Il m'a repoussé, maintenant il me traque

Je suis rené le jour de ma cinquante-sixième déclaration publique à ma tutrice, Charlotte Moreau. Dans ma vie passée, mon obsession l'avait détruite, la menant à un mariage infernal et à sa mort en me sauvant. Cette fois, j'ai juré de tout réparer.

Pour la pousser vers l'homme qu'elle aimait vraiment, j'ai appelé Hugo Fournier sur les lieux. Mais à l'instant où il est arrivé, un lourd projecteur de scène s'est écrasé au sol entre eux. Hugo a immédiatement hurlé que j'avais essayé de le tuer.

Charlotte, la femme pour qui j'étais mort, l'a cru sur-le-champ.

De retour à la maison, il m'a servi une soupe truffée de cacahuètes, sachant que j'y suis mortellement allergique. Alors que ma gorge se serrait, il a fait tomber « accidentellement » mon Anapen de ma main et a convaincu Charlotte que je faisais une crise de démence.

Elle m'a regardé suffoquer, le visage empreint d'un dégoût absolu.

« Emmenez-le dans la chambre froide au sous-sol », a-t-elle ordonné à la sécurité. « Laissez-le se calmer. »

La femme qui, autrefois, m'avait transporté d'urgence à l'hôpital pour cette même allergie me voyait maintenant comme un monstre.

Alors qu'ils me traînaient, j'ai jeté un dernier regard en arrière. Par-dessus l'épaule de Charlotte, Hugo me regardait droit dans les yeux.

Il souriait.

J'ai enfin compris. Mon obsession n'était pas le seul poison dans nos vies. C'était lui. Et cette fois, je n'allais pas la sauver de moi-même. J'allais la sauver de lui.

Chapitre 1

Je renais le jour de ma cinquante-sixième déclaration publique.

L'air dans la grande salle de réception est lourd, saturé d'odeurs de champagne et de roses. Des centaines de regards sont braqués sur moi, un mélange de pitié et de moquerie. Ils voient un jeune homme pathétique, Alexandre Chevalier, obsédé par sa tutrice, Charlotte Moreau, une femme de dix ans son aînée, une figure incontournable de la tech.

L'écran géant derrière moi projette un diaporama de son visage. C'est le même diaporama que dans ma vie précédente. Les mêmes roses. Le même espoir suffocant.

Mon cœur martèle mes côtes, non pas d'une impatience amoureuse, mais du rythme froid et dur de la pure terreur. Mes paumes sont moites. C'est réel. Tout recommence.

Puis les portes s'ouvrent en grand.

Charlotte est là.

Elle porte un tailleur noir sur mesure qui lui donne l'allure d'une reine inspectant un champ de bataille. Ses cheveux sont tirés en un chignon sévère, et ses yeux, ces mêmes yeux qui me regardaient autrefois avec chaleur, sont maintenant des éclats de glace.

Son regard balaie l'étalage ridicule, le « Épouse-moi, Charlotte » écrit avec un millier de roses rouges, et se pose enfin sur moi. Le mépris dans son regard est une véritable gifle.

« Alex. »

Sa voix tranche les murmures de la foule.

« Qu'est-ce que c'est que ces bêtises ? »

Je suis son pupille. Elle m'a recueilli quand mes parents, ses amis, sont morts dans un accident d'avion alors que j'avais huit ans. Légalement, elle est ma tutrice. Dans mon cœur, elle était mon monde.

Elle s'approche, ses talons claquant un rythme furieux sur le marbre. « Je te l'ai déjà dit. C'est inapproprié. Je suis ta tutrice. Pas ton... objet de convoitise. »

Elle agrippe mon poignet, sa prise est douloureuse. Le tissu coûteux de la manche de son tailleur frôle ma peau.

« Arrête ça. Maintenant. »

Ma gorge est sèche. Tout ce que je vois, c'est son visage de mon dernier souvenir, strié de sang et de larmes, son corps protégeant le mien des débris de notre voiture qui s'écrasait.

« Vis, Alex », avait-elle haleté, son dernier souffle une bouffée chaude contre ma joue. « Contente-toi de... vivre. »

Elle est morte en me sauvant. Après une vie où mon obsession avait tout détruit. J'ai saboté sa relation avec Hugo Fournier, l'homme qu'elle aimait vraiment. Je l'ai poussé à la mort dans un « accident » que j'avais manigancé. Elle m'a épousé par un sens du devoir tordu, une punition pour nous deux. Notre mariage était un enfer froid et silencieux. Et à la fin, son acte de me sauver a été la seule véritable preuve d'amour qu'elle m'ait montrée depuis des années, et cela lui a tout coûté.

Maintenant, j'ai une seconde chance. Pas pour moi. Pour elle.

Les souvenirs défilent dans mon esprit en une fraction de seconde, une vie de regrets compressée en un seul moment atroce.

Je la regarde, la fureur glaciale sur son visage, et pour la première fois, je ne vois pas le rejet. Je vois une cage. Une cage que j'ai contribué à construire.

Je ne ferai pas la même erreur.

Je prends une profonde inspiration, forçant le tremblement à quitter ma voix. Je laisse mes épaules s'affaisser, affichant une expression de défaite résignée.

« Tu as raison, Charlotte. »

Je me tourne vers la foule stupéfaite. « Je suis désolé, tout le monde. C'était une erreur. Une blague d'enfant qui est allée trop loin. »

J'esquisse un petit sourire triste. « Ma tutrice a raison. Il faut que je grandisse. »

La prise de Charlotte sur mon poignet se desserre. Elle me fixe, les yeux plissés de suspicion. Ce n'est pas la réaction à laquelle elle s'attendait. Elle s'attendait à des larmes, des supplications, une scène dramatique. Elle ne s'attendait pas à une reddition.

« À quel jeu joues-tu maintenant ? » murmure-t-elle, sa voix basse et dangereuse.

Je l'ignore. À la place, je sors mon téléphone. Mes doigts tremblent tandis que je fais défiler jusqu'à un nom que je connais par cœur. Hugo Fournier. Dans ma vie passée, j'ai supprimé ce numéro avec une satisfaction vicieuse. Maintenant, c'est mon seul outil pour son salut.

J'appuie sur « appeler ».

Le téléphone sonne une fois, deux fois. Il décroche.

« Allô ? »

« Hugo », dis-je, ma voix assez forte pour que Charlotte entende. « C'est Alex. Je suis dans la salle de bal du Grand Hôtel de Paris. Charlotte veut te voir. Elle t'attend. »

Un temps de silence à l'autre bout du fil. « Quoi ? »

« Viens, c'est tout », dis-je, et je raccroche.

Je me retourne vers Charlotte. Je me force à croiser son regard suspicieux.

« C'est avec lui que tu voulais être ici, n'est-ce pas ? » Ma voix n'est qu'un murmure creux. « Je suis désolé. Pour tout. »

Avant qu'elle ne puisse assimiler mes paroles, Hugo Fournier entre. Il est charismatique, beau, tout ce que je ne suis pas. Il regarde la scène, confus, puis ses yeux trouvent ceux de Charlotte, et un lent sourire se dessine sur son visage.

Il marche vers elle, ses yeux ne la quittant jamais. Il ne me jette même pas un regard.

« Charlotte », dit-il, sa voix une caresse grave. « J'ai reçu un appel étrange. »

Elle me regarde toujours, son esprit tournant à plein régime, essayant de comprendre ma stratégie. C'est une PDG. Elle cherche la manœuvre, la manipulation en toute chose.

Et c'est là que je le vois. Un mouvement fugace au-dessus. Un des lourds projecteurs de scène, directement au-dessus d'Hugo et Charlotte, vacille.

Dans ma vie précédente, cela n'est pas arrivé.

Mon sang se glace. C'est Hugo. Il a dû arranger ça. Une façon de me piéger dès le début.

« Attention ! » je hurle, me jetant en avant.

Mais je suis trop lent. Charlotte, toujours protectrice de l'homme qu'elle aime, réagit par instinct. Elle attrape le bras d'Hugo et le tire violemment en arrière, le sortant de la trajectoire directe du danger.

Ils reculent ensemble, une image parfaite d'inquiétude mutuelle.

Le lourd appareil en métal s'écrase au sol exactement là où ils se tenaient. Il ne me frappe pas directement, mais la force de l'impact le fait déraper sur le marbre. Il percute ma jambe, et une pluie d'étincelles chaudes et de verre brisé jaillit, me criblant le visage et les bras.

Une douleur fulgurante me parcourt la jambe. Je m'effondre, le monde bascule.

La foule pousse un cri de stupeur.

À travers le sifflement dans mes oreilles, j'entends la voix d'Hugo, empreinte d'une panique et d'une accusation fabriquées.

« Mon Dieu, Charlotte ! C'est lui ! Il a essayé de me tuer ! »

Je lève les yeux. Hugo pointe un doigt tremblant vers moi, son visage un masque de terreur. Charlotte le regarde, puis me regarde. Son expression passe de la suspicion à une répulsion pure et sans fard.

Elle le croit.

« Sortez-le d'ici », dit-elle, sa voix glaciale.

Deux gardes de sécurité me remettent sur pied. La douleur dans ma jambe est brûlante, mais ce n'est rien comparé à l'abîme glacial qui s'ouvre dans ma poitrine.

Elle ne regarde même pas mes blessures. Elle s'empresse autour d'Hugo, époussetant un grain de poussière de son costume parfait.

Ils m'entraînent. Alors qu'ils me tirent à travers la porte, je jette un dernier regard en arrière.

Je la vois, la femme pour qui j'étais mort, enlaçant l'homme qui la détruira.

Et je vois Hugo Fournier, par-dessus son épaule, qui me regarde droit dans les yeux.

Il sourit.

Je me réveille dans mon propre lit. Le blanc stérile d'un hôpital est un souvenir d'une autre vie. Cette fois, ma punition est plus personnelle.

Mon bras est bandé, mais le travail est maladroit, rageur. Ma jambe palpite d'une douleur profonde et persistante. Charlotte ne gaspillerait pas un médecin pour moi pour une « cascade » de ce genre.

J'attrape mon téléphone. L'écran est une lueur dans la pénombre de la pièce. Une alerte d'actualité est la première chose que je vois.

« Des géants de la tech amoureux ? Charlotte Moreau et Hugo Fournier - Une nuit de drame et de romance. »

Sous le titre, une photo. Charlotte et Hugo quittant l'hôtel. Il a son bras autour d'elle, un geste protecteur. Elle se penche contre lui, le visage tourné vers le sien. Ils ont l'air parfaits ensemble.

Une vague de nausée me frappe, si vive qu'elle me coupe le souffle. C'est ce que je voulais. C'est le prix à payer.

Mes yeux dérivent vers mon bureau. Une épaisse enveloppe d'une université d'Aix-en-Provence y est posée. La lettre d'acceptation pour leur école vétérinaire. La dernière fois, je l'ai jetée sans une seconde de réflexion. Mon monde était ici, avec elle.

Maintenant, c'est ma seule issue de secours.

Un léger coup à la porte me fait sursauter. Elle s'ouvre, et Hugo Fournier entre. Il porte un bol de soupe, un sourire doux et concerné sur le visage.

« Salut, gamin », dit-il doucement. « Charlotte est prise en réunion, mais elle voulait que je m'assure que tu manges quelque chose. Elle s'inquiète. »

Il pose le bol sur ma table de chevet. La vapeur s'élève, emportant une odeur familière, écœurante de douceur.

Des cacahuètes.

Je suis mortellement allergique aux cacahuètes. Une seule cuillerée pourrait me fermer la gorge.

Hugo le sait. Bien sûr qu'il le sait. Dans ma vie passée, j'ai vu le dossier détaillé que son assistante tenait sur moi. Allergies, peurs, antécédents médicaux. Hugo se serait fait un devoir de connaître mes faiblesses.

« Je n'ai pas faim », dis-je, la voix rauque.

Le sourire d'Hugo se crispe à peine. « Allez, Alex. Ne sois pas difficile. C'est Charlotte qui a préparé ça elle-même avant de partir ce matin. Elle sera tellement déçue. »

Un mensonge. Charlotte n'a pas cuisiné un repas depuis plus d'une décennie. Mais c'est un mensonge conçu pour faire mal.

Juste à ce moment-là, la porte s'ouvre à nouveau. C'est Charlotte. Elle a l'air fatiguée, stressée, mais elle force un petit sourire quand elle voit Hugo.

« Je vois que tu joues les infirmiers », lui dit-elle, sa voix s'adoucissant.

Puis elle me regarde, et son visage se durcit. « Qu'est-ce qui ne va pas encore ? Alex, Hugo est gentil avec toi. La moindre des choses serait d'être reconnaissant. »

Je la regarde, une supplication désespérée et silencieuse dans les yeux. Tu sais. Tu dois te souvenir. C'est elle qui m'a emmené aux urgences quand j'avais dix ans après avoir mangé un biscuit à une fête d'école. Elle m'a tenu la main tout le temps, me chuchotant qu'elle ne laisserait jamais rien m'arriver.

Mais la femme qui se tient devant moi n'est pas la même personne. L'amour l'a rendue aveugle. Ou peut-être que mon obsession a brisé cette partie d'elle il y a longtemps.

Il n'y a aucune reconnaissance dans ses yeux. Seulement de l'impatience.

C'est le test. Et je dois y échouer. Pour son bien.

D'une main qui semble déconnectée de mon corps, je prends la cuillère. Je puise le liquide crémeux.

Je le porte à mes lèvres et j'avale.

La réaction est violente et immédiate. Ma gorge se serre. C'est comme si elle était remplie de gravier brûlant. Je ne peux plus respirer. Des sifflements s'échappent de mes lèvres alors que je laisse tomber le bol, griffant mon cou.

Mon Anapen. Il est dans le tiroir de mon bureau. Je titube vers lui, ma vision se brouillant.

Je parviens à ouvrir le tiroir, mes doigts cherchant maladroitement l'auto-injecteur.

« Regarde, il va chercher quelque chose ! » crie Hugo, un tremblement de panique dans la voix.

Il « trébuche » en avant, me heurtant. Ma main a un spasme. L'Anapen s'envole de ma prise, dérape sur le parquet et glisse sous le lit.

Je tombe à genoux, cherchant de l'air. Je lève les yeux vers Charlotte, la main tendue, une supplication silencieuse pour de l'aide.

Elle voit un monstre.

Elle me voit, un garçon « violent et instable », tendant la main vers l'homme qu'elle aime.

« Alex, arrête ! Tu es fou ! » hurle-t-elle, son visage un masque d'horreur et de fureur.

Elle attrape son téléphone, non pas pour appeler le 15, mais pour composer le numéro abrégé de la sécurité.

« Il fait une autre crise. Emmenez-le dans la chambre froide au sous-sol. Laissez-le se calmer. »

La chambre froide. C'était une punition pour rire quand j'étais enfant, après avoir cassé un vase. J'avais une peur bleue du noir, et elle m'enfermait une minute avant d'ouvrir la porte en riant et de me prendre dans ses bras.

Maintenant, c'est un tombeau.

Deux gardes m'attrapent les bras. Je ne peux pas me débattre. Mes poumons sont en feu. Des points noirs dansent devant mes yeux.

Alors qu'ils me traînent hors de la pièce, j'entends la voix apaisante d'Hugo.

« Ce n'est rien, Charlotte. Il ne le pensait pas. Il n'est juste pas bien. »

La dernière chose que je vois avant qu'ils ne claquent la lourde porte isolée, c'est Charlotte, laissant Hugo la prendre dans une étreinte réconfortante, me tournant complètement le dos.

Le clic de la serrure résonne dans l'obscurité glaciale. Puis, il n'y a plus que le son de ma propre respiration, rauque et défaillante.

Un filet de lumière et une bouffée d'air chaud me sauvent. Une des nouvelles femmes de chambre, envoyée chercher quelque chose, m'a trouvé des heures plus tard, les lèvres bleues et inconscient sur le sol.

Je passe les deux jours suivants dans un état fiévreux dans ma chambre. Aucun médecin ne vient. Personne ne prend de mes nouvelles, à l'exception de la femme de chambre qui m'apporte mes repas, les yeux pleins de pitié.

Le troisième jour, le monde revient à la réalité avec une clarté cruelle. J'entends des bruits inhabituels dans le couloir – des rires, des déménageurs. Hugo Fournier emménage.

Il ne fait pas qu'emménager. Il prend ma chambre.

« La lumière est tellement meilleure ici », je l'entends dire à Charlotte dans le couloir. « Et la vue sur les jardins est spectaculaire. Ça ne te dérange pas, n'est-ce pas, ma chérie ? »

« Bien sûr que non », répond-elle, sa voix indulgente. « Alex peut prendre la chambre d'amis dans l'aile ouest. Il n'utilise presque jamais cet espace de toute façon. »

Ma chambre. La chambre qu'elle a conçue pour moi après la mort de mes parents. Celle avec le plafond peint comme un ciel nocturne, parce que j'avais peur de dormir dans le noir.

Je ne proteste pas. Je ne dis pas un mot. Je regarde simplement les déménageurs emporter ma vie dans des cartons.

La seule chose qui compte est le poids chaud et vivant lové à mes pieds. Buster. Un petit terrier croisé à l'air un peu voyou que j'ai trouvé abandonné dans un parc l'année dernière. Il est mon ombre, mon confident, la seule créature dans cette maison qui me regarde sans arrière-pensée.

Je range mes quelques affaires dans une seule valise. Ma nouvelle chambre est plus petite, plus froide, et donne sur le garage. Buster semble sentir le changement, gémissant doucement et me poussant la main avec son nez humide.

Hugo commence son règne sur la maison. Il se plaint que Buster perd ses poils. Il trébuche « accidentellement » sur lui. Il dit à Charlotte que le chien est un « sale cabot » qui n'a pas sa place dans une maison comme celle-ci. Chaque plainte creuse un fossé de plus entre elle et moi.

Un après-midi, je suis au téléphone, passant un appel difficile. C'est à un refuge de la SPA à une heure d'ici. J'organise le transfert de Buster là-bas, pour le garder en sécurité jusqu'à ce que je puisse partir pour Aix-en-Provence.

« Je peux l'amener demain », dis-je, la voix nouée.

Soudain, un jappement aigu déchire l'air. C'est Buster. Ça vient du balcon de mon ancienne chambre.

Mon sang se glace.

Je laisse tomber le téléphone et je cours. Je débouche sur le palier principal juste à temps pour le voir.

Hugo est sur le balcon, tenant Buster par la peau du cou, le suspendant au-dessus du patio en pierre trois étages plus bas.

Il me voit, et un sourire lent et cruel se dessine sur son visage.

« Cette petite vermine est une vraie nuisance, Alex », dit-il, sa voix désinvolte, comme s'il parlait de la météo.

« Hugo, non ! » je hurle, me précipitant vers les escaliers. « S'il te plaît ! »

Il me regarde simplement, ses yeux brillant de triomphe.

« Il est comme toi », dit-il doucement. « Un chien errant qui n'aurait jamais dû être amené dans un endroit comme celui-ci. »

Et puis, il le lâche.

Le temps ralentit. Je vois le petit corps confus de Buster tomber dans le vide. Je vois l'éclair de sa fourrure blanche sur le ciel gris.

Le son quand il heurte la pierre est un bruit sourd, écœurant et définitif.

Mon propre cri est rauque, arraché du plus profond de mon âme. Je fixe la petite forme brisée sur le patio. Immobile.

« Il était aussi orphelin, tu sais », dit Hugo depuis le balcon, sa voix empreinte d'une fausse sympathie. « Tout comme toi. Tes parents sont morts si tragiquement, n'est-ce pas ? Dommage qu'ils aient laissé Charlotte nettoyer leurs dégâts. »

Quelque chose en moi se brise.

Le chagrin, la douleur, l'injustice de deux vies – tout s'enflamme en un seul point de rage incandescente.

Je ne me souviens pas d'avoir monté les escaliers en courant. Je me souviens seulement du craquement de l'os sous mon poing. Je suis sur lui, mes mains sur sa gorge, le monde est devenu rouge.

Je vais le tuer.

« Alex ! Qu'est-ce que tu fais ?! »

Le cri de Charlotte me ramène à la réalité.

Elle est dans l'embrasure de la porte, le visage pâle de choc. Elle me voit, un animal sauvage, sur Hugo, qui saigne d'un nez cassé et halète pour respirer.

Elle ne voit pas le monstre qui vient d'assassiner mon chien.

Elle voit le monstre qu'elle a toujours cru que j'étais.