Délaissée comme un Objet, Désirée comme une Reine

« Qui t'a mise la main dessus ? » demanda-t-il d'un ton froid, ses yeux sombres fixés sur elle. Comme elle restait muette, sa voix éclata brusquement dans la pièce : « QUI ? »

Le majordome, figé contre le mur, prit la parole avec hésitation, la voix tremblante : « Monsieur... c'était M. Raviel. » À ces mots, le visage de Dorian se durcit, ses mâchoires se crispèrent tandis qu'il tournait lentement la tête vers l'homme.

« Faites-le venir. »

« M-maintenant, monsieur ? » balbutia le majordome. La nuit était déjà bien avancée.

Sans quitter la jeune fille du regard, Dorian posa sa main contre le mur, là où elle se trouvait un instant plus tôt. Puis il pivota légèrement vers le majordome, qui gardait la tête baissée. Rassemblant son courage, celui-ci osa relever les yeux.

« Tu vois un moment plus approprié ? » demanda Dorian d'une voix calme, la tête légèrement inclinée. « Ou préfères-tu que je m'occupe d'abord de toi ? »

Moins d'une seconde suffit. Le majordome s'éclipsa en courant et revint vingt minutes plus tard, accompagné de M. Raviel.

« Dorian ! Une petite collation nocturne ? » lança ce dernier en entrant, comme si de rien n'était.

Mais Dorian n'était pas d'humeur à plaisanter. Il remarqua le couteau planté dans une pomme sur la table et le retira lentement.

Alors que Raviel tendait la main pour le saluer, Dorian l'attrapa fermement et l'aplatit sur la table. Dans un geste sec et rapide, comme s'il tranchait un légume, il lui sectionna les quatre doigts. Un hurlement de douleur déchira la pièce.

« Tu ferais mieux de t'en souvenir, » lâcha Dorian d'un ton las. « Personne ne touche à ce qui m'appartient. »

Année 1778.

La pluie s'abattait sans relâche sur Bonelake. L'eau tombait en rideau, noyant le paysage sous une grisaille épaisse. À quelques pas à peine, il devenait difficile de distinguer quoi que ce soit. Dans une ruelle boueuse, une jeune fille se tenait sous un parapluie aux côtés de sa tante et de son oncle.

Ses yeux vert jade scrutaient l'horizon, inquiets.

« Tante Mirelle... tu crois qu'il viendra ? Avec ce temps, ça devient de pire en pire. »

« Il viendra, Phaedra, » répondit sa tante en se frottant nerveusement les mains.

Le vent changeait sans cesse la direction de la pluie, la rendant encore plus désagréable. Mirelle échangea un regard avec son mari, dont les lèvres se serrèrent.

Ils avaient avec eux un sac rempli de pommes de terre et de navets, destinés à un client attendu depuis déjà un bon moment. Depuis la mort de la mère de Phaedra, sept mois plus tôt, c'étaient eux qui s'occupaient d'elle. Leur petite boutique, située à l'angle du marché, peinait à attirer la clientèle.

Son oncle, Lorian Moore, faisait de son mieux. Il se levait avant l'aube chaque jour pour ouvrir tôt, mais cela ne changeait rien. Leur emplacement n'était pas idéal, et les clients préféraient se rendre dans les commerces mieux situés.

Le client du jour avait demandé la marchandise en urgence, mais malgré l'heure passée, personne n'était venu. Phaedra se demandait s'il oserait affronter une telle pluie, à moins qu'il ne s'agisse d'un riche organisant quelque réception - un monde auquel elle n'appartenait pas.

« Tu es sûr qu'il vient aujourd'hui ? » demanda Mirelle à son mari.

Sans répondre, celui-ci attrapa le parapluie.

« Je vais vérifier au marché. »

« J'arrive avec toi, » dit-elle aussitôt. « Hors de question que je te laisse tomber et te retrouver blessé plus tard. »

Elle se tourna vers Phaedra.

« Reste ici. Ne bouge pas. On revient vite. »

« Je peux y aller à votre place, » proposa Phaedra.

« Non. » La voix de Lorian fut sèche. « Fais ce qu'on te dit. »

Elle hocha la tête.

« Ne vous inquiétez pas pour les légumes, je surveille, » dit-elle avec un sourire.

Sa tante lui adressa un signe rassurant avant de s'éloigner avec son mari sous le parapluie. La pluie continuait de tomber, accompagnée d'un grondement lointain.

Une cloche résonna depuis la haute tour du village, perçant le bruit de l'orage. Une calèche passa sans ralentir, éclaboussant la route boueuse.

Phaedra se tassa sous le petit abri, mais le vent changea encore, mouillant ses chaussures et le bas de sa robe. Elle attendait, jetant régulièrement des regards autour d'elle.

Une voiture sombre attira brièvement son attention en passant.

Elle ignorait à qui elle appartenait. Pour elle, toutes ces calèches se ressemblaient - celles des gens riches, bien au-dessus de sa condition.

Ce qu'elle ne savait pas, c'est que ce même véhicule avait ralenti plus loin.

« Tout va bien, maître ? » demanda le cocher.

Aucune réponse. L'homme à l'intérieur observait la jeune fille sous la pluie.

Phaedra serrait son parapluie, ses yeux parcourant les alentours. Un éclair illumina le ciel.

Lorsqu'elle leva le visage vers les nuages, un léger sourire apparut sur ses lèvres. L'homme, dans la calèche, en resta figé un instant. Ses cheveux blonds, attachés simplement, reposaient sur son épaule. Même sous la pluie, elle gardait une certaine grâce.

Le vent souleva quelques mèches qu'elle repoussa d'un geste délicat.

Il aurait voulu continuer à la regarder, mais d'autres obligations l'attendaient.

« On y va, maître ? » insista le cocher.

« Oui... » répondit-il enfin, après un dernier regard.

La calèche reprit sa route.

Le temps passa. Trop de temps.

Phaedra commença à s'inquiéter. Elle jeta un coup d'œil dans la direction où ses proches étaient partis.

Puis une silhouette apparut.

Un homme, avançant sous la pluie.

Elle plissa les yeux. Un manteau... sûrement le client.

Enfin.

Lorsqu'il arriva à sa hauteur, elle ne cacha pas son agacement.

« Vous avez plus d'une heure de retard, monsieur. Vous savez que la marchandise peut être abîmée avec cette pluie ? Vous devrez payer davantage pour l'attente. »

L'homme la fixa longuement, ses yeux noirs glissant sur elle.

« Où sont ton oncle et ta tante ? »

Une cicatrice lui barrait la bouche. Phaedra en eut un mauvais pressentiment.

« Ils sont partis vous chercher. Ils devraient revenir. Vous êtes bien M. Jareth ? »

« Oui. »

Il regarda autour de lui. Personne.

« Vos légumes sont là. Donnez l'argent et vous pourrez les prendre. »

Elle tapa légèrement sur le sac.

Un sourire étrange étira ses lèvres.

« C'est déjà réglé. »

Avant qu'elle n'ait le temps de réagir, il attrapa son poignet.

« Qu'est-ce que vous faites ? Lâchez-moi ! »

Elle tenta de se dégager, mais il serrait trop fort.

Sans réfléchir, elle attrapa une carotte posée à côté - une qu'elle avait mise de côté car abîmée - et la lui planta violemment au visage. L'homme cria, lâchant prise.

Elle replia son parapluie et le frappa avec la poignée avant de s'enfuir.

Ses pas éclaboussaient l'eau à chaque foulée. Elle souleva sa robe pour courir plus vite, mais l'homme la poursuivait.

Elle tourna dans une ruelle, puis une autre, jusqu'à se cacher derrière un pilier.

Son souffle était court. Son cœur battait à toute vitesse.

Elle entendit les pas derrière elle. Elle retint sa respiration, se dissimulant autant que possible.

L'homme s'arrêta, cherchant du regard.

Trois chemins s'offraient à lui.

Après un instant, il choisit celui de droite.

Phaedra attendit encore quelques secondes, puis sortit de sa cachette et repartit dans l'autre direction.

Quand elle revint à l'endroit initial, ses proches n'étaient toujours pas là.

Elle hésita. Impossible de porter le sac seule.

Alors elle décida de rentrer.

Sous la pluie, elle marchait vite, se retournant régulièrement.

Rien.

Un soupir de soulagement lui échappa.

Elle se retourna une dernière fois.

Il était là.

Devant elle.

Elle n'eut pas le temps de crier.

Sa main s'abattit.

Le monde devint noir.

Le tonnerre gronda une dernière fois, tandis que la pluie cessait peu à peu... sans témoin.

Le vacarme de la pluie la tira brusquement du sommeil. Encore engourdie, Phaedra ouvrit difficilement les yeux, essayant de comprendre ce qu'elle voyait. Devant elle, des lignes sombres, semblables à des barreaux, se dessinaient dans la pénombre. Elle cligna plusieurs fois des paupières, tenta de se relever, mais le sol détrempé la fit vaciller avant qu'elle ne parvienne enfin à se redresser.

Désorientée, elle prit appui sur une main pour se stabiliser. La pièce était plongée dans l'obscurité, mais une faible lueur filtrait depuis le sol, sans doute celle d'une lanterne placée quelque part à l'extérieur. Attirée par cette lumière, elle s'approcha des grilles. Elle tâtonna jusqu'à trouver une porte, puis tenta de la pousser. Inutile. Le métal ne bougea pas : elle était enfermée.

Son dernier souvenir lui revint confusément. Elle rentrait chez elle... et M. Jareth... oui, elle l'avait croisé en chemin.

« Il y a quelqu'un ? S'il vous plaît ! » appela-t-elle, la voix tremblante, sans comprendre où elle se trouvait ni pourquoi. « Hé ! Est-ce que quelqu'un m'entend- »

« Ça suffit », coupa une voix sèche derrière elle.

Phaedra sursauta, le cœur battant. Elle ne s'attendait pas à ne pas être seule. Elle pivota vivement et distingua une silhouette qui sortait de l'ombre.

La femme avait des cheveux d'un roux vif, noués grossièrement, en contraste total avec l'apparence soignée de Phaedra. Ses vêtements, autrefois clairs, étaient tachés et ternis, et ses mèches désordonnées encadraient un visage banal mais marqué.

Il n'y avait visiblement personne d'autre. Peut-être cette femme pouvait-elle lui expliquer.

« Mademoiselle... où sommes-nous ? Il doit y avoir une erreur », demanda Phaedra, encore perdue.

La réaction fut immédiate : la femme éclata de rire, secouée d'un rire rauque.

« Mademoiselle ? Ça fait longtemps qu'on ne m'a pas appelée comme ça », lâcha-t-elle en la détaillant. « Comment tu t'appelles ? »

« Phaedra... mais on m'appelle Phaedra », répondit-elle.

La femme fit un geste vague.

« Moi, c'est Cyra. Et ce magnifique endroit où tu viens d'atterrir... c'est un établissement d'esclaves. Et toi, tu es dans une cellule, comme les autres. »

Phaedra resta figée, le front plissé.

C'était absurde. Impossible.

« Non... il y a erreur. Je ne devrais pas être ici », protesta-t-elle. Elle savait comment ces lieux fonctionnaient : des gens y étaient vendus contre de l'argent. Une pratique courante, aussi cruelle qu'efficace pour ceux qui en profitaient.

Cyra haussa les épaules et retourna s'allonger dans l'ombre. Maintenant que ses yeux s'étaient habitués à l'obscurité, Phaedra la vit s'étendre sur le sol.

« Personne ne devrait être ici », répondit-elle d'un ton las. « Enfin... pas la plupart. Mais les gens savent très bien trahir. Vu ta tête, tu n'as aucune idée de qui t'a vendue. »

« Si, je sais ! » s'emporta Phaedra, la colère montant brusquement. « C'était cet homme... M. Jareth. Il est venu chez nous parce que le marché était fermé à cause de la pluie. Il était en retard, et mon oncle et ma tante sont partis à sa recherche... »

« Et ils ne sont jamais revenus, mais lui, oui », termina Cyra avec un soupir. « Classique. Félicitations, tu as été vendue par tes propres proches. »

« Jamais ! » répliqua Phaedra, blessée. « Ils ne feraient pas ça. C'est lui le responsable. C'est lui qui devrait payer pour m'avoir amenée ici. »

Cyra ne répondit pas. Elle avait déjà entendu ce genre de discours, encore et encore. Des pleurs, des cris, des espoirs absurdes. La plupart venaient des plus jeunes, incapables d'accepter que ceux qu'ils aimaient les avaient trahis pour quelques pièces.

Cette fille n'avait pas encore compris. Mais ça viendrait.

« Cyra... » reprit Phaedra en s'asseyant près d'elle. « On peut sortir d'ici ? »

La question arracha un rire incontrôlable à la femme. Elle toussa, se tenant le ventre, avant de finir par se redresser.

« Si je connaissais un moyen, tu crois vraiment que je serais encore là ? »

Phaedra resta silencieuse un instant, réfléchissant.

« Donc... il n'y a aucune sortie ? »

Cyra la fixa.

« Il y en a une. L'entrée. Gardée en permanence. »

Autrement dit, aucune issue.

Cette nuit-là, Phaedra ne trouva pas le sommeil. Elle resta éveillée, fixant les murs qui l'entouraient, trois pleins, le quatrième fait de barreaux.

Un établissement d'esclaves.

Rien que d'y penser lui donnait la nausée. Elle ferma les yeux, refusant d'y croire.

Elle ne voulait pas être là. Personne ne le voulait.

Cet endroit était loin de chez elle. Là-bas, son oncle et sa tante l'avaient accueillie après la mort de sa mère. Ils n'avaient pas d'enfants... elle comblait ce vide.

Ils ne pouvaient pas l'avoir vendue.

Elle s'accrocha à cette idée, au début. Mais peu à peu, les paroles de Cyra commencèrent à s'imposer dans son esprit.

Phaedra n'était pas naïve. Elle savait négocier, tromper si nécessaire. Elle observait les gens, comprenait leurs intentions. Elle avait entendu des histoires : des familles qui vendaient leurs propres enfants pour survivre... ou par cupidité.

Mais pourquoi elle ?

Leur maison était modeste. Une cuisine, une pièce principale, un espace de stockage pour les légumes. Elle passait ses journées avec eux... comment n'avait-elle rien vu venir ?

La colère monta, puis s'effondra sous le poids de la tristesse. Elle ramena ses genoux contre elle, les serra dans ses bras, levant les yeux vers la petite ouverture en hauteur qui laissait entrevoir un fragment de ciel.

Sa mère lui manquait.

Le souvenir de son enterrement lui revint, brutal. Elle avait pleuré, hurlé, incapable d'accepter sa disparition. Les larmes lui montèrent aux yeux, mais elle les retint.

Son père, elle ne l'avait jamais connu. Il était parti quand elle était encore bébé.

Un cri soudain la ramena à la réalité.

Elle releva la tête, sur le qui-vive. Un autre hurlement suivit, aigu, déchirant. Elle se leva et s'approcha des barreaux sans les toucher. Le métal était rouillé, rongé par le temps.

Un frisson lui parcourut l'échine.

On aurait dit quelqu'un en train de souffrir... violemment.

« Un esclave », murmura Cyra derrière elle.

Phaedra se tourna vers elle.

« Qu'est-ce qu'ils lui font ? »

« Ils punissent », répondit-elle calmement. « Ici, on n'est rien de plus que du bétail. On nous prépare pour la vente. »

Sa voix restait basse, presque froide.

« Ce que tu entends, ce n'est qu'une routine. Quelqu'un a dû désobéir. Et ce sont toujours les nouveaux qui prennent le pire. Alors réfléchis bien avant de tenter quoi que ce soit. »

Phaedra serra les dents.

« Et si j'essaie quand même ? »

Un silence passa, seulement brisé par les cris lointains.

« Tu le regretteras », répondit Cyra.

Dans ces terres, l'esclavage n'était pas interdit. Surtout là où vivaient les vampires de sang pur, riches et puissants. Tout se faisait au vu et au su des autorités.

Officiellement, on accusait souvent les sorcières noires des disparitions. Mais la vérité était bien différente. Des gens vendaient d'autres gens. Par choix. Par intérêt.

C'était un commerce simple. Rentable.

Et même si, au fond d'elle, une part refusait encore d'y croire... Phaedra prit une décision.

Quoi qu'il en coûte, elle ne resterait pas ici.

Elle trouverait un moyen.

Et elle s'enfuirait.

À l'aube, la pluie avait cessé, mais le ciel restait lourd et couvert. Une à une, les serrures des cellules furent ouvertes pour laisser sortir les esclaves, appelés à leurs corvées quotidiennes sous la surveillance des gardes. Le bruit sec du métal frappant les barreaux tira chacun de son sommeil.

Phaedra se frotta les yeux du revers de la main et se redressa au moment où la porte s'entrouvrait. Un léger soulagement la traversa : au moins, ils n'étaient pas condamnés à rester enfermés en permanence. C'était peu, mais suffisant pour s'accrocher à un mince espoir. Elle ne connaissait rien de cet endroit, si éloigné du monde qu'elle avait toujours connu.

À peine avait-elle franchi le seuil qu'elle aperçut d'autres esclaves défiler devant elle. Leurs visages étaient vides, leurs regards éteints, comme s'il ne restait plus rien derrière leurs yeux.

« On va où ? » demanda-t-elle à la femme qui partageait sa cellule et qui avançait déjà.

Phaedra se hâta de marcher à ses côtés dans le couloir étroit, au milieu des autres.

« Tu verras bien, » répondit simplement l'autre.

Elle aurait préféré une réponse claire. Mais ici, chaque mot semblait laisser place à plus de mystère. Pourtant, le simple fait que quelqu'un lui adresse la parole la rassurait un peu.

« Tu es arrivée un bon jour, Phaedra. Regarde bien, c'est lui, le gardien. Évite à tout prix d'attirer son attention. Peu importe ce qui arrive, ne te fais jamais remarquer par lui, » murmura la femme.

Phaedra chercha du regard l'homme en question. Près du mur, elle aperçut un individu en uniforme, étonnamment jeune pour diriger un tel endroit. Ses yeux, d'un rouge troublant, passaient d'un esclave à l'autre avec une attention froide.

Avant que leurs regards ne se croisent, elle détourna les yeux et fixa droit devant elle. Il valait mieux écouter les conseils de quelqu'un qui connaissait déjà cet endroit. Elle se demanda depuis combien de temps cette femme vivait ici. À son allure, elle semblait plus âgée qu'elle de quelques années.

Soudain, tout le monde s'arrêta net. Phaedra n'eut pas le temps de comprendre qu'une voix rude claqua :

« Enlevez vos vêtements ! »

Elle resta figée, incrédule. Autour d'elle, les esclaves commencèrent à se déshabiller sans protester.

C'était sérieux ?

Jamais elle ne ferait une chose pareille devant tous ces inconnus. Même si elle les connaissait, cela n'aurait rien changé. Elle resta immobile, les bras le long du corps, refusant de céder.

Un garde la remarqua aussitôt.

« Tu fais la sourde oreille ? Déshabille-toi, » lança-t-il d'une voix dure.

L'homme était massif, la mâchoire serrée sous une barbe épaisse. Mais Phaedra ne bougea pas. Pas un geste.

Autour d'elle, les autres avaient déjà retiré leurs vêtements et les tenaient à la main. Certains regards se tournèrent vers elle, curieux. Les gardes aussi observaient la scène, certains avec une attention malsaine.

« Fais-le, » souffla sa compagne de cellule à voix basse. « Ne les provoque pas. »

Mais Phaedra resta droite, obstinée. Elle n'avait jamais cédé ainsi, et ce n'était pas aujourd'hui que cela commencerait.

Un peu plus loin, le gardien observait sans un mot. Il leva simplement la main, arrêtant le garde avant qu'il n'intervienne davantage. D'un geste des doigts, il donna un ordre silencieux. Le garde hocha la tête.

« Toi, tu restes là, » aboya-t-il à Phaedra. « Les autres, aux douches ! Et dépêchez-vous. Demain, vous serez présentés au marché, alors soyez propres. »

Il barra le passage à Phaedra pour l'empêcher de suivre les autres, qui disparurent bientôt dans une grande salle.

Elle resta seule, tentant de garder une expression neutre. À l'intérieur pourtant, la peur montait. Elle aurait voulu fuir, mais il n'y avait nulle part où aller.

Elle ne sentit pas tout de suite la présence derrière elle.

Un claquement de doigts résonna.

Avant qu'elle ne puisse réagir, une main la saisit et la traîna de force dans une pièce sombre, sans fenêtre. Une lanterne y brûlait faiblement, projetant une lumière tremblante sur des murs noirs.

Elle trébucha en avant, manquant de s'écraser contre une table. Elle se retourna brusquement, prête à parler, mais se tut aussitôt en voyant le gardien entrer. La porte se referma derrière lui dans un bruit sec.

Il était encore plus imposant de près. Sa taille dominait la pièce. Une cicatrice barrait ses lèvres en biais, et ses yeux, maintenant visibles, étaient chargés d'une dureté inquiétante.

Phaedra sentit son estomac se nouer. Elle aurait dû écouter l'avertissement.

Il s'avança lentement vers elle.

Elle recula, contournant la table, une main posée sur le bois pour garder l'équilibre. Son esprit tournait à toute vitesse. Ses doigts rencontrèrent une plume posée là, qu'elle saisit sans réfléchir.

Quand il fut assez proche pour tendre la main vers son visage, elle frappa. La pointe entailla sa paume. Il sursauta, mais ne recula pas.

Au contraire, sa main se referma aussitôt sur sa gorge.

Il la poussa violemment contre le mur. L'air lui manqua instantanément alors que ses doigts se resserraient.

Il se pencha à son oreille.

« J'en ai vu passer, des esclaves comme toi. Et je prends toujours un certain plaisir à les réduire à rien. »

« Lâ... lâchez-moi... » réussit-elle à articuler en tentant de se dégager.

Il ne céda pas. Puis, brusquement, il la repoussa, la laissant reprendre son souffle avec difficulté.

« Ceux qui désobéissent doivent apprendre où est leur place. Qu'est-ce qui te fait croire que tu vaux mieux que les autres ? »

Il ramassa la plume qu'elle avait utilisée et la fixa un instant avant de la laisser tomber.

« Déshabille-toi. »

Phaedra passa une main sur sa nuque endolorie.

« Pourquoi je le ferais pour vous, alors que j'ai refusé devant tous les autres ? »

À peine avait-elle parlé qu'elle regretta ses mots.

La gifle partit sans prévenir. Le choc lui fit bourdonner les oreilles.

Mais cette fois, elle avait repéré autre chose.

Profitant de l'instant, elle attrapa une petite statuette posée non loin et la lança contre sa tête. Le coup porta. Il ne s'y attendait pas.

Un silence bref suivit.

Puis il éclata de rire.

Un rire lourd, qui résonna dans la pièce close.

« Là, tu viens de dépasser les limites. Ça faisait longtemps que je n'avais pas vu quelqu'un avec autant de caractère ici. Plus tu résistes, plus ça devient intéressant. »

Phaedra avala difficilement sa salive. Elle comprenait qu'elle n'avait aucune issue. Peu importait ce qu'elle faisait, il restait debout, imperturbable.

Sa main se glissa dans ses cheveux, tirant brutalement. Un cri lui échappa.

« Tu as du cran, je te l'accorde. Me frapper, et pas qu'une fois... » dit-il en serrant davantage. « Mais ici, on apprend vite. Règle numéro un : tu fais exactement ce que je dis. Toujours. »

Un bruit sec contre la porte coupa net le Gardien dans son élan, alors qu'il s'apprêtait à aller encore plus loin, autant dans ses paroles que dans ses gestes.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » lança-t-il d'une voix dure en direction du battant, irrité par cette interruption. Un second coup résonna, plus insistant.

Malgré tous ses efforts pour garder la tête haute, Phaedra sentait la peur la gagner. Elle savait exactement dans quelle situation elle se trouvait. Désormais, elle faisait partie de ce commerce douteux, toléré sans vraiment l'être, où les êtres humains devenaient de simples marchandises. Face à ce vampire qui lui agrippait violemment les cheveux, la tirant en arrière jusqu'à lui arracher un frisson, elle n'avait aucune chance. Elle avait tenté de se défendre, deux fois même, mais cela n'avait fait qu'aggraver son sort.

« Monsieur, M. Gideon demande à vous voir », annonça une voix hésitante derrière la porte.

Phaedra retint son souffle, espérant que cette interruption jouerait en sa faveur.

« Dis-lui que je suis occupé », répondit sèchement le directeur.

Elle avait entendu dire que seuls les vampires de sang pur, ceux qui dominaient leur société, possédaient ces yeux sombres teintés de rouge. Peut-être que cet homme n'en faisait pas partie... ou peut-être que si.

« Il insiste. Il dit que c'est urgent. Il vient du conseil », ajouta le garde, visiblement pressé d'en finir.

Le directeur lâcha un soupir agacé avant de repousser Phaedra avec brusquerie. Il ajusta son uniforme, puis ouvrit la porte.

« Enfermez-la dans la salle de confinement. Je m'occuperai d'elle plus tard. »

Salle de confinement ?

Elle n'eut pas besoin de beaucoup de temps pour comprendre ce que cela signifiait. On la fit descendre à un étage plongé dans une obscurité presque totale. Sans la faible lumière de la lanterne tenue par le garde, elle aurait été incapable de distinguer quoi que ce soit. Les poignets liés, elle était tirée en avant sans ménagement.

En avançant, elle aperçut d'abord des cellules vides, puis deux occupées. Un homme et une femme y étaient enfermés, attachés comme des animaux. L'odeur qui régnait dans ce couloir était suffocante, un mélange de rouille, d'humidité et de quelque chose de bien pire.