Dix ans d'ombre et de lumière

Pendant dix ans, j'ai aimé Louis Moreau d'un amour aveugle, consacrant ma vie à devancer chacun de ses désirs, tandis que son regard, lui, ne quittait jamais son amie d'enfance, Chloé Martin.

Puis, le verdict est tombé : cancer du pancréas en phase terminale, me laissant un goût amer de fin imminente.

Mais Louis, l'homme que j'avais idolâtré, n' a pas montré la moindre pitié; au contraire, il a transformé ma mort annoncée en une opportunité macabre.

Il a mis un genou à terre, une bague au doigt, non pas pour l'amour qu'il n'avait jamais ressenti, mais pour que Chloé, sa « chère » Chloé, reçoive mon cœur sain après ma mort.

Alors, j'ai souri, un sourire de glace, et j'ai dit oui à cette proposition abjecte, parce que je venais d'apprendre une terrible vérité : l' hôpital m' avait donné le mauvais diagnostic, je n'avais jamais eu de cancer, et j' allais enfin pouvoir me venger.'}]

Dix ans.

Ça faisait dix ans que j'aimais Louis Moreau.

Pendant ces dix années, j'ai consacré toute mon énergie à le suivre, comme une ombre silencieuse et dévouée. J'ai appris à faire son café exactement comme il l'aime, sans sucre, avec une amertume prononcée, tout comme lui. J'ai mémorisé chacune de ses habitudes, la façon dont il fronce les sourcils quand il est contrarié, le pli au coin de ses lèvres quand quelque chose l'amuse.

Mais pendant ces dix années, il ne m'a jamais regardée.

Pour lui, j'étais Adèle Dubois, l'orpheline que sa famille avait prise sous son aile, une présence commode, une musicienne talentueuse mais sans importance. Son regard était toujours tourné vers une autre, Chloé Martin, son amie d'enfance, sa "muse".

Chloé, avec sa santé fragile et son air innocent, occupait toute son attention.

Ce soir-là, le médecin m'a appelée. Sa voix était grave, dénuée d'émotion, comme s'il annonçait la météo.

« Mademoiselle Dubois, nous avons les résultats de vos analyses. Il s'agit d'un cancer du pancréas, en phase terminale. »

J'ai raccroché le téléphone. Le monde autour de moi est devenu silencieux. Je n'ai pas pleuré. Je me suis juste sentie vide.

Quand j'ai annoncé la nouvelle à Louis, il a froncé les sourcils, cette expression que je connaissais si bien. Pour la première fois en dix ans, il m'a vraiment regardée. Il y avait quelque chose dans ses yeux, une lueur que je n'arrivais pas à déchiffrer. Pas de la pitié, pas de la tristesse. C'était autre chose, de plus complexe, presque calculateur.

« Un cancer ? » a-t-il répété, le mot sonnant étrange dans sa bouche.

Puis, il a fait quelque chose d'inattendu. Il s'est approché, a posé une main sur mon épaule. Son contact était froid, mais c'était la première fois qu'il m'initiait un geste de réconfort.

« Ne t'inquiète pas, Adèle. Je serai là. »

Une petite flamme d'espoir s'est allumée en moi, une flamme stupide et irrationnelle. Peut-être que la perspective de ma mort allait tout changer. Peut-être qu'il allait enfin voir la femme qui l'aimait depuis une décennie.

Cet espoir a été de courte durée.

La semaine suivante, alors que je commençais un traitement épuisant qui me laissait nauséeuse et faible, Louis a organisé une grande fête pour l'anniversaire de Chloé. Il pleuvait à verse ce soir-là, un véritable déluge. J'avais de la fièvre, mais je voulais lui montrer une nouvelle composition, une mélodie que j'avais écrite pour lui, une dernière fois.

Je l'ai attendu devant la porte de la salle de réception, sans parapluie, trempée jusqu'aux os. Mon corps tremblait de froid et de faiblesse.

Je l'ai appelé.

« Louis, je suis dehors. Je peux te voir une minute ? »

Sa voix était agacée, distante.

« Adèle ? Qu'est-ce que tu fais là ? Tu ne vois pas que je suis occupé ? Chloé est sur le point de couper son gâteau. Rentre chez toi. »

À travers la grande baie vitrée, je le voyais, debout à côté de Chloé. Il lui tenait la main, son visage rayonnant d'une tendresse qu'il ne m'avait jamais accordée. La pluie brouillait ma vision, ou peut-être étaient-ce les larmes.

Puis, la musique a commencé. C'était ma mélodie. La chanson que j'avais passée des nuits à composer, celle que je voulais lui offrir.

Chloé était sur la petite scène, un micro à la main. Elle chantait mes paroles, souriant à Louis comme si cette chanson était la sienne.

Les invités applaudissaient. Louis la regardait avec une adoration non dissimulée. Personne ne me voyait, grelottant dans le froid, mon cœur et mon art piétinés en même temps.

Le mépris dans sa voix au téléphone, la vision de Chloé volant mon travail, la pluie glaciale qui s'infiltrait dans mes os. Tout s'est mélangé en une vague de douleur insupportable.

C'était trop.

Mon corps a cédé. Ma tête a tourné, les lumières de la fête sont devenues des taches floues. Le monde est devenu noir.

Je me suis effondrée sur le trottoir mouillé, perdant conscience au son des applaudissements destinés à une autre.

Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital blanche et stérile. L'odeur d'antiseptique flottait dans l'air. Pendant une seconde, une seconde insensée, j'ai espéré le voir à mon chevet. J'ai tourné la tête, le cœur battant.

La chaise à côté de mon lit était vide.

Bien sûr qu'elle l'était. Pourquoi avais-je même espéré ? Louis n'était pas là. Il ne l'avait jamais été.

Une infirmière est entrée. Elle m'a souri gentiment.

« Vous êtes réveillée. Vous vous êtes évanouie à cause de la fièvre et de l'épuisement. Un passant vous a trouvée et a appelé une ambulance. »

Un passant. Pas Louis.

Le vide dans ma poitrine s'est creusé.

Allongée dans ce lit silencieux, les souvenirs ont afflué. Pas seulement les mauvais, mais aussi ceux du début. Quand j'étais une adolescente timide, fraîchement arrivée dans la demeure des Moreau après la mort de mes parents. Louis avait été le premier à me parler. Il avait trois ans de plus que moi, déjà charismatique et populaire. Il m'avait montré le piano dans le grand salon.

« Tu sais en jouer ? » m'avait-il demandé.

J'avais hoché la tête timidement. Il s'était assis à côté de moi et m'avait écoutée jouer pendant une heure, sans rien dire. Pour la première fois depuis des mois, je m'étais sentie vue. C'est à ce moment-là que mon amour pour lui est né.

Mais quelque chose a changé. Quelques semaines plus tard, je l'ai entendu parler avec ses amis dans le jardin. Je m'étais cachée derrière un buisson, mon cœur d'adolescente battant la chamade.

« Alors, Louis, ce nouveau petit oiseau tombé du nid ? » avait ricané un de ses amis.

La voix de Louis était froide, amusée.

« C'est juste un pari. Dix ans. Je parie que je peux la garder accrochée à moi pendant dix ans sans jamais rien lui donner en retour. Elle est si facile, si désespérée d'être aimée. »

Le rire de ses amis a suivi. Ce jour-là, mon monde s'est effondré, mais mon cœur stupide a refusé de l'accepter. J'ai passé les dix années suivantes à essayer de lui prouver qu'il avait tort, à essayer de transformer son pari cynique en un véritable amour.

Une décennie perdue.

Deux jours plus tard, Louis est finalement apparu à l'hôpital. Il n'était pas seul. Chloé était avec lui, s'appuyant sur son bras, l'air pâle et fragile.

« Adèle, comment te sens-tu ? » a demandé Louis, son ton était celui qu'on emploie pour un voisin malade.

Chloé m'a regardée avec une pitié feinte.

« Pauvre Adèle. Tu devrais faire plus attention à toi. Louis était si inquiet. Il a failli annuler ma fête d'anniversaire. »

Le mensonge était si flagrant que j'ai presque ri. Le pari. La chanson volée. L'attente sous la pluie. Tout m'est revenu en pleine figure.

Un de ses amis, le même qui avait ri dans le jardin dix ans plus tôt, est entré dans la chambre. Il ne m'a même pas regardée.

« Alors Louis, le pari est presque terminé, non ? Dix ans, c'est bientôt. Tu as gagné. Elle est toujours là, même sur son lit de mort. »

Il l'a dit comme une blague, mais pour moi, c'était la confirmation finale. La cruauté ultime.

Louis n'a même pas nié. Il a juste souri, un sourire arrogant et satisfait.

Je me suis redressée dans mon lit, malgré la douleur dans ma poitrine. J'ai détaché le bracelet de jade que je portais au poignet. C'était la seule chose de valeur que ma mère m'avait laissée.

Je l'ai tendu à Louis.

« Tiens. C'est fini. Tu as gagné ton pari. Prends ça comme ton trophée. »

Ma voix était étonnamment calme.

Il a pris le bracelet, l'air confus, presque agacé par mon geste.

« Qu'est-ce que tu racontes encore ? Garde tes babioles. »

Il l'a regardé une seconde avant de le poser nonchalamment sur la table de chevet, à côté d'un verre d'eau vide. Comme si ce n'était rien.

À ce moment-là, mon téléphone a vibré. C'était un e-mail. Je l'ai ouvert machinalement.

« Chère Mademoiselle Dubois, nous avons été très impressionnés par les compositions que vous nous avez soumises. Le studio de musique "Aria Sounds" à Paris serait honoré de vous offrir un poste de compositrice résidente... »

Aria Sounds. Le studio le plus prestigieux d'Europe. C'était un rêve que j'avais abandonné depuis longtemps. J'avais envoyé ma candidature des mois auparavant, sans aucun espoir.

Louis a jeté un coup d'œil par-dessus mon épaule. Il a ricané.

« Aria Sounds ? Tu rêves, Adèle. Ils n'accepteraient jamais quelqu'un comme toi. C'est probablement un spam. Ne te fais pas de faux espoirs. »

Il a dit cela avec une telle certitude, un tel mépris. Il ne croyait pas une seconde que je puisse réussir par moi-même. Pour lui, j'étais et je resterais toujours la petite chose pathétique de son pari.

J'ai verrouillé mon téléphone. J'ai regardé Louis, puis Chloé, qui me souriait avec condescendance.

Une étrange froideur m'a envahie. Ce n'était plus de la tristesse, ni de la colère. C'était un détachement total. Ils ne pouvaient plus m'atteindre.

« Tu as raison, Louis. »

Ma voix était plate, sans émotion.

« C'est sûrement un spam. »

Il a hoché la tête, satisfait de m'avoir ramenée à la "réalité".

« Reste tranquille et repose-toi. On a encore besoin de toi. »

J'ai fermé les yeux, feignant la fatigue.

« Oui. »

Je les ai laissés parler, leurs voix devenant un bourdonnement lointain. À l'intérieur, une décision se formait, dure et claire comme du cristal.

Je n'allais pas mourir ici. Pas pour eux.