CAPTURER PAR SON CŒUR

Surtout quand quelqu'un vous ramène dedans.

Belligérante, impétueuse et toujours dans les tons de noir, Freya n'est guère une femme. Cachée par son père, elle a vécu une vie normale bien qu'elle soit née dans les eaux sombres de la pègre new-yorkaise.

Il est froid, cruel et calculateur, avec une propension à la destruction. Redouté même par Made Men, Torren est le patron du syndicat du crime le plus lubrique de l'État.

Freya déteste sa grossièreté et sa possessivité, mais elle ne peut nier la façon dont son souffle se heurte à son toucher rugueux, le timbre profond de sa voix et son regard sombre et passionné.

Torren déteste sa désobéissance, son imprudence et son chaos. Pour lui, elle n'est que quelque chose à apprivoiser. Et après qu'il lui ait glissé une bague à la main, lui arrachant son avenir, elle ne fait qu'un vœu : devenir son plus grand tourment.

"TUEZ LA FILLE."

C'est ainsi que mon père choisit de me saluer par-dessus le bois teinté de son bureau, ses yeux couleur whisky emplis de rage. J'ajuste les boutons de manchette de mon costume et masque mon irritation.

Les Morozov ont nourri le mauvais sang avec les Costas pendant près d'un siècle, luttant pour la domination sur les territoires du nord de la ville. Après ce qu'ils ont fait maintenant, mon père veut que je me débarrasse d'Anastasia Morozov, leur fille aînée.

"Patience." Je serre les dents. "Est une vertu."

Mon père grogne.

Il a peut-être la force brute nécessaire pour être le patron, mais il est aveuglé par la vengeance et l'ignorance. Trop ancré dans sa pensée démodée et désapprouvant fortement de travailler avec des non-Italiens. Si cela ne tenait qu'à lui, la vermine de Morozov aurait été abattue il y a des années. Je ne suis pas tout à fait d'accord avec sa logique.

Les Morozov valent bien plus pour nous vivants que morts. Personne n'est meilleur que le patron de Morozov pour blanchir de l'argent par l'intermédiaire de cabinets d'avocats. Personne ne connaît la loi comme lui. Il accumule des millions en fraude fiscale chaque année, transformant des réserves illégales en réserves légales, et nous ne pouvons pas nous permettre de perdre son allégeance.

Même si je veux l'étouffer à mains nues.

Je serre ma mâchoire. « Où diable est Luca ?

Mon père roule des yeux, agitant une main dédaigneuse. "En bas."

Rhaegar, mon bull dogue et franchement, le seul être vivant que je peux digérer, m'accompagne au bas de l'escalier alors que je marche à grands pas dans le couloir de mon appartement d'affaires.

Les gémissements féminins résonnent à travers la porte de la chambre d'amis avant que je ne l'ouvre.

Et là, mon cousin est en train de baiser un de nos serviteurs. Ils sont tous les deux à moitié nus, couverts d'une fine pellicule de sueur et engagés dans une sorte d'expérience de bondage foutue. Mais au lieu de m'exciter, la vue m'agace.

C'est exactement pourquoi j'ai un condo d'affaires et un personnel. Mélanger l'utile à l'agréable c'est . . . sauvage.

Luca jure, se retirant d'elle. La fille détourne son regard de moi. Son dos est arqué et elle est attachée partout, mais elle pourrait aussi bien faire partie du papier peint pour moi.

Luca me lance un regard plat. "Tu devrais frapper."

Un ricanement tire ma bouche. "Tu devrais fermer ta gueule."

J'ai donné à mon cousin une semaine de pause après son retour d'Italie avant de lui confier une tâche, et il ne l'a pas terminée. Je devrais lui trancher la gorge pour incompétence, mais Luca est un enfoiré malade qui apprécierait probablement tout ça.

Je fais vaguement signe à la fille. "La chatte internationale ne t'a pas assez satisfait?"

Luca me lance un sourire en fermant son pantalon. "Rien de tel que ce que vous obtenez à la maison."

"Arrête les putains de chiens errants," dis-je sèchement, "et commence à faire ton travail. Détachez-la, qu'elle puisse faire la sienne.

Roulant des yeux, il desserra le nœud principal à la base de sa colonne vertébrale pour que le reste de ses membres se desserrent, puis il lui donna une claque géniale sur les fesses avant de boutonner sa chemise et de me suivre à l'extérieur. Le baiseur se penche pour caresser Rhaegar.

"Putain, ne le touchez pas," je grogne.

Mais Luca se moque juste, grattant Rhaegar derrière l'oreille. "Mais il m'aime. N'est-ce pas Ray Ray ? Bon garçon, bon garçon. Allez, dis à Torren que tu m'aimes. "

Rhaegar grogne de contentement en réponse.

Je serre la mâchoire et offre à mon cousin un regard vide. Luca doit enfin comprendre le putain de message parce qu'il se redresse et se calme, avec un regard aussi sérieux qu'un enfoiré comme lui peut l'être. "Il ne parlera pas."

je me moque. "On verra."

En soupirant, Luca me conduit au sous-sol, ouvrant la large porte métallique. Il fait plus sombre que je ne le voudrais ici, c'est généralement la raison pour laquelle je relègue ce genre de sale boulot à quelqu'un d'autre, mais il est clair qu'une intervention est nécessaire.

"Juste avertissement", me dit Luca. "C'est un dur à cuire."

L'air est maintenu vicié et âcre par la mauvaise isolation des sous-sols. Je ne l'ai délibérément jamais réparé. La plupart des hommes se replient sur les choses les plus simples, comme la faim ou le froid.

Au centre de l'espace vide, il y a un corps attaché à une seule chaise, une ampoule scintillante suspendue directement au-dessus.

Si la peur a une odeur, cet homme la pue. Luca a bien travaillé en lui, mais pas assez bien. Mon petit cousin est devenu trop mou. C'est probablement tout le temps qu'il passe dans la chatte qui en fait une.

Moi? J'aime la chatte. Adorez-le même. Il y a peu de choses meilleures que d'être à l'intérieur d'une femme - peu de choses meilleures que le sexe.

La vengeance en est une.

Et je suis sur le point de m'en nourrir pour toute une vie. Une fois que l'homme en face de moi me donne les informations dont j'ai besoin.

"Chanceux." Je lève les yeux vers mon prisonnier, lui adressant un sourire. Les lanières de cuir de la chaise s'enfoncent dans la peau couverte de terre de ses bras, où des zébrures rouges se sont formées.

Attrapant une chaise dans le coin, je laissai le métal traîner sur le sol, le tirant juste devant lui. J'enlève ma veste de costume et l'accroche au dossier de ma chaise avant de m'asseoir.

Lucky relève lentement la tête en me regardant de son œil gauche gonflé et coloré de violet. "Va te faire foutre." Il me lance un regard noir avant de cracher du sang sur mes chaussures. "Côte poubelle."

Je serre la mâchoire et combats l'envie de casser le cou de l'enfoiré.

"Allez maintenant Lucky," dis-je d'une voix traînante. Assis en arrière, je fais un geste vague vers les bretelles. « Ceux-ci partiront bientôt. Tu sais que je vais te laisser partir. Finalement."

Lucky se fige, me regardant de son seul bon œil. Il secoue la tête. "Connerie."

Je me penche en avant. "Pourquoi est-ce que je ferais n'importe quoi ? Tu ne signifies rien pour moi.

Il reste silencieux. Je prends mon temps pour remonter ma chemise sur mes avant-bras. "J'ai entendu des histoires intéressantes sur vous."

La chance pâlit, mais pas d'après mes paroles. Ses yeux ne cessent de se poser sur le coin du mur où rampe une araignée de la taille de mon poing.

« Chanceux, chanceux, chanceux », dis-je d'une voix traînante en dégainant mon .52. "Qu'est-ce que je vais faire de toi ?"

« Déliez-moi », bredouille-t-il, les yeux injectés de sang me fixant. "Alors nous verrons."

Rhaegar aboie depuis l'entrée du sous-sol. Mes lèvres se tirent vers le haut, car Lucky ici veut égaliser le terrain de jeu. Et c'est foutrement hilarant.

"Oh, je n'ai aucun intérêt dans un concours de pisse, Lucky." Je fais glisser mon arme du sommet de sa tête vers son front. « Et je ne joue pas fair-play. Je t'assure que si nous te déliions, il me faudrait quelques secondes pour en finir avec toi. Mais alors je ne pourrais pas aimer traîner ça. Ce n'est pas amusant, n'est-ce pas ? »

La confusion assombrit ses traits. « P-Pourquoi ? »

"Il m'a pris quelque chose." La colère bouillonne dans ma mâchoire. "Quelque chose que je ne peux pas récupérer."

"Juste . . ." Il crachote plus de sang. « Je suis juste putain de me tuer déjà.

C'est k. « Allons, Lucky. Nous ne pouvons pas vous laisser partir si facilement. Mon cousin vous a présenté plus. . . comment puis-je le mettre? Méthodes traditionnelles. Il t'a juste un peu malmené, n'est-ce pas ?

À la porte, Luca me lance un regard vide, comme s'il savait que je suis un connard. Comme s'il pensait qu'il était en quelque sorte meilleur que moi. Mais être le moindre de deux maux, c'est de la connerie. Le mal est le mal. Et c'est ce que nous sommes. Ce que nous sommes tous les deux. Ce qu'il faut être dans ce monde pour survivre. La cruauté coule dans notre sang.

Je me concentre sur mon prisonnier. « J'ai moi-même appris certaines choses. Il y a celui-là que la CIA aime. Alimentation rectale. Ils broient votre nourriture et vous la forcent dans le cul. Pas pour l'alimentation proprement dite. Pour te briser.

Mes lèvres s'inclinent vers le haut. « Et cet autre. . . cet autre est mon préféré. Ils vous allongent sur le dos et déposent un rat sur votre poitrine. Piégez-le avec une marmite en métal et commencez à le chauffer par le haut. La pauvre petite merde n'a d'autre choix que de te manger le torse pour échapper à la chaleur.

Lucky est toujours pâle, mais mes mots n'attirent même pas la moitié de sa réaction comme ils le devraient. Je m'ennuie déjà.

"Ou nous pourrions simplement apporter une paire de pinces à votre bite, puisque vous ne savez pas comment l'utiliser de manière responsable." Je jette un coup d'œil à Luca. « On peut organiser celui-là, non ? »

Luca hausse les épaules, un léger amusement dans les yeux. "Quoi que vous disiez, patron."

Pourtant, Lucky n'est pas diverti. En soupirant, je me dirige vers le mur et récupère l'araignée. Il rampe doucement sur ma main, comme une maîtresse paresseuse. Quand je reviens vers Lucky, il est complètement pâle. Congelé. L'araignée danse sur mes jointures tatouées alors que je rapproche ma main de lui. Un frisson lui parcourt le corps et il se détourne de moi, tirant sur les liens de ses poignets.

« Attendez », sanglote Lucky. "S'il te plaît. Attendez."

Bingo.

« Je parie qu'elle a supplié de la même manière », dis-je, « mais tu n'as pas écouté, n'est-ce pas, Lucky ?

Ses yeux s'écarquillent. Et on lui rappelle qu'il n'est plus la petite victime innocente qu'il joue. Pas de loin. En fait, il est sale. Je veux qu'il le sache avant de mourir.

Il s'avère que Lucky a essayé d'avoir de la chance avec l'un des cuisiniers de Costa. Contre sa volonté.

Je pourrais lui tirer dessus tout de suite pour son manque de respect, mais je tirerai des informations de ses lèvres défigurées avant qu'il ne meure. Il a des informations que je veux. Un sou qui est tombé directement sur mes genoux.

J'ai découvert la peur de Lucky par hasard. Qui aurait pensé qu'il avait plus peur d'une petite araignée que de se faire écraser la queue ?

Je parle calmement. "Quoi. Est. Son. Faiblesse?"

L'araignée rampe le long de mon doigt, à quelques centimètres de tomber dans son cou.

Lucky tremble, s'éloigne jusqu'à ce qu'il n'en puisse plus. « H-sa fille ! Sa fille. Merde!"

Je serre les dents, pressant le canon de mon arme contre ma tempe alors que je manque de patience. "Dis-moi quelque chose que je ne sais pas putain."

L'araignée est à mi-chemin de mes doigts maintenant.

"Il en a un autre !" Chanceux râle, désespéré, presque sanglotant alors qu'il s'efforce de s'éloigner de ma main.

"Dieu. S'il te plaît." Un autre sanglot étouffé. « Il en a un autre. C'est elle. Elle est sa faiblesse.

La pièce devient silencieuse. Maintenant, nous arrivons quelque part. Un sourire effleure mes lèvres. "Quel âge?"

"Seize."

Et ça glisse sur mon visage. Onze ans de moins que moi. Je retire ma main de lui, déposant ma petite araignée sur le sol. La prise de mon arme se resserre. Seize. Elle est jeune. Trop sacrément jeune.

Les épaules de Lucky s'affaissent de soulagement. « V-tu me laisses partir maintenant ? "

« Bien sûr que je vais te laisser partir, Lucky », dis-je. "Je te laisserai partir. Directement en putain d'enfer.

Il n'a pas le temps de réagir avant que je sors mon arme et que j'appuie sur la gâchette. Nettoyer par le front. Je ne prends même pas la peine d'utiliser un silencieux, alors le son du coup de feu résonne dans l'espace creux et résonne dans mes oreilles.

Son sang éclabousse mon visage, le blanc de ma chemise. Putain génial.

Lucas jure. « Putain, mec, tu étais vraiment obligé de faire ça ? »

Je sors une cigarette de ma poche. "Il m'agaçait."

Luca s'approche, regardant vaguement le désordre. "Cela va être une chienne à nettoyer."

Luca s'illumine pour moi alors que je jette un coup d'œil sur le désordre effondré pendant quelques bonnes minutes. La cerise au bout de mon bâton brille d'un rouge ardent.

Dans le coin de la pièce, l'araignée retourne à sa toile. Je prends une longue bouffée de cigarette alors que je prends ma décision.

Je jette un coup d'œil au mort au nom ironique. "Peut-être que je te verrai là-bas."

❖ ❖ ❖

QUAND J'AVAIS CINQ ANS, mon père m'a averti de rester loin de son bureau. Mais je n'avais jamais été très obéissant – et enfant, ma curiosité dépassait de loin la discipline. Alors naturellement, j'ai appris des façons de trouver la vérité derrière les portes en chêne foncé. Là où se trouvaient les craquements du parquet. Comment stabiliser mon souffle. Calme mon esprit. Aiguisez mes oreilles et calmez les battements rapides de mon cœur.

Juste en face du bureau, il y avait une latte entre les meubles, assez large pour qu'une seule personne de petite taille puisse être dissimulée, enveloppée par l'obscurité. J'avais encore cinq ans, avec suffisamment d'espace pour me déplacer dans la latte, quand j'ai vu quelque chose qui allait me hanter à partir de ce jour.

Populaire.

Un bruit sourd résonna derrière la porte fermée, otage des battements rapides de mon cœur. Les portes en chêne ont été ouvertes pour révéler un tas froissé sur le sol - un homme - du sang cramoisi coulant autour de sa tête et trempant dans les tapis persans en peluche.

Ils ont remplacé les moquettes le lendemain.

Plus tard, je me suis recroquevillé contre ma sœur, sur son lit, sa main tissant doucement dans mes cheveux brun renard alors qu'elle les tressait en une seule tresse française.

« Saviez-vous, marmonnai-je, qu'il y avait un homme mort dans le bureau de papa ?

Les mains d'Ana s'immobilisèrent. Je la sentis secouer lentement la tête, et me tournai pour trouver ses doux yeux verts écarquillés. Mais aussi vite que son choc est venu, il a disparu. Ses mains recommencèrent à caresser mes cheveux. Et tout ce qu'elle a dit, c'est : "Maman t'a dit d'arrêter de regarder des films d'horreur, Freya."

Je n'ai pas arrêté. Regarder des films d'horreur ou écouter les réunions de mon père.

"Un de nos informateurs a disparu depuis un mois." Un des hommes de papa a parlé. De ma cachette, je gardais ma respiration silencieuse. "Lennon Blanca."

"Chanceux?" Papa a dit. Il resta silencieux pendant un long moment, alors. Je ne sais pas s'il était en colère. Je ne considérerais même pas qu'il avait peur. Je ne l'avais jamais vu effrayé. "Il ne parlera pas."

L'informateur était silencieux.

"J'ai entraîné ce garçon moi-même", a insisté papa. "Il ne parlera pas."

J'ai entendu des choses. Des choses horribles, horribles. Mais de loin, la plus fascinante de ses histoires était celle d'un garçon de seize ans avec ses propres hommes. La première fois que j'ai entendu parler de lui, la voix de papa était teintée de quelque chose de méconnaissable. Quelque chose comme de la terreur. « Vous dites que Salvatore ne dirige plus les opérations de Costa ? »

« Le garçon le dirige depuis qu'il a seize ans », a suivi Sergei, le conseiller le plus fiable de mon père, stoïquement. «Il était encore un enfant quand il a été créé – onze ans. Il est plus fort que son père. Plus intelligent.

"J'ai entendu dire qu'il pouvait flairer la peur", a déclaré Dimitri, un autre des hommes de Papa. "Comme un vrai chien de l'enfer."

J'ai aussi raconté cette histoire à Ana, mais elle a seulement dit : « Les gens ne sentent pas la peur, Frey.

La nuit, je rêvais souvent de me réveiller sur un tapis imbibé de sang et d'être poursuivi par un chien. Peu importe ce que je faisais, combien de fois le rêve se rejouait, le chien ne s'est jamais débarrassé de mon odeur.

Bientôt, Ana avait commencé à me croire. Parce qu'il y avait plus d'hommes et beaucoup plus de remplacements de tapis. Peut-être que mon père était de moins en moins discret dans la clandestinité. Ou peut-être que nous avons juste vieilli. Quoi qu'il en soit, j'ai vite appris la vérité sur l'entreprise familiale.

Et j'étais sur le point de découvrir à quel point tout cela était injuste.

J'ai seize ans maintenant et Ana est toujours en train de tresser mes cheveux. Je n'ai jamais appris à le faire aussi bien qu'elle le pouvait. En fait, il y a beaucoup de choses dans lesquelles elle est infiniment meilleure que moi - l'art, la mode et la cuisine, pour n'en nommer que quelques-unes.

Dans le monde où nous vivons, demander Prada est moins indulgent que demander l'amour. Cela n'arrête pas ma sœur. Nous sommes à nouveau à l'étage, dans sa chambre, en train de regarder une autre de ses comédies romantiques. Aujourd'hui, c'est comment perdre un mec en 10 jours.

"Allez, Ana," je marmonne, le pop-corn au beurre volant partout alors que je plonge ma main dans le bol avant de le mettre sans cérémonie dans ma bouche. "Il n'y a aucun moyen que vous croyiez réellement à ce genre de choses."

Elle fait une grimace à ma mastication odieuse, agitant la main. « Chut. Il commence."

J'écaille distraitement mon vernis à ongles noir, sans prêter attention à l'écran. Ana m'avait fait regarder ce film une trentaine de fois. C'est son préféré, avec The Princess Bride. Avec de longs cheveux blonds ondulés et les plus grands yeux verts, Ana est une vraie Raiponce. Si les gens pouvaient être des choses, alors elle était le soleil.

C'est peut-être son optimisme aveugle qui est le plus beau. Elle vit avec son cœur sur sa manche et ses yeux sur l'écran. Elle ne jure jamais, plie toujours ses jambes quand elle est assise, porte des couleurs vives et affiche ce sourire blanc nacré comme si c'était une monnaie.

Nous sommes aux antipodes.

C'est le jour du dix-huitième anniversaire d'Ana, et je suis ivre de gâteau d'anniversaire glacé quand papa fait irruption dans la maison après avoir raté la plupart des célébrations. Sa voix rauque résonne dans l'escalier. « Anastasia !

J'aurais dû savoir qu'il ne fallait pas ignorer le frisson qui parcourait ma colonne vertébrale. Ou le regard fou que papa avait dans les yeux. Instinctivement, ma main se dirige vers le médaillon en forme de cœur autour de mon cou, tandis que je passe un pouce sur l'argent poli.

Les sourcils parfaitement épilés d'Ana se froncent alors qu'elle regarde dans ma direction, mordant l'intérieur de sa joue. J'attrape sa main, ne manquant pas la façon dont son pouls martèle son poignet.

Née en tant que fille dans la secte russe de l'un des syndicats du crime de New York, notre destin nous a été dicté dès notre sortie de l'utérus. Nous savions tous les deux que nous pourrions être forcés de prendre des décisions. Nous ne pouvions qu'espérer que ce jour ne viendrait pas.

Mais c'est arrivé. Frapper à la porte vêtu d'un costume Armani bien ajusté. Et plus j'y pense, c'était moins un coup poli qu'une rupture violente à travers le chêne massif, brûlant tout sur son passage.

Je connais la raison. Je le sais trop bien. Le nom n'avait pas quitté le bureau de Papa depuis le jour où il avait été mentionné pour la première fois. Cela a laissé un goût amer dans ma bouche, l'acide coulant dans mes veines.

Torren Costa.

Notre père est un homme puissant, mais d'une manière ou d'une autre, il s'était suffisamment endetté pour ne pouvoir la payer qu'avec une vie. Et pas la sienne, celle de sa fille aînée.

Maman s'empresse de tirer une Ana étourdie de côté, la tirant hors de ma prise et jusqu'à sa chambre.

Les lignes sur le front de Papa sont plus proéminentes que jamais, et sa chemise est froissée, cravate de travers. Je distingue la boîte à cigarettes dans son pantalon de costume. Il a promis qu'il ne fumerait plus jamais, il n'a jamais vraiment été doué pour tenir ses promesses.

Le gâteau d'anniversaire tourne dans mon estomac, un rappel brûlant qu'Ana venait juste d'avoir dix-huit ans. "Cela ne peut pas être réel."

Et je n'ai pas besoin de dire les mots pour qu'il les comprenne. Il reste silencieux.

"Papa." Ma voix devient anxieuse. « Dis-moi que ce n'est pas réel. Dis-moi que ce n'est pas ce que je pense.

Mais il ne fait que soupirer, passant une main fatiguée sur son visage. "Tu comprendras quand tu seras plus grand, lisenok."

Ana a peut-être deux ans de plus que moi, mais elle est naïve. Doux. Les Costas la dévoreront tout entière. La pensée est un coup violent à la poitrine. J'imagine ses empreintes digitales sanglantes sur tout le corps de ma sœur - mes pires cauchemars ont pris corps.

Non.

J'avale. "Laisse-moi prendre sa place."

Ses yeux brillent de colère. "Tu es encore un enfant."

Je retiens un ricanement. Malgré le fait que le cœur même de leur entreprise était enraciné dans le crime et enfreignait d'innombrables lois, ils voulaient que les choses restent légales.

J'aurais dû savoir qu'il ne me permettrait jamais de prendre la place d'Ana. Je suis Freya - la préférée de papa, chérie, protégée et autorisée à toute la liberté du monde.

Papa m'avait offert une vie normale. J'ai été autorisé à fréquenter le lycée et l'université. Mais personne à l'extérieur ne pouvait connaître la vérité. Pour le public, Yuri Morozov n'avait qu'une fille - Ana.

Qui est déjà derrière Maman, qui glisse dans l'escalier dans une robe de soie champagne, ses boucles blondes épinglées en un chignon bas sur la nuque.

Certaines mèches bouclées sont lâches, encadrant son visage. Juste un peu de mascara, de beurre pour les lèvres et de fard à joues, comme si on lui avait demandé de conserver sa jeunesse éclatante.

Il n'y a aucun moyen que cela se produise. Je dois faire quelque chose pour l'arrêter - mais j'ai besoin de temps...

Ma sœur me fait un petit sourire rassurant, et l'avertissement bouillonne dans ma gorge. "Ne fais pas ça, Ana."

« Freya », prévient Papa.

Maman me lance ses yeux glacés. « Vous resterez loin du bureau. Jure-le, Freya, ou alors aide-moi Dieu.

Je reste silencieux.

Maman roule des yeux, se tournant vers ma sœur.

« Ne l'écoute pas, murmure-t-elle. "Ils vous donneront tout ce que vous voulez."

"Tout sauf la liberté", je crache.

« Freya ! » Papa crie, la colère enflammée résonnant sur les murs de la maison. je tressaille. Apparemment, c'était son point de rupture. « Dostatochno ! Komnata. Seychas.

Je l'aurais combattu là-dessus. J'aurais dû le combattre là-dessus. Mais Sergei tourne au coin de la rue, alerté par le son de la voix élevée de papa, pistolet dans l'étui pour vérifier les problèmes.