Amour-haine

CE N'ÉTAIT PAS QU'ABIGAIL était toujours fan de Grey Fortescue. Elle n'était pas complètement idiote. Comment pouvait-elle aimer un homme qui avait clairement fait savoir qu'il ne voulait rien avoir à faire avec elle ? Et il l'avait fait, oh tellement très bien, avec chaque phrase qu'il avait prononcée la nuit où il avait mis fin à leur liaison éclair. Peu importe qu'elle soit tombée amoureuse de lui. Peu importe qu'elle pensait avoir vécu son propre Happily Ever After.

Mais Abby n'était pas stupide, et elle savait qu'on ne pouvait pas forcer quelqu'un à vous aimer – même si vous le vouliez de tout votre cœur. Après tout, elle avait beaucoup d'expérience dans ce domaine. Alors, elle avait évolué, tout comme elle l'avait fait avec son ex-fiancé. Elle avait ramassé les morceaux, acceptant que pour la deuxième fois de sa vie, elle s'était laissée tomber amoureuse de M. Wrong, se promettant de ne plus jamais être aussi stupide. Se promettant de ne jamais contacter Grayson-Milliardaire-Fortescue, même si sa vie en dépendait.

Et c'était le cas.

Au cours des deux années qui ont suivi leur liaison, elle a souvent touché le fond et a voulu tendre la main. Pour lui demander de l'aide. Leur enfant était aussi sous sa responsabilité, après tout. Mais chaque fois qu'elle songeait à décrocher le téléphone, elle entendait ses paroles, aussi claires que s'il se tenait dans la pièce avec elle et les répétait :

C'était juste du sexe, Abigail, rien de plus. Du bon sexe, bien sûr, mais pas un prélude à tomber amoureux. Je vis à Londres, tu vis ici. Il n'y a pas d'avenir pour nous. C'était juste une aventure de rebond. Vous étiez contrarié d'avoir annulé votre mariage, je voulais vous remonter le moral.

Pour lui remonter le moral ! Il avait été si résolu. Tellement blessant. Chaque phrase, prononcée avec son accent britannique impeccable, avait brisé l'illusion dans laquelle elle avait été entraînée et lui avait donné le sentiment d'être une véritable affaire de charité, pour ne pas dire une imbécile. Elle avait alors été une idiote, trop disposée à croire que ses grands gestes et son apparence d'adoration équivalaient à autre chose qu'un flirt désinvolte.

Et elle s'était retrouvée avec le bébé dans ses bras, littéralement.

Abigail Brenna n'était donc définitivement plus attirée par Grey Fortescue, mais elle pensait à lui tous les jours depuis la fin de leur liaison. Chaque fois qu'elle regardait les yeux verts de leur fille, effleurait ses cheveux bruns soyeux, voyait les fossettes profondément creusées dans ses joues. Même le rire de Charlotte lui rappelait Gray, le son doux faisant sauter un battement au cœur d'Abby, lui rappelant la brève fenêtre de temps où elle avait cru que tout allait vraiment s'arranger pour elle. Elle le voyait chaque fois qu'elle tenait leur fille dans ses bras et maintenant, entourée de l'élite new-yorkaise, portant un plateau chargé de flûtes à champagne, elle le voyait en chair et en os. Pas l'interprétation de ses traits par leur fille, mais la version originale ; son visage, son corps, lui tout entier, à travers la salle de bal bondée, et elle se souvint, avec force, de la première nuit où ils s'étaient rencontrés.

La chaleur lui monta aux joues, la panique fit bourdonner dans ses oreilles et elle se tourna rapidement – si vite qu'elle faillit perdre deux flûtes à champagne du bord de son plateau. Elle jura doucement dans sa barbe, se dirigeant droit vers la cuisine, le cœur battant, la peau picotant, son monde s'écroulant autour d'elle.

Elle n'avait pas espéré le revoir.

Il vivait en Angleterre. Eh bien, autant que Gray vivait n'importe où. Depuis peu de temps qu'ils sortaient ensemble – non, pas ensemble : ils couchaient ensemble, corrigea-t-elle rapidement – il l'avait emmenée dans son penthouse à Paris, à Tokyo, sur son yacht en Méditerranée et dans un manoir dans les îles grecques. C'était un vagabond bien nanti.

Et maintenant, il était ici à Manhattan, un invité fêté au bal pour lequel elle avait été embauchée.

" Oh mon Dieu." Abby entra dans la cuisine et posa le plateau sur le bord du banc, ignorant le regard du chef. «J'ai juste besoin d'une minute», marmonna-t-elle sans lever les yeux. "Pas de soucis."

Elle ferma les yeux, mais cela ne l'aidait pas. Cela n'effaçait pas l'image de l'homme qu'elle pensait autrefois aimer. Et contrairement aux rêves qui l'avaient hantée pendant deux ans, depuis la fin de leur liaison, elle ne pouvait pas simplement se rassurer qu'il appartenait à l'histoire ancienne et passer à autre chose.

«J'ai un plateau de beignets de crabe prêt à emporter», a déclaré un autre chef, portant le plateau vers elle sans se douter qu'elle subissait une mini-panne.

"Oh, c'est vrai." Elle hocha la tête, souhaitant ne pas avoir autant besoin de l'argent de ce travail, souhaitant pouvoir simplement s'en aller. Mais les pourboires à eux seuls couvriraient son loyer pour la semaine, et elle devait rester en règle auprès de l'entreprise de restauration.

Elle poussa un sourire éclatant sur son visage, alors même que son cœur trébuchait. "Ils sentent délicieux."

Le chef lui fit un clin d'œil puis en sortit un du plateau et le mit dans sa bouche. "Ils sont."

Elle se retourna et quitta le sanctuaire de la cuisine, retournant dans la fête, ses yeux la trahissant en le cherchant immédiatement, même si elle se disait de l'ignorer, de l'éviter.

Il était en conversation avec deux autres hommes, et une femme se tenait à une certaine distance, sa pose indiquant l'ennui, sa proximité suggérant qu'elle était toujours attachée à leur groupe. Était-elle avec Gray ? Le cœur d'Abby fit volte-face. Cela ne la surprendrait pas. Elle était exactement le genre de femme avec laquelle Abby s'était torturée en imaginant Gray. Grande et mince avec de longs cheveux blonds et des lèvres rouge vif, dans une robe en soie qui criait « regarde-moi », elle était à l'opposé d'Abby, brune, timide et douce, défiée verticalement.

Elle restait aussi loin de Gray qu'il était humainement possible de l'être, servante aux abords de la fête, travaillant en marge. Et si certains invités trouvaient étrange qu'elle leur propose des crevettes une douzaine de fois, qu'il en soit ainsi. Elle voulait juste que la nuit se termine.

Je ne veux pas les mêmes choses que toi ; Je n'ai jamais envie de m'installer. Ni avec toi, ni avec personne. Je suis désolé si je vous ai induit en erreur. Mais il ne l'avait pas induite en erreur. En réfléchissant à leur relation, elle réalisa qu'il ne lui avait jamais fait de promesses, ni dit quoi que ce soit qui aurait dû permettre à ses fantasmes insensés de s'implanter. C'était juste leurs attentes différentes. Pour Abby, elle avait toujours voulu le « bonheur pour toujours ». Et pour Grayson, cela n'était tout simplement pas sur son radar. Ou peut-être que cela a simplement pris une forme différente – comme dormir sur un lit d'argent avec un glamazon différent sous lui chaque nuit.

Elle gémit dans sa barbe, vérifiant discrètement l'heure sur sa montre-bracelet. Son quart de travail était presque terminé. Le soulagement envoya un frémissement de chaleur dans son corps, mais alors même qu'elle éprouvait cette émotion, ses yeux le cherchaient,

comme pour se permettre un dernier regard, pour se permettre de lui dire au revoir, car ils ne se reverraient sûrement plus jamais. La foudre pouvait frapper une fois, mais pas deux, et ils se déplaçaient dans des mondes complètement différents.

Elle scruta la foule et le trouva facilement – mesurant six pieds et demi, Grayson se tenait à quelques centimètres au-dessus de ses compagnons. Contrairement au reste des hommes, qui portaient des costumes ou des smokings noirs, le sien était bleu marine, avec une chemise blanche impeccable. Pas de cravate. Ses cheveux, épais et bruns, étaient repoussés de son front. Ses yeux s'attardèrent sur son visage, la tentation de le fixer étant une tentation à laquelle elle se livrait uniquement parce qu'elle se trouvait très, très loin de l'autre côté de la pièce, cachée par les dizaines de personnes qui se tenaient entre eux. Elle laissa son regard dériver vers le bas, jusqu'à la largeur de ses épaules, plus bas encore vers sa poitrine, qu'elle savait être fermement musclée et peu couverte de poils noirs. Elle se souvenait du tatouage qui courait sur ses pectoraux, juste en dessous de son cœur – sa brigade d'Irak. Elle se souvenait avoir passé son doigt sur l'écriture cursive avec révérence, puis l'avoir goûtée avec sa langue, de la façon dont il avait pris une profonde inspiration alors qu'elle s'était levée plus haut, attrapant son téton. Maintenant, c'était le souffle d'Abby qui se bloquait dans sa gorge, le souvenir la brûlant, la ramenant dangereusement et rapidement dans le passé, rendant tout cela à nouveau réel, lui faisant souffrir pour lui d'une manière qu'elle s'était interdite de ressentir.

Il fallait qu'elle sorte de là.

Ses yeux n'ont pas compris le mémo. Ils l'ont imprégné, sa silhouette, son corps, chaque centimètre de lui, avant de revenir à son visage pour un dernier et long regard avant qu'elle ne coupe le cordon et ne s'éloigne de lui – encore une fois.

Lentement, ses yeux parcoururent ses lèvres, se souvenant de la façon dont il l'avait goûtée et ressentie lorsqu'il la goûtait, de son nez – fort et confiant – et enfin de ses yeux.

Et le monde s'est arrêté de tourner, parce que ces yeux verts la fixaient, la voyaient, se souvenaient d'elle.

La panique était un couteau dans son côté. Elle fouilla avec le plateau, se retourna rapidement et se dirigea vers un mur. Le plateau tomba au sol, laissant tomber le reste des hors-d'œuvre qu'elle transportait sur le parquet. Malgré le fait que le groupe jouait, la pièce resta silencieuse, juste pendant un instant, alors que tous les regards étaient braqués sur elle. Elle se pencha, les joues enflammées sous son bronzage, les doigts tremblants alors qu'elle replaçait rapidement les canapés coûteux sur le plateau, mortifiée au-delà de toute supportabilité.

Elle n'aurait jamais pensé le revoir, mais dans les brefs instants où elle s'était autorisée à fantasmer sur un tel concept, cela n'avait jamais été comme ça. Elle n'était pas vêtue de son uniforme de traiteur composé d'une jupe noire et d'un chemisier blanc avec le tablier de marque qui moulait ses seins et ses hanches. Ce n'était pas avec ses cheveux noirs ramenés en chignon bas sur sa nuque, avec un maquillage minimal et sans boucles d'oreilles. Ce n'était pas avec un plateau de nourriture écrasée à ses pieds. Non, elle avait rêvé, dans ses moments les plus faibles, de rentrer dans sa vie, peut-être quand Charlotte aurait seize ans et qu'elle pourrait aller le voir et se féliciter du travail exceptionnel qu'elle avait accompli en élevant leur fille sans aucune aide de sa part. . Elle serait vêtue de vert – la couleur dont il raffolait – et ses cheveux flotteraient autour de ses épaules en vagues ébène, tout comme il les adorait ça.

C'était un cauchemar.

Elle avait besoin de sortir de là.

Faisant de son mieux, elle se leva rapidement, quittant la salle de bal sans risquer de jeter un regard en arrière.

Dans la cuisine, elle a attiré l'attention du chef de l'entreprise de restauration. "J'ai abandonné -,"

"J'ai entendu." Chantelle tendit la main et posa la main sur l'avant-bras d'Abby.

« Est-ce que quelqu'un vous a frappé ?

La sympathie dans le regard de son patron fit monter stupidement les larmes aux yeux d'Abby. Elle les repoussa furieusement. "Quelque chose comme ca." Après tout, ce n'était pas un mensonge. Ce n'était pas quelqu'un mais quelque chose qui l'avait frappée – le passé, s'abattant sur elle pour qu'elle ne puisse pas s'échapper. "Je dois y aller."

"Aller aller. Je vais demander à quelqu'un de nettoyer le reste du désordre. Chantelle prit le plateau avec un sourire gentiment et Abby pensa pour la millionième fois cet été-là à quel point elle avait de la chance d'avoir trouvé ce travail. Chantelle avait élevé sa propre fille en tant que mère célibataire et avait une compréhension particulière de ce que faisait Abby, lui permettant de finir de travailler avant minuit afin de pouvoir rentrer à la maison et soulager Angie, son amie et gardienne.

"Merci," Abby serra la main de Chantelle. Chaque cuisine commerciale du monde possédait un coin pour les détritus – où étaient généralement conservés un téléphone, un carnet de commandes et une liste du personnel, mais qui servait également de dépotoir pour les sacs à main, les tabliers, les stylos et les téléphones portables. Abby attrapa son sac à main sous le comptoir de ferraille, ôta son tablier et le plia rapidement, le posant sur le banc.

"Tu veux un dîner?" Un des chefs a appelé. C'était un avantage du travail : un repas avant de rentrer à la maison.

Elle secoua la tête. L'idée de manger était nauséabonde. Elle devait sortir de là, mettre au moins dix pâtés de maisons entre elle et Grayson Fortescue. Depuis combien de temps était-il à New York ? À quelle fréquence venait-il ici ? Pourquoi était-il ici maintenant ?

Comme la plupart des hôtels chics de Manhattan, l'Aston disposait d'une entrée séparée pour le personnel, ce qui lui permettait de s'échapper de la salle de bal sans avoir à se mêler aux invités. Elle regarda la porte, sa fuite si proche, et se tourna pour faire un dernier adieu à Chantelle juste au moment où Grayson Fortescue entrait dans la cuisine.

Elle le regarda bouche bée, les lèvres entrouvertes, les yeux incapables de croire ce qu'elle voyait, la panique, une marée montante dans sa poitrine qui rendait la respiration presque impossible. Elle fit un pas en arrière, puis un autre, demandant à un membre du personnel de l'interrompre, de lui demander ce qu'il faisait là – mieux encore, de lui dire qu'il ne pouvait pas être là, mais personne ne parla. Après tout, il s'agissait de Gray Fortescue, un génie technologique renommé et milliardaire, un homme à qui personne ne songerait à dire « non ».

"Abigaïl."

Oh, merde. Le son de son nom sur ses lèvres était comme un coup de tonnerre dans la pièce. C'était comme des sables mouvants, l'attirant vers l'intérieur, l'aspirant dessous, de sorte qu'elle pouvait à peine respirer.

Prend l'air décontracté. Prend l'air décontracté. Dire quelque chose. Rien. Bon sang! Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était regarder.

"C'est toi." Son sourire était détendu et nonchalant, ses yeux l'évaluant avec la même chaleur qu'il avait toujours manifestée pour elle, alors son corps réagit immédiatement, les tétons se resserrant contre son soutien-gorge en coton uni, le ventre tourbillonnant, la chaleur s'accumulant fort et rapidement entre ses jambes.

Il fallait qu'elle sorte de là.

"Tu ne peux pas revenir ici", dit-elle doucement en se tournant et en appuyant une main sur la porte de la cuisine. "C'est réservé au personnel." Elle sortit de la cuisine alors que le sang coulait dans ses oreilles comme une cascade, rendant impossible d'entendre autre chose. Elle resserra la bandoulière de son sac à main sur son épaule, mille et une émotions la poursuivant dans l'étroit couloir. "Abby, attends." Elle ne s'est pas arrêtée.

Son rire était comme du caramel et du beurre brûlé. Elle grinça des dents.

« Voudrais-tu attendre une putain de seconde ? Je veux juste te parler." "Pourquoi?" Elle a continué à marcher.

"Parce que." Il n'a rien dit d'autre et cela l'a irritée. Elle se retourna pour lui faire face, ses yeux pétillants dans les siens. Et la culpabilité la frappa violemment au ventre.

Elle avait eu son bébé et elle ne le lui avait jamais dit. À l'exception d'un appel téléphonique environ un mois après avoir découvert qu'elle était enceinte, elle l'avait gardé pour elle. Elle avait fait le choix de le retirer de la vie de leur fille, parce qu'elle savait que c'était ce qu'il aurait voulu, mais cela ne la faisait pas se sentir mieux alors qu'elle se tenait face à lui maintenant.

Mais il avait été très clair. Il ne voulait pas s'installer. Il ne voulait pas d'une vraie relation. Il ne croyait pas à l'amour et au bonheur pour toujours. Il ne voulait pas d'enfants – jamais. C'était un esprit libre et il aimait ça.

Elle l'avait protégé des réalités de leur liaison, et elle avait protégé Charlotte d'un père qui ne l'aimait jamais assez. Elle avait fait ce qui était bien pour tout le monde, même si cela lui avait coûté cher. Beaucoup.

Inclinant le menton, elle le regarda avec un regard qu'elle imprégnait du plus de sang-froid possible. "Nous n'avons plus rien à nous dire."

Il fronça les sourcils. "Tu es toujours en colère contre moi?"

Même son ton faisait mal. Comme si sa colère était impossible à comprendre. Comme si elle n'avait pas le droit de porter le fardeau de la douleur après la façon dont il l'avait conduite et lui avait brisé le cœur. Il n'avait peut-être pas dit qu'il l'aimait, mais il savait ce qu'elle avait enduré, à quel point ses fiançailles rompues l'avaient blessé, et il l'avait consolé de cela, il lui avait fait se sentir comme une princesse, comme si le monde ne tournait que pour elle. Et pour Abby, elle avait compris pourquoi ses fiançailles n'avaient jamais semblé bonnes. Elle comprenait pourquoi les choses avaient mal tourné avec Eric. Elle ne l'avait pas aimé. Pas comme si elle avait aimé Gray, de tout son cœur.

Elle pressa ses dents contre sa lèvre inférieure, repoussant les émotions, se concentrant sur ce moment et sur la manière de s'en sortir. "Je ne suis pas énervée," dit-elle fermement, heureuse que les mots sonnent si autoritaires. "Je suis juste fatigué. J'ai travaillé dix heures d'affilée et je suis épuisé. Sans parler de prendre soin de Charlotte toute la nuit précédente. D'habitude, Charlotte dormait comme une bûche, mais elle reniflait à ce moment-là et avait besoin de plus de réconfort, et Abby, déjà consternée par la rapidité avec laquelle son bébé s'était transformé en un bambin indépendant, avait secrètement savouré l'occasion de s'asseoir dans le fauteuil à bascule. près de la fenêtre et faites des câlins supplémentaires, même si cela lui avait laissé des poches sombres sous les yeux.

Il hocha lentement la tête, une fois, scrutant son visage comme pour comprendre si elle était honnête avec lui. Elle voulait lui dire d'aller au diable, mais la satisfaction instantanée qu'elle pourrait ressentir en jetant ces mots à ses pieds serait rapidement éclipsée par la réalisation qu'elle avait montré à quel point elle s'était autrefois souciée de lui.

"Comment vas-tu?"

Elle le détestait à ce moment-là. Elle le détestait parce qu'il posait une question simple comme si leur relation avait été simple avec une fin simple. Elle le détestait pour l'avoir fait aimer puis quitter sa vie. Elle le détestait pour avoir vécu sa vie sans penser à elle pendant deux ans, alors qu'elle était embourbée dans les couches, le lait maternisé, le manque de sommeil et les vomissements de bébé. Elle le détestait parce qu'il était si sexy et échevelé, si désirable. Elle le détestait de tout son cœur.

"Nous n'avons pas à faire ça." Elle a réussi à rendre les mots dédaigneux.

"Faire quoi?"

« Agissez comme si des amis perdus depuis longtemps étaient réunis. Nous sommes des étrangers, Gray. Ça l'a toujours été.

Ses yeux se plissèrent, quelque chose étincelant au fond. C'étaient des yeux fascinants. Vert et mystérieux, et en constante évolution selon son humeur. Maintenant, ils tourbillonnaient de taches grises, tout comme son nom ; elle se perdait dans leurs profondeurs orageuses alors elle cligna des yeux, regardant avec envie le couloir.

"Pas tout à fait étrangers", dit-il doucement, et quand elle se retourna pour lui faire face, il avait fait un pas de plus, alors sa prochaine inhalation l'aspergeait de son parfum subtil mais tellement masculin. "Du moins, ce n'est pas comme ça que je m'en souviens."

Malgré tout ce qui s'était passé, la pointe de sensualité dans ses paroles faisait trembler son cœur. Elle déglutit difficilement. "Je suis surpris que tu te souviennes de quoi que ce soit."

Ses yeux se plissèrent, un soupçon de danger dans leurs coins. "Cela ne rend pas service à ce que nous avons partagé."

"Ce que nous avons partagé, c'était 'juste du sexe'", lui rappela-t-elle froidement. "Et je suis sûr que tu en as eu beaucoup depuis ." Elle regarda à nouveau dans le couloir, ayant besoin de s'échapper. "Je ne vois pas l'intérêt de ressasser quelque chose qui s'est passé il y a plus de deux ans."

ELLE _ ÉTAIT DROITE . Leur liaison avait duré plus longtemps que ce qu'il permettait habituellement à leurs relations, mais cela n'avait rien changé au fait qu'elle n'avait aucun sens. Non, pas vraiment dénué de sens, mais sans avenir. Il avait pris soin d'éviter de donner l'impression qu'il attendait d'elle autre chose que du plaisir. Et il avait voulu la faire sourire. Pour la faire rire. Après tout ce qu'elle avait vécu avec son connard d'ex, cela lui avait semblé être le moins qu'il puisse faire. Une aventure mutuellement bénéfique. Sauf que ces derniers jours, quelque chose avait changé entre eux, et le simple sexe avait commencé à ressembler à autre chose. Alors il avait fait le bon choix et l'avait fermé avant qu'elle puisse se faire une mauvaise idée de lui, avant qu'elle puisse commencer à vouloir un avenir avec lui.

Il l'avait fait rapidement, fermement, comme s'il avait arraché un pansement. Peut-être que cela avait été un peu brusque, mais cela n'expliquait pas pourquoi elle le regardait comme s'il était le diable ressuscité.

La chose la plus intelligente à faire maintenant était de la laisser partir.

Alors pourquoi a-t-il levé la main, la pressant contre le mur à sa droite, bloquant ainsi une sortie ? Pourquoi avait-il rapproché son corps, la regardant dans les yeux, ses lèvres suffisamment rapprochées pour que leurs souffles se mélangent ?