Interdit de goûter le PDG

- Le Premier ministre vous appelle dans dix minutes.

Jack acquiesça, impassible, sans manifester le moindre émoi à cette annonce. Mais avec Jack Grant, rien ne se passait jamais comme on l'aurait imaginé. Pour un milliardaire, investisseur, philanthrope et sex-symbol autoproclamé, il incarnait l'insolence même - un électron libre insubordonné, épris de provocation et de chaos. Et, diablement, c'était séduisant.

Regardez-le, là, étendu dans son lit, entièrement nu, comme s'il n'avait pas un empire à diriger et qu'il ne devait pas déjà être à son bureau depuis une heure. Mon regard s'attarde sur les courbes dessinées de son dos, sur la ligne ferme de ses reins. Un frisson me parcourt, une chaleur sourde remonte le long de mon ventre.

- À propos de quoi ? demanda-t-il d'un ton nonchalant en se tournant vers moi, ses yeux verts étincelants me transperçant d'un calme troublant. Son accent irlandais était pur, dense, voilé de fatigue et de whisky, comme Colin Farrell après une nuit d'excès.

- Le dernier épisode de The Great British Bake Off.

Je levai les yeux au ciel. Cela faisait six mois que nous étions en négociations pour l'acquisition d'une vaste portion de terres de la Couronne. L'affaire avait grimpé jusqu'au sommet de la hiérarchie, et vu l'attention médiatique, le Premier ministre s'était lui-même impliqué.

- Qu'est-ce que tu en penses ?

Son rire roula, profond, vibrant, résonnant dans sa poitrine nue.

- Eh bien, tout homme digne de ce nom doit connaître une bonne recette de scones.

- Et toi, tu en as une ?

- Évidemment.

Son sourire s'étira, enjôleur, presque maléfique. Ce genre de sourire capable de faire tomber n'importe qui. Et ça, avant même de prendre en compte le corps, la fortune, l'influence.

- Neuf minutes, lâchai-je d'un ton sec.

Son sourire se fana doucement, tel un ruban qu'on dénoue. Mon cœur se serra. Je détournai les yeux.

Stupide cœur.

- Tu as réservé pour Sydney ?

- Oui.

Il fronça les sourcils à mon ton brusque, puis, comme s'il cherchait à me provoquer davantage, s'étira dans les draps, exposant son torse sculpté avec une nonchalance désarmante.

- Et Amber ?

Je ne pus empêcher un soupir. Quand le bureau du Premier ministre appelle, on s'attend à un minimum de réactivité. Jack, manifestement, n'en avait que faire.

- Tout est organisé.

Lucy, sa sœur, prenait une année sabbatique de son poste de cadre bancaire pour diriger le lancement de la fondation. Elle était brillante, expérimentée, passionnée.

- Salaire convenu ; elle sera basée à Édimbourg, comme on l'avait décidé.

Il hocha la tête, mais ne fit aucun mouvement pour sortir du lit.

- Sérieusement, Jack. Huit minutes. Bouge-toi, maintenant.

- Aïe. Tu t'es levée du mauvais pied ce matin ?

Il traça lentement du bout des doigts la ligne de son torse, attirant involontairement - ou peut-être sciemment - mon regard sur les courbes ciselées de ses abdominaux. Sa peau, douce, ferme, lisse, semblait appeler la caresse. Ma gorge s'assécha.

- Non.

- Tu es encore plus grincheuse que d'habitude, railla-t-il, les yeux brillants de malice. Et il avait raison. Je venais de recevoir l'invitation. Celle qui arrivait chaque année. Celle qui me convoquait à cette mascarade : le renouvellement de vœux de mariage de mes parents.

Un calvaire.

C'était mon événement social le plus redouté - et le seul rappel annuel de mes racines. La seule fois où mes parents me ramenaient à mon origine, à ma véritable identité : Gemma Picton. Lady Gemma Picton. Ce nom que je préférais enfouir sous des couches de carrière, d'indépendance, d'ironie mordante.

- Assieds-toi. Raconte-moi tout.

Il tapota le matelas à ses côtés. Je levai les yeux au ciel une fois encore, espérant qu'il ne remarquerait pas combien j'étais tentée. Parfois, j'imaginais céder. Laisser l'électricité entre nous s'enflammer. Mais je savais que je ne pourrais jamais. Jack était une frontière infranchissable. L'incarnation vivante du fantasme interdit.

- Non, merci.

- Qu'est-ce que c'est ?

- Rien. Des trucs personnels.

Il haussa les épaules, indifférent. Mais je vis la curiosité poindre dans ses yeux. Une curiosité que je devais étouffer. Tout comme le désir. Le besoin. L'envie.

Nous avions établi nos limites, et nous savions pertinemment qu'il valait mieux ne pas les franchir.

Jack repoussa le drap, révélant le tatouage qui serpentait dans le bas de son dos, remontant le long de ses hanches et s'enroulant autour de ses cuisses. L'endroit même où la douleur avait dû être insupportable. Juste au-dessus de son sexe.

Je lui avais demandé un jour pourquoi il s'était infligé ça.

- Ça me semblait une bonne idée à l'époque.

Il ne se souciait pas que je le voie nu. Ce n'était ni la première fois, ni probablement la dernière. Parfois, je me demandais s'il ne cherchait pas à me pousser à bout, à provoquer une réaction. Après tout, dans un autre contexte, cela frôlait le harcèlement sexuel.

Mais non.

Parce que je ne me sentais pas harcelée.

Je me sentais... amusée. Et, plus que je ne voulais l'admettre, terriblement excitée.

En deux ans à travailler pour lui, j'avais dû le voir nu en moyenne une fois par semaine. Des dizaines d'heures de contemplation muette, sans conséquence. Je ne crois pas qu'il ait toujours été comme ça. Avant, il y avait elle.

Lucy.

Sa femme.

Elle était tombée malade. Elle était morte. Et deux mois après, j'ai été embauchée. Depuis, il était devenu ce mélange de noirceur, de charme dévastateur, de douleur sourde et de désir épars.

Ses aventures d'un soir, ses bouteilles de scotch avalées comme des remèdes... tout cela, c'était après Lucy. Une forme de pénitence charnelle. Mais il ne le voyait pas ainsi.

Et moi, aussi fort que je désirais caresser son corps nu, je savais que je n'en avais pas le droit. Regarder, mais ne pas toucher. Comme lorsque ma grand-mère m'emmenait dans sa boutique préférée à Portmeirion et que je pouvais admirer pendant des heures les porcelaines délicates sans jamais en effleurer une seule.

Parce que toucher pourrait briser.

Et toucher Jack me briserait sûrement.

- Quelque chose te plaît ?

Encore cette voix, ce murmure traînant, sucré comme du chocolat noir fondu. Il savait jouer.

- Non.

Mon sourire était de sucre. Faux. Dangereux.

- Sept minutes.

Je tournai les talons et quittai la chambre, un sourire effleurant mes lèvres, tandis que le désir, lui, s'attardait entre mes cuisses.

GEMMA venait de partir, et dans l'état d'esprit où je me trouvais, il ne me manquait que deux pas pour lui bondir dessus à la manière d'un primitif, la saisir par la taille et l'attirer contre moi, sans détour, sans retenue. Juste elle... et moi, profondément.

Dans mon fantasme, elle ne porte rien sous sa jupe, et elle a laissé sa raison à la porte. Parce que la vraie Gemma me réciterait mille raisons de ne pas céder, même les yeux mi-clos et les lèvres entrouvertes contre mon cou.

La nuit dernière avait été... divertissante. Du moins au début. Mais la femme que j'avais ramenée ici... Rebecca ? Rowena ?... parlait trop.

Elle cherchait la romance.

Je cherchais le sexe.

Alors je lui ai commandé un taxi, et je l'ai raccompagnée jusqu'à la porte.

Et maintenant, me voilà avec une érection monumentale, et une assistante - elle déteste ce mot, donc je l'emploie volontiers - qui squatte désormais mes pensées les plus lubriques.

À quel moment cela a-t-il dérapé ?

Je scrute mes souvenirs, cherchant le moment exact où l'observation tranquille s'est changée en obsession. Était-ce un jour en particulier ? Je ne crois pas. Ce serait trop simple. Ce regard, peut-être, qu'elle a eu en montant dans mon hélicoptère en Espagne. Ce rire partagé autour d'un dîner. Cette façon qu'elle avait de contempler le paysage à travers la vitre, le regard déjà à mille lieux.

Puis, il y a eu cette panne d'électricité au bureau. L'alarme incendie avait déclenché la fermeture automatique. Nous nous étions retrouvés coincés dans un ascenseur pendant une heure, seuls, avec la lumière d'urgence pour seul témoin. Ses jambes, dans cette pénombre vacillante, semblaient infinies. À la fin, j'étais à deux doigts de la plaquer au sol pour la prendre sur la moquette.

Oui, c'est sans doute à ce moment-là que j'ai compris dans quel merdier j'étais.

Je ne cherche pas de relation.

Mais j'ai envie de la baiser.

Et je crois qu'elle en a envie aussi.

J'ai vu la façon dont ses yeux couleur caramel se posent sur mon cul quand elle pense que je ne regarde pas.

Mais je regarde toujours.

Surtout ces derniers temps.

Elle pourrait tout aussi bien être nue. Sa robe, rouge vif, moulante comme une seconde peau, descend bas entre ses seins et s'accroche à ses épaules par de fines bretelles qui menacent de glisser au moindre mouvement. Elle est courte - pas obscène, non, mais juste assez pour dévoiler des jambes interminables, lisses, sculptées pour le péché. Et pendant qu'elle la porte, je suis incapable de détourner les yeux. Complètement hypnotisé.

Elle est plus attirante que toutes les autres femmes présentes ce soir - et cela veut dire quelque chose, vu que cette soirée de lancement regorge de vedettes : chanteuses, actrices, sportives, et tout un cortège de femmes entretenues qui, n'ayant plus grand-chose à prouver, se consacrent à l'art de paraître, sculptant leur image autant que leurs maris ont sculpté leur fortune.

Et puis il y a Gemma.

Ses cheveux blonds sont tirés en un chignon sage de danseuse, son visage fermé comme un livre qu'on n'ose pas ouvrir, et son corps... son corps est cette soie laiteuse que je veux sentir glisser sur ma peau. Elle dit quelque chose, une plaisanterie, peut-être - le type à côté d'elle se penche, éclate de rire.

Un froncement de sourcils me traverse avant même que je ne m'en rende compte. Qui est ce type ? Elle l'a amené avec elle ? Un rendez-vous ? Elle est pourtant censée être ici comme mon accompagnatrice, techniquement.

La voir avec un autre homme réveille en moi quelque chose de dangereux. Un fil brûlant de possessivité serpente le long de ma poitrine et s'y enroule comme une étreinte d'acier.

Je saisis deux flûtes de champagne sur le plateau d'un serveur qui passe et traverse la pièce, sans prêter attention à ceux qui m'interpellent. Peu m'importe les conversations, les sourires, les poignées de main. Gemma est tout ce que je vois.

- Jack...

Ses lèvres articulent mon prénom avec cette douceur glaciale qui donne à chaque syllabe un arrière-goût d'ironie. Son regard se pose sur moi, et je me demande comment il est possible de glisser autant de mépris dans un simple battement de cils, même si un semblant de sourire effleure son visage impeccable.

Je lui tends une flûte. Ses doigts frôlent les miens en la prenant, et immédiatement, mon esprit imagine ces mêmes doigts ailleurs sur mon corps, explorant, réclamant.

- Tu te souviens de Wolf Duchamp ? dit-elle. Il s'occupe de nos comptes à New York.

Le nom me dit vaguement quelque chose. Un joli minet blond avec cette allure de diplômé des grandes universités de l'Ivy League, habillé de manière impeccable, comme s'il avait appris à se coiffer dans un manuel de bonnes manières.

- Bien sûr.

Je tends la main, obligé de me conformer à la politesse, même si chaque fibre de mon corps est concentrée uniquement sur Gemma.

- Ravi de vous revoir, monsieur.

Gemma étouffe un petit rire. Elle sait que je déteste qu'on m'appelle « monsieur ». Une image s'impose à moi, brutale, irrépressible : Gemma, à genoux, murmurant ce mot d'une voix rauque, ses yeux remontant lentement le long de mon corps pour se perdre dans les miens, avant qu'elle ne se penche pour...

Je secoue la tête.

D'accord, dans certaines circonstances, peut-être que j'accepterais l'appellation.

Mais bon sang, à quoi est-ce que je pense ? Ces fantasmes sont une chose. La baiser serait une toute autre affaire. Une erreur colossale. Aussi désastreuse que de se faire tatouer un serpent sur le visage.

- Je lui expliquais la refonte du logiciel qu'on envisage, dit Wolf.

Il le fait exprès ? Il vient de ruiner l'image que je me faisais dans ma tête avec son bavardage de comptable. Et puis, il l'appelle « Gem », comme s'ils étaient amis d'enfance, comme s'ils partageaient des séances manucure au spa le dimanche.

- Je te ferai un résumé plus tard, dit-elle, en devinant probablement l'irritation qui grimace sur mon visage. Même si elle ignore sans doute sa vraie cause.

- Cela va avoir un impact considérable sur nos opérations, ajoute Wolf avec enthousiasme.

Gemma incline légèrement son corps pour se détourner de moi, comme pour me permettre de fuir la conversation.

- Je vais étudier la faisabilité. Le problème, c'est que l'impact immédiat sera difficile à maîtriser. Il faudra sécuriser les systèmes pendant le transfert des données. Certaines de nos opérations les plus sensibles sont concernées. Une faille serait inacceptable.

- J'y ai pensé aussi, répond Wolf.

Et voilà. Je suis officiellement mis de côté.

À l'autre bout de la salle, une blonde platine avec un décolleté aussi scandaleux que ses jambes interminables cherche à capter mon regard.

Je veux Gemma. Mais je ne peux pas l'avoir.

Et je ne suis pas du genre à m'apitoyer. Il y a toujours du poisson dans l'océan, non ?

J'ai deux règles avec les femmes que je baise : aucun engagement. Pas de rousses.

L'engagement, c'était pour Lucy.

Et Lucy était rousse.

Je me fige.

Un souvenir de Lucy surgit devant mes yeux. Ce sourcil levé qu'elle arborait quand elle n'était pas d'accord. J'ai déconné avant de la rencontrer, c'est vrai. Mais rien de comparable à ce que je suis devenu depuis. Je suis passé à un autre niveau. Et je m'en fous. Enfin... presque. Parce que ce fichu sourcil, même mort, me hante.

Qu'est-ce que tu attendais de moi, Luce ? Tu m'as laissé un vide immense. Il fallait bien que je le remplisse.

Ne me blâme pas, me dit-elle dans ma tête. Ta vie. Ton choix.

Ouais. C'est vrai.

Mes yeux reviennent, de leur propre volonté, vers Gemma.

Elle a la tête penchée maintenant, et les doigts de Wolf tapotent quelque chose sur son téléphone. Elle hoche la tête, sourit, et pose une main sur son avant-bras.

Mon estomac se contracte sous une montée d'émotion que je ne reconnais pas.

Je me détourne, déterminé, et fonce vers la blonde comme si elle était la seule femme dans la pièce.

- Je suis Jack Grant.

Ses lèvres, peintes d'un rouge laqué, s'étirent dans un sourire entendu.

- Je sais qui vous êtes.

- Alors vous avez l'avantage.

Elle entrouvre la bouche, laisse couler les mots.

- D'après ce qu'on m'a dit, vous n'aurez pas besoin de connaître mon nom. Vous ne vous en souviendrez pas demain matin, pas vrai ?

Je ris. J'apprécie sa franchise.

- Non...

Je me penche, mes lèvres frôlant presque son oreille. Mon souffle soulève une mèche de ses cheveux et je vois sa peau se hérisser d'un frisson délicat.

- Mais vous, vous allez vous souvenir de moi pour le reste de votre vie.

Son rire est rauque, prometteur. Elle a tout ce que je cherche, d'habitude. Mais à cet instant précis, elle ne m'inspire qu'un intérêt poli. Si je suis honnête... je suis agacé. Ce flirt, c'est du recyclé. Une vieille rengaine.

- On verra bien...

- Je peux vous offrir un verre ?

- Je peux partager le vôtre, murmure-t-elle, ses yeux baissant vers ma flûte de champagne.

Je ne m'étais même pas rendu compte que je la tenais encore. Je la lui tends, réflexe automatique, et regarde ses lèvres se poser sur le bord du verre. Elle incline légèrement la tête, avale une gorgée dorée comme du miel, puis me rend le verre. J'en prends une gorgée à mon tour.

- Et si on sortait d'ici ? dit-elle, une promesse dans la voix.

Je hoche la tête, passe un bras autour de sa taille. Mes pensées vacillent. Gemma. Lucy. Les deux, en même temps, dans ma tête. Une première. Un phénomène étrange. Est-ce qu'elles s'acharnent sur moi ? Se connaîtraient-elles, dans une dimension parallèle ?

Lucy était tendre, douce comme un matin d'été. Elle me regardait comme si j'étais son sauveur, et quelque part, je l'étais. Je l'avais sortie de l'ombre, arrachée à une existence grise marquée par un petit ami violent qui la traitait comme un punching-ball. J'ai exaucé chacun de ses rêves, les plus fous comme les plus simples, je l'ai portée loin de tout ça.

Mais le destin est un salaud, une sale bête qui se cache dans l'ombre et attend son heure. Il n'avait pour elle que de mauvaises cartes à jouer. Pendant un temps, elle a réussi à s'éloigner de sa voie tracée, à s'installer dans un autre wagon, vers une autre vie. Et puis-bam. Il l'a rattrapée. On n'échappe pas à son destin, pas vrai ?

Gemma n'a rien à voir avec elle. Son caractère n'est pas fait de quelques angles durs sur un visage doux. C'est tout le contraire : elle est tranchante, une lame froide dans un fourreau d'élégance. Elle est brillante - bien plus que moi, sans doute, et d'une concentration qui me semble étrangement familière. Et elle est sexy, bon sang, je le sais sans même l'avoir touchée. Elle agit avec moi comme si elle n'avait jamais ressenti le moindre orgasme de sa vie, encore moins eu envie d'en provoquer un. Et ça me rend fou. Je la veux. Je veux briser ce masque de glace, lui faire découvrir le mensonge qu'elle vit, lui faire perdre le contrôle encore et encore jusqu'à ce que ce mot - « froide » - ne soit plus qu'un souvenir lointain.

- Jack.

Elle m'arrête alors que je m'apprête à quitter la pièce. Son regard se pose brièvement sur la blonde. Rien de plus qu'un poli « merci d'exister » dans ses yeux. La glace est toujours là. J'ai envie de la plaquer contre le mur et de l'embrasser jusqu'à lui arracher un soupir. Ici. Maintenant.

- Tu es censé parler dans vingt minutes.

Oups. Même pour moi, c'est un rare moment de flottement. Je ne laisse généralement rien interférer avec les affaires. Pas même ma vie sexuelle.

- On sera revenus à temps.

La blonde nous interrompt. Son sous-entendu est limpide.

Putain. Je ne me souviens même plus de la dernière fois que j'ai eu un rapide coup dans une voiture. Elle suggère vraiment ça ?

Gemma se replonge dans son téléphone avec une précision mécanique. Elle le manipule comme si elle en avait conçu chaque fonction. Ses doigts glissent sur l'écran comme s'ils faisaient partie d'elle.

Cette assurance tranquille m'exaspère.

- D'accord. Le discours peut être bref. Juste un résumé de ce que la Fondation espère accomplir, remercier les partenaires publicitaires, blablabla...

- Blablabla ? dis-je en esquissant un sourire, mes yeux cherchant les siens, défiant son calme comme un feu lent.

Elle regarde la blonde et son sourire est parfait. - Amuse-toi bien.

Bien sûr, Jack maîtrise son discours. Pas un seul cheveu déplacé. Le smoking est impeccable, la chemise éclatante, le nœud papillon ajusté comme s'il avait été soudé. Il parle avec éloquence de la Fondation, y glisse même des touches d'humour. La foule rit.

Pas moi.

Je pense à la blonde. Non. Je pense à Jack. Mais ce sont des pensées dangereuses que je dois tenir à distance. Je me suis saignée pour ce boulot, j'ai tordu mon esprit dans tous les sens pour accomplir ma charge de travail sans perdre pied, et je ne laisserai pas le fait que mon patron est objectivement canon me perturber.

Alors je laisse mon regard dériver vers Wolf.

Il discute avec quelqu'un - sans doute encore à propos de ce fichu logiciel. Son visage est grave, concentré, et ça me fait sourire. Parce que Wolf est toujours sérieux. Trop.

Alerte ! Alerte ! Alerte ! s'affiche dans mon cerveau. Je ne suis pas faite pour le sérieux. Et si je laisse ce flirt s'éterniser, il va commencer à voir des roses, des cœurs, des alliances. L'enfer.

Je frémis à l'idée même d'une robe blanche et d'un Wolf m'attendant au bout de l'allée. Il voudrait forcément des enfants. Trois. Et il attendrait de moi que je sois à la fois la mère parfaite et la fée du logis. Il me regarderait avec ses grands yeux tristes, tout déçu, si j'osais proposer une nounou.

Peut-être que je pourrais faire comme Marissa Mayer et aménager une crèche dans mon bureau ? La nounou y serait basée, et je pourrais prétendre être une maman ultra-pratique façon Pinterest. Wolf n'en saurait jamais rien.

Mais Jack, lui, le devinerait. Il détesterait ça. Un bébé qui pleure pendant que je lui parle de nos importations chinoises ? Pas possible. Il finirait probablement par séduire la nounou, et je devrais soit la virer, soit la tuer.

D'accord, là je m'emballe.

Mais Wolf me surprend à le regarder. Il a le cœur sur la main, comme un personnage de bande dessinée avec une bulle au-dessus de la tête. Je dois le laisser passer. Il n'est pas fait pour moi. Et le jour où il comprendra que je ne quitterai jamais Jack pour aller vivre à Manhattan, bosser avec lui deviendra un enfer.

Je détourne le regard.

Vers Jack.

Il est devant moi.

Le groupe a commencé à jouer et j'étais si perdue dans mon délire mental que je ne m'en suis même pas aperçue.

- Le discours t'a plu ?

- Tu veux des compliments ? Je sirote mon champagne, satisfaite de la rapidité avec laquelle je retrouve mon sang-froid. - Quoi ? Elle n'est pas suffisamment impressionnée ?

Nos regards se croisent. Il est furieux. Oh. Pourquoi ? Ai-je mis dans le mille sans le vouloir ?

- Tu te demandes si je peux satisfaire une femme en quinze minutes ?

Il bouge à peine. Un déplacement d'un centimètre peut-être. Mais suffisant pour faire naître un feu dans mon ventre. Colère. Frustration. Désir.

Merde.

- Crois-le ou non, je n'ai pas pensé une seconde à tes prouesses au lit, mentis-je en reportant mon attention sur la salle. L'élite de Londres gravite autour de nous et j'ai envie de tourner avec eux.

- Menteuse, dit-il, si bas que je pense d'abord avoir mal entendu.

Parce qu'on ne peut pas. Il le sait. Je le sais. Chaque fibre de mon corps le réclame, mais mon esprit tient encore la barre. Je ne veux pas foutre ma carrière en l'air. Mais c'est plus que ça. J'aime Jack. Pas comme ça. Je veux dire... j'aime bosser avec lui. Même avec ses airs autoritaires, il est devenu l'un des rares repères constants dans ma vie. Pourquoi risquer de perdre ça ?

J'imagine, une seconde, une histoire entre nous. Elle finit mal - car Jack ne fait pas dans le durable. Et soudain, je réalise que je ne le reverrais plus.

Ça me donne la nausée.

Je ne veux pas y penser.

Je ne veux pas risquer ça.

- Le discours était bon.

Je ramène la conversation sur un terrain plus sûr, essayant de plier mes émotions et de les enfermer bien sagement dans une boîte que je n'ouvrirai pas.

- Dis-moi quelque chose, Gemma, dit-il.

Et sa voix. Sa voix est un piège.

Il n'a pas reçu le mémo du silence. Ses mots courent dans mes veines, font jaillir le sang, tourbillonnent. Il flirte.

Je prends mon ton de femme d'affaires.

- Oh, je ne suis pas sûre que tu veuilles vraiment que je te dise quoi que ce soit. Tu pourrais ne pas aimer ce que tu entends...

Son regard transperce le mien. Comme une lame.

- C'est quoi le deal entre toi et ce type de New York ?

De qui parle-t-il ? Ah. Wolf.

- Tu parles de Wolf ?

Ses lèvres se recourbent avec ce dédain que je trouve terriblement sexy. L'un de mes favoris.

- Qui appelle son gosse d'après un animal ? Et surtout quand c'est le gars le moins « loup » qu'on puisse imaginer.

- Je suppose que ses parents ne le savaient pas à sa naissance, dis-je, un sourire trahissant mon amusement. Il n'a pas tort. Wolf est séduisant, mais d'une manière trop sage, trop bien rangée.

- Il a un côté « loup » au lit, tu crois ?