir même un bout de papier, mais heureusement, mon regard attristé et mon histoire sanglotante ont fait l'affaire.

Il y a une forte chanson de fête qui résonne dans nos oreilles comme si nous étions dans un club plutôt qu'à un enterrement. Moi, pratiquement une esclave du manoir, je n'ai jamais eu le temps d'écouter une quelconque forme de musique, mais à la façon dont celle-ci résonne dans mes tympans, je suis presque reconnaissante.

Les autres servantes dansent et rient ensemble comme si elles avaient complètement oublié qu'elles sont là pour pleurer leur amie décédée.

Je suppose que je ne peux pas leur en vouloir. Si j'étais dans leur situation, j'utiliserais moi aussi chaque once de la seule nuit de liberté qui m'est offerte.

Quand j'ai trouvé Sarah morte, ce n'était pas comme je m'y attendais. Je n'ai pas fait un geste obscène ridicule comme je l'imaginais. Au lieu de cela, je me contente de la fixer. Son corps sans vie est éparpillé sur le sol froid des quartiers d'habitation et de plus en plus de visages choqués commencent à tourner autour d'elle.

La larme tant attendue glisse sur ma joue. Je n'ai pas pu pleurer pendant des jours. C'est arrivé au point où j'ai commencé à me demander si elle signifiait même quelque chose pour moi. Mais alors je m'en souviens.

On pourrait penser qu'en tant que personne qui a grandi en tenant la main de la mort, cela n'aurait plus autant d'importance. Que l'engourdissement finirait par me recouvrir entièrement de sa couverture de plumes, me protégeant du fardeau des choses sans fin qui s'effondrent sur moi. Mais ce n'est pas le cas. Ça ne s'est pas amélioré. Au lieu de cela, les corps ont continué à s'accumuler et à s'accumuler jusqu'à ce que mon dos se brise à force de les porter.

Jusqu'à un certain point, je me suis sentie soulagée. Quand Sarah était en vie, je me posais toujours des questions sur elle et sur la façon dont elle finirait par partir. À chaque rire, je pensais à son dernier souffle, les yeux rouges plongés sur le sol. Je restais éveillée la nuit chaque fois qu'elle manquait le couvre-feu, me demandant. Maintenant, seule, je n'ai plus à errer. Je sais.

La cérémonie est simple et rapide. Les seigneurs ne se soucient pas assez de nous laisser l'enterrer, alors ils ont simplement brûlé son corps et nous ont tous rassemblés dans l'une des salles qu'ils n'utilisent pas. Ils laissent 20 filles participer pour s'assurer qu'il y a encore suffisamment de femmes de chambre pour travailler pour leur enchère. Les 20 filles sont généralement ses compagnons de porte. Par conséquent, pourquoi toutes ces filles qui ne se sont même jamais souciées de regarder Sarah sont venues juste pour faire l'expérience d'une petite pause de leur réalité affligeante que ces funérailles offrent.

La famille de Sarah n'a même pas été invitée à y assister. Non pas qu'ils seraient venus de toute façon. Dans notre monde, nous n'avons pas de famille. Les seigneurs ne nous permettent pas de les voir ni même de les contacter. À leurs yeux, nous sommes des machines. Nos membres ne nous appartiennent pas, notre sang coule différemment du leur. Petits animaux de compagnie obéissants chanceux d'avoir un but. N'importe quoi pour nous déshumaniser et se peindre comme les bergers justifiés, guidant le troupeau de moutons sauvages.

L'enterrement est très rapide. Madame Chevrolet ne le permettrait pas autrement. La cérémonie dure quelques minutes pendant lesquelles nous disons au revoir à tour de rôle au cercueil de verre sale qui contient le corps de Sarah. Ensuite, ils allument la musique, nous donnent des restes et appellent cela un jour.

J'entre dans les quartiers des bonnes. Après 10 ans de service dans le manoir, cet endroit semble être le seul foyer que j'aie jamais eu. Cependant, l'endroit est loin d'être agréable. Les fenêtres fêlées, les draps sales et les murs en ruine sont monnaie courante. Mis à part les vieux lits, les chambres consistent en une petite armoire où nous gardons tous les 20 nos uniformes propres et polis. Il y a une petite horloge suspendue au-dessus des tiroirs, utilisée uniquement pour savoir quand notre quart de travail est sur le point de commencer.

En y jetant un coup d'œil, il me reste environ 15 minutes avant de devoir me préparer pour aider dans la cuisine.

J'ai toujours travaillé comme femme de chambre, mais avec la mort prématurée de Sarah, les rôles ont changé. Sarah travaillait comme femme de chambre, ce qui signifie qu'elle était affectée à un seigneur au hasard et devait nettoyer leur partie du domaine pendant leur absence. Vu qu'il y avait beaucoup plus de femmes de ménage que de femmes de chambre, ils m'ont choisie pour reprendre ses tâches. Malheureusement, ils n'ont pas supprimé les tâches que j'avais déjà, alors maintenant je suis coincée à faire les deux travaux.

Connards. Tous.

Cela signifie également que j'ai environ 5 minutes pour monter la quarantaine d'étages par des escaliers de la cuisine à la pièce désignée, puisque l'ascenseur est interdit aux femmes de ménage.

Ensuite, j'ai environ 30 minutes pour rendre impeccable leur chambre gigantesque d'un milliard de dollars, juste pour ne pas « déranger » le seigneur ou la dame à leur retour.

Si je suis encore là après leur retour, autant sauter par la fenêtre la plus proche, car le résultat serait le même.

Je m'arrête dans le salon commun de la bonne pour voir qui je vais aider ce soir. La chambre en elle-même n'est pas trop malheureuse. Deux fauteuils marron posés en diagonale en face du canapé à deux places. C'est la plus grande quantité de luxe que le manoir a à offrir aux femmes de chambre, et pourtant, la pièce est jusqu'à présent inutilisée. Ignorant le fait que les sièges ne peuvent contenir qu'une dizaine de femmes de chambre sur les centaines qui travaillent ici, la salle n'est pas exactement éligible à tout moment.

Le matin est le seul moment où quelqu'un a même l'occasion de jeter un coup d'œil à l'intérieur avant de devoir courir pour assister à sa prochaine longue liste de tâches. Par conséquent, les sièges restent toujours vides.

La pièce a toujours consisté en une longue liste de noms pour les femmes de chambre qui n'a été dressée que par Madame Chevrolet elle-même.

Il y a une cinquantaine de servantes qui tournent autour du grand journal, chacune de plus en plus anxieuse à mesure qu'elles passent devant.

Certains sourient d'une oreille à l'autre de leurs bons résultats, mais la plupart ont les réactions les plus attendues. Avec un regard maussade sur leurs visages, ils sont au bord des larmes. Je ne peux pas les blâmer. Certains seigneurs sont tristement célèbres pour avoir tué des servantes sur place si un petit détail est égaré.

Lord Cullen en est le parfait exemple. La bonne qui sera choisie recevra inévitablement au moins 20 coups de fouet avec une ceinture. Et c'est miséricordieux. Cullen s'assure de fouiller la pièce de chaque coin, sachant qu'il trouvera au moins quelques erreurs. D'après ce que Sarah m'a dit, il cache exprès des objets cachés juste pour livrer lui-même les coups de fouet. Je n'ai jamais rencontré le gars, mais c'est l'un des rares moments où je suis presque reconnaissante d'être une femme de ménage juste pour ne jamais avoir à faire l'expérience de ses goûts.

Je soupire en fermant les yeux et prends une profonde inspiration. Me préparer à regarder la liste est plus difficile que je ne l'avais imaginé au départ. Cela pourrait très mal finir.

J'ouvre lentement les yeux et m'approche de la liste. Mon doigt trace les noms jusqu'à ce qu'il s'arrête au nom de Lord Cullen. Je fronce les sourcils et regarde lentement le côté droit de la liste. C'est le moment de vérité.

Aubrey Jennings.

Dieu merci. Je ne connais pas Aubrey, mais mes pensées et mes prières l'accompagnent.

Cette fois, je scanne le côté droit de la liste. Étonnamment, mon nom est en haut. Maintenant encore plus nerveuse, je pose les yeux sur mon nom qui semble presque méconnaissable maintenant.

Kamala Anderson.

Je trace mon doigt vers la gauche du papier.

Don Alister Mancini.

Non. Non. S'il te plaît, non.

Je sens mon rythme cardiaque s'accélérer avec la panique déjà au fond de la gorge. Je préférerais être assignée à Lord Cullen, mais pas au Don.

S'il te plaît, pas le Don.

Les histoires de ses réalisations infâmes ont été diffusées dans le monde entier sans qu'aucune n'accorde de confort.

Un monstre. C'est ce qu'il est.

En tant que bonne, je n'ai jamais pu voir le propriétaire du domaine. Même si nous vivons sous le même toit, il ressemble plus à un mythe qu'à une personne réelle.

Je sens la crise de panique remonter lentement jusqu'à ma gorge. Je lève rapidement un doigt vers mon cou pour essayer de sentir mon pouls et je respire rapidement.

Pas ici. Je me dis. Jamais ici.

Les autres servantes passent à côté de moi, me lançant des sourires narquois froids et me fixant avec leurs yeux de juge qui me mettent déjà de côté comme l'étranger. Je n'ai jamais eu le besoin naturel de leur parler non plus, mais après Sarah, j'avais envie que quelqu'un me considère comme normale.

Mais même être étiquetée comme peu orthodoxe vaut mieux qu'elles s'intéressent réellement à moi. Je sais déjà comment ça se passerait et je ne peux pas avoir une autre crise de panique en public. Pas encore. La dernière que j'ai eue... Disons que ça ne s'est pas bien terminé.

Mes bras enflés et meurtris servent de rappel et me gardent sous contrôle afin que je puisse arrêter l'attaque une fois qu'elle surviendra avec la promesse de torture. Je suis plus que consciente que c'est la façon la moins saine d'y faire face, mais c'est la seule chose que je suis capable de faire.

Lorsque ma respiration se calme, mes yeux se fixent automatiquement autour de la liste. Je la regarde encore et encore comme si j'espérais que quelque chose changerait comme par magie.

Le Don n'est pas quelqu'un avec qui s'embêter. Depuis que la mafia a pris le pouvoir, le monde entier vit dans la peur du jeune mafieux vicieux. Je ne suis pas une exception.

Il est considéré comme l'homme le plus dangereux et le plus respecté au monde. Ou du moins, ce qu'il en reste.

Il y a une vingtaine d'années, alors que j'avais à peine un an, l'Allemagne a été rattrapée par la mafia darvishi. Tout le gouvernement du pays a été dépassé et le pays n'a plus jamais été le même.

En voyant le pouvoir des Darvishi, des mafias de plus en plus puissantes ont commencé à envahir.

Au bout d'un an, la Russie avait disparu. Une autre année, l'Italie. Dix ans plus tard, le monde entier était à la merci de la mafia.

Mes yeux parcourent à nouveau le papier. C'est presque risible. D'abord, Sarah meurt et maintenant je dois nettoyer la chambre de l'homme le plus impitoyable de la planète qui n'hésiterait pas à me tuer si je respire mal. Le pire, c'est que je suis complètement inexpérimentée. J'ai été femme de ménage toute ma vie ! Je sais comment nettoyer, bien sûr. Tout le monde ici le fait.

Cependant, nettoyer une pièce et nettoyer la chambre d'un chef mafieux sont deux choses complètement différentes. Une petite erreur et je serai tuée sans arrière-pensée.

À ce moment-là, tout ce que je veux faire, c'est courir à l'étage et m'imprégner de mon oreiller, mais je sais que je n'ai pas cette option. Aucune absence n'est tolérée sous quelque forme que ce soit au domaine. Tu serais sévèrement punie.

Dans mon monde, être punie est pire que mourir. Les seigneurs n'ont pas le temps pour une servante insignifiante, alors ils nous livrent aux mains d'un garde ennuyé. Et s'ennuyer est dangereux. Surtout ici.

Le cerveau humain n'a aucune idée du type de torture que ces hommes proposent.

Je regarde la liste encore et encore, espérant que mes yeux me jouent des tours.

Mais ils ne le font pas. C'est réel.

Je vais mourir ce soir. Je me précipite dans la cuisine en nouant rapidement un tablier derrière mon dos. Si je suis en retard, je subirai 50 coups avec un fouet choisi par le garde et je me suis promis de ne plus jamais subir cette torture.

J'ouvre brusquement la porte pour constater que je suis arrivée juste à temps.

Les femmes de ménage courent déjà partout comme des folles à la recherche des plats appropriés. Les chefs hurlent à gorge déployée et giflent carrément les femmes de ménage si elles ne s'exécutent pas tout de suite.

Les chefs ne sont pas de bonnes personnes. Surtout dans la cuisine. C'est le seul endroit où ils détiennent un pouvoir.

Je cours chez Madame Cortez pour attendre d'autres instructions.

- Toi ! La femme me crie dessus. Donne-moi les oignons avant que je ne m'ennuie et utilise ce couteau sur toi à la place !

J'avale ma salive et cours comme si c'était pour ma vie. Parce que c'est le cas.

C'est la fin de mon quart de travail, ce qui signifie que j'ai environ 30 minutes pour courir et rendre la chambre du maître impeccable.

Tout en sprintant dans les escaliers, je prie silencieusement dans ma tête. Des larmes se forment dans mes yeux et je les laisse tranquillement sortir.

Je sens une douleur meurtrière familière dans mon cœur. Je sais ce qui va arriver.

Non, pas encore.

Ma tête me fait mal et je sens mes jambes me supplier de lâcher, mais je ne les laisse pas faire. Je ne peux pas. Je dois juste être d'accord pour quelques minutes de plus.

Je sors ma brosse et commence à balayer. Mon esprit commence lentement à se détendre après un moment. Je prends quelques respirations profondes et essaie de ne pas avoir de crise de panique.

Je place deux doigts sur mon cou pour sentir mon pouls et mon cœur visiblement détendu. Je prends de profondes inspirations et expirations pour essayer de ralentir les battements rapides de mon cœur. Je sais que je perds du temps, mais ayant vécu avec une anxiété intense toute ma vie, je sais que mes crises de panique peuvent devenir si graves que je pourrais en mourir.

Mais je ne peux pas aujourd'hui.

Dedans et dehors. Dedans et dehors.

Je continue à réciter ces mots dans ma tête jusqu'à ce que ma tête commence à se sentir plus claire.

Avec une dernière expiration profonde, j'agrippe la brosse avec mon poing.

Mes yeux étudient la pièce pour trouver l'endroit où je pourrais commencer. Ils s'arrêtent une fois qu'ils atterrissent sur une grande horloge gothique dans le coin de la pièce sombre.

J'AI CINQ MINUTES !

Je sens mon cœur exploser hors de ma poitrine et mes larmes de panique se précipitent comme si elles n'étaient jamais parties. Mon esprit revient rapidement à un semi-contrôle et j'attrape la vadrouille.

Je sens mon monde se fermer lentement devant moi, mais je sais que je ne peux pas le laisser faire. Les larmes rebelles continuent de couler de mes yeux et je n'ai pas le temps de les arrêter alors que je fais de mon mieux pour me concentrer sur la vadrouille et nettoyer la pièce gigantesque.

Je jette la brosse et prends l'éponge en la projetant dans l'eau. Je peux entendre mes doux cris qui planent sous ma respiration.

Trois minutes.

Mes jambes commencent à trembler alors que j'essaie désespérément d'accélérer le rythme. D'après ce que je peux dire, mon pouls devient incontrôlable. Je dois me calmer... non. Je dois finir. Je dois...

Je ne peux même plus sentir mon cœur et je suis sur le point de m'évanouir. Je commence à balayer comme une folle.

Je balaie et balaie parce que mon esprit ne sait pas quoi faire d'autre. C'est comme si je n'étais même plus là. Mes mains tremblent et tout mon corps tremble de mon désir d'arrêter. Je perds le contrôle. Je le sais. Le sentiment d'inutilité m'envahit à la hâte, mais je sais qu'il est trop tard pour m'arrêter.

Pourquoi dois-je être comme ça ? Pourquoi ne puis-je pas être simplement normale ?

Les larmes coulent de mes yeux et ma gorge refoule les bruits.

Je frotte et frotte pendant que mon cerveau perd peu à peu conscience.

Je vais mourir. Je vais mourir. Je vais mourir.

Une minute.

Et puis ça s'arrête. Ma respiration, mes battements de cœur, mes pensées morbides... Ils viennent tous de s'arrêter.

Et comme pour le grand final, je cède dans les ténèbres.

**Point de vue d'Alister**

Je vois le dernier rat mordre son chemin à travers sa poitrine. Une façon terrible de mourir, je l'admets.

Je pose le pied sur l'ourlet de la chaise où le corps sans vie s'appuie vivement. Ses yeux sont encore remplis de larmes de terreur. Même dans la mort.

Un petit rire quitte mes lèvres alors que je regarde les rats se régaler de la chair en décomposition, sans se soucier du trou géant qu'ils ont déjà mangé dans son bas-ventre.

Je regarde mes hommes. D'un simple signe de tête, ils savent quoi faire.

Keres ramasse le corps et le traîne dehors en serrant ses cheveux.

- Qu'est-ce que tu vas faire de lui ? demande Draculderrière moi.

- Je vais le renvoyer chez lui, je réponds rapidement.

- Es-tu fou ? Tu renvoies son cadavre aux Garcías ? Ils voudront ta tête pour ça, Don ! C'était leur héritier ! prévient Dracul.

- Un faible. Ils devraient me remercier en me remerciant. Je sors mon whisky écossais single malt de 12 ans et prends de petites gorgées alors que le frisson de la vengeance diminue lentement.

- Ta vengeance vaut-elle vraiment la peine de déclencher une autre guerre ? Le ton inquiet de Draculs'intensifie : Tu nous mets tous en danger simplement parce que tu ne peux pas te contrôler !

Je l'attrape par son col qui est maintenant mouillé de sang.

- N'oublie pas ta putain de place, Dracul ! Tu es peut-être mon bras droit, mais élève la voix une fois de plus et tu finiras dans le même panier que Mathew García ! je le menace et le jette vers le mur de briques dans les cachots.