Devoir et Désir : Une Histoire d'Amour

Genevieve « Gen » Ward se tenait dans la salle de conférence du Serle's Court Barristers, un cabinet d'avocats londonien, observant des dizaines de dossiers en papier cartonné éparpillés sur la longue table.

Ses chaussures noires à talons hauts portaient encore des traces de boue froide du cimetière et répandaient des flocons séchés sur le tapis, même si elle avait essayé de l'essuyer. Ses joues étaient devenues amidonnées à force de grincer des dents lors des funérailles d'Horace Lindsey. Pleurer lors d'un enterrement était tellement américain. Horace aurait été tellement déçu par elle si elle avait pleuré devant tous les autres avocats.

Les dossiers sur la table contenaient les résumés des procès d'Horace qu'il avait combattus avant sa mort. L'avenir de Gen en tant qu'avocat britannique, avocat, dépendait de celui d'entre eux auquel elle pourrait être assignée.

Ce n'était pas le cas de Lord Arthur Finch-Hatten, comte de Severn, qui priait les dieux capricieux de la cour. N'importe quel cas sauf celui-là.

À l'extérieur des longues fenêtres de la salle de conférence, une fontaine jaillissait de l'eau au milieu des pelouses mortes en hiver du jardin à la française, aussi impeccables que les jardins de n'importe quel palais. Les hautes flèches et les murs du Lincoln's Inn, un bâtiment gothique antique qui abritait les bureaux des avocats, entouraient le jardin et bloquaient les gratte-ciel et les voitures klaxonnant du centre de Londres.

À l'intérieur de la salle de conférence, une soixantaine d'autres avocats seniors et juniors se pressaient autour de la table, tendant le cou et s'épaulent pour mieux voir les étiquettes tapées sur les onglets des dossiers.

Tout le monde était vêtu de noir de deuil et les avocats rassemblés ressemblaient à des corbeaux vicieux, prêts à se battre pour des miettes.

Ils ne feraient cependant pas un pas vers les dossiers.

La greffière en chef, Celestia Alen-Buckley, se tenait au bout de la table, ses bras courts appuyés sur le bois sombre et sculpté alors qu'elle regardait les dossiers éparpillés entre les rangées d'avocats en vol stationnaire.

Le greffier en chef déciderait qui serait affecté à quel cas. Ses yeux sombres se plissèrent, observant les avocats, évaluant chacun d'eux même si elle les connaissait tous depuis des décennies. D'un simple coup d'œil, les avocats se sont ratatinés sous le regard de Celestia Alen-Buckley. Sans son formidable pouvoir s'étendant sur la table, les avocats auraient pu sauter sur la table pour se battre au corps à corps pour les affaires, chacune valant plusieurs milliers de livres et pour la plupart terminées.

Tous les avocats et le personnel vêtus de noir revenaient tout juste des funérailles de leur estimé et érudit collègue Horace Lindsey, l'un des avocats les plus expérimentés du cabinet. L'homme gentil et grand-père s'était particulièrement intéressé à Gen. Ses multiples désavantages : avoir passé ses années de formation en Amérique, conservé un abominable accent texan malgré tous ses efforts, son manque des avantages de l'éducation scolaire indépendante britannique comme la plupart d'entre elle. ses collègues avaient apprécié, et bien sûr, son apparence malheureuse, avait provoqué sa pitié.

Sa mère avait assuré à Gen toute sa vie qu'elle manquait de beauté, lui disant qu'elle devait être particulièrement intelligente et assidue pour compenser son long visage chevalin et ses dents trop grandes.

Toute sa vie.

Gen aimait penser que son visage et ses dents avaient grandi lorsqu'elle s'était étirée jusqu'à atteindre cinq pieds et dix pouces, mais sa mère avait continué à insister sur la taille épaisse de Gen, ses cuisses tonitruantes et ses chevilles.

Gen a donc travaillé comme un chien démoniaque pour compenser tous ses inconvénients.

Horace Lindsey avait remarqué que Gen travaillait tard – tous les autres élèves avocats étaient partis pour les pubs et une soirée de socialisation et de beuverie – parce qu'Horace était également toujours à son bureau. Ils buvaient du thé pendant qu'ils travaillaient, et il lui avait transmis les petites informations et les conseils dont, en tant qu'étrangère, elle avait cruellement besoin. Horace l'avait considérée comme une nouvelle venue, une affûteuse, malgré tous ses désavantages. Il avait été le premier avocat principal à préparer une tasse de thé pour Gen, un soir tard, alors qu'ils écoutaient de la musique en streaming pendant qu'ils travaillaient. Elle était pratiquement tombée amoureuse de lui et de ses cheveux blancs clairsemés lorsqu'il lui avait offert une tasse de thé chaud et un sourire ironique et ridé. Il était devenu son maître élève pendant les six premiers mois de son stage, appelé pupillage.

Horace avait eu une crise cardiaque à son bureau quelques jours auparavant, tard dans la nuit, quelques semaines après Noël. Gen avait appelé l'ambulance alors qu'il se tenait la poitrine, puis Gen avait dit au partenaire d'Horace, Basil, que ses derniers mots concernaient lui.

Ce n'était pas le cas, bien sûr. Les derniers mots d'Horace avaient été des instructions sur ses affaires. Gen avait pris des notes d'une main et tenait le poing charnu d'Horace de l'autre pendant qu'il haletait, suffoquant. Il avait désespérément voulu laisser ces dernières instructions sur ses valises, et elle avait imprimé chaque mot et les avait agrafés dans les dossiers en papier kraft jonchant la table de la salle de conférence.

Et maintenant, tous les avocats seniors, juniors et élèves du cabinet planaient sur les dossiers d'Horace, se donnant des coups de coude en scrutant les étiquettes, prêts à se jeter sur les affaires les plus prestigieuses ou les plus faciles à gagner ou à régler.

Geneviève était une modeste élève avocate, l'échelon le plus bas de l'échelle des avocats, encore dans son premier semestre de formation pratique en droit, ne parlant que récemment pour des clients au tribunal avec Horace surveillant par-dessus son épaule tout le temps. Le commis en chef lui confierait la lie des dossiers d'Horace pour rédiger les mémoires d'un nouveau maître élève.

Si elle en a eu.

Mais ce n'était pas le cas de Lord Severn, elle pria à nouveau.

Lord Arthur Finch-Hatten, comte de Severn, avait été l'un des cas les plus difficiles d'Horace. Son jeune frère, Christopher Finch-Hatten, le poursuivait pour possession et contrôle du comté familial et de plusieurs domaines. Pour tout autre défendeur, cela aurait été qualifié de procès frivole qui aurait valu à l'avocat déposant des dépens ou des mesures disciplinaires par le Conseil du Barreau.

Sauf que l'accusé était le très honorable Arthur Finch-Hatten, le vingt-cinquième comte de Severn, le canaille notoire et incorrigible, bon sang.

Lorsque Lord Severn a daigné honorer les cabinets d'avocats de sa présence pour discuter du procès intenté contre lui, il s'est pavané dans les chambres, l'incarnation ambulante du privilège et du péché. Ses costumes habilement ajustés étaient coupés près de son corps musclé comme s'il avait été sculpté dans du marbre sombre. Ses pommettes fortes et sa mâchoire carrée étaient le summum de siècles de belles femmes nées avec des hommes puissants pour produire des hommes et des femmes époustouflants dans les générations suivantes. Son arbre ancestral était parsemé de plusieurs rois d'Angleterre et d'Écosse, plusieurs plus nombreux et plus anciens que ce que l'héritier actuel du trône britannique pouvait prétendre.

Alors que Lord Severn traversait les chambres, ses yeux bleu argenté observaient les femmes administratrices et les jeunes avocats alors qu'il décidait lesquels d'entre eux attirer dans une nuit ou une semaine de débauche exubérante. Des cheveux noirs tombaient sur son front et l'odeur subtile d'une eau de Cologne horriblement chère – épices chaudes et musc propre – s'échappait de lui alors qu'il croisait Gen, qui semblait toujours être surprise hors de son petit bureau à son arrivée. Elle aurait préféré fermer sa porte à son influence.

Lord Severn quittait habituellement le cabinet des avocats avec une jeune femme accrochée à son bras et souriant devant son visage arrogant, puis Horace avait parcouru les sites de potins avec appréhension jusqu'à ce que la femme revienne au travail, le visage honteux mais étrangement exubérant et dégoulinant. avec de nouveaux bijoux. Ses relations superficielles ne duraient jamais plus de quelques semaines.

Lord Severn était un milliardaire aux yeux d'argent, nourri à la cuillère d'argent et à la langue d'argent, ce qui était absolument tout ce dont ils avaient besoin pour qu'il ne soit pas .

Gen priait pour qu'elle n'ait pas à s'occuper du cas le plus problématique d'Horace.

Les dossiers beiges s'étalaient sur la table.

Gen attendait tranquillement, les mains jointes devant elle.

Les autres avocats ont fait de même.

Celestia Alen-Buckley a examiné chaque dossier et a fait ses déclarations.

Dans certains dossiers, elle parcourut les autocollants et pinça les lèvres, délibérant, ses yeux sélectionnant quelques avocats comme possibilités, avant de les remettre.

Certains dossiers n'ont fait l'objet que d'un coup d'œil superficiel et d'un renvoi délibéré à un avocat chevronné.

De toute évidence, certaines réflexions avaient déjà été faites en coulisses.

Bon sang. Gen aurait dû faire pression pour se voir confier l'affaire Lombardi. Avec les instructions sages et douces d'Horace, cela devrait bientôt s'arranger. Gen avait besoin de quelques victoires à son actif.

Elle avait beaucoup besoin de victoires judiciaires.

Les offres de location – une invitation à s'installer en tant que « locataire » au sein des chambres, essentiellement une offre d'emploi pour devenir avocat plaidant dans le cabinet d'avocats – seraient faites neuf mois plus tard, fin septembre. Si les avocats principaux n'offraient pas de location à Gen, cela détruirait sa carrière alors qu'elle avait officiellement commencé. Aucune autre chambre ne l'accepterait. Elle aurait peu d'options pour sauver sa carrière, et elles étaient toutes mauvaises.

La nouvelle patronne de Gen, Octavia Hawkes, se tenait en face de Gen, observant les dossiers en papier cartonné qui jonchaient la table en bois sombre. Les cheveux blonds d'Octavia étaient bien coiffés à la française, comme c'était toujours le cas les jours d'audience. Son costume noir collait à son corps élancé. Son tailleur venait chez elle une fois par mois pour ajuster tout costume qui ne lui allait pas parfaitement.

Oui, la glamour et la réussite Octavia Hawkes était la nouvelle patronne de Gen et sa concurrente pour les meilleurs cas d'Horace.

Gen devait récupérer plusieurs de ces cas ou au moins un très bon.

La plupart des élèves avocats étaient bien sûr endettés, à moins qu'ils n'aient des parents riches qui avaient investi l'argent nécessaire à leurs études. Bien sûr, il n'avait pas eu cet avantage non plus. Le cours de bar avait coûté trente mille livres pour une session d'un an. Trente mille livres de dettes, et Gen devait cet argent à sa mère.

Et sa mère en avait besoin maintenant.

Pas dans cinq ans. Certainement pas sur dix.

Tout de suite.

Celestia Alen-Buckley a réparti les dossiers.

Le dossier Lombardi traversa la table jusqu'à James Knightly, l'un des autres six premiers qui se disputaient une offre de location. James avait apporté un macchiato au caramel aux funérailles et l'avait remis à Celestia Alen-Buckley, et maintenant James avait le dossier Lombardi.

James a exceptionnellement bien joué le jeu de l'avocat. Son père était juge.

Gen s'est encore une fois reproché de ne pas s'être rapproché de Celestia Alen-Buckley hier et ce matin. Elle aurait dû s'en douter.

Fichier par fichier, Celestia Alen-Buckley faisait ses déclarations, ses mains sombres retournant les dossiers sur la table pour qu'ils soient saisis par leurs destinataires trop rapidement pour que Gen puisse les suivre.

Finalement, un seul dossier est resté sur la table.

S'il vous plaît, pas Arthur Finch-Hatten. S'il vous plaît, mon Dieu. Pas Arthur Finch-Hatten.

Celestia Alen-Buckley ramassa ce dernier dossier et la regarda droit dans les yeux.

Gen essaya de ne pas reculer sous le regard de la femme.

Celestia Alen-Buckley a fait descendre le dossier sur la longue table, le papier chuchotant sur le bois tout au long du trajet. Il s'est arrêté en dérapage là où se tenait Gen.

"Tiens, Geneviève," dit Celestia. « Vous êtes ambitieux. Si vous parvenez à le gagner, vous vous ferez un nom ici.

Gen était en train de chercher le dossier lorsqu'elle vit l'étiquette, un flou d'encre noire sur blanc avec trois lettres majuscules dépassant : un A, un F et un H.

Bon sang.

Le premier rendez-vous de Gen avec son nouveau client, le scandaleux Lord Arthur Finch-Hatten, comte de Severn, était prévu à onze heures le lendemain matin.

Ses notes manuscrites couvraient l'intérieur de son dossier en papier cartonné :

Appelez-le Lord Severn, My Lord ou Votre Seigneurie. Pas M. Finch-Hatten. Certainement pas Arthur ou Hey Hottie Sugar-Buns.

Ne proposez pas de lui serrer la main. Vous êtes avocat pour l'amour de Dieu, et les avocats ne font pas ça.

Ne le regarde pas. Agissez comme un foutu professionnel.

La réunion ne devait pas avoir lieu dans son bureau du cabinet d'avocats de Serle. Dans son bureau, son bureau d'élève était à peine plus grand que son ordinateur portable et ne pouvait contenir ne serait-ce qu'une fraction des documents dont elle avait besoin pour examiner avec lui.

Au lieu de cela, Gen avait réservé la plus petite des salles de conférence pour la première réunion très importante. Les fenêtres donnaient sur les rues sinueuses du centre de Londres, étroitement bordées de structures en briques, comme dans une ville médiévale. L'autre côté, le bon côté du bâtiment, faisait face au jardin de la cour.

Dans la salle de conférence, la table lourdement sculptée semblait ridiculement ornée à Gen, mais elle avait grandi en Amérique. Ses goûts bourgeois allaient davantage vers les lignes épurées et le mobilier moderne que vers les attributs de la richesse et de l'histoire qui étaient la norme dans les cabinets d'avocats britanniques. Il fallait qu'elle s'habitue à ce genre de choses.

Elle attendit dans la salle de conférence que Lord Severn apparaisse.

À onze heures du matin, Gen avait bien avancé dans son travail de la journée et avait bu plusieurs tasses de café très importantes.

Ce matin-là, elle avait également préparé plusieurs autres tasses de café pour sa nouvelle maîtresse d'élève, Octavia Hawkes, qui prenait son café à une température très chaude de cent quatre-vingts degrés Fahrenheit, soit quatre-vingt-deux degrés centigrades après que Gen l'ait converti dans sa tête de le truc américain au truc britannique. Octavia avait également besoin d'exactement un quart de tasse de moitié-moitié que Gen achetait deux fois par semaine au marché sur le chemin du travail et sans sucre. Gen préparait parfaitement le café d'Octavia cinq fois par jour de bureau, ou bien les lèvres peintes pourpres d'Octavia se rétractaient en un point rouge de colère sur son visage.

Gen ne voulait pas voir le point rouge de la colère. Chaque fois que cela apparaissait, les chances de Gen d'obtenir un logement dans le cabinet d'avocats diminuaient un peu.

Les avocats des élèves préparaient et servaient toujours du café à leurs maîtres ou maîtresses d'élèves. Gen avait préparé le thé d'Horace au cours de ses six premières années, mais après le premier mois, ils se préparaient du thé l'un pour l'autre.

Les étudiants avocats apportaient également le service à thé en argent et les biscuits au chocolat au goûter tous les jours à seize heures trente, et ils servaient les boissons lors des cocktails occasionnels des chambres. C'était une façon très britannique de remettre les baby-barristers à leur place : les faire servir leurs supérieurs comme de véritables serviteurs.

Mais ce matin-là, Gen attendait dans la salle de conférence, jouant avec un stylo, mélangeant les piles de documents associés à l'affaire Finch-Hatten et buvant sa troisième tasse de café. Les biscuits sur le buffet l'interpellaient, même s'il s'agissait des biscuits nature qu'ils servaient aux clients, et non des biscuits au chocolat que les avocats se réservaient pour le thé.

Lord Severn était en retard.

Le libertin paresseux avait encore frappé. Il était probablement resté dehors à faire la fête et à draguer les femmes jusqu'aux petites heures du matin, peut-être lors d'une fête tardive du Nouvel An, et venait tout juste de sortir son cul privilégié du lit. Quand Horace Lindsey avait organisé des rendez-vous avec Lord Severn, Horace avait plaisanté en disant qu'il fixait toujours la réunion à une heure et demie dans son propre emploi du temps, mais il avait dit au coquin de Lord Severn d'être aux bureaux à l'heure et avait commencé à le facturer. .

Elle fit de son mieux pour ne pas grincer des dents. Après tout, toutes les heures étaient facturables. Lord Severn la payait pour l'attendre.

Mais vingt-cinq minutes, c'était excessif.

La maîtresse d'élève de Gen, Octavia Hawkes, aurait dit : « Le retard nous prive des opportunités et de l'envoi de nos forces », une de ses citations de Machiavel. Octavia aimait un peu trop Le Prince et L'Art de la Guerre de Sun Tzu .

Comme elle avait le contrôle sur tout l'avenir de Gen, Gen a étudié les deux livres afin de pouvoir avoir une conversation cohérente avec Octavia.

Horace Lindsey avait préféré Shakespeare, et ses citations étaient encore inscrites dans les dossiers de certains de ses clients.

Comme tous les avocats qui attendaient un rendez-vous prévu, Gen s'est occupée d'un autre dossier et a également facturé son temps à ce client. Accumuler les heures facturables était une autre façon de se distinguer des autres élèves avocats qui se disputaient une offre de location.

Bien sûr, tout le monde faisait ça.

Gen avait besoin de faire quelque chose d' intelligent, d' exceptionnel.

Quelque chose à part attendre que Lord Severn se montre.

Même la mort d'Horace suite au surmenage n'avait pas fait honte à l'irascible Lord Severn de s'amender.

Gen redressa les piles de papiers sur la table. Elle les avait tous relus et pris des notes au cours des derniers jours, même si cette affaire aurait dû être facilement gagnée.

Honnêtement, l'affaire Finch-Hatten ne devrait jamais être jugée. Aucun avocat ni aucun avocat n'aurait dû toucher à la plainte.

Les parents de Lord Severn étaient morts dans un accident de voiture alors que lui et son jeune frère étaient de jeunes enfants. Comme c'était la coutume, ils n'avaient pas divisé le comté et les propriétés, mais avaient laissé la grande majorité des domaines au fils aîné, Arthur. Ils n'avaient légué que suffisamment d'argent pour une excellente éducation et un pécule à son jeune frère, Christopher. Cette manière de préserver les grands domaines était encore une pratique courante.

Les parents d'Arthur n'avaient aucun moyen de savoir qu'Arthur deviendrait un gaspilleur lascif, tandis que son frère, Christopher, deviendrait un médecin honnête ayant des liens avec Médecins sans frontières et effectuant un travail bénévole dans les quartiers les plus défavorisés de Londres.

Mais même s'ils avaient su comment leurs deux fils allaient évoluer, cela n'aurait probablement fait aucune différence.

Après la mort de leurs parents, le frère cadet, Christopher, était allé à Eton et dans d'autres écoles indépendantes très britanniques pour le préparer à une excellente carrière car il devrait travailler pour gagner sa vie.

Arthur Finch-Hatten avait grandi dans l'un des internats les plus chers du monde en Suisse, l'Institut Le Rosey, où les très riches abandonnaient leurs enfants gênants.

Pas étonnant que ce pauvre con ait si mal tourné, songea Gen. Il n'avait aucune chance. Tout le monde dans cette école hoit-toity avait probablement l'éthique de travail d'un paresseux avec un problème de Quaalude.

Arthur avait grandi parmi les descendants de cheiks saoudiens, de membres de la royauté européenne déchue, de dictateurs africains et latino-américains, d'hommes politiques et d'hommes d'affaires de tous les continents, ainsi que de mafieux russes. La blague était que Le Rosey organisait ses conférences parents-enseignants en conjonction avec le Forum économique mondial qui avait lieu en janvier à Davos, en Suisse, car de toute façon, de nombreux parents étaient en ville cette semaine-là. « Davos » est l'événement annuel où les 2 500 personnes les plus puissantes du monde se réunissent pour discuter de leur domination mondiale et skier. Certaines forces de sécurité parmi les plus efficaces au monde, complétées par des mercenaires d'élite, ont repoussé les théoriciens du complot et les anarchistes qui manifestaient à l'extérieur et à une distance considérable.

L'écran de son téléphone indiquait onze heures trente.

Gen mélangea les papiers et vérifia ses notes.

Peut-être que, comme Horace, elle aurait dû simplement supposer que Lord Severn serait en retard d'au moins une demi-heure et fixer les rendez-vous d'autres clients entre-temps.

Elle passa l'heure, son compteur professionnel indiquant ses honoraires toujours croissants, fixant les pages du dossier qu'elle tenait à la main et se demandant pourquoi l'affaire en était arrivée jusqu'ici. Il semblait que n'importe quel juge aurait dû rejeter cela.

Les parents avaient rédigé leur testament.

C'était un testament légal.

Il était aligné sur les lois et coutumes de l'Angleterre.

Le domaine avait été réglé vingt ans auparavant.

Gen ne voyait pas comment Christopher pourrait même le contester.

Sauf que l'accusé était le célèbre débauché, Lord Severn.

Elle regardait toujours le journal lorsque Miriam, l'une des employées juniors, ouvrit la porte de la salle de conférence et se pencha à l'intérieur en riant. "Votre client est là", a-t-elle pratiquement pulvérisé.

Miriam n'a jamais rien pulvérisé . Le greffier était l'âme du décorum et s'occupait des honoraires de Gen avec le plus grand professionnalisme.

Miriam se retira et la porte s'élargit.

Gen s'est préparée pour le combat. Cette cliente qui gaspillait énormément d'oxygène n'allait pas lui en laisser une.

Lord Severn entra dans la pièce, ses longues jambes recouvrant le tapis à un rythme rapide même s'il marchait tranquillement.

Gen avait bien sûr déjà vu Lord Severn, mais elle avait esquivé derrière d'autres personnes et s'était précipitée vers son bureau pendant qu'il rencontrait Horace. Un noble avec des honoraires aussi exorbitants attirait toujours l'attention de l'avocat le plus ancien du bureau.

Lorsqu'il entra, Lord Arthur Finch-Hatten, le comte de Severn, regardait toujours droit devant la fenêtre qui donnait sur les rues bondées du centre de Londres, donc le premier regard de Gen fut son profil.

La lumière du soleil du matin qui coulait par la fenêtre s'accrochait à sa peau dorée. Ses pommettes étaient des entailles dures, et sa mâchoire formait un angle droit au-dessus du col blanc et impeccable de la chemise habillée et du costume noir qu'il portait. Ses lèvres luxuriantes se courbèrent en un sourire, comme si regarder Londres depuis un avantage aussi prestigieux lui convenait. Le léger relèvement de son menton et le roulis de ses larges épaules suggéraient que, si l'histoire avait été différente, il aurait pu gouverner le pays qui s'étendait sous la fenêtre.

Il se tourna pour examiner le reste de la pièce et surprit Gen assis à table, bouche bée.

Oh mon Dieu. Elle regardait.

Il la surprenait toujours en train de la regarder.

Elle regardait les boucles noires de ses cheveux noirs qui caressaient ses oreilles et sa nuque, et elle regardait la façon dont son costume très précisément coupé effleurait ses fortes épaules et les biceps arrondis de ses bras, puis se rétrécissait vers ses bras. taille et hanches, et elle regardait sa taille extravagante, ses longues jambes et la façon dont sa tête penchait avec amusement alors qu'il la surprenait en train de le regarder à nouveau.

Le cerveau de Gen est devenu gluant.

Bon sang, Lord Severn était un homme magnifique.

Non non Non.

Non, Gen était un avocat hautement qualifié, pas une écolière idiote rencontrant un bel homme pour la première fois. Elle avait vu beaucoup de beaux hommes.

Beaucoup d'entre eux.

Beaucoup.

Beaucoup-beaucoup-beaucoup-beaucoup-beaucoup. La substance gluante dans son esprit formait des vrilles floues, et de la barbe à papa remplissait son crâne et bouchait ses oreilles.

Ses pensées ralentirent lorsqu'elle rencontra son regard.

Mon Dieu. Ses yeux.

Ses yeux n'étaient ni bleus, ni gris, ni aucune couleur qu'elle ait jamais vue sur un être humain réel auparavant.

Ses yeux brillaient d'un plaisir et d'une intelligence inattendus.

Ils se rétrécirent lorsqu'il eut ce sourire naturel et bon enfant qui lui faisait signe.

Et surtout, ses yeux brillaient d'argent et étaient délimités par un anneau bleu foncé.

Ils changeaient de couleur en fonction de la lumière, du bleu layette au gris argenté et toutes les nuances intermédiaires. Gen vit toutes les variations alors qu'il tournait son visage vers elle, loin de la lumière du soleil.

Ils étaient séduisants, magiques, surnaturels.

Ce n'était vraiment pas juste.

Gen avait entendu parler de l'affaiblissement des genoux, mais elle était déjà assise. Pourtant, ses os se sont transformés en argile molle et elle a saisi les côtés de sa chaise parce qu'elle risquait de glisser hors de celle-ci et sur la moquette sous la table de la salle de conférence.

Lord Severn se dirigea vers elle.

Il était d'usage que les avocats se lèvent pour saluer un client.

Elle devrait se lever. Tu devrais vraiment te lever.

Lève-toi, bon sang.

Gen agrippa les côtés de sa chaise et poussa avec ses bras pour se relever.

Même si Gen, trop grande, portait des talons arrondis de deux pouces, Lord Severn mesurait toujours quelques centimètres de plus qu'elle. Au moins quatre pouces. Ce qui signifiait qu'il mesurait au moins six heures quatre.

Blatter. Son cerveau bouillonnait.

Sa cravate était du même argent azur que ses yeux, mais en soie scintillante.

Bon Dieu. Elle avait déjà vu Lord Severn plusieurs fois, et il avait toujours cet effet sur elle.

Elle et presque toutes les personnes attirées sexuellement par les hommes. L'un des employés, Roland, s'était en fait évanoui après que Lord Severn eut quitté la chambre une fois.

Elle aurait dû devenir immunisée contre lui lors d'expositions ultérieures, n'est-ce pas ? Cette réaction folle aurait dû s'estomper maintenant, non ?

Des vertiges lui tournaient la tête et elle avait le souffle coupé parce qu'elle avait oublié comment respirer.

À son stupide bruit de succion, Lord Severn sourit, même si c'était un sourire triste comme s'il regrettait que sa simple présence l'accable à ce point.

Il tira une chaise de l'autre côté de la table. « J'ai été terriblement désolé d'apprendre le décès prématuré d'Horace Lindsey. C'était un excellent avocat et un ami de la famille.

Même s'il n'était que onze heures trente du matin, l'haleine de Lord Severn portait une légère odeur de whisky sous la menthe, comme s'il venait de sortir d'un brunch entre gentlemen.

L'esprit de Gen cherchait des mots.

N'importe quel mot.

Wut arrre werdz.

Elle rassembla son cerveau et en sortit quelque chose.

"Oui, c'était une grande perte pour nous tous", a-t-elle réussi.

Lord Severn hocha la tête. « Il a fait l'éloge de vous. Je suis heureux que vous preniez en charge mon dossier.

"Tu es?" elle a lâché. Oh, bon sang. Pourrait-elle être encore au collège ? «Je veux dire, M. Lindsey a fait beaucoup de travail pour préparer cette affaire. Je suis honoré de le défendre à sa place.

«Horace et moi discutions toujours de mon cas autour d'un déjeuner liquide dans mon club. Pourquoi ne pas vous absenter du travail pendant quelques heures et profiter de mon hospitalité ?

"Oh, je ne pouvais pas", dit Gen. "Je dois comparaître au tribunal avec Mme Hawkes cet après-midi."

"Quand?"

"Trois heures."

"Je pourrais te récupérer d'ici là."

"Mais je dois lire les mémoires envoyés par les avocats pour savoir de quoi je parle." Son accent texan s'est élargi dans sa bouche. "A quoi sert un mercenaire s'ils ne savent pas sur qui tirer ?"

Lord Severn pencha la tête. Le coin de ses lèvres se contracta. "Horace n'a pas mentionné que vous étiez américain."

Condamner. Gen vivait à Londres depuis plusieurs années. Sûrement, la majeure partie de son accent américain aurait dû disparaître. Elle essayait comme le diable d'énoncer, mais visiblement, elle continuait à se brouiller les idées. «J'ai grandi aux États-Unis jusqu'à l'âge de dix-sept ans, lorsque ma mère et moi sommes retournés à Londres.»

« Donc, vous êtes citoyen britannique ? »

Aucun des autres clients de Gen ne s'était inquiété de la couleur du passeport qu'elle présentait à la douane. « Oui, je suis né ici. J'ai aussi la citoyenneté américaine, car quand j'étais enfant au Texas, mon père s'en était assuré. Je voyage encore parfois avec mon passeport américain.

Lord Severn appuya ses coudes sur la table et la regarda. « Et pourquoi utiliseriez-vous un passeport américain lorsque vous voyagez ?

La concentration semblable à un laser de ses yeux argentés l'aveuglait, et bon sang, il avait des fossettes quand il souriait.

Gen bégaya : « Masochisme ?

Lord Severn rit et ajusta sa cravate. La soie argentée brillait au soleil et ses yeux prirent un éclat métallique. "Il y a quelque chose que vous n'entendrez pas un avocat admettre tous les jours."

"Oui, eh bien, les avocats n'admettent pas beaucoup de choses."

"Dites-le." Sa voix était chaleureuse et amusée, comme s'il l'aimait bien.

« Oh, je ne pourrais pas le dire. Courtoisie professionnelle.

"Dit l'évêque à l'actrice."

"Assez." Elle s'est moquée de lui. Son rire ne ressemblait pas non plus à un gloussement nerveux, ce qui était un petit miracle.

«Je ne peux qu'imaginer ce que font ces autres avocats», dit-il, et ses yeux pétillèrent.

Jésus, Seigneur. Comment a-t-il fait pour que ses yeux brillent ainsi ? Ils brillaient pratiquement d'étincelles chauffées à blanc, et Gen se sentit se pencher en avant et se balancer en arrière comme une jument en panne pour faire sortir ses seins, deux de ses rares atouts physiques décents. Elle a admis : « Parfois, nous jouons à des jeux au tribunal. »

« Quels types de jeux ? » Il a demandé.

Allez-y, impliquait sa voix. Dites quelque chose de scandaleux, de non professionnel, de sexy.

Gen rigola. "Un juge joue au poker en ligne toute la journée tout en entendant des affaires, alors nous le trouvons en ligne et prenons son argent pendant que nous plaidons les affaires."

La mâchoire de Lord Severn tomba un peu. « Est-ce qu'il sait que vous jouez contre lui ?

« Oh, mon Dieu, non. Mais si vous gagnez le procès et l'argent, alors l'avocat perdant devra acheter une tournée au pub ce soir-là.

Lord Severn se pencha. « Y en a-t-il d'autres ?

Gen a chuchoté: "Par exemple, nous nous donnons une liste de mots sur lesquels nous devons travailler pendant les disputes."

Il a demandé : « Quels genres de mots ? »

Avec son accent anglais raffiné et archaïque, sa question ouverte ne pouvait pas paraître sale, et pourtant il y avait juste la suggestion que, si elle disait quelque chose de méchant, il serait encore plus amusé.

"Rien. La dernière fois, les mots étaient encombrés, rectitude et nabab.

« Oh, vous les avocats et votre vocabulaire. Horace a dit qu'il admirait votre esprit.

"Il ne l'a pas fait", a déclaré Gen.

"Oh oui. Il était très impressionné par vous, à sa manière, bien sûr.

"Bien sûr."

"Il pensait que vous feriez un excellent contrôleur de la qualité ou un excellent juge."

Gen cligna des yeux, essayant de comprendre qu'Horace pensait qu'elle pouvait s'élever si haut. "C'est plus que ce que je pouvais espérer."

"Et pourtant, il l'a vu en toi." Lord Severn se pencha en arrière sur sa chaise et croisa une jambe sur l'autre.

La jambe de son pantalon remontait au-dessus de sa cheville.

Le costume parfaitement ajusté qu'il portait était d'un noir doux, tout comme ses chaussures, mais ses chaussettes étaient bleu sarcelle.

Étonnamment bleu sarcelle .

Ses chevilles étaient un éclair de couleur mer des Caraïbes dans le cabinet des avocats anglais très conservateurs.

Rien de ce que portait Gen n'avait ce genre de couleur. Son chemisier gris pâle, son costume noir, ses boucles d'oreilles en perles et ses bas et sous-vêtements beiges étaient tous respectables.

Ce n'était pas tous les jours que quelqu'un portait des chaussettes bleu sarcelle dans le bureau d'un avocat plaidant. La plupart des clients luttaient pour leur vie. Ils pourraient perdre ou gagner beaucoup d'argent ou être envoyés en prison à la fin de leur procès. La plupart des gens portaient leur tenue sombre du dimanche dans son bureau pour discuter de la stratégie et de leurs chances.

La couleur vibrante de la chaussette bleu sarcelle de Lord Severn était si inattendue, si insouciante, que Gen se sentit comme une matrone victorienne offensée par l'aperçu d'un pied de table qui aurait dû être recouvert d'une modeste jupe en dentelle.

Oh Seigneur. Elle regardait sa cheville, une cheville fine qui remontait sa jambe jusqu'à une tuméfaction du muscle du mollet.

Elle a dû arrêter.

Arrête de regarder.

Gen leva les yeux vers son visage.

Le sourire de Lord Severn s'agrandit. "Quelque chose d'amusant ?"

"Non." Elle n'a visiblement pas regardé près de son pied.

Il l'a cependant fait. "Mes chaussettes vous amusent ?"

"Non."

"Un avocat ne porterait rien d'aussi fantaisiste, n'est-ce pas ?"

"Bien sûr que non. Un juge pourrait en fait s'offusquer, pensant que l'avocat faisait étalage de la dignité du tribunal.

Lord Severn a répondu : « Parce que vous exercez une profession libérale. Un homme associe ses chaussettes à son pantalon. Un gentleman adapte ses chaussettes à son humeur.

Gen se ressaisit pour ne pas demander comment il avait choisi ses sous-vêtements. "Je ne peux pas imaginer dans quel genre d'humeur tu es pour choisir une telle..." elle ne les regarda pas de haut, "... une couleur inhabituelle."

"Je suis une créature aux multiples appétits, c'est vrai." Même s'il souriait toujours, son regard ne quitta pas ses yeux alors qu'il disait cela.

Et là, avec les paroles de Lord Severn et son regard sensuel qui faisait fondre ses yeux argentés, leur conversation passa d'une plaisanterie désinvolte, une conversation inutile qui ne signifiait rien pour aucun d'eux, à quelque chose de passionné et avec la suggestion d'une offre, une conversation implicite. extension de sa main pour aller partout où il pourrait la conduire.

Gen baissa les yeux sur les documents qu'elle tenait dans ses mains, essayant de calmer ses mains. « Nous devons examiner ces informations », a-t-elle déclaré. Sa voix semblait ténue à ses propres oreilles. « Ces coordonnées sont-elles correctes ?

Il lui prit le papier des doigts tendus et elle lui retira la main comme si son contact risquait de la brûler.

Il tenait le papier pincé entre ses doigts pendant qu'il parcourait la liste. « Ces informations sur le plus proche parent appartiennent à Christopher, mon frère qui me poursuit en justice. Honnêtement, nous n'avons pas grandi sur le même continent. La dernière fois que je l'ai vu pendant un certain temps, il avait sept ans et j'avais dix ans.

"Êtes-vous séparé?" » demanda-t-elle, ne sachant pas comment dire ça poliment.

Lord Severn rit. « Estranged ne couvre pas tout cela. Permettez-moi d'ajouter quelques numéros de contact. Il attrapa l'un des nombreux stylos qui roulaient sur la table de la salle de conférence et écrivit en lettres majuscules soignées dans la marge du papier. « Si jamais j'ai des ennuis ou que je suis à l'hôpital, appelez ces deux-là : Casimir van Amsberg et Maxence Grimaldi. Ce sont leurs numéros privés. Max est souvent hors de portée du téléphone portable. Laissez-lui un message. Il leur faudra un certain temps pour arriver en Angleterre, alors planifiez-le. Si je meurs, et seulement si je meurs, appelle aussi ce dernier numéro.

"Oh, je suis sûr que cela n'arrivera pas." Elle fit une pause. « Vous n'êtes pas malade ou quoi que ce soit, n'est-ce pas ?

« Aussi sain que possible. J'ai l'intention de mourir dans mon propre lit, à un âge avancé, de préférence en me faisant marcher dessus par un éléphant. Il s'éclaircit la gorge, comme s'il avait l'habitude d'ajouter quelque chose d'autre à cette phrase, mais qu'il ne l'avait pas fait.

"Un éléphant? Dans votre chambre?" elle a demandé.

"C'est aussi probable qu'autre chose."

Gen jeta un coup d'œil au journal et lut à l'envers. « Élisabeth ? Pas de nom de famille ?

"Oui, demandez Elizabeth, puis dites-leur ce qui m'est arrivé et répondez à toutes leurs questions avec toutes les informations que vous connaissez."

« Est-ce qu'elle est l'avocate de votre famille ? Ou celui du domaine ?

"Je ferais mieux de les écrire aussi." Il a fait. « Voici le numéro de mon jardinier à Spencer House. Il pourrait gérer le fonctionnement quotidien jusqu'au règlement de la succession.

Cela semblait être beaucoup d'informations pour un simple avocat. "Es-tu sûr que tu n'as pas l'intention de mourir ?" elle a demandé.

Il la regarda en souriant. « Personne n'envisage de mourir, et pourtant, si peu de gens vivent réellement. »

"Je suis sûr que la plupart des gens vivent assez longtemps."

Lord Severn éclata de rire, un son joyeux et retentissant. "Pas comme moi. Chaque jour, chaque jour, je vis.

Oui, et ils avaient aussi besoin de parler de la façon dont il vivait .

"Maintenant," dit-il en se penchant, "parlons de la façon dont vous sortirez de cette cabine et monterez dans mon avion pour le continent ce soir. Je connais un gars qui se prend pour une rock star. Peut-être pourrions-nous voir son spectacle depuis les coulisses et le désabuser de cette idée, par la suite.

Faire la fête avec des rock stars faisait absolument partie du problème. "M. Finch-Hatten... »

« Seigneur Severn », dit-il.

Gen jeta un coup d'œil derrière elle, cherchant à voir si quelqu'un se tenait là.

"Non, je suis Lord Severn", dit-il. « Je suis un pair du troisième rang du royaume. On utilise « Lord » et mon titre de comte de Severn. Je signe des lettres et des documents sous le nom de Severn, rarement avec mon nom de famille.

"Je suis désolé." Ses mains flottaient sur le papier devant elle, où elle avait écrit cette note juste là pour l'appeler ainsi.

"Tout va bien, c'est juste quelque chose que tu devrais savoir."

"Je suis vraiment désolé. J'espère que vous n'êtes pas offensé. Elle attrapa la table pour empêcher ses mains de tomber comme des chauves-souris atteintes de lésions cérébrales.

« Aucune offense n'est prise », a déclaré Lord Severn . Sa main se leva et flotta sur la table, tombant doucement vers l'endroit où ses mains étaient appuyées contre le bois sombre.

Gen s'éloigna de la table, déplaçant la chaise sur l'épais tapis. « Je pense que nous devrions commencer à discuter de votre cas en examinant certaines des dépositions. J'ai des transcriptions. Les transcriptions sont juste derrière moi, dans les dossiers. Je vais juste obtenir une des transcriptions afin que nous puissions discuter de votre cas.

Elle sauta de sa chaise et se précipita vers la table, faisant semblant de trier un dossier pendant qu'elle se débattait.

Ses mains picotaient. Elle les secoua, agitant ses doigts pour essayer de chasser les fous.

Des nerfs d'araignée remontèrent dans ses bras.

Pas maintenant, pas maintenant. Elle savait que Lord Severn n'avait rien voulu dire par leur conversation et certainement pas qu'il était une créature avec de l'appétit. Un petit flirt inoffensif n'a jamais tué personne.

De toute façon, il ne flirtait pas avec elle. Personne ne flirtait avec Gen au visage de cheval à moins qu'il ne veuille quelque chose, ou que ce soit un défi, ou qu'il soit un prédateur ayant un goût pour les faibles et les stupides.

Respiration profonde, respiration profonde.

Sa peau s'est calmée et son corps s'est apaisé. La panique s'est dissipée, un petit incident dans sa journée qui n'aurait aucun effet sur l'après-midi ou le reste de cette réunion, résolut-elle.

Il est temps de se remettre au travail.

Gen passa ses doigts dans les languettes qui dépassaient du bloc de dossiers dans la boîte. « C'est ici quelque part. Voulez-vous que j'appelle les employés et que je me fasse livrer du café ou du thé ? »

Elle le sentit se tenir derrière elle plutôt que de l'avoir entendu bouger.

La peau de sa nuque s'échauffait et une ombre enfumée se dessinait sur le mur blanc devant elle, comme un poltergeist maléfique essayant de percer le plâtre vieux de plusieurs siècles.

Sa voix, chuchotant près de son épaule alors qu'il se penchait, était grave dans sa gorge. « Ou nous pourrions retourner à mon appartement pour un déjeuner liquide. Ou peut-être à Majorque pour le week-end, afin de mieux faire connaissance en tant qu'avocat et client.

Il passa ses doigts sur l'extérieur de son bras, la simple suggestion d'une caresse.

La formation a démarré.

Gen lui donna un coup de coude, frappant en arrière aussi fort qu'elle le pouvait.

Son coup fut dévié latéralement avant qu'elle ne touche son plexus solaire.

Elle se retourna et donna des coups de pied.

Air. Pas de contact.

Elle se retourna alors que son coup de pied sifflait dans l'air et trébucha en arrière, se cognant la hanche contre la table.

Lord Severn se tenait à plusieurs pas derrière elle, incliné sur le côté, les bras levés et prêt à bloquer à nouveau. Ses mains étaient serrées en poings lâches pour qu'il puisse soit frapper, soit bloquer. Son regard fixe était sérieux sur ses poings.

Il a dit : « Je suis désolé. J'ai mal compris nos plaisanteries plus tôt.

"Ne me touche pas", dit-elle, et le tremblement fou lui envahit les mains et écarta ses bras. "Ne me touche jamais ."

Sa voix était solennelle. « Comme je l'ai dit, j'ai mal compris. Je ne vous approcherai plus. Cela ressemblait à une promesse. "Est-ce que vous allez bien?"

Gen s'appuya contre la table avec les cartons de dossiers. L'air était épais dans sa gorge alors qu'elle essayait de le respirer, l'étouffant. "Je n'aime pas ce genre de choses."

« Comme je l'ai dit, c'est mon erreur. Je ne voulais pas offenser et je ne présumerai plus. Je m'excuse pour mon erreur.

Elle respirait encore trop vite, paniquée. Condamner. Elle avait suivi des cours de Krav Maga pendant deux ans, et elle n'avait pas porté un seul coup au moment opportun. "Je parie que tu n'es pas habitué à ce que les femmes te disent non."

"Je n'ai pas l'habitude de mal interpréter les signaux." Lord Severn baissa les mains, tout en les gardant près de sa taille et devant lui.

Elle s'était laissée prendre par le moment. Elle aurait dû refuser toute sorte d'invitation, rapidement. Son cœur battait à tout rompre dans sa poitrine, vibrant le long de ses jambes faibles.

« Je n'ai pas l'habitude que les hommes me draguent », a admis Gen.

"Pourquoi pas?"

Elle le regarda, cet homme magnifique avec ses pommettes moulées en testostérone, sa mâchoire géométrique et ses yeux argentés bordés de cils sombres. Il ne s'était probablement jamais senti comme un géant gros, laid et lourd dans le coin d'une fête où tout le monde était un joli petit elfe. "Regardez-moi."

Lord Severn cligna des yeux et baissa les mains sur ses côtés. « Tu es drôle, intelligent et attirant. Horace adorait toi. Il a dit un jour qu'il vous adopterait s'il pensait que vous le défendriez, ce qui était son plus grand éloge. J'imagine bien que les hommes sont partout sur toi.

Un rire resta coincé dans sa gorge et se transforma en un reniflement.

Oh, c'était sophistiqué. Façon de compléter l'image du cheval, désigné gros ami. Elle n'avait même pas ses jolies copines dans les parages pour lui donner l'air d'une copine de bonne humeur.

Elle a essayé de dissimuler son reniflement en disant : « Euh, non. Les hommes ne sont pas partout autour de moi.

Et l'idée que des hommes soient partout sur elle faisait trembler ses jambes.

Lord Severn dit : « Leur perte, alors. »

Elle essaya de respirer plus lentement, retenant sa respiration entre les inspirations, mais la peur la noyait toujours. "Vous ne sortez probablement que avec de belles duchesses, des mannequins, des actrices et tout ça."

Il rit et recula encore d'un pas, mettant plus d'espace et d'air béni entre eux. «Je suis sorti avec quelques beautés idiotes. Je devais mesurer chaque mot que je disais de peur qu'ils ne parlent à tous ceux qu'ils connaissaient par manque de bon sens. Traiter les femmes comme si je manipulais un enfant en bas âge pour qu'il se comporte en public est fastidieux.

Gen lui serra la main pour faire sortir les heebie-jeebies. Elle avait toujours envie de grimper au mur et de s'accrocher aux moulures ornées, hurlant des jurons comme un singe-araignée enragé jusqu'à ce que Lord Severn parte. "Cela semble difficile."

Lord Severn fit le tour de la table et s'assit sur sa chaise. Il désigna les papiers étalés sur la table. « Pouvons-nous reprendre notre discussion sur mon cas ?

Gen hocha la tête et inspira profondément. Elle n'aimait pas dire ça. Elle se sentait comme une mauviette. «J'ai juste besoin de trouver cette déposition. Pourriez-vous rester assis pendant que je me tourne le dos, si vous le vouliez si gentil ?

Lord Severn tapota l'accoudoir de son fauteuil. "Je ne bougerai pas."

Elle rassembla chaque once de sa volonté et pivota, lui tournant le dos, et commença à parcourir les dossiers avec ses doigts. "Je peux appeler pour du café ou du thé."

"J'apprécierais un café." Sa voix venait de l'autre côté de la pièce et de l'autre côté de la table.

Bien.

L'air autour d'elle semblait se raréfier et Gen respirait plus facilement.

Les papiers sous ses doigts devinrent nets, et même si elle prêta attention aux éraflures de sa chaise ou à ses pas sur la moquette épaisse, elle n'entendit Lord Severn s'éclaircir la gorge qu'à quelques reprises et bruisser quelques papiers, tous de l'autre côté de la porte. la table.

Lorsqu'elle se retourna, serrant les dépositions, Lord Severn était adossé au dossier de sa chaise, étudiant un morceau de papier, tout à fait à l'aise.

Il lui sourit. « Avez-vous trouvé la déposition ?

Elle acquiesça. Son cou était raide, comme si elle se tenait prête à ce qu'il l'attaque.

Gen laissa tomber les papiers sur la table, laissant le swoosh couvrir sa profonde respiration. Elle lui serra de nouveau les mains.

"D'accord, alors parlons de gagner votre cause pour vous." Elle tapota la pile de papiers devant elle avec son stylo, dissimulant le fait qu'elle effleurait toujours ses doigts. « Il n'y a aucune mention d'une stratégie de jury. Il semble qu'Horace préparait votre dossier pour une cour d'appel ou un magistrat au lieu d'un procès.

Lord Severn secoua la tête. "Oh non non. Nous n'irons pas du tout devant un tribunal. Les questions de pairie sont toujours entendues à la Chambre des Lords.

Gen attrapa des papiers, essayant de ne pas avoir l'air de lire frénétiquement. « Est-ce qu'Horace a dit ça ?

"Nous avons discuté de l'affaire plutôt que du lieu, mais j'ai supposé."

« Plus rien n'est tenté à la Chambre des Lords. Pas depuis la création de la Cour suprême en 2009. Le dernier procès d'un pair à la Chambre remonte à 1935. »

« Mais il s'agit d'une question de pairie, et non d'une affaire pénale devant être jugée par le tribunal spécial des nobles. La Chambre des Lords entend toujours les affaires concernant les revendications de pairie.

«Mais ils ne jugent plus les affaires. Ils ont dissous leur cour il y a des années. Je pense que c'était en 1948. Les Law Lords ne sont même plus membres de la Chambre des Lords.

"Mais Horace a dit qu'il fallait faire appel directement au souverain pour qu'il le renvoie aux seigneurs."

Oui oui. Gen se souvenait simplement de ses années d'université que la Couronne était la source de tout honneur et qu'elle avait donc le droit de décider de toutes les questions liées aux conflits de pairie.

En pratique, le souverain renvoyait tous les différends sur l'identité du duc à un comité de la Chambre des Lords - Gen s'est creusé la tête - le Comité des privilèges et de la conduite, puis le comité disait au souverain quoi faire dans l'affaire.

Mais le comité n'avait même plus de Law Lords, plus depuis 2009. Assurément, une bande de chemises rembourrées qui n'étaient même pas des avocats ou des notaires ne pourraient pas trancher une affaire aussi controversée sur la base de la loi, du précédent et de l'honneur sans même les Law Lords. pour les conseiller.

« Êtes-vous membre de la Chambre des Lords ? elle a demandé à Lord Arthur Finch-Hatten, le comte de Severn, juste au cas où.

«Egads, non. Mon grand-père a occupé son poste héréditaire jusqu'à la réforme de 1999, mais ni lui ni moi ne nous sommes jamais présentés aux élections. Je suis beaucoup trop occupé avec d'autres priorités.

Ouais, elle pariait juste que c'était le cas.

"Je dois examiner ces dépositions", a déclaré Gen, essayant de trouver quelque chose à dire qui ne laisserait pas entendre qu'elle était complètement perdue.

"Tout à fait," dit sèchement Lord Severn et il se leva.

Oh ouais. Il savait.

"Je dois juste étudier ça." Elle serrait les papiers pour empêcher ses mains de trembler. "Donnez-moi quelques jours et nous nous reverrons pour discuter de votre cas."

Il épousseta quelques peluches inexistantes de sa veste de costume. "Je trouverai un moyen d'occuper mon temps."

"Non, tu ne dois pas." Gen se leva et laissa les papiers dans ses mains flotter jusqu'à la table. « Horace m'a parlé de vos escapades. Chaque fois que vous vous mettiez en colère, il regardait les sites de potins pendant des jours, s'inquiétant du fait que vous auriez pu donner encore plus de munitions à votre frère. La seule raison pour laquelle cette affaire en est arrivée là est à cause de votre comportement atroce. Pour quiconque aurait agi avec un minimum de décorum, une affirmation aussi stupide aurait été immédiatement rejetée.»

Lord Severn leva les doigts en l'air. « Mes actions n'ont pas d'importance. Tout cela est une question de pairie et de privilège. Mes parents m'ont légué le comté et Spencer House.

« Votre frère implique le National Trust. Horace pensait que tu risquais de perdre quand il se battait pour toi.

"Et maintenant tu te bats pour moi, alors tu veilles à ce que mes 'évasions' n'influencent pas l'affaire."

"MS. Hawkes et moi ne pouvons pas gagner votre cause si vous faites tout votre possible pour la faire couler !

Lord Severn soupira et regarda par la fenêtre. « Faites attention à ce tempérament fougueux des Américains. La Chambre des Lords n'aimera pas ça.

« Rien n'est jamais tenté à la Chambre des Lords ! »

Son regard sensuel vers elle était empreint de pitié et de dérision, et Gen se sentait comme un biscuit de classe inférieure singeant ses supérieurs.

Les cours seront terminés, avait-elle entendu plus d'une fois lorsque certains autres élèves avocats avaient fait des choix malheureux en matière de quantités d'alcool ou de modalités de couchage. Ils avaient perdu le respect des avocats principaux en chambre, et donc leurs chances d'être locataires, à cause d'une seule erreur de calcul.

Mais le regard de Lord Severn lui faisait ressentir toutes sortes de nouveaux niveaux d'infériorité.

Lorsqu'il parlait, son accent britannique de la haute société coupait les mots : « Vous devez faire vos devoirs ».

Lord Severn tourna les talons et sortit de la pièce à grands pas, ses longues jambes recouvrant le tapis moelleux en quelques pas seulement.

Gen se laissa tomber sur sa chaise, tenant sa tête dans ses mains.

Entre sa panique et son manque de compréhension du cas de Lord Severn, cette réunion n'aurait pas pu se dérouler pire.