Jusqu'à ce que la mort nous sépare, en effet

Mon mari, Augustin, était un infidèle en série, et j'étais une artiste en phase terminale.

Sa maîtresse n'a pas seulement volé mon mariage ; elle l'a affiché publiquement, me narguant à chaque instant.

Le coup de grâce est venu quand ils ont profané la sculpture que j'avais faite pour ma mère décédée, riant alors qu'ils souillaient mon souvenir le plus sacré.

Il a utilisé le traumatisme de mon enfance pour me briser, gelant mes avoirs, détruisant ma carrière et m'enfermant chez nous comme une prisonnière.

Il avait promis d'être mon refuge, mais il est devenu le monstre qui a transformé ma plus grande douleur en une arme contre moi.

Mais mon cancer m'a donné une date butoir et un but sombre.

Je l'ai attiré de nouveau à moi, le manipulant pour qu'il détruise sa maîtresse et se ruine pour un pardon que je ne lui accorderais jamais.

Alors qu'il s'agenouillait devant moi, un homme brisé offrant son empire en ruines, je lui ai donné mon dernier ordre.

« Maintenant, » ai-je murmuré, ma voix aussi froide que la tombe, « il est temps de payer de ta vie. »

Chapitre 1

Point de vue d'Annelise Fournier :

L'odeur de la sueur d'un inconnu collait encore à ma peau quand le poing d'Augustin s'est abattu sur la porte de la chambre, faisant trembler tout le cadre. Il était de retour, et il savait.

Le bois s'est fendu avec un craquement écœurant qui a fait écho au bruit de la bouteille de vin qu'il venait de projeter contre le mur. Le liquide rouge a éclaté comme une fleur violente sur la peinture blanche immaculée. Il ne criait même pas encore, mais le silence qui a suivi le fracas était plus assourdissant que n'importe quel hurlement. Sa rage était une tempête qui se levait, et j'étais piégée en plein dans son œil.

« C'était qui ? » La voix d'Augustin était un grognement sourd, à peine audible par-dessus les battements frénétiques de mon propre cœur. Il se tenait en silhouette contre la lumière du couloir, une figure imposante et menaçante. Sa question flottait lourdement dans l'air, épaisse d'accusations tacites et de violence latente.

Je l'ai juste regardé, mon expression soigneusement vide. À l'intérieur, pourtant, un calme étrange s'était installé. Un calme glaçant, presque victorieux. Mon souffle s'est bloqué, mais pas de peur. C'était autre chose – un tremblement silencieux, intérieur.

« C'était juste un homme, » ai-je répondu, ma voix douce, presque un murmure, mais elle a porté à travers le silence brisé de la pièce. « Le genre d'homme qui fait attention. » Mes mots étaient imprégnés d'un venin que je ne savais pas posséder, un poison à action lente conçu pour s'infiltrer jusqu'au plus profond de son être.

Augustin a fait un pas de plus, ses yeux me transperçant. « De l'attention ? Tu crois que c'est une question d'attention ? Tu crois que je me soucie de "l'attention" quand tu ramènes un inconnu dans notre lit, dans ma maison ? » Il a craché les mots, chaque syllabe un éclat de verre acéré. « Après tout ça ? Après notre réconciliation ? » L'accusation dans son ton était censée m'écraser, invoquer la culpabilité. Mais il n'y avait qu'un espace vide là où la culpabilité avait l'habitude d'être.

Je n'ai pas bronché. « Réconciliation ? C'est ce qu'on a fait, Augustin ? Ou est-ce que j'ai juste arrêté de me battre ? » Ma poitrine s'est serrée, une douleur familière commençant profondément derrière mes côtes. Ce n'était pas seulement la trahison, c'était la douleur chronique, lancinante, qui était devenue ma compagne constante. Mon corps était un traître, faisant écho aux blessures de mon âme.

Son visage s'est tordu, un masque d'incrédulité et de douleur. « Tu me détestais, n'est-ce pas ? Pendant tout ce temps. Tu me détestais. » Il semblait déconcerté, comme si la profondeur de mon ressentiment était une révélation, et non une conséquence naturelle.

J'ai fermé les yeux un instant, une vague de nausée me submergeant. La pièce tournait. La nausée était une compagne constante maintenant, un rappel cruel de la maladie qui me rongeait de l'intérieur. Mon corps me lâchait, mais mon esprit, oh, mon esprit était plus vif que jamais. C'était un diamant froid et dur. « La haine ? » ai-je répété, ouvrant les yeux pour croiser son regard. « Tu m'as dit un jour, Augustin, que l'amour et la haine sont les deux faces d'une même pièce. Je suppose que j'ai juste décidé de lancer la mienne. »

La chambre en ruines était un champ de bataille, l'air épais de l'odeur métallique du sang – le sien, là où il avait frappé la porte, ou peut-être le mien, à cause des douleurs fantômes qui me griffaient l'estomac. L'odeur persistante d'une eau de Cologne bon marché, pas la sienne, si chère, était une provocation silencieuse.

Augustin se tenait dans l'embrasure de la porte, ses larges épaules affaissées, son ombre s'étirant longue et déformée derrière lui. Ses jointures saignaient abondamment, gouttant sur la moquette blanche immaculée, la tachant d'un rouge rouille. Il avait l'air menaçant, et pourtant étrangement pathétique, comme un titan brisé.

« Annelise ? Qu'est-ce qui s'est passé ? » La voix était jeune, inconnue, teintée de peur. C'était le type du bar, celui que j'avais ramené. Il était figé dans le couloir, serrant sa chemise, les yeux écarquillés et paniqués.

Augustin ne s'est même pas retourné. Il a juste levé une main, un seul geste dédaigneux. « Dégage, » a-t-il grondé, sa voix basse et dangereuse. « Maintenant. » Le jeune homme n'a pas eu besoin qu'on le lui dise deux fois. Il a reculé en trébuchant, a tâtonné pour trouver la porte, puis il a disparu, ne laissant derrière lui que le claquement retentissant de la porte d'entrée.

Augustin s'est alors tourné complètement vers moi, ses yeux sombres, illisibles. Il s'est déplacé lentement, délibérément, comme un prédateur traquant sa proie. Chaque muscle de mon corps s'est tendu, anticipant le coup. Il a comblé la distance entre nous, son ombre m'engloutissant.

J'ai essayé de m'écarter, de passer en courant à côté de lui, mais sa main a jailli, agrippant mon poignet avec une force brutale. Sa poigne était de fer, inéluctable. Il m'a traînée sur les débris de verre, ignorant le craquement sous nos pieds, les fragments tranchants s'enfonçant dans la plante de mes pieds nus. Ma protestation fut un hoquet étouffé, avalé par la pure force de sa volonté.

Il m'a tirée dans la salle de bain principale, un espace d'un blanc aveuglant, stérile, qui ressemblait soudain à une chambre de torture. D'une poussée violente, il m'a jetée dans l'immense baignoire en marbre. L'impact a fait claquer mes dents, et avant même que je puisse enregistrer la douleur, le robinet a rugi. De l'eau glacée s'est abattue sur moi, trempant mes cheveux, mes vêtements, me glaçant jusqu'aux os.

« Il faut te purifier, » a murmuré Augustin, sa voix en juxtaposition glaçante avec le déluge glacial. Ses yeux, brûlant toujours de fureur, contenaient une lueur terrifiante d'autre chose – une possessivité tordue, une tendresse dérangée. « Te purifier de lui. Te purifier de ta souillure. »

Un cri rauque, guttural, s'est arraché de ma gorge, non pas à cause du froid, mais de l'humiliation cuisante. Je me suis débattue, l'eau éclaboussant sauvagement, une tentative désespérée et futile d'échapper au déluge. Ce n'était pas de la colère ; c'était quelque chose de bien pire. C'était une violation de mon âme même.

Ma main a trouvé un objet solide – un lourd flacon de lotion en verre. Sans réfléchir, je l'ai balancé, un arc sauvage et désespéré visant sa tête. Il n'a même pas cillé. La bouteille a heurté sa tempe avec un bruit sourd.

Il a titubé en arrière, un mince filet de sang apparaissant à la racine de ses cheveux, mais ses yeux n'ont jamais quitté les miens. C'étaient des abîmes profonds et insondables de douleur et d'accusation. Il me regardait comme si je venais de lui arracher le cœur à mains nues.

La peur, froide et aiguë, a percé mon calme fabriqué. Je me suis reculée contre la porcelaine, essayant de me rendre invisible. Mais il a été sur moi en un instant, ses mains sur mon cou, ne serrant pas, pas encore, mais ses pouces pressant fort contre mes artères carotides. Sa bouche est descendue, un baiser brutal, punitif, qui avait le goût du sang et de la rage.

Il a arraché ses lèvres des miennes, son souffle saccadé, chaud contre ma joue. « Tu nous as ruinés, Annelise ! Tu as tout ruiné ! » a-t-il sifflé, sa voix épaisse d'un mélange de chagrin et de fureur.

Mon estomac s'est soulevé. L'eau froide, le choc physique, l'agression soudaine et violente – c'était trop. J'ai eu un haut-le-cœur, une quinte sèche et douloureuse, rien que de la bile ne remontant.

Augustin a reculé comme s'il avait été frappé. Ses yeux se sont écarquillés, une lueur proche de l'horreur remplaçant la rage. « Tu me dégoûtes, » a-t-il étouffé, sa voix rauque, incrédule. « Tu me dégoûtes vraiment. »

Je ne pouvais pas répondre. Mon corps tremblait de manière incontrôlable, pas seulement à cause du froid, mais d'un tremblement plus profond, plus insidieux. Mon estomac brûlait, une fosse d'acide ardente qui était devenue une partie permanente de mon existence. Je me suis juste recroquevillée, serrant mon ventre, la douleur un cri silencieux.

« Tu as détruit tout ce que nous avions, » a-t-il répété, sa voix résonnant dans la pièce carrelée, remplie d'apitoiement et d'accusation. « Et pour quoi ? Un moment de vengeance pathétique ? Tu fais toujours ça, Annelise. Tu trouves toujours un moyen de faire de moi le méchant. »

Il s'est retourné, me tournant le dos, l'eau continuant de cascader dans la baignoire. « J'en ai fini, » a-t-il grondé, bien que ses épaules tremblent encore d'une émotion réprimée. « Tu veux m'effacer ? Très bien. Fais attention à ce que tu souhaites. » La porte de la salle de bain a claqué avec une force qui a fait trembler toute la maison, me laissant seule, grelottante, sous le déluge d'eau glacée.

Point de vue d'Annelise Fournier :

L'eau continuait de jaillir, un rugissement assourdissant qui remplissait la salle de bain stérile. Mes dents claquaient de manière incontrôlable, mais le froid était presque un réconfort, une sensation physique assez forte pour me distraire momentanément du chaos dans mon esprit et de la brûlure dans mes entrailles. Je me suis traînée hors de la baignoire, mes muscles hurlant de protestation, mes vêtements trempés collant désagréablement à ma peau. Chaque mouvement était un effort, un témoignage de la bataille invisible qui faisait rage en moi.

Mes pieds ont craqué sur la bouteille de vin brisée dans la chambre, chaque pas un rappel douloureux de la fureur d'Augustin. La pièce était un champ de ruines, les oreillers déchirés, les lampes renversées, un chaos reflétant le paysage de mon âme. Mais au milieu de la destruction, quelque chose a scintillé sous la lumière crue du plafonnier.

C'était une petite boîte en velours, presque parfaitement conservée malgré les décombres environnants. Ma vision s'est légèrement brouillée, ma tête tournant à cause du froid et de la douleur, mais j'ai titubé vers elle, attirée par une force inexplicable. Doucement, je l'ai ramassée, mes doigts tremblants.

À l'intérieur, niché sur un coussin de soie, se trouvait un collier de diamants. Pas n'importe quel collier. C'était « L'Étreinte Stellaire », une pièce sur mesure de chez Cartier, le diamant central une merveille en forme de larme entourée de pierres plus petites, finement serties. Il avait fait la couverture de Vogue Paris, un chef-d'œuvre de design moderne. Augustin l'avait arraché à un émir qatari lors d'une vente aux enchères caritative, une démonstration grandiose et publique de sa prétendue dévotion.

Un rire amer s'est échappé de mes lèvres, un son sec et rauque. Je me suis souvenue de la nuit où il me l'avait offert, il y a quelques mois à peine. Il avait orchestré un somptueux « dîner de réconciliation », avec un chef privé et un quatuor à cordes jouant la chanson de notre mariage. Il avait parlé de nouveaux départs, de reconstruire ce que nous avions perdu, d'un amour plus fort que n'importe quelle erreur. Il m'avait couverte de cadeaux coûteux, emmenée dans des voyages extravagants, reconstruisant méticuleusement la façade de notre vie parfaite. Il avait été si sincère, si attentionné, si obsessionnel dans sa quête pour me reconquérir.

Et pendant un temps, un temps stupide et fugace, j'avais presque fini par le croire. J'ai commencé à me demander si peut-être, juste peut-être, sa liaison n'avait été qu'un moment de faiblesse, une aberration. Il avait semblé si sincèrement plein de remords, si désespéré de se racheter. Il était devenu le mari parfait sur le papier, anticipant chacun de mes besoins, m'étouffant de son affection suffocante.

Mais la peur de la trahison s'était calcifiée en moi, formant une carapace impénétrable. Chaque appel tardif, chaque SMS envoyé à la hâte, chaque regard échangé avec une assistante – tout devenait un signal d'alarme monumental, la preuve de sa duplicité inhérente. Le traumatisme de mon enfance, la façon dont mon monde s'était effondré quand ma mère s'était suicidée après le départ de mon père, m'abandonnant à des jours de terreur solitaire, avait déformé ma perception. Augustin était devenu un substitut de mon père, et j'étais constamment sur mes gardes, attendant le prochain abandon.

La vérité, c'est que j'étais épuisée. Épuisée par la vigilance constante, par la comédie, par la lente et douloureuse décomposition de mon propre corps. Le cancer était une blague cruelle, une manifestation physique de la pourriture émotionnelle qui s'était installée après la première trahison d'Augustin. C'était une bombe à retardement, et chaque jour qui passait, ma patience, ma capacité à pardonner, s'étiolait. Je ne voulais pas d'un nouveau départ. Je voulais une fin. Une finalité qui effacerait la douleur.

Ma liaison vengeresse n'était pas un acte de passion. C'était une expérience. Un test désespéré et tordu. J'avais besoin de voir s'il changerait vraiment, si son amour possessif était authentique, ou si ce n'était qu'une autre facette de son contrôle. J'avais besoin de savoir s'il ressentirait le même vide écrasant que j'avais ressenti.

« Tu avais dit que tu ne m'abandonnerais plus jamais, » ai-je murmuré à la pièce vide, serrant le collier. « Mais tu l'as fait, n'est-ce pas ? Tu m'as abandonnée au vu et au su de tous, tout en prétendant me construire une cage dorée. » J'ai pensé à sa première liaison, celle qui avait tout déclenché. Comment avait-il pu me quitter, quitter tout ce que nous avions construit, pour elle ? Qu'est-ce qu'elle lui avait offert que je ne pouvais pas ?

Mes doigts ont effleuré autre chose, caché sous un reçu froissé. C'était une petite carte gaufrée. Ma vision a de nouveau vacillé, mais j'ai forcé mes yeux à se concentrer. « Pour Annelise, mon seul et unique amour. Que ceci soit le symbole de notre lien indestructible. Pour toujours, Augustin. » Les mots étaient griffonnés de sa main élégante, un contraste saisissant avec la violence qu'il venait de déchaîner.

Une vague de rire amer a secoué mon corps, se transformant en une toux sèche et rauque qui m'a comprimé l'abdomen, envoyant des élancements aigus dans mes entrailles. C'était comme si mille petites aiguilles me perçaient l'estomac, une agonie familière qui m'a fait monter les larmes aux yeux. Les diamants du collier se moquaient de moi, scintillant d'un éclat froid et indifférent.

Mon téléphone a vibré sur la table de chevet, une interruption discordante dans le silence suffocant. Je l'ai pris, mes doigts maladroits. C'était un message d'un numéro inconnu. Une photo.

C'était Christina. Christina Leroy, l'influenceuse, la maîtresse d'Augustin. Son visage, parfaitement sculpté par les filtres et les procédures coûteuses, rayonnait depuis l'écran. Elle était drapée sur une Porsche noire et élégante, les lèvres entrouvertes dans une moue sensuelle. La légende sous la photo était courte, acérée, et conçue pour blesser : « Le nouveau jouet d'Augustin. Certaines femmes savent comment garder leurs hommes heureux. »

Mon souffle s'est coupé. J'ai reconnu la Porsche. C'était la dernière acquisition d'Augustin, une voiture qu'il avait achetée la semaine dernière, prétendant que c'était un investissement. J'ai regardé l'image, puis le collier « L'Étreinte Stellaire » dans ma main. Deux cadeaux très différents, deux femmes très différentes. Mon calme s'est brisé, remplacé par une fureur froide et cuisante.

Le téléphone a de nouveau vibré. Un autre message, du même numéro. « Il revient toujours à ce qu'il désire vraiment, Annelise. Tu n'étais qu'une distraction temporaire. Un cas social. »

Un profond sentiment de vide m'a envahie, plus profond et plus froid que l'eau glacée. Je connaissais ce sentiment. C'était le même que j'avais eu quand ma mère était partie. Le monde extérieur à la chambre s'est estompé. Tout ce qui restait était la douleur lancinante dans mon estomac et l'image du sourire triomphant de Christina. Le jeu n'était pas terminé. Il ne faisait que commencer.

Point de vue d'Annelise Fournier :

Mes doigts, légèrement tremblants, ont parcouru le fil public de Christina Leroy. Chaque photo parfaitement mise en scène, chaque légende mielleuse était comme un nouveau coup de poignard. Sa vie était un défilé sans fin de voitures de luxe, de vêtements de créateurs et de vacances exotiques – tout cela financé par Augustin. Et là, bien en évidence à son poignet, se trouvait le bracelet en argent qu'Augustin m'avait offert pour notre cinquième anniversaire. C'était une pièce simple, faite à la main, une minuscule réplique de ma première sculpture, un symbole de nos rêves artistiques partagés avant que ses ambitions ne le consument. Maintenant, il l'ornait, elle, un bibelot nonchalamment jeté de côté.

Ce n'était pas nouveau. Les démonstrations publiques d'affection, les piques à peine voilées – cela durait depuis des mois, même après qu'Augustin ait soi-disant rompu avec elle. J'étais devenue insensible à cela, ou du moins c'est ce que je me disais. Un écho creux de la douleur que j'avais autrefois ressentie. C'était devenu un rituel : se réveiller, parcourir son fil, sentir la douleur familière, puis la refouler. Mais voir mon bracelet à son poignet, surtout après l'humiliation dans la salle de bain, a tordu quelque chose au plus profond de moi.

Une impulsion perverse s'est emparée de moi. J'ai fait une capture d'écran de sa publication, puis une autre du collier Cartier, toujours dans sa boîte en velours, une cruelle plaisanterie de réconciliation. J'ai ouvert mon propre compte sur les réseaux sociaux, un compte dormant que j'utilisais rarement, et j'ai téléchargé les deux photos. La légende que j'ai ajoutée était courte, brutale, et totalement différente de l'« ancienne » Annelise : « Certaines femmes collectionnent l'art. D'autres, les restes. »

Le téléphone a sonné presque immédiatement. C'était Augustin. Sa voix était tendue, crispée. « C'était quoi, ça, Annelise ? Tu essaies de me ruiner ? »

Je me suis adossée contre la tête de lit, sentant une vague de nausée familière me submerger. « Te ruiner ? Augustin, mon chéri, tu te débrouilles parfaitement bien tout seul. » Ma voix était plate, dépourvue d'émotion, un contraste saisissant avec l'ouragan que je sentais gronder en moi. « Tu n'es pas content ? Tu as eu tout ce que tu voulais. La parfaite petite mondaine, le public en adoration, les louanges sans fin. Mes félicitations sont de rigueur, tu ne crois pas ? »

Sa colère a éclaté, vive et instantanée. « Tu trouves ça drôle ? Tu crois que c'est une sorte de jeu ? Tu joues avec le feu, Annelise ! Tu crois que tu peux juste m'embarrasser, humilier Christina, et t'en tirer comme ça ? »

« M'en tirer avec quoi, Augustin ? » ai-je demandé, ma voix s'élevant légèrement, un bord cassant se formant autour des mots. « Révéler la vérité ? Est-ce si terrible ? Ou es-tu juste en colère que ton illusion si soigneusement construite s'effondre ? »

« Tu es pathétique, » a-t-il grondé, le mépris dégoulinant de sa voix. « Une femme amère et rejetée qui se venge. Ne crois pas une seconde que tu as le moindre pouvoir ici, Annelise. Je peux faire de ta vie un enfer. Un enfer dont tu ne te remettras pas. » La ligne est devenue silencieuse d'un clic, me laissant avec l'écho glaçant de sa menace.

J'ai raccroché, ma main tremblant légèrement. Pas de peur, mais de l'effort qu'il fallait pour garder mon sang-froid. Mon estomac s'est contracté, une torsion familière et angoissante qui m'a fait me plier en deux. J'ai plaqué une main sur ma bouche, essayant de réprimer les haut-le-cœur secs qui menaçaient d'éclater.

Augustin, fidèle à sa parole, n'a pas perdu de temps. En quelques jours, Christina était partout. Couvertures de magazines, talk-shows, contrats avec des marques de luxe. Il a tiré toutes les ficelles, utilisant sa vaste fortune et son influence pour la catapulter au rang de superstar. Ils étaient photographiés ensemble à chaque événement de haut vol, un couple éblouissant et provocateur. Son message était clair : je la choisis, elle.

Puis vint l'annonce : Augustin et Christina co-animaient le Gala d'Art annuel, l'événement même où Augustin avait acheté mon collier. C'était une déclaration publique effrontée, une gifle en plein visage. La galerie préférée de ma mère, l'endroit où j'avais autrefois rêvé d'avoir ma propre exposition, était maintenant leur scène.

Un calme étrange s'est abattu sur moi. Ce n'était pas de la résignation, mais quelque chose de plus froid, de plus calculateur. Augustin s'attendait à ce que je rage, que je craque, que je supplie. Il s'attendait à des larmes. Mais tout ce que je ressentais était une résolution silencieuse et bouillonnante.

Il a rappelé, quelques jours avant le gala, son ton empreint d'une condescendance presque triomphante. « J'espère que tu seras présente, Annelise ? C'est important pour les apparences. » Il me provoquait, me testait.

« Bien sûr, » ai-je répondu, ma voix douce, presque joyeuse. « Je ne manquerais ça pour rien au monde. Après tout, j'ai entendu dire que Christina portait quelque chose d'assez... familier. » Je pouvais presque entendre sa mâchoire se serrer à l'autre bout du fil.

Christina, comme on pouvait s'y attendre, m'a envoyé un message plus tard dans la journée. Une seule photo. C'était elle, debout devant un miroir, portant ma robe de mariée. Celle que j'avais minutieusement conçue, celle que ma mère m'avait aidée à coudre. Un sourire triomphant jouait sur ses lèvres. « Certaines choses vont juste mieux à d'autres, tu ne crois pas, Annelise ? »

J'ai regardé l'image, puis j'ai jeté mon téléphone sur le lit. C'était un coup bas, mais il a porté. La douleur était une pulsation sourde maintenant, une compagne constante. Mais ce n'était pas assez pour me briser. Plus maintenant. J'ai dépassé la bouteille de vin brisée, le collier négligemment jeté, et je suis entrée dans mon atelier.

Mon atelier. Mon sanctuaire. C'est là que la vraie Annelise vivait encore, bien que de justesse. Là, recouvert d'un drap blanc immaculé, se trouvait mon bien le plus précieux, la sculpture que j'avais faite pour ma mère. Une pièce délicate et éthérée sculptée dans du marbre blanc, représentant une femme berçant une petite flamme naissante. C'était mon cœur rendu tangible, mon deuil transformé en art.

Ma main s'est posée sur mon estomac, un hoquet aigu et involontaire s'échappant de mes lèvres. La douleur s'intensifiait, une douleur profonde et brûlante qui irradiait dans tout mon torse. Je savais, avec une certitude glaçante, que le temps était compté. Ce cancer de l'estomac agressif, alimenté par des années de stress et de chagrin, me réclamait plus vite que je ne l'avais prévu.

J'ai retiré le drap de la sculpture, révélant sa surface lisse et fraîche. Mes yeux ont tracé les lignes fluides, les courbes douces. Ma mère m'avait toujours dit que l'art était le seul moyen de vivre vraiment pour toujours. Je devais finir ça. Pas seulement cette sculpture, mais mon chef-d'œuvre, celui qui me définirait vraiment. Celui qui serait mon dernier cri de défi contre l'injustice de tout cela. Je devais le finir avant que l'obscurité ne me réclame entièrement. Je devais laisser quelque chose derrière moi. Pas pour Augustin, pas pour Christina, mais pour moi-même. Pour l'Annelise qui croyait encore à la beauté au milieu des cendres. Je devais m'assurer que ma mère sache que je me souvenais d'elle, alors même que je me préparais à la rejoindre.