LA MARIEE CONFONDUE DE LA MAFIA

Le point de vue de Jasmine

CHICAGO

Ses yeux sont bleus et orageux. Des yeux bleu océan, comme ceux des hommes que je vois à la télé et qui me font saliver. Mais son regard est sombre. J'ai du mal à deviner la couleur de ses yeux avant d'y regarder de plus près.

Tout le reste de son apparence paraît sombre. Son cardigan a aussi une capuche sombre. Son regard est glacial, et je me suis retrouvée à frissonner de peur en le voyant pour la première fois. Je remarque qu'il observe mes moindres faits et gestes, du placard de la cuisine au comptoir où l'on commande les plats.

Je travaille dans un restaurant local, non pas comme cuisinière, mais comme agent d'entretien. Mon travail consiste à nettoyer la cuisine et à laver les assiettes de 8 h, heure d'ouverture du restaurant, jusqu'à 18 h, heure à laquelle mes collègues prennent le relais.

Je cherche un autre emploi depuis plus d'un mois maintenant, à cause du genre d'hommes qui viennent ici pour me mater, moi et le reste des travailleuses.

Je n'ai pas encore reçu de retour positif, et je suis sur le point d'abandonner. J'aimerais oser dire à mon patron que je ne travaille plus, puis rentrer dormir toute la journée sans rien faire, pendant que mes factures s'accumulent.

Je me demande pourquoi l'homme continue de me regarder intensément, comme un faucon surveillant sa progéniture. Je me dirige vers le comptoir pour enlever mon tablier et m'essuyer les mains.

J'ai terminé mon travail de la journée.

- Bonne nuit, Joe, je salue le cuisinier.

- Bonne nuit, Jas, répond-il avec un sourire.

J'attrape ma veste sur le cintre près du comptoir et la remonte sur mon épaule. Je me retourne pour prendre mon sac à main dans le tiroir avant de sortir et de passer devant les hommes.

Aujourd'hui, mon attention se porte uniquement sur cet homme aux yeux bleu foncé. Il ne ressemble pas à un client ordinaire. Il a l'air étrange, différent et extrêmement beau.

Trop beau pour venir dans ce genre de restaurant.

Il doit être riche. Mais pourquoi est-il venu ici ? Pourquoi me surveillait-il ?

La nourriture d'aujourd'hui est-elle mauvaise ? C'est pour ça qu'il me fixait avec ce regard menaçant ?

Je vois qu'il a aussi de la compagnie.

Ignorant les frissons qui parcourent ma colonne vertébrale, je sors, l'air du soir effleurant mon visage.

Je porte un jean bleu avec un t-shirt noir, une veste en jean et des baskets blanches.

Mes cheveux sont attachés en chignon.

Je commence à marcher le long du chemin de gravier, mes pensées sont confuses avec plusieurs choses dans mon esprit.

Mes factures s'accumulent. Je dois trouver un autre travail. Je dois aussi rendre visite à ma vieille tante ; sa santé se détériore sérieusement, mais je ne peux pas vraiment l'aider.

Alors que je continue à trotter sur la route tranquille, quelqu'un passe devant moi.

Au début, je pense que c'est l'homme du restaurant, mais quand je remarque qu'il ne porte pas de capuche, je sais instantanément que ce n'est pas lui.

L'homme se retourne et revient vers moi. C'est alors que je vois qu'il s'agit d'un autre homme du restaurant. Je l'ai déjà croisé plusieurs fois là-bas, et il fait partie de ceux qui viennent me faire des avances.

Maintenant, je comprends pourquoi j'étais attirée par cet homme à capuche. Je viens de comprendre que c'est parce qu'il est le premier à arriver au restaurant sans m'adresser la parole ni me reluquer comme les autres hommes.

Il observait simplement chacun de mes mouvements. Comme un inspecteur.

- Hé, bébé, me sourit largement l'homme sale alors que je m'arrête de marcher, la peur m'envahissant.

La route est déserte, et je dois encore marcher quelques minutes avant d'arriver à la route principale où je peux prendre un taxi.

Je jette un coup d'œil en arrière vers le restaurant, mais il n'y a personne en vue.

- Où vas-tu ?

Il se précipite vers moi alors que je fais demi-tour pour reprendre le chemin d'où je viens. Me bloquant, il fait un pas de plus, et je recule jusqu'à ce que mon dos heurte quelque chose.

Une voiture.

Il y a quelque chose à l'intérieur ? J'essaie de vérifier pour pouvoir appeler à l'aide.

C'est teinté, mais je ne vois rien.

- Lâchez-moi, dis-je calmement.

Je ne connais même pas son nom. Son haleine empeste l'alcool.

- Non, grogne-t-il en m'attrapant les mains, faisant tomber mon sac à main. Il m'attrape les mains, et je pousse un grand cri, espérant que quelqu'un viendra à mon secours.

- Non, bébé...

Il me retourne, mon dos face à lui, ses mains ne quittant pas les miennes alors que je lutte avec lui, mon visage heurtant la voiture à plusieurs reprises.

- Lâche-moi, s'il te plaît. S'il te plaît, je t'en supplie, je sanglote, souhaitant que cela n'arrive pas.

Au lieu d'un bruit venant de lui, j'entends des pas, comme si de nombreux hommes marchaient sur le gravier. Je continue à lutter plus fort, mais son emprise est plus forte.

- Si j'étais toi, je la laisserais partir maintenant ! rugit une voix autoritaire venue de nulle part, l'obligeant à cesser ses agressions.

Il essaie de m'enlever ma veste.

- Mais qui es-tu ?! s'exclame-t-il d'une voix rauque. C'est ma proie. Dégage !

Une larme coule de mes yeux. Je me demande pourquoi l'homme ne me sauve pas au lieu d'échanger des mots avec cet homme ivre fou.

Mes mains et mon visage me font mal à cause des coups.

J'aimerais pouvoir voir cet homme pour pouvoir le supplier de me sauver.

Mais je n'entends aucun mot. Aucun son.

L'homme enlève ma veste, et je pleure plus fort, luttant avec lui.

Soudain, quelqu'un le repousse, me libérant de son emprise. Soulagée, je m'affale au sol et me prends la tête entre les mains.

- Je t'avais dit de la laisser partir !

La voix rauque de l'homme parvient à mes oreilles tandis qu'il grogne de colère.

Un coup de couteau retentit, et je lève les yeux, les yeux écarquillés. C'est là que je le vois.

L'homme de tout à l'heure. Les hommes de tout à l'heure. Ils sont quatre, mais il se démarque des autres. Ils sont tous en noir, mais il est le seul à porter une capuche. Je ne vois pas son visage.

L'un des hommes lui donne le couteau, et la minute suivante, mon agresseur crie de douleur et appelle à l'aide.

Je le regarde avec horreur se couper le poignet, le sang coulant, avant que je ne détourne finalement le regard de la scène.

Mon regard croise celui d'un autre homme de sa clique. Lui aussi a le regard sombre et intense, tout comme lui.

Il me regarde comme si nous nous connaissions de quelque part, mais je ne le trouve pas familier.

- S'il vous plaît ! crie l'homme, et ils l'entourent tous.

L'homme à la capuche se lève et prend un chiffon à l'un de ses hommes pour s'essuyer les mains avant de lui passer le couteau.

Je baisse les yeux et vois mon agresseur gémir sur le sol, dans la mare de son sang, impuissant et en pleurs.

Je ne suis pas censée éprouver de la compassion pour lui. Il a failli me violer. Mais je suis là, à souhaiter que cet homme ne lui fasse pas autant de mal.

- Débarrassez-vous de lui, ordonne-t-il à ses hommes, et mes oreilles se dressent en alerte.

Mon cœur bat la chamade, et je suis presque à deux doigts de lui crier de laisser partir cet homme ivre.

La douleur qu'il éprouve en ce moment suffit à lui apprendre ses leçons.

Mais comment vais-je lui expliquer cela demain, au travail ?

L'homme à capuche, avec les yeux bleu océan, me regarde lentement, les épaules relevées avec confiance, comme un patron.

Lentement, nos regards se croisent, et je vois son visage en entier. Une barbe bien dessinée orne sa mâchoire.

Il continue de me lancer le même regard que tout à l'heure.

- Allons-y, dit-il en désignant une voiture à proximité.

Mais ma tête me dit le contraire.

C'est un inconnu. Probablement un tueur.

Je ne peux pas aller avec lui.

Mon cœur bat la chamade dans ma cage thoracique comme s'il allait bientôt sortir de ma poitrine.

Au lieu de le suivre alors qu'il s'approche de la voiture qu'il m'a indiquée, je prends mes jambes à mon cou dans la direction opposée.

Le point de vue de Xavier

Elle a changé de couleur de cheveux pour que je ne la reconnaisse pas, mais elle a tort. Je peux la reconnaître sans regarder son visage. Je peux l'identifier à sa couleur de peau et à sa silhouette. J'ai de nombreuses façons de l'identifier.

Changer sa couleur de cheveux est une bêtise. Elle pense que je vais craquer et croire qu'elle est quelqu'un d'autre.

André avait les cheveux roux, mais elle les a changés en cheveux noirs raides.

Ses cheveux roux étaient l'une des choses qui m'avaient attiré chez elle au départ. Mais elle m'a humilié. Elle s'est volatilisée pendant que j'attendais patiemment, devant l'autel, l'arrivée de ma future épouse.

Je ne suis pas venu à Chicago pour rien. Je suis revenu pour elle, et nous partons pour New York ce soir.

Je regarde mes hommes courir après elle. Elle jette des coups d'œil en arrière jusqu'à ce qu'ils la rattrapent.

Appuyé sur la voiture, je continue à les regarder la tirer en arrière et la pousser en avant, jusqu'à ce qu'elle soit juste devant moi.

Mon regard quitte enfin le sien. Je le détourne pour croiser le regard froid d'Ethan. Soudain, je lui donne un coup de poing au visage, et elle halète, l'air terrifié - comme il y a quelques minutes, quand j'ai coupé le poignet de ce salaud.

« Personne ne fait de mal à ma femme. Personne n'a le droit de lui faire du mal, sauf moi. Compris ? » Les autres hommes paraissent choqués, jusqu'à ce que je grogne de colère.

André semble également sous le choc. Sa poitrine se soulève et se dégonfle.

« Je t'ai demandé de la prendre, pas de lui faire du mal. » Je pointe Ethan du doigt. C'est mon bras droit, et il devrait savoir ce que je veux et ce que je ne veux pas. C'est lui qui l'a poussée vers moi.

« Perds-toi, maintenant ! »

Ils se dispersent rapidement, tandis que deux d'entre eux restent. Ils prennent l'autre voiture, tandis que Chase ouvre la voiture derrière moi et s'installe au volant avant d'ouvrir la portière pour que nous puissions la prendre.

Resté avec André, j'enlève ma capuche et croise les bras pour la scruter attentivement.

Il manque quelque chose.

Ce regard. Cette lueur malicieuse n'est plus visible dans ses yeux.

La couleur des cheveux n'est pas la seule différence entre elles.

Cette Andrée a soudain retrouvé son sang-froid, et non son caractère fougueux et têtu. Elle paraît calme et timide.

Elle ramène les mèches tombées derrière ses oreilles et sourit nerveusement.

« Salut. »

Je ne dis rien.

« Merci de m'avoir sauvé. Je ne le connais pas, il est juste apparu de nulle part... »

« André... » je l'interrompis.

Voici André. Elle était bavarde.

Elle hausse un sourcil, l'air confus, et son expression change.

« André ? »

« André Moore, la même femme qui m'a quitté à l'autel il y a onze mois, et qui est venue se cacher à Chicago, de tous les endroits. »

Sa confusion s'est intensifiée, mais je m'en fiche. Elle est douée pour le théâtre. Elle m'a dit un jour qu'elle voulait intégrer une école de théâtre, mais que ses parents ne le lui permettaient pas.

« De qui parlez-vous, monsieur ? » Ses mains tremblent, mais elle les cache rapidement en les joignant.

C'est le moment idéal pour tout exprimer : la colère accumulée, les frustrations, l'humiliation.

« Tu me prends pour un idiot ? » je hurle, incapable de contenir ma colère.

« Tu crois que je ne te retrouverais pas ? Tu crois pouvoir te cacher de moi pour toujours ? Pour qui diable te prends-tu ? »

Ses tremblements s'intensifient et elle tente de se dérober, mais je la saisis par les bras.

« Où crois-tu aller ? »

« Je suis tellement... désolée. Je ne sais pas de quoi tu parles », bégaie-t-elle, le visage rouge et une larme coulant de ses yeux.

Je ne tomberai pas dans le panneau.

Elle sait combien je déteste les menteurs et les gens qui font semblant. Elle le sait, et pourtant elle fait ça. Elle ment et se fait passer pour quelqu'un d'autre.

Je la lâche, et un rire malicieux me quitte.

« Tu ne comprends pas de quoi je parle ? »

Elle secoue la tête, incapable de me répondre.

J'acquiesce.

« Bien. Monte dans la voiture. »

« Quoi ?! » s'exclame-t-elle assez fort, et je hausse un sourcil.

« Tu m'as entendu. Monte dans la voiture ! » j'ordonne avec une autorité implacable.

Sans discuter, elle avance d'un pas léger et étourdi vers la porte ouverte et entre. Je m'affale à côté d'elle, un profond soupir de soulagement m'échappant.

Ça y est, il est temps pour moi de me venger.

« Qui es-tu ? » je lui demande, lui laissant la liberté de mentir autant qu'elle le peut, jusqu'à en avoir assez.

Elle ne va pas souffrir seulement pour les humiliations qu'elle m'a causées. Elle va aussi souffrir pour m'avoir menti.

Je l'entends pousser un profond soupir.

« Je suis Jasmine. Jasmine Cooper. »

« Jasmine ? » Je tourne brusquement la tête vers elle. Elle hoche la tête, évitant tout contact visuel.

Je porte mon regard vers sa robe.

« Remonte-la. »

« Quoi ? » demande-t-elle, confuse, se demandant ce que je veux dire.

« Remonte ta veste », dis-je fermement, sans quitter sa main du regard. J'ai juste besoin d'une preuve supplémentaire pour savoir qu'elle est bien la femme que j'ai méprisée pendant onze mois - celle qui n'a pas pu se dérober à ce mariage arrangé comme le ferait un adulte, mais qui a agi comme une enfant en s'enfuyant et en me laissant subir les conséquences de ses actes.

Elle a quitté sa maison, ses parents et sa vraie vie pour venir ici, tout cela parce qu'elle ne veut pas passer sa vie avec moi.

Qu'est-ce qui pourrait être plus douloureux pour un homme comme moi, qui avait une réputation et une dignité à protéger ?

Je me suis senti moins viril. C'était du business, il n'y avait aucun sentiment en jeu, mais elle a ruiné mes plans en s'enfuyant.

Au début, je pensais qu'elle s'était enfuie avec un amant, mais ses parents ont admis qu'elle n'avait jamais eu de petit ami.

Quand Ethan m'a annoncé pour la première fois sa venue ici à Chicago, j'ai failli l'ignorer, parce que je pensais qu'elle n'aurait pas le courage d'être quelque part près de New York après ce qu'elle a fait. Mais je sais à quel point André est courageuse, et à quel point elle peut être têtue et déterminée.

Elle était déterminée à me laisser à l'autel, mais elle n'a pas agi de manière suspecte pour que je sache qu'elle préparait quelque chose d'énorme.

Nous l'avons cherchée partout - y compris ses parents - mais elle est restée introuvable. Maintenant, je l'ai retrouvée.

Elle travaille dans un restaurant local ici à Chicago, alors qu'une belle vie l'attendait à New York depuis onze mois.

Avec précaution, elle retrousse la manche gauche, et je vois le dernier élément de preuve qui indique qu'il s'agit bien d'André.

C'est un tatouage.

Le tatouage d'un petit bébé, avec un A alphabétique en dessous.

C'est bien André.

Je la regarde dans les yeux et souris malicieusement, avant d'ordonner à Chase de conduire.

C'est bien André, et le temps de la vengeance est enfin arrivé.

Le point de vue de Jasmine

NEW YORK

Je me réveille avec une lumière vive, j'ai un peu mal à la tête et, les yeux ouverts, je regarde autour de la pièce.

C'est étrange.

Je suis dans un lit étrange, dans une chambre étrange.

Où suis-je ? Je sors du lit en courant, mon regard se portant vers les rideaux, par où la lumière pénètre dans la pièce.

Le lit est haut, et la couette est blanche, tout comme les tableaux au mur. Le rideau est blanc, comme presque tout le reste de la chambre.

Je me retourne, effrayée d'avoir été kidnappée.

Que s'est-il passé ? me demandai-je intérieurement, en essayant de mon mieux de me souvenir de ce qui s'était passé.

Mon côté curieux ignore la petite question qui me vient à l'esprit lorsque je repère une petite étagère avec plusieurs livres dessus.

La curiosité prend le dessus sur moi, car je me retrouve à avancer lentement et à petits pas vers l'étagère.

Je prends le premier livre que ma main touche, et je vois écrit en gras dessus « New York Best Selling ».

Je halète.

Suis-je à New York ? Je me retourne, alarmée, tandis que les souvenirs me reviennent en force.

Il y avait un homme. Il était ivre. Il y avait un autre homme. Il m'a sauvée.

Pourquoi suis-je ici ? Qui m'a amenée ici, entre ces deux hommes ? Suis-je en sécurité ?

Juste à temps pour répondre à ma question, j'entends la porte s'ouvrir, et un homme aux yeux bleus, à l'air dangereux, entre dans la pièce. Nos regards se croisent, et il ouvre la porte plus grand pour entrer. Lorsqu'il la referme doucement derrière lui, plongeant la main dans la poche de son pantalon, je le reconnais.

C'est l'homme d'hier soir. Celui qui m'a sauvée. C'est le même homme qui m'a surveillée toute la nuit.

Qui est-il ? Pourquoi m'a-t-il amenée ici ?

Alors qu'il s'avance vers moi, je pose la seule question qui me vient à l'esprit :

- Sommes-nous à New York ?

Son expression reste indéchiffrable. Il ne cesse d'avancer vers moi et, à quelques mètres, je commence à reculer lentement, la peur m'envahissant, un frisson me parcourant l'échine sous le regard glacial qu'il me lance.

Son regard est intense, il me transperce comme un poignard. Il me fixe comme un ennemi, et je réalise soudain qu'on m'a prise pour quelqu'un d'autre.

Est-ce pour ça qu'il m'a amenée ici ?

Combien de temps ai-je perdu connaissance ?

Sommes-nous vraiment à New York ?

Est-ce que je ressemble à cette fille pour laquelle il me prend, ou est-ce juste un prétexte pour me kidnapper ?

Réalisant que j'ai toujours le best-seller du New York Times dans la main, je le laisse tomber. Il tombe par terre, et son regard me quitte un instant pour fixer le livre.

Je ferme les yeux. Je ne voulais pas le laisser tomber. Je l'ai fait par peur. Il est trop près, et l'aura qu'il dégage n'est pas réjouissante.

Il a l'air aussi dangereux que beau, et je ne sais pas quoi penser de lui.

Puis il lève les yeux. Je vois une lueur dans ses pupilles, mais je ne sais pas ce que cela signifie.

Il fait un autre pas en avant, et j'en fais un autre en arrière jusqu'à ce que mon dos heurte un mur, m'empêchant de reculer davantage.

Avant que je ne puisse changer de position, il s'avance rapidement et m'enferme entre ses bras, ses yeux plantés dans les miens, comme s'il cherchait désespérément des réponses aux nombreuses questions dans sa tête.

J'aimerais pouvoir faire la même chose, parce que j'ai beaucoup de questions moi aussi, mais je n'arrive même pas à le regarder dans les yeux plus d'une seconde.

Son souffle me caresse le visage, et je ferme les yeux. Il sent bon. Son eau de Cologne est divine, tout comme son haleine.

Des fraises ? J'adore les fraises.

- Maintenant que tu es ressuscitée, donne-moi deux raisons valables pour lesquelles tu t'es enfuie, dit-il entre ses dents serrées.

Son expression, désormais lisible, n'exprime que de la rage. Ses yeux sont également d'un rouge orageux.

Je ne trouve plus ma voix.

Je voudrais lui dire que je suis Jasmine.

Je voudrais lui dire que je suis orpheline et que j'ai vécu à Chicago toute ma vie.

Je voudrais tout lui dire de moi, mais ma langue est nouée.

Je ne peux pas me résoudre à formuler un seul mot de défense pour qu'il sache que ce n'est pas la femme qui s'est enfuie, mais une femme prise pour quelqu'un d'autre et kidnappée.

Quelque chose clique dans ma tête.

Mon travail.

Je dois reprendre le travail ce matin et, apparemment, je ne suis pas à Chicago.

Comment contacter mon patron pour l'informer de la situation ?

Où est mon téléphone ?

- Réponds-moi, femme ! me crie-t-il au visage.

Je sursaute, mes yeux se ferment d'eux-mêmes.

La voix résonne comme une cloche dans mes tympans, et j'ai l'impression qu'elle vibre encore. Je tremble légèrement, et mes lèvres frémissent de peur.

Qui est cet homme ?

Je ne suis pas cette femme. Je suis différente.

- Le chat t'a tiré la langue. Je t'ai dit : pourquoi es-tu partie ? Pourquoi m'as-tu humilié ? Pourquoi as-tu consenti alors que tu savais que tu allais t'enfuir comme le lâche que tu es ? Pourquoi ?

J'ai failli enlacer mon corps jusqu'à le réduire à néant. J'aurais aimé que la terre s'ouvre pour que je puisse être engloutie et sauvée de cet homme.

Je ne le connais pas.

Il me saisit la mâchoire, s'assurant que je maintienne le contact visuel avec lui.

- Réponds-moi maintenant !

Je bégaie. Je n'arrive pas à former un mot. J'ai la tête vide. Je n'arrive pas à réfléchir clairement.

Avec ma poitrine qui se soulève et s'abaisse de peur, j'ouvre la bouche plus grand, le forçant à lâcher ma mâchoire.

Je secoue la tête.

- Je te jure, je ne sais pas de quoi tu parles.

Il renifle d'incrédulité.

Je sais qu'il ne me croira pas facilement, mais je vais lui prouver que je suis différente, pour qu'il puisse me laisser partir.

Je prendrai le bus pour rentrer chez moi et je serai en sécurité.

- Je suis Jasmine, dis-je d'une voix forte, le souffle court, espérant pouvoir convaincre un homme aussi têtu que lui. J'ai vécu toute ma vie à Chicago. Je ne sais pas de qui vous parlez. Je ne suis jamais allée à New York. Mes parents sont morts quand j'étais petite. Ma tante m'a recueillie et a pris soin de moi jusqu'à ce que je devienne autonome. Je ne vous connais pas, Monsieur.

Je lâche ces mots d'un trait. Je n'aurais jamais cru que je les prononcerais tous, mais je suppose que ça en vaudra la peine.

L'homme se met à rire comme un fou. Ce rire malicieux qui exprime le je ne te crois pas.

Je ne mens pas. Je ne mentirai pas, sauf si c'est nécessaire.

Ma tante m'a appris à ne jamais mentir. Elle disait que cela tue l'âme et change la personnalité.

Elle m'a avertie que les mensonges assombrissent le cœur, car un mensonge surgit aussi facilement que la vérité.

J'évite toujours de mentir.

Pourquoi ne peut-il pas simplement me croire ?

- Tu me prends pour un idiot ? Tu es André, et tu le sais !

Il me pointe un doigt accusateur.

Avant que je puisse ouvrir la bouche pour le contredire, il attrape mon cou, comme pour m'étrangler.

Il me soulève avec sa main toujours sur mon cou et se retourne, puis il me pousse sur le lit.

Ma perruque se détache immédiatement, révélant mes vrais cheveux.

Mes yeux s'écarquillent de peur, et j'essaie de me tourner légèrement pour attraper la perruque, mais ses mains sur les miennes m'en empêchent.

Il grimpe sur moi, regarde la perruque, puis mes cheveux, puis s'exclame bruyamment, incrédule :

- C'est quoi ce bordel !