Aucun héritier pour le milliardaire infidèle

La porte tournante en verre pressait l'épaule de Hadley, lourde et lente, comme si elle tentait de résister à la tempête qu'elle amenait avec elle. La pluie rendait glissants les sols en marbre du hall d'entrée de Tribeca, et elle laissa glisser de ses épaules le trench-coat dégoulinant, la laine coûteuse lui semblant soudain peser comme du plomb sur son bras.

Elle garda la tête baissée, évitant le regard poli et interrogateur du concierge. Son travail consistait à connaître tous les visages, et le sien n'était pas de ceux qu'il reconnaîtrait sur la liste des résidents de l'immeuble.

La batterie d'ascenseurs VIP était nichée dans une alcôve discrète. Elle se dirigea vers elle, ses talons ne faisant aucun bruit sur l'épais tapis persan. Ses doigts, froids et engourdis, fouillèrent dans les profondeurs de son sac Hermès jusqu'à se refermer sur les bords froids et nets d'une carte magnétique noire. Un double. Copié des mois plus tôt à partir de celui que Cleveland gardait dans la boîte à gants de sa voiture, pour un jour qu'elle espérait ne jamais voir arriver.

Elle retint son souffle en pressant la carte contre le capteur. Une seconde angoissante s'écoula. Puis, une petite lumière verte clignota, et les portes en acier brossé s'ouvrirent dans un soupir doux et coûteux.

À l'intérieur, elle appuya sur le bouton du penthouse. 42.

L'ascenseur fila vers le haut. Son estomac se souleva, un nœud nauséeux d'angoisse se resserrant dans ses entrailles. La sensation était si intense qu'elle en était presque physique, un poing froid se refermant sur ses organes.

Ding.

Les portes s'ouvrirent sur un couloir faiblement éclairé. L'air était lourd et chaud, et le silence absolu. Ses pas étaient étouffés par l'épaisse moquette alors qu'elle se dirigeait vers les doubles portes en acajou au bout du couloir.

Et puis elle le sentit.

Le Chanel N 5.

Ce n'était pas son parfum. Il était écœurant, agressif, et flottait dans l'air comme une déclaration. Ses doigts, qui s'avançaient vers le clavier numérique, se figèrent en l'air. Son cœur martelait ses côtes, tel un oiseau frénétique et piégé.

Elle prit une inspiration tremblante et composa l'anniversaire de Cleveland. 0-8-1-2.

Une lumière rouge clignota. Accès refusé.

Elle se mordit la lèvre inférieure, le goût métallique du sang piquant vivement sa langue. Bien sûr. Il ne serait pas aussi négligent. Ou peut-être que si.

Ses doigts tremblèrent tandis qu'elle composait une nouvelle série de chiffres. Un anniversaire qu'elle avait vu étalé des dizaines de fois dans la presse à scandale. L'anniversaire de l'actrice, Seraphina. 1-1-0-5.

Clic.

La serrure se déverrouilla. La lumière passa au vert.

La porte était ouverte.

Elle la poussa juste assez pour créer une fente, une mince ouverture sur l'autre vie de son mari. De l'autre côté du salon, les baies vitrées du sol au plafond offraient une vue sur la ligne d'horizon scintillante de Manhattan, l'Empire State Building, un joyau lointain et indifférent.

Son regard tomba sur le sol de l'entrée.

Une paire d'escarpins Christian Louboutin, incrustés de cristaux, avait été négligemment repoussée sur le côté. Semelles rouges vers le ciel.

Elle les enjamba, son corps se mouvant en pilote automatique. Une veste de costume d'homme, faite sur mesure, était jetée sur l'accoudoir du canapé. Elle reconnut le tissu, la coupe. C'est elle qui l'avait choisie pour lui sur Savile Row le mois dernier. Un cadeau d'anniversaire.

Venant de la chambre, le rire d'une femme – grave et rauque – serpenta dans l'air. Ce fut comme un coup physique, une douleur aiguë comme une aiguille qui lui transperça le tympan.

Elle se força à respirer. Des inspirations lentes et courtes. Elle se dirigea vers la porte de la chambre principale, qui était légèrement entrouverte. Chaque pas était comme avancer dans du ciment.

Par l'entrebâillement, elle pouvait voir la lueur chaude d'une lampe de chevet. Deux silhouettes étaient enlacées sur le lit.

Le large dos nu de Cleveland était tout ce qu'elle pouvait voir de lui. Il était penché sur quelqu'un, la tête baissée, ses lèvres bougeant contre la femme sous lui.

Les doigts manucurés de Seraphina étaient passés dans ses cheveux sombres, sa voix n'était qu'un murmure haletant alors qu'elle gémissait son nom.

Le monde bascula. Une vague de vertige submergea Hadley, si puissante qu'elle dut s'appuyer contre le mur. Les larmes lui brûlèrent le fond des yeux, chaudes et immédiates.

Non. Pas ici.

Elle enfonça les ongles de sa main droite dans la chair tendre de sa paume gauche. Plus fort. La douleur aiguë et salvatrice transperça la nausée. C'était un échange. La douleur physique contre le contrôle émotionnel. Elle l'accueillit.

Lentement, délibérément, elle sortit son iPhone de sa poche. Elle n'essaya pas de photographier le lit ; l'éclairage était trop faible, l'angle trop masqué pour une photo nette. À la place, elle activa l'application mémo vocal de son téléphone, son pouce appuyant fort sur l'écran. Elle lança l'enregistrement pour capturer les sons haletants et sans équivoque de Seraphina gémissant son nom, entremêlés à ses réponses basses et rauques. Puis, reculant silencieusement vers l'entrée, les yeux fixés au sol, elle se pencha, ramassa l'un des escarpins Christian Louboutin incrustés de cristaux et le glissa dans les profondeurs de son sac Hermès. C'était la preuve physique et numérique indéniable de son mariage brisé.

Elle remit le téléphone dans sa poche. Elle ne fit pas un bruit en reculant, puis se retourna et sortit de l'appartement par le même chemin qu'à l'aller.

De retour dans la rue, la pluie tombait à verse, plaquant ses cheveux sur son visage. Mais elle ne sentait pas le froid. Elle ne sentait absolument rien.

Elle sortit de nouveau son téléphone, son pouce faisant défiler ses contacts jusqu'à ce qu'elle trouve le numéro du gérant de leur propriété des Hamptons.

Il répondit à la première sonnerie.

« C'est Hadley Jacobson », dit-elle, sa voix dénuée de toute émotion. « J'ai besoin que vous fassiez quelque chose pour moi, immédiatement. Coupez tout. L'eau, l'électricité. Tout. Oui, maintenant. »

Elle mit fin à l'appel sans attendre de réponse et laissa sa main retomber le long de son corps. La fête que Cleveland organisait pour ses associés ce soir était officiellement terminée. Tout comme son semblant de mariage heureux.

Les valises Rimowa gisaient ouvertes sur le sol du dressing, telles des bouches béantes. Hadley se déplaçait entre elles avec une efficacité détachée, ses mains pliant des pulls en cachemire en carrés parfaits. Elle ignorait les robes de soirée, les rangées scintillantes de haute couture qui lui semblaient être les costumes de la vie d'une autre femme. Elle n'emportait que le strict nécessaire. L'essentiel. Les choses qui lui appartenaient avant de devenir Mme Cleveland Jacobson.

Un claquement sonore provenant de l'entrée du penthouse résonna dans tout l'appartement, faisant trembler le lustre en cristal du dressing.

« Monsieur Jacobson, s'il vous plaît ! » La voix de Maria, la gouvernante, était paniquée.

Le bruit de pas lourds et furieux sur le parquet se fit plus fort, plus proche. Les portes à double battant de la chambre principale furent ouvertes avec une telle force que l'une d'elles heurta le mur.

Cleveland se tenait sur le seuil, sa charpente d'un mètre quatre-vingt-dix remplissant l'espace. La pluie assombrissait les épaules de son manteau, et sa cravate était desserrée à son cou. Ses yeux, d'un gris habituellement froid et calculateur, étaient orageux de fureur.

Son regard tomba sur les valises au sol, et sa mâchoire se contracta.

Il traversa la pièce en trois longues enjambées et lui attrapa le poignet, ses doigts s'enfonçant dans sa peau. « Tu as perdu la tête ? » gronda-t-il, la voix basse et menaçante. « Couper le courant au domaine ? Tu as la moindre idée de l'image que ça m'a donnée ? J'avais la moitié de Wall Street assise dans le noir. »

Hadley dégagea son bras d'un coup sec. Son regard s'attarda sur le col de sa chemise. Une légère trace de rouge à lèvres rose, presque invisible. Elle ne dit pas un mot au sujet de l'appartement de Tribeca. Elle n'en avait pas besoin.

« Je suis fatiguée de cette vie », dit-elle d'une voix blanche.

Un rire sans joie s'échappa de ses lèvres. « Fatiguée ? Ou tu avais juste besoin d'un nouveau moyen d'attirer mon attention ? Cette petite comédie va te coûter cher. »

Il s'approcha, la forçant à reculer contre une rangée de penderies encastrées. Il était un mur de muscles et de colère, et l'odeur de la pluie de la ville et du parfum d'une autre femme s'accrochait à lui. Il leva une main, son expression passant à une indulgence condescendante, comme s'il s'apprêtait à caresser un chien qui s'est mal conduit.

Elle détourna la tête, un mouvement de recul empli de pure révulsion. Son contact était comme une marque au fer rouge.

Ce simple acte de rejet enflamma sa colère. Sa main jaillit, lui saisissant le menton, la forçant à le regarder. Ses yeux étaient froids, emplis de la certitude absolue de son propre pouvoir.

« N'oublie pas les termes de notre accord, Hadley », murmura-t-il, sa voix une caresse venimeuse. « Le trust. Les clauses. »

Il se pencha plus près, son souffle chaud contre son oreille. « Si tu ne donnes pas d'héritier, tu ne toucheras pas un seul centime de l'argent de la famille Jacobson. Tu ne fais même pas vraiment partie de la famille tant que tu ne l'auras pas fait. Tu es juste... de passage. »

Héritier.

Le mot était un éclat de verre, tournant dans une blessure que personne d'autre ne pouvait voir. L'air quitta ses poumons dans une expiration douloureuse, et les couleurs quittèrent son visage. Elle sentit le sol se dérober sous ses pieds.

Il vit sa réaction et la prit pour de la peur. Un sourire suffisant et triomphant se dessina au coin de sa bouche. Il pensait avoir gagné. Il pensait toujours avoir gagné.

« Sois une gentille fille ce soir », murmura-t-il, sa voix prenant un ton rauque qu'elle avait autrefois trouvé séduisant. Maintenant, cela ne faisait que lui soulever le cœur.

Son autre main commença à glisser le long de son dos, son contact possessif et autoritaire.

Une vague de nausée, chaude et acide, lui monta à la gorge. Ce n'était plus seulement du dégoût émotionnel. C'était un rejet physique et violent de sa personne, de tout ce qu'il représentait.

Son genou se leva, rapide et puissant, le frappant en plein dans l'abdomen.

Un grognement de douleur étranglé lui échappa. Sa prise sur son menton se desserra instantanément alors qu'il se pliait en deux, se tenant le ventre. Il recula en titubant, son visage un masque d'incrédulité choquée.

Hadley rajusta ses vêtements, ses mouvements raides. Elle le regarda, cet homme qu'elle avait autrefois aimé, et ne ressentit rien d'autre qu'une froideur immense et vide. C'était un étranger.

Elle pointa un doigt tremblant vers la porte de la chambre.

« Dehors. »

Cleveland se redressa lentement, la main toujours appuyée contre son ventre. L'incrédulité dans son regard se mua en une expression sombre et haineuse. Il arracha sa cravate, la soie produisant un son rauque dans la pièce silencieuse, et la jeta au sol.

« Tu as perdu la tête », souffla-t-il en s'avançant de nouveau vers elle.

Cette fois, nulle trace de séduction. Il l'attrapa, sa force écrasante, et la projeta violemment contre la coiffeuse. Des flacons de crèmes et de parfums de luxe s'écrasèrent sur le sol, le bruit du verre brisé faisant écho à la ruine de leur mariage.

Il lui immobilisa les poignets, son visage à quelques centimètres du sien. « Ne me », gronda-t-il, « pousse pas à bout. »

Il baissa la tête, sa bouche visant la sienne dans un baiser destiné à punir, à dominer, à effacer sa défiance.

Au moment où ses lèvres touchèrent les siennes, elle le mordit. Fort.

Elle sentit le goût cuivré de son sang, une violation choquante et intime. Il jura, reculant avec une brusque inspiration. Il la relâcha, portant ses doigts à sa lèvre inférieure fendue et fixant la traînée de rouge sur sa peau.

Il laissa échapper un rire bref et incrédule. « Qu'est-ce que c'est que ça ? Un nouveau jeu pathétique auquel tu joues ? »

Hadley l'ignora. Elle se dégagea de la coiffeuse brisée, se retourna et se dirigea vers la table de chevet. Elle ouvrit le tiroir du haut et en sortit une épaisse enveloppe kraft. Alors qu'elle la tirait d'un coup sec, quelques feuilles volantes de son dossier médical récent - le diagnostic définitif et déchirant de son infertilité - glissèrent du tiroir et voltigèrent jusqu'au sol. Elle s'agenouilla rapidement et en ramassa la plupart, son cœur battant la chamade contre ses côtes dans une panique soudaine, mais une page cruciale fut emportée par un courant d'air, atterrissant profondément dans l'ombre sous la base massive de la table de chevet, passant complètement inaperçue de l'un comme de l'autre.

Elle retourna vers lui et jeta l'enveloppe avec force sur la surface encombrée et fissurée de la coiffeuse.

Il la regarda avec méfiance. « D'autres manigances ? »

« Les papiers du divorce », dit-elle, les mots ayant un goût de liberté et de cendre.

Son visage se figea. Pendant une seconde, il parut véritablement stupéfait, comme si elle venait de lui annoncer que le ciel était vert. Puis il rit, d'un rire rauque et mauvais.

Il arracha les papiers de l'enveloppe, ses yeux balayant la première page. Lorsqu'il arriva à la section qui exigeait la moitié de leurs biens matrimoniaux et une partie de ses actions dans le Jacobson Group, il laissa échapper un ricanement méprisant.

« Tu délires », dit-il en rejetant le document sur la coiffeuse. « Le contrat de mariage, Hadley. Tu as oublié ? La partie fautive - ou celle qui engage la procédure - repart sans rien. Absolument rien. »

« Cet accord est conditionné à la fidélité », rétorqua-t-elle, la voix tremblante mais ferme.

Elle prononça le nom. « Seraphina. »

Une lueur de quelque chose - de la panique ? de l'agacement ? - traversa son visage avant d'être masquée par une arrogance glaciale. « C'est du business. Une amourette. Ça ne tiendra pas devant un tribunal et tu le sais. Tu n'as aucune preuve. »

Il était si sûr de lui. Si certain qu'elle n'était qu'un pion dans son monde, tentant un coup désespéré et stupide.

Il ramassa la liasse de papiers. Avec un grognement d'effort, il déchira le document entier en deux. Puis il déchira les moitiés en quatre.

Il s'avança vers elle et lui jeta les morceaux de papier au visage. Ils voltigèrent autour d'elle comme des confettis blancs et amers, s'accrochant à ses cheveux et se posant sur ses épaules.

Il lissa sa veste, son sang-froid parfaitement retrouvé. « Je ne signerai jamais rien », dit-il, sa voix tranchante comme une lame de glace. « Tant que je refuserai, tu seras Mrs. Jacobson. Tu mourras dans cette position. Maintenant, nettoie ce désordre. »

Il se retourna et sortit de la chambre, claquant la porte derrière lui, la laissant seule au milieu des décombres.