Elle Reviendra, L'Amour La Suivra

Les murs de l'atelier se refermaient sur moi, chaque rouleau de tissu et mannequin muet témoignant de ma chute.

Le mot "voleuse" résonnait encore, souillant mon âme.

Moi, Camille Dubois, héritière de la plus prestigieuse maison de haute couture de France, j'étais morte dans le déshonneur, bannie, oubliée.

Puis, je m'étais réveillée, ici même, à l' instant fatidique.

La voix mielleuse de ma tante, Madame Moreau, feignant la sollicitude, résonnait: "C'est ta centième collection, Camille, tu dois aller t'inspirer à l'étranger."

Mon oncle, Monsieur Moreau, ajoutait: "Ta grand-mère est souffrante... Et si tu nous laissais tes croquis pour les garder?"

La confiance m'avait perdue la dernière fois ; j'avais remis mon carnet, fruit de cent ans de travail, à ces sourires qui m'avaient jetée à la rue.

J' avais vu la foule acclamer Chloé, ma cousine, celle qui avait volé mes robes, mes croquis, mon talent.

Mais cette fois, les choses seraient différentes.

Mon cœur, rempli d'amertume et de haine, battait la chamade : je tiendrai bon jusqu'à ce que chaque traître paie pour ce qu'il a fait.

"Je vais d'abord voir ma grand-mère," dis-je, mon sourire détaché brisant leur plan initial.

Je savais que je ne pouvais pas la laisser faire.

Maintenant que j'étais une âme revenue de la mort, je n'avais plus rien à perdre.

J' étais là pour les faire s' agenouiller.

Les murs de l'atelier semblaient se refermer sur moi, chaque rouleau de tissu, chaque mannequin silencieux était un témoin muet de ma déchéance passée. Le souvenir était si vif, si brutal, qu'il me coupait le souffle. La misère, la faim, le mépris dans les yeux de ceux que j'avais autrefois considérés comme des amis, des collègues. Le mot "voleuse" résonnait encore dans mes oreilles, un écho empoisonné qui souillait mon âme.

J'étais Camille Dubois, l'héritière désignée de la maison de haute couture la plus prestigieuse de France, et j'étais morte dans le déshonneur le plus total, bannie et oubliée.

Et puis, je m'étais réveillée.

Ici, dans ce même atelier, à l'instant précis où tout avait basculé.

"C'est ta centième collection, Camille, tu dois aller t'inspirer à l'étranger."

La voix de ma tante, Madame Moreau, était mielleuse, faussement inquiète. Elle agitait son éventail avec une grâce étudiée, son visage se tordant dans une expression de tristesse simulée.

"Dommage que Chloé n'ait ni ta vision ni ton talent, sinon ta mère et moi ne serions pas si inquiètes."

Chloé. Ma cousine. La fille de mon oncle et de ma tante. Dans ma vie précédente, c'est elle qui avait pris ma place, elle qui avait porté mes robes, elle qui s'était appropriée mes croquis sous les applaudissements de la foule.

Je baissai les yeux sur mon carnet de croquis, posé sur la table devant moi. Mon cœur était un nœud d'amertume et de haine. La douleur de cette trahison était tatouée sur mon âme, une blessure qui ne se refermerait jamais.

Madame Moreau soupira, feignant l'accablement, et me tendit une ébauche de la prochaine collection, attendant mon avis.

"Camille, tu es la styliste la plus talentueuse de la maison, tu dois bien gérer ce stage pour assurer la pérennité de notre héritage."

Je serrai les poings sous la table, mes ongles s'enfonçant dans mes paumes. J'ai réprimé la vague de rage qui menaçait de me submerger. J'ai pris le crayon qu'elle me tendait, mon visage impassible. J'ai examiné le croquis avec une attention froide et professionnelle.

"Ne t'inquiète pas," dis-je d'une voix neutre. "Tu as dit que j'avais du talent, ce sera plus facile que pour d'autres."

Je relevai la tête et la regardai droit dans les yeux.

"Rassure-toi, je tiendrai bon."

Oh oui, je tiendrai bon. Je tiendrai jusqu'à ce que je découvre toute la vérité. Je tiendrai jusqu'à ce que chaque traître paie pour ce qu'il m'a fait.

Mon oncle, Monsieur Moreau, entra à ce moment-là, son visage affichant la même fausse compassion que sa femme. Il s'approcha et me tapota l'épaule.

"Ta grand-mère est souffrante, la déranger serait une offense. Et si tu nous laissais tes croquis et tes designs pour que nous les gardions ?"

"Nous nous connaissons depuis des années, tu peux nous faire confiance."

La confiance. C'est ce mot qui m'avait perdue. La dernière fois, je les avais écoutés. J'avais cru à leur sollicitude. Je ne voulais pas déranger ma grand-mère malade, alors je leur avais confié mon carnet, le fruit de cent ans de travail, l'essence même de mon âme de créatrice. Après tout, ils étaient ma famille. J'avais grandi avec eux. Je les avais aidés, soutenus. Je pensais que nous étions liés par le sang et l'affection. Quelle idiote j'avais été.

Ce sont eux, ces deux visages souriants, qui m'ont jetée à la rue. Ce sont eux qui ont applaudi pendant que leur fille, Chloé, me dépouillait de tout.

Mais cette fois, les choses seraient différentes.

Je me suis levée, un sourire détaché sur les lèvres.

"Je vais d'abord voir ma grand-mère."

Leurs sourires se figèrent une fraction de seconde.

J'ai continué, ma voix pleine d'une fausse innocence : "Mes créations sont trop personnelles, je crains qu'elles ne vous blessent si vous les gardez. L'inspiration qu'elles contiennent est... puissante."

Ils n'ont pas su quoi répondre. Leur plan reposait sur ma naïveté, sur ma confiance aveugle. Je venais de briser le premier rouage de leur machine infernale.

J'ai ignoré leurs protestations confuses et me suis dirigée d'un pas décidé vers les appartements de ma grand-mère. Ils n'avaient aucun pouvoir réel sur moi, seulement celui que je leur accordais. La dernière fois, j'avais été trop faible, trop confiante. Cette fois, j'étais une âme revenue de la mort, et je n'avais plus rien à perdre.

Je savais qu'ils ne pouvaient pas s'approprier mes créations par la seule force de leur volonté. Il y avait quelque chose d'autre, une pièce manquante du puzzle que je n'avais pas comprise dans ma vie passée. Pourquoi mes créations, si intrinsèquement liées à moi, avaient-elles pu choisir Chloé ?

Peu importe. En allant voir ma grand-mère, en lui confiant directement mes œuvres, je contournais le problème. Tout irait bien.

J'allais découvrir les coupables. Et je les ferais s'agenouiller.

Je suis arrivée devant la lourde porte en chêne des appartements de ma grand-mère. Un silence pesant régnait dans le couloir. J'ai frappé doucement.

"Grand-mère ? C'est Camille."

Aucune réponse.

J'ai frappé plus fort, une angoisse commençant à me serrer la gorge.

"Grand-mère, s'il te plaît, ouvre-moi !"

Rien. Le silence était total, anormal. Ma grand-mère, la grande dame de la mode, la fondatrice de cette maison, ne se coupait jamais entièrement du monde. Même lorsqu'elle se retirait pour méditer ou créer, il y avait toujours une présence, une énergie qui émanait de ses appartements. Là, je ne sentais rien. Un vide absolu. Ce n'était pas le calme d'un repos, c'était le silence de la mort.

Non. C'était impossible.

Une panique froide m'a envahie. J'ai reculé, prête à enfoncer la porte, quand une voix m'a arrêtée net.

"Désolés, Madame Dubois."

Je me suis retournée. Mon oncle et ma tante se tenaient là, le visage fermé. Derrière eux, une dizaine d'employés de la sécurité de la maison, des hommes robustes qui me barraient le passage.

"Votre grand-mère a demandé à ne pas être dérangée avant son repos. Pas même par vous," a ajouté mon oncle, sa fausse compassion ayant laissé place à une autorité glaciale.

Ils étaient trop nombreux. Un affrontement direct était stupide et voué à l'échec. Et puis, une pensée terrible m'a traversé l'esprit : et si ma grand-mère, celle qui m'avait tout appris, n'était finalement pas de mon côté ? Si elle était complice ? Non, je refusais de le croire. Mais le doute était là.

J'ai soutenu leur regard pendant un long moment, la tension était palpable. Finalement, j'ai baissé les bras, feignant la déception.

"Très bien," dis-je à contrecœur. "Mais mes créations... je vais devoir vous les confier."

Le visage de mon oncle s'est immédiatement illuminé. Une lueur de convoitise et de triomphe a brillé dans ses yeux, une lueur qu'il n'a pas pu dissimuler assez vite.

"Confie-les-moi, je m'en occuperai bien," a-t-il dit, s'avançant déjà pour prendre le carnet de croquis que je portais en bandoulière.

J'ai reculé de deux pas, protégeant le carnet de ma main.

"Pas si vite. Je vous les donnerai ce soir. J'ai encore quelques affaires à régler avec."

Un éclair de contrariété a traversé son visage, mais il s'est vite repris, affichant un large sourire.

"Je n'y avais pas pensé, je craignais que tu ne trouves personne pour les garder après ton départ."

Pathétique menteur.

Je leur ai tourné le dos et je suis retournée dans mon atelier, le cœur battant à tout rompre. Une fois la porte fermée à clé, je me suis appuyée contre elle, reprenant mon souffle. Mon plan avait échoué. Je ne pouvais pas atteindre ma grand-mère. Je devais improviser.

J'ai retiré de mon cou le carnet de croquis. C'était plus qu'un simple livre. Il m'avait accompagnée pendant cent ans, à travers chaque inspiration, chaque création. La couverture en cuir était douce, usée par mes mains. Il semblait vivant, vibrant d'une énergie qui n'appartenait qu'à moi.

Le détruire ? L'idée me déchirait le cœur. C'était une partie de moi.

Mais ensuite, j'ai repensé à ma vie précédente. J'ai revu ce même carnet, s'arrachant de mes mains pour voler vers Chloé. J'ai revu le sourire triomphant de ma cousine. J'ai revu le mépris sur tous les visages.

Je n'avais pas le choix. Je ne pouvais plus reculer.

J'ai posé le carnet sur mon bureau. J'ai fermé les yeux, concentrant toute ma volonté, toute ma douleur, toute ma rage. J'ai visualisé le lien invisible qui m'unissait à lui, un fil de lumière dorée. Et avec une force mentale que je ne me connaissais pas, j'ai tiré dessus, encore et encore, jusqu'à ce qu'il se brise dans un cri silencieux.

Le carnet a tremblé violemment sur la table. Il a résisté, vibrant de toute sa puissance, comme un animal blessé. Mais j'étais implacable. J'ai continué à déverser ma volonté sur lui, jusqu'à ce que la dernière lueur de vie le quitte.

Quand j'ai rouvert les yeux, le carnet était inerte. Froid. Mort.

Un soupir rauque s'est échappé de ma poitrine. C'était comme m'amputer d'un membre. J'ai regardé le carnet sans vie, le cœur serré. Puis, j'ai ouvert un coffret secret sous mon bureau et j'en ai sorti un autre carnet de croquis, vierge, magnifique, mais vide de toute âme.

Cette fois, je voulais voir. Je voulais voir si les deux carnets seraient attribués à Chloé. Sans l'âme de mes créations, comment pourrait-elle me voler mon talent ? Comment pourrait-elle devenir cette styliste capable de dessiner des vies ?

Avant de partir, j'ai pris une dernière précaution. J'ai utilisé une ancienne technique que ma grand-mère m'avait enseignée, une technique de protection. J'ai tissé une barrière invisible autour de mon atelier, une barrière d'énergie pure. Ma grand-mère était soi-disant "souffrante", et personne au monde, à part moi, ne possédait la clé pour briser ce sceau.

Ce soir-là, j'ai confié le carnet mort à mon oncle et ma tante. Leurs visages rayonnaient de joie. Ils pensaient avoir gagné.

Je leur ai souri.

Puis, sous leur regard satisfait, j'ai quitté la maison, le nouveau carnet de croquis serré contre ma poitrine. Je partais pour mon stage, pour ma nouvelle vie.