EX-FEMME MÉPRISÉE : Reine des Cendres

La vérité éclate

POINT DE VUE DE CAMILLE

Trois ans. Mille quatre-vingt-quinze jours à essayer d'être l'épouse parfaite, et voici ma récompense : des papiers de divorce le jour même de notre anniversaire de mariage.

J'ai fixé la signature parfaite de Stefan sur la dernière page, l'encre encore fraîche. Il a dû les signer ce matin, sans doute juste après que j'ai laissé cette stupide carte faite à la main sur son bureau. Celle que j'ai passée des heures à fabriquer, comme une idiote qui croyait encore aux contes de fées.

La carte d'anniversaire que j'ai faite pour mon mari Stefan se trouvait encore sur le plan de travail de la cuisine, intacte. Trois ans de mariage résumés en un geste artisanal qu'il n'a même pas pris la peine d'ouvrir. J'avais passé des heures dessus la veille, écrivant des mots que je pensais importants.

Mon café était devenu froid. C'est drôle comme on remarque les petites choses quand notre monde s'effondre.

« Signe ici. Et ici. » La voix de Stefan était distante, professionnelle. Il a déployé les feuilles du divorce comme il l'aurait fait pour un contrat de travail, de petits onglets collants jalonnant chaque ligne à parapher. « Les sections surlignées nécessitent tes initiales. »

Mes mains n'arrêtaient pas de trembler. « Tu fais ça aujourd'hui ? Le jour de notre anniversaire ? »

« Camille. » Il a soupiré, ce son familier de déception que j'avais entendu tant de fois auparavant. « Il n'y a pas de raison de prolonger ça. »

La lumière matinale a filtré par les fenêtres de la cuisine, faisant étinceler le diamant que je portais au doigt. Trois carats, taille princesse, choisi par sa mère. « Pas ton style, ma chère, mais c'est ce qu'une épouse Rodriguez doit porter », avait-elle dit à l'époque. Comme tout le reste dans ma vie, cela n'a jamais vraiment été à moi.

« Y a-t-il quelqu'un d'autre ? »

La question est restée suspendue entre nous. Stefan a ajusté sa cravate, en soie italienne, celle que je lui avais offerte à Noël. « Oui. »

Un seul mot. C'est tout ce qu'il a fallu pour effacer trois ans à essayer d'être parfaite.

« Depuis combien de temps ? »

« Deux mois. » Il n'a pas croisé mon regard. « Elle est revenue en ville et... »

« Deux mois », ai-je répété. Toutes ces nuits tardives au bureau. Les dîners manqués. La façon dont il avait cessé de m'embrasser pour me dire au revoir le matin. « Allais-tu me le dire un jour ? Ou simplement continuer à mentir jusqu'à ce que les papiers soient prêts ? »

« Je ne voulais pas te faire de mal. »

Un rire a éclaté, dur, étranger. « C'est très attentionné de ta part. »

Ma main a heurté ma tasse de café, l'envoyant s'écraser au sol. Le liquide sombre s'est répandu sur les carreaux immaculés, tachant le joint que j'avais frotté à quatre pattes la semaine dernière parce que sa mère venait nous rendre visite.

« Laisse-moi nettoyer ça... » Stefan a tendu la main vers les serviettes en papier.

« Ne fais rien. » Ma voix s'est brisée. « Ne fais pas semblant de t'en soucier maintenant. »

En me baissant pour récupérer les débris, une photographie s'est échappée des documents, pour atterrir face apparente dans le café répandu.

Le monde s'est arrêté.

Je connaissais ce sourire. Ces yeux. Cette expression parfaitement posée qui avait hanté chaque photo de famille depuis que j'avais douze ans.

« Rose ? » Le nom de ma sœur avait un goût de poison. « Ton premier amour était Rose ? »

Le silence de Stefan en a dit long.

Les souvenirs m'ont frappée comme des coups de poing dans le ventre. Rose m'aidant à choisir ma robe de mariée. Rose portant des toasts à notre fête de fiançailles. Rose appelant chaque semaine pour prendre des nouvelles de mon mariage, pour donner des conseils sur la façon de garder Stefan heureux.

Ma sœur adoptive. L'enfant chérie de mes parents. Celle qu'ils avaient choisie d'aimer.

« Elle n'a jamais quitté la ville, n'est-ce pas ? » Les pièces du puzzle se sont mises en place. « Elle était là tout ce temps, à attendre. Jouant la sœur supportive pendant que vous vous moquiez de la stupide et naïve Camille. »

« Ce n'était pas comme ça. » Stefan a passé ses mains dans ses cheveux, ce geste que je trouvais autrefois attachant. « Nous avons essayé de lutter. Mais certaines personnes sont juste destinées à... »

« Si tu dis "destinées à être ensemble", je te jure que je te lance cette tasse à la tête. » Mes doigts se sont resserrés autour de la céramique brisée. « Combien de temps étiez-vous ensemble avant ? Avant moi ? »

Il s'est agité inconfortablement. « Quatre ans. Jusqu'à ce qu'elle obtienne l'offre d'emploi à Londres. »

Quatre ans. Le même temps que j'avais commencé à sortir avec Stefan. Le même temps que Rose était soudainement devenue ma plus grande supportrice, me poussant vers lui.

« Elle a tout orchestré », ai-je murmuré. « Tout ça. Et je suis tombée dans le panneau à chaque fois. »

« Camille, tu dramatises. Rose tient à toi. »

« Comme elle tenait à moi quand elle a dit à mon premier petit ami que j'étais une fille à problèmes ? Ou quand elle a convaincu mes parents que j'étais trop instable pour l'université ? »

La tasse brisée m'a coupé la paume, mais je l'ai à peine senti. « Elle m'a sabotée toute ma vie, et moi, je n'arrêtais pas de l'excuser, parce qu'une sœur modèle agit ainsi, non ? »

Le sang a coulé sur les papiers de divorce. Stefan a tendu la main vers ma main mais je l'ai repoussée.

« Ne me touche pas. » J'ai attrapé un torchon, l'enroulant autour de ma paume. « Où est-elle maintenant ? À attendre pour me consoler de mon divorce ? À planifier votre prochain mariage ? »

« Elle voulait être ici, mais j'ai pensé que ce serait mieux... »

« Mieux ? » J'ai ri de nouveau, le son teinté d'hystérie. « Oui, vous avez tous les deux été si préoccupés par ce qui est mieux pour moi. Des gens si attentionnés. »

J'ai pris le stylo, le Mont Blanc qu'il m'avait offert pour notre premier anniversaire. Celui que Rose l'avait aidé à choisir.

« Camille, attends. Nous devrions en parler correctement. »

J'ai signé chaque page, ma signature parfaitement stable. Qu'ils voient que je ne m'effondrais pas. Qu'ils pensent qu'ils avaient gagné.

« J'ai fini de parler. » J'ai rassemblé mon sac, les papiers signés, la photo de Rose. « J'ai fini de faire semblant. J'ai fini d'être la bonne sœur, l'épouse parfaite, la fille qui ne se plaint jamais. »

« Où vas-tu ? »

« Loin de toi. Loin d'elle. Loin de tous ceux qui pensent que Camille Lewis est quelqu'un qu'ils peuvent utiliser et jeter. »

Mon téléphone a vibré, le visage souriant de Rose a illuminé l'écran. Juste à temps, venant jouer son rôle.

J'ai refusé l'appel et je me suis dirigée vers la porte. Derrière moi, Stefan a appelé, « Tu ne peux pas simplement partir. Nous devons discuter des arrangements, de la maison, des comptes... »

« Tu peux tout garder. » Je me suis retournée pour lui faire face une dernière fois. « La maison, les voitures, la vie que tu as construite sur des mensonges. Je ne veux rien qui me rappelle l'un de vous. »

« Camille, s'il te plaît... »

« Au revoir, Stefan. » J'ai souri, et quelque chose dans mon expression l'a fait reculer. « Dis à Rose que je l'embrasse. Dis-lui merci, en fait. »

« Pour quoi ? »

« Pour m'avoir enfin montré la vérité. À propos d'elle, à propos de toi, à propos de qui je dois devenir. »

Je suis sortie de cette maison, de cette vie, laissant des empreintes sanglantes sur la poignée de la porte. Qu'ils tentent d'effacer celles-ci aussi aisément qu'ils m'ont effacée.

Trois ans à faire semblant d'être quelqu'un que je n'étais pas. Trois ans à avaler la douleur et à trouver des excuses pour des gens qui n'avaient jamais mérité ma loyauté.

Mon téléphone a vibré de nouveau. Rose. Puis ma mère. Puis Stefan. Un par un, je les ai tous bloqués.

Chaque lien avec la vie que je pensais devoir vivre.

Dans mon rétroviseur, j'ai aperçu mon reflet. Les larmes avaient strié mon maquillage, le sang avait taché ma robe, mes cheveux s'étaient détachés de leur chignon parfait.

Je ne ressemblais en rien à l'épouse polie et respectable que Stefan Rodriguez avait épousée.

La gifle

Point de vue de Camille

La maison était silencieuse, trop silencieuse. Je me suis glissée par la porte latérale, la verrouillant doucement derrière moi. Le parfum habituel d'encaustique au citron et de roses flottait dans l'air. C'était un retour étrange, semblable à une incursion dans l'existence d'un autre.

La cuisine était sombre, à l'exception de la faible lueur du réfrigérateur. J'ai monté les escaliers à pas de loup, prenant soin d'éviter la troisième marche qui grinçait. Chaque bruit que je faisais semblait fort, comme si la maison elle-même écoutait.

Arrivée devant la porte de ma chambre, je me suis arrêtée. Elle était entrouverte, exactement comme je l'avais laissée toutes ces années auparavant. Après avoir pris une profonde inspiration, je suis entrée et j'ai refermé la porte.

Ma chambre d'enfant n'avait pas changé en trois ans. Les mêmes murs rose pâle, les mêmes meubles blancs, la même collection de trophées de deuxième place. Ceux de première place de Rose brillaient dans la chambre d'à côté.

J'ai fixé mon reflet dans le miroir de la coiffeuse, le même où j'avais répété mon maquillage de mariage trois ans plus tôt, tandis que Rose se tenait derrière moi avec ce sourire impeccable. Maintenant, mon mascara était étalé, mes cheveux en bataille, ma robe de créateur froissée. Maman aurait une crise si elle me voyait ainsi.

L'horloge sur ma table de chevet indiquait 22 h 47. Je restais assise là, à emballer depuis des heures le peu de mon passé que je voulais garder. Il était étonnant de constater que dix-sept ans passés sous ce toit pouvaient tenir dans un unique sac de sport.

Mon téléphone a vibré à nouveau, la vingtième fois en une heure. Cette fois, c'était Maman.

« Camille, c'est ridicule. Reviens à la maison pour qu'on puisse en discuter comme des adultes. Rose est morte d'inquiétude... »

J'ai raccroché. Bien sûr, Rose était inquiète. Ses plans soigneusement élaborés se défaisaient.

La porte d'entrée s'est ouverte en bas. J'ai figé, écoutant des pas familiers sur le parquet. Ce petit choc des talons, ce froissement d'étoffe précieuse.

« Camille ? » La voix de Maman est montée dans les escaliers. « Chérie, je sais que tu es là. La femme de ménage a vu ta voiture. »

Il aurait fallu que je stationne plus loin. Que je me montre plus rusée, plus rapide, plus douée pour m'éclipser. Mais je n'avais jamais été la plus intelligente, n'est-ce pas ? C'était le rôle de Rose.

Plus de pas. Une voix plus sourde, celle de mon père, sans doute rappelé de son bureau pour gérer sa fille cadette en pleine crise. Encore une fois.

« Princesse ? » Sa voix avait le même ton doux qu'il utilisait lorsque, à douze ans, je pleurais parce que Rose avait pris ma place dans la pièce de théâtre de l'école. « Parlons-en. »

Un troisième ensemble de pas m'a glacé le sang. Plus légers, plus gracieux. Parfaits, comme tout le reste chez elle.

« Camille ? » La voix de Rose dégoulinait de préoccupation. « Chérie, s'il te plaît. Ne nous ferme pas la porte. »

J'ai regardé la photo de famille sur ma commode, prise lors de la finalisation de l'adoption de Rose. Maman et Papa rayonnants, Rose éclatante dans sa nouvelle robe, moi, treize ans, essayant de sourire malgré mes bagues et mon acné. Une grande famille heureuse.

Quelle blague.

Le souvenir m'a frappée comme un coup de poing dans le ventre.

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« Mais je m'entraîne depuis des mois ! » J'ai serré mon script, les larmes brouillant les mots. « Mme Bennett a dit que le rôle principal était pour moi ! »

Rose m'a touché l'épaule, douce comme toujours. « Oh, chérie. Je ne voulais pas te prendre ton rôle. C'est juste... les mots sont venus si naturellement à l'audition. Mme Bennett a dit que j'avais un don. »

Bien sûr qu'elle l'avait. Tout le monde disait que Rose avait un don. Pour la musique, pour le théâtre, pour se faire aimer.

« Peut-être... » Les yeux de Rose se sont illuminés de cette lueur spéciale qui annonçait toujours des ennuis. « Peut-être pourrais-tu m'aider à répéter ? Être mon actrice de soutien ? On pourrait en faire notre truc de sœurs ! »

J'avais accepté. Parce que c'est ce que faisaient les bonnes sœurs. Parce que dire non à Rose signifiait des regards déçus de Maman, des sermons de Papa sur la loyauté familiale.

Le soir de la première, j'ai regardé depuis les coulisses Rose émouvoir le public jusqu'aux larmes. Après, Maman lui a acheté des roses. Papa nous a tous emmenés dîner.

Personne n'a mentionné que j'avais écrit les meilleures répliques de Rose pendant nos « séances de répétition ». Ou que son monologue dramatique était mot pour mot ce que j'avais interprété lors de mon audition originale.

Rose avait juste un don pour la mémorisation, c'est tout.

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« Camille Elizabeth Lewis ! » La voix de Maman s'est aiguisée. « Ce comportement est complètement inacceptable. »

J'ai ouvert la porte de ma chambre.

Ils formaient dans le couloir une scène familiale idéale : Maman dans son tailleur de créateur, Papa distingué dans ses vêtements de travail, Rose affichant une préoccupation comme la dernière tendance de la mode.

« Bonjour, ma sœur. » Ma voix est sortie stable. « Ne devrais-tu pas réconforter ton fiancé ? »

Les yeux de Rose se sont écarquillés. Toujours la comédienne. « Camille, s'il te plaît. Laisse-moi t'expliquer... »

« Expliquer quoi ? Comment tu as couché avec mon mari ? Ou comment tu as tout orchestré depuis le début ? »

« De quoi parle-t-elle ? » Papa s'est tourné vers Rose, qui avait déjà des larmes qui se formaient. Des larmes parfaites et délicates qui ne gâchaient jamais son maquillage.

« Elle est bouleversée », a murmuré Rose. « Elle s'en prend à nous. Tu sais comment elle est, Papa. »

« Ne fais pas ça. » Mon rire a sonné étrange, même à mes oreilles. « Ne joue pas cette carte encore une fois. Montre-leur la bague, Rose. Celle que Stefan t'a offerte il y a deux mois, pendant que j'étais, paraît-il, trop souffrante pour assister au gala de charité. »

Maman a haleté. Le visage de Papa s'est assombri. Mais Rose, le masque de Rose a glissé juste une seconde. Je l'ai vu cette fois, ce flash de calcul froid derrière la préoccupation.

« Ce n'était pas comme ça », a-t-elle commencé.

« Vraiment ? Alors comment c'était ? Explique à tout le monde comment tu me téléphonais chaque semaine pour me prodiguer des leçons conjugales, pendant que tu partageais la couche de mon époux. Raconte-leur toutes les fois où tu m'aidais à choisir de la lingerie pour nos anniversaires alors que Stefan travaillait vraiment tard avec toi. »

« Ça suffit ! » Maman s'est avancée. « Rose ne ferait jamais... »

« Jamais quoi, Maman ? Jamais mentir ? Jamais manipuler ? Jamais voler quelque chose qui appartenait à sa sœur ? » J'ai sorti mon téléphone, jouant le dernier message vocal de Stefan.

Sa voix a rempli le couloir : « Rose est mon âme sœur, Camille. Nous avons essayé de lutter, mais certaines personnes sont juste destinées à être ensemble. Tu dois comprendre... »

Le silence qui a suivi était assourdissant.

Rose s'est remise la première. « Je n'ai jamais voulu te faire de mal. On ne peut pas choisir qui on aime... »

La gifle que je lui ai infligée a claqué tel un coup de pistolet.

« Camille ! » Maman m'a attrapé le bras. « As-tu perdu la tête ? »

« Non », ai-je dit doucement, regardant une marque rouge fleurir sur le visage parfait de Rose. « Pour la première fois en quatorze ans, je vois clairement. »

J'ai passé devant eux, mon sac de sport à la main. Derrière moi, Rose s'est mise à pleurer, cette même comédie qu'elle avait peaufinée avec le temps pour retourner tout le monde contre moi.

« Où vas-tu ? » Papa m'a appelée. « Tu ne peux pas simplement abandonner ta famille ! »

Je me suis arrêtée en haut des escaliers, regardant en arrière ma soi-disant famille. Ma mère consolait Rose, mon père paraissait partagé, et ma sœur, à travers ses pleurs, me fixait d'un regard où ne brillait nulle tendresse.

« Famille ? » J'ai souri, et quelque chose dans mon expression les a fait reculer. « Non, ce n'est pas une famille. C'est un jeu. Et pendant quatorze ans, j'ai joué selon les règles de Rose. »

« Camille, s'il te plaît. » Rose a tendu la main vers moi, toujours la sœur attentionnée. « Laisse-moi arranger ça. »

J'ai attrapé son poignet avant qu'elle ne puisse me toucher. « Tu m'as bien appris, grande sœur. Sur la manipulation. Sur la patience. Sur l'attente du moment parfait pour frapper. »

Ses yeux se sont écarquillés, une vraie peur cette fois, pas jouée.

« Merci pour les leçons », ai-je murmuré, la laissant partir. « Maintenant, regarde comme je les ai bien apprises. »

J'ai descendu les escaliers, ignorant leurs appels. Dans le miroir du foyer, j'ai jeté un dernier coup d'œil à moi-même, le mascara coulé, les yeux sauvages, enfin libérée.

Elle m'avait encore fait confiance

Le point de vue de Rose

J'ai fait tournoyer le champagne dans ma flûte en cristal, observant les bulles danser. La victoire avait un goût doux, exactement comme je l'avais imaginé toutes ces années. Le salon de mon appartement-terrasse surplombait la ville où j'avais joué pendant deux décennies le rôle de la fille adoptive idéale, de la sœur aimante, de l'amie sans faille.

Quelle farce.

« À la liberté », ai-je murmuré à mon reflet dans la fenêtre. La femme qui me regardait en retour souriait, dents parfaites, cheveux parfaits, mensonges parfaits. Comme toujours.

Mon téléphone a vibré à nouveau. Un autre appel manqué de Stefan. Il n'avait cessé de téléphoner après le départ de Camille, craignant sans doute que je revienne sur ma décision, à présent que la vérité avait éclaté. Pauvre Stefan, si prévisible. Il pensait encore qu'il contrôlait quoi que ce soit.

J'ai retiré mes Louboutin et me suis enfoncée dans le canapé en cuir, laissant les souvenirs m'envahir comme un vin chaud.

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La première fois que j'ai vu Camille Lewis, je l'ai détestée.

J'avais treize ans, tout juste sortie de l'orphelinat, désespérée de plaire à mes nouveaux parents. Ils m'avaient amenée dans cette immense maison avec sa pelouse impeccable et ses sols en marbre, me promettant un nouveau départ. Une vraie famille.

Puis cette chose maigre avec des bagues et des cheveux en bataille est descendue les escaliers en sautillant, tout sourire et yeux innocents.

« Salut ! Je suis Camille. J'ai toujours voulu une sœur ! »

Elle m'a serrée dans ses bras là, dans le hall, sans se soucier que mes vêtements soient de seconde main ou que je sente le détergent industriel de l'orphelinat. Juste une joie pure et sincère d'avoir une sœur.

J'avais envie de vomir.

Parce qu'elle était là, cette fille maladroite et imparfaite qui possédait tout ce que j'avais imaginé secrètement durant treize années. Des parents qui la voulaient vraiment. Un foyer où elle se sentait à sa place. Un avenir assuré par le nom de la famille Lewis.

Et elle ne l'appréciait même pas correctement.

Je l'ai observée pendant le dîner ce premier soir, j'ai vu comment elle s'affalait sur sa chaise et parlait la bouche pleine. Comment elle ne savait pas quelle fourchette utiliser pour la salade. Comment elle riait trop fort et posait trop de questions.

« Rose a de si bonnes manières », avait dit Mme Lewis... Maman... en me souriant. « Peut-être pourrais-tu apprendre de ta nouvelle sœur, Camille. »

C'est là que je l'ai vu. La première fissure dans le monde parfait de Camille. Le léger assombrissement de son sourire, la façon dont elle s'est redressée, a essayé plus fort.

C'était magnifique.

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Mon téléphone a vibré à nouveau, me ramenant au présent. Le portrait de Stefan s'est affiché sur mon écran : c'était son cinquième appel en une heure. Avec un soupir, j'ai répondu.

« Chéri, tu es un peu trop collant. »

« Rose. » Sa voix était rauque. Avait-il bu ? « Elle est partie. Vraiment partie. Elle a bloqué mon numéro, vidé son placard... »

« N'est-ce pas ce que nous voulions ? » J'ai gardé ma voix douce, apaisante. Le même ton que j'avais utilisé toutes ces fois où j'avais conseillé Camille à travers ses problèmes conjugaux. Des problèmes que j'avais soigneusement orchestrés.

« Je... la façon dont elle m'a regardé... »

« Stefan, mon chéri. » J'ai laissé l'acier percer ma douceur. « Tu as des doutes ? Après tout ce que nous avons traversé ? »

« Non ! Non, bien sûr que non. Je t'aime. Je t'ai toujours aimée. »

« Alors arrête de m'appeler à propos de ton ex-femme. C'est pathétique. »

J'ai raccroché, jetant le téléphone de côté. Les hommes étaient si prévisibles dans leur faiblesse. Même Stefan, que j'avais passé quatre ans à préparer avant de le pousser vers Camille, avait encore besoin d'une gestion constante.

Mais il avait rempli son rôle. Comme tous les acteurs de ma pièce minutieusement montée.

La photo de famille sur ma cheminée a attiré mon regard, le jour de mon adoption. J'occupais naturellement le centre. Le centre, toujours. Camille était reléguée sur le côté, s'efforçant de sourire, en dépit de toutes ses fragilités.

Mon Dieu, cela avait été facile. Presque trop facile.

Un petit murmure ici sur l'instabilité de Camille. Quelques conversations inquiètes avec Maman sur ma préoccupation pour l'état émotionnel de ma chère sœur. Des mentions occasionnelles à Papa sur les difficultés de Camille à gérer les responsabilités d'adulte.

Quatorze années à installer patiemment mon personnage de fille sage, de rêve accessible, tout en écrasant lentement la confiance de Camille, ses relations, son sens de soi.

Le rejet de l'université avait été particulièrement inspiré, si je puis me permettre. Il avait suffi d'une conversation en larmes avec Maman sur la découverte du journal "secret" de Camille, rempli de pensées sombres et de plans destructeurs. Des plans que j'avais écrits moi-même, bien sûr, avec l'écriture enfantine de Camille que j'avais passée des mois à pratiquer pour la contrefaire.

Soudain, leur précieuse fille cadette n'était pas prête pour l'université. Elle avait besoin de temps pour "se trouver". Elle devait rester près de la maison où ils pouvaient la surveiller.

Où je pouvais la surveiller.

J'ai pris une autre gorgée de champagne, savourant le moment. Parce que cela, c'était ce que j'avais vraiment voulu depuis le début. Pas Stefan, il n'était qu'un pion utile. Pas la fortune des Lewis, bien que cela viendrait en temps voulu.

Non, ce que je voulais, c'était voir la parfaite et précieuse Camille enfin se briser. La voir comprendre que tout ce qu'elle croyait posséder – sa famille, son amour, sa sécurité – reposait sur un tissu de mensonges dont j'étais l'architecte.

Mon téléphone a vibré avec un message de Maman : « Rose, ma chérie, viens s'il te plaît. Ton père et moi devons parler de ce qui s'est passé. »

J'ai souri, planifiant déjà ma performance. La confusion en larmes, la confession réticente sur la poursuite de Stefan, la douce inquiétude pour l'état mental de Camille.

Quand j'aurais fini, ils me remercieraient de les avoir protégés de leur fille instable toutes ces années.

Me levant, je me suis dirigée vers mon placard, choisissant la tenue parfaite pour ma prochaine scène. Quelque chose de subtil mais cher. Sœur en deuil, pas victorieuse célébrant.

Le dressing immense avait été le cadeau de mariage de Camille pour moi. « Pour que tu aies toujours de la place pour ton sens incroyable de la mode », avait-elle dit en me serrant fort.

Même alors, même après des années à me voir voler chaque projecteur, chaque opportunité, chaque morceau d'approbation parentale, elle m'avait encore aimée. Elle m'avait encore fait confiance.

Idiote.

J'ai sorti un pull en cachemire crème, me souvenant comment Camille empruntait mes vêtements au lycée. Comment j'attendais qu'elle ait quelque chose d'important, un rendez-vous, une présentation, un entretien, puis je me souvenais soudain que j'avais besoin de cette tenue exacte.

Elle les rendait toujours sans discuter. Elle s'excusait toujours pour le dérangement.

Elle essayait toujours si fort d'être la sœur parfaite.

Mon reflet a attiré mon regard, et pendant un instant, juste un instant, j'ai vu quelque chose de laid là. Quelque chose qui rappelait la fillette de l'orphelinat, à la fois apeurée et furieuse, qui avait franchi le seuil des Lewis des années plus tôt.

Mais ensuite j'ai cligné des yeux, et j'étais à nouveau Rose parfaite. Rose impeccable. Rose qui ne pouvait rien faire de mal.

Enfilant mon bracelet Cartier, un autre cadeau de ma chère sœur, je me suis préparée pour ma prochaine performance. La réunion de famille inquiète aurait besoin juste de la bonne touche d'honnêteté réticente, de trahison dévastée.

« Oh, Camille », ai-je murmuré à mon reflet, pratiquant mon froncement de sourcils inquiet. « Qu'as-tu fait de toi-même ? »

Mais en me tournant pour partir, quelque chose m'a fait m'arrêter. Ce regard dans les yeux de Camille avant qu'elle ne parte, je ne l'avais jamais vu auparavant. Pas en vingt ans à la pousser, la tester, la briser.

Il avait presque l'air de... compréhension.

Comme si elle avait enfin vu à travers mon masque la vérité en dessous.

J'ai secoué ce sentiment étrange. Camille était faible, tout comme je l'avais rendue. Elle s'était enfuie, lécherait ses blessures, peut-être essaierait-elle de recommencer ailleurs.

Mais elle ne serait jamais libre de moi. Je m'en étais assurée il y a des années.