Je suis revenue... et je me souviens de tout

Conformément au règlement, les membres de la famille n'étaient pas autorisés à assister à l'incinération.

Appuyée contre la surface glaciale de la civière métallique, Sylvia Lloyd franchit seule les portes réservées du crématorium, avançant vers la salle intérieure.

L'air y était lourd, imprégné d'une odeur de combustion mêlée à une fine poussière grise flottant dans les rayons du soleil. Elle se surprit à penser que ces particules pouvaient être les restes de quelqu'un. D'ici peu, sa fille tant aimée ne serait rien de plus que cela.

Vêtue d'une robe noire trop large pour son corps amaigri, Sylvia semblait presque disparaître dans le tissu. Ses yeux, rougis et enflés par des heures de larmes, avaient pourtant retrouvé une étrange immobilité, comme si toute émotion s'était figée en elle.

D'un geste lent, elle effleura la main froide qui dépassait du drap mortuaire. Puis, dans la paume inerte de l'enfant, elle glissa deux petites étoiles en papier rose.

« Attends-moi, Stella », murmura-t-elle à peine.

Le silence s'étira, dense, jusqu'à ce qu'un employé s'approche et tire doucement le linceul, découvrant le visage de la petite.

À seulement huit ans, Stella paraissait encore plus fragile qu'elle ne l'avait été de son vivant. Sa poitrine fine laissait apparaître les contours de ses côtes, et une cavité marquée déformait légèrement le bas de sa cage thoracique.

La vue de cette blessure raviva la douleur de Sylvia. Une vague de culpabilité la submergea. Elle n'avait pas su la protéger.

L'ouvrier, mal à l'aise face à tant de chagrin, tenta de trouver des mots.

« Je suis vraiment désolé... Mais au moins, le don du rein de votre fille a permis de sauver un autre enfant. Il pourra vivre, grâce à elle. »

Le regard de Sylvia se durcit instantanément. Un sourire sans chaleur étira ses lèvres.

« Oui... cet enfant n'est autre que le fils illégitime de mon mari. En ce moment même, ils célèbrent son anniversaire en grande pompe. Vous le saviez ? Aujourd'hui... c'était aussi celui de ma fille. »

L'homme resta sans voix, incapable de répondre à une telle révélation.

Sylvia reporta son attention sur le visage immobile de Stella. Elle força un sourire, presque imperceptible.

« Allons-y... Ne tardons pas. J'espère qu'elle aura une vie plus douce ailleurs. »

L'employé acquiesça en silence et se prépara à déplacer le corps vers le four, prenant soin de dissimuler au maximum les gestes techniques, sans doute pour lui épargner la dureté de la scène.

Mais Sylvia ne détourna pas les yeux. Elle n'avait plus peur de rien. Sa fille, au moins, n'aurait plus à subir le rejet de son propre père.

Des souvenirs lui revinrent, bruts, douloureux.

« Pourquoi Papa ne m'aime pas, Maman ? »

« Pourquoi il préfère le fils de Mme Simpson ? »

« Est-ce qu'il est méchant avec toi à cause de moi ? Je suis désolée... »

Chaque question résonnait encore dans son esprit.

Tout avait commencé peu avant l'anniversaire de Stella. Rupert Garcia lui avait promis une journée exceptionnelle, une sortie dans le plus grand parc d'attractions. Une promesse qu'elle avait attendue avec une joie innocente.

Mais au lieu de cela, il l'avait envoyée sur une table d'opération. Il avait décidé qu'elle donnerait un rein à son autre enfant. Après l'intervention, une infection s'était déclarée... et elle n'avait pas survécu.

Sylvia n'avait appris la vérité qu'en dernier.

Elle se revit entrant en urgence dans le service hospitalier, découvrant le corps sans vie de sa fille. À côté d'elle, une petite montre couverte de sang clignotait encore, essayant d'appeler son père.

Et pourtant, la seule réponse qu'elle avait obtenue, lorsqu'elle avait composé le numéro, avait été une voix glaciale :

« Arrête de faire ta folle. »

La ligne avait ensuite été coupée.

Sylvia avait serré Stella contre elle, retenant ses sanglots pour ne pas troubler ce silence irréversible.

Depuis le retour de Bridget Simpson en ville, accompagnée de son fils, tout avait basculé. Elle avait accusé Sylvia de leur avoir causé du tort, et Rupert avait aussitôt pris son parti.

Peu à peu, Sylvia était devenue aux yeux de tous une femme instable, une personne dont on se méfiait et dont on parlait à voix basse.

Elle se souvenait encore du regard de Rupert ce jour-là : froid, distant, presque méprisant. Tandis que Bridget racontait les difficultés de sa grossesse et la maladie de son fils, lui, d'ordinaire si élégant, affichait une dureté sans faille.

Malgré les supplications de Sylvia, il avait tranché sans hésitation :

« Tu leur as fait du mal. Tu vas payer pour ça, deux fois plus. »

Et il avait tenu parole.

Aujourd'hui, tout était terminé.

Revenant à la réalité, Sylvia se retrouva à tenir une urne rose entre ses mains - la couleur préférée de Stella. Ses doigts se resserrèrent autour de l'objet.

« On rentre à la maison, ma chérie », murmura-t-elle.

Le vent fit voler légèrement le tissu de sa robe tandis qu'elle quittait les lieux, sa silhouette solitaire se découpant sous la lumière du jour.

...

De retour dans la maison qu'elle partageait autrefois avec Rupert, Sylvia rangea soigneusement les affaires de sa fille. Chaque objet trouvait sa place, comme si elle refusait de laisser le moindre désordre derrière elle.

Puis elle s'installa, l'urne posée sur ses genoux, et resta ainsi pendant des heures, immobile, jusqu'à la tombée de la nuit.

Le bruit d'une voiture se gara à l'extérieur.

Peu après, la porte s'ouvrit.

Une silhouette sombre apparut dans l'entrée. Rupert venait de rentrer.

Huit années avaient passé, et pourtant, il n'avait rien perdu de cette présence imposante qui l'avait autrefois rendu si fascinant.

Toujours aussi distant, aussi froid qu'à son habitude.

Rupert passa devant Sylvia sans même lui accorder un regard et monta à l'étage comme si elle n'existait pas.

Quelques instants plus tard, il redescendit. Il avait revêtu l'un de ses costumes favoris, celui qu'il conservait précieusement depuis des années. C'était Bridget qui l'avait fait confectionner sur mesure à l'époque de leurs fiançailles. Malgré cela, ses yeux ne se posèrent pas une seule fois sur Sylvia.

Depuis huit ans, il n'avait jamais changé. Il la traitait comme une étrangère, avec une indifférence glaciale. Et lorsqu'il lui arrivait de la vouloir, ce n'était jamais par affection. Il la contraignait, l'utilisait pour satisfaire ses envies, puis se retirait aussitôt, sans un mot, sans un regard.

Quant à leur fille...

Il avait été jusqu'à interdire à Stella de l'appeler « papa ».

Ce jour-là, pourtant, quelque chose semblait différent. Le silence inhabituel de Sylvia sembla l'arrêter un bref instant. Sans se retourner, il déclara d'une voix détachée :

- Je ne rentrerai pas ce soir. Dis à Stella de ne pas m'appeler, peu importe la raison.

- Très bien.

Sylvia effleura doucement l'urne posée près d'elle, comme si elle pouvait encore y sentir la chaleur de l'enfant. S'il avait pris la peine de la regarder, ne serait-ce qu'une seconde, il aurait peut-être compris.

Tout en ajustant ses boutons de manchette, Rupert poursuivit, toujours aussi froid :

- Réfléchis à ce que tu veux pour le divorce. On réglera ça dans quelques jours. Je ne veux pas de cet enfant.

- D'accord.

Sylvia répondit sans hausser le ton. Une pensée étrange la traversa : au moins, Stella lui appartiendrait entièrement désormais.

Rupert marqua une légère hésitation, presque imperceptible, avant de reprendre :

- Puisque Stella a sauvé Rufus, je prendrai en charge ses frais médicaux et son alimentation. Mais après ça, je ne veux plus jamais te revoir. Considère que c'est la dernière chose que je fais pour toi.

- Très bien.

Dans son esprit, Sylvia se dit qu'il disait vrai. Ils ne se reverraient plus jamais.

Une irritation inexpliquée serra Rupert. Il se détourna pour partir au moment où son téléphone sonna.

La voix de Bridget s'éleva, suivie aussitôt par celle, joyeuse, d'un enfant.

- Papa ! Dépêche-toi ! Maman et moi, on t'attend !

- J'arrive.

Le ton de Rupert se fit plus vivant. Il accéléra le pas, pressé de rejoindre ceux qui comptaient pour lui, ignorant totalement la femme derrière lui, figée, serrant contre elle ce qu'elle avait de plus précieux.

La nuit tomba.

Sous la lueur froide de la lune, Sylvia sortit du réfrigérateur le gâteau d'anniversaire qu'elle avait préparé pour Stella. Elle y planta les bougies et les alluma une à une.

- Joyeux anniversaire... joyeux anniversaire...

Sa voix était douce, presque fragile. Tout en chantant, elle parcourut la maison, répandant de l'essence du dernier étage jusqu'au rez-de-chaussée, sans laisser le moindre coin intact. Elle ne cherchait pas à se protéger.

Si seulement, à l'époque, elle avait trouvé la force de refuser ce mariage... rien de tout cela ne serait arrivé.

Lorsque tout fut prêt, elle revint s'asseoir à la table. L'urne reposait contre elle, serrée dans ses bras.

- Joyeux anniversaire, Stella... attends-moi.

D'un geste lent, elle lança la bougie allumée vers les rideaux.

...

Pendant ce temps, à la réception, Rupert fit son entrée aux côtés de Bridget et de leur fils. Tous les regards se tournèrent vers eux. Les invités levaient leurs verres, admirant ce tableau familial qui semblait parfait. Certains, sans retenue, murmuraient même des critiques à propos de Sylvia.

Seul un ami de Rupert, médecin, paraissait troublé. Les sourcils froncés, il s'approcha rapidement.

- Monsieur Garcia... je suis désolé. Toutes mes condoléances.

Rupert le fixa, surpris.

- De quoi parles-tu ?

- Votre fille... elle n'a pas survécu à l'infection après l'opération. Madame Garcia a emmené son corps au funérarium aujourd'hui.

Rupert leva son verre, impassible.

- Combien Sylvia t'a payé pour raconter ça ?

- Je t'ai pourtant envoyé le certificat de décès. Tu m'as dit l'avoir reçu.

À cet instant, Bridget resserra nerveusement la main de son fils.

Le téléphone de Rupert vibra de nouveau.

- Monsieur Garcia, votre manoir est en flammes.

Le verre lui échappa et se brisa au sol. Sans réfléchir, il se précipita dehors. Il ne sut jamais à quelle vitesse il conduisit, seulement qu'il arriva devant le manoir en un instant.

Les flammes dévoraient déjà la maison.

La vision le frappa de plein fouet.

À travers les rideaux embrasés, il aperçut Sylvia. Elle était assise, le gâteau d'anniversaire devant elle, l'urne serrée contre son cœur. Elle lui souriait... exactement comme le jour de leur première rencontre.

- Adieu... je te hais. Si seulement tout pouvait recommencer...

Elle n'eut pas le temps d'achever sa phrase.

La structure céda.

Dans un dernier instant flou, Sylvia crut distinguer Rupert, à genoux.

Peu importe.

Stella l'attendait déjà.

- Maman... maman...

...

Une lumière éclatante envahit soudain tout.

Le soleil de l'après-midi baignait le manoir Garcia, pourtant l'atmosphère y était lourde, tendue, presque suffocante.

Le bruit sec d'une tasse se brisant au sol retentit.

La douleur des éclats coupants contre sa peau fit sursauter Sylvia. Elle ouvrit les yeux, haletante.

Elle était à genoux, au centre du salon.

Autour d'elle, plusieurs personnes étaient rassemblées, la regardant.

Perdue, elle balaya la pièce du regard.

Qu'est-ce qui venait de se passer ?

Elle est revenue... cette fois, c'est réel.

Sans tenir compte des regards intrigués qui l'entouraient, Sylvia se pinça avec force. Une douleur vive monta aussitôt, lui arrachant des larmes.

- « Inutile de pleurer comme ça ! Personne ici ne vous a fait quoi que ce soit ! » lança une voix sévère depuis l'extrémité de la table.

Sortant brusquement de ses pensées, Sylvia releva la tête. Ses yeux croisèrent ceux de l'ancien M. Garcia, puis l'expression fermée de Tristan Garcia. Elle abaissa aussitôt le regard, reprenant cette attitude docile qui lui était familière. Pourtant, malgré ce calme apparent, un frisson incontrôlable parcourait tout son corps, trahissant l'agitation qui l'habitait. Autour d'elle, des murmures étouffés et des rires moqueurs circulaient.

- « À son âge, elle ferait mieux de se concentrer sur ses études. Mais non, elle préfère droguer Rupert et se glisser dans son lit... Quel scandale. On dirait qu'elle cherche à le coincer pour qu'il prenne ses responsabilités, et maintenant elle fait comme si elle n'y était pour rien. Franchement, on se demande comment elle a été élevée. »

- « Ce n'est pas étonnant. Elle n'a rien à voir avec nous. Impossible que quelqu'un d'ici ait donné une telle éducation. Son journal en ligne, où elle ne parle que de Rupert, est une honte... On a payé ses études pour ça ? Se comporter comme une aguicheuse ? »

- « Je l'ai toujours dit : on ne fait pas entrer n'importe qui chez soi. Sous ses airs innocents, elle n'est pas si différente d'un prédateur accroché à Rupert. Ce genre de comportement... ça ne sort pas de nulle part. »

Peu à peu, les regards se tournèrent vers Naomi, la mère de Sylvia, qui se tenait en retrait.

Le visage de Naomi était livide. Elle jeta un coup d'œil à sa fille, puis baissa rapidement les yeux. Ses lèvres tremblaient légèrement, comme si elle se retenait de parler, mais aucun mot ne sortit.

La situation de Sylvia n'était pas ordinaire. Si elle vivait dans la demeure des Garcia, c'était uniquement parce que sa mère avait épousé le second frère aîné de Rupert.

En théorie, elle aurait dû l'appeler « oncle ».

Mais elle ne l'avait jamais fait.

Parce que ce n'était pas permis.

Dans son existence passée, face à ces mêmes accusations, Sylvia s'était écrasée. Tremblante, elle s'était excusée, laissant entendre qu'elle avait bien drogué Rupert et provoqué ce qui s'était passé.

Plus tard, sa grossesse l'avait contrainte à l'épouser. Rupert ne l'avait jamais acceptée, et partout en ville, elle avait été méprisée. Aux yeux de tous, elle n'était qu'une opportuniste prête à tout pour entrer dans une famille riche.

Mais cette fois, elle refusait de suivre ce chemin.

Elle ne répéterait pas cette vie.

Sylvia observa les personnes autour de la table. Les membres de la famille Garcia étaient assis bien droits, leur attitude pleine d'assurance. Rien à voir avec les souvenirs flous et hésitants qu'elle gardait d'eux autrefois.

Elle ouvrit la bouche, prête à parler.

Mais à cet instant, des pas réguliers résonnèrent derrière elle.

Presque aussitôt, chacun se leva, à l'exception de Tristan.

Une silhouette élancée passa devant Sylvia et s'avança calmement. Le majordome s'approcha pour prendre son manteau et annonça d'une voix respectueuse :

- « Monsieur Rupert Garcia. »

Rupert répondit d'un simple signe de tête, adressant un bref regard à Tristan avant de s'installer avec une aisance naturelle.

Pas une seule fois il ne regarda Sylvia, comme si elle n'existait pas.

Mais elle, ne le quittait pas des yeux.

Jusqu'à ce qu'il finisse par sentir son regard et tourne la tête vers elle.

Au moment où leurs yeux se rencontrèrent, un frisson glacé traversa Sylvia. Les souvenirs de sa vie précédente remontèrent brutalement. Son corps se tendit, sa bouche se remplit d'un goût métallique, et ses mains se crispèrent, comme si elles cherchaient encore à retenir celles de Stella.

Ce visage... elle ne pouvait pas l'oublier.

Des traits nets, un regard profond impossible à lire, et cette bague de jade rouge à son pouce gauche. Une pierre sombre, presque teintée de sang, qui reflétait parfaitement l'homme qu'il était : distant en apparence, mais dangereux dans l'ombre.

Rupert soutint son regard un bref instant. Ses doigts, qui faisaient tourner la bague, s'immobilisèrent.

Puis, deux mains délicates se posèrent sur son épaule.

Il détourna aussitôt les yeux, retrouvant son expression froide et fermée.

C'était Bridget.

Ses yeux étaient rougis, et son visage fragile portait les traces d'une peine évidente.

Désormais, tout le monde était réuni.

Tristan franchit le seuil sans se presser. Il aperçut Rupert, prit sa tasse encore fumante, et souffla légèrement dessus avant de porter le regard vers Sylvia avec une apparente indifférence. Pourtant, derrière cette façade calme, une dureté glaciale transparaissait dans ses yeux, de quoi mettre mal à l'aise n'importe qui.

« Franchement, tout ce cirque, c'est pour quoi ? On n'a pas déjà eu assez d'histoires comme ça ? »

Il marqua une pause, puis reprit d'un ton plus appuyé :

« Sylvia, ça fait des années que toi et ta mère vivez sous le toit des Garcia. On ne vous a jamais maltraitées. Tu sais très bien que tu as dépassé les limites. Le mieux, ce serait d'assumer. »

Chaque mot sonnait comme une pression à peine voilée, visant autant Sylvia que Naomi.

Depuis toujours, Tristan avait gardé ses distances avec Naomi. Mais cette fois, il ne lui laissait aucune échappatoire.

Déjà fragile et facilement impressionnée, Naomi sentit son sang se glacer. Elle ne parvint plus à se contenir.

Elle se précipita vers Sylvia, agrippa son bras avec force. Des larmes dévalaient déjà ses joues quand elle murmura, la voix tremblante :

« Sylvia... fais juste ce qu'on te demande. Demande pardon à ton grand-père et tout rentrera dans l'ordre. Ne rends pas les choses plus compliquées... »

Demander pardon ?

Sylvia resta immobile, presque incrédule.

Naomi ne voyait donc pas la réalité. Le vieil homme n'avait aucune intention de laisser passer cette affaire. Ce qu'il voulait, c'était une excuse publique, une capitulation, pour protéger le nom des Garcia et calmer les critiques extérieures.

Mais Sylvia ne baissa pas les yeux.

Au contraire, elle se redressa lentement, balaya la pièce du regard, puis fixa Rupert sans détour.

Leurs regards s'accrochèrent. Celui de Rupert était dur, figé, comme s'il attendait ce moment depuis le début, persuadé de l'issue.

Il pensait la voir céder.

Cette fois, elle comptait bien le détromper.

Sous l'attention pesante de Rupert, malgré ses jambes engourdies, Sylvia se leva. Un léger rire lui échappa, presque insolent.

« Pourquoi est-ce que je devrais m'excuser ? »

« Quoi ? » Tristan explosa aussitôt, son visage virant au rouge violacé. Sa main trembla, et un peu de café se renversa.

Sans hausser le ton, Sylvia répondit clairement, mot après mot :

« Déjà, je n'ai drogué personne. Donc sur quoi devrais-je m'excuser ? Ensuite, les photos dont vous parlez... elles sont floues. N'importe qui pourrait s'y tromper. Comment peut-on affirmer que c'est moi ? »

Elle marqua une courte pause, puis poursuivit, le regard droit :

« Tu m'as vue, toi, entrer dans ce lit ? Ou bien... laisse-moi deviner... mon cher oncle ici présent m'aurait-il surprise ? Et s'il était réveillé, comment aurait-il pu se passer quoi que ce soit ? Et s'il ne l'était pas... alors qui peut confirmer mon identité ? »

Tant qu'elle ne reconnaissait rien, personne ne pouvait prouver quoi que ce soit.

À moins que Rupert lui-même ne prenne la parole.

Mais Rupert, si attaché à Bridget, n'avait aucun intérêt à compliquer les choses. Il préférait sans doute croire que Sylvia n'était pas la femme sur ces clichés.

Pourtant, son expression changea. Son regard s'assombrit, et ses doigts, ornés d'une bague, se crispèrent légèrement. Il ignora les arguments de Sylvia et releva autre chose.

« Comment viens-tu de m'appeler ? »

« Oncle. »

Le mot tomba, net.

Sylvia le fixa sans la moindre chaleur, enterrant toute émotion au fond d'elle. Dans cette vie, elle s'était juré de ne plus répéter les mêmes erreurs. Tout s'arrêtait ici.

« Très bien. »

La voix de Rupert resta posée, presque détachée. Il se rassit avec lenteur, parfaitement maître de lui. Son bras se posa sur l'accoudoir, sa main retombant avec nonchalance, comme s'il dominait déjà la situation.

Sa posture tranquille dégageait une autorité écrasante. Son regard, perçant, semblait vouloir traverser Sylvia de part en part.

Sylvia serra légèrement les lèvres. Même avec ce qu'elle avait vécu, cette présence restait difficile à soutenir.

Elle détourna finalement les yeux.

Tristan frappa sa tasse contre la table, incapable de contenir sa colère. Sa moustache tremblait tandis qu'il lança :

« Alors selon toi, qui est-ce ? »

Sylvia desserra lentement son poing, puis leva la main pour désigner quelqu'un.

« Elle. »

Tous les regards se tournèrent aussitôt.

Bridget, qui jusque-là retenait ses larmes, resta figée. L'incompréhension passa sur son visage, mêlée à un choc évident.

Un léger sourire étira les lèvres de Sylvia.

Dans cette vie, elle avait décidé de laisser cette histoire entre Rupert et Bridget suivre son cours.

Elle voulait voir.

Voir jusqu'où cela irait.

Et surtout... découvrir ce que ressentirait Rupert le jour où il verrait enfin la vraie nature de celle qu'il aimait tant.

Bridget, l'héritière déchue née avec tous les privilèges... mais dont l'éclat s'était terni avec le temps.

Trois ans plus tôt, Rupert avait bouleversé tout le monde en déclarant publiquement ses sentiments pour Bridget. Il avait défié Tristan sans hésiter et organisé une réception de fiançailles grandiose. Ce soir-là, toutes les femmes de la ville avaient envié Bridget. Aux yeux de tous, elle incarnait la perfection : élégante, douce, irréprochable.

Mais Sylvia, elle, connaissait une tout autre facette de cette femme. Designer ? C'était presque une plaisanterie. Avec son talent pour jouer la comédie, Bridget aurait facilement pu faire carrière sur scène.

Avec une telle capacité à manipuler les apparences, elle devait forcément savoir que les accusations de Sylvia n'étaient pas inventées.

Le mariage, repoussé depuis trois ans, restait en suspens. Pourtant, Bridget n'avait jamais renoncé à son objectif : devenir une véritable Garcia, sans la moindre contestation.

Elle fit un pas en avant et, sans hésiter, s'agenouilla à la place de Sylvia, affichant une humilité presque parfaite.

« Monsieur Tristan Garcia... c'était moi. Sylvia et moi avons une silhouette et des traits proches, cela a sans doute prêté à confusion. »

Sa voix s'éteignit doucement, mais l'atmosphère autour d'elle restait tendue, chargée de doutes.

Quelqu'un dans l'assemblée ne tarda pas à réagir :

« Et le journal intime qui parle d'un amour secret de Sylvia ? Il circule sur Internet depuis cinq ou six ans. Or, vous ne connaissez M. Rupert que depuis trois ans. Comment expliquez-vous ça ? »

Bridget ne se démonta pas.

« C'est moi qui nourrissais ces sentiments en secret pour M. Rupert. Ce carnet contient mes pensées les plus personnelles. Je ne sais pas comment il a été exposé au grand jour. »

Ses yeux se remplirent de larmes, son regard chargé d'émotion sincère en apparence. Son visage, légèrement rougi, renforçait encore l'illusion. Il devenait difficile, pour quiconque, de ne pas être touché.

Sylvia, elle, comprit immédiatement qu'elle n'avait aucune chance. Que ce soit autrefois ou maintenant, Bridget avait toujours un coup d'avance.

D'un ton calme, presque détaché, elle prit la parole :

« Mon oncle et Bridget sont fiancés depuis longtemps. Il a traversé une période difficile, et il est normal qu'elle soit restée à ses côtés. Quant aux rumeurs... ce ne sont sans doute que des histoires montées par les paparazzis pour attirer l'attention sur les querelles de familles riches. »

Ses mots eurent l'effet d'un soufflet. L'intérêt du public retomba aussitôt. Certains, déjà, semblaient lassés de toute cette mise en scène.