Désir ardent pour mon époux tyrannique

Everleigh Roman se réveilla avec une migraine carabinée à cause de la lumière du soleil.

Elle grogna en se retournant.

Sa joue frotta contre quelque chose d'une douceur incroyable. Du satin frais, glissant, coûteux. Pas le mélange de coton de son lit, dans le minuscule studio dont on l'expulsait.

Elle tendit la main à l'aveuglette vers le verre d'eau qui aurait dû se trouver sur sa table de chevet. Ses doigts effleurèrent de l'acajou, puis du papier. Un papier épais et texturé.

Evie entrouvrit un œil. La pièce tournoyait, un kaléidoscope de beige et d'or. Elle força son regard à se concentrer sur le document sous sa main.

Certificat de Mariage.

Son cœur percuta ses côtes, un choc physique qui lui coupa le souffle.

Elle se redressa, le drap s'amoncelant à sa taille.

Elle ne portait pas sa robe.

Elle portait une chemise d'homme blanche, dont les manches étaient retroussées, le tissu sentant le bois de cèdre et quelque chose de plus sombre, comme la pluie sur l'asphalte.

« Non », murmura Evie. « Non, non, non. »

Des flashs de souvenirs l'assaillirent. Le gala de charité. Le ricanement de Darrin lui disant qu'elle ne valait rien sans lui. L'open bar. Tellement de vodka. Et puis... un homme. Une cravate. Elle se souvint d'avoir agrippé une cravate en soie, d'avoir attiré un visage vers le sien. Elle se souvint d'avoir exigé que quelqu'un la sauve.

Elle regarda autour d'elle. Ce n'était pas une chambre, c'était un royaume. Des baies vitrées donnant sur Central Park, des meubles qui coûtaient probablement plus cher que ses frais de scolarité.

Sur la table de chevet, à côté d'un bouton de manchette en platine qui scintillait d'un éclat malicieux au soleil, se trouvait un mot.

Evie le ramassa, sa main tremblant si fort que le papier bruissait. L'écriture était vive, agressive.

*Parti pour affaires. La nuit dernière fut... mémorable. - G.*

G.

Elle avait épousé un homme dont le nom commençait par un G.

Elle pressa la paume de ses mains contre ses yeux, essayant de faire apparaître un visage.

Rien.

Juste le flou d'une mâchoire bien dessinée, la sensation de grandes mains chaudes sur sa taille, et des yeux qui ressemblaient aux profondeurs de l'océan.

Son téléphone vibra contre le bois, un vrombissement violent qui la fit sursauter.

Elle le repêcha de sous un oreiller qui portait son odeur.

Dix-huit appels manqués. Tous d'Illa.

Elle fit glisser son doigt sur l'écran et porta le téléphone à son oreille. « Illa ? »

« Evie ! Mon Dieu, tu es vivante ? » La voix d'Illa était un cri strident qui lui transperça le crâne. « Tu as disparu ! À un moment tu pleurais à cause de Darrin près de la sculpture de glace, et la minute d'après, tu n'étais plus là. Tu t'es fait enlever ? Tu es dans un fossé ? »

« Je suis dans... un hôtel », croassa Evie. « Illa, je crois que j'ai fait une bêtise. »

« À quel point ? Tu as tué Darrin ? Parce que si c'est le cas, je connais un type qui peut dissoudre un corps. »

Evie regarda de nouveau le certificat. Le sceau était en relief. Il avait l'air terriblement officiel. « Pire. Je me suis mariée. »

Silence. Puis, le bruit de quelque chose se brisant à l'autre bout du fil.

« Viens. Ici. Tout de suite », ordonna Illa, d'un ton on ne peut plus sérieux. « Apporte le papier. Ne parle à personne. »

Evie raccrocha et sortit du lit en toute hâte. Ses jambes étaient en coton, avec des courbatures à des endroits qui la firent rougir. Elle s'aperçut dans le miroir au-dessus de la commode. Ses cheveux étaient un nid d'oiseau, et là, juste dans le creux de son cou, il y avait une marque. Un suçon. Une marque sombre et possessive.

Elle se débarbouilla dans la salle de bain, essayant de laver la honte. Elle trouva sa robe de la veille jetée sur une chaise, mais la fermeture éclair était arrachée du tissu.

« Génial », marmonna-t-elle. « Vraiment génial. »

Elle n'avait pas le choix. Elle resserra la chemise d'homme et attrapa le trench-coat suspendu près de la porte. Il l'avala tout entière, l'enveloppant de ce même parfum de bois de cèdre. C'était comme être enlacée par un fantôme.

Son sac à main était sur la console. À l'intérieur, fourrée à côté de son rouge à lèvres, se trouvait une carte de crédit noire. En métal lourd. Pas de nom, juste des numéros. Et un post-it avec un code PIN.

Elle le fixa. Était-ce un paiement ? Était-elle...

Elle fourra la carte dans le sac. Elle n'allait pas prendre son argent.

Elle allait arranger ça. Annulation. Divorce. Peu importe ce qu'il faudrait pour effacer cet homme de sa vie avant midi.

Elle ouvrit la porte et s'engagea dans le couloir. Il était vide.

La descente en ascenseur dura une éternité.

Elle regardait les chiffres descendre, son estomac se nouant au même rythme. « Tu es Everleigh Roman », dit-elle à son reflet. « Tu as survécu à la mort de tes parents. Tu as survécu au système des familles d'accueil. Tu as survécu à Darrin. Tu peux survivre à une erreur d'ivrogne. »

Le hall d'entrée était une cathédrale de marbre. Elle garda la tête baissée, serrant le manteau autour d'elle.

« Madame... ? »

Evie se figea.

Le portier lui tendait un porte-clés électronique. « Monsieur a laissé ça pour vous. La berline noire devant l'entrée. »

Elle regarda la voiture. Elle était élégante, prédatrice, et valait probablement plus que toute son existence.

« Non », dit-elle, la voix tremblante. « Je vais prendre un taxi. »

Elle le bouscula pour sortir dans l'air humide de New York. Elle héla un taxi, plongeant presque sur la banquette arrière.

« On va où ? » demanda le chauffeur.

« 15 Central Park South », dit-elle. La forteresse d'Illa.

Alors que le taxi s'insérait dans la circulation, Evie serrait le certificat de mariage sur ses genoux, ses jointures blanchissant.

Elle ne savait pas qui était cet homme. Elle ne savait pas pourquoi il avait accepté d'épouser une fille ivre et en larmes. Mais elle allait le découvrir, et ensuite, elle s'enfuirait le plus loin possible.

Les yeux du portier s'attardèrent sur le suçon qu'elle avait dans le cou.

Elle remonta son col et se précipita vers l'ascenseur.

Illa attendait sur le pas de sa porte avant même que les portes de l'ascenseur ne s'ouvrent.

Elle portait un kimono en soie qui coûtait plus cher que le loyer d'Evie, son visage un masque d'anticipation tragique.

« Entre », ordonna Illa en attrapant le bras d'Evie et en la traînant dans l'entrée. « Chaussures. Balance tout. »

Elle arracha l'enveloppe des mains d'Evie avant même que celle-ci ne puisse parler. Illa la déchira et en sortit le certificat avec la précision d'un expert en médecine légale.

Ses yeux balayèrent le papier. Puis ils s'écarquillèrent. Ils continuèrent de s'écarquiller jusqu'à ce qu'Evie pense qu'ils allaient sortir des orbites d'Illa.

« Everleigh Roman et... Williams ? » murmura Illa, son doigt traçant le nom de famille.

Le prénom n'était qu'une vilaine tache sombre. « Qu'est-ce que c'est, une tache de vin ? Je n'arrive pas à lire son prénom. Mais Williams ? »

Evie s'effondra sur le canapé blanc et moelleux d'Illa. « Je sais. Il a signé le mot "G.". Dans ma tête, je l'appelle Gus. Ça sonne comme un nom de grand-père. Ou d'antiquaire. »

Illa leva les yeux vers Evie, le visage pâle. « Evie. Tu sais qui est Williams ? »

« Il y a des milliers de Williams à New York », dit Evie en se massant les tempes. « C'est probablement un gérant de fonds spéculatifs ou quelque chose comme ça. Il avait une belle chambre. »

Illa laissa échapper un souffle qui ressemblait à un pneu qui se dégonfle. « Oui. Oui. Bien sûr. » Elle rit, d'un rire nerveux et aigu. « Pendant une seconde, j'ai cru... mais non. C'est impossible. »

« Cru quoi ? »

« Mon frère aîné tyrannique », dit Illa en frissonnant. « Son prénom commence par un A, pas un G. Et de toute façon, on ne l'appelle pas par son prénom. On l'appelle "Monsieur" ou "S'il vous plaît, ne me tuez pas". C'est un requin. S'il se mariait, ça ferait la une du Wall Street Journal, et la mariée aurait été approuvée par un comité d'avocats. »

« Tu vois ? » dit Evie, sentant une vague de soulagement. « Ce n'est pas lui. Mon Gus m'a laissé un mot. C'était poli. »

« Mon frère ne connaît pas le sens du mot "poli" », confirma Illa. Elle se dirigea vers l'immense baie vitrée qui donnait sur le parc. « Il habite juste là. L'immeuble d'à côté. »

Elle montra la terrasse du penthouse adjacente à la sienne. Elle était séparée par un vide d'environ six mètres, assez proche pour y jeter une pierre, assez loin pour nécessiter un pont.

« C'est son antre », dit Illa. « Ne le regarde pas trop longtemps. Tu pourrais te transformer en pierre. »

Evie frissonna, resserrant son trench-coat. « Eh bien, je suis contente de ne pas l'avoir épousé. »

« Tu peux rester ici », dit Illa en se retournant vers Evie. « Ton ex, Darrin, est probablement en train de camper devant ton appartement. Tu es sans-abri et mariée. Il te faut une base d'opérations. »

« Mais... ton frère est juste là. »

« Il est occupé », rejeta Illa. « Il est en pleine OPA hostile sur une boîte de tech. Il n'a pas mis un pied sur cette terrasse depuis des mois. Tu seras en sécurité. »

Elle conduisit Evie à la chambre d'amis. Elle était magnifique, spacieuse, et malheureusement, c'était la pièce la plus proche de la terrasse voisine.

« Installe-toi », dit Illa. « Je vais te chercher de l'eau miellée pour ta gueule de bois. »

Alors qu'elle partait, le téléphone d'Evie vibra. Un SMS d'un numéro inconnu.

Réveillée ? Mal à la tête ?

Son cœur rata un battement. C'était lui. Gus.

Evie tapa une réponse avec fureur. Qui es-tu ? Il faut qu'on parle. Je veux divorcer.

La réponse fut instantanée. Trois points dansaient sur l'écran.

Le divorce n'est pas au programme aujourd'hui. Bois de l'eau. Je ne suis pas en ville. On parlera à mon retour.

Evie fixa l'écran. Quel culot.

Je n'attendrai pas, tapa-t-elle. C'est une erreur.

Tu ne pensais pas que c'était une erreur hier soir, répondit-il.

Le rouge monta aux joues d'Evie. Elle jeta le téléphone sur le lit au moment où Illa entrait avec une tasse fumante.

« Avec qui tu te disputes ? » demanda Illa en jetant un œil au téléphone.

« Personne », dit rapidement Evie. « Juste... Gus. »

Illa leva les yeux au ciel. « Gus. On dirait un nom de plombier. Ou de golden retriever. »

La nuit tomba rapidement sur la ville. Après un dîner de sushis à emporter qu'Evie peinait à garder, elle se retira dans la chambre d'amis. Elle avait besoin d'air.

Elle fit coulisser la porte-fenêtre donnant sur le balcon. La ville bourdonnait en contrebas, un fleuve de lumière et de bruit. L'air était frais, mordant ses jambes nues sous la chemise trop grande qu'elle portait toujours.

Evie regarda sur la gauche. La terrasse voisine était sombre, une plaque de béton et d'ombre. Illa avait dit que c'était un tyran. Un monstre.

Puis, une étincelle.

Une minuscule lueur orangée s'embrasa dans l'obscurité de l'autre balcon.

Evie se figea.

Une silhouette se détacha de l'ombre.

Il était grand. Les épaules larges. Il était appuyé contre la balustrade, face au parc, une cigarette à la main.

La fumée dériva vers elle, transportant ce parfum. Bois de cèdre. Pluie.

Son souffle se coupa. La silhouette... sa façon de se tenir, le poids sur une jambe, les épaules tendues... c'était familier. D'une manière viscérale.

Il tourna la tête.

Evie ne pouvait pas voir son visage, juste l'angle aigu de sa mâchoire et le scintillement de ses yeux reflétant les lumières de la ville. Il la regardait droit dans les yeux.

La panique, froide et vive, lui transperça la poitrine. Était-ce le frère d'Illa ? Ou était-ce...

Non. C'était impossible.

Evie recula, trébuchant sur le seuil de la porte, et tira brusquement les rideaux. Son cœur martelait ses côtes comme un oiseau pris au piège.

« C'est juste le frère », se dit-elle. « Juste le voisin effrayant. »

Son téléphone vibra sur le lit.

Dors bien, Evie. Les voisins peuvent être bruyants.

Elle fixa le SMS, le sang se retirant de son visage.

Il savait. Il savait où elle était.

Le lendemain matin, Everleigh était assise à l'îlot de cuisine d'Illa, sirotant un café, lorsque son téléphone vibra de nouveau.

Ce n'était pas un SMS cette fois. C'était une notification.

Invitation à télécharger : Enigma.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda Illa, penchée par-dessus l'épaule d'Evie, une tartine pendant au coin de la bouche.

« Je ne sais pas. Une invitation pour une appli. »

Illa plissa les yeux. « Enigma ? C'est un chiffrement de niveau militaire. Le serveur est dans un bunker en Suisse ou un truc du genre. Mon frère l'utilise. Tous les paranos de Wall Street l'utilisent. »

Un SMS de Gus apparut sur l'application de messagerie habituelle d'Evie.

Les SMS standards ne sont pas sûrs. Télécharge ça.

Evie fronça les sourcils. « Il est parano. »

« Il est riche », la corrigea Illa. « Télécharge-la. »

C'est ce qu'Evie fit. L'interface était d'un noir et blanc austère.

Pas de photos de profil. Juste un seul contact répertorié : Gus.

J'ai fait changer ton numéro, disait le premier message. Pour empêcher ton ex de t'appeler. La nouvelle carte SIM est chez le concierge.

Evie se hérissa. « Il a changé mon numéro ? Sans me le demander ? »

« Maniaque du contrôle », marmonna Illa en mâchant sa tartine. « Riche, sans aucun doute. »

Evie tapa sa réponse. Tu n'as aucun droit de contrôler ma vie.

J'en ai tous les droits, vint la réponse. Je suis ton mari. Et je suis rancunier envers les hommes qui font pleurer ma femme.

Evie fixa le mot femme. Il semblait étranger sur l'écran.

Dix minutes plus tard, le concierge livra un petit paquet. À l'intérieur se trouvaient un smartphone dernier cri, flambant neuf, et une carte SIM.

Evie échangea les cartes. Le silence fut immédiat. Fini le barrage de SMS haineux de Darrin. Elle se sentit... plus légère.

L'application Enigma émit un son.

Pour m'excuser de cette décision unilatérale, et pour te montrer ma sincérité, il te faut une bague.

Evie leva les yeux au ciel. Nous sommes en train de divorcer. Je n'ai pas besoin de bague.

Tant que nous serons légalement mariés, tu porteras ma bague, écrivit-il. C'est une question de principe pour moi.

« Une question de principe ? » se moqua Illa, lisant par-dessus l'épaule d'Evie. « D'accord, c'est bizarrement formel. C'est peut-être un lointain cousin ? Genre, un cousin au troisième degré qui possède une concession automobile dans le Jersey ? »

Tu es autoritaire, tapa Evie.

Un instant plus tard, un fichier audio apparut dans la conversation.

Elle appuya sur lecture.

« Sois sage, Evie. »

La voix était basse, rauque. C'était la voix de la chambre d'hôtel.

Le visage d'Evie vira au rouge écarlate.

Illa attrapa le téléphone. « Remets-le. »

Elle écouta, ses yeux s'écarquillant. « D'accord. Cette voix ? C'est la voix d'un homme qui n'a jamais voyagé en classe éco. C'est une voix de jet privé. »

Elle lui rendit le téléphone, une lueur espiègle dans le regard. « Testons-le. »

« Le tester ? »

« S'il veut t'acheter une bague, laissons-le faire. On verra bien s'il est concessionnaire dans le Jersey ou... autre chose. » Illa attrapa le téléphone d'Evie et tapa. D'accord. Mais je veux la choisir.

Vas-y, répondit Gus instantanément. Envoie-moi le lien.

Illa ouvrit le navigateur sur son iPad et alla directement sur le site de Harry Winston.

« Illa, non ! » Evie essaya d'attraper la tablette. « C'est de la folie. »

« Chut », dit Illa en repoussant sa main. « S'il bluffe, il disparaîtra à la seconde où il verra le prix. S'il est authentique... eh bien, tu auras une bague. »

Elle n'alla pas dans la section des bagues de fiançailles. Elle alla dans la Haute Joaillerie. Celle où les prix n'étaient pas affichés, seulement la mention « Prix sur demande ».

« C'est trop », dit Evie, prise de vertige alors qu'Illa faisait défiler des diamants de la taille de grains de raisin.

« C'est un test de résistance », insista Illa.

Dans la pièce d'à côté, dans un bureau insonorisé, Agustus Williams était assis en bout d'une table en acajou. Douze hommes en costume se disputaient à propos d'une fusion.

Son téléphone vibra. Il y jeta un œil, et le coin de sa bouche tressaillit. Il leva une main. La pièce devint instantanément silencieuse.

« Pause de cinq minutes », dit-il, d'une voix qui ne laissait place à aucune discussion.

Il ouvrit l'application. Il regarda le lien qu'Illa avait envoyé. C'était une page générique. Il savait exactement ce qu'elle faisait. Illa. Sa petite sœur agaçante et fouineuse.

Il ouvrit sa galerie et sélectionna une photo qu'il avait prise lors d'une présentation privée chez Sotheby's la semaine dernière.

De retour dans l'appartement d'Illa, le téléphone d'Evie émit un son.

Une image se chargea. Ce n'était pas un lien. C'était la photo d'une pierre brute, non taillée. Elle brillait d'un feu intérieur rose et vibrant.

Celui-ci te plaît ? disait la légende. Ou tu le préfères taillé ?

Illa eut le souffle coupé. C'était un son de pur choc, sans mélange. Elle laissa tomber sa tartine.

« Ça... » Elle pointa un doigt tremblant vers l'écran. « C'est un diamant rose brut. Evie, ça ne vient pas d'un site web. Ça vient d'un catalogue de vente aux enchères. Un catalogue privé. »

« C'est cher ? » demanda Evie, se sentant comme une enfant.

Illa la regarda, le visage d'un sérieux mortel. « Cette pierre ? Elle pourrait acheter tout cet immeuble. Deux fois. »