Elle L'Aimait, Il L'A Détruite

C' était mon quatrième échec. La voix monocorde du « Système » venait de sonner le glas de ma mission.

« Mission de conquête d'Antoine Moreau : échec. »

Autour de moi, les couleurs vives du café parisien où je me trouvais commençaient à se liquéfier, annonçant mon retour forcé vers ma misérable réalité, celle d'un corps rongé par la maladie.

Pourtant, une étrange sensation de soulagement m' envahissait. Quatre vies, quatre tentatives désespérées pour gagner le cœur d' Antoine, mon ami d' enfance, l'homme que j'aimais plus que tout. Et à chaque fois, le même mur infranchissable : Léa Martin, l'éternelle rivale.

Ma conscience a flotté, me ramenant à cet instant horrible : Antoine, les yeux fuyants, posant sur la table le bracelet que je lui avais offert. « C' est fini, Camille. J' aime Léa. Je l' ai toujours aimée. »

Ses mots, simples et brutaux, avaient anéanti mes derniers espoirs. Mon monde s' était effondré, pour la quatrième fois.

De retour dans ma chambre d' hôpital, le Système m' a offert une dernière chance, me renvoyant dans le monde où j'avais commis ma première erreur fatale : trois ans plus tôt, j'avais laissé Antoine, brisé par Léa, me prendre pour elle.

J'avais bâti notre relation sur un mensonge, me dévouant corps et âme, mais il cherchait toujours le fantôme de Léa en moi. Il me regardait, mais voyait quelqu'un d'autre.

Finalement, il m' a dit : « Camille, tu devrais arrêter d' essayer. Ça ne te fait que du mal. » Un rire amer m'a échappé. La pitié, encore de la pitié. Mais cette fois, c' était différent. Cette fois, j'allais me venger.

Ce mois de sursis, je ne l'utiliserais pas pour le conquérir, mais pour le briser, pour lui faire ressentir ne serait-ce qu' une fraction de ma douleur. Le jeu n' était plus l' amour. C' était le pouvoir.

C'était mon quatrième échec.

La voix froide et mécanique du « Système » résonnait dans mon esprit, sans aucune trace d'émotion.

« Mission de conquête d'Antoine Moreau : échec. Retour de l'exécutante Camille Dubois dans son monde d'origine. »

Autour de moi, le monde familier commençait à se déformer, les couleurs vives du café parisien où je me trouvais se mélangeaient comme de la peinture à l'eau sous la pluie. Je savais ce que cela signifiait. Le Système, dans sa « bienveillance », me renvoyait. Il me retirait de cette réalité parallèle pour me ramener à ma vie d'origine, une vie où mon corps était rongé par la maladie, où chaque jour était un combat pour simplement respirer.

Pourtant, malgré l'échec cuisant, une partie de moi se sentait étrangement soulagée. Quatre vies, quatre tentatives désespérées pour gagner le cœur d'Antoine Moreau, mon ami d'enfance, l'homme que j'aimais plus que ma propre vie. Et à chaque fois, le même résultat. Le mur infranchissable qu'était Léa Martin.

Alors que ma silhouette devenait translucide, j'ai vu à travers les dimensions. J'ai vu Antoine, dans ce même café, se rendre compte soudain de mon absence. Son visage a d'abord montré de la confusion, puis de l'inquiétude, et enfin une panique pure. Il a commencé à m'appeler, son cri traversant les barrières des mondes. C'était la première fois que j'entendais une telle angoisse dans sa voix pour moi. C'était ironique et terriblement triste.

Ma conscience a flotté un instant, me ramenant à la scène qui avait scellé mon destin, quelques minutes seulement avant que le Système n'intervienne.

J'étais assise à cette table, le cœur battant à tout rompre, attendant Antoine. Il est arrivé, mais il n'était pas seul. Léa Martin était à son bras, gracieuse et rayonnante comme toujours. Elle était une danseuse étoile, et tout en elle criait la perfection, de la façon dont elle portait sa robe d'été à la lueur dans ses yeux quand elle regardait Antoine.

Ils se sont assis en face de moi. Le sourire d'Antoine était tendu, mal à l'aise.

« Camille... » a-t-il commencé.

Léa a posé sa main sur la sienne, un geste de soutien qui m'a paru être une déclaration de propriété.

« Antoine et moi, nous avons décidé de nous donner une vraie chance, » a dit Léa, sa voix douce mais ferme. « Nous pensons que pour que cela fonctionne, il faut que certaines choses changent. »

Je les regardais, sentant le sol se dérober sous mes pieds. Je savais ce qui allait arriver.

Antoine a évité mon regard. Il a détaché un bracelet de son poignet, un simple cordon de cuir tressé que je lui avais offert pour son anniversaire, des années auparavant. Il l'avait porté tous les jours depuis.

Il l'a posé sur la table entre nous. Le petit bruit du cuir heurtant le bois a résonné dans ma tête comme un coup de feu.

« Je suis désolé, Camille, » a-t-il dit, sa voix à peine un murmure. « C'est fini. »

Fini. Ce mot simple, brutal. C'était la fin de mon espoir, la fin de cette quatrième vie.

Mes mains tremblaient. J'ai attrapé sa manche, désespérée.

« Fini ? Qu'est-ce que tu veux dire par fini ? Notre amitié... tout ce qu'on a partagé... »

Il a retiré son bras doucement, mais avec une fermeté qui ne laissait aucune place à la discussion.

« Je ne peux pas, Camille. Pas tant que tu espères plus. Et j'aime Léa. Je l'ai toujours aimée. »

« Tu ne l'as jamais aimée ! » ai-je crié, ma voix se brisant. « Tu as aimé l'idée d'elle ! Tu as aimé un souvenir ! »

Il n'a pas répondu. Il a juste secoué la tête, son regard fixé sur Léa comme si elle était son seul point d'ancrage dans l'univers.

C'est à ce moment-là que la voix du Système a retenti, audible seulement pour moi.

« Mission 004 : Échec de la conquête de la cible, Antoine Moreau. L'attachement de la cible à Léa Martin reste l'obstacle principal. Exécutante Camille Dubois, votre temps dans ce monde est écoulé. Initialisation du transfert de retour. »

Le monde s'est dissous autour de moi, me laissant avec l'image persistante d'Antoine posant ce bracelet sur la table, le son de sa voix disant « C'est fini », et la lueur triomphante dans les yeux de Léa Martin.

Je suis revenue à la réalité sur un lit d'hôpital. L'odeur d'antiseptique a rempli mes narines, une odeur trop familière. La faible lumière du matin filtrait à travers les stores, illuminant la poussière qui dansait dans l'air. Ma gorge était sèche, et une douleur sourde irradiait depuis ma poitrine. C'était ma vie. Ma vraie vie.

Camille Dubois, artiste peintre de vingt-six ans, atteinte d'une maladie cardiaque dégénérative rare. Les médecins m'avaient donné un an, tout au plus.

C'est dans le désespoir le plus total que j'avais trouvé le Système. Ou peut-être que c'est lui qui m'avait trouvée. Une nuit, alors que la douleur était insupportable, une voix avait résonné dans ma chambre silencieuse. Elle m'offrait un marché : une chance de vivre, et plus encore. Une chance de conquérir Antoine.

Le prix ? Je devais accomplir des « missions » dans des réalités parallèles. Chaque mission réussie me rapprocherait de mon but et, potentiellement, d'un remède. Mais si je continuais à échouer...

« Tu as été imprudente, Camille, » a dit la voix douce et sans genre du Système. « Quatre échecs. Je ne devrais pas te donner une autre chance. »

J'ai fermé les yeux, épuisée. « Je sais. »

« Ton obsession pour lui te détruit. Dans chaque monde, tu te perds un peu plus. »

« Je ne peux pas l'abandonner, » ai-je murmuré, les larmes coulant sur mes tempes. « Pas encore. »

Le Système est resté silencieux un moment. Il était étrange, cette entité. Parfois un geôlier, parfois un confident. Il était mon seul lien avec l'espoir.

« Très bien, » a-t-il finalement cédé. « Une dernière chance. Mais celle-ci sera différente. Je vais te renvoyer dans le monde où tout a commencé à déraper. Le monde où tu as fait ton premier grand péché. »

Un frisson m'a parcourue. Je savais de quel monde il parlait.

Le souvenir est revenu, vif et douloureux. C'était trois ans plus tôt, dans une autre version de Paris. Antoine venait de rompre avec Léa pour la première fois. Il était dévasté. Ce soir-là, il y avait une fête chez un ami commun. Il a bu, beaucoup trop. Je l'ai trouvé dans le jardin, titubant, le regard perdu.

Il m'a vue et ses yeux se sont illuminés d'un espoir brisé.

« Léa... » a-t-il soufflé, s'approchant de moi. « Tu es revenue. »

Je savais que je devais le corriger. Je savais que je devais lui dire : « Non, Antoine, c'est moi, Camille. » Mais je ne l'ai pas fait.

La ressemblance avait toujours été notre malédiction. J'avais les mêmes longs cheveux bruns que Léa, la même silhouette élancée. Dans la pénombre du jardin, ivre de chagrin, il ne pouvait pas faire la différence.

J'ai joué le jeu. J'ai laissé mon silence être une affirmation.

« Oui, » ai-je murmuré, mon cœur se brisant pour lui et pour moi. « Je suis là. »

Ce soir-là, il m'a embrassée. Il a pleuré dans mes bras, murmurant son nom à elle. Et j'ai tout accepté, me nourrissant des miettes de son amour brisé, espérant qu'un jour, il verrait vraiment moi.

Ce fut le début de notre relation dans ce monde. Une relation construite sur un mensonge. Je me suis dévouée à lui. Je cuisinais ses plats préférés, je l'attendais quand il travaillait tard sur ses projets d'architecture, je nettoyais son appartement, je l'écoutais parler pendant des heures de ses rêves et de ses peurs. Je lui ai donné tout ce que j'avais.

Mais ce n'était jamais assez.

Il était gentil, attentionné même, mais toujours distant. Ses yeux me regardaient, mais ils cherchaient toujours quelqu'un d'autre. Chaque fois qu'il voyait une danseuse à la télévision, son regard se perdait. Chaque fois que nous passions devant son ancien appartement, il devenait silencieux. Léa était un fantôme entre nous, un fantôme que mon mensonge avait invité à rester.

La scène qui a tout brisé est encore gravée dans ma mémoire. C'était notre premier anniversaire. J'avais préparé un dîner spécial. Il est rentré tard, encore une fois, sentant l'alcool. Il avait croisé Léa par hasard dans la rue.

Il s'est assis à table, mais n'a pas touché à son assiette. Il a juste bu, verre après verre.

Puis il a commencé à parler, mais pas à moi.

« Léa... pourquoi tu m'as quitté ? » a-t-il dit, son regard vide fixant le mur derrière moi. « Je t'aimais tellement, Léa... Léa... »

Il a répété son nom, encore et encore, comme une litanie, une prière. Chaque répétition était un coup violent.

Je me suis levée, mes mains tremblant tellement que j'ai renversé mon verre de vin. Le liquide rouge s'est répandu sur la nappe blanche comme du sang.

« Arrête ! » ai-je crié, la voix étranglée par les sanglots. « Arrête de dire son nom ! Je suis là ! C'est moi, Camille ! »

Il a cligné des yeux, comme s'il sortait d'un rêve. Il m'a regardée, la confusion se mêlant à l'ivresse.

« Camille ? » a-t-il dit, et dans sa voix, il y avait une pointe de déception.

Ce fut le moment où j'ai su que j'avais perdu. Non seulement je n'avais pas réussi à gagner son cœur, mais j'avais aussi perdu ma propre dignité dans le processus.