986 Nuits de Trahison

Pendant 986 nuits, le lit conjugal n'avait plus été le mien.

Mon mari, Charles-Édouard de Villiers, héritier d'un empire immobilier parisien, était hanté par un fantôme. Et la sœur de ce fantôme, Chloé, était mon bourreau. Chaque nuit, elle grattait à notre porte, prétextant des cauchemars, et Charles-Édouard la laissait entrer, installant un duvet pour elle dans notre chambre.

Une nuit, Chloé a hurlé en me pointant du doigt : « Elle a essayé de me tuer ! Elle s'est faufilée pendant que je dormais et m'a étranglée ! »

Charles-Édouard, sans une seconde de réflexion, m'a hurlé dessus : « Léna ! Qu'est-ce que tu as fait ? » Il n'a même pas cherché à entendre ma version des faits.

Plus tard, il a tenté de se faire pardonner avec un macaron, mon préféré, à la pistache. Mais il était fourré à la pâte d'amande, ce à quoi j'étais mortellement allergique.

Alors que ma gorge se serrait et que ma vision se rétrécissait, Chloé a de nouveau hurlé, simulant une crise de panique à cause de commentaires en ligne. Face à mes râles d'agonie et à son hystérie feinte, Charles-Édouard l'a choisie, elle. Il l'a emportée loin de moi, me laissant seule pour me sauver.

Il n'est jamais revenu à l'hôpital. Il a envoyé son assistant organiser ma sortie. Quand je suis rentrée, il a essayé de m'apaiser, puis m'a demandé de donner le dernier cadeau de mon père, mon orgue à parfums, à Chloé pour son « atelier de design ».

J'ai refusé, mais il l'a pris quand même. Le lendemain matin, Chloé a « accidentellement » brisé un flacon du parfum sur mesure de mon père, le dernier souvenir matériel que j'avais de lui.

J'ai regardé Charles-Édouard, les mains en sang, le cœur en miettes. Il a tiré Chloé derrière lui, la protégeant de moi, sa voix glaciale. « Ça suffit, Léna. Tu es hystérique. Tu perturbes Chloé. »

À cet instant, la dernière lueur d'espoir s'est éteinte.

C'en était fini.

J'ai accepté une offre pour devenir maître parfumeur en France, j'ai renouvelé mon passeport et j'ai planifié ma fuite.

Chapitre 1

C'était la 986ème nuit.

Pendant 986 nuits, le lit conjugal n'avait plus été le mien. Il n'avait jamais vraiment été le nôtre.

Le son fut d'abord faible, un léger grattement sur la porte en acajou de notre chambre. C'était un son que je connaissais mieux que les battements de mon propre cœur.

Mon mari, Charles-Édouard de Villiers, s'agita à côté de moi. Il était l'héritier d'un empire immobilier parisien, un homme dont le nom était gravé sur la moitié des immeubles de prestige de la capitale. Mais dans cette pièce, il n'était qu'un homme hanté par un fantôme.

« Léna », murmura-t-il, la voix pâteuse de sommeil et d'une terreur familière et lasse. « Elle est là. »

Je n'ai pas répondu. J'ai gardé les yeux fermés, feignant de dormir. C'était une défense inutile que j'avais perfectionnée au cours des trois dernières années.

La porte grinça en s'ouvrant.

Une petite silhouette, enveloppée dans un peignoir de soie qui avait appartenu à la défunte fiancée de Charles-Édouard, Éléonore, se glissa à l'intérieur. C'était Chloé Moreau, la sœur cadette d'Éléonore. Ma belle-sœur par alliance spirituelle, mon bourreau dans la réalité.

Elle serrait contre sa poitrine un oreiller bordé de dentelle. C'était l'oreiller d'Éléonore. Chloé prétendait que c'était la seule chose qui l'aidait à dormir, la seule chose qui tenait à distance les cauchemars de la mort de sa sœur.

La première fois qu'elle avait fait ça, il y a près de trois ans, j'avais hurlé. Charles-Édouard avait été furieux, non pas contre moi, mais contre elle.

« Chloé, c'est inacceptable », avait-il dit, sa voix ferme alors qu'il se tenait entre elle et notre lit. « C'est la chambre de ma femme. Notre chambre. »

Il l'avait fait sortir et, le lendemain, avait bloqué ses cartes de crédit.

Cette nuit-là, Chloé avait eu une crise de panique si grave que Charles-Édouard avait dû appeler une ambulance. Les médecins avaient dit que son stress post-traumatique avait été dangereusement ravivé.

La nuit suivante, le grattement à la porte était revenu.

Cette fois, Charles-Édouard ne l'avait pas renvoyée. Il avait soupiré, un son lourd de culpabilité, et était sorti du lit.

« Juste pour cette nuit, Léna », m'avait-il suppliée. « Son anxiété est au plus haut. »

Il avait posé un duvet et un oreiller frais sur la méridienne, dans un coin de notre chambre.

Ce soir, comme chaque nuit depuis 985 jours, il fit de même. Il se leva de notre lit, le matelas s'affaissant sous son poids, et se dirigea vers le placard pour récupérer la literie qu'il gardait désormais prête pour elle. Il ne me regardait même plus. Il savait que j'étais réveillée. Il choisissait simplement de l'ignorer.

Chloé l'observait avec de grands yeux remplis de larmes, le portrait parfait d'une jeune fille fragile et brisée. Elle avait vingt-trois ans, mais elle jouait le rôle d'une enfant terrifiée.

Autrefois, je ressentais quelque chose. La colère. L'humiliation. Le désespoir. Maintenant, plus rien. Juste un froid profond, un vide glacial. L'amour que j'avais pour Charles-Édouard, autrefois un feu ardent, n'était plus qu'un lit de braises mourantes.

Il la conduisit doucement jusqu'à la méridienne, la bordant avec le duvet.

« Tout va bien, Chlo », murmura-t-il, sa voix douce, cette voix qu'il n'utilisait presque plus avec moi. « Tu es en sécurité ici. »

Elle s'agrippa à sa main. « Charles-Édouard, j'ai refait le même rêve. L'accident. Éléonore... elle m'appelait. »

J'ai entendu le mensonge. Je l'avais entendu un millier de fois. Mais Charles-Édouard, lui, entendait l'écho de sa propre culpabilité.

Éléonore était morte dans un accident de voiture cinq ans plus tôt, le poussant hors de la trajectoire d'un camion juste avant l'impact. Elle lui avait sauvé la vie et, ce faisant, l'avait enchaîné à son souvenir pour toujours. Sa culpabilité était la chaîne, et Chloé en tenait la clé.

Il s'agenouilla à ses côtés, lui caressant les cheveux. « Je suis là. J'ai promis à Éléonore que je prendrais toujours soin de toi. Je ne laisserai rien t'arriver. »

Ses mots étaient une lame familière qui se tordait dans mes entrailles. Il était mon mari. Il m'avait fait des vœux. Mais sa promesse à une morte passait toujours avant tout.

J'ai finalement ouvert les yeux et me suis assise, la soie de ma nuisette semblant étrangère sur ma peau. « Charles-Édouard. »

Il sursauta, se tournant pour me regarder. Dans la faible lumière du couloir, je pouvais voir le conflit dans ses yeux. Il m'aimait, ou du moins, il le disait. Mais il était faible, et Chloé avait exploité cette faiblesse jusqu'à ce qu'elle devienne le trait dominant de notre mariage.

« Léna, s'il te plaît », supplia-t-il. « Pas ce soir. Elle ne se sent pas bien. »

Je n'ai pas regardé Chloé. Je ne pouvais pas. J'ai regardé l'homme que j'avais épousé, l'homme qui m'avait autrefois regardée comme si j'étais le soleil. Maintenant, je n'étais qu'une complication dans sa pénitence.

Je me suis souvenue du jour de notre mariage. Il m'avait tenu les mains et m'avait dit : « Tu es ma seconde chance, Léna. Tu as ramené la lumière dans ma vie. »

Je l'avais cru. J'avais pensé que mon amour pourrait le guérir. J'étais une idiote. Il ne voulait pas guérir. Il voulait un substitut à Éléonore, et moi, avec mes cheveux blonds similaires et mon attitude discrète, j'avais correspondu au rôle. Quand il est devenu clair que j'étais ma propre personne, et non un fantôme, Chloé a commencé son siège.

Elle avait commencé petit. Renversant « accidentellement » du vin rouge sur ma robe de mariée, qu'elle avait demandé à voir. « Oubliant » mon allergie sévère aux fruits de mer et en servant lors d'un dîner de famille. M'accusant du vol d'un bijou de famille. Chaque fois, Charles-Édouard se mettait en colère, puis Chloé faisait une crise, et il lui pardonnait, me suppliant de faire de même pour le bien de son « état mental fragile ».

Je suis sortie du lit et j'ai marché jusqu'à la salle de bain, mes pieds froids sur le marbre. J'ai fermé la porte, le clic du verrou un petit acte de défi pathétique.

Je me suis appuyée contre le lavabo, mon reflet un étranger pâle et fatigué. Je ne pouvais pas continuer comme ça.

J'ai sorti mon téléphone. Un e-mail attendait dans ma boîte de réception, non lu pour la troisième fois. C'était une offre d'Adrien Lambert, le propriétaire d'une maison de parfum légendaire à Grasse. Il avait été juge à un concours auquel j'avais participé avant d'épouser Charles-Édouard. Il avait dit que mon talent était générationnel. L'offre était pour un poste de maître parfumeur. C'était une bouée de sauvetage.

Ma fuite.

Mon doigt plana au-dessus du bouton « accepter ». Il me fallait juste être assez courageuse pour appuyer.

Soudain, un cri perçant déchira le silence de la chambre.

« Aaaah ! Lâche-moi ! »

Mon cœur s'est arrêté. J'ai ouvert la porte de la salle de bain en grand et je suis revenue en courant.

Chloé était par terre, se débattant, ses mains griffant sa propre gorge. Elle me regardait droit dans les yeux, ses prunelles dilatées par une peur terrifiante et théâtrale.

« C'est elle ! » hurla Chloé, pointant un doigt tremblant vers moi. « Elle a essayé de me tuer ! Elle s'est glissée dans la pièce pendant que je dormais et elle m'a étranglée ! »

Je me suis figée, mon esprit luttant pour traiter ce mensonge flagrant. J'étais dans la salle de bain.

Charles-Édouard était déjà aux côtés de Chloé, son visage un masque de panique et de fureur. Il n'a même pas cherché à entendre ma version des faits. Il m'a juste regardée avec une déception brute.

« Léna ! Qu'est-ce que tu as fait ? » a-t-il hurlé, sa voix se brisant.

« Rien ! » ai-je dit, ma voix tremblante. « Charles-Édouard, j'étais dans la salle de bain. Tu le sais très bien. »

Chloé se mit à sangloter, de grands halètements théâtraux. « Elle me déteste parce que je ressemble à Éléonore ! Elle veut effacer toute trace d'elle de ta vie ! »

Charles-Édouard la souleva, la tenant comme une poupée de chiffon. Il me foudroya du regard par-dessus son épaule, ses yeux froids.

« Présente-lui tes excuses », dit-il, sa voix basse et dangereuse.

« Quoi ? » ai-je murmuré, l'incrédulité m'envahissant.

« J'ai dit, excuse-toi. Maintenant. » Il berçait Chloé, l'apaisant, tandis que son regard me condamnait.

À cet instant, en le regardant protéger mon bourreau, la dernière braise de mon amour pour lui s'est finalement éteinte. Ce ne fut pas un vacillement. Ce fut une mort instantanée, silencieuse, ne laissant derrière elle que des cendres froides et dures.

Le bruit de la porte d'entrée se refermant résonna dans le penthouse silencieux. Charles-Édouard avait emmené Chloé aux urgences, au cas où. C'était une routine qu'il connaissait bien. Mon cœur, qui aurait dû s'emballer de colère, était étrangement calme. C'était le calme d'un champ de bataille après la défaite.

Cette maison, notre maison, ressemblait à un musée d'une vie qui n'avait jamais vraiment été la mienne. Les tableaux aux murs étaient les préférés d'Éléonore. Le piano à queue dans le salon était celui sur lequel elle jouait. Même le parfum des lys que la gouvernante plaçait dans le vase chaque matin était sa fleur signature.

Je suis retournée dans la chambre principale. Le duvet que Charles-Édouard avait préparé pour Chloé était froissé sur le sol. Son oreiller bordé de dentelle, l'oreiller d'Éléonore, était toujours sur la méridienne, un monument suffisant à sa victoire.

L'ordre de Charles-Édouard de la nuit dernière flottait dans l'air. « Excuse-toi. » Il ne m'avait pas crue. Il ne me croyait jamais.

Il m'avait aussi infligé une punition avant de partir. « Nettoie cette chambre. Et quand je reviendrai, je veux que tu aies jeté toutes tes huiles qui sentent le bas de gamme. L'odeur donne mal à la tête à Chloé. »

Mes parfums. Mon travail. Ma passion. Il les appelait des huiles bas de gamme.

Je me suis approchée de mon orgue à parfums, un magnifique bureau à gradins qui contenait des centaines de minuscules flacons d'huiles essentielles et d'absolues. C'était mon sanctuaire. Un cadeau de mon père, lui-même parfumeur, avant son décès.

Mes mains tremblaient alors que je commençais à les emballer, non pas pour les jeter, mais pour les sauver. Chaque flacon contenait un souvenir, un morceau de mon âme. Je ne pouvais pas le laisser détruire ça aussi.

J'ai terminé juste au moment où le soleil commençait à se lever. J'étais épuisée, mais je ne pouvais pas me reposer. Je devais trouver Charles-Édouard. Je devais voir son visage quand il n'était pas sous le charme de Chloé. Une petite partie stupide de moi espérait encore qu'il réaliserait son erreur.

J'ai appelé son téléphone. Directement sur la messagerie. J'ai appelé l'hôpital. L'infirmière a dit que M. de Villiers était passé mais était parti il y a des heures avec sa belle-sœur, qui allait parfaitement bien.

Une nausée m'a retourné l'estomac. J'ai consulté un site de potins sur mon téléphone, mes doigts tremblants.

Et voilà. Une photo, horodatée d'il y a à peine une heure. Charles-Édouard et Chloé, non pas à l'hôpital, mais dans une pâtisserie de luxe ouverte toute la nuit en plein centre-ville. Il souriait, lui donnant un croissant à manger, ses yeux pleins de cette douce affection qu'il me réservait autrefois. La légende disait : « Le magnat de l'immobilier Charles-Édouard de Villiers aux petits soins pour sa fragile belle-sœur Chloé Moreau après une frayeur nocturne. Y a-t-il plus dans cette histoire ? »

Les femmes de ménage commençaient à s'activer dans le penthouse, leurs chuchotements me suivant. Je pouvais sentir leur pitié. Madame de Villiers, la femme qui devait nettoyer sa propre chambre pendant que son mari était en rendez-vous public avec la sœur de sa fiancée décédée. L'humiliation était un poids physique.

J'ai placé les boîtes emballées de mes huiles de parfum près de l'ascenseur de service, disant au majordome que c'étaient des dons. C'était un mensonge, mais c'était le seul moyen de les faire sortir de la maison en toute sécurité. Un ami les récupérerait plus tard.

Je vidais les dernières de nos affaires communes d'un placard quand Charles-Édouard est enfin rentré. Il m'a trouvée tenant un album photo de notre lune de miel.

« Qu'est-ce que tu fais, Léna ? » demanda-t-il, sa voix douce, comme si de rien n'était.

« Je nettoie », ai-je dit, ma voix plate. J'ai jeté l'album dans un grand sac poubelle. « Je me débarrasse des vieilleries. »

« Des vieilleries ? » Il avait l'air blessé. « Ce sont nos souvenirs. »

Chloé apparut derrière lui, s'accrochant à son bras comme une liane. « Charles-Édouard, j'ai encore mal à la tête. Tu peux me faire un thé ? »

Elle m'a regardée, ses yeux brillant de triomphe. Elle portait un de ses pulls en cachemire coûteux, qui flottait sur sa petite silhouette, la faisant paraître encore plus enfantine et vulnérable.

« Dans une minute, Chlo », dit Charles-Édouard, ses yeux toujours sur moi. Il semblait sincèrement déconcerté par ma froideur.

« Mais j'en ai besoin maintenant », geignit-elle, sa lèvre inférieure tremblant. « Le médecin a dit que je devais rester calme. »

Il soupira, déchiré. C'était un spectacle pathétique. Il se tourna pour partir avec elle, puis s'arrêta. « On parlera plus tard, Léna. »

Je n'ai rien dit. Je les ai juste regardés s'éloigner, son bras protecteur autour d'elle. J'ai traîné le sac poubelle rempli de nos « souvenirs » jusqu'au vide-ordures et l'ai envoyé brûler sans un regard en arrière.

Plus tard dans la soirée, il m'a trouvée dans la bibliothèque. Il m'a apporté une petite assiette de macarons de la même pâtisserie où il avait emmené Chloé.

« Une offrande de paix », dit-il, un sourire charmant sur le visage.

J'ai regardé l'assiette. « Tu t'es excusé auprès d'elle ? »

Son sourire vacilla. « Léna, ne parlons pas de ça. C'était une nuit stressante pour tout le monde. »

« Est-ce qu'elle s'est excusée auprès de moi ? » ai-je insisté, ma voix toujours calme. « Pour avoir menti ? Pour m'avoir accusée d'avoir essayé de la tuer ? »

« Elle n'est pas bien », dit-il, l'excuse familière sonnant creux même à ses propres oreilles. « Tu connais son stress post-traumatique... elle est confuse. Elle pense qu'elle est en danger. »

« Alors tu m'as punie pour son délire. »

« Je ne t'ai pas punie », dit-il, sa voix montant en frustration. « Je t'ai juste demandé d'être compréhensive. Je l'ai punie, tu sais. Elle n'a pas le droit de faire du shopping pendant toute une semaine. »

Toute une semaine. La punition était si risible, si insultante, qu'un rire sec et sans joie m'échappa. Dans le couloir, je pouvais voir Chloé avachie sur un canapé, faisant défiler son téléphone, sans le moindre souci au monde.

« Je vois », ai-je dit, ma voix dégoulinant de sarcasme. « Comment va-t-elle survivre ? »

J'ai pris un des macarons de l'assiette. C'était à la pistache, mon préféré. Un parfum dont il se souvenait. Pendant un instant, une lueur de l'ancien Charles-Édouard sembla être là. Je l'ai mis dans ma bouche.

Le goût était parfait. Doux, noisetté, délicat.

Et puis les démangeaisons ont commencé.

Ma gorge a commencé à se serrer. Ma peau s'est couverte de plaques. Ma respiration est devenue sifflante, paniquée.

Les pistaches. Je n'y étais pas allergique.

Mais j'étais sévèrement, mortellement allergique aux amandes. Et ce macaron, cette offrande de paix, était fourré à la pâte d'amande.

Les yeux de Charles-Édouard s'écarquillèrent d'horreur en voyant mon visage enfler, ma peau devenir rouge. « Léna ! Oh mon Dieu, Léna ! »

Il chercha son téléphone pour appeler le SAMU. Au même moment, Chloé poussa un cri perçant depuis le couloir.

« Charles-Édouard ! Internet ! Ils disent des choses horribles sur toi et moi ! Ils me traitent de briseuse de ménage ! Je n'arrive plus à respirer ! Je fais une autre crise de panique ! »

Elle s'effondra sur le sol, sanglotant hystériquement.

La tête de Charles-Édouard tournait entre moi, suffoquant sur le sol de la bibliothèque, et Chloé, livrant la performance de sa vie dans le couloir.

Il m'a regardée, ses yeux pleins de panique et d'indécision. « Léna, je... »

Puis il s'est tourné et a couru vers Chloé.

« Tout va bien, Chlo, ne regarde pas ça. Je suis là », l'apaisa-t-il, la prenant dans ses bras. Il l'a choisie, elle. Il a choisi de réconforter sa fausse crise de panique pendant que ma gorge se fermait, pendant que j'étais en train de mourir.

Alors que ma vision commençait à se rétrécir, la dernière chose que j'ai vue fut Charles-Édouard emportant Chloé, me laissant seule sur le sol. Ma main, enflée et rouge, chercha mon sac à main, le stylo d'adrénaline que je portais toujours. J'étais seule. Je devais me sauver moi-même.

Et dans ce moment de trahison pure et atroce, je me suis souvenue d'une époque où il aurait déplacé des montagnes pour moi. Une fois où j'avais eu une légère réaction allergique dans un restaurant, et il m'avait portée lui-même jusqu'à la voiture, enfreignant toutes les règles de circulation pour m'emmener à l'hôpital, ne me quittant jamais des yeux. Cet homme était parti. Ou peut-être n'avait-il jamais vraiment existé.

Les lumières fluorescentes de la chambre d'hôpital étaient dures et impitoyables. J'étais en vie, mais ce n'était pas grâce à mon mari. Les ambulanciers étaient arrivés juste à temps, répondant à mon propre appel étranglé au 15.

Ma gorge était à vif, et mon corps endolori par la violente réaction. Mais la douleur physique n'était rien comparée à la blessure béante dans mon âme. Il m'avait abandonnée. Il l'avait choisie, elle.

J'ai pris mon téléphone, ma main encore légèrement enflée, et j'ai essayé de l'appeler. La première fois, ça a sonné dans le vide avant de tomber sur la messagerie. La deuxième fois, quelqu'un a décroché.

« Allô ? » C'était la voix de Chloé, mielleuse à en vomir.

Une rage froide, si pure et si vive qu'elle m'a presque coupé le souffle, m'a envahie.

« Où est Charles-Édouard ? » ai-je demandé, ma voix un murmure rauque.

« Oh, Léna, tu es réveillée ! » a-t-elle gazouillé. « Charles-Édouard est tellement inquiet pour moi. Le stress de ton... épisode... a vraiment retardé ma guérison. Il dort maintenant. Il est resté éveillé toute la nuit pour s'occuper de moi. »

Je n'ai rien dit. J'ai juste serré le téléphone, mes jointures devenant blanches.

« Tu devrais vraiment faire plus attention, tu sais », a poursuivi Chloé, sa voix dégoulinant d'une fausse sollicitude. « C'est tellement égoïste de faire subir ça à tout le monde. Charles-Édouard était terrifié. »

J'ai raccroché. Je ne pouvais pas en entendre une parole de plus. J'ai jeté le téléphone à travers la pièce, et il s'est brisé contre le mur. Ce geste n'a rien fait pour apaiser la tempête en moi. J'ai arraché la perfusion de mon bras, ignorant la piqûre vive et la perle de sang qui s'est formée. Je devais sortir de là.

J'étais en train de signer ma propre décharge, contre l'avis médical, quand il est enfin apparu.

Charles-Édouard s'est précipité dans la chambre, son visage un masque d'inquiétude. « Léna ! Qu'est-ce que tu fais ? Tu n'es pas assez bien pour partir. »

Il a essayé de me serrer dans ses bras, mais j'ai reculé, me dérobant à son contact. Ses bras sont retombés le long de son corps, et il a semblé perdu.

« Pourquoi n'as-tu pas répondu à ton téléphone ? » ai-je demandé, ma voix vide d'émotion.

« Je... mon téléphone était en silencieux. J'étais avec Chloé, elle... »

« Je sais où tu étais », l'ai-je coupé. « Elle me l'a dit. Elle m'a aussi dit à quel point j'étais égoïste d'avoir une réaction allergique. »

Son visage a pâli. « Léna, elle ne le pense pas. Elle est juste... »

« Fragile », ai-je terminé pour lui. « Je sais. »

Juste à ce moment, son téléphone a sonné, le son strident coupant le silence tendu. Il a jeté un coup d'œil à l'écran. L'identifiant de l'appelant indiquait « Infirmière de Chloé ».

Il m'a regardée, ses yeux suppliants. « Je dois prendre cet appel. »

Il a répondu, et toute son attitude a changé. « Quoi ? Elle a arraché ses points de suture ? Est-ce qu'elle va bien ? J'arrive tout de suite. »

Il a raccroché et s'est tourné vers moi, son visage marqué par l'inquiétude. « Je dois y aller. Chloé a essayé de se faire du mal. »

Il la choisissait à nouveau. Même après qu'elle ait failli me tuer et qu'il m'ait abandonnée, il la choisissait encore. Le schéma était si prévisible qu'il en devenait presque ennuyeux.

« Je reviens tout de suite, Léna », a-t-il promis, la main sur la poignée de la porte. « Je te le jure. On va arranger ça. »

« Ne te donne pas cette peine », ai-je dit.

Il a hésité une seconde, puis s'est précipité hors de la pièce, me laissant seule une fois de plus.

Les jours suivants furent un tourbillon de titres dans la presse people. Charles-Édouard de Villiers était salué comme un héros, un tuteur dévoué pour sa tragique belle-sœur. Il y avait des photos de lui l'emmenant faire du shopping pour lui remonter le moral. Des photos d'eux jetant des pièces dans la fontaine de la Place des Vosges, un endroit où il m'avait emmenée pour notre premier anniversaire. Des photos de lui lui tenant la main alors qu'ils se promenaient dans le Jardin du Luxembourg. Il recréait mes souvenirs avec elle.

Et moi ? J'étais la méchante. L'épouse cruelle et jalouse qui ne supportait pas la charité de son mari. Les tabloïds m'ont déchiquetée.

Charles-Édouard n'est jamais revenu à l'hôpital. Il a envoyé son assistant pour s'occuper de ma sortie et me ramener à la maison.

Quand je suis rentrée dans le penthouse, il m'attendait. Il avait rempli le salon de mes fleurs préférées, des gardénias blancs. Un chef privé préparait mon plat favori. Il essayait de s'excuser sans jamais prononcer les mots.

Il m'a prise dans ses bras, enfouissant son visage dans mes cheveux. « Tu m'as manqué, Léna. La maison était si vide sans toi. »

Son contact me semblait une violation. Je suis restée raide dans ses bras.

Il s'est reculé, cherchant mon visage. « Laisse-moi prendre soin de toi. Laisse-moi me racheter. »

Il m'a conduite à la table à manger, tirant ma chaise. Il m'a servie lui-même, ses mouvements pleins d'une tendresse étudiée et vide.

En s'asseyant, il a tendu la main par-dessus la table et a pris la mienne. « J'ai réfléchi. Je pense qu'il est temps pour Chloé de trouver son propre appartement. »

Je l'ai regardé, surprise. Était-ce le moment ? Se réveillait-il enfin ?

« Mais », a-t-il poursuivi, sa prise se resserrant sur ma main, « elle a du mal. Les souvenirs d'Éléonore sont si forts dans l'ancien appartement de sa famille. Elle se demandait... elle veut le redécorer, le rendre nouveau. Elle a besoin d'inspiration. »

Mon cœur s'est serré. Je savais ce qui allait arriver.

« Elle adore ton orgue à parfums », dit-il, ses yeux évitant les miens. « Elle le trouve magnifique. Elle veut l'utiliser comme pièce maîtresse dans son nouvel atelier de design. Juste pour un petit moment. Pour... l'inspirer. »

Il voulait lui donner le dernier cadeau de mon père. La chose la plus précieuse que je possédais.

« Non », ai-je dit, ma voix calme mais ferme.

« Léna, s'il te plaît », a-t-il plaidé. « Ça signifierait tellement pour elle. Ça l'aiderait à guérir. C'est la dernière étape. Après ça, elle déménagera, et nous pourrons redevenir nous. »

« J'ai dit non, Charles-Édouard. »

Il s'est levé, sa chaise raclant le sol. « Ce n'est qu'un bureau, Léna ! Pourquoi es-tu si difficile ? Après tout ce que je fais pour elle, pour ma promesse à Éléonore, tu ne peux pas faire cette petite chose ? »

« Ce n'est pas juste un bureau », ai-je dit, ma voix s'élevant. « C'était à mon père. »

« Et Éléonore était mon avenir ! » a-t-il rétorqué, son visage tordu par l'angoisse. « Je lui dois ça ! Je lui dois tout ! »

La discussion était vaine. J'étais fatiguée. Si incroyablement fatiguée.

« Très bien », ai-je dit, le mot ayant un goût de poison. « Fais ce que tu veux. »

Je me suis levée et je suis partie, le laissant planté là au milieu des gardénias et de la nourriture gastronomique. Je suis allée dans mon atelier, mon sanctuaire.

Plus tard cette nuit-là, j'ai été réveillée par un bruit en bas. Un son de raclement, de traînement.

Je suis sortie de ma chambre sur la pointe des pieds et j'ai regardé en bas du grand escalier.

Chloé était là, dans le hall principal, dirigeant deux déménageurs. Et avec eux, mon orgue à parfums. Elle se tenait au-dessus, ses mains caressant le bois sombre, un sourire triomphant sur le visage.

Charles-Édouard était là aussi, observant depuis l'embrasure de la porte, son expression un mélange de culpabilité et de résignation. Il m'a vue debout dans les escaliers, mais il n'a rien fait. Il a juste regardé pendant qu'ils emportaient le dernier morceau de mon cœur.