Entre scènes et séduction

Les moteurs de l'avion s'inversent et hurlent, le bruit tourbillonnant dans la cabine et remplissant les oreilles de Georgie. Elle s'avança tandis que l'avion freinait, les roues grinçant sur la piste.

Son estomac se déchaînait, la vodka tourbillonnant dans ses entrailles et lui brûlant la gorge. Elle s'accrocha aux accoudoirs du siège et déglutit difficilement tandis que de la sueur aigre sortait de ses pores.

Le tapis rouge dans l'allée entre les sièges nageait comme un serpent.

La coque de l'avion a traversé l'air tandis que Georgie se balançait sur son siège. Essayer de se frayer un chemin à travers le titane ne fonctionnerait pas. Autant être enterrée dans une grotte à trente mètres sous terre.

De l'autre côté de la petite table, Tatiana Butorin affichait un sourire pincé et matronne pour quelqu'un d'une trentaine d'années. Elle ébouriffa ses boucles brunes et regarda par le hublot les lignes de lampadaires émergeant de l'obscurité extérieure. Son costume beige était ajusté à son corps mince.

Georgie s'est effondrée contre le dossier du siège, faisant semblant de s'évanouir à nouveau. De la bave coulait du coin de sa bouche. Des mèches de ses cheveux bruns s'étaient échappées de sa longue tresse et s'accrochaient à sa joue et à son cou. L'une d'elles lui chatouilla la paupière.

Elle devait avoir l'air complètement ivre. Sa propre vie et celle d'un inspecteur des passeports inconnu en dépendait.

Tatiana Butorin et les hommes de la mafia russe, une bratva, avaient kidnappé Georgie à quelques pas de Xan, qui se tenait à la porte de la scène de l'arène de Milan.

Georgie ne les avait pas trop combattus. Si elle s'était échappée, cela aurait pu retarder leur fuite et donner à Xan suffisamment de temps pour la retrouver. Tatiana avait assuré à Georgie qu'elle le tuerait s'il intervenait, et Georgie croyait chaque mot de ce que disait Tatiana.

Xan n'avait pas pu la rejoindre avant que les Russes n'aient mis la voiture dans la circulation, et Georgie a remercié le Père, le Fils, le Saint-Esprit, Mère Marie et tous les saints d'avoir eu ce dernier aperçu d'Alexandre comme il se tenait sur le trottoir, en sécurité, pendant que la voiture s'éloignait.

Alexandre était sain et sauf. Il irait bien. Il n'avait pas été blessé ni tué.

Ils l'avaient conduite à l'aéroport et l'avaient emmenée à bord d'un avion privé pour les États-Unis. Le jet Gulfstream de Tatiana avait volé vers l'ouest depuis l'Italie, chassant le soleil à travers l'océan Atlantique au cours d'un long coucher de soleil qui avait duré des heures et des heures. L'intérieur du jet était recouvert de cuir écru et garni d'or criard, et le soleil brillait sur les finitions cuivrées à chaque mouvement des ailes.

Georgie avait regardé la bague de Peyton à sa main droite, se concentrant sur le diamant, regardant les étincelles scintiller sur les côtés du jet pour se distraire de ses pleurs.

Alors que le soleil se couchait enfin sous l'horizon et que le cygne à réaction plongeait vers la côte est des États-Unis, l'un des voyous de Tatiana avait forcé Georgie à boire shot après shot de vodka, tenant littéralement un pistolet pressé contre sa tempe pendant qu'elle rejetait le verre. liqueur brûlante. Tatiana avait observé le corps mince de coureur de Georgie, estimant évidemment ce qu'elle pouvait supporter, puis ils avaient doublé ce chiffre.

Les roues de l'avion grinçaient contre la piste et l'avion ralentissait comme si un élastique géant le faisait reculer.

Tatiana avait peut-être estimé le poids de Georgie, mais elle ne connaissait manifestement rien de Southwestern State, l'université que Georgie avait fréquentée pendant deux ans et demi. Playboy Magazine, Kaplan, USA Today et Dewer's Scotch Whiskey ont tous classé SSU comme l'école de fête numéro un du pays pendant cinq années consécutives. SSU a duré plus longtemps que l'Université de l'Iowa, a fait la fête plus fort que tout le monde à Syracuse et Cham-bana, et avait une scène de boîte de nuit plus turbulente que le centre-ville de Philadelphie autour de l'Université de Pennsylvanie.

De plus, le travail de Georgie impliquait souvent de regarder des sports et de boire des verres avec des hommes qui avaient plus d'argent que des amis.

Et puis, depuis trois mois, Georgie faisait la fête avec de vraies rock stars, jamais photographiées sans un verre à la bouche.

Son foie doit ressembler à des abdominaux de bodybuilder et pourrait probablement détoxifier la mort-aux-rats.

Mais Tatiana ne le savait pas.

Le Gulfstream s'est arrêté à une vitesse de roulage lente et a quitté la piste, se dirigeant vers le terminal privé et un douanier qui vérifierait leurs passeports avant de débarquer, une personne qui ne savait pas que sa vie dépendait du fait que Georgie n'essayait pas de le faire. éloignez-vous de Tatiana et de ses hommes de la mafia russe.

Georgie laissa ses yeux rouler dans sa tête et tressaillit pour donner l'impression qu'elle était effectivement épuisée.

L'intérieur de l'avion vacilla alors qu'elle regardait sous ses cils, et sa tête tourna alors qu'elle la laissait tomber sur le côté alors que l'avion s'arrêtait. Les moteurs ralentissaient comme une sirène qui s'éteignait. Elle était bourdonnée, bien sûr, et conduire serait probablement stupide. Mais il lui suffisait de conduire sa voiture jusqu'à la route la plus proche et de la percuter contre un mur pour faire venir la police.

Les agents de bord russes ont ouvert la trappe et l'air fétide de l'été a envahi le tube climatisé de l'avion.

Georgie renifla la chaleur humide, reconnaissant la puanteur aigre des marécages et des usines du New Jersey. Ils doivent être de nouveau à l'aéroport Liberty.

Un escalier traversait la piste en direction de l'avion, projetant des cônes de phares dans la nuit.

C'était assez drôle de voir les gens riches descendre un escalier et traverser le tarmac fumant jusqu'à des avions privés comme si c'était en 1974, tandis que les pauvres âmes qui montaient dans l'entrepont se promenaient sur une passerelle refroidie et recouverte de moquette jusqu'à leur avion.

Georgie commençait à canaliser son enfant gâté intérieur. Ce doit être la proximité du Connecticut et la visite imminente à sa mère.

Des pas résonnèrent dans les escaliers et une voix brillante dit : « Bonjour ! Bienvenue aux États-Unis! Passeports, s'il vous plaît.

Georgie plissa les yeux, regardant la personne dont la vie allait prendre fin si elle tentait de s'échapper. La femme a accepté une pile de passeports d'un des voyous de Tatiana Butorin.

La fonctionnaire des douanes était corpulente et son uniforme bleu marine était très ajusté sur le ventre.

Non, la femme était enceinte.

Jésus, Marie et Joseph.

Georgie ferma les yeux et attendit que la femme descende de l'avion.

La femme a dit : « Bienvenue aux États-Unis, Mme Butorin, M. Utkin et M. Popov. Bienvenue chez vous, Mme Bordeaux.

C'était le nouveau nom de Georgie sur son passeport, Liliana Bordeaux, le nom sous lequel elle était censée se cacher à Atlanta et aller à l'université d'Emory, dans un endroit à l'abri des Butorin.

Une larme lui réchauffa les yeux.

De toute façon, elle n'aurait probablement pas aimé Emory, pas après la vie universitaire tumultueuse du sud-ouest de l'État. Même Hotlanta ne pouvait pas compenser la mauvaise réputation de l'école.

Tatiana Butorin a déclaré : « Liliana s'est saoulée dans l'avion. Il suffit de tamponner le passeport.

"D'accord", dit l'agent. "Et le reste est pour vous les gars là-bas ?" Quelques riffs alors qu'elle associait les photos aux plusieurs hommes qui se tenaient plus loin dans le petit jet. Le type blond aux yeux bleus et froids était là-bas, quelque part. Il avait regardé Georgie pendant tout le vol.

L'agent a répondu : « Alors, juste les questions habituelles. Y a-t-il quelque chose à déclarer, des fruits ou des légumes, de l'argent liquide dépassant la limite ? Vous connaissez le refrain."

Tatiana a répondu pour eux tous. « Oui, nous connaissons l'exercice. Non, nous n'avons rien à déclarer.

À ce moment-là, Georgie devrait se lever et courir, bousculer l'agent et trébucher dans les escaliers.

Tous les hommes de Tatiana avaient leurs armes cachées à l'arrière de leur pantalon.

Tatiana avait assuré à Georgie que si elle essayait quelque chose de stupide, ils tireraient d'abord sur l'agent des douanes, cette femme enceinte à la voix vive, puis viseraient Georgie.

Le crétin qui se tenait à côté du siège de Georgie tendit la main derrière son dos comme s'il se grattait le dos, mais il écarta sa veste de costume et montra son arme, la touchant presque.

Georgie était allongée sur le siège de l'avion, la tête penchée sur le côté, faisant semblant d'être ivre morte.

Bon sang.

Le petit jet privé s'est écrasé sur la piste avant d'atterrir. Chaque crissement de pneu était un éclair lumineux d'étincelles turquoise derrière les yeux d'Alex, et le rugissement croissant des moteurs en marche arrière lui martelait les oreilles et tournait la tête vers la gauche.

Les doigts d'Alex s'enroulèrent autour des accoudoirs du siège, presque en crampes alors qu'il regardait la nuit lumineuse filer derrière eux. À l'extérieur du long hublot, les lumières qui bordaient la piste étaient floues, sonnant comme une flûte traversière dans son esprit.

La porte l'appela et il essaya continuellement de se lever, de bondir et de continuer à courir pour retrouver Georgie. Alex s'accrochait aux accoudoirs du fauteuil alors que l'air se déplaçait sous les ailes de l'avion.

Paul avait réquisitionné l'ordinateur portable de Jonas avec son logiciel de suivi, une nécessité lorsqu'il s'agissait de rock stars émaciées ou droguées, mais ils avaient laissé Jonas au théâtre pour faire face au chaos de l'annulation d'un concert à mi-parcours du spectacle. Ils ont suivi le téléphone de Georgie jusqu'à l'aéroport de Linate, un petit aéroport situé à quelques kilomètres du centre-ville, où les Butorin devaient avoir un avion qui les attendait.

Dès qu'ils avaient réalisé où se dirigeaient les Butorin et qu'il n'y avait aucun moyen imaginable de les intercepter, Adrien avait fait tourner la voiture sur les voies d'autoroute pour sortir de la ville. L'avion d'Alex, un Gulfstream G650 qui les suivait à travers l'Europe, avait atterri à l'aéroport de Malpensa, à cinquante kilomètres de Milan.

Oui, Alex de Valentinois était un noble monégasque incroyablement riche et avait un avion derrière lui alors qu'il travaillait au noir pour devenir une rock star. Cet avion roulait actuellement environ une heure derrière les Russes qui avaient kidnappé Georgie.

Cela semblait être une sacrément bonne idée maintenant, n'est-ce pas ?

L'avion a roulé sur la piste, se dirigeant vers le terminal privé qui brillait de l'intérieur comme un cube de verre débordant d'une lumière jaune sulfureuse.

L'écran du téléphone d'Alex indiquait qu'il était neuf heures trente du soir dans le New Jersey, même s'il semblait plutôt qu'il était deux heures trente dans le noir, tôt le matin, comme à Milan. Il avait peu dormi pendant le vol, peu importe à quel point il était épuisé et à quel point il avait essayé d'éteindre son esprit et son âme qui bouillonnaient de couleurs et de désespoir. Il avait finalement enfilé un jean et un tee-shirt noir qu'il avait cachés dans l'avion car ses vêtements puaient la sueur du spectacle qu'il avait quitté.

Alex se tenait dans l'allée, s'accroupissant un peu pour ne pas se cogner la tête contre le plafond bas. Il a demandé à Paul : « Où est-elle ?

"Oui, on dirait qu'elle est conduite dans le Connecticut", dit-il. La lumière bleue de l'ordinateur de Jonas brillait sur les sourcils et les cheveux bruns de Paul. «Je ne peux pas croire qu'ils font ça. C'est un coup monté ou quelque chose comme ça. Il est impossible que sa mère ait autant d'argent à la maison. C'est un... » Il leva les yeux vers Alex, s'arrêtant net sur ce qu'il avait pensé, « ... une sorte de déclaration.

Alex avait été élevé parmi les enfants de gangsters et de courtisans qui avaient répété ce que disaient leurs parents. Il pouvait penser à plusieurs fins pour cette peine – une exécution publique, un avertissement aux autres parents, un moyen de sauver la face – et toutes l'avaient encore plus blessé.

Adrien dormait sur le siège à côté de Paul, allongé en arrière et ronflant.

Alex a dit à Paul : « Donnez-lui un coup de coude. Nous aurons besoin que tout le monde soit fonctionnel dès que la douane nous aura autorisé, en particulier lui.

Paul secoua les biceps d'Adrien. « Salut, Adrien. Il est presque temps de voler.

Adrien se frotta le visage avec sa main et regarda par le hublot. Des projecteurs éclairaient un hélicoptère noir atterrissant sur un héliport à côté du terminal. « Sérieusement, Paul ? Un écureuil jumeau ?

Paul haussa les épaules. "J'ai pris ce qu'ils avaient."

Adrien secoua la tête. "Interpol me manque parfois."

Alex les a laissés se disputer pour savoir si un Eurocopter Twin Squirrel était un choix approprié pour une mission de sauvetage, mais au moins ils avaient un hélicoptère. Considérant que Paul avait eu vingt minutes au téléphone pour prendre toutes les dispositions avant de monter les escaliers à toute vitesse à l'aéroport de Malpensa, Alex pensait qu'il avait plutôt bien réussi.

Il se dirigea vers l'avant où il était assis, parcourant les chansons sur sa tablette dans une tentative désespérée de se distraire et d'atteindre Georgie par une magie insensée à travers la musique. La lumière brillait alors qu'il lisait les notes, se transformant en couleurs et en parfums dans sa tête. Il n'avait rien ressenti, bien sûr, mais il aurait aimé pouvoir lui faire comprendre qu'ils venaient la chercher, qu'elle devait tenir le coup et qu'elle ne devait pas avoir peur. L'imaginer pleurer de peur lui avait fait trembler les mains, et il ne pouvait pas laisser sortir sa colère, pas encore.

Peyton Cabot dormait sur une chaise dans l'allée, ses longues jambes écartées sous la table entre les chaises.

Une petite partie jalouse d'Alex était plutôt tentée de se faufiler hors de l'avion sans réveiller Peyton, mais ils pourraient avoir besoin d'une personne supplémentaire pour sauver Georgie. Les chances de sauver Georgie des Russes étaient minuscules. Chaque paire de mains pourrait faire la différence entre le succès et la mort de tous.

Même les mains de son ex-petit-ami qui lui faisait des yeux tristes à chaque fois qu'il en avait l'occasion.

Si Peyton n'avait pas été un putain de brillant musicien, Alex l'aurait expulsé du groupe il y a quelques semaines, malgré l'argument de Georgie selon lequel il était de loin le meilleur claviériste ayant auditionné.

Et il l'était, bon sang.

Alex plia les genoux et s'accroupit à côté de Peyton. Son accent britannique s'est transformé en un clip de la classe ouvrière de l'East End. « 'Eh, Peyton. Nous sommes dans le New Jersey.

Peyton secoua la tête, ses cheveux blonds tombant sur son front, et cligna de ses étranges yeux vert-bleu. « Sommes-nous là ? »

"Ouais," dit Xan Valentine. "Il est temps d'y aller."

Georgie balançait la tête d'un côté à l'autre, toujours ivre, alors que la voiture traversait la campagne plongée dans la nuit du Connecticut. Elle s'est assise sur la banquette arrière du côté passager. Les boucles brunes de Tatiana Butorin s'enroulaient autour de l'appui-tête devant elle.

Georgie s'appuya contre la portière verrouillée de la voiture. Des rots de vodka et d'acide lui brûlaient la gorge. Du plastique dur lui pinça les poignets derrière son dos.

S'ils avaient utilisé du ruban adhésif pour l'attacher, elle aurait pu avoir les mains libres. Si vous obtenez le bon angle ou une encoche, le ruban adhésif se déchirera.

Des menottes auraient été acceptables. Elle avait appris toutes sortes de trucs pour s'échapper des menottes au Devilhouse.

Mais non. Les hommes costauds de Butorin avaient attaché les mains de Georgie derrière son dos avec d'épais serre-câbles noirs, bon sang. Deux d'entre eux étaient passés autour de ses poignets et enchaînés ensemble. Les attaches zippées étaient impossibles à retirer.

Elle se tortillait sur la banquette arrière sombre, roulant ses mains pour essayer d'étirer le plastique, mais les attaches ne s'étiraient pas. Le plastique dur lui a scié la peau. Elle essaya de replier ses mains fortes et minces pour sortir, mais elles n'étaient même pas assez petites pour se libérer.

Un lampadaire projetait un cercle de lumière sur la voiture devant eux, qui transportait d'autres hommes de main de Butorin. Ils passèrent dessous et la flaque de lumière traversa leur voiture. Une autre voiture les suivit, quelque part parmi les ombres noires des arbres immenses qui surplombaient la route.

Cette partie du Connecticut semblait rurale vue de la route, mais c'était une illusion. Les immenses domaines de la région de Conyers Farm étaient recouverts de pelouses émeraude et de jardins ornés de joyaux plus entretenus que la plupart des terrains de golf privés, de peur que les voisins ne parlent. L'air qui s'écoulait par les bouches d'aération sentait l'herbe tondue et le fumier de cheval propre, comme à la maison.

Elle faillit vomir à cette pensée, mais elle ravala à nouveau l'amertume brûlante.

La voiture s'est arrêtée en roue libre et Georgie a jeté un coup d'œil. Lorsqu'ils l'avaient poussée dans la voiture, le gars avait actionné la sécurité enfants à l'intérieur de la portière de la voiture, sinon Georgie aurait pu s'enfuir à ce moment-là.

Le téléphone de quelqu'un scandait des directions et la voiture a pris un virage.

Même si elle n'était pas revenue depuis des années, Georgie connaissait chaque tronçon de cette route. Le chauffeur de sa famille la conduisait chaque jour à son école de campagne dans ces virages, même après l'arrestation de son père. Sur l'insistance de Georgie, Rizwan lui avait appris à conduire à l'âge de seize ans, en commençant par ces rues solitaires. Il l'avait fait taire lorsqu'elle lui avait dit qu'elle voulait savoir conduire au cas où elle aurait besoin de conduire sa propre voiture un jour.

Elle avait déjà prévu de s'enfuir, et maintenant Tatiana Butorin et ses hommes bratva avaient ramené Georgie.

La vodka dans son sang la dérangeait toujours. Chaque fois que Georgie bougeait la tête, la voiture entière semblait sauter de côté sur la route. Son foie devait se dépêcher et métaboliser ces conneries. Quand ils avaient essayé de la faire sortir de l'avion, Georgie était devenue molle, faisant semblant de s'évanouir, et Tatiana avait tiré la langue en disant que Georgie ne pouvait pas retenir son alcool.

La fierté de Georgie avait voulu se lever et descendre les escaliers en ligne aussi droite que possible compte tenu des circonstances, mais elle était restée allongée sur la moquette de l'avion, faisant semblant. L'un des hommes de main de Butorin avait fini par la porter dans les escaliers jusqu'au tarmac. Chaque pas lui faisait mal au ventre tandis que sa tête pendait par-dessus la balustrade de la rampe. Elle regarda l'asphalte sombre tout en bas et eut du mal à résister à l'envie de s'accrocher à son cou pour ne pas tomber la tête la première et mourir.

Elle était restée molle tout au long du trajet jusqu'à Conyer's Farm, conservant son énergie et sa force et, avec un peu de chance, métabolisant l'alcool. Il était presque onze heures dans le Connecticut et presque quatre heures du matin en Europe, où elle s'était réveillée il y avait presque une journée entière.

La voiture ralentit, freina. Georgie laissa son corps s'effondrer sans os dans la ceinture de sécurité.

À côté d'elle, une des goules de Butorin la poussa contre la porte, pensant probablement qu'elle allait se jeter sur lui, ivre.

Elle y réfléchit. Vomir sur son futur meurtrier aurait été génial, passif-agressif. Peut-être que ce serait l'indice que les gars des Experts ont identifié avec son cadavre, des pâtes spéciales trouvées uniquement à Milan écrasées dans ses chaussures.

Son sens de l'humour, normalement assez sec, devenait plus sombre maintenant qu'elle allait probablement mourir lentement et douloureusement dans les prochaines heures si elle ne parvenait pas à s'enfuir d'une manière ou d'une autre.

Peu de temps après qu'un de ces types l'ait tuée, elle arriverait aux portes de l'enfer, si une telle chose existait. Il n'y avait aucune raison d'être optimiste pour quoi que ce soit d'autre. Elle n'avait pas réussi à rembourser ne serait-ce que dix pour cent des victimes d'escroquerie de son père, ni les veuves, ni les œuvres caritatives pour les enfants, ni aucun de ses amis. Peut-être qu'après que la police aura retrouvé son corps, les procureurs découvriraient ses comptes d'épargne et les fonds communs de placement qu'elle avait économisés pour ses études de droit et distribueraient cet argent dans un stupide acte de contrition posthume.

Les médias parleraient probablement de son égoïsme, tout comme son père, qui accumulait ces misérables centaines de dollars alors qu'elle devait des millions à tant de gens. De toute façon, cela n'aurait pas suffi pour faire des études de droit. Elle aurait dû contracter des emprunts également, et elle aurait alors dû davantage si elle n'avait pas eu cet accord avec Xan et si elle avait vécu assez longtemps pour en profiter.

Sa poitrine battait, essayant de sangloter.

Georgie inspira profondément, retenant son souffle.

Elle ne pouvait pas le perdre maintenant. Si l'occasion se présentait, elle connaissait ces champs et ces jardins, et elle pouvait courir. Elle portait même des jeans et des chaussures de tennis et pouvait courir à travers les haies et les broussailles. Rester vigilant et voir une opportunité pourrait signifier une chance de rester en vie.

Du Greasepaint a encore enduit son visage du défilé de Milan. La moitié du mascara avait coulé pour se déposer sous ses yeux, et elle était sûre qu'elle avait probablement l'air horrible. Les photos de son cadavre seraient hideuses.

Les hommes de Butorin pourraient lui exploser la tête. Alors le maquillage n'aurait pas d'importance.

C'était une pensée heureuse.

De toute façon, c'était la plus heureuse qu'elle ait eue ces derniers temps.

Georgie inspira profondément et serra les poings derrière le dos. Penser à la mort était stupide. Penser à s'échapper pourrait la maintenir en vie.

Son sac à dos noir gisait sur le siège avant, aux pieds de Tatiana Butorin, rempli de son ordinateur portable, de ses vêtements et de quelques partitions écrites de la main de Xan qu'elle n'avait pas réussi à laisser derrière elle. Il s'agissait uniquement de copies, pas d'originaux, elle ne s'était donc pas enfuie avec des manuscrits inestimables. Elle avait juste voulu emporter un peu de musique avec elle à Atlanta, juste au cas où elle aurait trouvé un piano, juste pour voir ce qu'ils avaient fait ensemble.

Plus important encore, ce sac à dos contenait son passeport et plus de dix mille dollars en espèces. Cela pourrait faire une énorme différence quant à savoir si elle pourrait ou non continuer à échapper aux Butorin.

À quelques pas. Juste au-dessus du siège et entre les chevilles de Tatiana Butorin.

Tellement proche.

Georgie grimaça, essayant de ne pas ouvrir les yeux et de regarder par-dessus le siège ce foutu sac à dos.

Les pneus de la voiture ont craqué sur l'asphalte et elle s'est arrêtée net.

Georgie regarda entre ses paupières. Au-delà du pare-brise de la voiture, des grilles en fer forgé noir découpaient des tourbillons dans le ciel parsemé d'étoiles. De faibles projecteurs éclairaient la maison au loin.

Des pointes d'acier acérées comme des rasoirs brillaient subtilement au sommet de chacune des milliers de barres d'acier noires qui couraient dans les deux sens. Quelqu'un perdrait tous ses doigts s'il essayait de l'escalader.

Chacun des pieux était enfoui dans la terre, qui cachait une profonde fondation en ciment. Un tank ne pourrait pas faire tomber cette clôture.

Georgie était bel et bien arrivée aux Portes de l'Enfer, sa maison d'enfance.

La longue clôture qui entourait le domaine de Conyer's Farm ressemblait aux Portes de l'Enfer : efficace et non évolutive. Si les Butorin parvenaient à emmener Georgie à l'intérieur, elle devrait se cacher jusqu'à ce qu'elle puisse sortir furtivement lorsque les portes s'ouvriraient à nouveau.

Un moteur a gémi et la vitre du conducteur s'est baissée. L'air étouffant de la nuit affluait dans la voiture et l'humidité faisait que le tee-shirt de Georgie s'accrochait à sa poitrine en sueur.

La voiture de tête était garée derrière eux sur la route, mais leur voiture se trouvait juste à côté du moniteur du portail. Une autre voiture s'est arrêtée derrière eux.

Une voix d'homme, rendue robotique par un haut-parleur sur le portail, grogna : « Déclarez votre affaire. »

Le chauffeur a crié : « Nous devons parler à Grace Oelrichs ! Son accent russe aplatissait ses propos.

Georgie avait envie de grincer des dents au nom de sa mère, mais elle gardait sa respiration profonde et régulière. Elle a même réussi à y mettre un petit ronflement nasal.

Les attaches en plastique lui irritaient les poignets alors qu'elle tirait pour essayer de libérer ses bras.

Le gardien a dit par haut-parleur : « La maison est fermée pour la nuit. Veuillez appeler pour un rendez-vous demain.

« Nous avons la fille de Grace Oelrich, Georgiana. Vous devez nous laisser entrer pour parler ou nous commencerons à nous couper les doigts.

Les projecteurs se sont allumés, inondant la voiture d'une lumière blanche et brillante.

Les Russes clignèrent des yeux et se frottèrent les yeux.

Georgie plissa les yeux, habituée à l'éclat soudain des lumières de la scène et aux fontaines pyrotechniques jaillissant de l'obscurité, et observa, attendant une opportunité.

Des crépitements statiques provenant du haut-parleur. « La police a été appelée. Les menaces ne seront pas tolérées.

"Oh, ce n'est pas une menace", a déclaré le chauffeur. "Regardez la caméra."

Un coup sec à l'arrière de la tête de Georgie la fit sursauter. La brute assise sur la banquette arrière avec elle avait attrapé la longue tresse à l'arrière de sa tête et l'avait traînée sur le siège jusqu'à ce qu'elle soit à genoux. Elle haleta et essaya de rester molle, agitant juste un peu ses bras et sans aucune sorte d'agressivité. Si l'un d'eux la frappait, il pourrait vraiment l'assommer, et elle serait alors ivre pendant un moment, au moins.

Sa meilleure chance de s'échapper pourrait être bientôt.

Son foie commençait enfin à mâcher la vodka. Même lorsqu'elle était traînée sur le siège par les cheveux, les yeux fermés, la voiture tournait moins qu'avant. Sa peau puait alors que l'alcool coulait de ses pores.

Le gars a plié son cou pour que son visage se tourne vers la caméra et a appuyé sur un bouton pour baisser la fenêtre.

Elle gardait les yeux fermés, jouant toujours ivre.

Le crétin assis sur le siège avant a dit : « Nous la tuons si vous n'ouvrez pas la porte. »

Georgie retint son souffle. Elle le croyait.

L'orateur a déclaré : « La police est en route. N'essayez pas de franchir la porte.

Tatiana Butorin a dit quelque chose en russe.

Toutes les portes claquèrent en s'ouvrant.

Georgie était toujours affalée sur le siège et elle travaillait dur pour ne pas se tendre ni courir. Ils pourraient tous sauter et lui tirer dessus plus vite qu'elle ne pourrait se relever, ouvrir la porte, trébucher et s'enfuir.

C'était une fausse occasion de lui redonner espoir ou de lui faire dévoiler son projet.

Heureusement pour Georgie, elle n'avait ni l'un ni l'autre.

L'homme assis sur la banquette arrière avec elle est sorti de sa portière, a claqué sa portière et a contourné le coffre de la voiture.

Georgie s'est gratté les pieds contre le plancher de la voiture, faisant semblant de lutter pendant qu'elle s'asseyait. Certains de ces flops ivres n'étaient pas de la simulation, bon sang.

Sa porte s'est ouverte. De l'air plus chaud est entré dans la voiture.

Une main se referma sur son bras et la tira à travers la porte et vers les projecteurs flamboyants.

Cette fois-là, elle trébucha pour de bon, essayant de ne pas tomber sur les pavés de briques et de se gratter les paumes. Elle attrapa le bord latéral de la voiture pour se stabiliser et retira sa main alors que la portière claquait là où se trouvaient ses doigts.

Elle a failli rire du ridicule de la situation : ces hommes étaient sur le point de la tuer, mais elle était toujours obsédée par la protection de ses mains et de ses doigts, de ses outils et de son métier de musicien.

L'homme a fait tourner Georgie et elle est tombée à genoux, mais elle n'a toujours pas essayé de se rattraper avec ses mains. Elle tomba et roula, les mains toujours liées derrière le dos, puis se remit à genoux avec difficulté.

Quel idiot.

Son cœur battait dans ses oreilles comme si un vent violent la secouait.

Le conducteur a crié dans le haut-parleur : « Nous allons lui tirer dessus ! Nous allons lui tirer dessus si vous n'ouvrez pas cette porte !

Un vent chaud fouettait ses vêtements, battant son tee-shirt contre sa poitrine. Sa longue tresse se souleva et pointa vers la voiture.

Bizarre. Les collines autour de Conyer's Farm atténuaient généralement le vent, à moins qu'une véritable tempête ne se prépare. La pleine lune était visible même si les projecteurs braquaient sur la voiture et que le Russe tenait un pistolet sur sa tête, le ciel était donc clair, pas orageux.

Son cœur battait plus fort, palpitant dans ses oreilles. Ses tympans lui faisaient mal à cause de la force de son pouls.

Après tous ces concerts, elle aurait pensé que ses tympans seraient trop calleux pour lui faire autant mal.

Le son s'intensifia, lui frappant les oreilles.

Le vent soufflait plus fort, la renversant presque.

Georgie leva les yeux.

Un hélicoptère atterrissait à côté d'elle.

Elle tomba à plat ventre, s'égratignant les coudes sur les arêtes vives des pavés. Un caillou sous son genou lui envoya une pointe de douleur dans la jambe.

Quand la police de Greenwich a-t-elle reçu un hélicoptère ? Et pourquoi? L'un des codes postaux les plus riches du pays n'avait pas besoin d'un oiseau du ghetto.

Elle leva les yeux, s'attendant à ce que des stormtroopers SWAT vêtus de noir sortent de l'hélicoptère, ou peut-être que des flics bedonnants de Greenwich sortent par les portes battantes.

Xan Valentine sauta et courut vers elle. Il portait un tee-shirt noir et un jean, et ses cheveux blonds volaient derrière lui pendant qu'il sprintait.

Adrien sauta du côté du pilote et courut vers elle, le pistolet levé.

Putain de merde.

Le type bratva russe à côté d'elle leva son arme vers Xan.

Georgie sauta droit, repoussant le bras épais de la Russe avec son épaule.

Un coup de feu a été tiré près de sa tête. Des particules de poudre lui brûlaient le visage et du soufre lui brûlait les sinus. Un ton aigu gémissait dans ses oreilles, comme si elle venait de terminer un concert de rock de trois heures.

Xan frappa le gars, le frappant à poings fermés. Son visage exprimait une sombre détermination, pas de rage.

Un autre Russe sauta sur Xan alors que les hommes bratva sautaient hors des autres voitures et rejoignaient le combat, les poings brandis, les armes pointées.

Georgie a cogné son épaule contre l'un des gars de Xan, et il s'est mis à genoux. Elle sauta sur lui, essayant de le faire tomber de son poids, et se débattit avec les attaches de câble qui lui liaient les poignets derrière son dos. Il se leva sous elle et elle l'attrapa avec ses jambes, le chevauchant comme un cheval, sauf qu'il sentait l'oignon et la sueur au lieu d'un animal propre.

Des corps agités se jetèrent dans le combat. Des coups de poing ont été lancés, des jambes ont été piquées et du sang a éclaboussé.

Des mains attrapèrent Georgie, lui blessèrent les épaules et lui enroulèrent le cou.

Son cri s'étrangla dans sa gorge.

De l'acier froid passa sa tête près de son œil et une odeur d'huile envahit son visage.

Un long canon d'arme de poing s'éloignait de sa tempe.

Un homme a crié à côté de sa tête : « À genoux ou je lui tire dessus ! Je tire sur cette salope !

L'un des hommes de main de Butorin, le blond au large visage slave, poussa Xan à genoux. Xan la regarda, ses yeux sombres froids et en colère. Le gars a attrapé les cheveux longs de Xan en criant : « Mettez les mains derrière la tête !

Xan leva les mains, la regardant toujours.

Elle ne détourna pas le regard, essayant de le retenir des yeux. Il aurait dû rester en Italie et être en sécurité. Elle n'en valait pas la peine.

Un métal dur pressait sa tempe.

Autour d'elle, les bruits de la bagarre s'estompèrent tandis que les Russes criaient à tout le monde de se mettre à genoux.

Les Russes étaient plus nombreux que Xan et ses hommes d'au moins cinq personnes. Ils n'auraient jamais dû sortir de cet hélicoptère.

L'homme qui se tenait au-dessus de Xan retira une de ses mains de sa tête et y passa l'un des cruels serre-câbles noirs, liant son poignet. Il serra les deux mains de Xan derrière son dos, et Georgie entendit le sifflement d'une autre épaisse attache qui attachait ses mains ensemble.

Des salauds.

» L'un des Russes a crié au moniteur du garde. « Ouvrez la porte maintenant ! Ouvrez la porte maintenant ou nous les tuons tous !

Georgie ferma les yeux. Mon Dieu, s'il te plaît, non. Pas Alexandre.

"Ouvrez la porte maintenant!" La voix du Russe était rauque à cause des cris.

Le bras de l'homme se resserra autour de la gorge de Georgie et lui souleva le menton. Il la releva par la tête et le cou, et il la traîna, ses pieds trébuchant et glissant sur la pierre plate, jusqu'à la caméra perchée sur le côté du portail. Le pistolet froid lui pressa à nouveau la tête.

Le chauffeur l'a pointée du doigt et a crié : « Ouvrez le portail ou il lui tire dessus maintenant ! »

Une larme coula entre les paupières crampes de Georgie.

À côté d'elle, le portail grinça et s'écarta lentement.

Elle haleta, désespérée de soulagement à l'idée de ne pas mourir à l'instant même.

Des bagarres et des injures se sont succédées toute la nuit alors que deux hommes russes poussaient Georgie dans une voiture et grimpaient de chaque côté d'elle. L'un d'entre eux avait toujours son arme appuyée contre sa tempe.

L'autre Russe a pointé son arme sur la personne assise sur le siège passager avant, Alexandre. Le crétin a saisi les longs cheveux d'Alexandre dans son poing, les a tenus par-dessus le dossier du siège, et a pointé son arme sur l'arrière du crâne d'Alexandre.

Tatiana Butorin est montée dans une voiture différente cette fois.

Le ventre de Georgie se serra. Les larmes lui piquaient les yeux. Alexandre n'aurait pas dû venir.

Le pistolet lui frappa la tempe et les cheveux tandis que la main du Russe tremblait. Son poing tenant sa chemise tremblait et elle pouvait entendre la grille de ses dents glisser les unes sur les autres.

Elle aurait voulu dire quelque chose à Alex, le gronder d'être venu la secourir ou lui toucher l'épaule pour se réconforter, mais elle n'osait pas bouger.

La voiture franchit le portail en titubant, projetant Georgie contre le siège.