De sac de sang à reine milliardaire

L'huile de truffe empestait la terre et l'argent. C'était une odeur lourde, écœurante, qui s'accrochait au fond de la gorge de Sienne.

Elle se tenait au centre de la cuisine, le marbre de l'îlot central glacé contre sa hanche. Le couteau dans sa main bougeait avec un rythme mécanique. Trancher. Couper. Glisser. Les truffes noires, importées d'Italie ce matin même, tombaient en disques parfaits, fins comme du papier.

L'horloge au mur égrenait les secondes. Dix-neuf heures.

Elle était debout ici depuis quatre heures. Ses pieds lancinaient dans ses chaussons d'intérieur, une douleur sourde qui irradiait le long de ses mollets.

C'était leur troisième anniversaire de mariage.

Le Bœuf Wellington, le plat préféré de Terreau, trônait là, prêt à être enfourné. Le treillage de la pâte feuilletée était une œuvre d'art, tissé avec le genre de patience que seule une femme désespérée possède.

Le téléphone sur le comptoir vibra.

Le son parut agressif contre le marbre. L'écran s'alluma, inondant la cuisine sombre d'une lueur artificielle et crue.

Mon Mari.

Un réflexe, ancré par trois années de conditionnement, fit bondir son cœur. Une petite lueur d'espoir pathétique s'éleva dans sa poitrine. Peut-être qu'il était en route. Peut-être qu'il s'en était souvenu.

Elle essuya ses mains humides sur son tablier. Elle déverrouilla l'écran.

L'espoir mourut instantanément, remplacé par un coup violent à l'estomac.

Silex s'est encore évanouie. Hémoglobine basse. Viens à Saint-Luc. Maintenant.

Pas de bonjour. Pas de vœux d'anniversaire. Juste un ordre.

Sienne fixa les mots. Les lettres semblaient se brouiller, nageant dans une piscine de moiteur soudaine et brûlante qui emplissait ses yeux. Son souffle se bloqua, accrochant ses côtes.

Une autre vibration.

Silex : Je suis tellement désolée, Sienne. Terreau est si inquiet pour moi. Nous avons encore besoin de ton sang Rhésus négatif. Il ne se calmera pas tant que tu ne seras pas là.

Une image se chargea sous le texte.

C'était une photo prise en contre-plongée, probablement depuis un lit d'hôpital. Elle montrait une main d'homme - celle de Terreau, avec la montre en platine qu'elle lui avait offerte pour son anniversaire - serrant une main féminine, pâle et fine, contre des draps blancs d'hôpital.

L'intimité de cette étreinte était nauséabonde. C'était tendre. Protecteur.

Tout ce qu'il n'avait jamais été avec elle.

Sienne laissa tomber le téléphone face contre terre. Le claquement résonna dans la cuisine silencieuse.

Une vague de nausée la traversa. Elle agrippa le bord du comptoir, ses jointures virant au blanc. Ce n'était plus seulement une douleur émotionnelle. C'était physiologique. Son corps rejetait cette réalité.

La porte d'entrée, en bas, claqua violemment.

Des talons hauts cliquetèrent sèchement sur le sol du foyer. Le son était distinct, agressif.

- Bon sang, c'est quoi cette odeur ?

Ambre entra dans la cuisine, le nez plissé comme si elle venait de pénétrer dans un égout. Elle portait un sac Hermès Birkin orange, le balançant avec insouciance.

Elle scanna la cuisine, ses yeux atterrissant sur le plateau de nourriture préparée.

- On mange cette ordure lourde ce soir ? demanda Ambre, jetant ses clés sur le comptoir, dangereusement près des truffes. Ça sent la terre mouillée. Je t'avais dit que je voulais des salades légères cette semaine, Sienne. Tu es sourde ou juste stupide ?

Sienne leva les yeux. Sa voix semblait rouillée, comme si elle ne l'avait pas utilisée depuis des jours.

- C'est un Bœuf Wellington. Pour notre anniversaire.

- Anniversaire ? Ambre éclata de rire. C'était un son sec, aboyant. Oh, ma chérie. Tu comptes encore ? Terreau ne rentrera pas pour cette nourriture de paysan. Il est avec quelqu'un qui compte vraiment.

Ambre marcha jusqu'au réfrigérateur, l'ouvrit et fronça les sourcils.

- La bonne s'est fait porter pâle aujourd'hui, dit Ambre sans regarder Sienne. Le tapis du salon a des peluches. Va passer l'aspirateur avant d'aller au lit. Et débarrasse-nous de cette odeur.

Sienne regarda sa belle-mère. Elle regarda la coiffure parfaitement laquée, les bijoux hors de prix, le mépris pur gravé dans chaque ligne du visage de la femme plus âgée.

Pendant trois ans, Sienne avait courbé l'échine. Elle avait cuisiné, nettoyé et offert son bras aux aiguilles jusqu'à l'évanouissement, tout cela pour acheter une miette d'affection de cette famille.

Quelque chose à l'intérieur de sa poitrine fit un bruit. C'était un craquement silencieux, comme une brindille sèche se brisant dans une forêt d'hiver.

Le lien était rompu.

Sienne ne bougea pas vers l'aspirateur.

Au lieu de cela, ses mains allèrent au nœud derrière son dos. Elle dénoua les cordons du tablier. Le tissu tomba de son corps, atterrissant en tas sur le sol.

Elle le ramassa.

Elle marcha jusqu'au compacteur à ordures, appuya sur la pédale et laissa tomber le tablier à l'intérieur.

Ambre se retourna, une bouteille d'eau à la main. Ses yeux s'écarquillèrent.

- Qu'est-ce que tu fais ? hurla Ambre. Tu viens de jeter ça ? Ramasse-le !

Sienne l'ignora. Elle passa devant la femme, ses mouvements calmes, fluides et terriblement silencieux. Elle quitta la cuisine, laissant derrière elle l'odeur des truffes et le Wellington cru.

Elle monta les escaliers.

Ses jambes ne lui faisaient plus mal. L'adrénaline qui inondait son système engourdissait tout.

Dans la chambre principale, l'air était froid. La climatisation était toujours réglée selon les préférences de Terreau.

Elle se dirigea vers le coffre-fort mural caché derrière un tableau de paysage générique. Ses doigts tapèrent le code. 0-9-1-2. Le 12 septembre. L'anniversaire de Silex. Terreau était trop obsédé pour changer le réglage d'usine pour autre chose. Même ses secrets lui étaient dédiés.

À l'intérieur, nichée entre des liasses de billets qu'elle n'avait pas le droit de toucher, reposait une enveloppe manille.

Elle la sortit. Convention de Divorce.

Elle l'avait rédigée il y a six mois, une nuit où Terreau l'avait appelée par le nom de Silex dans son sommeil. Elle n'avait pas eu le courage de la signer alors.

Elle marcha jusqu'à la table de nuit. Elle prit un stylo.

Il n'y eut aucune hésitation cette fois. Aucun tremblement. Elle pressa la pointe contre le papier, gravant sa signature sur la ligne. Sienne Terreau.

Elle fixa le nom de famille. Cela ressemblait à une chaîne qu'elle acceptait de porter pour quelques heures encore. Bientôt, elle disparaîtrait.

Elle regarda sa main gauche.

Le diamant était modeste. Terreau l'avait acheté dans une chaîne de magasins du centre commercial parce qu'il "ne voyait pas l'intérêt de gaspiller du capital dans des bijoux".

Elle le retira en le faisant tourner. Son doigt se sentit instantanément plus léger.

Elle posa la bague sur le papier.

Elle sortit sa valise cabine Louis Vuitton du placard. Elle n'emballa pas les robes de créateurs qu'Ambre lui avait achetées pour "la rendre présentable". Elle n'emballa pas les bijoux.

Elle prit deux jeans, trois t-shirts, son passeport et un petit objet enveloppé de velours dans son tiroir à sous-vêtements - le médaillon de sa mère.

C'était tout.

Elle ferma la valise. Le bruit de la fermeture éclair fut définitif.

Ambre fit irruption dans la chambre, le visage rouge de rage.

- Espèce de petite sangsue ingrate ! cria Ambre en pointant un doigt manucuré. Je t'ai dit de passer l'aspirateur ! Où crois-tu aller ?

Sienne se tourna.

Elle regarda Ambre. La regarda vraiment. Pour la première fois, elle ne voyait pas une matriarche à craindre. Elle voyait une femme triste, amère, avec trop de produits de comblement dans les joues.

- Je pars, Ambre, dit Sienne. Sa voix était basse, stable et froide comme de l'eau glacée.

Ambre cligna des yeux, interloquée. Elle recula instinctivement.

- Partir ? Ha ! Et pour aller où ? Le caniveau dont tu es sortie ? Tu ne tiendras pas un jour sans l'argent de Terreau.

Sienne agrippa la poignée de sa valise.

- Dis à Terreau, dit Sienne en marchant vers la porte, forçant Ambre à s'écarter précipitamment, que je ne dois plus une seule goutte de sang à la famille Terreau.

- Tu es folle ! hurla Ambre derrière elle. Tu reviendras ramper à genoux d'ici demain !

Sienne descendit le grand escalier. Elle ne regarda pas le lustre. Elle ne regarda pas les portraits des ancêtres de Terreau.

Elle franchit la porte d'entrée dans la nuit fraîche de Manhattan.

Le vent frappa son visage, emmêlant ses cheveux. Cela ressemblait à de l'oxygène. Cela ressemblait à la vie.

Sa poche vibra à nouveau.

Elle sortit le téléphone. Appel de Terreau.

Il appelait probablement pour lui hurler dessus parce qu'elle était en retard à l'hôpital. Pour demander pourquoi elle n'était pas en train de se vider de son sang dans une poche pour sa précieuse Silex.

Sienne regarda l'écran une seconde.

Elle appuya sur le bouton rouge. Puis elle appuya sur Bloquer le correspondant.

Elle se tint sous le lampadaire, la lumière jaune projetant une longue ombre derrière elle. Elle composa un numéro qu'elle n'avait pas appelé depuis trois ans. C'était une ligne sécurisée, une qu'elle avait mémorisée depuis l'enfance mais n'avait jamais osé utiliser.

Ça sonna une fois.

- C'est moi, chuchota-t-elle, sa voix se brisant enfin. Lancez l'extraction. J'ai fini.

Le soleil matinal frappait la pierre grise du tribunal des affaires familiales, mais il n'offrait aucune chaleur.

Sienne se tenait près de l'un des piliers massifs, frissonnant dans son fin blazer noir. C'était un costume bon marché de chez Zara, l'une des rares choses qu'elle avait achetées avec son propre argent de poche, mais il s'ajustait parfaitement à sa silhouette.

Sa tête tournait. Le monde s'inclina légèrement vers la gauche.

Elle était anémique. Anémie chronique, induite par trois années de dons "d'urgence". Son corps fonctionnait sur les vapeurs. Elle appuya son épaule contre la pierre froide, fermant les yeux, ordonnant aux taches noires dans sa vision de s'estomper.

Le bourdonnement sourd d'un moteur approcha.

Une Maybach noire, élégante, s'arrêta le long du trottoir. Elle était agressive, prenant trop de place, exigeant l'attention.

La porte arrière s'ouvrit.

Terreau sortit.

Il était impeccable. Son costume bleu marine était en laine italienne sur mesure, pas un pli en vue. Ses cheveux étaient gominés en arrière, sa mâchoire tranchante. Il ressemblait à un homme qui possédait le monde.

Il ajusta ses manchettes, ses yeux scannant le trottoir jusqu'à ce qu'ils atterrissent sur elle.

Il ne dit pas bonjour. Il ne demanda pas comment elle allait.

Il monta les marches, son visage tordu par une grimace d'agacement.

- Pourquoi diable n'as-tu pas répondu à ton téléphone hier soir ?

Sa voix était un aboiement. Il s'arrêta à deux pieds devant elle, la dominant de toute sa hauteur.

- Silex a attendu toute la nuit. As-tu la moindre idée à quel point tu es égoïste ?

Sienne ouvrit les yeux. Elle leva le regard vers lui.

Pendant des années, ce visage avait été son soleil. Elle avait orbité autour de ses humeurs, de ses besoins, de ses rares miettes d'approbation. Maintenant, en le regardant, elle ne ressentait... rien. Juste un silence creux et résonnant là où son amour se trouvait autrefois.

Elle ne répondit pas. Elle plongea la main dans son sac fourre-tout et en sortit le dossier.

- Entrons, dit-elle. Sa voix était plate. Ne me fais pas perdre mon temps.

Terreau cligna des yeux. Il regarda le dossier, puis de nouveau son visage. Il laissa échapper un rire court et incrédule.

- Tu fais vraiment ça ? Il secoua la tête, passant une main dans ses cheveux. Givre m'a dit que tu avais déposé une requête d'urgence. Comment as-tu pu payer les frais de dossier, sans parler d'obtenir un créneau aussi vite ? As-tu vendu les boucles d'oreilles que je t'ai achetées pour Noël ?

- À l'intérieur, répéta-t-elle en lui tournant le dos.

Elle franchit les portes tournantes. Terreau suivit, ses pas lourds et colériques derrière elle. Il était convaincu que c'était une cascade désespérée et coûteuse financée en mettant ses cadeaux au clou.

Dans la salle de médiation, l'air sentait le café rassis et la cire à parquet.

Givre était déjà là. Il était assis en bout de la longue table en acajou, une pile de documents devant lui.

Givre était l'ami de longue date de Terreau et son avocat d'affaires. Mais lorsque Sienne entra, Givre se leva. Il boutonna sa veste. Il lui fit un signe de tête - une petite inclinaison presque imperceptible qui portait un poids de respect que Terreau ne remarqua pas.

- Assieds-toi, ordonna Terreau, tirant une chaise pour lui-même mais laissant la sienne repoussée.

Sienne s'assit. Elle fit glisser les papiers sur le bois poli.

- J'ai renoncé à la pension alimentaire, dit-elle. J'ai renoncé à toute prétention sur la propriété. J'ai renoncé au soutien conjugal. Je veux juste la dissolution. Effective immédiatement.

Terreau prit le document. Il le scanna, ses sourcils se fronçant.

Il s'était attendu à une bagarre. Il s'était attendu à ce qu'elle demande des millions. Il avait préparé un discours sur le fait qu'elle ne méritait rien parce qu'elle ne venait de rien.

Mais elle ne demandait... rien.

Cela l'agaça. Il avait l'impression qu'elle trichait à un jeu qu'il était censé gagner.

- C'est tout ? ricana Terreau en jetant le papier sur la table. Tu essaies de me faire culpabiliser ? De jouer la martyre ? "Oh, regardez-moi, je pars sans rien pour que Terreau se sente mal" ?

Il se pencha en avant, les yeux froids.

- Ça ne marchera pas. Si tu veux que je te supplie de rentrer, tu dois faire mieux que ça.

Sienne regarda ses mains. Elle se souvenait de la chaleur qu'elles avaient autrefois. Maintenant, elles ressemblaient juste à des serres.

- Terreau, dit-elle doucement. Signe le papier. À partir de cet instant, que je vive ou que je meure ne te regarde plus.

Les mots restèrent suspendus dans l'air.

Terreau ressentit une pointe d'irritation dans sa poitrine. Ses yeux étaient morts. Il n'y avait pas de feu, pas de larmes, pas de supplications. Juste le vide.

- Très bien, claqua-t-il. Si tu veux être une divorcée sans abri, grand bien te fasse.

Il saisit le stylo plume que Givre lui tendait. Il balafra la ligne du bas de sa signature. La plume déchira légèrement le papier.

Terreau.

C'était fait.

Terreau jeta le stylo. Il se leva, vérifiant sa Rolex.

- Bien. Maintenant que le drame est terminé, allons-y.

Sienne leva les yeux, confuse.

- Aller où ?

- À l'hôpital, dit Terreau, comme s'il parlait à un enfant lent d'esprit. L'opération de Silex est prévue pour midi. Nous devons stocker le sang maintenant.

Il tendit la main vers son bras.

- Allez. Ma voiture est dehors.

Il y croyait vraiment. Il croyait que la fin légale de leur mariage ne changeait rien à sa servitude. Il croyait qu'il possédait toujours son sang.

Sienne se leva. Elle lissa les revers de son blazer bon marché.

Un petit rire sombre remonta de sa gorge. Il sonnait étranger à ses propres oreilles.

- Monsieur Terreau, dit-elle.

Terreau se figea. Il fronça les sourcils.

- Comment m'as-tu appelé ?

- Vous semblez avoir oublié quelque chose, dit Sienne. Elle fit un pas en arrière, mettant la table entre eux. La personne que j'étais obligée de protéger était votre femme. Elle n'existe plus.

- Sienne, arrête ça, avertit Terreau, sa voix descendant d'une octave. Arrête de jouer à la difficile. Combien veux-tu ? Cinq cent mille ? Un million ? Dis juste un prix. Je sais que tu es fauchée.

Sienne inclina la tête. Elle le regarda avec un mélange de pitié et de dégoût.

- Mon sang, chuchota-t-elle, est quelque chose que vous ne pourriez pas vous offrir même en vendant votre entreprise entière.

Elle tourna les talons.

Terreau bondit.

- Ne t'éloigne pas de moi !

Il attrapa son poignet. Sa prise était dure, meurtrière.

Sienne réagit instantanément. Elle arracha son bras avec une violence qui le surprit. Elle frotta la peau là où il l'avait touchée, comme si elle essuyait de la boue.

- Ne me touchez pas, siffla-t-elle. Ses yeux brillèrent d'une intensité soudaine et terrifiante. Je trouve ça répugnant.

Terreau recula. Il resta figé, sa main toujours suspendue dans l'air.

Il ne l'avait jamais entendue parler comme ça. C'était comme si une étrangère avait occupé son corps.

Sienne n'attendit pas. Elle poussa les lourdes portes en bois, sortant dans le couloir.

La lumière du soleil frappa son visage alors qu'elle quittait le bâtiment. Ses genoux fléchirent légèrement. Elle était faible, étourdie et affamée. Mais sa poitrine semblait plus légère qu'elle ne l'avait été depuis des années.

Elle héla un taxi jaune.

- Hôpital Saint-Luc, dit-elle au chauffeur.

Elle n'allait pas donner son sang. Elle allait délivrer un message.

Alors que le taxi s'éloignait, elle s'autorisa à pleurer. Une seule larme traça un sillon à travers le fond de teint bon marché sur sa joue. C'était la dernière larme qu'elle verserait pour le passé.

Sur le trottoir, Terreau regarda le taxi disparaître dans la circulation.

Sa poitrine était serrée. Une anxiété étrange et vibrante bourdonnait sous sa peau.

Son assistant s'approcha de lui, tenant une tablette.

- Patron ? Dois-je demander au chauffeur de la suivre à l'hôpital ?

Terreau serra la mâchoire.

- Non. Elle y va de toute façon. Elle réalisera qu'elle n'a nulle part ailleurs où aller. Une fois qu'elle sera fauchée et affamée, elle reviendra en rampant.

Mais alors qu'il le disait, les mots avaient un goût de cendre dans sa bouche.

L'aile VIP de l'hôpital Saint-Luc ne sentait pas l'hôpital. Elle sentait le lys frais et la cire à parquet coûteuse. Le silence ici s'achetait à dix mille dollars la nuit.

Sienne sortit de l'ascenseur. Ses talons ne faisaient aucun bruit sur la moquette épaisse.

Deux gardes du corps se tenaient devant la chambre 808. Ils la virent et s'écartèrent en hochant la tête. Pour eux, elle était toujours Madame Terreau, la poche de sang obéissante.

Elle ne les corrigea pas.

Elle poussa la porte.

Silex était assise dans son lit. Elle tenait une cuillère, mangeant délicatement dans un bol en porcelaine. De la soupe aux nids d'hirondelle. Ses joues étaient roses de santé, ses yeux brillants alors qu'elle faisait défiler son téléphone de sa main libre.

Au moment où la porte s'ouvrit, Silex se figea.

En moins d'une seconde, la transformation opéra. La cuillère cliqueta dans le bol. Silex s'effondra contre les oreillers. Ses yeux tombèrent, sa respiration devint superficielle et laborieuse.

- Sienne... chuchota Silex, sa voix tremblante. Tu es enfin venue. Terreau a dit que tu me sauverais...

Sienne entra dans la chambre. Elle ne s'arrêta pas au pied du lit. Elle marcha sur le côté, dominant la femme allongée.

Elle tendit la main derrière elle sans regarder et tourna le verrou de la porte.

Clic.

Le son était petit, mais dans la chambre silencieuse, il résonna comme un coup de feu.

Les yeux de Silex papillonnèrent. Le jeu d'actrice vacilla une milliseconde.

- Pourquoi... pourquoi as-tu verrouillé la porte ?

Sienne prit le dossier médical accroché au pied du lit. Elle l'ouvrit.

- Hémoglobine, 12,5, lut Sienne à voix haute. Tension artérielle, 120 sur 80. Rythme cardiaque, stable.

Elle referma le dossier d'un coup sec et le laissa tomber sur le lit. Il atterrit sur les jambes de Silex.

- Tu es en meilleure santé que moi, Silex. Est-ce que jouer la comédie t'épuise, ou est-ce que l'adrénaline d'être une sociopathe te maintient en forme ?

Le visage de Silex changea. La fleur fragile et mourante disparut. Ses lèvres se tordirent en un rictus.

- Et alors ? Silex éclata de rire. C'était un son laid. Peu importe ce que dit le dossier. Si je dis que j'ai des vertiges, Terreau panique. Si je dis que j'ai besoin de sang, il te saigne. C'est comme ça que ça marche.

Silex se pencha en avant, baissant la voix en un chuchotement conspirateur.

- Il était ici hier soir, tu sais. Juste dans ce lit. Il m'a dit que tu es comme un morceau de bois. Ennuyeuse. Froide.

Sienne sentit un calme s'installer en elle. C'était l'œil du cyclone.

- Vraiment ? demanda Sienne.

Silex, interprétant mal le silence comme une défaite, tendit la main. Elle agrippa la manche de Sienne avec une force surprenante.

- Va appeler l'infirmière, ordonna Silex. Je veux ma transfusion. Et apporte-moi un chocolat chaud pendant que tu y es.

Sienne regarda la main sur sa manche.

Elle bougea.

Elle arracha son bras. Silex haleta, se jetant en arrière contre la tête de lit, ouvrant la bouche pour hurler.

Avant que le son ne puisse quitter sa gorge, la main de Sienne fendit l'air.

CLAC.

Le son fut humide et net.

La paume de Sienne percuta la joue de Silex avec chaque once de frustration, de trahison et de rage qu'elle avait réprimée pendant trois ans.

La tête de Silex bascula sur le côté. Le silence qui suivit fut absolu.

Sienne fit jouer sa main. Sa paume piquait. C'était une sensation incroyable.

- Ça, dit Sienne, sa voix stable, c'était pour la fille qui a passé trois ans à vider ses veines pour une menteuse.

Silex toucha sa joue. Une empreinte de main rouge fleurissait là, vive contre sa peau pâle.

- Tu m'as frappée ! hurla Silex. Tu m'as vraiment frappée ! Terreau va te tuer !

Sienne se pencha. Elle saisit le menton de Silex, ses doigts s'enfonçant dans la chair tendre, forçant l'autre femme à la regarder dans les yeux.

- Crie plus fort, chuchota Sienne. Voyons s'il peut "dé-gifler" ton visage.

Silex se débattit, ses yeux écarquillés par une peur véritable maintenant. Ce n'était pas la Sienne qu'elle connaissait. C'était quelque chose de dangereux.

- J'ai les journaux numériques, mentit Sienne avec fluidité, bien qu'elle sût que son contact avait déjà sécurisé les vrais fichiers du serveur de l'hôpital. Ceux que tu pensais avoir supprimés. Si jamais tu t'approches de moi à nouveau, chaque média de New York diffusera l'histoire de la Fausse Héritière.

La poignée de porte s'agita violemment.

- Silex ? Sienne ? La voix de Terreau venait du couloir, étouffée mais colérique.

Les yeux de Silex s'illuminèrent. Elle ébouriffa immédiatement ses cheveux et laissa échapper un gémissement de désespoir.

BOUM.

Une botte lourde frappa la porte près de la serrure. Le bois éclata.

La porte s'ouvrit à la volée, cognant contre le mur.

Terreau se précipita à l'intérieur, la poitrine haletante. Il absorba la scène : Silex sanglotant dans ses mains, sa joue rouge vif, et Sienne debout près du lit, ressemblant à un bourreau qui venait d'abattre la hache.

- Terreau ! pleura Silex en pointant un doigt tremblant. Elle a essayé de me tuer ! Elle est folle !

Terreau vit la marque rouge. Une veine pulsa sur son front.

Il chargea vers Sienne, la main levée comme pour la bousculer.

Sienne ne tressaillit pas. Elle ne recula pas. Elle croisa son regard, canalisant l'autorité glaciale de son père, Ferron.

- Touche-moi, dit-elle, sa voix descendant en un murmure mortel, et tu perds la main.

Terreau se figea. Sa main plana à quelques centimètres de son épaule. La pure menace qui émanait d'elle l'arrêta net. C'était comme regarder dans les yeux d'un prédateur, pas d'une proie.

L'air dans la pièce devint épais, suffocant.