De l'outil au trésor : Ma nouvelle vie

Pendant neuf ans, j'ai été le secret de Damien Beaumont. Son défouloir, le double pratique de ma sœur jumelle, Chloé, la femme qu'il aimait vraiment. J'ai enduré sa cruauté, me persuadant que son emprise était une forme d'amour tordu.

Puis, juste avant qu'il n'annonce leurs fiançailles, Chloé m'a envoyé un enregistrement. C'était Damien, sa voix suave et méprisante.

« Éléna ? Elle est pratique », disait-il à Chloé. « Une soupape de sécurité. J'ai besoin de me défouler sur quelqu'un pour être l'homme parfait pour toi. »

La froide vérité m'a anéantie. Je n'étais pas une personne, pas même un substitut. J'étais un outil. Ce soir-là, il a poli la bague de fiançailles de Chloé juste devant moi, avant de mettre fin à notre « jeu » de neuf ans par un unique coup de fil, la voix chargée d'ennui.

Il n'a jamais su que c'était moi, la fille qui l'avait sauvé dans une colonie de vacances des années plus tôt, et non Chloé. Il avait qualifié mes tentatives de lui dire la vérité de « pathétiques ».

Alors j'ai fait un seul sac et j'ai disparu dans la nuit, quittant sa cage dorée pour une ferme tranquille dans le Perche. Mais au moment où je commençais à guérir, il m'a retrouvée, brandissant la preuve de mon histoire, me suppliant de lui accorder une seconde chance que je n'avais aucune intention de lui donner.

Chapitre 1

Damien est rentré tard, comme toujours. Le clic familier de la clé dans la serrure a envoyé un frisson le long de ma colonne vertébrale, un mélange d'attente et d'angoisse qui était devenu mon rituel nocturne. Il était presque minuit, mais pour lui, la nuit ne faisait que commencer.

Il est entré dans le salon, sa veste de costume déjà retirée, la cravate desserrée. Ses yeux, vifs et calculateurs, se sont posés sur moi.

« Tu es encore debout. » Ce n'était pas une question.

Mes mains, qui serraient un livre que je ne lisais pas, se sont crispées.

« Je t'attendais. »

Il a haussé un sourcil.

« De la loyauté, je suppose. Ou de l'ennui ? » Sa voix était douce, mais teintée d'un scepticisme familier. Il remettait toujours en question mes motivations, même les plus simples.

J'ai baissé les yeux, une boule se formant dans mon estomac.

« Ni l'un ni l'autre. J'attendais, c'est tout. » Les mots semblaient petits, insignifiants. Ils l'étaient toujours quand je lui parlais.

Un léger sourire sans joie a effleuré ses lèvres.

« Ne boude pas, Éléna. Ça ne te va pas. » Il est passé devant moi, son parfum de luxe emplissant l'air, une odeur que j'aimais et détestais à la fois, car elle précédait toujours ses exigences.

Je suis restée silencieuse, figée au milieu de la pièce. C'était plus simple comme ça. Moins de risques de dire la mauvaise chose.

« Viens ici. » Sa voix était basse, un ordre.

Mes pieds ont bougé avant que mon cerveau ne donne l'instruction. Neuf ans. Neuf ans d'obéissance automatique.

Il s'est arrêté devant le grand miroir qui allait du sol au plafond. Son reflet, grand et puissant, dominait le mien. Il a passé une main sur sa mâchoire.

« Tu as l'air fatiguée. Des cernes. » Il a relevé mon menton, son pouce frôlant la peau sous mon œil. « Et un peu... terne. »

Ma poitrine s'est serrée. Terne. C'était moi, je suppose. La version effacée.

« Tu sais ce que tu es, n'est-ce pas, Éléna ? » Il n'a pas attendu de réponse. « Tu es ma soupape de sécurité. Celle sur qui je me défoule, pour pouvoir être parfait pour *elle*. »

La vérité glaciale s'est abattue sur moi comme une chape de plomb. Elle. Chloé. Toujours Chloé.

Il s'est retourné, le dos au miroir, me tirant plus près de lui.

« Dis-moi, Éléna. Pourquoi es-tu encore là ? Qu'est-ce qui fait que tu vaux la peine d'être gardée ? »

Mon esprit est revenu neuf ans en arrière, à la colonie de vacances où je l'avais vu pour la première fois. Il était une tornade de rage, dévalant les bois après une dispute avec son père. Moi, jeune adulte tout juste sortie des foyers et bénévole à la colo, je l'avais trouvé en pleine fureur, donnant des coups de pied dans les arbres. Je l'avais approché, non pas avec peur, mais avec une compréhension silencieuse. J'avais déjà vu ce genre de douleur brute. Je lui avais offert une petite médaille de Saint-Christophe usée, lui disant que c'était pour le protéger. Il avait ricané, l'avait rejetée, mais je l'avais ramassée et glissée dans sa poche, une prière silencieuse pour qu'il trouve la paix.

Quelques semaines plus tard, il m'avait retrouvée, non pas à la colo, mais alors que je travaillais dans un petit jardin communautaire. Il s'était présenté comme Damien Beaumont, un nom qui allait bientôt devenir synonyme de pouvoir et de richesse à Paris. Il était revenu, disait-il, parce qu'il ne pouvait s'empêcher de penser à la fille qui n'avait pas eu peur de lui. Il m'avait vue à ce moment-là, vraiment vue, ou du moins c'est ce que je croyais.

Je me souviens avoir pensé que je pourrais être celle-là. Celle qui apaiserait ses tempêtes, qui serait son sanctuaire. Je l'avais courtisé, prudemment d'abord, puis avec un désespoir avide né de la solitude et d'un désir de stabilité. J'avais cru que sa possessivité était de l'amour. Que son contrôle était de l'attention.

Mais ensuite sont venues les nuits, très tôt, où il me serrait fort, son corps pressé contre le mien, et murmurait un autre nom. Chloé. Toujours Chloé. C'était un coup de poignard à chaque fois. Un rappel silencieux et atroce que j'étais un double, une ombre.

« Éléna ? » La voix de Damien, impatiente, a traversé mes souvenirs.

Mes yeux ont croisé les siens dans le miroir. Mon reflet me fixait, un fantôme.

« Parce que... je suis là. » C'était la seule réponse qu'il me restait. La seule vérité.

Il a soupiré, un son d'agacement tolérant.

« Bien. Demain sera une longue journée. Tu auras besoin d'être reposée. » Il m'a relâchée, se dirigeant vers la cuisine. « Le dîner est sur la table, je vais décortiquer tes crevettes. »

Il s'est assis, prenant une crevette rose et brillante. Il a soigneusement retiré la carapace, un geste qui, dans une autre vie, aurait pu être tendre. Il l'a posée dans mon assiette.

Je l'ai fixée, la confusion tourbillonnant en moi. Il était... gentil. Qu'est-ce que c'était ? Une dernière gentillesse avant que le couperet ne tombe ?

« Mange, Éléna. » Sa voix était ferme, brisant ma transe.

J'ai pris la crevette, le goût du sel et de l'amertume remplissant ma bouche, reflétant le goût dans mon cœur. Autrefois, il riait en me regardant dévorer des plateaux de fruits de mer. Autrefois, il essuyait une tache sur ma joue avec son pouce. Ces éclairs d'affection sincère, je le savais maintenant, faisaient juste partie de la performance.

Mon regard a dérivé vers sa main gauche, posée nonchalamment sur la table. Il polissait distraitement quelque chose à son annulaire. Pas sa chevalière habituelle. Celle-ci était bien plus délicate, au design complexe. Un diamant, scintillant sous les lumières tamisées de la cuisine. Une bague de fiançailles.

Mon souffle s'est coupé. Il nettoyait la bague de fiançailles de Chloé.

L'amertume s'est intensifiée, si forte qu'elle m'a brûlé la gorge. J'ai dégluti difficilement, la crevette ayant soudain un goût de cendres. Ce n'était pas de la gentillesse. C'était une répétition. Il s'entraînait à être le fiancé parfait pour elle, et j'étais son public, sa doublure oubliée.

Damien a terminé son repas en silence, ce qui était rare. D'habitude, il parlait affaires, ou se plaignait de sa famille, ou parfois, en des occasions encore plus rares, il ne parlait de rien du tout, simplement content de ma présence silencieuse. Ce soir, il était distant. Son téléphone vibrait par intermittence, mais il l'ignorait, son attention fixée sur un point invisible au-delà de la fenêtre. Puis, avec un signe de tête sec, il s'est levé.

« Je pars. » C'était la première fois depuis des semaines qu'il ne restait pas. Ce changement soudain dans la routine a été un coup de poing dans le ventre, confirmant le pressentiment glacial qui montait en moi. Il prenait ses distances, se préparant pour sa vraie vie.

« Ton programme pour demain ? » a-t-il demandé, sans se tourner vers moi. « Y a-t-il quelque chose que je doive organiser ? »

Mon esprit s'est emballé. Je ne pouvais pas lui dire que je prévoyais de partir. Je ne pouvais pas lui dire que j'avais passé la journée à annuler des rendez-vous, à vider mon agenda.

« Non », ai-je dit, ma voix étonnamment stable. « Juste quelques réunions en ligne. Rien d'important. »

Il a grogné, apparemment satisfait. Il ne prenait jamais la peine de vérifier. Son contrôle était si absolu qu'il supposait que je n'oserais pas le défier.

« Je te ferai envoyer une voiture si tu as besoin d'aller quelque part. »

« Non, merci », ai-je dit rapidement, peut-être trop rapidement. « Je... je me débrouillerai. »

Il s'est arrêté à la porte, la main sur la poignée. Je savais que c'était ma chance. Ma dernière chance de dire quelque chose, n'importe quoi, pour briser le silence étouffant de notre fin tacite.

« Damien. » Mon nom était un murmure, une supplication.

Il s'est retourné, son expression un éclair de légère surprise.

« Oui, Éléna ? » Il m'a regardée, vraiment regardée, et je pouvais presque voir l'image de Chloé superposée sur mon visage. Le monde à l'extérieur de la fenêtre était lumineux et net, un contraste saisissant avec mon paysage intérieur qui s'estompait. Il était fait pour ce monde, pour elle. J'étais faite pour cet appartement silencieux et sombre.

Les mots sont morts dans ma gorge. Qu'y avait-il à dire ? Ne me quitte pas ? Aime-moi, pas elle ? Ce serait pathétique. Ça l'était déjà.

« Rien », ai-je réussi à dire, forçant un petit sourire. « Juste... conduis prudemment. »

Il a eu un rire doux, presque indulgent.

« Toujours, Éléna. » Il est sorti, fermant doucement la porte derrière lui.

Je n'ai pas attendu. À la seconde où le clic de la serrure a résonné, je me suis retournée et me suis appuyée contre la porte, mon corps tremblant. J'ai enroulé mes bras autour de moi, essayant de maintenir les morceaux ensemble. Il n'avait pas prononcé mon nom. Pas une seule fois, en toutes ces années, dans tous ces adieux. Il n'avait jamais vraiment prononcé mon nom, pas comme il prononçait le sien.

L'appartement, autrefois rempli de son odeur persistante, semblait soudain stérile, froid. J'ai agi machinalement, débarrassant la table, essuyant les comptoirs jusqu'à ce qu'ils brillent. J'avais appris ses préférences rapidement, les absorbant dans ma propre existence. Pas de touches personnelles dans les espaces de vie. Pas de couleurs vives. Pas de photographies.

Une fois, au début de notre relation, j'avais acheté une petite orchidée en pot, pensant qu'elle apporterait un peu de vie aux murs d'un blanc austère. Il l'avait vue et sa mâchoire s'était crispée.

« Débarrasse-toi de ça », avait-il dit, sa voix calme mais ferme. « Ça jure avec l'esthétique. » Comme j'hésitais, il avait ajouté : « Si tu veux continuer à remplir cet endroit avec tes... trucs, je trouverai un autre endroit où rester. » La menace était claire. Il partirait. Et moi, désespérée d'avoir un foyer, de l'avoir lui, j'avais obéi. J'avais jeté l'orchidée.

Plus tard, j'avais vu une orchidée similaire dans le bureau de Chloé, une touche de couleur vibrante sur un fond minimaliste. Sa secrétaire avait commenté à quel point elle convenait au « flair artistique » de Chloé. J'avais cessé d'essayer d'ajouter quoi que ce soit de moi à cet appartement après ça.

Ma main a effleuré une petite boîte en velours nichée au fond d'un tiroir. Elle contenait une délicate médaille de Saint-Christophe en argent. Celle que je lui avais donnée à la colo des années plus tôt. Il me l'avait rendue après quelques mois, prétendant qu'elle était « enfantine » et « insignifiante », une petite pique acérée qui m'avait blessée plus qu'il ne le savait. Je me souvenais des heures que j'avais passées à faire des petits boulots pour acheter cette médaille, la croyance qu'elle le protégerait vraiment. Il n'a jamais su le sacrifice. Il ne s'en est jamais soucié.

J'étais censée être une influenceuse célèbre, une personnalité des réseaux sociaux qu'il avait méticuleusement façonnée. Il avait construit ma marque, géré mes contrats, même dicté mes publications. Ce n'était pas ce que je voulais. J'aimais les plantes, la terre, le murmure silencieux de la croissance. Mais il voulait que je sois brillante, visible, un reflet de son pouvoir. Et moi, pathétique et avide de son approbation, j'avais accepté.

Un profond soupir s'est échappé de moi, faisant vibrer mes côtes. J'ai pris la médaille, son métal froid contrastant avec la brûlure dans ma poitrine. C'était ça. La fin de ma mascarade pathétique.

Mon téléphone a vibré, me faisant sursauter. J'ai failli laisser tomber la médaille.

J'ai attrapé mon téléphone en tâtonnant, mon cœur battant à tout rompre contre mes côtes. Un numéro masqué. Hésitante, j'ai répondu.

« Éléna ? » Une voix douce, familière et pourtant distante, a murmuré dans le téléphone. « C'est Chloé. »

Mon sang s'est glacé. Chloé. Ma sœur jumelle. Le simple son de sa voix, une voix si semblable à la mienne, m'a donné des frissons. Nous partagions un visage, une voix, un passé, mais nos vies avaient divergé de façon spectaculaire, surtout après qu'elle ait été adoptée dans une famille riche et que je sois restée à la dérive dans le système. Nous avions maintenu un lien fragile et secret au fil des ans, quelques appels à voix basse, où elle me rappelait toujours : « Ne le dis pas à Damien. Il pense que c'est moi qui l'ai sauvé. »

« Chloé », ai-je soufflé, ma voix à peine audible.

« Mon Dieu, tu as une voix affreuse. » Son ton s'est adouci, une lueur d'inquiétude sincère. « Ça va, sœurette ? »

Sœurette. Le mot semblait étranger, exaltant et douloureux à la fois. Elle m'appelait rarement comme ça.

Avant que je puisse répondre, sa voix a baissé, une pointe d'acier sous le velours.

« Écoute, je sais que c'est soudain, mais Damien est furieux. Tes contrats sont tous annulés. Tes comptes sur les réseaux sociaux... disparus. »

Mon cœur s'est effondré. Je savais que ça allait arriver. Le « nettoyage », comme l'appellerait l'équipe impitoyable de Damien. Supprimer toute connexion gênante avant sa grande annonce de fiançailles.

« Je sais », ai-je dit, les mots une douleur sourde. « J'ai vu. »

« Tu sais ? » Sa voix s'est légèrement élevée. « Pourquoi n'as-tu rien dit ? Pourquoi ne m'as-tu pas appelée ? Appelé Damien ? » Il y avait de l'irritation dans sa voix maintenant, un éclair de sa nature pragmatique et axée sur les résultats.

Soudain, la voix de Damien, empreinte d'une fureur glaciale, a claqué au téléphone.

« Éléna ! Qui est-ce ? Pourquoi ne réponds-tu pas à mes appels ? » Il devait avoir pris le téléphone à Chloé. « Qu'est-ce qui se passe, Éléna ? Pourquoi Chloé me dit que ton compte est fermé ? »

J'ai serré les dents. Il savait maintenant. Savait ce qu'il avait lui-même orchestré. L'hypocrisie avait un goût amer dans ma bouche.

« Je ne voulais pas te déranger », ai-je réussi à dire, ma voix plate.

« Me déranger ? » Sa voix était un grognement sourd, vibrant d'une colère possessive. « Tu penses que voir toute ta carrière pulvérisée n'est pas un dérangement ? Pourquoi n'es-tu pas venue me voir ? J'aurais pu arranger ça. Je peux arranger ça. Tu sais que je peux. » Ses mots étaient une menace, une promesse de contrôle absolu. « N'ose même pas essayer de gérer ça toute seule. Tu es incompétente sans moi. »

La voix de Chloé, douce et apaisante, s'est fait entendre en arrière-plan.

« Damien, chéri, laisse-moi lui parler. Elle est bouleversée. »

« Je ne te l'ai pas dit », ai-je insisté, ma voix gagnant une nuance désespérée, « parce que je ne veux pas que ce soit arrangé. Je ne veux plus faire ça. »

La ligne est restée silencieuse un instant. Puis la voix de Damien, plus froide que je ne l'avais jamais entendue.

« Qu'est-ce que tu as dit ? »

« J'ai dit... que je ne veux plus être une influenceuse », ai-je répété, les mots gagnant en force en quittant ma bouche. « Je ne veux pas de cette vie. »

« Ne sois pas ridicule », a-t-il claqué. « Tu viens au bureau demain à la première heure. On va régler ça. »

« Non ! » Le mot est sorti de moi, brut et défiant.

« Éléna, j'ai dit de venir au bureau ! » Sa voix était un coup de tonnerre, habituée à une obéissance instantanée.

Mes yeux se sont remplis de larmes chaudes et piquantes.

« Pourquoi, Damien ? » me suis-je forcée à demander, ma voix tremblante. « Pourquoi dois-je le faire ? Suis-je juste... un double pratique ? Une version plus facile de quelqu'un d'autre ? » Les mots se sont déversés, des années de douleur se libérant enfin.

Une inspiration brusque à l'autre bout du fil.

« Comment viens-tu de m'appeler ? » a-t-il exigé, sa voix dangereusement douce.

« Damien », ai-je murmuré, le nom semblant étranger sur ma langue. « Tu ne m'appelles jamais par mon nom quand tu es en colère. Seulement quand tu es... doux. Ou quand tu es avec elle. Tu m'appelles toujours "bébé" ou "mon cœur". Jamais juste Éléna. Ça me donne l'impression d'être n'importe qui. D'être personne. » Ma voix s'est brisée. « Suis-je juste quelqu'un que tu peux modeler, quelqu'un qui ressemble beaucoup à Chloé, pour que tu n'aies pas à la chercher si loin ? »

Sa respiration était lourde, saccadée.

« Mais qu'est-ce qui ne va pas chez toi, Éléna ? Pourquoi agis-tu comme ça ? »

J'ai essuyé furieusement mes larmes.

« Parce que je ne veux plus être un substitut ! » La vérité était sortie, laide et sans fard. « Je ne veux pas être ton défouloir pour que tu puisses être charmant pour ta vraie petite amie. Je ne veux plus faire semblant. »

Un rire glacial et sans humour a résonné au téléphone.

« Un substitut ? Ne te flatte pas, Éléna. Ce petit jeu m'ennuie. C'est terminé. »

La ligne est devenue silencieuse.