Chapitre 6

Point de vue d'Alessia « Blake » Falcone :

Le lendemain, je suis arrivée au lycée avec une légère boiterie et un bleu frais et éclatant sur la pommette.

Je n'ai même pas essayé de le cacher avec du maquillage.

Je portais cette blessure comme une armure – un avertissement.

Dans le couloir bondé, un sportif nommé Marc – quelqu'un qui ne m'avait jamais jeté un regard auparavant – m'a prise pour cible.

« Wôah, Falcone, t'as trébuché sur tes propres pieds ? » a-t-il raillé, imitant ma boiterie avec un sourire narquois.

Ses amis ont ricané.

J'ai gardé le regard droit devant, la mâchoire serrée.

Ne réagis pas. Ne leur donne pas cette satisfaction.

Puis, une ombre s'est abattue sur nous.

Kane Conrad s'est matérialisé à côté de moi, une figure d'autorité tranquille et absolue.

Il n'a pas dit un mot. Il n'en avait pas besoin.

Il a juste lancé un regard à Marc, ses yeux gris plats et dépourvus de chaleur.

Le sportif s'est figé. Le sourire a glissé de son visage, remplacé par une lueur de peur authentique.

« Désolé », a balbutié Marc, sa voix soudainement deux octaves plus haut. « Je ne voulais rien dire de mal. »

Lui et ses amis se sont pratiquement bousculés pour s'éloigner.

Le regard de Kane s'est tourné vers moi. Il a fouillé dans sa poche et m'a tendu une petite lingette stérile dans un sachet en aluminium.

Son regard s'est attardé sur la coupure de mon visage, une fraction de seconde de plus que nécessaire – une reconnaissance silencieuse.

Je l'ai prise sans un mot, mes doigts effleurant les siens.

Une secousse, petite et inattendue, m'a traversée.

Plus tard, en classe, un petit tube de pommade antibiotique a atterri sur mon bureau. Il a été passé depuis le premier rang, venant de Kane mais livré par une Émilie Lecomte souriante.

Je pouvais sentir les regards jaloux des autres filles me brûler le dos, mais je les ai ignorés.

Mon objectif était unique. Apprendre. Absorber. Devenir une arme.

Mais les connaissances ne venaient plus aussi facilement.

Le traumatisme avait fait des ravages. Le stress constant était un brouillard dans mon cerveau, me forçant à me battre deux fois plus fort pour des souvenirs qui venaient autrefois sans effort.

Après la dernière sonnerie, ma mère m'attendait près des grilles de l'école, un thermos à la main.

« La Cuisine d'Hélène » était réelle.

Elle a déplié un simple prospectus imprimé, son visage rayonnant d'une fierté que je pensais ne plus jamais revoir.

Le logo était un dessin joyeux d'une femme souriante tenant une tarte. Elle.

Elle m'a versé une tasse de soupe chaude et parfumée. C'était divin.

« Je me concentre sur la clientèle du déjeuner des bureaux du centre-ville », a-t-elle dit, sa voix pleine d'une énergie nouvelle et déterminée.

J'ai pris une autre gorgée, mon esprit déjà en action.

« C'est bien », ai-je dit, ma voix tranchante et clinique, la voix d'une stratège, pas d'une fille. « Mais tu dois fidéliser une clientèle. Propose des abonnements. Un menu hebdomadaire. Ça crée de la loyauté et des revenus prévisibles. »