Il a choisi la maîtresse, j'ai choisi la liberté

« Cet enfant est le mien. »

Mon mari, le Parrain du Milieu Marseillais, venait de l'annoncer au monde entier, sa main posée de manière protectrice sur le ventre de sa maîtresse.

Il mentait pour lui sauver la vie. Mais en faisant ça, il a signé l'arrêt de mort du bébé qui grandissait en moi.

Quelques heures plus tôt, j'avais enfin eu le test positif. Celui pour lequel nous avions prié pendant cinq ans.

Mais Dante a choisi de reconnaître le bâtard d'une traîtresse comme son héritier.

Quand j'ai essayé de le confronter, il m'a rejetée avec une froideur glaciale.

« C'est un mensonge stratégique, Elena. Tu n'es pas enceinte, donc ça n'a aucune importance. »

Il ne savait pas.

Plus tard, quand un accident a plongé sa maîtresse dans un état critique, il m'a traînée à l'hôpital.

Il m'a forcée à donner mon sang pour la sauver, ignorant ma pâleur spectrale.

Il ne savait pas que je me vidais déjà de mon sang.

Il ne savait pas que je sortais tout juste de la clinique, où j'avais fait retirer la « complication » dont il m'avait fait avoir honte.

Il pensait être noble.

Il ne réalisait pas qu'il tuait son propre fils pour sauver le mensonge d'un autre homme.

Le soir du gala célébrant son « héritier », j'ai laissé une boîte blanche sur son bureau et j'ai disparu.

À l'intérieur, un rapport médical : *Interruption Volontaire de Grossesse. 8 semaines. Père : Dante Moretti.*

Le temps qu'il le lise, j'étais déjà loin.

Chapitre 1

Au moment où Dante Moretti a revendiqué l'enfant d'une autre femme comme son héritier pour lui sauver la vie, il n'a pas seulement brisé les vœux qu'il m'avait faits. Il a signé l'arrêt de mort du bébé qui grandissait dans mon propre corps.

Je me tenais dans l'ombre de la grande salle, rendue invisible par l'éclat des projecteurs.

Mon mari se tenait sous la lumière aveuglante de la conférence de presse.

Il avait toute l'allure du Parrain des Parrains du Milieu Marseillais.

Son costume était taillé sur mesure, épousant la carrure large et mortelle de ses épaules.

Sa mâchoire était contractée, cette ligne de granit qui faisait habituellement trembler les hommes les plus endurcis.

Mais sa main ne reposait pas sur une arme aujourd'hui.

Elle reposait, protectrice, sur le petit ventre arrondi de Sofia Ricci.

Sofia le regardait avec des yeux de biche larmoyants.

Elle jouait à la perfection le rôle de la pupille fragile et protégée.

Les journalistes criaient leurs questions, leurs voix formant une cacophonie frénétique, comme des vautours sentant une carcasse fraîche.

« Monsieur Moretti, est-ce vrai ? L'enfant est-il de vous ? »

Dante n'a pas bronché.

Il s'est penché vers le micro, sa voix un grondement sourd qui a vibré à travers le plancher et s'est logé au plus profond de ma moelle.

« Cet enfant est le mien », a-t-il menti. « Sofia porte l'héritier Moretti. Quiconque la touche aura affaire à moi. »

La pièce a explosé dans une tempête de flashs d'appareils photo.

J'ai senti le sang quitter mon visage, s'accumulant quelque part dans mes pieds.

Ma main s'est instinctivement posée sur mon propre ventre plat.

Il y a deux heures, le médecin m'avait tendu un bout de papier.

Positif.

Cinq ans.

Nous avions saigné et prié pendant cinq ans.

Et maintenant, au milieu du chaos de l'embuscade de la Bratva russe à laquelle nous venions de survivre, au milieu du sang et de la terreur, j'avais enfin accompli la seule chose requise d'une femme de mafieux.

Mais Dante venait de rendre tout ça insignifiant.

En revendiquant le bâtard de Sofia – le fruit de sa liaison avec un traître – il l'avait sauvée des bourreaux du Milieu.

Il avait honoré le serment de sang qu'il avait fait à son père mourant.

Mais ce faisant, il avait publiquement déclaré que tout enfant que je porterais serait le bâtard.

Ou pire, le produit de la captivité russe à laquelle nous venions d'échapper.

Il avait fait de moi une putain pour faire d'elle une sainte.

J'ai tourné les talons et je suis partie avant que les flashs ne puissent surprendre les larmes que je refusais de verser.

J'ai retrouvé Dante dans son bureau une heure plus tard. Le silence de la pièce contrastait violemment avec le chaos extérieur.

Il se versait un verre de whisky ambré, sa main stable.

Il n'avait pas l'air d'un homme qui venait de détruire son mariage.

Il avait l'air d'un général inspectant un champ de bataille où les pertes acceptables avaient été calculées.

« Tu es en colère », a-t-il dit, sans se retourner.

« En colère ? » J'ai laissé échapper un rire sec et rauque. « Tu viens de dire au monde entier que tu m'as trompée. Tu as légitimé son enfant et délégitimé ta propre femme. »

Il s'est alors retourné, ses yeux sombres, froids et durs.

« C'était nécessaire, Elena. Le Milieu l'aurait tuée pour avoir couché avec l'ennemi. J'ai juré à son père que je la protégerais. C'est une dette d'honneur. »

« Et tes vœux envers moi ? » ai-je demandé, la voix tremblante. « Ces dettes-là ne comptent pas ? »

« Tu es ma femme », a-t-il dit en s'approchant, sa présence suffocante. « Tu portes mon nom. Tu as ma protection. Ça devrait suffire. »

Il a tendu la main pour toucher ma joue.

J'ai reculé comme s'il m'avait brûlée.

Ses yeux se sont plissés.

« Ne fais pas de drame. C'est un mensonge stratégique. L'enfant n'est pas de moi. Tu le sais. »

« Mais le monde ne le sait pas », ai-je murmuré. « Et si j'étais enceinte ? Qu'est-ce qu'on ferait, Dante ? Tu reconnaîtrais aussi le mien ? Ou est-ce que ça compliquerait ton noble mensonge ? »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux sombres, l'exaspération évidente dans son geste.

« Tu n'es pas enceinte, Elena. On essaie depuis des années. La question ne se pose pas. »

Les mots m'ont frappée comme un coup physique.

Il ne savait pas.

Et en le regardant maintenant, cet étranger qui donnait la priorité à la promesse faite à un mort plutôt qu'à la dignité de sa femme vivante, j'ai su qu'il ne le saurait jamais.

« Tu as raison », ai-je menti, le cœur se brisant dans ma poitrine. « Je ne le suis pas. »

Il a hoché la tête, satisfait. « Bien. Fais profil bas. Laisse les rumeurs se tasser. J'ai une guerre à préparer contre les Russes. »

Il est passé à côté de moi, frôlant mon épaule.

Il sentait le parfum de luxe et la trahison.

Je suis allée au bureau du Consigliere le lendemain matin.

L'avocat avait l'air nerveux, des perles de sueur sur sa lèvre supérieure.

Il a poussé les papiers de séparation sur le bureau en acajou.

« Madame Moretti, vous êtes sûre ? Le Parrain... il n'a pas signé ça. »

« Il est occupé », ai-je dit, ma voix vide d'émotion. « Il m'a dit de m'occuper de la paperasse. »

J'ai pris le stylo.

Ma main a plané au-dessus de la ligne de signature de Dante Moretti.

Je connaissais sa signature mieux que la mienne.

Je l'avais décalquée sur des lettres d'amour à la fac.

Je l'avais fixée sur notre acte de mariage.

J'ai imité sa signature avec assurance. L'encre coulait comme du sang noir, forgeant ma liberté.

Le Consigliere est devenu blême. « Elena... s'il découvre... »

« Classez-les », ai-je ordonné, canalisant le sang Falcone qui coulait dans mes veines. « Et prenez-moi un rendez-vous à la clinique privée de la rue de Paradis. »

« Pour quoi faire ? »

« Une procédure », ai-je dit en me levant. « Pour retirer une complication. »

Je suis sortie dans le vent glacial de Marseille.

J'ai composé le numéro de Dante une dernière fois.

Ça a sonné trois fois.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » Sa voix était sèche, impatiente.

« Dante, je dois te dire quelque chose. À propos de nous. À propos de... »

« Dante ! » La voix de Sofia a percé en arrière-plan, stridente et joyeuse. « Le bébé bouge ! Viens sentir ! »

Le souffle de Dante s'est coupé au téléphone.

« Je dois y aller, Elena. Gère ça toi-même, peu importe ce que c'est. »

La ligne est devenue silencieuse.

J'ai regardé l'écran du téléphone.

Puis je l'ai jeté dans la poubelle au coin de la rue.

Je suis entrée dans la clinique.

Les néons bourdonnaient, un drone stérile contre le silence de mon âme.

« Vous êtes sûre ? » a demandé le médecin, en regardant l'écran de l'échographie. « Le fœtus est en bonne santé. C'est... c'est un garçon. »

Un fils.

L'héritier qu'il voulait.

Les larmes ont enfin coulé de mes yeux, chaudes et cuisantes.

« J'en suis sûre », ai-je murmuré. « Il n'y a pas de père. Il n'y a pas d'avenir. S'il vous plaît. Enlevez-le, c'est tout. »

Alors que le masque d'anesthésie couvrait mon visage, je me suis souvenue du vœu de mariage de Dante.

*Je brûlerai le monde entier pour te protéger.*

Il était en train de le brûler, c'est certain.

Mais il m'avait laissée me consumer dans les flammes.

Le vide en moi n'était pas léger ; il était lourd, comme si j'avais avalé une pierre brute.

Je suis sortie de la clinique complètement vidée.

Mon utérus était vide.

Mon cœur était vide.

Même mes veines semblaient transporter de la poussière sèche au lieu de sang.

J'aurais dû rentrer chez moi pour me reposer. Le médecin avait été clair là-dessus.

Mais la maison n'était plus un foyer.

C'était juste un monument à un mariage mort.

Poussée par un besoin masochiste de tourner la page, je me suis retrouvée à errer dans les couloirs de l'aile privée de l'hôpital où Dante gardait sa « priorité ».

J'avais besoin de le voir.

J'avais besoin de voir ce pour quoi il avait échangé son fils.

J'ai tourné au coin d'un couloir et je me suis arrêtée net.

Dante se tenait devant une suite privée.

Il avait l'air fatigué, sa cravate desserrée, ses manches retroussées révélant l'encre sombre des tatouages sur ses avant-bras.

Il était appuyé contre le mur, écoutant attentivement un médecin.

Et puis Sofia est sortie de la chambre.

Elle ne se contentait pas de marcher ; elle jouait la comédie.

Elle a posé une main sur le bas de son dos et a grimaçé, une démonstration théâtrale de fragilité.

Dante s'est immédiatement redressé.

Il a tendu la main, ses grandes mains étonnamment douces, et l'a guidée vers une chaise.

Il a touché son ventre de femme enceinte.

C'était un geste désinvolte, possessif.

Le genre de geste qu'il me réservait autrefois.

La nausée est montée dans ma gorge, amère et acide.

Dante a levé les yeux et a croisé mon regard.

Son expression s'est durcie instantanément.

« Elena », a-t-il dit, sa voix un avertissement grave. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

Il n'a pas demandé si j'allais bien.

Il n'a pas remarqué la pâleur spectrale de ma peau ni la façon dont je m'appuyais contre le mur pour me soutenir.

Il a juste vu une menace pour Sofia.

Les yeux de Sofia se sont écarquillés, et elle a laissé échapper un petit hoquet.

« Oh, Elena ! Je suis tellement désolée. Je ne savais pas que tu venais. »

Elle s'est levée, grimaçant pour l'effet, et s'est dirigée vers moi.

Elle a passé son bras sous le mien, sa prise étonnamment ferme.

« N'est-ce pas une bénédiction ? » a-t-elle roucoulé, en regardant son ventre. « Un petit Moretti. Je sais que ça doit être dur pour toi, étant... eh bien, incapable de remplir ce rôle. »

Elle a remué le couteau dans la plaie avec un sourire.

J'ai regardé Dante, attendant qu'il la corrige.

Attendant qu'il me défende.

Il a juste vérifié sa montre.

« Elena connaît son devoir », a-t-il dit froidement. « Elle n'est pas assez mesquine pour laisser les affaires de famille affecter ses manières. »

Les affaires de famille.

C'est comme ça qu'il classait mon traumatisme. Juste des affaires.

« Nous allons dîner », a annoncé Sofia. « Tu dois venir, Elena. Nous devons montrer un front uni, n'est-ce pas, Dante ? »

« Je ne me sens pas bien », ai-je dit, la voix rauque.

« N'importe quoi », a dit Dante. « Tu as l'air bien. Juste un peu pâle. Mets du rouge à lèvres. On va au Miramar. »

Ce n'était pas une demande.

C'était un ordre du Parrain.

J'étais trop faible pour me battre.

Au restaurant, ils se sont assis ensemble sur la banquette.

Je me suis assise en face d'eux, comme une enfant non désirée.

Sofia a fait une scène parce que son risotto était trop salé.

Dante a claqué des doigts, et toute l'équipe de cuisine est sortie pour s'excuser.

Il a goûté sa nourriture pour elle.

Il lui a versé de l'eau.

Il ne m'a pas regardée une seule fois.

Je fixais mon assiette, l'odeur riche et écœurante de l'huile de truffe me retournant l'estomac.

Je saignais.

Je le sentais.

Le médecin avait dit de me reposer.

Mais j'étais là, à jouer l'épouse dévouée à un homme qui était le père d'un mensonge.

« Je dois aller aux toilettes », ai-je murmuré en me levant.

Mes jambes étaient comme de la gelée.

Alors que je passais devant leur table, un grondement sourd a secoué le plafond.

Tout s'est passé au ralenti.

Le lourd lustre en cristal au-dessus de leur table a gémi.

L'ancre a cédé.

« Dante ! » a crié Sofia.

Elle n'a pas essayé de bouger. Elle s'est juste jetée vers lui.

Dante n'a pas hésité.

Il a bondi.

Il a pris Sofia dans ses bras, protégeant son corps avec le sien, et a plongé sur le côté.

Dans sa hâte désespérée de la sauver, son épaule m'a percutée de plein fouet.

J'ai été projetée en l'air.

J'ai heurté le sol en marbre avec un craquement sinistre.

Ma tête a rebondi contre la pierre.

Le lustre s'est écrasé exactement là où je me tenais une seconde plus tôt.

Des éclats de verre ont explosé comme des shrapnels.

La poussière et le plâtre ont rempli l'air.

Mes oreilles bourdonnaient.

J'ai touché mon front, et ma main est revenue rouge.

À travers la brume, j'ai vu Dante se relever.

Il tenait Sofia.

« Le bébé va bien ? » criait-il. « Vérifiez le bébé ! »

Sofia sanglotait hystériquement, s'agrippant à lui.

Il n'a pas regardé le sol.

Il ne m'a pas cherchée.

« Préparez la voiture ! » a-t-il rugi à son service de sécurité. « On va à l'hôpital ! »

Il l'a portée dehors, enjambant les débris.

En m'enjambant.

Je suis restée allongée sur le sol froid, regardant son dos s'éloigner.

Le sang de ma blessure à la tête formait une flaque sur le marbre blanc, se mélangeant à la poussière.

J'étais seule.

Encore une fois.

J'ai recousu la plaie moi-même dans le silence exigu des toilettes des urgences.

Je ne supportais pas l'idée d'attendre un médecin.

Plus important encore, je ne pouvais pas risquer de donner mon nom.

La lacération sur mon front était irrégulière, mais la douleur cuisante me ramenait à la réalité.

Elle offrait une distraction bienvenue aux crampes creuses et tordues dans mon abdomen.

Je suis sortie dans le couloir stérile, pressant une serviette en papier rugueuse contre ma tempe.

J'ai tourné au coin du couloir et j'ai percuté Dante de plein fouet.

Il faisait les cent pas devant le bloc opératoire, sa chemise blanche immaculée souillée de poussière et de sang séché.

Il s'est arrêté net en me voyant.

Pendant un battement de cœur, un soulagement brut a fracturé son sang-froid.

« Tu es là », a-t-il soufflé.

Puis, les portes battantes se sont ouvertes en grand.

Une infirmière est sortie en courant, son expression folle de panique.

« On est en train de la perdre ! » a-t-elle hurlé. « Elle fait une hémorragie. On a besoin de O-négatif. Maintenant. Le carambolage sur l'autoroute a vidé la banque de sang. »

Dante s'est raidi.

Il s'est tourné vers moi, son mouvement lent, prédateur.

Il connaissait mon groupe sanguin.

C'était dans mon dossier. C'était le même groupe rare que celui de sa mère.

« Elena », a-t-il dit.

J'ai reculé d'un pas. « Non. »

« Elle est en train de mourir », a-t-il déclaré, sa voix tombant dans un grondement bas et dangereux. « Le bébé est en train de mourir. »

« Je ne peux pas », ai-je murmuré, la voix tremblante. « Dante, s'il te plaît. Je... je suis anémique. Je suis malade. »

Je ne pouvais pas lui dire pourquoi.

Je ne pouvais pas lui dire que j'avais déjà perdu la moitié de mon volume sanguin sur une table de clinique froide ce matin même.

Il n'a pas écouté.

Il a comblé la distance entre nous en deux enjambées terrifiantes.

Il a empoigné mon bras.

Sa prise était brutale, possédant la force d'un homme désespéré.

« C'est une vie, Elena. Une vie innocente. Tu vas le faire. »

Il m'a traînée vers la salle de traumatologie.

J'ai planté mes talons dans le linoléum, mais j'étais une poupée de chiffon face à sa force écrasante.

« Dante, arrête ! Tu me fais mal ! »

« Tu es égoïste ! » a-t-il grondé en me poussant en avant. « C'est juste du sang. Tu en as plein. »

Il m'a jetée sur le fauteuil de donneur.

Il a fait un signe de tête sec à l'infirmière. « Prenez-le. Prenez tout ce dont elle a besoin. »

L'infirmière a regardé mon visage cendré, puis le Parrain menaçant qui se tenait au-dessus de moi.

Elle n'a pas osé discuter.

Elle a préparé mon bras avec des mains tremblantes.

L'aiguille a percé ma peau, une morsure aiguë de la réalité.

J'ai regardé le liquide rouge foncé se précipiter dans le tube.

C'était ma force vitale.

Qui s'écoulait de moi pour sauver la femme qui m'avait ruinée.

Dante montait la garde près de la porte, les yeux fixés sur la poche qui se remplissait.

Il ne m'a pas tenu la main.

Il ne m'a pas offert d'eau.

Il a juste regardé le niveau monter, calculant froidement si c'était suffisant pour acheter à Sofia une heure de plus.

Ma vision a commencé à se rétrécir.

Des points noirs dansaient à la périphérie de mon champ de vision.

« On a prélevé près de six cents millilitres », a balbutié l'infirmière en vérifiant le moniteur. « Son pouls s'effondre. On doit arrêter. »

« Est-ce que Sofia est stable ? » a exigé Dante.

« Pas encore. »

« Continuez », a-t-il ordonné.

Je me suis affalée sur le fauteuil, la tête renversée en arrière.

J'étais trop faible pour protester.

Je l'ai juste regardé.

J'ai regardé l'homme qui avait juré de me chérir.

Il me tuait pour sauver un mensonge.

Finalement, l'infirmière a arraché l'aiguille.

« C'est tout. Un peu plus et elle entre en choc hypovolémique. »

Dante a hoché la tête une fois.

Il n'a pas dit merci.

« Sofia se stabilise », a crié une autre infirmière depuis le couloir.

Dante a tourné les talons.

Il est sorti.

Il m'a laissée là, étourdie et saignante, avec un morceau de coton scotché au creux de mon bras.

Un médecin est entré dans le box quelques minutes plus tard.

Il a vérifié mon dossier, puis s'est figé. Il a froncé les sourcils profondément.

« Madame Moretti... Je regarde votre dossier d'admission. Il indique une interruption chirurgicale de grossesse ce matin. »

J'ai fermé les yeux, les larmes chaudes et rapides.

« Oui. »

« Et vous venez de donner une poche et demie de sang ? » Il m'a regardée avec une horreur non dissimulée. « Est-ce que votre mari est au courant ? »

« Non », ai-je murmuré dans le silence. « Et il ne le saura jamais. »

Je me suis rétablie dans l'aile des invités de la villa pendant une semaine.

Je suis restée allongée dans le noir, à fixer le plafond orné jusqu'à ce que les motifs se brouillent.

Dante n'est pas venu me voir.

Les femmes de chambre chuchotaient dans les couloirs qu'il dormait dans la chambre de Sofia, la gardant comme une sentinelle.

Le septième jour, la porte s'est ouverte en un clic.

Dante se tenait là, impeccable dans un costume anthracite.

« Habille-toi », a-t-il dit.

« Je ne vais nulle part », ai-je répondu, ma voix fine et cassante.

« C'est le baptême du fils du Capo Rossi. Nous devons faire une apparition. Des rumeurs circulent déjà que tu m'as quitté. »

« Je t'ai quitté », ai-je dit en croisant son regard. « De toutes les manières qui comptent. »

Il m'a ignorée.

« Porte la robe bleue. Elle est assortie à ma cravate. La voiture part dans vingt minutes. »

Il a jeté le vêtement sur le lit.

Il a atterri comme un linceul de soie.

Je me suis forcée à me lever.

Mes jambes tremblaient violemment, mais je me suis tenue debout.

Je me suis glissée dans la robe.

Je me suis maquillée pour cacher la pâleur mortelle de ma peau.

J'étais une Falcone.

Et je ne les laisserais pas me voir saigner.