Chapitre 4

Séraphine POV :

Je me suis réveillée dans un monde d'un blanc aveuglant et une douleur si vive qu'elle me consumait.

Une voix criait, lointaine. « Hémorragie interne massive ! Amenez-la au bloc, tout de suite ! »

J'étais sur un brancard, transportée en urgence dans un couloir. Les lumières du plafond se brouillaient en une seule strie douloureuse.

« Tenez bon, madame », dit une voix douce près de mon oreille. « On va s'occuper de vous. »

Une autre voix, plus lointaine, aboyait des ordres. « Appelez le Dr Evans. Et revérifiez ses constantes. Elle est enceinte de huit semaines. »

Enceinte.

Le mot a transpercé le brouillard de ma douleur. Une minuscule, impossible lueur de joie s'est allumée au centre de ma terreur. Un bébé. Notre bébé.

« La tension chute ! Il nous faut du O négatif, maintenant ! » cria une infirmière.

« La banque est presque vide ! » répondit une autre, sa voix tendue par la panique. « Le Dr Moretti vient d'utiliser les six dernières poches pour une patiente VIP en chirurgie plastique. »

Dr Moretti. Le nom a accroché quelque chose dans mon esprit. Dante.

L'infirmière à la voix douce était au téléphone. « Dante, c'est Chloé. J'ai une patiente non identifiée ici, victime d'un accident de voiture, et elle est dans un état critique. Elle est enceinte. On est en train de les perdre tous les deux. J'ai besoin que tu autorises un transfert de la réserve privée. C'est le seul moyen. »

Je pouvais entendre sa voix, métallique et impatiente, à travers le haut-parleur. « Je ne peux pas. Ces réserves sont pour Isabelle. Elle pourrait avoir des complications post-opératoires. »

« Dante, elle est stable ! Cette femme, et votre... ce bébé vont mourir ! » plaida Chloé.

« Isabelle est ma priorité », dit-il, sa voix une lame de glace. « Ne me recontacte plus sur cette ligne. »

La communication fut coupée.

J'ai compris. Pour une éventuelle complication mineure pour Isabelle, Dante venait de signer mon arrêt de mort. Et celui de notre enfant.

Une faible sensation de battement au plus profond de moi, comme l'aile d'un petit oiseau frôlant mon âme. Un bonjour et un au revoir, tout en un.

Puis, l'obscurité.

Je me suis réveillée. L'agonie cuisante s'était estompée pour laisser place à une douleur sourde et lourde. L'opération était terminée. Chloé, l'infirmière bienveillante, était assise près de mon lit.

« Vous êtes stable », dit-elle doucement, ses yeux pleins d'une pitié que je ne pouvais supporter. « L'opération a été un succès. »

Elle prit une profonde inspiration. « Je suis tellement désolée. Le bébé... le bébé n'a pas survécu. »

Les mots flottaient dans l'air stérile. Je les sentais, mais ils ne m'atteignaient pas. J'étais déjà vide.

« Isabelle ? » demandai-je, ma voix un râle sec. « Est-elle en sécurité ? »

Le visage de Chloé se crispa. « Sa... petite intervention esthétique a été un succès, oui. Le Dr Moretti s'est assuré qu'elle ait le meilleur de tout. »

Un sourire amer effleura mes lèvres. Bien sûr qu'il l'avait fait.

J'ai tendu la main vers la table de chevet. Vers mon sac à main. Vers le registre en cuir noir à l'intérieur. D'une main qui semblait déconnectée de mon propre corps, j'ai écrit la dernière entrée.

-5 points : Il a laissé notre enfant mourir pour la sauver, elle.

Le score était de zéro.

Chaque lien, chaque souvenir, chaque dernier et stupide espoir que j'avais pour Dante Moretti était rompu. Tout était parti.

Cette nuit-là, j'ai signé mes propres papiers de sortie contre avis médical. Je suis retournée à la maison vide.

Sur son oreiller, là où sa tête reposerait, j'ai laissé deux choses.

L'accord de divorce signé.

Et le registre en cuir noir, ouvert à la toute dernière page.

J'ai pris la petite valise que j'avais déjà préparée, j'ai traversé les pièces silencieuses et caverneuses une dernière fois, et j'ai refermé la porte d'entrée derrière moi.

Je n'ai pas regardé en arrière.