L'époux qui a empoisonné notre amour

Après ma dixième fausse couche en cinq ans, je pensais que mon corps était cassé. Mon mari, Bastien, était mon sauveur parfait, un homme attentionné qui avait reconstruit ma vie après avoir anéanti l'entreprise de ma famille.

Puis, je l'ai surpris au téléphone.

Il avouait empoisonner ma tisane chaque soir, assassinant méthodiquement nos dix enfants pour rembourser une dette envers sa maîtresse. Une vie pour chaque année qu'elle avait passée en prison pour lui.

Mon monde entier n'était pas seulement un mensonge, c'était une cage dorée construite par le destructeur de ma famille.

Il pensait m'avoir laissée pour morte dans un incendie. Il avait tort. Aujourd'hui, avec un nouveau visage, je suis de retour pour réduire son empire en cendres.

Chapitre 1

Point de vue d'Éléonore de la Roche :

La dixième fois que vous perdez un enfant, le chagrin est différent.

Ce n'est pas une déflagration soudaine et violente. C'est une lente érosion de l'âme, une douleur familière qui s'installe au plus profond de vos os, murmurant une vérité que vous essayez de nier depuis cinq ans : vous êtes brisée.

Je fixais le plafond d'un blanc immaculé de la chambre d'hôpital, le bip rythmé du moniteur cardiaque servant de bande-son plate et monotone à mon vide intérieur. L'air sentait l'antiseptique et les lys, ceux que mon mari, Bastien, avait insisté pour apporter. Il apportait toujours des lys.

C'était un homme de détails, mon Bastien.

Quand il est apparu dans ma vie, c'était comme une scène de film. Mon monde avait implosé. Les Laboratoires de la Roche, l'héritage de ma famille depuis trois générations, avaient été anéantis par une OPA hostile, un raid boursier brutal orchestré avec une précision chirurgicale. La honte et le désespoir avaient été trop lourds à porter pour mes parents. Ils avaient choisi de quitter ce monde ensemble, dans un dernier acte tragique d'unité, me laissant orpheline, à la dérive dans les décombres de notre nom.

Et puis il y a eu Bastien Chevalier. L'architecte de la ruine de ma famille.

Il n'est pas venu à moi en conquérant, mais en sauveur. Il m'a avoué son admiration pour mon père, a brodé une histoire sur sa volonté de préserver l'intégrité de l'entreprise, se présentant comme un prédateur réticent, forcé par le marché. Ses yeux, de la couleur d'une mer d'orage, possédaient une profondeur de sincérité qui m'a désarmée. Il m'a serrée dans ses bras pendant que je sanglotais, a absorbé ma rage, puis, pièce par pièce, il m'a reconstruite.

Il s'est occupé de tout. Les funérailles, les formalités juridiques, les vautours de la presse. Il est devenu mon bouclier. Il m'a montré une facette de lui que personne dans le monde des affaires n'avait jamais vue : douce, patiente, entièrement dévouée. Il avait appris ma marque de tisane préférée, la température exacte que j'aimais pour mon bain, les films d'auteur français obscurs qui me faisaient rire. Il connaissait l'histoire de la famille de la Roche mieux que moi, vénérant le portrait de mon grand-père comme si c'était le sien. Il a racheté les biens les plus précieux de ma famille dans les salles de vente – le Monet préféré de ma mère, la collection d'éditions originales de mon père – et me les a rendus, présentant tout cela comme un acte de pénitence, d'amour.

Et moi, anéantie et seule, je l'avais cru. Je suis tombée amoureuse de l'homme qui avait détruit mon monde parce qu'il avait si habilement reconstruit une cage dorée autour de moi et l'avait appelée un foyer.

Cinq ans de mariage. Cinq ans de ce que je croyais être un amour profond et réparateur. Et dix grossesses. Dix petites étincelles d'espoir qui ont vacillé et se sont éteintes en moi, toujours entre la huitième et la dixième semaine.

À chaque fois, Bastien était le mari parfait et attentionné. Il me tenait la main à chaque rendez-vous chez le médecin, le front plissé d'inquiétude. Il a cherché des spécialistes, fait venir des experts du monde entier. Il m'a réconfortée à chaque fausse couche, ses larmes se mêlant aux miennes, me murmurant : « Nous allons surmonter ça, mon amour. Nous aurons notre famille. Je te le promets. »

Maintenant, allongée dans ce lit froid et familier, la dixième promesse brisée, une vague d'épuisement m'a submergée. Le médecin venait de partir, offrant des condoléances douces et inutiles et suggérant une autre série de tests invasifs. Bastien était dehors, parlant au téléphone d'un ton feutré et sérieux, probablement en train de réorganiser son emploi du temps de milliardaire pour prendre soin de sa femme fragile.

Une infirmière est entrée et a vérifié ma perfusion, y ajoutant un sédatif. « Ordres de Monsieur Chevalier », dit-elle avec un sourire compatissant. « Il veut que vous vous reposiez. Il s'inquiète tellement pour vous. »

Mes paupières se sont alourdies. Les contours de la pièce sont devenus flous. Alors que je sombrais dans la brume médicamenteuse, j'ai entendu le clic de la porte qui ne se fermait pas tout à fait. Elle était juste entrouverte.

Et à travers cette fente, j'ai entendu sa voix. Pas le ton doux et attentionné qu'il utilisait avec moi, mais une voix froide, sèche et transactionnelle.

« C'est fait, Cynthia. La dette est payée. »

Une pause. Puis une voix de femme, tranchante et teintée de quelque chose que je ne pouvais pas tout à fait identifier – de l'amertume, peut-être du triomphe. « Dix ? Tu es sûr que c'était la dixième ? Je veux être certaine, Bastien. Une vie pour une vie. Dix ans que j'ai perdus dans ce trou à rats à cause de notre petite affaire. Il fallait qu'elle ressente la perte. Dix fois. »

Le monde s'est arrêté. Le bip du moniteur semblait s'estomper en un bourdonnement lointain. Mon corps était de plomb, mon esprit un vortex de silence hurlant.

« J'ai été... méticuleux », a répondu la voix de Bastien, et ce mot, un mot que j'associais autrefois à son amour et à son attention, sonnait maintenant absolument monstrueux. « Le mélange spécial d'herbes dans sa tisane relaxante fonctionne à chaque fois. Affaiblit subtilement la paroi utérine. Pas de traces, pas de soupçons. Juste une autre fausse couche malheureuse et tragique. »

L'air a quitté mes poumons. Le sédatif maintenait mon corps dans un état d'immobilité parfaite et horrifiante, mais mon esprit était en feu. Je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais pas crier. Je ne pouvais que rester là, prisonnière de ma propre chair, alors que les fondations de ma vie se transformaient en poussière.

La tisane.

Chaque soir, depuis cinq ans, il m'apportait une tasse de tisane spéciale camomille-lavande. « Pour t'aider à te détendre, mon amour », disait-il en me caressant les cheveux pendant que je buvais. « Pour créer un environnement paisible pour que notre bébé puisse grandir. »

L'image a jailli dans mon esprit : Bastien, mon mari aimant, faisant infuser soigneusement les feuilles, son beau visage un masque de dévotion, pendant qu'il empoisonnait méthodiquement, patiemment, mon utérus. Tuant nos enfants. Un par un.

Dix d'entre eux.

Mes enfants.

Il n'avait jamais été infidèle. C'était la seule chose dont j'avais été certaine, même dans mes moments de deuil les plus sombres. Je me souviens d'une fois, il y a des années, pleurant dans ses bras après la troisième perte, convaincue que j'étais punie pour un péché inconnu. Il m'avait serrée fort et avait dit : « Ne doute jamais de mon amour, Éléonore. Il n'y a personne d'autre. Il n'y en aura jamais. Tu es la seule que je protégerai toujours. »

Il ne me protégeait pas. Il la protégeait elle. Cynthia Valois. Je me souvenais de ce nom dans les reportages d'il y a des années, une complice brillante mais instable dans l'une des premières et impitoyables manigances de Bastien. Elle avait porté le chapeau, était allée en prison, tandis que Bastien s'en était sorti indemne, son empire commençant déjà à s'élever.

C'était sa pénitence. Pas envers moi, pour avoir ruiné ma famille, mais envers elle. Il ne remboursait pas une dette envers l'héritage de ma famille ; il remboursait une dette envers sa partenaire de crime. Et moi – mon corps, mes espoirs, mes enfants à naître – j'étais la monnaie d'échange.

Toute cette belle et tragique histoire d'amour était un mensonge. Il ne m'avait pas sauvée des cendres de ma vie ; il était là depuis le début avec un bidon d'essence et une allumette. Les suicides de mes parents n'étaient pas seulement les dommages collatéraux d'une affaire commerciale ; ils étaient la première étape calculée de son plan pour m'acquérir, son prix ultime. Il m'avait brisée pour pouvoir être celui qui me rassemblerait à sa propre image.

L'héritière intelligente et confiante. Quelle idiote j'avais été. Quelle idiote aveugle et pathétique, si désespérée d'amour que je l'avais accepté de mon propre destructeur.

La rage qui a commencé à couver au fond de mon estomac était une chose froide et pure. Elle était différente du chagrin brûlant et désordonné que j'avais connu. C'était une fureur dure comme le diamant, forgée dans la trahison ultime. Il m'avait tout pris. Ma famille. Mon entreprise. Ma vie. Et dix enfants que je ne connaîtrais jamais.

Le sédatif s'estompait juste assez pour que mes doigts puissent tressaillir. Lentement, péniblement, ma main s'est déplacée sur le drap blanc amidonné vers la table de chevet où se trouvait mon téléphone. Mes mouvements étaient maladroits, engourdis par les médicaments, mais mon esprit était concentré comme un laser.

Il n'y avait qu'une seule personne au monde qui pouvait m'aider maintenant. Quelqu'un d'une vie avant Bastien. Quelqu'un qui m'avait mise en garde contre lui, à sa manière discrète, il y a longtemps.

Mes doigts se sont refermés sur le métal froid du téléphone. J'ai réussi à le déverrouiller, mon pouce tremblant. J'ai ouvert mes contacts, ma vision floue, et j'ai trouvé le nom.

Kylian Rousseau.

Mon ami d'enfance. Le garçon que mes parents avaient pratiquement élevé à mes côtés. Maintenant un magnat de la sécurité puissant et énigmatique basé à Zurich. Un fantôme de mon passé. Mon seul espoir pour un avenir.

Mon pouce a hésité au-dessus du bouton d'appel, mais j'ai tapé un message à la place, les mots crus sur l'écran.

J'ai besoin de toi.

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Point de vue d'Éléonore de la Roche :

Je suis sortie de l'hôpital le lendemain matin contre l'avis des médecins. La réponse de Kylian était arrivée en quelques minutes, simple et sans équivoque : « J'arrive. Ne bouge pas. » Mais je ne pouvais pas rester là, pas dans cette chambre stérile qui avait été témoin de tant de mon chagrin fabriqué.

Quand Bastien est revenu à notre penthouse, il m'a trouvée dans la chambre principale, debout devant la cheminée. Je nourrissais les flammes avec notre album de mariage, page par page. Les photos glacées de nos visages souriants se recroquevillaient, noircissaient et se transformaient en cendres.

« Éléonore ! Qu'est-ce que tu fais ? » Il s'est précipité en avant, essayant de m'arracher le livre des mains, mais je l'ai tenu fermement. La chaleur me léchait les doigts.

« Du symbolisme », ai-je dit, ma voix aussi vide que je me sentais. J'ai jeté l'album entier en ruines dans le feu. Il s'est embrasé avec un souffle.

Il a plongé la main dans les flammes pour le récupérer, un geste désespéré et insensé. Il a poussé un cri, retirant sa main, la peau du bout de ses doigts rouge et boursouflée. Il m'a regardée, ses yeux de tempête remplis d'une douleur qui, pour la première fois, je savais être un mensonge.

« Mon amour, qu'est-ce qui ne va pas ? Parle-moi », a-t-il plaidé, berçant sa main brûlée. « Quoi que ce soit, nous pouvons le réparer. Je vais arranger les choses. Je le jure. »

Je l'ai regardé, cet homme qui avait méticuleusement orchestré la destruction de ma vie tout en me murmurant des promesses d'amour. La haine était une chose physique, un poids froid et lourd dans ma poitrine. Il avait raison. Nous ne pouvions pas réparer ça. Mais j'allais le lui faire payer.

« Il n'y a rien à réparer », ai-je dit, me détournant du feu, de lui. J'ai marché vers la salle de bain, mes mouvements raides. « Je suis juste fatiguée, Bastien. »

En fermant la porte de la salle de bain, j'ai senti une crampe aiguë et tordante dans mon abdomen, plus violente que toutes celles que j'avais ressenties auparavant. Je me suis appuyée contre le meuble en marbre, la nausée montant dans ma gorge. Mon téléphone a vibré sur le comptoir. Un message d'un numéro inconnu.

C'était une vidéo. Ma main tremblait en appuyant sur lecture.

L'écran s'est rempli du visage de Cynthia Valois. Elle souriait d'un air suffisant, ses yeux sombres brillant de malice. Elle se filmait, et derrière elle, je pouvais voir le décor stérile indubitable d'une chambre d'hôpital. Elle a balayé la caméra vers le bas, et mon souffle s'est coupé dans ma gorge.

Elle était enceinte. Très enceinte.

La caméra est revenue sur son visage. « J'ai entendu parler du numéro dix », a-t-elle ronronné, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Quel dommage. On dirait que tu n'arrives à rien retenir, n'est-ce pas, Éléonore ? Ni ton entreprise, ni tes parents... pas même un bébé. Mais ne t'inquiète pas. Bastien et moi aurons assez de famille pour nous tous. »

Une vague de noirceur m'a submergée. La crampe dans mon estomac s'est intensifiée en une douleur atroce, déchirante. Du sang. Il y avait tellement de sang. Il a trempé mes vêtements, s'accumulant sur le sol froid en marbre. Je me suis effondrée, mon corps convulsant, le téléphone tombant de ma main. Ma dernière pensée consciente a été un cri désespéré et primal alors que je cherchais à tâtons à composer le 15.

Je me suis réveillée au son des voix feutrées des infirmières devant la porte de ma chambre d'hôpital. La douleur avait disparu, remplacée par un engourdissement creux et médicamenteux.

« ...l'hémorragie était sévère. Elle a de la chance d'être en vie », disait une infirmière. « Mais Monsieur Chevalier... je n'ai jamais vu un homme aussi affolé. »

« Je sais », a chuchoté l'autre. « Il a pratiquement porté Mademoiselle Valois lui-même aux urgences. Elle a juste fait une petite chute, mais il a exigé que tous les meilleurs spécialistes lui soient assignés. Il a dit que son bien-être était sa priorité absolue. »

Un rire amer et hystérique a tenté de monter de ma poitrine, mais il s'est coincé dans ma gorge comme un éclat de verre. Bien sûr. La chute mineure de Cynthia était sa priorité absolue. Mon hémorragie potentiellement mortelle était une préoccupation secondaire. Il avait probablement fait une pause en se rendant dans sa chambre pour commander les lys pour la mienne. La pensée était si grotesquement ironique, si parfaitement Bastien, que c'en était presque drôle.

Il n'avait jamais montré un tel niveau de panique pour moi. De l'inquiétude, oui. De la tristesse, oui. Mais jamais la peur brute et primale de la perte. Parce qu'il ne perdait jamais rien qu'il appréciait vraiment. Mes grossesses n'étaient que des transactions. Celle de Cynthia était le véritable investissement.

Je me suis poussée hors du lit, mes muscles hurlant de protestation. J'ai arraché la perfusion de mon bras, ignorant la piqûre. Je devais le voir de mes propres yeux.

Enfilant une blouse d'hôpital, je suis sortie de ma chambre en traînant les pieds et j'ai descendu le couloir silencieux et stérile de l'aile VIP. J'ai suivi le son de sa voix basse et apaisante jusqu'à une chambre au fond. La porte était entrouverte.

J'ai regardé à l'intérieur.

Bastien était assis sur le bord du lit, épluchant une pomme pour Cynthia avec un petit couteau en argent, les tranches tombant parfaitement sur une assiette. Il les lui donnait à manger, morceau par morceau, comme si elle était une poupée délicate et précieuse. Il a lissé ses cheveux en arrière de son front, son contact infiniment tendre.

« Tu dois être plus prudente », a-t-il murmuré, sa voix celle qu'il me réservait autrefois. « Rien ne peut t'arriver. Ni à notre bébé. »

Cynthia a fait la moue, une performance magistrale de vulnérabilité. « C'était tellement stressant, Bastien. De savoir qu'elle était à la maison. Ça me met sur les nerfs. Peut-être... peut-être que pour le bien du bébé, elle ne devrait pas être là quand je sortirai. Le penthouse est si grand, elle pourrait vivre dans l'aile des invités. Hors de vue. »

Mon sang s'est glacé. Elle voulait me reléguer dans les quartiers des invités de ma propre maison. Ma maison. La maison qu'il avait achetée avec l'argent qu'il avait gagné en détruisant ma famille.

Je ne pouvais plus respirer. J'ai reculé de la porte en titubant, ma main volant à ma bouche pour étouffer un sanglot. Le mouvement a attiré son attention.

Sa tête s'est relevée d'un coup sec. « Éléonore. »

Il était sur ses pieds en un instant, son visage un masque de choc et de quelque chose d'autre – de culpabilité. Il s'est précipité vers moi, mais je tournais déjà, fuyant dans le couloir aussi vite que mon corps meurtri me le permettait.

« Éléonore, attends ! Ce n'est pas ce que tu crois ! » a-t-il crié derrière moi.

Je ne me suis pas arrêtée. J'ai couru, alimentée par cinq ans de mensonges et une douleur si profonde qu'elle menaçait de me déchirer. J'ai franchi la porte de la cage d'escalier, ma seule pensée étant de m'enfuir, de disparaître.

Il m'a rattrapée sur le palier, sa main se refermant sur mon bras. Sa poigne était comme de l'acier.

« Lâche-moi », ai-je sifflé, ma voix rauque.

« Pas avant que tu n'écoutes », a-t-il dit, son souffle venant en halètements saccadés. « Cynthia est... elle a accepté d'être une mère porteuse pour nous. Après toutes tes fausses couches, j'ai pensé... je voulais te faire une surprise. Avec notre bébé. »

Le mensonge était si audacieux, si insultant, si totalement méprisant pour mon intelligence, que je ne pouvais que le fixer. Une mère porteuse. Il appelait sa maîtresse, la femme à qui il avait payé sa « dette » avec la vie de mes enfants, une mère porteuse.

« Une surprise ? » ai-je murmuré, les mots dégoulinant de venin. « Tu voulais me faire une surprise. »

« Oui », a-t-il dit, ses yeux suppliants, désespérés que je croie au fantasme qu'il tissait. « Tout ce que je fais, Éléonore, c'est pour toi. Toujours. »

Avant que je puisse répondre, un cri a retenti du couloir au-dessus de nous. La voix de Cynthia. « Bastien ! Au secours ! Je crois que je saigne ! »

Sa tête a pivoté. Son corps entier s'est tendu. Pendant une fraction de seconde, il a été déchiré, son regard oscillant entre moi et le son de sa voix.

Ce n'était qu'une seconde. Mais dans cette seconde, j'ai vu son choix. J'ai tout vu.

Puis, d'en bas, un cri de panique. Un chariot d'hôpital, chargé de lourdes bouteilles d'oxygène, s'était détaché d'un brancardier à l'étage inférieur. Il dévalait la rampe vers la cage d'escalier, directement vers nous.

Il n'y avait pas le temps de réfléchir. Seulement de réagir.

Dans ce dernier moment de clarification, Bastien Chevalier a fait son choix. Il ne m'a pas poussée en sécurité. Il n'a pas essayé de nous protéger tous les deux.

Il a lâché mon bras et s'est jeté devant Cynthia, qui était apparue en haut des escaliers. Il est devenu son bouclier humain.

Et il m'a laissée affronter l'impact seule.

Le monde a explosé dans une cacophonie de métal crissant et de verre brisé. La force de la collision m'a projetée contre le mur de béton. Ma tête a heurté la rampe, et une douleur fulgurante a traversé mon corps.

Alors que l'obscurité m'envahissait, la dernière chose que j'ai vue, c'est Bastien, déjà sur ses pieds, m'ignorant complètement, ses bras enroulés autour d'une Cynthia gémissante, lui murmurant des mots de réconfort dans les cheveux. Il n'a même pas jeté un regard en arrière.

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Point de vue de Bastien Chevalier :

Un cauchemar.

C'était le seul mot pour le décrire. J'étais piégé dans un rêve récurrent où je me tenais au bord d'une falaise, Éléonore d'un côté, Cynthia de l'autre. Le sol s'effondrait, et je ne pouvais en sauver qu'une. Chaque fois, je tendais la main vers Éléonore, mes doigts effleurant les siens, seulement pour qu'elle me glisse entre les doigts alors que j'étais forcé de tirer Cynthia du bord du gouffre. Je me réveillais en sueur froide, le nom d'Éléonore un cri rauque sur mes lèvres.

Quand j'ai finalement émergé de la brume anesthésique à l'hôpital, le rêve s'accrochait à moi comme un linceul. La première chose que j'ai vue, c'est Éléonore. Elle était assise sur une chaise près de mon lit, son visage pâle et tiré, un bandage enroulé autour de sa tête. Ses yeux, habituellement de la couleur du miel chaud, étaient froids et vides.

Le soulagement, si vif et puissant qu'il en était douloureux, m'a envahi. « Tu vas bien », ai-je soufflé, ma voix rauque. « Dieu merci. »

J'ai tendu la main vers la sienne, mais elle s'est retirée comme si mon contact la brûlait.

« Le médecin a dit que tu as une commotion cérébrale », a-t-elle dit, son ton plat, dépourvu de toute émotion. « Et plusieurs côtes cassées. Cynthia va bien. Tu l'as bien protégée. »

La culpabilité était un poids physique, pressant sur ma poitrine, rendant la respiration difficile. « Éléonore, je... j'ai paniqué. Je n'ai jamais voulu que tu sois blessée. Tu dois me croire. »

« Je crois que tu as paniqué », a-t-elle dit, son regard inébranlable. « Et dans ta panique, tu as fait un choix. Tu le fais toujours. » Elle s'est levée. « Je veux le divorce, Bastien. »

Les mots m'ont frappé plus fort que les bouteilles d'oxygène. « Non. Absolument pas. Nous n'allons pas divorcer. »

« Ce n'est pas une négociation. »

« Tout sauf ça », ai-je plaidé, essayant de me redresser, mais la douleur dans mes côtes était aveuglante. « Je ferai n'importe quoi. Je me débarrasserai d'elle. J'enverrai Cynthia loin, je le jure. Nous pouvons revenir à ce que nous étions. »

Une lueur de quelque chose – du mépris, peut-être – a traversé son visage. « Tu veux que je te pardonne ? Très bien. Je le ferai, à une condition. »

L'espoir, désespéré et pathétique, a déferlé en moi. « N'importe quoi. »

Ses yeux se sont durcis. « Je veux qu'elle fasse une fausse couche. Comme les miennes. Fais en sorte que ça arrive, Bastien. Fais-lui perdre le bébé que vous avez créé. Alors nous pourrons parler de pardon. »

Je l'ai regardée, horrifié. La cruauté de la demande était choquante, mais ce qui m'a choqué encore plus, c'est que cela venait d'elle. Ma douce, ma compatissante Éléonore. « Je ne peux pas faire ça », ai-je murmuré. « C'est un enfant innocent. »

Son rire était un son cassant et laid. « Innocent ? Mon premier enfant était-il innocent ? Mon cinquième ? Mon dixième ? N'étaient-ils pas assez innocents pour que tu les épargnes ? Ou est-ce que ta dette envers Cynthia l'emportait sur leurs vies ? »

Le sang a quitté mon visage. Elle savait. Mon Dieu, elle savait tout.

« Comment... »

« Les murs de cet hôpital sont plus fins que tes mensonges », a-t-elle craché. « Tu l'as choisie, Bastien. Tu l'as choisie à ma place, encore et encore. Tu as choisi de la protéger d'une chute mineure pendant que je me vidais de mon sang. Tu as choisi de la protéger d'un chariot fou pendant que je prenais le plein impact. Tu as choisi son bébé plutôt que les dix que tu as assassinés en moi. Alors n'ose pas me parler d'innocence. »

Elle a marché jusqu'à la porte, le dos droit et rigide.

« Où vas-tu ? » ai-je crié, ma voix se brisant.

« Voir ta "mère porteuse" », a-t-elle dit, sans se retourner. « Je veux lui présenter mes félicitations. »

La porte s'est refermée derrière elle, me laissant seul avec les décombres de mes choix.

Je devais réparer ça. Je devais lui faire comprendre. La dette envers Cynthia était réelle, une obligation toxique qui avait pourri pendant une décennie. Mais mon amour pour Éléonore... c'était réel aussi. C'était la seule chose pure, indéniable dans ma vie. C'était une obsession, une possession, le cœur même de mon être. J'avais bâti mon empire pour elle, détruit sa famille pour la posséder, et je brûlerais le monde entier avant de la laisser partir.

Ignorant la douleur fulgurante, j'ai arraché ma propre perfusion et je suis sorti de ma chambre en titubant, la suivant dans le couloir.

Quand j'ai atteint la chambre de Cynthia, la scène à l'intérieur m'a figé sur place. Éléonore se tenait près du lit, un sourire serein, presque agréable sur son visage. Cynthia était calée contre les oreillers, l'air triomphant.

« Bastien, chéri », a roucoulé Cynthia en me voyant dans l'embrasure de la porte. « Éléonore me disait justement à quel point elle est heureuse pour nous. Elle comprend que certaines femmes sont juste... stériles. Ce n'est pas sa faute si elle est défectueuse. » Elle a tapoté son ventre. « Mais Dieu merci, tu m'as pour te donner un héritier en bonne santé. »

Le sourire d'Éléonore n'a pas vacillé. « Oui », a-t-elle dit, sa voix douce comme de la soie. « Je suis ravie. En fait, je suis venue te faire un cadeau. »

Avant que quiconque puisse réagir, elle s'est penchée et a attrapé la carafe d'eau sur la table de chevet de Cynthia. D'un coup de poignet, elle a vidé toute la carafe d'eau glacée directement sur le ventre de Cynthia.

Cynthia a poussé un cri strident, un son aigu de choc et d'indignation.

« Mais qu'est-ce que tu fous ? » ai-je rugi, me précipitant en avant.

Éléonore est restée là, son expression béate. « Je l'aide juste à se rafraîchir. Les hormones de grossesse peuvent être si... inflammatoires. »

J'ai poussé Éléonore de côté, mes mains attrapant une serviette pour sécher une Cynthia furieuse et bredouillante. « Tu es folle ? » ai-je crié par-dessus mon épaule à ma femme.

« Peut-être », a répondu calmement Éléonore. « Tu as eu cinq ans pour m'y conduire. »

Cynthia, voyant son opportunité, a éclaté en sanglots dramatiques. « Elle essaie de faire du mal au bébé, Bastien ! Elle est jalouse ! Tu dois l'éloigner de moi ! »

Je me suis tourné vers Éléonore, mon visage un nuage de fureur. « Sors. Maintenant. »

Elle m'a juste regardé, ses yeux remplis d'une déception glaçante et profonde. C'était un regard qui disait que j'avais échoué à un dernier test crucial. Sans un autre mot, elle s'est retournée et est sortie de la pièce.

Je savais que j'aurais dû la suivre. Je savais que je faisais une autre erreur catastrophique. Mais Cynthia pleurait, se tenant le ventre, et l'instinct primal et protecteur – celui que j'avais affiné pendant une décennie pour la garder en sécurité, pour rembourser ma dette – a pris le dessus.

Je suis resté. J'ai apaisé Cynthia. Je lui ai promis qu'Éléonore ne s'approcherait plus d'elle. Et à chaque mot, je pouvais sentir le fil invisible me reliant à ma vraie femme s'étirer, de plus en plus fin, jusqu'à ce qu'il se rompe finalement.

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